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Ïðèÿòíîãî ÷òåíèÿ!





Geoffrey A. Landis • USA


NEUE M&#196;NNER BRAUCHT DAS LAND


»Und nun eine Meldung aus der medizinischen Forschung. Wie die Universit&#228;t von Boston soeben mitteilte, hat man dort eine aufsehenerregende Entdeckung gemacht. Bleiben Sie am Apparat.«

David Valient drehte die Lautst&#228;rke herunter und ging in die K&#252;che, um sich etwas zum Knabbern zu holen. »Willst du auch was, Liebes?« rief er zur&#252;ck.

»Nein, danke.«

Er holte sich ein Bier aus dem K&#252;hlschrank und kuschelte sich wieder an Joan, die auf der Couch sa&#223; und ein Buch las. Wie immer achtete sie &#252;berhaupt nicht auf den Fernseher. Als er die Lautst&#228;rke wieder hochdrehte, gingen die Nachrichten gerade weiter.

»Der jahrelange Wettlauf in der medizinischen Forschung um die Erzeugung rekombinierbarer DNS-Bausteine ist beendet. Die erfolgversprechendste der neuen Genspaltungstechniken benutzt speziell ver&#228;nderte Viren, um ma&#223;geschneiderte DNS-Str&#228;nge in die Gene von Labortieren einzuf&#252;gen. In Boston k&#252;ndigte heute ein Forscherteam unter Leitung von Dr. Gabriella Urlaub ein ungew&#246;hnliches neues Anwendungsgebiet f&#252;r diese rekombinationsf&#228;higen Viren an.«

W&#228;hrend der Ansager sprach, sprang der Film mit raschen Schnitten von Labor zu Labor. Auf allen Einstellungen waren wei&#223; gekleidete Wissenschaftler zu sehen, die durch Mikroskope nicht n&#228;her bezeichnete Dinge betrachteten. David nahm an, da&#223; es die Viren sein sollten, von denen gerade die Rede war.

»Mit finanzieller Unterst&#252;tzung des National Institute of Health entwickelte Dr. Urlaub ein Virus, das in der Lage ist, Chromosomen zu reparieren, die beispielsweise bei einer Krebstherapie besch&#228;digt wurden.«

Der Sender schaltete um zu einem Interview mit der Wissenschaftlerin. Sie sprach mit leichtem Akzent.

»Unsere Forschungen konzentrierten sich auf das einfachste der menschlichen Chromosomen, auf das m&#228;nnliche Chromosom Nummer 46.« Das Bild zeigte wieder den Nachrichtensprecher.

»Dieses ungew&#246;hnliche Chromosom wird aufgrund seiner auff&#228;lligen Form auch als ›Y-Chromosom‹ bezeichnet. Manche Wissenschaftler bezeichnen das Y-Chromosom sogar als das ›besch&#228;digte‹ Chromosom, weil ihrer Meinung nach das Y eine verk&#252;mmerte Form der normalerweise wie ein ›X‹ geformten Chromosomen sei.

Das Virus, das die Forscherin entwickelte, hat einen bemerkenswerten Effekt«, erkl&#228;rte der Ansager weiter, w&#228;hrend das Bild zu einer mikroskopischen Ansicht eines Chromosoms wechselte. Es sah aus wie ein grobk&#246;rniges Amateurvideo, das zwei W&#252;rste zeigte, die zusammen in einer Suppenterrine schwammen. David sah, wie sich an einer Seite des Y eine Beule bildete, die rasch zu einem normal gro&#223;en Strang heranwuchs. »Das Virus ›repariert‹ wirkungsvoll das besch&#228;digte Y-Chromosom zu einem vollst&#228;ndigen X-Chromosom.«

In der Wissenschaftsrubrik der Zeitung war eine Meldung zum gleichen Thema abgedruckt. »Na, Liebes, was h&#228;ltst du davon?« David setzte sein Bier ab und gab seiner Frau die Zeitung.

Sie legte ihr Buch fort. »Was meinst du?«

»Das hier.« Er zeigte ihr den Artikel. »›Wissenschaftler entdecken Mittel zur Geschlechtsumwandlung.‹ Ein sch&#246;nes Mittel, was? Einmal spritzen, und peng!«

Joan nahm die Zeitung und &#252;berflog den Artikel. »Ganz so einfach ist das aber nicht. Hier steht, da&#223; es kein Mittel ist, sondern ein Virus. Und es braucht zehn bis f&#252;nfzehn Wochen, bis es wirkt. Nicht ganz so ›peng‹, wie du meinst.«

»Aber immerhin. Was werden die wohl als n&#228;chstes erfinden? Wie man Menschen in Hunde verwandelt? Oder vielleicht sogar umgekehrt? Stell dir vor, wir k&#246;nnten Prinz in einen Menschen verwandeln.« Er langte hinunter und kraulte die Ohren des Hundes. Prinz nahm die Zuwendung mit langsam trommelndem Schwanz zur Kenntnis. »Wie w&#252;rde dir das gefallen, Prinz, mein Junge? Wolltest du nicht schon immer ein Mensch sein? Zur Arbeit gehen, von acht bis f&#252;nf in der Buchhaltung arbeiten, mittags eine Stunde Pause zum Essen? Nein? Willst du wirklich lieber ein Hund bleiben und den ganzen Tag schlafen und dein Hundefutter in einer h&#252;bschen Schale vorgesetzt kriegen? Ich kann dir keinen Vorwurf machen, alter Junge. &#220;berhaupt nicht.«

Joan lachte. »Ich glaube, das w&#228;re gar nicht so einfach. M&#228;nner und Frauen geh&#246;ren ja nicht verschiedenen Arten an wie Menschen und Hunde.«

»Oh, wirklich? Du kannst das ja glauben, aber ich mu&#223; mich manchmal schon wundern.«


Claire Trillman war schlecht dran. Sie war eine Frau, das war klar. Sie f&#252;hlte sich wie eine Frau, sie kleidete sich gern in R&#252;schen und Spitzen, sie sehnte sich nach einem Baby, das sie halten und stillen und lieben konnte. Sie hatte nur ein einziges Problem. Das Problem war ihr K&#246;rper, ihr armer, h&#228;&#223;licher, gemeiner K&#246;rper, der als Mann geboren worden war. Das war nicht ihre Schuld. Sie war so sehr eine Frau wie diejenigen, die durch einen blinden Zufall das Gl&#252;ck gehabt hatten, mit dem richtigen K&#246;rper geboren zu werden. Mindestens.

Sie sparte ihr Geld und wartete ungeduldig auf den Tag, an dem sie sich endlich die Operation w&#252;rde leisten k&#246;nnen. Sie w&#252;rde sich das h&#228;&#223;liche St&#252;ck Fleisch abschneiden und ihren K&#246;rper zu den wundervollen Kurven umformen lassen, die sie in sich schon sp&#252;ren konnte. Bis zu ihrem gro&#223;en Tag trieb sie sich im Le Papillon herum.

Sie hatte es auch schon woanders versucht. Einmal hatte sie eine Bar gefunden, die ihr gefiel. Es war ein Lokal gewesen, das von Gesch&#228;ftsleuten besucht wurde, und das nicht so billig und heruntergekommen aussah wie die meisten anderen. Es war so nahe am B&#252;ro gewesen, da&#223; sie sich dort umziehen und direkt nach der Arbeit hingehen konnte. Es hatte ihr wirklich gefallen, bis eines Tages ein Mann zu aufdringlich geworden war. Er hatte sie in die Ecke gedr&#228;ngt und ihr die Hand unter den Rock geschoben. Sie war nicht sicher, wer von ihnen mehr erschrocken war. Nach der Pr&#252;gelei, die daraufhin ausbrach, hatte man ihr unmi&#223;verst&#228;ndlich zu verstehen gegeben, da&#223; sie sich nicht mehr blicken lassen sollte. Aber das hatte sie sowieso nicht vorgehabt. Die Leute im Papillon verstanden sie jedenfalls. Manchmal mu&#223;te sie trotzdem noch aufdringliche Kerle abwimmeln, aber wenigstens wu&#223;ten die M&#228;nner dort Bescheid. Sie lie&#223; sie immer abblitzen. Sie w&#252;rde ›es‹ nicht tun, beschlo&#223; sie, solange sie es nicht als richtige Frau tun konnte.

Sie war ein altmodisches M&#228;dchen.

An diesem Abend wartete sie darauf, da&#223; Fred Feierabend machte. Freddy war ein Schatz. Er arbeitete in der Stadt als Labortechniker, und er hatte ihr wichtige Informationen &#252;ber ihre Operation verschafft: Er kannte die Preise und wu&#223;te, wo die Leute am besten arbeiteten und so weiter. Am Telefon hatte er gesagt, da&#223; er auf eine gro&#223;e Sache gesto&#223;en sei. Sie fragte sich, was es wohl war.


Gene sind die Blaupausen, die ein Organismus benutzt, um den K&#246;rper aufzubauen und zu erhalten. Wenn der K&#246;rper nicht zu seiner genetischen Blaupause pa&#223;t, beginnen die Selbstreparaturmechanismen zu wirken und korrigieren den K&#246;rper, bis er mit den genetisch festgelegten Vorgaben &#252;bereinstimmt. Das geht so weit, da&#223; sogar unerw&#252;nschte Zellverb&#228;nde absorbiert oder abgebaut und andere aufgebaut werden, bis alles dem Plan entspricht. Dieser Proze&#223; verl&#228;uft &#252;berraschend schnell. Die Proteine, aus denen der K&#246;rper gebildet wird, werden rasch zerlegt und ersetzt. Ein Protein im Muskelgewebe hat beispielsweise eine Lebensdauer von nur neunzig Tagen, bis es ausgewechselt wird, und in etwa der gleichen Spanne kann der K&#246;rper Zellverb&#228;nde nachbauen, bis sie einer modifizierten Blaupause entsprechen.

Ver&#228;ndere die Blaupause, und du ver&#228;nderst den K&#246;rper. Diese Transformation ist ein Proze&#223;, der ungef&#228;hr drei Monate in Anspruch nimmt. Dies schlie&#223;t sogar Ver&#228;nderungen des Skeletts ein. (Dachtest du etwa, die Knochen seien etwas Dauerhaftes? Auch die Knochen werden wie alles andere im K&#246;rper st&#228;ndig aufgebaut und wieder abgebaut.)


Chuck Turner – »Ein Macho und stolz drauf«, die letzte selbsternannte Bastion des maskulinen Heldentums im Radio – erreichte mit seiner Show Millionen von Menschen. Er war ber&#252;hmt f&#252;r seinen r&#252;cksichtslosen Kampf gegen die Gleichberechtigung, und er war stolz auf sich. Er hatte immer erkl&#228;rt, und seine H&#246;rer stimmten ihm zu, da&#223; die Stellung der Frauen in der Gesellschaft heute schon besser sei als die der M&#228;nner. Frauen mu&#223;ten verehrt und vor der harten Realit&#228;t besch&#252;tzt werden. Sie mu&#223;ten nicht in der rauhen Welt um ihren Lebensunterhalt k&#228;mpfen, sie konnten ihre weichen, weiblichen Qualit&#228;ten nur entwickeln, weil sie besch&#252;tzt wurden. Sie konnten den ebenso unbarmherzigen wie notwendigen Wettkampf in der m&#246;rderischen Welt einfach nicht verstehen, sie hatten keinen Begriff von den Notwendigkeiten, die das Leben eines Mannes pr&#228;gten. Die paar, die behaupteten, da&#223; sie genau das wollten, konnten nicht begreifen, was es wirklich bedeutete. Sie waren im guten Glauben einer T&#228;uschung zum Opfer gefallen, wie er es immer sagte – die armen Lieben.

Und seine H&#246;rer – mehr als die H&#228;lfte waren Frauen – stimmten begeistert zu.

Macho Chuck war daran gew&#246;hnt, sp&#228;t am Abend in Talkshows befragt zu werden. Er trug lederne Hosentr&#228;ger und ein Arbeitshemd aus grober Baumwolle, und er sprach klar und deutlich. Er wu&#223;te, da&#223; er gut aussah.

»Die schlichte Wahrheit, Mike, ist doch, da&#223; unsere amerikanische Wirtschaft wegen der sogenannten Befreiung der Frauen nicht mehr mit den Japanern konkurrieren kann.« Er sprach sehr klar und sah offen und treuherzig in die Kamera und nicht zu seinem Gespr&#228;chspartner. In der Sendung sollte es eigentlich um wirtschaftliche Fragen gehen, aber er hatte das Thema bereits dorthin verlagert, wo er es haben wollte. Die beiden anderen G&#228;ste – eine Schwuchtel von Wirtschaftswissenschaftler und eine lesbische Feministin – sahen ziemlich alt aus.

»Die Regierung hat die Gesetze zur Gleichberechtigung erlassen, in denen steht, da&#223; die Frau eingestellt werden mu&#223;, wenn sich ein Mann und eine Frau gleichzeitig um einen Job bewerben. Die Firmen m&#252;ssen das tun, oder sie m&#252;ssen mit einer millionenschweren Klage wegen Diskriminierung rechnen. Nun, die h&#228;&#223;liche, schlichte Wahrheit ist, da&#223; Frauen einfach nicht so gute Arbeiter sind wie M&#228;nner. Mike, Sie wissen, da&#223; sie es nicht sind, ich wei&#223;, da&#223; sie es nicht sind, und es wird Zeit, da&#223; die Regierung es auch merkt. So einfach ist das. Sie wollen &#252;ber die Arbeitslosigkeit in Amerika reden? So ein Schwachsinn. Die gibt’s nicht. Tatsache ist, da&#223; mehr Amerikaner Arbeit haben als jemals zuvor. Aber fr&#252;her haben nur die M&#228;nner gearbeitet. Wegen dieser Frauenbefreiung sollen jetzt aber M&#228;nner und Frauen arbeiten gehen, und wir sind so bl&#246;de, das auch noch als Fortschritt zu bezeichnen. Also, mir kommt das nicht wie ein Fortschritt vor.«



»Danke, Chuck. Zum Abschlu&#223; der Sendung m&#246;chte ich Sie noch fragen, ob Sie vielleicht ein paar Worte zu der k&#252;rzlich verbreiteten Meldung sagen k&#246;nnen, da&#223; eine Wissenschaftlerin in Boston ein Mittel gefunden habe, mit dem angeblich M&#228;nner in Frauen verwandelt werden k&#246;nnen?«

»Das ist nichts als ein geschmackloser, grausamer Scherz, Mike, der von den radikalen Emanzen verbreitet wird, um ihre Ansicht zu unterst&#252;tzen, da&#223; es keine wirklichen Unterschiede zwischen M&#228;nnern und Frauen g&#228;be. Nun, ich habe denen etwas Unangenehmes zu sagen: Es gibt Unterschiede, und ich f&#252;r meinen Teil bin verdammt froh dar&#252;ber. Ich glaube, es ist an der Zeit, da&#223; die sich den Tatsachen stellen.

Mike, es &#252;berrascht mich nicht im mindesten, da&#223; ein paar Tunten behaupten, M&#228;nner zu sein, die zu Frauen ›umgewandelt‹ wurden. Es macht mich aber traurig, Mike, ich bin traurig und doch etwas &#252;berrascht, wenn ansonsten intelligente M&#228;nner auf einen so durchsichtigen Schwindel hereinfallen. Das ist ein trauriges Beispiel f&#252;r den Zustand der heutigen Gesellschaft. Die ganze Idee verst&#246;&#223;t &#252;brigens auch gegen Gottes Wort, wie es in der Heiligen Schrift festgelegt ist. Es ist schlicht und ergreifend unm&#246;glich, und ich kann hier voller Zuversicht sagen, da&#223; wir nur zu bald herausfinden werden, da&#223; dies nichts weiter ist als ein Schwindel im Stil der Evolutionstheorie und der Neandertaler.«


David Valient war f&#252;r die Zehnuhrsitzung mit seinem Chef etwas zu fr&#252;h dran. Luke war noch nicht in seinem B&#252;ro; vermutlich war er unten im Schreibzimmer und baggerte die M&#228;dchen an. »Schnellschu&#223;-Luke«, so nannten sie ihn. David ging um den Schreibtisch herum und setzte sich auf Lukowicz’ Stuhl – und fuhr sofort wieder auf. Er hatte sich auf eine Heftzwecke gesetzt.

Wenn man sah, wie die Sekret&#228;rin reagierte, mu&#223;te man den Eindruck bekommen, er h&#228;tte sich eine schwere Verletzung zugezogen. Sie befahl ihm, die Hosen herunterzulassen, weil sie den kleinen Einstich gleich an Ort und Stelle mit Alkohol einreiben wollte. Beinahe h&#228;tte er sich darauf eingelassen – es war immerhin das erste Mal, da&#223; ihm eine Sekret&#228;rin in die Unterhose langen wollte –, aber andererseits war er ein verheirateter Mann. Er wehrte sie ab. »He, schon gut. Kein Problem. Wirklich, es ist ja nichts weiter passiert. &#220;brigens, wissen Sie, was Nonnen und Heftzwecken gemeinsam haben?« Er grinste. »Beide sind spitz, wenn sie auf dem R&#252;cken liegen.«

Komisch, sie konnte &#252;ber seinen Scherz &#252;berhaupt nicht lachen.


»Du Drecksack! Du verdammter Schweinehund!«

Peter Sneed l&#228;chelte. Er liebte es, wenn seine Frau ihn beschimpfte. So zeigte sie ihm ihre Leidenschaft. »Komm schon, Kleines!«

»Komm schon, Kleines, du kannst mich mal. Glaubst du, ich w&#252;&#223;te nichts von der blonden Hure, mit der du herumv&#246;gelst? Glaube ja nicht, du k&#246;nntest dich wieder herausreden, wart’s nur ab, dir werde ich’s schon zeigen. Ich verlasse dich, hast du das kapiert? Du kannst mit dieser Hure ficken, wie du willst, du hinterh&#228;ltiger Schuft, aber wenn du glaubst, du k&#246;nntest hinterher einfach zu deiner liebenden kleinen Frau zur&#252;ckkommen, die dir alles verzeiht und vergibt, dann hast du dich geschnitten.«

»Aber Kleines, das war doch nichts. Wirklich, die bedeutet mir &#252;berhaupt nichts. Du bist die einzige Frau, die ich liebe, Baby, und das wei&#223;t du. Komm schon, gib mir einen Ku&#223;.«

»Glaub nur nicht, da&#223; ich jetzt mit dir ins Bett springe und die Beine breitmache, du Arschloch! Glaub das ja nicht!«

»Komm schon!« Er stie&#223; sie aufs Bett.

»Glaube ja nicht, da&#223; ich dir das vergessen werde, du Idiot.«

»Sylvia, Baby, du wei&#223;t doch, da&#223; ich der richtige f&#252;r dich bin.«

»Du wirst kriegen, was du verdienst, und zwar fr&#252;her, als du glaubst, du Arschloch! Sag nicht, ich h&#228;tte dich nicht gewarnt!«

»Oh, Baby, mach weiter! Yeah, mach genauso weiter! Das macht mich an!«


Danach, als das Duschwasser lief, rieb sich Pete mit der Hand &#252;ber den R&#252;cken. Er zuckte zusammen. Blut? Er mochte es, wenn seine Freundinnen grob wurden, aber jetzt mu&#223;te er sich f&#252;r Marianne heute abend eine passende Geschichte einfallen lassen. Komisch, fr&#252;her hatte Sylvia nicht gekratzt, wenn sie miteinander geschlafen hatten. Das beweist nur, dachte er, da&#223; sie leidenschaftlicher werden, wenn sie einen Grund zur Eifersucht haben.

Als er die Dusche verlie&#223;, war sie schon weg. Es spielte keine Rolle. Sie w&#252;rde in ein, zwei Tagen zur&#252;ckkommen, und selbst wenn nicht, es gab reichlich h&#252;bsche M&#228;dchen, die nur darauf warteten, da&#223; ein Kerl, der gut reden konnte, richtig auf sie zuging. Er kannte sich mit Frauen aus.

Aus dem Protokoll der Kongre&#223;anh&#246;rung zum Transformationsvirus:

Der Ehrenwerte Senator B. Holupka (R-CT): Welche Garantie haben wir daf&#252;r, da&#223; dieses Virus keine Seuche ausl&#246;st? Was wird mit diesen gro&#223;en Vereinigten Staaten geschehen, wenn sich die ganze Bev&#246;lkerung in Frauen verwandelt?

Doktor G. Urlaub: Das ist nicht m&#246;glich.

Senator Holupka: Es ist Ihrer Meinung nach nicht m&#246;glich. Ich m&#246;chte Sie daran erinnern, da&#223; genau das auch von den Betreibern von Three Mile Island gesagt wurde, und wir wissen ja, was dort passiert ist. F&#252;r das Protokoll – wie gro&#223; ist Ihr Vorrat an Serum gegen dieses Virus?

Dr. Urlaub: Es gibt kein Serum. Ein Serum veranla&#223;t das Immunsystem, Antik&#246;rper zu produzieren, die auf bestimmte Charakteristika des Proteinmantels eines Virus ansprechen. X ist ein synthetisches Virus. Es wird vom Immunsystem ignoriert. Aber ich m&#246;chte noch einmal daran erinnern, da&#223; das Virus nicht ansteckend ist.

Senator Holupka: Woher wissen wir, da&#223; es nicht ansteckend ist?

Dr. Urlaub: X ist ein synthetisches Virus, Senator. Nat&#252;rliche Viren haben Millionen Jahre der Evolution gebraucht, um einen ›Vektor‹ zu entwickeln – das hei&#223;t, um eine M&#246;glichkeit zu finden, sich von einem Organismus auf einen anderen auszubreiten. Diese F&#228;higkeit fehlt dem X-Virus. Es kann sich nur replizieren, wenn es in einer Konzentration, die viel h&#246;her ist als unter nat&#252;rlichen Umst&#228;nden m&#246;glich, direkt in die Blutbahn gespritzt wird.

Senator Holupka: Aber k&#246;nnte es nicht mutieren?

Dr. Urlaub: Nein. Krankheitsvektoren sind nicht das Resultat von ein paar kleinen Ver&#228;nderungen in der Genstruktur, Senator. Sie sind spezialisierte Verhaltensmuster, die, wie ich schon sagte, Millionen Jahre der Koevolution brauchten, um sich zu entwickeln. Dies ist viel zu kompliziert, als da&#223; es zuf&#228;llig geschehen k&#246;nnte.

Senator Holupka: Darf ich Sie in dieser Hinsicht beim Wort nehmen?

Dr. Urlaub: Ja.

Senator Holupka: Nun, was Sie h&#246;rten, ist die Expertenmeinung einer Wissenschaftlerin – und ich m&#246;chte Sie daran erinnern, da&#223; es auch nicht mehr ist als eine Meinung –, da&#223; diese gef&#252;rchtete Krankheit sich kaum ausbreiten k&#246;nne wie die AIDS-Epidemie in den letzten Jahrzehnten. Angesichts der Konsequenzen f&#252;r die Nation m&#246;chte ich jedoch empfehlen, sofort das Notstandsrecht in Kraft zu setzen und daf&#252;r Sorge zu tragen, da&#223; alle existierenden Vorr&#228;te des Virus sofort zerst&#246;rt und da&#223; jede weitere Forschung in dieser Richtung per Gesetz verboten wird, bis eine umfassende Bewertung der Konsequenzen und Folgewirkungen …


»Psst!«

David Valient ging langsamer. Er sah sich um.

»He, Sie da!«

»Ich?«

»Yeah. Wollen Sie sich schnell ein paar M&#228;use verdienen?«

»Kein Interesse.« David ging wieder schneller.

Der kleine Mann rannte hinter ihm her und fa&#223;te ihn am &#196;rmel. »F&#252;nfhundert Dollar f&#252;r drei Minuten Ihrer Zeit. Nichts Illegales.«

Trotz seiner instinktiven Vorsicht wurde David neugierig. »Okay, ich bei&#223;e an. Worum geht es?«

»Nein, Sie sind kein Fisch am Haken. Sie sind ein Wechsler, oder?«

David blieb wie angewurzelt stehen. »Was soll das denn hei&#223;en?«

»Sie sind doch einer, oder? Ich meine, so wie Sie gehen. Und die Muskeln in Ihrem Gesicht. Ich habe das gleich gesehen.«

»Ist das so offensichtlich? Der Arzt meinte, es dauert bestimmt noch zwei Wochen, bis …«

»Ich wei&#223; eben, worauf ich achten mu&#223;. H&#246;ren Sie, ich schlage Ihnen folgendes vor. Ich bekomme von Ihnen einen halben Liter Blut, das dauert nur drei Minuten, und Sie bekommen daf&#252;r f&#252;nfhundert Dollar. Keine Namen, keine Akten, keine Steuern. Was sagen Sie?«

»Wozu brauchen Sie das Zeug?«

»Sagen wir, wir sind Menschenfreunde. Wir verkaufen es ans Rote Kreuz.«

»Klar.« Er wollte sich entfernen. Der kleine Mann folgte ihm.

»He, wenn Sie es unbedingt wissen wollen«, sagte er, »vielleicht stecken wir es auch in eine Zentrifuge, konzentrieren es und extrahieren das Virus.«

»Ist das nicht illegal?«

Der Mann zuckte die Achseln. »Was Sie betrifft, brauchen Sie nur zu wissen, da&#223; der Verkauf von Blut nicht illegal ist. Niemand kann Ihnen etwas vorwerfen. Was uns angeht – nun, wir befriedigen einfach die Nachfrage.«

David wurde &#252;bel. Dieser Mann – oder einer wie er – hatte das Virus verkauft, das ihn erwischt hatte. Er packte den kleinen Mann am Kragen. »Ihr macht mich ganz krank. Unschuldige Menschen sind …«

Von David unbemerkt tauchten zwei kr&#228;ftige M&#228;nner aus dem Schatten hinter ihm auf. Einer fa&#223;te ihn am Ellbogen, w&#228;hrend ihm der andere etwas Scharfes in die Rippen dr&#252;ckte. »Sollen wir ihn erledigen, Boss?« fragte einer der beiden.

»Nein. Den Stre&#223; k&#246;nnen wir nicht gebrauchen.« Der Kleine wandte sich wieder l&#228;chelnd an David. »Immer mit der Ruhe, ja? Denken Sie mal dar&#252;ber nach. Wenn Sie wollen, k&#246;nnen wir uns sicher irgendwie einigen. Vielleicht einmal in der Woche oder so? F&#252;nfhundert Dollar einmal w&#246;chentlich, bis die Ver&#228;nderung abgeschlossen ist, das ist doch gar nicht schlecht, oder?« Er winkte den beiden M&#228;nnern, David freizugeben. »Denken Sie einfach mal dar&#252;ber nach, ja?«


Macho Chuck bekam es von einer d&#252;rren, &#228;rmlich gekleideten Frau. Wahrscheinlich eine Lesbe, die Arme, die kein Mann haben wollte. Sie tauchte aus der Menge in einem Buchladen auf, wo er eine Autogrammstunde f&#252;r sein neues Buch gab (Das sinnlose Leben: Die traurige Wahrheit &#252;ber die ›befreiten‹ Frauen. Manlich Press, 9,95 Dollar.) Sie scho&#223; ihn mit einer Erbsenpistole auf die Stirn und verschwand im Einkaufszentrum, bevor die Wachleute reagieren konnten. Durch die Erbse war eine Nadel gesteckt. Und auf der Nadel, fand er eine Woche sp&#228;ter heraus, war ein Wassertropfen mit Viren.

Er hoffte, sein Leben als Frau w&#252;rde so bequem, wie er es immer beschrieben hatte. So oder so, er w&#252;rde es bald wissen.

Irgendwie fand er die Aussicht seltsam erregend.


»Ich will mich nicht scheiden lassen, David. Ich habe versprochen, in Freud und Leid zu dir zu halten, und genau das werde ich tun. Ich habe nicht deine Eier geheiratet. Ich habe dich geheiratet.«

»Aber, Liebes, wie k&#246;nnen wir denn verheiratet sein? Du hast einen Mann geheiratet. Ich bin absolut sicher, da&#223; das Ehegel&#252;bde diese M&#246;glichkeit nicht ber&#252;cksichtigt.«

Das Ironische daran war, dachte Joan, da&#223; er eine so gut aussehende Frau war. David war als Mann immer recht maskulin gewesen – behaarte Brust und so weiter –, und wie sich herausstellte, gab er nun eine sehr feminine Frau ab mit breiten H&#252;ften und langen Beinen und gro&#223;en blauen Augen und Br&#252;sten, die gro&#223; genug waren, seinen – ihren – Pullover auszuf&#252;llen, ohne aber so gro&#223; zu sein, da&#223; sie st&#246;rten.

»Nicht einmal der verdammte Hund erkennt mich wieder.«

»Das ist mir egal«, sagte sie. »Ich habe dich geheiratet und nicht den Hund, und ich will mit dir verheiratet bleiben. Irgendwie wird es schon gehen. Wart’s nur ab.«


»Aus biologischer Sicht, Mike, sind M&#228;nner Frauen viel &#228;hnlicher, als den meisten Menschen klar ist. Die deutlichen Unterschiede, die wir sonst bemerken – die Art der Kleidung, die Art zu reden oder sich zu bewegen –, sind gesellschaftlich bedingt. Der Wechsel, der durch die X-Infektion ausgel&#246;st wird, ist eine proteingesteuerte hermaphroditische Transformation. Ein wundervolles Wort, das wir Wissenschaftler f&#252;r M&#228;nner erfunden haben, die sich in Frauen verwandeln. Bei vielen niederen Lebensformen, etwa bei gewissen Fischarten und Amphibien, sind solche Ver&#228;nderungen ein nat&#252;rlicher Teil des Lebenszyklus. Die F&#228;higkeit zu einer solchen Ver&#228;nderung bleibt ein Teil unseres evolution&#228;ren Erbes, der zum Leben erweckt wird, sobald die f&#252;r die Transformation verantwortlichen Chromosomen angeregt werden.«

»Danke, Doktor Urlaub. Vielleicht k&#246;nnten Sie f&#252;r unsere Zuschauer einige besonders spannende medizinische Anwendungsgebiete nennen.«

Spannende Anwendungsgebiete, zum Teufel. David schleuderte die Fernbedienung vor den Bildschirm. Er brauchte sie ohnehin nicht. Die anderen Kan&#228;le waren noch schlimmer.


David kn&#252;llte den zerfetzten Schl&#252;pfer zusammen und warf ihn an die Wand. »Ich mag es nicht, eine Frau zu sein. Ich bin nicht gut darin, eine Frau zu sein.«

»He, glaubst du, ich bin gefragt worden, bevor ich geboren wurde? H&#246;r auf zu jammern. Du kannst doch nichts &#228;ndern.«

»Wie soll ich mich verhalten, was soll ich tun?«

»Lerne, damit zurechtzukommen, wie es alle Frauen gelernt haben.« Joan seufzte und hob den kaputten Schl&#252;pfer auf. »Ein letztes Mal, du darfst sie nicht am Bund hochziehen. Beginne bei den F&#252;&#223;en und schiebe sie St&#252;ck f&#252;r St&#252;ck …« Mein Gott, dachte sie. Wie soll das erst werden, wenn er seine Tage kriegt?


»Wie Sie auf dem R&#246;ntgenbild sehen k&#246;nnen, hat sich der Krebs eindeutig auf beide Hoden ausgebreitet. Bisher gibt es keine Hinweise auf weitere Metastasen, und wir sind ziemlich sicher, da&#223; wir ihn an diesem Punkt zum Stehen bringen k&#246;nnen. Wir k&#246;nnen Ihnen zwei M&#246;glichkeiten anbieten. Mit einer Dauergabe von Hormoninjektionen – die alle vierzehn Tage aufzufrischen w&#228;ren – sollte ein junger Mann in Ihrem Alter f&#228;hig sein, auch ohne Hoden in praktisch jeder Hinsicht ein ziemlich normales Leben zu f&#252;hren. Wir k&#246;nnen Ihnen kosmetische Prothesen einsetzen, und au&#223;er Ihrem Arzt wird niemand davon erfahren. Sie k&#246;nnen nat&#252;rlich keine Kinder bekommen – jedenfalls nicht auf die … &#228;h … &#252;bliche Art und Weise, aber auch da k&#246;nnen wir Vorsorgen, indem wir jetzt schon Spermaproben einfrieren.

Die andere M&#246;glichkeit – zu der sich immer mehr Menschen entschlie&#223;en, die in der gleichen Situation sind wie Sie – besteht darin, Sie nach der Operation mit dem Transformationsvirus zu infizieren. Nach etwa zehn bis vierzehn Wochen sind Sie dann eine in jeder Hinsicht vollkommen gesunde, normale Frau. Ja, auch in dieser Hinsicht.

Ich kann nat&#252;rlich verstehen, da&#223; Sie dar&#252;ber erst einmal nachdenken m&#252;ssen.«


»Ich will meinen Daddy wiederhaben! Ich will nicht zwei Mamis haben, ich will meinen Daddy haben! Wo ist mein Daddy? Wo ist mein Daddy?«

»Davey, wenn du nicht sofort zu heulen aufh&#246;rst, werde ich dir einen richtigen Grund zum Heulen geben!«


Pr&#228;sident Richard S. Nielsen machte Wahlkampf auf dem Haymarket Square. Er a&#223; die obligatorische Frucht vom offenen Wagen eines Farmers (in diesem Fall war es ein Pfirsich), er blieb stehen und pries die Vorz&#252;ge der freien Marktwirtschaft, wie sie beispielhaft von den wundervollen amerikanischen Unternehmern im Publikum repr&#228;sentiert wurde, er lie&#223; sich &#252;ber die Sch&#246;nheiten Bostons aus und sch&#252;ttelte Hunderte von H&#228;nden. Eine der H&#228;nde, die er sch&#252;ttelte, geh&#246;rte Theodore M. Harilak, der von seinen Freunden Hairy Harry genannt wurde. Er war ein ehemaliger Studentenrevoluzzer und ein hochgradig verst&#246;rter junger Mann.

»Aua!« Pr&#228;sident Nielsen fuhr zur&#252;ck und schlenkerte heftig seine Hand. Sofort sprangen zwei Geheimdienstm&#228;nner &#252;ber den Gem&#252;sewagen und zwangen Harilak auf die Knie. Der Pr&#228;sident sah seine Hand an. »Schon gut, Jungs, es ist nur ein kleiner Schnitt.« W&#228;hrend einer der Geheimdienstleute Harilak mit ge&#252;bten Bewegungen auf Waffen abklopfte, nahm der zweite Harilaks Hand und untersuchte sie. Von einem seiner Ringe, es war ein gr&#252;n&#228;ugiger, goldumschlungener Drache, ragte ein spitzes St&#252;ck Draht hervor.

Im Verh&#246;r behauptete Harilak, die scharfe Kante am Ring sei zuf&#228;llig entstanden. Er wurde festgehalten, und der Ring wurde beschlagnahmt, aber als das Labor keine Spur von Gift entdeckte, und da der Pr&#228;sident bei guter Gesundheit blieb, wurde er ohne Anklage freigelassen, und der Ring wurde ihm repariert zur&#252;ckgegeben.

Der Arzt des Pr&#228;sidenten brauchte eine Woche, um zu erkennen, da&#223; etwas nicht stimmte. Weitere zwei Tage vergingen, bis das Labor sagen konnte, was genau nicht stimmte und was man tun konnte.

Man konnte nichts tun.


»Ein Sprecher von Papst Johannes Paul III. bekr&#228;ftigte heute in Rom die umstrittene Position der Kirche, da&#223; Geschlechtswandler unabh&#228;ngig von der Ursache ihrer Verwandlung automatisch als exkommuniziert zu gelten h&#228;tten. Allerdings blieb die Frage offen, ob gegen ihren Willen umgewandelte Katholiken nicht zu einem sp&#228;teren Zeitpunkt wieder in die Kirche eintreten k&#246;nnen, m&#246;glicherweise aufgrund eines besonderen p&#228;pstlichen Dispenses. Wie erwartet, beharrte die Kirche auch auf ihrem Standpunkt, da&#223; alle Ehen, an denen Umgewandelte beteiligt sind, f&#252;r ung&#252;ltig zu erkl&#228;ren seien. Dies k&#246;nnte f&#252;r James Allston besonders heikel sein, da er von seiner Frau mit dem Virus infiziert wurde, nachdem er sich geweigert hatte, einer Scheidung zuzustimmen. Der Fall ist noch nicht entschieden.

Weitere Meldungen. Der sogenannte ›Katholische Kastrator‹ soll abermals in einem Priesterseminar au&#223;erhalb von Boston zugeschlagen haben. Zwei angehende Priester wurden anscheinend mit dem Transformationsvirus infiziert und gelten nun als das siebzehnte beziehungsweise achtzehnte Opfer des T&#228;ters. Der Vatikan lehnte jeden Kommentar zu den Vorf&#228;llen ab …«


Ultrad&#252;nne Slipeinlagen oder sicherer Schutz? Extra weich gepolstert, extra saugf&#228;hig, Minis, an die K&#246;rperform angepa&#223;te Super-Maxis, d&#252;nne Maxis oder maxi-d&#252;nn? Haftstreifen auf der R&#252;ckseite, ›atmungsaktiv‹, Super-Tampons. Bombensicherer Sitz. Super-saugf&#228;hig. Normal. Superplus. F&#252;r M&#228;dchen, f&#252;r etwas &#228;ltere M&#228;dchen, f&#252;r noch &#228;ltere M&#228;dchen. Normal, Normal f&#252;r M&#228;dchen. Waschbare Einf&#252;hrhilfe, kompakte Einf&#252;hrhilfe, ohne Einf&#252;hrhilfe. »20 Prozent l&#228;nger.« Mit K&#246;rperpa&#223;form. Tampons mit Deodorant. Mit Deodorant Maxi. Dufttampons. Maxi ohne Duft. D&#252;nn mit Deodorant. Maxi-Schutz. »F&#252;r die leichten Tage.« Leicht-Medium, Medium-Extra, Extra-Extra. »Voller Schutz.« Klinikpackung.

Zum Teufel, konnte er nicht einfach ein paar Kleenex zusammenkn&#252;llen? Anscheinend nicht. F&#252;r alle F&#228;lle nahm er eine Packung von jeder Sorte.

Er versuchte, dem Burschen an der Kasse nicht in die Augen zu sehen.


Pr&#228;sident Nielsen lie&#223; seinen Pressesprecher erkl&#228;ren, da&#223; er einen langen – und wohlverdienten, verdammt! – Urlaub auf seiner Ranch in Nevada antreten wolle. Aber die Journalisten glaubten es nicht. Jeden Tag schossen neue Ger&#252;chte ins Kraut, die von Gehirnkrebs im Endstadium bis zu AIDS und Geheimkonferenzen mit Au&#223;erirdischen nichts auslie&#223;en. Verdammt auch. Wenigstens war bisher noch keiner auf den wirklichen Grund gekommen. Er fragte sich, wie lange er es noch geheimhalten konnte.

Welche Ironie. Die erste Frau im Amt des Pr&#228;sidenten der Vereinigten Staaten war nicht ins Amt gew&#228;hlt worden.


»Ich wei&#223;, da&#223; du es versuchen m&#246;chtest, Joan, aber es tut mir leid. Es hat keinen Zweck. Ich will mit dir als Mann und Frau Verkehr haben, nicht als … als Lesbierin. Ich kann es nicht. Ich kann nicht.«


»Schreiben Sie als Geschlecht einfach ›weiblich‹, Doktor. Ist schon gut, in ein paar Wochen ist sie sowieso ein M&#228;dchen. Es ist mir egal, ob Sie das f&#252;r falsch halten. Wir k&#246;nnen uns das Mittel ja auch auf dem Schwarzmarkt besorgen. Meine Frau hat schon zwei Jungen, und jetzt will sie unbedingt ein M&#228;dchen haben. Nein, das k&#246;nnen Sie ihr ausreden, wenn Sie wollen. Ich stimme mit ihr &#252;berein. Zwei Jungen sind genug. Das neue Mittel ist eine tolle Sache f&#252;r Leute wie mich, die kein M&#228;dchen hinkriegen, und wenn sie es den ganzen Tag versuchen. Ich will Frieden in meiner Familie haben, das sage ich Ihnen.

Wir werden sie nach ihrer Gro&#223;mutter Sara Jane nennen.«


»Siehst du das Messer, du Klugschei&#223;er? Ich habe die Klinge mit diesem X-Zeug befeuchtet. R&#252;ck lieber das Geld raus, und zwar alles, und zwar bis morgen, denn sonst mu&#223;t du dich beim Pinkeln hinhocken, ist das klar?«


[Auszug aus der Pressekonferenz in Boston anl&#228;&#223;lich Gabriella Urlaubs Auszeichnung mit dem Nobelpreis f&#252;r Medizin, den sie sich teilen wird mit Jacob Steinmetz vom Beth Israel Hospital, nominiert f&#252;r die Chromosomentherapie des Tay-Sachs-Syndroms, und mit Esteban Garcia von der Universit&#228;tsklinik Mexico City, nominiert f&#252;r die Chromosomentherapie der Ormond-Erkrankung.]

»Die Technologie der Chromosomentherapie durch reproduktionsf&#228;hige Viren macht rasche Fortschritte. Im n&#228;chsten Jahr werden wir mit gro&#223;er Wahrscheinlichkeit Therapiemethoden entwickeln, die die Sichelzellenan&#228;mie, die Leuk&#228;mie, den Diabetes und die meisten Geburtsdefekte beheben k&#246;nnen. Ein f&#252;r die &#214;ffentlichkeit besonders dringliches Problem ist es, eine ›Behandlung‹ oder eine Umkehrung f&#252;r die Y-Reparatur oder die sogenannte ›Transformation‹ zu finden. Wir haben uns in unserem Labor besonders auf die Erforschung dieser M&#246;glichkeit konzentriert, und es ist uns in der Tat gelungen, ein Virus zu synthetisieren, welches das X-Chromosom in ein Y-Chromosom verwandelt.

Ruhe, bitte. Bitte, setzen Sie sich doch. Wenn Sie doch bitte – ich bin noch nicht fertig … Ruhe!

Danke.

Zum gegenw&#228;rtigen Zeitpunkt ist das ›Y‹-Virus allerdings noch nicht als Gegenmittel f&#252;r die X-Transformation einsetzbar.« [Mehrere laut gerufene Zwischenfragen.] »Das neue Y-Virus verwandelt beide X-Chromosomen in Y-Chromosomen, so da&#223; eine nicht lebensf&#228;hige YY-Kombination entsteht und nicht die normale m&#228;nnliche Kombination XY. Wir arbeiten gerade daran, ein selektives Virus zu erzeugen, das nur eins der X-Chromosomen umwandelt. Dies ist eine schwierige Aufgabe, aber wir sind zuversichtlich, da&#223; wir vielleicht sogar schon bald eine L&#246;sung finden werden.«

[Als Antwort auf die Frage, ob die neue Behandlung schon bei transformierten M&#228;nnern erprobt worden sei:] »Bisher zeigen unsere Laborexperimente eine Kreuzimmunit&#228;t, das hei&#223;t, da&#223; die Zellen, die von Spendern stammen, die der X-Transformation unterzogen wurden, gegen die Y-Transformation resistent sind. Solange wir die Ursache der Immunit&#228;t nicht genau erforscht haben, wissen wir nicht, ob eine L&#246;sung m&#246;glich ist.«


Davida konnte es irgendwann nicht mehr aushalten. Diejenigen, die sich ihm subtil n&#228;herten, waren schon schlimm genug, aber die, die ihn bemitleiden wollten, waren noch schlimmer. Sie hatte sich schlie&#223;lich nach Albuquerque versetzen lassen, wo niemand ihn – sie – kannte.

Es war nat&#252;rlich hart f&#252;r den kleinen Davey, aber Davey hatte Probleme, sich anzupassen, und seine Lehrerin meinte, wenn sein – Vater (war er noch Daveys Vater?) – eine Weile fortginge, k&#246;nne es ihm die Umstellung erleichtern. Davida kam so oft wie m&#246;glich nach Hause und nutzte verl&#228;ngerte Wochenenden aus, um bei ihrer Familie zu sein.

Und obwohl Joan ihr ausdr&#252;cklich gesagt hatte, da&#223; es in Ordnung sei, wenn sie mit M&#228;nnern ausging, hielt Davida es f&#252;r besser, ihrer Frau vorerst nicht zu verraten, da&#223; sie schon l&#228;ngst damit angefangen hatte.


»Mr. President! M&#252;ssen wir Sie jetzt Frau Pr&#228;sidentin oder Fr&#228;ulein Pr&#228;sidentin nennen?« – »Mr. … &#228;hm … Mrs. President! Haben Ihre j&#252;ngsten Erfahrungen Ihre Einstellung zur Gleichberechtigung ver&#228;ndert?« – »Mr. President, die Leser von Newsday w&#252;rden gern erfahren, was die First Lady … &#228;hem … die andere First Lady zu den j&#252;ngsten Entwicklungen sagt.« – »Mrs. President, was halten Sie von der letzten Enzyklika des Papstes?« – »Ms. President, angesichts Ihres jetzigen Zustandes w&#252;rde Woman’s Day gern wissen ob Sie Kinder haben wollen.« – »Mr. President!« – »Ms. President …«


»Das ist schon witzig, findest du nicht? Dies ist der K&#246;rper, den ich immer haben wollte, seit ich ein Kind war. Und jetzt habe ich ihn und stelle fest, da&#223; ich eigentlich doch kein M&#228;dchen sein will. Ich hasse es. Ich mag es nicht, wie die Leute mich behandeln. Ganz egal, wie gut ich etwas mache, die Leute denken: Ach, die ist blo&#223; ein M&#228;dchen. Ich mag keine hochhackigen Schuhe. Als ich sie nur ab und zu getragen habe, hat mir das noch Spa&#223; gemacht. Und das Schlimmste ist, da&#223; ich es nicht mag, mit M&#228;nnern auszugehen. Ich wei&#223; gar nicht, wie die richtigen M&#228;dchen sie ertragen k&#246;nnen. M&#228;nner sind aalglatt und unaufrichtig und herablassend.

Und jetzt stehe ich hier und habe alles, was ich mir je ertr&#228;umt habe, und ich will es nicht haben. Ich will mich wieder zur&#252;ckverwandeln, verstehst du? Ich will mich wieder zur&#252;ckverwandeln!«


»Und nun die Nachrichten. Der Berufsverband der amerikanischen Psychiater kritisierte die rasch um sich greifende Praxis, hyperaktive Kinder durch die Transformation zu behandeln. Bef&#252;rworter der umstrittenen Therapie hielten den Kritikern entgegen, da&#223; die Methode sicher, effektiv und preiswert durchzuf&#252;hren sei.

Gouverneur Bradshaw aus Illinois unterzeichnete heute ein Gesetz, das die Transformation als Strafe f&#252;r Vergewaltigung vorsieht. Damit ist Illinois der erste Staat, der eine solche Ma&#223;nahme zum Gesetz erhebt. Die B&#252;rgerrechtsorganisation ACLU hat angek&#252;ndigt, sie werde gegen das Gesetz Klage erheben, weil es das verfassungsm&#228;&#223;ige Verbot grausamer und ungew&#246;hnlicher Strafen verletze. Gouverneur Bradshaw spielte den Angriff der ACLU herunter und erkl&#228;rte, wenn es grausam sei, zur Frau zu werden, dann h&#228;tte die H&#228;lfte der Bev&#246;lkerung einen Grund, die andere H&#228;lfte zu verklagen. &#196;hnliche Gesetzesinitiativen sind in den Staaten Alabama, Ohio, West Virginia und Texas noch im Stadium der Beratung.

In Washington erkl&#228;rte heute der zust&#228;ndige Senatsausschu&#223;, die Transformation stelle keinen dem F&#252;nfundzwanzigsten Verfassungszusatz entsprechenden Grund dar, den Pr&#228;sidenten seines Amtes zu entheben, solange nicht erkennbar werde, da&#223; das Virus den ersten Diener des Staates nachhaltig bei seiner Amtsaus&#252;bung beeintr&#228;chtige. Kritiker wandten sofort ein, da&#223; die ver&#228;nderte Haltung des Pr&#228;sidenten zum Gleichberechtigungsartikel ein Hinweis auf eine solche Beeintr&#228;chtigung sei.«


»Was ist los, Vida? Es ist immer das gleiche, wenn wir zusammen sind. Ich glaube, wir kommen uns n&#228;her, und immer wenn wir intim werden wollen, ziehst du dich zur&#252;ck. Gibt es etwas, &#252;ber das wir reden sollten?«

»Nein. Es tut mir leid.«

»Vida, mir tut es auch leid, aber ich glaube wirklich, da&#223; es da etwas gibt, das du mir nicht erz&#228;hlen willst. Liegt es an mir? Dr&#228;nge ich dich zu sehr?«

»Nein, es liegt wirklich nicht an dir, Sam. Es liegt an mir. Ich bin noch nicht bereit, das ist alles.«

»Nicht bereit? H&#246;r mal, wir sehen uns jetzt seit einem Monat mehrmals in der Woche. Wie bereit willst du denn noch werden? Stimmt was nicht mit mir? Rieche ich aus dem Mund? Habe ich K&#246;rpergeruch? Dr&#228;nge ich dich zu sehr? Behandle ich dich nicht richtig? Komm schon, sag’s mir. Was immer es ist, sag’s mir.«

»Nein, nein, es liegt nicht an dir. Kein Problem.«

»Aber was ist es denn?« Er sah sie an. Sie err&#246;tete und wandte den Blick ab. »Ich kann’s kaum glauben. Sag’s mir einfach: Bist du noch Jungfrau?«

»Ich … &#228;h … ich bin … nein, irgendwie nicht. Nein.«

»Mein Gott, ich kann’s nicht fassen. Ein wundersch&#246;nes M&#228;dchen wie du, und immer noch Jungfrau? Ich kann’s nicht glauben. Mein Kind, es ist doch nichts Schlimmes, wenn man noch unschuldig ist. Entspann dich einfach und la&#223; mich machen. Nein, sag jetzt nichts, entspann dich und la&#223; mich nur machen. Keine Angst, ich w&#252;rde dir um keinen Preis weh tun. M&#228;dchen, ich werde dir zeigen, warum Gott dich zur Frau gemacht hat.«


»Ein Sprecher des Papstes dementierte heute in Rom, da&#223; der oberste Seelenhirte das Opfer eines Angriffs mit dem Transformationsvirus geworden sei. Der Sprecher erkl&#228;rte, Seine Heiligkeit habe sich f&#252;r eine Woche von seinem vollen Terminkalender befreit, um sich zur&#252;ckzuziehen und sich der Meditation und dem Gebet zu widmen. In Moskau war noch nichts &#252;ber den Ausgang des zweiundneunzigsten Parteikongresses zu erfahren, der zum erstenmal in der Geschichte unter Leitung einer weiblichen Vorsitzenden des Obersten Sowjet abgehalten wurde. Die Kreml-Experten scheinen weltweit zu einer Haltung des ›Abwarten und Tee trinken‹ zu neigen.

In Massachusetts &#252;bernahm eine Gruppe religi&#246;ser Fundamentalisten die Verantwortung f&#252;r den Brandbombenanschlag auf die Medizinische Fakult&#228;t der Boston University. Die Klinik ist vor allem durch ihre Forschungen zum ›Transformationsvirus‹ bekannt geworden. Es gab bei dem Anschlag keine Verletzten, und ein Sprecher der Klinik sagte, man werde die Transformationsforschung wie geplant fortsetzen, um ein Virus zu entwickeln, das die X/Y-Verwandlung oder die Gegentransformation erm&#246;glicht.

In Washington erkl&#228;rten die &#196;rzte der Pr&#228;sidentin …«


Es funktionierte nicht. Er – sie – ging fast jedes Wochenende aus, aber sie f&#252;hlte sich immer noch unertr&#228;glich einsam. Sie vermi&#223;te die tr&#246;stende W&#228;rme Joans, die neben ihr schlief. Die M&#228;nner, mit denen sie ausging, waren kein Ersatz. Und sie vermi&#223;te den kleinen Davey.

Sex als Frau war schon in Ordnung – viel besser, als sie erwartet h&#228;tte –, aber sie f&#252;hlte sich hinterher immer so ausgenutzt. Sie wu&#223;te, da&#223; die M&#228;nner, die mit ihr ausgingen, nicht an ihr als Person, sondern nur an ihr als neuer Eroberung interessiert waren. Sie versuchten, es zu vertuschen, aber sie konnte die Zeichen sehen und wu&#223;te genau, was die M&#228;nner dachten.

Ihr Job war schlimmer, als sie erwartet h&#228;tte. Als Mann war sie im B&#252;ro in Chicago reif f&#252;r eine Bef&#246;rderung gewesen, aber hier in Albuquerque wurde ihre Arbeit mit ›mittelm&#228;&#223;ig‹ beurteilt.

Mit zitternden Fingern griff Davida nach dem Telefon, um Joan anzurufen.

Er fragte sich, ob sie schon einen neuen Freund hatte.


»Doktor Gabriella Urlaub, die ber&#252;hmte Erfinderin des sogenannten Transformationsvirus, erkl&#228;rte heute, man werde mit klinischen Tests eines umgekehrten Transformationsvirus beginnen, mit dessen Hilfe Frauen in M&#228;nner verwandelt werden k&#246;nnen. Wie ein Sprecher der Klinik erkl&#228;rte, wirkt das Transformationsvirus, das erprobt werden soll, nur bei ›nat&#252;rlichen‹ Frauen, also bei denen, die nicht dem X-Virus ausgesetzt waren. Die Meldung erreichte uns zeitgleich mit der erwarteten kritischen Reaktion der katholischen Kirche, in welcher die Forderung des Papstes bekr&#228;ftigt wurde, jegliche Forschung &#252;ber die virale Rekonstruktion der DNS zu unterlassen. Der Papst selbst, der noch nicht aus seiner dreiw&#246;chigen Meditationsklausur zur&#252;ckgekehrt ist, gab keinen Kommentar.

Als n&#228;chstes die Chick Turner Show, in der es wie immer um hei&#223;e Themen geht …«

Davida schaltete das Radio aus.


»Au&#223;erdem werden wir nachweisen, da&#223; der Arzt gegen seine beruflichen Pflichten verstie&#223;, als er die Transformation bei einem Kind zulie&#223;, das zu jung war, um aus eigenem Entschlu&#223; der Umwandlung zuzustimmen, und da&#223; eine solche Transformation der &#252;blichen medizinischen Ethik widerspricht und den Tatbestand eines Kunstfehlers erf&#252;llt. Au&#223;erdem werden wir zeigen, da&#223; die Transformation eines Kindes auf Veranlassung der Eltern, aus was f&#252;r Gr&#252;nden auch immer, einen Bruch des &#252;blichen Vertrauensverh&#228;ltnisses zwischen Eltern und Kind darstellt und entsprechend der Gesetze dieses Staates als Kindesmi&#223;brauch zu bewerten ist.

Aufgrund von psychologischen Belastungen und aufgrund des Verlustes seiner Entscheidungsfreiheit mu&#223;te mein Klient eine Minderung seines Ansehens hinnehmen, die in der verminderten Achtung begr&#252;ndet ist, die diese Gesellschaft Frauen allgemein entgegenbringt. Auch dies werden wir dokumentieren. Weiterhin bedarf der Einkommensunterschied zwischen M&#228;nnern und Frauen keines weiteren Nachweises. Im Laufe der &#252;blichen Lebensarbeitszeit wird sich dieser Unterschied f&#252;r meinen Klienten zu einer Summe von einer Million und f&#252;nfhunderttausend Dollar aufaddieren. Wir verlangen eine Entsch&#228;digung f&#252;r diesen Verlust, ferner weitere zwei Millionen Dollar als Schmerzensgeld f&#252;r physische und psychische Belastungen, und zus&#228;tzlich eine pauschal mit sieben Millionen Dollar anzusetzende Ausgleichszahlung f&#252;r nicht n&#228;her zu beziffernde Folgewirkungen.«


»In Massachusetts beschlo&#223; heute eine Grand Jury, alle Anklagepunkte gegen Ann Brownfield, ehemals Arnold Brownfield, fallen zu lassen. Brownfield hatte im ganzen Land f&#252;r Schlagzeilen gesorgt, als sie wegen Inzest verhaftet wurde, weil sie sich mit von ihr selbst vor der Transformation gespendetem Samen selbst geschw&#228;ngert hatte. Beh&#246;rdenvertreter erkl&#228;rten, es sei unwahrscheinlich, da&#223; das Verfahren gegen Mrs. Brownfield noch einmal aufgenommen werde, weil diese Situation von keinem existierenden Gesetz erfa&#223;t werde. Die Legislative von Massachusetts arbeitet bereits an entsprechenden Bestimmungen.

In Rom gingen unterdessen die Auseinandersetzungen zwischen rivalisierenden Fraktionen innerhalb der katholischen Kirche weiter. Militante Anh&#228;nger der P&#228;pstin Jeanne-Paul III. wurden unter schweren Verlusten auf beiden Seiten zur&#252;ckgeschlagen, nachdem sie im Morgengrauen einen Hubschrauberangriff auf die Stellung von Papst Innozenz XIV. unternommen hatten …«


»Sag mir die Wahrheit, magst du mich immer noch so wie fr&#252;her?« Er lie&#223; das Handtuch auf den Boden fallen und drehte sich langsam um sich selbst, um ihr seinen K&#246;rper zu zeigen. Winzige Tropfen spritzten von seinen Schultern.

»Komm schon ins Bett.« Er ging zu ihr. »Ja, du Dummkopf. Du bist immer noch du selbst, egal in welchem K&#246;rper du steckst. Selbst wenn du heute anders bist. Ist das ein Widerspruch? Aber es ist wahr.«

»Bin ich anders?«

»Ja. Selbstbewu&#223;ter. Durchsetzungsst&#228;rker. Verdammt, du bist jetzt m&#228;nnlicher, so verr&#252;ckt das auch klingt.«

»Nein, das ist nicht verr&#252;ckt. Es ist wahr. Als Mann darf man ja durchsetzungsstark sein. Das wird geradezu erwartet. Als Frau h&#228;lt man sich besser etwas zur&#252;ck.«

»Der Bartwuchs hat mich schon etwas &#252;berrascht. Es sieht gut aus, versteh mich nicht falsch, aber als ich mich in dich verliebte, h&#228;tte ich nie gedacht, da&#223; du mal einen dichten braunen Bart bekommst.«

John lachte. »Ich bin nicht mehr ganz die, in die du dich damals verliebt hast, das ist mal sicher. Ich dachte blo&#223;, ich sei vielleicht doch schon etwas zu alt, um jetzt noch zu lernen, mich zu rasieren.«

»Du hast dir fr&#252;her die Beine rasiert.«

»Das war was anderes.«

»Yeah, ich wei&#223;«, sagte Davida. »Ich kapier’s immer noch nicht ganz.«

»Davey ist jedenfalls froh, da&#223; er jetzt wieder eine Mommy und einen Daddy hat.«

»Yeah. Ich war &#252;berrascht, wie schnell er sich damit abgefunden hat. Ich glaube, weil er jetzt wieder einen von jeder Sorte hat, ist ihm egal, wer welche Rolle spielt.«

»Kinder sind wohl flexibel. Viel flexibler als wir. Es hat sich einfach alles ver&#228;ndert, was? Ich m&#246;chte wetten, da&#223; die Leute eines Tages ihr Geschlecht ver&#228;ndern, wie wir heute unsere Frisur. Bist du es m&#252;de, ein Mann zu sein, dann lebe eine Weile als Frau. Und wir sind bei den ersten, die es tun.«

Sie schwiegen eine Weile.

»Vida? Glaubst du, wir schaffen es?«

Sie zuckte die Achseln. »Wer wei&#223;? Ich will es doch hoffen. Ich bin froh, da&#223; du der Scheidung nicht zugestimmt hast. Ich glaube, unsere Ehe ist jetzt st&#228;rker als je zuvor. Wir hatten so oft Probleme, uns zu verstehen. Aber jetzt k&#246;nnen wir sagen, da&#223; wir uns wirklich kennen. Wir werden es schaffen, John. Ganz bestimmt.«

»Aber nur, wenn wir uns M&#252;he geben. Das m&#252;ssen wir immer noch tun.«

»Yeah.« Sie kuschelte sich an ihn und knipste das Licht aus.



Originaltitel: ›PARADIGMS OF CHANGE‹ • Copyright © 1991 by Geoffrey A. Landis • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, November 1991 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors und Thomas Schl&#252;ck, Literarische Agentur, Garbsen • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Amerikanischen &#252;bersetzt von J&#252;rgen Langowski • Illustriert von Jobst H. Teltschik




Sharon M. Hall • England


DIE GEBURT DER S&#214;HNE


Es war kein eindeutig bestimmbarer Augenblick, in dem diese Welt ihren Anfang nahm, diese Welt ohne Frauen – es waren viele solcher Momente. Es war nicht eine einzige Entscheidung, sondern es gab viele Entscheidungen. Jeder Moment war ein pers&#246;nlicher Moment, jede Entscheidung eine pers&#246;nliche Entscheidung, zun&#228;chst getroffen von M&#228;nnern und Frauen. Dann immer h&#228;ufiger von M&#228;nnern. Und schlie&#223;lich nur noch von M&#228;nnern. Eine neue Welt entstand, in die wir still hin&#252;berglitten. Eine Welt, die aus Entscheidungen entstand. Aber ich habe gelogen. Es gibt noch Frauen auf der Welt.


Der Labortechniker r&#252;ckte seinen Stuhl zurecht und musterte die Frau. Sie lag in einer N&#228;hrl&#246;sung, rot und warm, weich und nachgiebig. Er kitzelte sie mit der Pipette. Er wartete. Mit angehaltenem Atem murmelte er: »Komm schon, Mistst&#252;ck, spuck’s aus.« Einen Augenblick sp&#228;ter gab der Eierstock ein Ei frei, das Jack begierig mit der Pipette aufsaugte. Eine Viertelstunde sp&#228;ter war das entnommene Ei ›gereinigt‹ und vorbereitet. Jack lehnte sich zur&#252;ck und sah zu seinem Assistenten. Der junge Mann erwiderte seinen Blick.

»Eigentlich ist der Job nicht schwer«, erkl&#228;rte Jack. »Das Warten ist immer das Schlimmste.«

Der junge Mann nickte und hakte die Daumen hinter den Hosenbund. Er hatte sch&#246;ne H&#228;nde, sauber und kr&#228;ftig. Die Jeans sa&#223;en eng. Jack deutete zur Kaffeemaschine in der Ecke. Sie stand ganz hinten auf einem Arbeitstisch und war schwer zu erreichen. Jack l&#228;chelte. »Ich sag dir was, mein Lieber. Wir trinken jetzt erst mal einen Kaffee.«


Unterdessen betraten in einem anderen Teil des Geburtszentrums die angehenden Eltern ein Zeugungszimmer. Als die T&#252;r hinter ihnen geschlossen wurde, blieben sie einen Augenblick stehen und betrachteten die unpers&#246;nliche Einrichtung. Seidenlaken auf dem Bett, erotische Bilder an den W&#228;nden, ein Schafsfell auf dem Boden. Auf beiden Nachttischchen standen Becher f&#252;r den Lebenssaft. Die beiden waren seit drei Jahren zusammen. Sie hatten die Eide geleistet und die Formulare ausgef&#252;llt und sich allen notwendigen Tests unterzogen. Aber das hier war etwas Besonderes.

»Nerv&#246;s?«

»Irgendwie schon.«

»Ich auch.«

Z&#246;gern. Dann: »Sie warten schon.«

»Ich wei&#223;.« Er seufzte und strich seinem Geliebten mit flacher Hand &#252;ber den R&#252;cken. Kleider, von nerv&#246;s-begierigen Fingern ge&#246;ffnet, fielen zu Boden. Die Laken waren kalt. Sie mu&#223;ten lachen.

Sp&#228;ter wurden die Becher, gef&#252;llt mit dem Lebenssaft, einem Zeugungstechniker &#252;bergeben. Der Inhalt wurde untersucht und sortiert, und die Auserw&#228;hlten wurden innerhalb des Eies der Frau vereint.

Dann kam die Zeit der &#196;ngste.

Die angehenden Eltern, Jean-Claude und Michael, warteten schweigend. Der Flur war &#246;de, gestrichen mit einer Farbe, die man hier wohl f&#252;r ein beruhigendes Gr&#252;n hielt. Sie tranken geschmacklosen Kaffee aus einer Maschine mit einer Sprachst&#246;rung. Es gab nichts mehr f&#252;r sie zu tun. Sie tauschten ihre Gedanken mit Gesten und Ber&#252;hrungen aus. Die Vertrautheit ihrer wortlosen Unterhaltung beruhigte sie ein wenig.

Jean-Claude hob die Flut des blonden Haars von Michaels Ohr. Er fl&#252;sterte: »Mach dir keine Sorgen.« Er k&#252;&#223;te ihn – es war ein rascher Schmetterlingsku&#223; auf den Rand der Ohrmuschel. »Es wird schon gut werden«, f&#252;gte er noch hinzu. Er sprach leise, und sein Akzent kam ein wenig durch. Michael nickte und erwiderte den Ku&#223;.

»Ich wei&#223;«, sagte er. »Es ist nur …« Er trank seinen Kaffee aus und warf den leeren Becher in einen randvollen Abfalleimer. Der Becher fiel herunter und kollerte auf den Boden. Michael machte eine rasche Bewegung, als wollte er aufstehen, doch dann &#252;berlegte er es sich anders. Jean-Claude dr&#252;ckte seine Hand und l&#228;chelte. »Sinnlos«, sagte er. Sinnlos, irgendwo hinzugehen. Sinnlos, den Becher aufzuheben.

Unter dem weichen karierten Hemdstoff begannen Michaels knospende Br&#252;ste zu jucken. Ihm war hei&#223;, er f&#252;hlte sich unbehaglich, und er konnte nicht anders, als sich Sorgen zu machen. Er wu&#223;te, da&#223; irgendwo in der N&#228;he der empfindliche Keim ihres Sohnes einer Frau &#252;bergeben wurde.

Er machte sich Sorgen, obwohl kein Grund dazu bestand. Die &#220;bertragung klappte einwandfrei. Sp&#228;ter durften Michael und Jean-Claude ihren Sohn besuchen. Aber alles, was sie sahen, war ein dunkler Schatten im zornig roten Scho&#223; der Frau.


Jack wartete, bis die Hormone ihre Wirkung entfalteten. Seine Schultern taten weh, und er tr&#246;stete sich mit dem Gedanken, da&#223; die H&#228;nde seines Assistenten die Schmerzen fortmassieren w&#252;rden. Sp&#228;ter vielleicht. Er kitzelte ungeduldig die Frau und wurde mit einem weiteren Ei belohnt. Er legte es in eine bereitstehende Schale ausgew&#228;hlter und aktivierter X-Spermien. Dann holte er sich einen Kaffee.



Als das Ei befruchtet war, wurde es Lewis &#252;bergeben. Lewis war ein stiller, nachdenklicher Mann. Er liebte seine Arbeit, und manchmal zogen ihn die anderen auf, wenn sie ihn dabei ertappten, wie er mit seinen winzigen Schutzbefohlenen redete. Im richtigen Augenblick n&#228;herte Lewis sich mit seinem Messer dem Embryo. Es war allerdings kein metallenes Messer, denn selbst der feinste chirurgische Stahl w&#228;re noch viel zu grob gewesen. Es war ein chemisches Messer, das mit gr&#246;&#223;ter Pr&#228;zision in Michaels embryonische Tochter schnitt und Kopf, Beine und Arme abtrennte, bis nur noch ein Eierstock und ein Scho&#223; &#252;brig waren. Diesen Rest &#252;bergab er Frank, der f&#252;r die Zellkulturen zust&#228;ndig war.

Schlie&#223;lich wurde Michaels Tochter neben ihre Mutter gelegt. Die Mutter wu&#223;te nichts davon. Sie hatte keinen Mund, um ihre Tochter zu begr&#252;&#223;en. Sie hatte keine Arme, um sie zu umarmen. Vielleicht habe ich doch nicht gelogen.


Neun Monate nach der Zeugung trat Jean-Claudes und Michaels Sohn still in diese Welt ein. Es war eine leichte, wenig bemerkenswerte Entbindung. Der Geburtshelfer zog den winzigen, blut&#252;berstr&#246;mten K&#246;rper aus der Geb&#228;rmutter und legte ihn auf eine Heizdecke. Dann f&#252;hrte er den aufgeregten Eltern fl&#252;sternd vor, wie sie ihren Sohn anregen konnten, seinen ersten Atemzug zu machen. Sie mu&#223;ten die H&#228;nde in warmes &#214;l tauchen und reiben – sehen Sie, so. Fest und sanft zugleich. Hier etwas dr&#252;cken. Mit dem Finger unter den Fu&#223; tippen. Schlie&#223;lich weinte das Kind. Ein leises, protestierendes Klagen.

Vorsichtig, and&#228;chtig die winzigen Finger und die aufmerksamen blauen Augen bestaunend, legte Michael seinen Sohn an die Brust. Das Kind suchte und fand, unterst&#252;tzt von den hilfreichen H&#228;nden des Geburtshelfers, die Brustwarze. Michael schnappte nach Luft, als er &#252;berrascht bemerkte, wie kr&#228;ftig dieser winzige Mund schon war. Er h&#228;tte nicht erwartet, da&#223; es weh tun w&#252;rde.

»Das wird mit der Zeit besser«, erkl&#228;rte der Geburtshelfer, »wenn die Milch kommt.«

Michael sah zu Jean-Claude. »Du bist dran«, sagte er. »Wollen doch mal sehen, ob dir auch das Lachen vergeht.«

Jean-Claude zog sein Hemd aus der Hose und rieb mit einem Finger sanft &#252;ber das dunkle, feuchte Haar des Kindes. »Er hat deine Augen«, sagte er.

»Und deine Nase, der &#196;rmste.«

»Du hast eine sehr sch&#246;ne Nase«, sagte Jean-Claude zu ihrem Kind. »H&#246;r nicht auf Michael-Papa. Er ist nur eifers&#252;chtig.«

»Wegen der Nase?« Michael lachte. »Ist er nicht wundersch&#246;n?«

Der Geburtshelfer blieb in der N&#228;he und half ihnen, w&#228;hrend sie das Baby hin- und herreichten. Er zeigte ihnen, wie sie die Wange des Kindes kitzeln mu&#223;ten, wie sie ihm helfen mu&#223;ten, die Brustwarze selbst zu finden, statt sie ihm in den Mund zu stopfen. Schlie&#223;lich erkl&#228;rte er ihnen, da&#223; das Kind jetzt schlafen m&#252;sse.

»Haben Sie sich schon f&#252;r einen Namen entschieden?« fragte er.

Michael und Jean-Claude wechselten einen Blick. Gleichzeitig sagten sie: »Adam.«


»Als wir dich zum erstenmal sahen, wu&#223;ten wir sofort, wie wir dich nennen w&#252;rden«, erkl&#228;rte Jean. Wie meistens, wenn er mit seinem Kind allein war, sprach er im weichen Singsang seiner Muttersprache. »Schau her, das bist du, als du drei Tage alt warst. Siehst du, wie winzig deine H&#228;nde damals waren?«

Adam sah zur anderen Seite des Zimmers. Dort war gerade Michael zu sehen, der mit einem Kind im Arm auf einem seltsamen Bett sa&#223;. Das Kind nuckelte schmatzend an Michaels Brust. Adam sprang von Jeans Knie herunter und rannte durch den Raum. Er beobachtete die Szene einen Moment, dann stie&#223; er dem Baby die Hand durch den Kopf. Jean lachte, und als er pl&#246;tzlich den Kopf bewegte, rann Wasser von seinem nassen schwarzen Haar &#252;ber seine nackten Schultern. Sie hatten gerade geduscht, und beide waren nackt. Adam rannte zur&#252;ck und setzte sich wieder auf das Knie seines Vaters. Er klatschte eine Hand auf Jeans Brust. »Weg«, sagte er.

»Ja.«

»Wohin?«

Jean z&#246;gerte. Lange bevor Adam entbunden oder schon bevor er &#252;berhaupt gezeugt worden war, hatte er sich geschworen, seinem Sohn immer die Wahrheit zu sagen. Aber damals hatte er nicht gewu&#223;t, wie schwer das manchmal sein w&#252;rde. »Ich wei&#223; es nicht«, sagte er. »Wenn wir noch ein Kind bekommen w&#252;rden, dann w&#252;rden sie wiederkommen. Michael-Papa w&#252;rde das m&#246;gen. Was meinst du?«

Adam sch&#252;ttelte den Kopf und kicherte, als das Wasser in alle Richtungen spritzte. Er machte es gleich noch einmal. Jean rief etwas, schnappte sich ein Handtuch und h&#252;llte Adam v&#246;llig darin ein. Adam krabbelte hervor, kicherte und sch&#252;ttelte wieder den Kopf – und ein kleines Spiel wurde geboren.


Als das Spiel vorbei war, war Adam trocken und angezogen und bereit f&#252;rs Bett. Jean war na&#223; und zerzaust und m&#252;de. Er setzte sich auf den Boden und sah zu, wie Adam die ›Bilder‹ durchging. Ab und zu sprang Adam von seinem Sitzplatz auf und rannte durchs Zimmer, um ein Bruchst&#252;ck der Vergangenheit genauer anzustarren, zu treten oder zu durchl&#246;chern. Zwischendurch legte er den Kopf auf den Arm und sah sehr m&#252;de aus.

Jean wu&#223;te, da&#223; er eigentlich mit dem Abendessen beginnen mu&#223;te, aber er hatte keine Lust. Vor ihm auf dem Kaffeehaustisch lagen Reiseprospekte und Brosch&#252;ren des Geburtszentrums eintr&#228;chtig nebeneinander, jeweils eine andere F&#252;lle pr&#228;chtiger M&#246;glichkeiten anbietend. Tausendundein Ort am Meer und in der Sonne. Hundert Schattierungen gesunden blonden Haars.

Michael wollte einen zweiten Sohn. Er liebte die Hilflosigkeit und die schlaflosen N&#228;chte und die bekleckerten Hemden. Er wollte wichtige Entscheidungen treffen. Wikingerblondes Haar, braune Augen und etwas, das die Prospekte als ›optimale Figur‹ bezeichneten. Jean erinnerte sich daran, wie sich Michaels Br&#252;ste unter seinen H&#228;nden angef&#252;hlt hatten. An ihren s&#252;&#223;en Geschmack auf seiner Zunge. Aber es war eine S&#252;&#223;e, die durch Michaels Unrast bedr&#252;ckend wurde. Durch Streitereien und Spannungen. Michael war zu angepa&#223;t, zu konservativ. Es war deshalb ein gef&#228;hrliches Vergn&#252;gen.

Adam schlief schon, als Michael nach Hause kam. Michael trug ihn ins Bett, w&#228;hrend Jean einen Salat machte. Eine Flasche Wein und mehrere Stunden sp&#228;ter waren die Prospekte des Geburtszentrums vergessen. Sie hatten sich f&#252;r Th&#225;sos entschieden.


»Ich wollte nicht, da&#223; du das siehst. Das hat nichts mit dir zu tun. Es hat nichts mit uns zu tun.« Das war Jeans Stimme, gef&#228;hrlich weich und leise.

Adam war schon eine Weile wach gewesen und hatte, im Dunklen liegend, ihrem Fl&#252;stern zugeh&#246;rt. Er liebte das vertraute Auf und Ab ihrer Stimmen. Wenn es ein langes Schweigen gab, wu&#223;te er, da&#223; sie sich k&#252;&#223;ten. Dann war einer von ihnen, Michael-Papa, dachte Adam, ins Schlafzimmer gegangen. Er hatte geh&#246;rt, wie die Schritte durchs Zimmer tappten, wie Schubladen ge&#246;ffnet und wieder geschlossen wurden. Er hatte geh&#246;rt, wie Michael sagte, da&#223; er es nicht finden konnte. Und wie Jean erwiderte, da&#223; es keine Rolle spielte. Michael sagte leise, einen Moment noch. Dann hatte es ein langes Schweigen gegeben, und als Michael ins Nebenzimmer zur&#252;ckgekehrt war, hatte ihre Unterhaltung nicht mehr beruhigend geklungen.

Adam w&#252;nschte, er h&#228;tte geschlafen. Er w&#252;nschte, er h&#228;tte nicht die leisen Explosionen ihrer Wut anh&#246;ren m&#252;ssen. Bis jetzt hatte er nur hin und wieder einmal ein einzelnes Wort verstehen k&#246;nnen. Er langte nach unten und schob sich die Hand zwischen die Beine. Michael sagte gerade:

»Nat&#252;rlich hat das was mit uns zu tun. Es hat jede Menge mit uns zu tun.«

Und Jean erwiderte: »Rei&#223; dich zusammen, du weckst Adam auf!«

»Mein Gott, Adam!« sagte Michael. Es klang, als w&#228;re ihm gerade etwas Schreckliches eingefallen. »Wird er … hast du … mein Gott. Ich kann es nicht fassen. Ich dachte, ich kenne dich. Ich dachte, du liebst mich – und die ganze Zeit wolltest du so was.«

Adam konnte Jeans Antwort nicht verstehen. Er z&#246;gerte einen Augenblick lang, dann stieg er aus dem Bett und ging zur T&#252;r. Er &#246;ffnete sachte seine Schlafzimmert&#252;r. Nur einen Spaltbreit. Gerade weit genug, um etwas zu sehen.

Michael und Jean-Claude standen einander gegen&#252;ber. Michael hatte ein zerkn&#252;lltes St&#252;ck Papier in der Hand. Er weinte. Jean war bla&#223;, schien aber beherrscht. Er ging einen Schritt auf Michael zu, doch Michael wich zur&#252;ck.

»Nicht«, sagte er. »Fa&#223; mich nicht an!«

»Michel, bitte.«

»Nicht. Nenn mich nicht so! Nie wieder!«

»Versuch doch wenigstens zu verstehen …«

»Nein.« Michael drehte sich um und ging zur T&#252;r. Jean rief ihm nach, aber Michael blieb nicht stehen.

Die T&#252;r schlo&#223; sich mit einem Ger&#228;usch, das wie eine Ohrfeige klang. Danach war es still.

Adam hatte nicht gewu&#223;t, da&#223; Stille sich ausbreiten kann wie eine Welle. Da&#223; sie &#252;ber einen Menschen hereinbrechen und ihn ertr&#228;nken und einem die Kehle vor Furcht verschn&#252;ren konnte. Er hatte nicht gewu&#223;t, wie unertr&#228;glich sie sein konnte. Er schob die Schlafzimmert&#252;r weiter auf. »Jean-Papa?«

»Geh ins Bett, Adam.«

Adam r&#252;hrte sich nicht. Er stand nur da und starrte Jeans Hinterkopf an.

»Geh ins Bett«, sagte Jean noch einmal.

Adam ging und setzte sich auf sein Bett. Nach einer Weile kam Jean herein und setzte sich neben ihn. »Er wird zur&#252;ckkommen«, sagte er.

Adam nickte.

»Was hast du geh&#246;rt?«

Adam antwortete nicht. Jean nahm Adams Kopf zwischen beide H&#228;nde. »Michel-Papa ist w&#252;tend«, sagte er. »Weil er ein Bild von einer Frau gefunden hat.«

»Von einer Frau?«

»Ein Mensch, sozusagen. Ein Bild mit einer anderen Sorte Mensch.«

»Wie eine Elfe?« fragte Adam. Er dachte an die M&#228;rchen, die Opa Gilbert ihm &#252;ber die starken kleinen Gesch&#246;pfe erz&#228;hlt hatte, die auf M&#252;llkippen wohnten und zu Raubz&#252;gen in die St&#228;dte kamen, wenn die Zeiten schwer waren.

»Nein, nicht wie eine Elfe«, sagte Jean. »Wie wir, nur anders.«

»Wie anders?«

»Nun … sie hatten die ganze Zeit Br&#252;ste. Aber keinen Perus. Sie konnten daf&#252;r Kinder bekommen. In ihren B&#228;uchen.«

Adam nickte und stellte sich ein Gesch&#246;pf vor, das so gro&#223; war wie das Geburtszentrum, mit Br&#252;sten so gro&#223; wie H&#252;gel, in dessen riesigem Magen Babies in langen Reihen eingesperrt waren. Er kuschelte sich auf Jeans Scho&#223; zusammen und legte den Kopf gegen dessen flache Brust. »Haben sie die Babies gefressen?« wollte er wissen.

»Nein, die Babies sind in ihren B&#228;uchen gewachsen.«

Adam nuckelte am Daumen. »Aber wie sind sie rausgekommen?«

Jean z&#246;gerte. Spielte es wirklich eine Rolle, ob er die Wahrheit sagte oder log? »Durch eine Art T&#252;r«, erkl&#228;rte er. »Zwischen den Beinen der Frauen. Aber manchmal war die T&#252;r nicht gro&#223; genug, und ein Mann mu&#223;te das Baby herausschneiden.« Er nibbelte Adams Arm. »Frauen haben viel geblutet«, sagte er. »Und viel geweint. Und manchmal wurden die Babies verletzt. Wenn sie in den Frauen drin waren, konnte n&#228;mlich niemand auf sie aufpassen. Deshalb haben sich die &#196;rzte etwas Besseres ausgedacht.«

Adam dachte eine Weile dar&#252;ber nach. Die Brust seines Vaters f&#252;hlte sich an seiner Wange warm und tr&#246;stend an, aber irgendwo sp&#252;rte er noch einen Anflug von Angst.

»Es gibt doch keine Frauen mehr, oder?« fragte er.

»Nein, hier bei uns nicht«, sagte Jean traurig. »Weit entfernt vielleicht, im Dschungel.«

»Kommen sie irgendwann zur&#252;ck?«

»Ich glaube nicht.« Jean k&#252;&#223;te ihn. »Wir brauchen sie nicht mehr«, sagte er.


Ein paar Jahre sp&#228;ter, w&#228;hrend des Biologieunterrichts, erkannte Adam seinen kindlichen Irrtum. Zuerst entdeckte er, da&#223; es m&#246;glich war, ein Ei mit einem X-Spermium zu befruchten, um eine Geb&#228;rmutter und Eierst&#246;cke zu erhalten. Ein paar Tage sp&#228;ter lernte er, da&#223; Uterus und Eierst&#246;cke mit embryonischen Armen und Beinen und K&#246;pfen zusammenhingen, die entfernt werden mu&#223;ten.

»Weil es sonst ein Mensch w&#252;rde«, sagte er zum Lehrer. »Wenn wir ihn lassen w&#252;rden.«

»Nein«, sagte sein Lehrer. »Es w&#252;rde eine Frau.«

Adam hatte einen Augenblick Angst. Dann wurde er neugierig. Und dann war er erleichtert.

»Meinen Sie, da&#223; es nur Frauen geben kann, wenn wir sie machen?« Er mu&#223;te lachen. In seinen Alptr&#228;umen hatte er sich riesige Wesen vorgestellt, die sich eines Tages aus dem Dschungel erheben und Kinder ausstreuen w&#252;rden, w&#228;hrend sie &#252;ber das Land marschierten. Er sah den Lehrschirm an. Das Abbild der Realit&#228;t. Da war die Frau. Ein kleiner, etwas l&#228;cherlicher Haufen Zellen. Er mu&#223;te lachen, bis ihm die Tr&#228;nen kamen.


Michael und Jean-Claude trennten sich, als Adam zehn Jahre alt war. Zwischen dem Streit &#252;ber das Foto der Frau und ihrer Trennung waren mehrere Monate verstrichen, und inzwischen konnte Adam die Verbindung nicht mehr herstellen. Er wu&#223;te nur, da&#223; seine Eltern sich st&#228;ndig stritten. Es gab h&#228;&#223;liche kleine Streitigkeiten, die die beiden in ha&#223;erf&#252;llte Zerrbilder ihrer selbst verwandelten. Die Auseinandersetzungen entstanden aus dem Nichts, brachen aus, schliefen ein, wurden aber nie beigelegt. Manchmal, wenn sie wu&#223;ten, da&#223; er lauschte, stritten sie sich wortlos.

Beide wetteiferten st&#228;ndig um seine Aufmerksamkeit. Um seine Billigung und seine Unterst&#252;tzung. Manchmal, wenn sie sahen, wie verwirrt er war, entschuldigten sie sich auch bei ihm. Es spielt doch keine Rolle, sagten sie dann. Komm, setz dich zu wem du willst. Ich erz&#228;hle dir eine Geschichte. Willst du etwas spielen? Komm zu mir, zu mir. Dann sahen sie mit begierigen, sorgenvollen Augen zu, wie er sich umdrehte und in sein Zimmer ging. Er verbrachte viel Zeit in seinem Zimmer mit seinem Lehrer. Aber er konnte sich nicht richtig konzentrieren, und seine Schularbeit litt.

Nach der Trennung wurde es leichter. Michael bekam das alleinige Sorgerecht zugesprochen und konnte im Haus bleiben. Jean-Claude legte gegen die Entscheidung keine Beschwerde ein, und als Gegenleistung erlaubte Michael, da&#223; Jean ihr Kind ab und zu sehen durfte. Der Grund war, erkl&#228;rte Opa Gilbert, da&#223; Jean ein Perverser war. Aus irgendeinem Grund, vielleicht wegen Opa Gilberts Tonfall, als er dieses Wort aussprach, fragte Adam nicht bei Jean-Claude nach, was es bedeutete. Ein Perverser, dachte Adam sich, war eben jemand, den man nicht mehr leiden konnte.

Zuerst sah er Jean-Papa noch ziemlich h&#228;ufig. Am Wochenende gingen sie oft in den Park oder zum Schwimmen, oder sie setzten sich irgendwo in ein Caf&#233; und erz&#228;hlten sich Geschichten. Im Sommer verbrachten sie sogar eine ganze Woche zusammen. Michael wollte danach immer ganz genau wissen, was auf diesen Treffen geschehen war, was sie gesprochen und getan hatten. La&#223; dich nicht von ihm einwickeln, sagte er. Aber wie Opa Gilbert erkl&#228;rte er nie, was er damit meinte.

Als Adam dreizehn war, brachte er seinen ersten Geliebten mit nach Hause. Er war in Adams Sozialisationsgruppe. Der Junge hie&#223; Craig. Er hatte rotes Haar und volle, weiche Lippen, und als Adam sein Plastikbaby kopf&#252;ber ins Bad fallen lie&#223;, rettete Craig die kreischende, glitschige Puppe und zeigte Adam, wie er sie halten mu&#223;te, um sie zu beruhigen. Er hatte sanfte und dennoch feste H&#228;nde. Seine Augen waren braun. Michael l&#228;chelte erfreut, wenn sie unter dem Tisch H&#228;ndchen hielten. Er schlug vor, Craig k&#246;nne &#252;ber Nacht bleiben. Als er glaubte, da&#223; sie schliefen, ging er leise ins Zimmer und deckte ihre verschlungenen K&#246;rper mit den abgestreiften Laken zu. Adam h&#246;rte sein Seufzen und fragte sich noch lange danach, was er getan hatte, eine so tiefe Befriedigung auszul&#246;sen.


Im Sommer nach seinem sechzehnten Geburtstag nahm Jean-Claude Adam ins Gebirge mit. Er hatte eine Bergh&#252;tte gemietet, und die ersten paar Tage verbrachten sie mit Wandern, Angeln und Reden, um sich nach der Trennung wieder an die k&#246;rperliche N&#228;he des anderen zu gew&#246;hnen. Jean hatte zwei Jahre in Par&#224; in Brasilien verbracht, und seit seiner R&#252;ckkehr vor ein paar Wochen hatten sie sich erst einmal getroffen. Nat&#252;rlich hatte er angerufen, es hatte Geschenke, Geburtstagsgr&#252;&#223;e und fr&#246;hliche kleine ›Bilder‹ aus Par&#224; gegeben, auf denen das farbenfrohe, zarte Land zu sehen war, durch das Jean gereist war. Aber es hatte etwas gefehlt. Etwas, das nicht ausgesprochen wurde. Die ›Bilder‹ und die Mitteilungen waren zu sorgf&#228;ltig formuliert, zu flach in ihren Beschreibungen der Anblicke und Kl&#228;nge des Landes. Adam hatte sich eine Zeitlang mit dem erschreckenden und aufregenden Gedanken vergn&#252;gt, da&#223; Jean ein Spion sein k&#246;nnte. Oder er lag wegen einer schlimmen Krankheit im Sterben. Nun, da er sah, da&#223; sein Vater so schlank und beweglich war wie eine Elfe, dachte er nicht mehr daran.

Am vierten Abend ihres Urlaubs erkl&#228;rte Jean, da&#223; er Besuch erwartete. Er schien nerv&#246;s, und Adam fragte sich, ob er irgendeinen Grund zur Sorge h&#228;tte. Seine Beunruhigung war ihm wohl anzusehen, denn Jean erkl&#228;rte ihm hastig: »Schon gut. Kein Problem. Aber wenn du nicht bleiben willst … dann geh nur …« Er zuckte die Achseln. »Du bist alt genug, um zu wissen, was du tust«, sagte er. »Alt genug, um die Wahrheit zu erfahren.«

Den Rest des Nachmittags hatte Jean mit den Vorbereitungen f&#252;r seine G&#228;ste zu tun. Der Geruch von frisch gebackenem Kuchen und Brot erf&#252;llte die H&#252;tte, aber Adam durfte die kleine K&#252;che nicht betreten, um zu helfen. Gegen Abend r&#228;umte Jean das Zimmer um. Er schob M&#246;bel in die Ecken und Winkel, bis in der Mitte des Raumes eine freie Fl&#228;che entstand. Sp&#228;ter, als es dunkelte, wurde dieser Raum von einem einsamen, sanften Strahler erhellt, so da&#223; der Rest des Raumes im Dunkeln blieb. Adam setzte sich in eine Ecke. Er mu&#223;te lange warten.

Es war schon Nacht, als der erste Gast kam. Es war ein gro&#223;er Mann mit langem dunklen Haar, das er oben auf dem Kopf zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden hatte. Seine Augen waren blau, aber sonst konnte Adam nicht viel sehen. Der Mann trug eine Maske. Sie war grob aus Holz geschnitzt, abgeschmirgelt und lackiert. Es gab Augenl&#246;cher, und anstelle des Mundes klaffte ein grinsendes Loch. Der Rand des Lochs war hellrot lackiert. Auch die anderen G&#228;ste, die nach und nach eintrafen, trugen Masken. Alle Masken sahen gleich aus.

Es waren insgesamt sechs G&#228;ste, M&#228;nner aller Gr&#246;&#223;en und Gestalt. Jean stellte sie Adam als ›Freund‹ und Adam ihnen als ›mein Sohn‹ vor. Als der letzte gekommen war, &#246;ffnete er eine Flasche Rotwein und f&#252;llte sieben Gl&#228;ser.

»Wir treffen uns im Blute«, sagte er.

Die G&#228;ste nahmen ihre Gl&#228;ser, tranken und wiederholten den Spruch: »Im Blute.«

Adam sah zur T&#252;r. Er hatte schon einmal etwas von Orgien geh&#246;rt. Er hatte von M&#228;nnern geh&#246;rt, die Schmerzen liebten, und von anderen, die Freude daran fanden, Schmerzen zu bereiten. Er hatte von dunklen Ritualen und Perversionen des Geistes geh&#246;rt, welche die Geburtszentren noch nicht ganz hatten ausrotten k&#246;nnen. Er h&#246;rte Opa Gilbert im Kopf immer wieder das Wort ›Perverser‹ sagen. Er blickte zu Jean und wich weiter in die Dunkelheit zur&#252;ck. Er stie&#223; mit den Kniekehlen an eine Stuhlkante und setzte sich.

Die G&#228;ste hatten ausgetrunken und zogen sich aus. Einige warfen ihre Kleider einfach hinter sich, andere falteten sie zu ordentlichen Stapeln und legten sie neben sich auf einen Stuhl oder einen Tisch. Als sie nackt waren, knieten sie sich im Kreis nebeneinander. Adam bemerkte, da&#223; Jean inzwischen aus der K&#252;che ein wei&#223;es Tischtuch und eine Plastikflasche mit einer roten Sauce geholt hatte. Jean faltete das Tuch auf und breitete es flach aus wie f&#252;r ein Picknick. Dann nahm er die Saucenflasche und begann mit roten Tropfen eine menschliche Gestalt zu zeichnen. Kopf, Arme, Beine. Er f&#252;gte zwei Kreise hinzu (die Br&#252;ste eines werdenden Vaters?) und setzte zwischen die Beine einen weiteren, kleineren Kreis. Dort fehlte etwas. Eine Kastration. Adam schlo&#223; die Augen. Er dachte: Nein.

Er h&#246;rte leichte Ger&#228;usche, als sich die M&#228;nner bewegten, aber niemand packte ihn. Als er die Augen wieder &#246;ffnete, lagen einige Dinge auf dem Tischtuch. Ein Modell eines Nicht-Mannes aus rosafarbenem Teig. Kuchen, geformt und gestaltet wie die Zeichnung seines Vaters. Winzige Brotm&#228;nner mit schwellenden Br&#252;sten, aber ohne Perus. Andere waren weniger leicht zu identifizieren. Aber alle, das sah Adam jetzt, waren e&#223;bar oder spurlos zu zerst&#246;ren. Selbst die Zeichnung seines Vaters w&#252;rde verschwinden, sobald das Tuch gewaschen wurde.

Adam stand auf, und einer der G&#228;ste bewegte sich ein wenig, um aufzustehen. Es war ein dicker, hellh&#228;utiger rothaariger Mann. Seine Brust war unbehaart, aber nicht von Natur aus, und aufgrund seines &#220;bergewichts hatte er kleine Br&#252;ste. Sein Penis war unter dem &#252;berh&#228;ngenden Bauch kaum zu sehen. Adam war klar, da&#223; der Mann ihn erwischen w&#252;rde, bevor er die T&#252;r erreichte. Sein Vater hatte gelogen.

»Ich will dir etwas zeigen«, sagte Jean.

Er griff in den Hohlraum zwischen seinen &#252;berkreuzten Beinen und warf etwas auf den Tisch. Es landete genau auf dem roten Kreis zwischen den Beinen der Figur. Ein kleines Hologrammger&#228;t. Es dauerte einen Moment, bis es sich im Licht aktivierte und zum Leben erwachte. Eine wei&#223;e S&#228;ule brach aus dem Zentrum hervor, blieb kurz stehen, entfaltete sich dann wie eine Bl&#252;te, bildete eine Kuppel – und dort war sie. Eine Frau.

Sie stand in einem Flu&#223; und lachte, w&#228;hrend das Wasser um ihre Knie toste. Sie war nackt und hatte rote Spuren auf der gebr&#228;unten Haut. Ihre Augen und ihr Haar waren schwarz. Ein Mann rannte auf sie zu und legte die Arme um ihre H&#252;ften. Sie gab ein seltsames, hohes Quietschen von sich und wich ihm aus. Der Mann lachte, sch&#246;pfte Wasser und spritzte die Frau na&#223;. Sie spritzte zur&#252;ck. Als der Mann des Spiels m&#252;de war, nahm er die Frau an der Hand, und die beiden liefen ins tiefere Wasser, um zu schwimmen. Kurz bevor das Bild verbla&#223;te, sah Adam noch, wie die beiden sich k&#252;&#223;ten.

Der Mann war sein Vater.

»Ich habe eine Frau ber&#252;hrt«, sagte Jean.

Er begann, in einem gleichm&#228;&#223;igen Rhythmus ruckend seinen K&#246;rper vor und zur&#252;ck zu bewegen. Die Geb&#228;rmutter, in der er gewachsen war, hatte nicht laufen k&#246;nnen. Er hatte die Vibrationen ihres Lachens nicht sp&#252;ren k&#246;nnen. Die anderen M&#228;nner ahmten die Bewegungen nach. Sie hielten sich an den H&#228;nden. Erregung waberte durch den Raum. Adam sp&#252;rte, wie sich sein eigener Bauch vor Erregung spannte. Der Rothaarige erinnerte ihn an Craig.

Jean l&#228;chelte. »Mach doch mit«, sagte er.


Adam lag nackt auf dem Tuch. Der Rotwein gl&#252;hte in ihm. Nach den Anweisungen seines Vaters hoben die G&#228;ste das Tuch und wiegten ihn hin und her. Adam fa&#223;te nach ihren H&#228;nden. Die Bewegung machte ihm angst. Er f&#252;hlte sich, als w&#228;re ein Teil in ihm, ein verborgener, schrecklicher Teil in ihm, pl&#246;tzlich ans Licht gebrochen. Er schrie. Dann lachte er.

Als sein Lachen sich in Tr&#228;nen verwandelte, setzten sie ihn wieder auf dem sicheren Holzboden ab. Jemand hatte das Licht abgedreht. Er sp&#252;rte, wie sich schwere Br&#252;ste auf seinen Brustkorb pre&#223;ten. Er h&#246;rte eine Stimme fl&#252;stern: »Frau.« Etwas ber&#252;hrte ihn. Keine Hand. Etwas, das ihn umschlang. Feucht. Warm. Jemand k&#252;&#223;te ihn. Durch den Weinatem erkannte Adam den Geschmack seines Vaters.

»Ich habe eine Frau ber&#252;hrt«, sagte Jean leise in seiner Muttersprache. »Ich habe das Kind aus ihrem Scho&#223; gehalten. Der Name der Frau ist Klichi. Ich bin der Vater des Kindes.«

Die G&#228;ste gingen noch vor dem Morgengrauen. Die Gegenst&#228;nde, die sie mitgebracht hatten, wurden zerst&#246;rt oder gegessen. Adam sollte ihre Gesichter nicht sehen.

Als er nach Hause zur&#252;ckkehrte, erz&#228;hlte er Michael vom Angeln und Wandern. Er erz&#228;hlte ihm, da&#223; Jean wieder nach Par&#224; wollte und Adam dorthin eingeladen h&#228;tte. Er erz&#228;hlte Michael, da&#223; er die Einladung ausschlagen wollte.

Im folgenden und in vielen Jahren darauf kehrte Adam allein ins Gebirge zur&#252;ck. Er wanderte am See entlang und lauschte den B&#228;umen, die Geschichten von der Frau erz&#228;hlten, die eines Tages aus dem Dschungel geschritten kommen und Babies verstreuen w&#252;rde, w&#228;hrend sie zur&#252;ck ins Land der M&#228;nner marschierte. Und in der Abgeschiedenheit einer gemieteten H&#252;tte baute er sich eine H&#228;ngematte und lag sieben Tage lang jeden Abend im Kokon aus wei&#223;em Stoff und wiegte sich in den Schlaf. In der Erinnerung an die Frau.



Originaltitel: ›THE BIRTH OF SONS‹ • Copyright © 1991 by Sharon M. Hall • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, Dezember 1991 • Mit freundlicher Genehmigung der Autorin • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Englischen &#252;bersetzt von J&#252;rgen Langowski • Illustriert von Jobst H. Teltschik




Ian McDonald • Nordirland


FROOKS


In dem Kontaktmagazin stand zwar eine Adresse, aber ich hatte trotzdem M&#252;he, den Club zu finden. Kein Name; da war blo&#223; eine T&#252;r mit abbl&#228;tternder gr&#252;ner Farbe, von der man h&#228;tte meinen k&#246;nnen, sie geh&#246;re zu dem chinesischen Fleischerladen. Ich fand die Nummer: achtundachtzig; von Tropfenschatten bedeckte goldene Ziffern in einem f&#228;cherf&#246;rmigen T&#252;rfenster. Auch die goldene Farbe bl&#228;tterte ab.

Darunter war das vierbl&#228;ttrige Yin-Yang-Zeichen gemalt. An dem Zeichen erkannte ich eher als an der Adresse oder der Hausnummer, da&#223; ich am Ziel war.

Durch das Fenster sah ich die Treppe.

Ich ging vorbei. Ich h&#246;rte meinen Herzschlag. Ich dachte, so was passiert nur in Krimis. Mein Atem ging sto&#223;weise. Ich h&#228;tte mich am liebsten &#252;bergeben. Ich mu&#223;te mich &#252;bergeben. Ich tat es nicht. Ich ging vorbei. Zu viele Leute. Die kennen dich doch nicht, dachte ich bei mir. Niemand kennt dich. Du bist weit weg von zu Hause, und nicht mal das wissen sie. Du bist unsichtbar. Die sehen dich nicht, die sehen nicht die gr&#252;ne T&#252;r, die wissen nicht, was dahinter liegt, am Ende der Treppe. Die gehen jeden Tag dran vorbei und sehen nichts.

Ich machte kehrt und ging zur&#252;ck. Aber ich ging wieder vorbei. H&#228;tte ich erst mal die Treppe erklommen, w&#252;rde man mich kennen. Man w&#252;rde wissen, wer ich bin, woher ich komme, was ich m&#246;chte, warum ich hier bin. Ich h&#228;tte mich erkl&#228;rt. Aber das hat dort jeder getan, sagte ich mir. Du bist aus demselben Grund hergekommen wie sie alle, und daher bist du unsichtbar.

Mu&#223;te denn ganz London an diesem Abend ausgerechnet hier vorbeilaufen? Ich konnte nicht glauben, da&#223; sie nichts wu&#223;ten, da&#223; sie nicht herschauten, da&#223; sie sich nicht anstie&#223;en und miteinander fl&#252;sterten, wenn sie hinter meinem R&#252;cken angelangt waren und durch den kalten Nieselregen weitergingen.

Ich brachte es einfach nicht &#252;ber mich, blo&#223; weil Leute, die ich nicht kannte, &#252;ber mich h&#228;tten reden k&#246;nnen. Ich blieb stehen und wandte mich um. Ich sah, wie der chinesische Metzger einen Haken mit gebratenen Enten in ein beleuchtetes Schaufenster h&#228;ngte. Ich atmete aus, und es dauerte eine Weile, bis ich daran dachte, wieder einzuatmen. Ich hatte Herzklopfen. Irgend etwas schmolz tief in meinem Bauch.

Rotes, hin und her schwingendes Fleisch, das war es, was der Metzger aufgeh&#228;ngt hatte.

Es war wie eine pl&#246;tzliche Gesichtsfeldverengung. Ich sah nur noch die gr&#252;ne T&#252;r, dann meine zur T&#252;r ausgestreckte Hand, dann die Treppenstufen. Das Teppichmuster war das gleiche wie bei meiner Oma Joan. Seltsam, was einem alles so in den Sinn kommt. Am Ende der mit Teppich ausgelegten Treppe eine weitere T&#252;r; eine Schwingt&#252;r, dunkelrot bemalt, so rot wie die hin und her schwingenden Enten des Metzgers. Mitten in der T&#252;r befand sich ein Drahtglasfenster, nicht gr&#246;&#223;er als ein Guckloch. Ich hoffte, niemand w&#228;re dahinter. Ich war die Treppe so rasch hochgestiegen, da&#223; mir gar nichts anderes &#252;brig blieb, als die T&#252;r aufzusto&#223;en. Der Schwung trug mich in den Club.

Es war anders, als ich erwartet hatte. Komisch: bis dahin war mir nicht einmal klar gewesen, da&#223; ich &#252;berhaupt irgendwelche Erwartungen hatte. Es war beengter. Der Raum war anders aufgeteilt. Es hatte den Anschein, als h&#228;tte man mehrere R&#228;ume zusammengelegt. Die Bar lag rechts hinter der T&#252;r; die briefmarkengro&#223;e Tanzfl&#228;che befand sich in einem Alkoven hinter der Bar. Zwei Stufen f&#252;hrten hinauf. Der restliche verf&#252;gbare Platz war mit Tischen und St&#252;hlen vollgestellt. Die M&#246;bel schienen teilweise aus einer alten Kirche und einer B&#252;roaufl&#246;sung zu stammen. In der k&#252;nstlichen Beleuchtung wirkten sie billig. Alles wirkte billig, selbst die Wandgem&#228;lde, auf denen Sterne, Galaxien, beringte Planeten und gro&#223;e, im Flug begriffene Raumschiffe dargestellt waren. Die silbernen Raumschiffe hatten Bierflecken, und man hatte Zigaretten darauf ausgedr&#252;ckt und sie mit Kugelschreibern bekritzelt. An einer Spiegelkugel zerbrach das Licht eines Punktstrahlers in hundert Sterne, die &#252;ber die dekorierten W&#228;nde wanderten, den Boden, die Bar, die von der schwarzbemalten Decke h&#228;ngenden Raumschiffmodelle. Auf der Tanzfl&#228;che wirbelten zwei Effektprojektoren vielfarbene Galaxien &#252;ber- und durcheinander. Die gro&#223;e Musikanlage lief nicht; der CD-Player hinter der Bar spielte in der Absicht, Atmosph&#228;re zu schaffen, alte 1990er Hintergundtanzmusik. Billig.

Es roch nach abgestandenem Rauch, nach M&#228;nnern, Bier und irgend etwas, das ich bislang noch in keinem anderen billigen Club gerochen hatte. Was immer es sein mochte, ich bekam Herzklopfen davon, und der Penis schwoll mir in der Hose an.

Nat&#252;rlich. Das war ihr Geruch.

Im Club waren vier M&#228;nner, die an einem der Tische sa&#223;en, vor sich Biergl&#228;ser und eine Zeitung. Sie und der Barkeeper starrten mich an.

»Haben Sie ge&#246;ffnet?« fragte ich.

»Wir haben ge&#246;ffnet«, antwortete der Barkeeper. Er hatte einen S&#252;dwales-Akzent. Ich f&#252;hlte mich gleich besser. »Sind Sie sicher, da&#223; Sie sich nicht in der Adresse geirrt haben?«

Ich holte das Magazin aus der Manteltasche und legte es auf die Bartheke. Fremde Attraktoren. Auf dem Titelblatt glatte Kurven aus Terrakottafleisch. Nichts Graphisches, blo&#223; Haut, aber der Verk&#228;ufer im Laden hatte mich angeschaut, als ich das Magazin auf seine Theke gelegt hatte. Nach diesem Blick konnte ich ihm nicht mehr in die Augen sehen. Ich lie&#223; eine Bemerkung &#252;ber den tragbaren Fernseher hinter der Kasse fallen, wie langweilig es doch mit diesem ganzen &#220;berwachungskram geworden sei, dennoch sp&#252;rte ich deutlich seine Feindseligkeit. Umgeben von allen m&#246;glichen menschlichen Begierden und Perversionen, die sich im Vierfarbdruck bis zur Decke stapelten, doch das konnte er nicht akzeptieren.

Auch die vier M&#228;nner am Tisch hatten mich angesehen, aber nicht so. Der Barkeeper sah mich an, aber nicht so.

»Hier sind Sie richtig«, meinte der Barkeeper und schob das Magazin wieder zu mir hin. »Sie sind ein bi&#223;chen fr&#252;h dran. Hier wird’s erst nach acht allm&#228;hlich voll, und vor neun kommen die nicht.«

»Dann warte ich eben«, sagte ich. Ich nahm auf einem der Barhocker Platz und hielt im K&#252;hltresen nach mir bekannten Sorten Flaschenbier Ausschau. Ein Dutzend Wassersorten, perlend und harmlos. Alkohol vertragen sie keinen. Der ist f&#252;r sie Gift. Ich bemerkte die Aspirinpackungen in meinem Gesichtsfeld.

»Haben Sie Red Stripe?«

Der Barkeeper lachte.

»Haben wir.« Als er die Flasche &#246;ffnete, setzte er hinzu: »Sie sind aber nicht von hier. Woher kommen Sie? North Wales?«

»Rhyl.«

»Rhyl.« Er schenkte mir das Bier ein. »Mit acht war ich mal f&#252;r ein Wochenende in Rhyl. Die ganze Zeit hat’s gesch&#252;ttet, und &#252;berall war zu.«

»K&#246;nnte passen. Und Sie: aus dem S&#252;den, hab ich recht? Aus den T&#228;lern?«

»Aus Pontypridd. Der Stolz der T&#228;ler, das, was die Torys davon &#252;briggelassen haben. Das macht f&#252;nf fuffzig, bitte.«

»Wieviel?«

»Ein besonderer Club, besondere Preise. Dann sind Sie wohl gesch&#228;ftlich hier?«

»Gesch&#228;ftsf&#252;hrertagung. Ich bin in der Modebranche. Mehrmals j&#228;hrlich l&#228;dt man uns ein und zeigt uns, was es Neues gibt; wie wir’s ausstellen sollen, wie wir’s vermarkten sollen, damit alle Filialen von Rhyl bis nach Romsey gleich aussehen. Hab mir gedacht, ich bleib noch ein Weilchen und seh mir die Sehensw&#252;rdigkeiten an.«

»Sie brauchen mir nichts zu erkl&#228;ren. In Rhyl gibt’s nicht so viele. In Pontypridd &#252;brigens auch nicht. Irgendwie ganz nett, mitanzusehen, wie diesmal die verdammten Engl&#228;nder kolonisiert werden, finden Sie nicht?«

Wir unterhielten uns noch eine Weile &#252;ber Dinge, die wir gemeinsam hatten; &#252;ber Wales, &#252;ber Rugby nat&#252;rlich und &#252;ber den in greifbare N&#228;he ger&#252;ckten Gewinn des Dritten Meistertitels – vielleicht sogar der F&#252;nf-Nationen-Meisterschaft –, was das erste Mal in diesem Jahrhundert w&#228;re; und wie fremd wir England f&#228;nden, wo alles, was nicht auf oder unmittelbar an der Stra&#223;e liegt, ebensogut gar nicht h&#228;tte zu existieren brauchen. Wir unterhielten uns &#252;ber alles m&#246;gliche, blo&#223; nicht &#252;ber den Grund, warum er mir in einem Hintertreppenclub an der Lisle Street Bier servierte. Die Unterhaltung war schleppend, denn es wurde allm&#228;hlich voller, und die Kunden wollten ihre Drinks. Ich versuchte herauszufinden, ob es irgendwelche Gemeinsamkeiten zwischen uns g&#228;be. Alle m&#246;glichen Gesellschaftsschichten und Typen waren vertreten; Gro&#223;e, Dicke, Gutaussehende, Brillentr&#228;ger, Kahlk&#246;pfige, Gutgekleidete, Anzugtypen und solche in Freizeitkleidung. Alte. Junge. Sogar ein paar Frauen. Das wunderte mich. Wie kam es, da&#223; die Reiz- und Ausl&#246;serchemikalien bei ihnen &#252;berhaupt funktionierten?

Von denen immer noch nichts zu sehen.

Gegen halb sieben hatte sich der Club bis zur untersten Treppe der Tanzfl&#228;che gef&#252;llt, und es waren immer noch keine da. Ein DJ ging zum Mischpult und testete den Verst&#228;rker. Der Barkeeper – er hie&#223; Hugh – stellte die Hintergrundmusik ab. Der DJ dimmte die Beleuchtung und schaltete einen Hintergrundmix ein. Die Stimmung im Club ver&#228;nderte sich so pl&#246;tzlich, als h&#228;tte der DJ mit der Musik irgendeinen Schalter gedr&#252;ckt. Es war ihre Musik. In diesem Moment begann die Nacht.

Alles, was ich &#252;ber sie wei&#223;, habe ich aus der Glotze oder aus irgendwelchen Zeitschriften, aber ich wei&#223; immerhin soviel, da&#223; es zwei Arten von Musik bei ihnen gibt. Die Bezeichnungen habe ich vergessen, aber eine ist f&#252;r die passive und eine f&#252;r die aktive Phase. Diese zweite Musik spielte im Moment. Liebesmusik: die Musik, welche die M&#228;nner spielen, wenn sie sich zurechtmachen und im Wettstreit um die Frauen tanzen. Nur Trommeln und Perkussionsinstrumente; Schicht auf Schicht, an- und abschwellend und sich gegenseitig durchdringend in einem fremdartigen, komplizierten Rhythmus, den man mit dem Fu&#223; zwar schlagen, den man sich jedoch nicht merken kann. Ich hatte diese Musik schon im Radio und im Fernsehen geh&#246;rt, aber da klingt sie nicht richtig. Laut mu&#223; sie sein, als w&#228;re man mit ihnen zusammen drau&#223;en auf der Stra&#223;e, w&#228;hrend der aktiven Phase, so laut, da&#223; man sie k&#246;rperlich sp&#252;rt, im Unterleib, wo man sie sp&#252;ren soll. Ihre M&#228;nner k&#246;nnen Tag und Nacht hindurch trommeln. Irgendwie gelingt es ihnen, aus ihrer Erregung &#252;bermenschliche Kraft und Ausdauer zu sch&#246;pfen. Sie haben ein bestimmtes Wort daf&#252;r, aber das ist mir ebenfalls entfallen. &#220;bermenschlich. Ha.

Ich hatte mich darauf konzentriert, den Rhythmus mitzuz&#228;hlen – ich glaube, es war ein Elfdrittel-Takt –, als mir der Geruch in die Nase stieg. Der gleiche fremde und gleichzeitig vertraute Geruch, der mir schon beim Betreten des Clubs aufgefallen war, blo&#223; st&#228;rker diesmal. Sehr viel st&#228;rker. Ich blickte mich um. Da. Neben mir, auf die Bar gest&#252;tzt, darum bem&#252;ht, Hughs Aufmerksamkeit zu erregen. Ein Shi’an. Ein Alien.

Bewu&#223;t wurde mir das erst nach dem Moment des Wiedererkennens. W&#228;hrenddessen dachte ich &#252;berhaupt nichts. Ich reagierte. Die Erregung wallte in mir hoch wie etwas, das ich glaubte aushusten zu m&#252;ssen, um nicht daran zu ersticken. Meine Eier prickelten und strafften sich. Der Perus b&#228;umte sich mir in seinem Beh&#228;ltnis aus Baumwolle und Synthetikfaser.

Ich h&#246;rte ihn sagen: »Noch was von dem Boots Brandy da, Taffy?« Die Stimme war ein rauchiger Alt; keine M&#228;nnerstimme. Keine Frauenstimme. Keine menschliche Stimme. Der Akzent lie&#223; sich nicht einordnen, doch ansonsten klang alles ganz richtig.

»Bedaure, ist uns ausgegangen, Loonturievo«, antwortete Hugh, der Barkeeper. »Aber wir haben noch Hedex Extra.«

Der Shi’an machte ein Gesicht, das mir nichts sagte, aber es mu&#223;te wohl Abscheu bedeutet haben, denn er meinte: »Schei&#223;e.«

Ich hatte immer gedacht, sie w&#252;rden nicht fluchen. Rein wie Engel, so stellte ich sie mir vor. Reinen Herzens und reinen Worts.

Hugh stellte mich vor: »Ein Bruder aus dem Land der Lieder.«

Der Shi’an sah mich an.

Ich h&#246;rte den Atem eines Wesens aus sechzig Lichtjahren Entfernung.

Ich sah seine Augen, die wie Katzenaugen waren: schwarze Ovale auf gold-gr&#252;nem Grund.

Ich sah seine Haut, glatt und r&#246;tlich verbrannt, wie feinstes Terrakotta. Aber weich und warm.

Ich sah die breite Nase – der Geruchssinn ist f&#252;r sie so wichtig wie f&#252;r uns das Sehen, habe ich irgendwo gelesen. Die N&#252;stern bl&#228;hten sich. Er schnupperte meinen Geruch. Den Geruch eines Menschenmannes.

Ich sah die dreifingrigen H&#228;nde, die kleinen, tief angesetzten Ohren und den Streifen weichen, dunkelroten Fells mitten auf dem Sch&#228;del, der sich entlang des R&#252;ckgrats zu einer schmalen Linie verj&#252;ngte.

Mein Penis war so hart, da&#223; sich meine Hose bestimmt w&#246;lbte wie ein Zirkuszelt. Mein Gott; er mu&#223;te es merken. Er mu&#223;te es riechen. Ich konnte nicht sprechen. Mir gingen ein Dutzend unterschiedliche Gespr&#228;chser&#246;ffnungen durch den Kopf, aber ich brachte keine davon heraus. Ich bewegte sinnlos die H&#228;nde. Ich wurde rot. Ich grinste wie ein Idiot und versch&#252;ttete mein Red Stripe auf die Theke. Der Alien t&#228;nzelte blitzschnell zur&#252;ck. Es sind schnelle Leute. Geborene J&#228;ger. Nicht so kr&#228;ftig wie wir, aber schnell. Auch das habe ich irgendwo gelesen.

Oh, mein Gott. Dabei stand auch, da&#223; f&#252;r sie ein L&#228;cheln – ein dummes, albernes Grinsen – eine Drohung darstellt. Ein Z&#228;hnefletschen. Wenn sie l&#228;cheln, dann blinzeln sie. Ganz langsam. Ich h&#228;tte ihm ebensogut mit der Faust drohen k&#246;nnen. Er nahm das Wasser und die minderwertigen Aspirintabletten und ging zu einem Tisch mit drei M&#228;nnern, die ihn zu sich gewinkt hatten. Er bewegte sich geschmeidig. Wie die meisten wundersch&#246;nen Wesen, die ich je gesehen habe. Ich wu&#223;te immer noch nicht, ob er nun m&#228;nnlich oder weiblich war – die Geschlechtsunterschiede bei ihnen sind chemischer, nicht k&#246;rperlicher Natur. Als ich jedoch sah, wie ihm einer der M&#228;nner den Arm um die H&#252;fte legte und ihn an sich zog, h&#228;tte ich ihm daf&#252;r, da&#223; er es wagte, ein so wundervolles Wesen zu beschmutzen, am liebsten mit einem Stuhl den Sch&#228;del eingeschlagen.

»Ich hab’s vermasselt«, sagte ich zu Hugh.

»Es kommen noch mehr.«

Und sie kamen. Viele sogar. Manche trugen Menschenkleidung – M&#228;nner- wie Frauenkleidung; da beide Geschlechter bei ihnen gleich waren, konnten sie tragen, was ihnen gefiel -; andere wiederum bevorzugten ihren eigenen Stil. Manche trugen extravagante, exotische Kost&#252;me; das waren die M&#228;nner in ihrer T&#228;nzerkluft. Mit Stickereien verzierte Stoffr&#246;cke; kunstvolle hohe Kr&#228;gen, in denen sie gro&#223; und schlank wirkten; mit Perlen, Dr&#228;hten, Spiegeln und Juwelen geschm&#252;ckte Kopfbedeckungen. Bevor sie ihren Fu&#223; auf die Erde gesetzt hatten, waren diese Kost&#252;me &#252;ber zahllose Jahrhunderte hinweg von Generation zu Generation weitergereicht worden. Ich beobachtete, wie diese prachtvoll gekleideten Wesen sich zu den Menschen setzten und die Getr&#228;nke tranken, welche die Menschen ihnen spendierten, und mit ihren Katzenaugen &#252;ber die Scherze und Komplimente lachten, welche die Menschen ihnen machten. Wie konnten es diese schmutzigen, dicken, verdorbenen Affenmenschen mit ihren gierigen kleinen Hormonen, ihren zielstrebigen Penissen und hungrigen kleinen Vaginen blo&#223; wagen, ihre Fingerabdr&#252;cke auf dieser vollkommenen Roterdehaut zu hinterlassen, sich auf der Tanzfl&#228;che an diesen hochgewachsenen, schlanken K&#246;rpern zu reiben und ihre stinkenden Finger unter diese wundervollen, uralten Kost&#252;me zu stecken, um aufzukn&#246;pfen, Rei&#223;verschl&#252;sse zu &#246;ffnen und zu entkleiden?

Wie konnten sie das blo&#223; zulassen?

Ich merkte, da&#223; ich vor Emp&#246;rung zitterte.

Hugh fing meinen Blick auf.

»Sie haben Gl&#252;ck«, sagte er. »Gerade gekommen.« Er schenkte ein Pint ein, schnippte eine Aspirintablette in ein Glas Perrier und blickte rasch zum Ende der Bar, zu dem Platz neben dem Zigarettenautomaten.

Er war ganz allein; sa&#223; auf einem Barhocker und lie&#223; seinen Blick &#252;ber die besetzten Tische schweifen und wieder zur&#252;ck zur Bar. In der dreifingrigen Hand hielt er ein leeres Glas. Sein Blick fiel auf mich. Ich hob die Brauen, die Gru&#223;geste der Shi’an. Die goldenen Augen hielten meine fest. Ganz langsam blinzelten sie. Ich trug meinen Hocker ans Ende der Bar und zw&#228;ngte mich neben ihn.

Ich wu&#223;te nicht, was ich sagen sollte. Das sagte ich dann auch.

»Sie k&#246;nnten mir erst mal einen Drink spendieren«, meinte der Shi’an.

Mit schwankender Stimme bestellte ich ein Red Stripe. »Und etwas f&#252;r meinen Freund.«

»F&#252;r mich ein Light«, sagte der Alien.

»Ich dachte, Alkohol w&#228;re Gift f&#252;r Sie.«

»Er ist f&#252;r uns beide Gift. Die Dosis unterscheidet sich, das ist alles. Manche von uns entwickeln eine Vorliebe daf&#252;r.«

Hugh brachte die Getr&#228;nke und berechnete mir eine Summe, die ich an jedem anderen Ort, zu jeder anderen Zeit, in jeder anderen Gesellschaft als Zumutung betrachtet h&#228;tte.

»Wie wirkt er auf Sie?« fragte ich.

»Lassen Sie sich &#252;berraschen.« Der Alien blinzelte wieder langsam mit den Augen. Ich verkniff mir ein L&#228;cheln und blinzelte zur&#252;ck.

Ich redete. Den &#252;blichen Stu&#223;, &#252;ber mich und wo ich herkam, und wie immer entschuldigte ich mich daf&#252;r und erz&#228;hlte, was ich machte und warum ich mich gerade in London aufhielt und wie ich auf den Club gesto&#223;en war und da&#223; es so etwas bei uns in Wales nicht g&#228;be; bei uns g&#228;be es n&#228;mlich &#252;berhaupt keine Shi’an, und die ganze Zeit &#252;ber h&#228;tte ich am liebsten den Mund gehalten, weil ich eigentlich nur diesen wundersch&#246;nen, schlanken, unglaublichen, attraktiven Alien anschauen wollte, der blinzelnd neben mir sa&#223;. Ihn anschauen. Und anschauen.

»He, Mister«, sagte er und unterbrach den Flu&#223; meiner verr&#252;ckten Konversation. »M&#246;chten Sie tanzen?«

Den ganzen Abend h&#246;rte ich jetzt schon die Shi’an-Musik und versuchte zu vergessen, was sie bewirkte und wie sie funktionierte. Als ich zusammen mit dem Alien – Serracord, fl&#252;sterte er mir ins Ohr, als wir uns aneinanderr&#252;ckten – auf der Tanzfl&#228;che stand, begriff ich es. Sie funktioniert nur, wenn man dazu tanzt. Dann ist es eine &#252;berw&#228;ltigende Erfahrung. Es gab nur noch mich und Serracord und die Shi’an-Musik. Die projizierten Sterne und Galaxien wanderten wie Jahreszeiten &#252;ber unsere Haut. Ich h&#228;tte die ganze Nacht durchtanzen k&#246;nnen. Genau wie in dem Song aus diesem alten Musical. Ich wollte es auch. Ich wu&#223;te, da&#223; ich es konnte. Vielleicht tat ich es sogar. Ich wu&#223;te es nicht. Noch nie habe ich mir so sehr gew&#252;nscht, etwas m&#246;ge niemals aufh&#246;ren, wie in dem Moment, als ich mich an die warme, fremdartige Haut von Serracord, dem Shi’an, dr&#252;ckte und tanzte. Die Zeit verfl&#252;chtigte sich. Der Raum l&#246;ste sich auf.

Ich kam unvermittelt wieder zu mir. Serracord zupfte mich am Ohrl&#228;ppchen. Der Club war auf einmal halb leer. Hugh, der Barkeeper, lie&#223; die Rolladen herunter. Hatten wir so lange getanzt? Au&#223;er uns waren nur noch zwei Gruppen auf der Tanzfl&#228;che; eine Dreiergruppe aus zwei M&#228;nnern in Anz&#252;gen und einem Shi’an, und eine Frau mit einem m&#228;nnlichen Shi’an, der ein prachtvolles zeremonielles Tanzkost&#252;m trug.

»Was ist?« rief ich durch den L&#228;rm der Musikanlage hindurch. Serracord hob meine Hand und tippte auf die Armbanduhr.

»Es ist sp&#228;t.«

»Ach, wirklich?« Und ich dachte, mein Gott, nein, jetzt ist alles aus, jetzt stehen wieder Sack und Asche an, wie im M&#228;rchen vom Aschenbr&#246;del.



»Nun, Mr. Erdmann«, sagte der Alien, beugte sich auf mich herunter und fl&#252;sterte mir ins Ohr, »nun, Mr. Welshman, m&#246;chten Sie mit zu mir kommen?«


Zu dieser sp&#228;ten Stunde herrschte eine nahezu heilige Stille. Serracord bezahlte das Taxi – eine schwule Minicab-Firma, bei der man sich auf Diskretion verlassen konnte –, und ich lauschte auf die Stille, die es hinter sich zur&#252;cklie&#223;. Ich sp&#252;rte, wie die Stadt atmete und vor sich hin murmelte wie jemand, der sich im Schlaf auf die andere Seite w&#228;lzt. Ich hatte genug Bier und Musik im Blut, um mich gleich mehrfach lebendig zu f&#252;hlen.

Serracords Wohnung lag &#252;ber einer j&#252;dischen Bagel-B&#228;ckerei in der Salmon Lane. Der Laden hatte &#252;berlebt, obwohl seine Kunden l&#228;ngst fortgezogen waren. Irgendwann w&#252;rde auch er verschwinden. Das Angebot des Ladens war nicht nach dem Geschmack der Shi’an, die mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit der letzten Einwanderungswelle angeh&#246;rten, welche die Stra&#223;en von Limehouse in Besitz genommen hatte. Ihre weitverzweigten Schwesternschaften – Familien, die irgendwo zwischen einem Clan und einem Club angesiedelt waren – sind &#252;berwiegend Selbstversorger. Sie sind kein Volk von K&#228;ufern und Verk&#228;ufern.

Serracord war ein Freischwimmer au&#223;erhalb des Netzes der Schwesternschaft.

»Meine Wanderjahre«, erkl&#228;rte der Shi’an, schaltete die Microanlage ein und wandte sich zum K&#252;hlschrank, um Getr&#228;nke zu holen. Das kalte blaue Licht lie&#223; die fremdartigen Gesichtsz&#252;ge des Wesens in einer Weise hervortreten, da&#223; mir der Hodensack davon prickelte. Wir waren hier, um miteinander zu schlafen. Einen anderen Grund f&#252;r die Einladung in die Wohnung &#252;ber dem Bagel-Shop gab es nicht. Mir war schwindelig. Ich hatte Angst. Ich wollte weglaufen, doch etwas St&#228;rkeres hielt mich auf meinem Platz am Fenster fest, von dem man auf die Salmon Lane hinunterblickte. Serracord brachte zwei Flaschen importiertes Lager mit und setzte sich mir gegen&#252;ber. Die Stra&#223;enlaternen beleuchteten jeweils eine Gesichtsh&#228;lfte von uns, die andere lag im Schatten. »So ist das bei uns &#252;blich. Wenn wir heranreifen, verlassen wir die Familie, in die wir hineingeboren wurden, und reisen umher, besuchen fremde Orte, schauen uns um, begegnen Fremden, lernen die Lust kennen, verlieben uns und h&#246;ren wieder auf zu lieben, wie die Phasen kommen und gehen, und dann suchen wir uns einen neuen Ort, an dem wir uns niederlassen. Wir sind ein Volk von J&#228;gern, ein Volk der weiten Ebene. Deshalb besiedeln wir auch andere Welten: Wanderjahre eines Volkes. Ich befinde mich zwischen den Welten.«

Ich stellte mir vor, was dies konkret bedeutete. Ich dachte an die gewaltigen Raumschiffe, die wie Christbaumschmuck waren und mit Lichtgeschwindigkeit zwischen den Sternen umhersausten; in jedem von ihnen hunderttausend nackte, rote K&#246;rper in freiem Fall, die w&#228;hrend der jahrelangen Reise zur Erde schliefen. Ich schaltete unvermittelt von der inneren Vorstellung auf die &#228;u&#223;ere Realit&#228;t um, und als ich Serracord im Schein der Stra&#223;enbeleuchtung vor mir sah, wie er unter den Planetenfotos und Raumschiffpostern, mit denen seine Wohnung geschm&#252;ckt war, zu schweben schien, gab es keinen Unterschied zwischen beiden.

Ich bekam augenblicklich eine Erektion.

Serracord bemerkte es und l&#228;chelte. Ein Menschenl&#228;cheln. Ein Z&#228;hnel&#228;cheln. Ich war mir nicht sicher, ob es eine Drohung war oder ein Zugest&#228;ndnis an mein Menschsein.

»Wie ist es, durch den Weltraum zu reisen?« fragte ich, um ihn von der Schwellung in meiner Hose abzulenken.

»Woher soll ich das wissen?« meinte Serracord.

Ich war geschockt. Serracord l&#228;chelte erneut. Ein Shi’an-L&#228;cheln. Ein Augenl&#228;cheln.

»Man versetzt uns in Stasis, bevor wir den Orbit verlassen«, sagte der Alien. »Man trifft an der Abfertigung des Raumhafens ein, man wird aufs Raumschiff durchgeschleust, und das letzte, was man sieht, ist die Luke, hinter der die Heimatwelt verschwindet. Als n&#228;chstes sieht man, wie sie sich zu einer anderen Welt wieder &#246;ffnet. In der Zwischenzeit sind zehn Jahre vergangen.«

»Ich dachte, der Flug w&#252;rde sechzig Jahre dauern.«

»Sechzig objektive, zehn subjektive. Relativistische Zeitdilatation. Doch selbst diese Spanne w&#228;hrt zu lange, als da&#223; die Siedler wach bleiben k&#246;nnten. Abgesehen von der Langeweile k&#246;nnten die Schiffe nicht genug Vorr&#228;te f&#252;r hunderttausend Passagiere mitnehmen. Nur die Besatzung bleibt w&#228;hrend des Fluges wach.«

»Sechzig Jahre Schlaf«, sagte ich. Serracord mu&#223;te seine Heimatwelt im Jahre 1946 verlassen haben. Der Zweite Weltkrieg war dabei, in den Kalten Krieg &#252;berzugehen. Eine Zeit der Rationierungen, keine Bananen, und Attlee Premierminister. Austerity, gro&#223;z&#252;gige Jungs, Frauen, die sich mit Bratenso&#223;e die Beine braun f&#228;rbten und Strumpfn&#228;hte aufmalten; Schwarzmarkthandel, Dampfeisenbahnen, Autos mit Trittbrettern. Die Leute hielten die Atombombe noch f&#252;r eine tolle Sache, als die achtundachtzig Schiffe der F&#252;nfzehnten Interstellaren Flotte der Shi’an ihre Mach-Antriebe einschalteten und von ihrem Heimatsystem aufbrachen. Gro&#223;e Worte. Gro&#223;e, aufregende Ideen. Erotische Konzepte. »F&#252;nfundzwanzig Jahre vor meiner Geburt. Meine Eltern waren gerade erst zur Welt gekommen. Wie alt sind Sie?«

»F&#252;r wie alt halten Sie mich?«

»Schwer zu sagen. Mir fehlt der Vergleichsma&#223;stab.«

Der Alien neigte den Kopf in einer Weise, die bei einem Menschen Sch&#252;chternheit bedeutet h&#228;tte. Was sie bei einem Shi’an bedeutete, wei&#223; ich nicht.

»Ich bin als einer der letzten auf der Heimatwelt geboren worden«, sagte Serracord. »Als ich meine Schwesternschaft verlie&#223;, war ich gerade erwachsen geworden. Wir reifen fr&#252;h, wissen Sie.«

»Wie fr&#252;h?«

»Mit acht Jahren.«

Vier Jahre war es her, seit die Shi’an das rezessionsgeplagte Gerippe der Docklands in Besitz genommen hatten. Das wundersch&#246;ne, fremdartige, sexspr&#252;hende Wesen vor mir war zw&#246;lf Jahre alt. Der Penis pochte mir so hart in der Hose, da&#223; es weh tat.

»Wie sieht sie aus, Ihre Heimatwelt?« Ich nahm Serracords Hand, hielt seine drei Finger in meinen vieren.

»Sie stellen viele Fragen, Mensch. Die meisten Frooks wollen blo&#223; schnell zur Sache kommen.«

»Frooks?«

Sein am&#252;sierter Blick war vollkommen menschlich.

»Ich dachte, das w&#252;&#223;ten Sie, Mr. Welshman. Frooks. Menschen, die sich sexuell zu Shi’an hingezogen f&#252;hlen.«

Frooks. Singular: Frook. Ein h&#228;&#223;licher Name. Ein Name wie der Blick des Mannes im Sex-Shop, als ich das Magazin kaufte. Ein Name f&#252;r ein Ding, f&#252;r einen Zustand, nicht f&#252;r eine Person. Ziemlich unpassend f&#252;r einen Gesch&#228;ftsf&#252;hrer in den Drei&#223;igern, den Gesch&#228;ftsf&#252;hrer einer Bekleidungsfiliale aus Rhyl, wo es keine Aliens gab unter den bunten Lichtern der Promenade oder vor dem Regen Schutz suchend in den Pubs und den Am&#252;sierpassagen voller Spiele aus dem letzten Jahrhundert. Eindringlinge aus dem Weltraum. Als Kind war ich weitab vom Schu&#223;. Ein Ort ohne Wunder, ohne Sch&#246;nheit; ein Ort, am dem es den Gesch&#228;ftsleuten nicht gestattet war, vor Anbruch der D&#228;mmerung im Dunkeln zu sitzen und zum erstenmal das Gef&#252;hl zu haben, die Freiheit zu besitzen, das zu sein, was sie schon immer hatten sein wollen. Ein Frook. Ich war ein Frook.

Der Schock hatte nachgelassen. Ich wu&#223;te, ich w&#252;rde mich an den Klang des Namens gew&#246;hnen.

Den Schock hatte nicht die Pl&#246;tzlichkeit des Begreifens ausgel&#246;st, so als w&#228;re der Name ein halber Ziegelstein gewesen, mit dem mich jemand beworfen hatte. Sondern die Erkenntnis, da&#223; ich schon immer ein Frook gewesen war. Ich war schon ein Frook, noch ehe die Shi’an kamen. Wenn ich meinen sexuellen Werdegang Revue passieren lie&#223;, dann erkannte ich den d&#252;nnen roten Faden des Frookseins darin. Ich war der ulkige Junge gewesen, der in die Pubert&#228;t gekommen und Eier, Bart und K&#246;rperbehaarung entwickelt hatte, als meine Freunde noch so unschuldig und rein wie die Englein gewesen waren. Ich war der Gehemmte beim Umkleiden gewesen, der gegen die in ihm brodelnden Hormone angek&#228;mpft hatte, die mich dazu brachten, diese wundersch&#246;nen, geschlechtslosen Wesen zu begehren, w&#228;hrend mir meine W&#252;nsche gleichzeitig Angst einjagten, und ich nicht wu&#223;te, wie ich damit umgehen sollte. Selbst dann noch, als ich mich daran gew&#246;hnt hatte, M&#228;dchen zu m&#246;gen, hatte ich immer das Gef&#252;hl gehabt, da&#223; irgend etwas fehlte. Ihre Konturen waren zuviel, zu plump. M&#228;nner waren aber einfach blo&#223; h&#228;&#223;lich. Gro&#223;e, ungeschlachte, rauhe Wesen. Ihnen mangelte es an Schlankheit. An Zartheit. An Subtilit&#228;t, Geheimnis, geschlechtsloser, androgyner Sch&#246;nheit, wie sie die Zw&#246;lfj&#228;hrigen besa&#223;en, nach denen ich lechzte, w&#228;hrend ich meinen monstr&#246;sen K&#246;rper in den Umkleider&#228;umen der Schule vor ihnen verbarg.

Und noch etwas fehlte ihnen. Ein drittes Geschlecht.

Und dann kamen die Shi’an.

Anfangs wu&#223;te ich noch nicht, da&#223; ich f&#252;r sie geschaffen war. Damals, als sie das bedeutendste Ereignis darstellten, das der Menschheit jemals widerfahren war, und wir benommen waren von ihrer strahlenden Sch&#246;nheit, waren wir alle Frooks. Bei mir lie&#223; die Begeisterung allerdings niemals nach. Ich besitze Hunderte von Stunden mit Videoaufzeichnungen &#252;ber die Shi’an – gr&#246;&#223;tenteils ungesehen. Ich habe Sammelalben mit Ausschnitten aus Zeitungen, farbigen Fotobeilagen und Magazinen. Als der Shi’an-Look in Mode kam, durchst&#246;berte ich die Modejournale nach Shi’an-Models. Ich hatte eine Pinwand. Ich glaube, damit hat alles angefangen, mit den Pin-ups, die ich niemandem zeigte, nicht einmal meinen Freundinnen, die alle mager, flachbr&#252;stig und jungenhaft waren. Und das Ende davon war – wenn nicht dieser Morgen in dieser Wohnung, und das glaube ich nicht, es ist eher ein Anfang –, da&#223; ich zu meiner letzten Freundin sagte, ein B&#252;rstenschnitt und rot gef&#228;rbtes Haar w&#252;rden ihr gut stehen.

»Du m&#246;chtest, da&#223; ich aussehe wie ein beschissener Sheenie«, hatte sie gemeint.

Nein. Ich wollte, sie w&#228;re ein beschissener Sheenie gewesen. Sie hatte mir den Gefallen getan, und von da an bekam ich endlich wieder bei ihr einen St&#228;nder, was mir schon sehr lange nicht mehr gelungen war. Das ging eine ganze Weile so. Sie hatte so ausgesehen, aber sie war es nicht gewesen. Aussehen allein reichte nicht. Wir haben uns vor einem Monat getrennt. Es war das einzig Ehrliche, was ich tun konnte. Sie konnte jemanden finden, der sie um ihrer selbst begehrte. Ich w&#228;re frei, nach dem zu suchen, was ich wollte und was sie nicht war.

Ich hatte Phantasievorstellungen von etruskischen Terrakottak&#246;pfen, von roten Settern und der geschlechtsverh&#252;llenden Glattheit von scharlachrotem Lycra.

Frook. Der h&#228;&#223;liche Name hatte mich frei gemacht. Er gab mir die M&#246;glichkeit, mein altes Leben hinter mir zu lassen und mich im Frooksein zu verlieren. Ich brauchte nicht zu dem Laden zur&#252;ckzukehren, zu der Stadt, in der es st&#228;ndig regnete und alles immer geschlossen hatte, zu der Wohnung mit dem K&#252;hlschrank voller Fertiggerichte und dem Fernseher, der um sechs anging und den ich erst wieder ausschaltete, wenn ich mitten in der Vorank&#252;ndigung f&#252;r die Sp&#228;tabend-Talkshows aufwachte und mir klar wurde, da&#223; ich beim Fernsehen eingeschlafen war. Das alles konnte ich hinter mir lassen. Ich konnte gl&#252;cklich sein. Am liebsten h&#228;tte ich geweint. Doch das h&#228;tte Serracord verwirrt. Die Shi’an k&#246;nnen nicht weinen, weder vor Freude noch aus Schmerz. Sie haben keine Tr&#228;nen. Sie werden h&#246;chstens dunkel um die Augen.

»Frook.« Ich sprach das Wort laut aus, gab mir einen Namen. »Gibt es bei Ihnen ein entsprechendes Wort? Narha, hei&#223;t so nicht Ihre Umgangssprache? Ich glaube kaum – ich kann es mir nicht vorstellen. Die Paarungschemikalien haben bei Ihnen eine sehr heterosexuelle Gesellschaft zur Folge. Etwas anderes kennen Sie bestimmt nicht.«

»Ihr Menschen setzt Liebe immer mit Sex gleich«, sagte Serracord. »F&#252;r uns sind das zwei verschiedene Dinge. ›Liebe‹ kann man jedem entgegenbringen, dem man sich verbunden f&#252;hlt, ob Mann oder Frau, Sexpartner oder nicht. ›Sex‹ ist Begierde. Sex ist brennende Gier und Raserei. Sex ist eine Intensit&#228;t, die nicht phasenabh&#228;ngige, semisexuelle Menschen sich gar nicht vorstellen k&#246;nnen.«

»Wie kommt ein Shi’an dann dazu, Geschlechtsverkehr mit einem Menschenmann haben zu wollen?« fragte ich, hob Serracords Hand ins Licht und untersuchte die Form der Fingern&#228;gel, die Finger, die Knochen. »Wie kommt es, da&#223; Sie, Serracord – was sind Sie eigentlich, Serracord, Mann oder Frau? –, mit mir Sex haben wollen?«

Serracord entzog mir seine Finger. Der Alien erhob sich und blickte auf mich herunter.

»Ich glaube, Sie haben es immer noch nicht begriffen, Mr. Welshman.«

Im Licht der Natriumdampflampen &#246;ffnete Serracord seine Seidenbluse. Beim Anblick der flachen Brust, die dunkel wirkte im gelben Licht, und der drei parallel angeordneten Reihen von Brustwarzen schnappte ich insgeheim nach Luft. Ich streckte die Hand aus, um sie zu ber&#252;hren. Serracords Linke lie&#223; mich innehalten. Mit der rechten rieb er &#252;ber die mittlere linke Brustwarze und zog daran. Fest. Die Haut dehnte sich. Dann ri&#223; die Warze ab.

Ich wollte meinen Augen nicht trauen. Serracord hielt mir die dunkle Beere zwischen Daumen und Zeigefinger vor die Augen.

»Die sind mit Gummikleber befestigt.«

Serracord schnippte das Ding weg und hob die H&#228;nde zu den Augen. Zweimaliges Blinzeln, ein Zucken der Finger. Blaue Pupillen auf wei&#223;em Grund. Menschenaugen blickten mich an.

»Reicht Ihnen das noch immer nicht?«

Die f&#252;r M&#228;nner zugeschnittene Levis war aufgekn&#246;pft. Er hatte sie fallengelassen, und man sah den Frauentanga aus Spitze, den er darunter trug. Ich konnte den Blick nicht abwenden von dem geschwungenen Dreieck glatter, sommersprossiger Haut zwischen den Schenkeln, als die Finger den oberen Rand abpellten und sich dann darunterzw&#228;ngten.

»Serracord, um Himmels willen, bitte!«

»Synthetische Haut. Wie man sie bei Brandopfern verwendet. Das Hautmuster mache ich selbst mit K&#246;rperfarbe, mit dem gleichen Zeug, das ich f&#252;r die Ganzk&#246;rperf&#228;rbung verwende. Ich kann Ihnen zeigen, wie das geht. Es ist ganz leicht; was man wissen mu&#223;, erf&#228;hrt man &#252;bers Fernsehen oder aus B&#252;chern und Zeitschriften. Alles, was man wissen mu&#223;, um einer von denen zu werden.«

Ich zitterte. Am liebsten h&#228;tte ich alles ausgew&#252;rgt, was ich im Laufe der Nacht zu mir genommen hatte. Ich wollte den Blick abwenden von diesem Wesen, das sich vor mir entbl&#228;tterte, doch dieser grauenhafte Terrakotta/Setter/Scharlach/Lycra-Fetisch lie&#223; mich einfach nicht los.

»Ich dachte, Sie w&#252;&#223;ten, was f&#252;r eine Art Club das ist.«

»Sie alle?« brachte ich trotz meines Zitterns und meiner &#220;belkeit hervor.

»Die meisten. Ein paar sind echt. Sehr wenige. Wie Sie schon sagten, warum sollten sie uns begehren? Ich dachte, Sie w&#252;&#223;ten das. Ich dachte, Sie wollten das Spiel durchziehen. Es tut mir leid – ich wollte Sie nicht verletzen, aber ich konnte nicht so weitermachen. Sie werden mir vielleicht nicht glauben, aber ich mag Sie. Sie haben was Besseres verdient. Sie sind ein netter Kerl. Ich wollte wirklich mit Ihnen ins Bett gehen. Ich m&#246;chte es noch immer.«

»Aber Ihre Nase, Ihre Ohren, Ihre Finger«, meinte ich flehentlich. Ich klammerte mich an die Hoffnung, doch der unabl&#228;ssige Regen sp&#252;lte sie von den Stra&#223;en von Rhyl.

»Daf&#252;r gibt es kosmetische Chirurgen. Allerdings kostet das einiges. Alles l&#228;&#223;t sich ver&#228;ndern, blo&#223; die Augen nicht. Aber man kann sich Kontaktlinsen machen lassen. Sind allerdings verflucht teuer. Und da unten machen sie nichts.« Eine Hand wanderte zu dem runzligen Beutel aus sommersprossiger synthetischer Haut.

»Aber warum? Warum tut man sich so etwas an?«

»Manche wollen mit ihnen zusammen sein. Manche wollen mehr. Manche von uns wollen sein wie sie. Alle wollen wir sie haben, begehren wir sie, jeder auf seine Art.«

»Aber wir k&#246;nnen sie nicht bekommen«, sagte ich und blickte dem Menschen, der sich Serracord nannte, in die Augen.

»K&#246;nnen wir jemals bekommen, was wir uns wirklich w&#252;nschen, oder sein, was wir sein wollen?«

Ich dachte an mein Hotelzimmer, an die im Dunkeln wartenden Koffer und an das unbenutzte Bett und das Licht, das durchs vorhanglose Fenster fallen w&#252;rde.

»Was sind … was waren Sie?«

»Ist das wichtig?«

»Wohl kaum.«

»M&#246;chten Sie noch ein Bier? Es gibt keinen Grund, jetzt zu gehen.«

»Jetzt begreife ich das mit dem Bier.« Und zahllose andere verr&#228;terische Details, die ich nicht beachtet hatte, weil ich sie nicht hatte wahrhaben wollen.

»Manche Dinge kann man nicht so einfach aufgeben.« Serracord l&#228;chelte, das Menschenl&#228;cheln, das Z&#228;hnel&#228;cheln. »Wir k&#246;nnen auch blo&#223; reden; mehr brauchen wir nicht zu tun. F&#252;r mich war es ein prima Abend. Tut mir leid, da&#223; ich Sie entt&#228;uscht habe.«

»Wor&#252;ber reden?«

»Wer wir sind, was wir wollen, was wir sein m&#246;chten.«

Ich zuckte die Achseln. Serracord fa&#223;te das als Zustimmung auf und wandte sich zur K&#252;che, um neue Flaschen zu holen. Ich hielt den Alien auf. Ich hob seine rechte Hand hoch, betrachtete die l&#228;ngst verheilte Narbe, dort, wo der kleine Finger chirurgisch entfernt worden war.

»Das ist wirklich gut gemacht«, sagte ich. Ich hob die Hand an die Lippen und k&#252;&#223;te die Narbe.



Originaltitel: ›FROOKS‹ • Copyright © 1995 by Ian McDonald • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, Oktober 1995 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Englischen &#252;bersetzt von Norbert St&#246;be • Illustriert von Jobst H. Teltschik




Nancy Etchemendy • USA


MOLLUSKENTR&#196;UME


Ellies Verwandlung begann im Waschsalon, genau in dem Augenblick, als ihr eine schreckliche Einsicht kam.

Es war ein Sonntagmorgen, ihr einziger freier Tag in ihren beiden Jobs als Serviererin und Putzfrau. Sie hatte die W&#228;sche der Familie gerade aus der Maschine geholt und die nassen Sachen in einen Rollkorb geworfen. Da kein Trockner frei war, stand sie wachsam am Ende der Reihe, wartete auf einen und machte sich w&#228;hrenddessen ein bi&#223;chen Sorgen um Robbies ausgebleichtes schwarzes T-Shirt, das an Carolines neuer pinkfarbener Shorts lag. Schlie&#223;lich kam einer der Trockner zum Stehen, und sie fuhr ihren Rollkorb hin&#252;ber.

Es waren noch mehr Leute im Waschsalon. In einer Ecke sa&#223; ein pummeliger junger Mann, der Coke aus einer gro&#223;en Flasche trank und einen Taschenbuchkrimi las. Ein &#228;lteres Paar in zueinander passenden Strickpantoffeln besetzte zwei Plastikst&#252;hle in der Reihe vor dem Fernseher an der Wand. Mehrere Frauen standen oder sa&#223;en im Raum verteilt. Eine legte Str&#252;mpfe zusammen; eine schwatzte kokett mit einem muskul&#246;sen Mann, dem die Dreadlocks bis zur Mitte des R&#252;ckens herabfielen; eine andere hatte sich schwer auf eine Bank sinken lassen, hockte nun vorgebeugt da, die Ellbogen auf den Oberschenkeln, und starrte Kaugummi kauend durch die gro&#223;en Fenster auf etwas hinaus, das niemand au&#223;er ihr sehen konnte – etwas jenseits der Stadt und des Tales, jenseits der Berge, vielleicht sogar jenseits des fernen Ozeans.

Als der Trockner zum Stehen kam, r&#252;hrte sich niemand. Ellie wartete darauf, da&#223; jemand kam, aber drei&#223;ig Sekunden tickten dahin, und nichts geschah. Da sie es eilig hatte, &#246;ffnete sie den Trockner, holte sich einen leeren Rollkorb und begann, die trockene W&#228;sche des oder der Fremden darin zu stapeln.

Die Kaugummikauerin schaute in ihre Richtung. Ellie sah, wie die leere Miene der Frau zornig wurde, w&#228;hrend sie sich hochhievte und angewalzt kam. »Moment mal, verdammt. Das ist mein Trockner.«

Ellie blieb f&#252;r einen Moment reglos stehen. Ihre Ged&#228;rme krampften sich zusammen, und ihr Gesicht brannte. Sie hatte nicht die Absicht gehabt, jemanden in Rage zu bringen. Sie hatte nur so viel zu tun und so wenig Zeit. Es war nicht blo&#223; die W&#228;sche, sondern auch der Lebensmitteleinkauf, das Essen f&#252;r die Kinder, ihre schmutzige Wohnung, die darauf wartete, geputzt zu werden – der ewige Kampf darum, da&#223; nicht alles in schreckliche Unordnung geriet. Sie hatte oftmals das Gef&#252;hl, die Zeit sei ihr Blut und jede Sekunde ein vergossener Tropfen, der nicht mehr aufzufangen war.

Sie richtete sich auf. »Ich hab gewartet, aber es ist niemand gekommen. Ich dachte, Sie w&#228;ren fertig«, sagte sie.

»Das sind meine W&#228;sche und mein Trockner, und ich w&#228;r Ihnen dankbar, wenn Sie die Finger davon lassen k&#246;nnten.«

Die Frau war jetzt n&#228;her. Sie hatte die F&#228;uste in die teigigen H&#252;ften gestemmt, und ihre gefletschten Z&#228;hne hatten die Farbe von gelblichem Ocker.

Ellie holte etwas aus dem Trockner – eine Bluse, zwei Schl&#252;pfer, sie wu&#223;te es nicht genau, sie sah nur, da&#223; es schwarz war – und warf es absichtlich auf den mit Fusseln &#252;bers&#228;ten Boden.

Die Kaugummikauerin war jetzt ganz nahe, und ihre Nagetierz&#228;hne teilten sich zu einem kleinen, emp&#246;rten Aufschrei. Sie wusch ihre W&#228;sche bei weitem nicht oft genug, und sie badete auch zu selten. In der feuchten, zugigen Luft des Waschsalons roch ihr Schwei&#223; &#228;u&#223;erst intensiv. Ellie wich zur&#252;ck.

Die Frau griff nach Ellies Rollkorb. Ihre gelben Fingern&#228;gel entweihten die sauberen, nassen Kleidungsst&#252;cke, als Ellie sie am Handgelenk packte. Schweratmend standen die beiden Frauen einander gegen&#252;ber. In diesem einen, bernsteinfarbenen Moment nahm Ellie sich selbst sehr genau wahr. Die kleinen Details des Waschsalons wurden bedeutsam. Die schmierigen Fingerabdr&#252;cke an den abbl&#228;tternden W&#228;nden, an denen keine Maschinen standen; der gr&#228;uliche BH-Tr&#228;ger der Kaugummikauerin, der sich in ihre fleischige Schulter grub und nur zu sehen war, weil die Ausschnittkante ihrer Polyesterbluse eingerissen war; das melodische Klappern eines defekten Waschautomaten. Ellie sah, da&#223; – sofern keine gro&#223;en, geheimnisvollen Ver&#228;nderungen in ihren Lebensumst&#228;nden eintraten – ihre Tr&#228;ume niemals wahr werden w&#252;rden. Ihr Mann w&#252;rde nie eine regelm&#228;&#223;ige Arbeit haben. Ihre Kinder w&#252;rden nie aufh&#246;ren, sie in Angst und Schrecken zu versetzen. Weder sie selbst noch ihre Kinder w&#252;rden jemals aufs College geben. Das Chaos w&#252;rde sie verschlingen, und ihr letztes St&#252;ndchen w&#252;rde in einer sch&#228;bigen Bude schlagen, nachdem sie ihr Leben lang die Badezimmer anderer Frauen geputzt hatte.

Ellie blinzelte, lie&#223; das Handgelenk der Kaugummikauerin los und fuhr ihren Rollkorb in eine andere Ecke des Waschsalons, wo sie sich hinsetzte und auf den n&#228;chsten freien Trockner wartete.

Sie war ohne den Wagen da. Den hatte sie zu Hause stehenlassen, weil Hurley, ihr Mann, nach der Schicht an der Tankstelle vielleicht noch zum Holzlager runterfahren wollte, um Holzreste f&#252;r ein ›Projekt‹ zu besorgen, an dem er arbeitete. Er schwieg sich dar&#252;ber aus, worum es sich dabei handelte, aber sie argw&#246;hnte, da&#223; es eine Destille war. Einer seiner Freunde behauptete, er w&#252;rde 50 Dollar pro Monat sparen, weil er sich den Schnaps eigenh&#228;ndig im Garten destillierte. Da&#223; sie und Hurley keinen Garten hatten, w&#252;rde ihren Mann nicht davon abhalten, es auszuprobieren. Hurley schien immer die schlechtesten Ideen anderer Leute zu stehlen. Warum hatte sie ihn geheiratet? Vom Gef&#252;hl her wu&#223;te sie keine Antwort mehr darauf, obwohl sie sich noch an die Gr&#252;nde erinnerte – seine kindliche Leidenschaft, seine Energie, sein gutes Aussehen und seinen Charme. Fr&#252;her einmal hatte sie geglaubt, da&#223; er die Welt ver&#228;ndern w&#252;rde, da&#223; ihnen die Zukunft geh&#246;ren w&#252;rde wie eine reiche Ernte goldener Pflaumen. Das hatte gen&#252;gt, um sie gegen die zahlreichen Pl&#228;ne und W&#252;nsche ihrer Eltern aufbegehren zu lassen. Eleanor, so hatten sie sie getauft, ein stolzer, hoffnungsvoller Name. Sie benutzte ihn nicht mehr, weil er viel zu hoheitsvoll wirkte f&#252;r die Frau, die sie geworden war.

Die Kinder hatten ein Tretauto, mit dem sie seit Jahren nicht mehr spielten. Sie und Hurley hatten sich zu Weihnachten einmal Geld von Ellies Mutter geliehen, um es zu kaufen. Robby und Caroline hatten es drau&#223;en im Regen stehenlassen, und jetzt war es rostig, aber die R&#228;der drehten sich noch. Ellie benutzte es oft, wenn sie zum Waschsalon ging, der nur ein paar Blocks von ihrer Wohnung entfernt war.

Als die W&#228;sche fertig war, legte sie sie zusammen und verstaute sie in einer Pappschachtel, die in das W&#228;gelchen pa&#223;te. Sie setzte sich in Bewegung, schob sich langsam durch die sommerliche Luft wie durch eine warme, feste Masse. Als sie mit dem quietschenden Tretauto im Schlepptau am Seven-Eleven, dem KFC und einem heruntergekommenen Blumenladen vorbeikam, wurden ihre Schritte immer k&#252;rzer, bis sie schlie&#223;lich ganz stehenblieb. Sie konnte kaum noch die F&#252;&#223;e heben, geschweige denn ihr Leben ver&#228;ndern. Ein Meer leerer Zeit breitete sich vor ihr aus. Einen Moment lang geriet sie in Panik. Sie wu&#223;te, da&#223; Hurley an ihrer Stelle in die n&#228;chste Bar gehen und trinken w&#252;rde, bis das Geld alle war. Sie hingegen hatte schon gleich gar kein Geld – nur das Scheckbuch und zwei Zehncentst&#252;cke, die vom Waschsalon &#252;briggeblieben waren. Dieser handfeste Gedanke belebte sie wieder ein bi&#223;chen. Sie sch&#252;ttelte sich und ging langsam weiter nach Hause.

Ihre Wohnung befand sich in einem Schlackensteingeb&#228;ude mit sechs Wohneinheiten, das mit Teerdachpappe gedeckt war. Gras und Blumen hatten einmal die Gehwege ges&#228;umt, aber sie waren seit Jahren nicht mehr gepflegt worden und v&#246;llig &#252;berwuchert. Ellie blieb f&#252;r eine Minute stehen, um eine Schnecke zu beobachten, die am schattigen Rand des Weges auf feuchtes Unkraut zuglitt. Es gab Leute, die Schnecken zertraten. Sie hatte das nie getan, obwohl sie nicht sonderlich viel f&#252;r sie &#252;brig hatte. An diesem Tag jedoch b&#252;ckte sie sich, um sie genauer anzusehen. Sie f&#252;hlte sich auf merkw&#252;rdige Weise von dieser Schnecke angezogen. Ihr Geh&#228;use war von einem satten, streifigen Braun. Die vier winzigen F&#252;hler bewegten sich vor ihr anmutig hin und her, w&#228;hrend sie dahinglitt. Hinter ihr gl&#228;nzte eine Schleimspur auf dem Beton. &#220;berrascht ertappte Ellie sich bei dem Gedanken, da&#223; sie alles in allem eigentlich ganz h&#252;bsch war.

Sie trug den Wagen die Treppe hoch und stellte ihn auf dem Absatz vor ihrer Wohnungst&#252;r ab. Die schwere W&#228;scheschachtel auf einem Arm, entriegelte sie mit der freien Hand die T&#252;r und drehte den Knauf. Sie konnte die Kinder drinnen streiten h&#246;ren.

»Furz, Furz, Furz, Furz! Ich sag’s, wann ich will!« Das war Robby, neun Jahre alt, ein z&#228;her Klumpen zumeist dem Fernsehen entnommener Charakterz&#252;ge.

»Ist mir schei&#223;egal, was du sagst, Arschgesicht. Hauptsache, du l&#228;&#223;t deine verpi&#223;ten kleinen Pfoten von meinem Experiment.« Und das war Caroline, die mit ihren zehneinhalb Jahren besser fluchen konnte als die abgebr&#252;htesten Verbrecher.

»Ich bin wieder da«, rief Ellie, als sie die T&#252;r aufstie&#223;. Manchmal reichte das schon, um das Gez&#228;nk zum Verstummen zu bringen. Immer &#246;fter aber nicht.

»Mom, Caroline verst&#252;mmelt schon wieder K&#228;fer.«

Caroline sa&#223; mit einem Vergr&#246;&#223;erungsglas und einer Rasierklinge in der K&#252;che. Ein Einmachglas mit drei Ohrw&#252;rmern darin stand vor ihr auf dem Tisch. Einer der Ohrw&#252;rmer, der nur noch die H&#228;lfte seiner Beine hatte, drehte kleine, verzweifelte Kreise auf dem Boden des Glases. Das merkw&#252;rdige Gef&#252;hl der Ziellosigkeit, das Ellie drau&#223;en vor dem Waschsalon befallen hatte, senkte sich wieder auf sie herab. Sie versuchte es zur&#252;ckzudr&#228;ngen.

»H&#246;r auf damit, Caroline. Du wei&#223;t, da&#223; man das nicht tut«, sagte sie, aber selbst sie h&#246;rte, wie wenig &#252;berzeugend es klang.

»Zwing mich doch«, sagte Caroline grinsend und warf ihr einen kurzen Blick zu. Gestern h&#228;tte Ellie ihr daf&#252;r eine runtergehauen. Aber jetzt sah sie, da&#223; es Energieverschwendung war. Wie Hurley oftmals demonstriert hatte, waren Ohrfeigen seit dem Krabbelalter ohne sichtbare Auswirkungen auf das Benehmen des Kindes geblieben. Je nach ihrer Stimmung verfiel Caroline entweder in eine wilde Wut- und Trotzphase, die tagelang anhielt, oder sie grinste sp&#246;ttisch und lachte gek&#252;nstelt, fast so, als gefiele es ihr und als wolle sie mehr.

Als Caroline sah, da&#223; die &#252;bliche Reaktion ausblieb, versuchte sie es erneut. »Dein perfekter kleiner Liebling hat seine dreckigen Schuhe auf dem Wohnzimmerteppich abgestreift. Ist dir das auch egal?«

Ellie schaute an Caroline vorbei ins Wohnzimmer. Sie sah nicht viel Schmutz. Sie dachte wieder an die Schnecke – wie sie dahingeglitten war, unnahbar und distanziert, und sich ganz einfach nur um ihre Schneckenangelegenheiten gek&#252;mmert hatte, ohne sich f&#252;r etwas anderes als das unmittelbare &#220;berleben zu interessieren. Die Luft war wieder warm und gelatin&#246;s geworden. Sie bewegte die Finger langsam vor dem Gesicht hin und her.

»Ja«, murmelte sie. »Das ist mir egal.«

Die Kinder starrten sie mit offenem Mund an, als sie die saubere W&#228;sche auf dem Tisch abstellte, statt sie sofort ordentlich in Kommoden und Schr&#228;nken zu verstauen. Sie machte sich schl&#228;frig auf den Weg zu ihrem Zimmer und dachte dabei an den schnellen, aber intensiven Sex, den sie und Hurley manchmal in ihrem durchgelegenen Bett hatten. Das war etwas richtig Tolles an ihm, diese F&#228;higkeit, sich von nichts ablenken zu lassen, wenn er sie anfa&#223;te, so da&#223; sie in seiner ungeteilten Aufmerksamkeit badete und sich verehrt und geliebt f&#252;hlte, wenn auch nur f&#252;r kurze Zeit. Vielleicht war sie deshalb so lange bei ihm geblieben, obwohl sie sich innerlich ziemlich leer f&#252;hlte.

Falls die Kinder sie &#252;berhaupt liebten, so wollten oder konnten sie es nicht zeigen. Wahrscheinlich w&#252;rden sie es merken, wenn ihre Mutter sie verlie&#223;, weil ihnen niemand mehr die Klamotten waschen und hinter ihnen herr&#228;umen w&#252;rde, und dann w&#228;ren die Schr&#228;nke bald leer. Ellie hatte Angst davor, was aus Robby und Caroline werden w&#252;rde, wenn sie die beiden in Hurleys Obhut zur&#252;cklie&#223;. Sie liebte sie, wie sie auch Hurley auf ihre Art liebte. Mochten sie sein, wie sie wollten, sie konnten nichts daf&#252;r. Ihr Vater war unberechenbar, trank zuviel und schlug sie h&#228;ufig in seiner Wut und seiner Frustration. Sie selbst war ebenfalls schuld. Sie hatte es nie geschafft, sich Zeit f&#252;r sie zu nehmen. Die Kinder hatten sie immer nur als Arbeitstier erlebt – ersch&#246;pft, unkonzentriert und nerv&#246;s. F&#252;r all das konnten sie nichts. Sie hatten es nicht verdient, von Hurleys klobigem Absatz zertreten zu werden, selbst wenn es nur aus Versehen geschah.

W&#228;hrend sie diese schrecklichen Dinge dachte, legte sich die Verzweiflung auf ihre Schultern, und ihre Augen begannen zu brennen. Sie hatte ihr Bestes getan, aber es war nicht genug, es w&#252;rde nie genug sein. Robby flatterte wie ein fr&#246;hlicher Nachtfalter um sie herum. Seine Stimme drang wie durch Haferschleim an ihr Ohr. »Mom, der Teppich f&#252;hlt sich so eklig an. Er ist ganz schmutzig. Willst du nicht staubsaugen? Und wie steht’s mit Essen? Ich hab Hunger. Es ist nichts zu essen da. Gehst du nicht einkaufen?«

»Ich kann nicht«, sagte sie. »Tut mir leid.« Sie legte sich aufs Bett und schlo&#223; die Augen.


Sie hatte einen lebhaften, detaillierten Traum, in dem sie die Schnecke war, die sie auf dem Weg drau&#223;en gesehen hatte. Dunkelheit umh&#252;llte sie, und die Ger&#228;usche der Nacht waren gewaltig und sch&#246;n. Da sie keine Ohren hatte, h&#246;rte sie sie nicht, sondern f&#252;hlte eher ihre Vibrationen in den fl&#252;ssigen Zellen ihres weichen K&#246;rpers. Grillen zirpten nicht nur; sie summten wie die Pfeifen von Kirchenorgeln. Die abendliche Brise wisperte in seidigen Str&#246;men um sie herum. Es war eine trockene Nacht, kein Regen und nur wenig Tau. Auf einer Schleimspur, die auf angenehme und befriedigende Weise von ihrer Fu&#223;dr&#252;se abgesondert wurde, glitt sie &#252;ber ein gro&#223;es, duftendes Blatt. Sie wollte den Rand erreichen, um dort zu fressen. Die Muskeln ihres Fu&#223;es zogen sich in geschmeidigen Wellen zusammen und trugen sie stetig voran. Der Wohlgeruch des Blattes &#252;berflutete und durchstr&#246;mte sie. Sie richtete ihre Augenstiele nach unten, um den Lichtschimmer im Dunkeln zu sehen, als sie dem Rand n&#228;herkam. Dann war es endlich soweit: Sie streckte ihre mit kleinen Z&#228;hnchen besetzte Radula aus und schabte damit eifrig &#252;ber die delikate gr&#252;ne Blattspreite. Das Blatt sang f&#252;r sie, und sie sang f&#252;r das Blatt. Ehre sei dir, du gutes, saftiges Blatt, m&#246;gen alle Steine, alle B&#228;ume, alles, was des Nachts kreucht und fleucht, deinen Namen preisen.


Es fiel ihr schwer, sich aus dem Traum zu l&#246;sen. Sie wollte es nicht, aber die menschliche Welt dr&#228;ngte sich hinein und kratzte an ihr, bis die Schneckenwelt verschwand.

»Hallo, Schatz, wann gibt’s Abendessen? Die Kinder haben Hunger. Wann wachst du endlich auf, Schatz?«

Sie schlug die Augen auf und blinzelte, gel&#228;hmt von der Fremdartigkeit von Hurleys Gesicht, dessen Kinnpartie von einem stacheligen, bl&#228;ulichen Eintagebart bedeckt war. Sie f&#252;hlte sich innerlich kalt, beraubt, als h&#228;tte sie etwas Wertvolles unwiederbringlich verloren. Er langte l&#228;chelnd nach unten und rieb ihr mit dem schwieligen Daumen &#252;ber den Mundwinkel.

»Was ist das?« sagte er. »Hast du Hustensaft getrunken oder so?« Dieser Gedanke schien ihn zu am&#252;sieren. Sein Lachen r&#252;ttelte ihr Gehirn durch.

Sie setzte sich auf und rieb sich mit dem Handr&#252;cken &#252;ber die Lippen, um den Benzingeschmack seines Daumens loszuwerden. Auf ihrer Haut blieb ein bla&#223;gr&#252;ner Fleck zur&#252;ck. &#196;hnliche gr&#252;ne Punkte sprenkelten ihr Kissen. Sie starrte sie wie versteinert an. Sie erinnerte sich sehr genau, wie sich das Blatt in ihrem Mund angef&#252;hlt hatte. Der Wiesengeschmack kitzelte sogar noch immer ihre Zunge. Sie b&#252;ckte sich und schnupperte am Kissen. Der Duft von frischgem&#228;htem Gras stieg von dem feuchten Stoff auf, unbestreitbar und schockierend.

Sie sprang mit einem Satz aus dem Bett. Hurley fuhr erschrocken zur&#252;ck und verzog ungl&#228;ubig das Gesicht, als sie sich die Bluse vom Leib ri&#223;, so da&#223; Kn&#246;pfe absprangen und N&#228;hte aufplatzten. Sie stie&#223; sie mit dem Fu&#223; in eine Ecke, stand zitternd da und wagte es nicht, den Blick von ihr zu wenden, aus Angst, die Welt um sie herum k&#246;nnte sich in Bl&#228;tter verwandelt haben, die gr&#246;&#223;er waren als Menschen.

Nach einem Augenblick verwirrten Schweigens setzte Hurley ein pfiffiges Grinsen auf. »Noch nicht ganz wach, hm? Mu&#223; ja ’n toller Traum gewesen sein«, sagte er und lie&#223; seinen Worten ein schallendes Gel&#228;chter folgen. Er kam her&#252;ber und kniff sie in den Hintern. »Na ja, um die Zeit solltest du eh auf sein. Kannst doch nicht wie die K&#246;nigin von Saba um acht Uhr abends im Bett liegen. Hoffentlich bist du nicht krank oder so. Du mu&#223;t morgen zur Arbeit.«

Hurleys Worte &#252;ber die Arbeit und die Uhrzeit brachten sie rasch wieder in die Wirklichkeit zur&#252;ck. Sie zwinkerte die Traumvision weg und fuhr sich mit der Zunge im Mund herum, um den gr&#252;nen Geschmack zu beseitigen. Auf einmal war sie w&#252;tend auf sich, weil sie die Bluse kaputtgemacht hatte.

»Keine Sorge«, sagte sie und strich sich die feuchten, zerzausten Haare glatt. »Ich mach was zu essen. Hast du Hunger?«

»Nein. Ich hab ’n paar Bier getrunken.«

»Von Bier allein kann man nicht leben.« Ellie zog eine Schublade auf und schl&#252;pfte in ein altes T-Shirt.


In der K&#252;che f&#252;hlte sie sich sonderbar losgel&#246;st und wacklig. Was, wenn sie nun wirklich krank war? Ein kleiner Blitzstrahl der Panik durchzuckte sie. Sie konnte es sich nicht leisten, nicht zur Arbeit zu gehen.

»Mom ist auf, Kinder!« rief Hurley.

Robby tanzte wie ein aufgeregtes H&#252;ndchen um sie herum, als sie sich die Sch&#252;rze umband. »Was gibt’s zu essen, was gibt’s zu essen, was gibt’s zu essen?«

Caroline, die mit einer Flasche schillernden Nagellacks am Tisch sa&#223;, zeigte ihm einen Vogel. »Halt die Klappe, du Stinktier. Was interessiert’s dich &#252;berhaupt? Du hast grade drei Twinkies gefressen.«

Ellie seufzte und machte den K&#252;chenschrank auf. Eine Dose Thunfisch, eine Dose Erbsen, ein Beutel Kartoffelchips. Sie hatte schon mit weniger eine Mahlzeit hingezaubert. W&#228;hrend sie den Griff des Dosen&#246;ffners drehte, dachte sie pl&#246;tzlich wieder an das Blatt – das schmackhafte, feuchte Blatt, das delikat an ihrem Mund vibrierte. Die Erinnerung war so real, da&#223; sie einen Schreck bekam. Sie schnappte nach Luft und lie&#223; die Dose fallen, so da&#223; sie Erbsenwasser vom Boden aufwischen mu&#223;te. Caroline lachte, aber Hurley und Robby starrten sie mit einem Gesichtsausdruck an, in dem fast so etwas wie Besorgnis lag.

Die saubere W&#228;sche stand noch auf dem Tisch, wo Ellie sie hingestellt hatte. Das Hemd obenauf war mit Twinkie-Kr&#252;meln und Creme verschmutzt. Ohne die Kr&#252;mel wegzuwischen, nahm Ellie die Stapel von Blusen, Unterw&#228;sche und Shorts und legte sie neben Hurley, der gerade fernsah, auf die Couch. W&#228;hrend sie das Essen machte, tr&#228;umte sie mit offenen Augen von Schnecken. Sie f&#252;llte drei Teller, brachte sie ins Wohnzimmer und stellte sie Robby, Hurley und Caroline, die nur Augen f&#252;r ›Americas Funniest Home Videos‹ hatten, auf zusammenlegbaren Tabletts hin. Sich selbst stellte sie auch einen Teller hin, aber sie a&#223; nicht viel. Die Erbsen waren in Ordnung; bei dem Gedanken an Thunfisch wurde ihr &#252;bel. Als sie die Reste ihres Essens in den M&#252;ll kratzte, wehte der Geruch der k&#252;hlen Abendluft durchs K&#252;chenfenster herein. Grillen zirpten leise. Sie schaute hoch.

Auf dem Fensterbrett stand ein Glasgef&#228;&#223; mit einer Schnecke darin. Das weiche Fleisch ihres Kopfes war s&#228;uberlich mit einer Stecknadel durchbohrt worden. Vor Ellies Augen zog sich die Schnecke zusammen, um in ihr Geh&#228;use zu schl&#252;pfen; von der Nadel gestoppt, schob sie sich wieder heraus. Dieser Vorgang wiederholte sich mehrmals, bis Ellie ihr Entsetzen endlich soweit &#252;berwand, da&#223; sie den Deckel des Glases abschrauben konnte.

Sie z&#246;gerte. Mit Schneckenschleim kannte sie sich aus. Den bekam man nicht mal mit Seife wieder ab. Aber da war die Schnecke, die immer wieder die Stecknadel gegen ihr Geh&#228;use rammte und sich in dem t&#246;richten Bestreben, sich zu sch&#252;tzen, das eigene Fleisch zerri&#223;. Sie hielt die Luft an, dr&#252;ckte eine Seite des glitschigen Kopfes mit dem Zeigefinger nieder und zog die Nadel heraus. Sie h&#246;rte ein Ger&#228;usch, ein leises Quietschen. Vielleicht war es nur die Fl&#252;ssigkeit gewesen, die in den Raum gestr&#246;mt war, den vorher die Nadel eingenommen hatte. Konnten Schnecken schreien? Sp&#252;rten sie Schmerz? Sie wu&#223;te es nicht.

Die Schnecke lag ausgestreckt unter ihrem Geh&#228;use. Sie bewegte sich nicht mehr. Mein Gott, ich habe sie umgebracht! dachte Ellie. Sie begann zu weinen. Es gelang ihr nicht, das leise zu tun.

Hurley kam in die K&#252;che gestampft. »Was ist denn?« rief er. »Ich kann den Fernsehton nicht mehr h&#246;ren!«

»Caroline!« kreischte Ellie.

Caroline kam hinter ihrem Vater hereingeschlendert. Sie tat so, als w&#252;rde sie ihre Fingern&#228;gel begutachten. Ihre Lippen zuckten in einem merkw&#252;rdigen, nerv&#246;sen Grinsen. »Was ist?« sagte sie.

»Was, zum Teufel, hast du dir dabei gedacht?« schrie Ellie, hielt ihrer Tochter das Gef&#228;&#223; mit der toten Schnecke vor die Nase und sch&#252;ttelte es.

Caroline verdrehte die Augen. »War doch blo&#223; so zum Spa&#223;. Nun flipp nicht gleich aus, Herrgott noch mal.«

Ellie schlug Caroline ins Gesicht. Einmal, zweimal, dreimal. Sie h&#228;tte weitergemacht, wenn Hurley nicht ihr Handgelenk festgehalten und ihr befohlen h&#228;tte, damit aufzuh&#246;ren, es sei doch nur eine verdammte Schnecke. Carolines Grinsen war verschwunden und einer so ungeheuren Wut gewichen, da&#223; sie nur in Form eines unartikulierten Gebr&#252;lls zum Ausdruck kam.

Ellie ging zur Wohnungst&#252;r hinaus. Ihre Finger, die das Glasgef&#228;&#223; umfa&#223;ten, waren wei&#223;. Sie ging die Treppe hinunter und trat auf den Weg mit dem unkraut&#252;berwucherten Rand. Dort, zwischen k&#252;hlem dunklen L&#246;wenzahn und Schwalbenwurzgew&#228;chs, legte sie die tote Schnecke hin. Sie wischte sich die Tr&#228;nen mit dem T-Shirt ab und dachte kurz und beklommen an ihre zerrissene Bluse mit den gr&#252;nen Flecken. Nach einer Weile ging sie wieder nach oben, zog sich aus und ging zu Bett. Der stille Teich des Schlafes zog sie an, und sie fiel trotz Carolines bitterem Gekreisch im anderen Zimmer wie ein Stein hinein.


Diesmal unterbrach sie der Geruch einer anderen Schnecke beim Fressen. Andere ihrer Art hatten eine elementare, normale, vertraute Ausd&#252;nstung von gro&#223;en Gew&#228;ssern und e&#223;baren Dingen – Pilzen, Zwiebeln, Keimbl&#228;ttern, frischem Dung. Diese andere hatte gerade die w&#252;rzigen Bl&#252;tenbl&#228;tter einer Ringelblume verspeist. Aber da war auch noch etwas anderes: ein Duft der Reife und des Verlangens, der sie anzog. Sie kroch den Stiel hinunter. Zwischen ihr und der anderen lag ein Feld aus Steinen, und zwischen den Steinen ein dicker Mulch aus vertrockneten Eichenbl&#228;ttern. Die feste Freundlichkeit der Steine war leicht. Aber die Eichenbl&#228;tter hatten dornige R&#228;nder und eine &#228;tzende Haut, die brannte und prickelte, als sie dar&#252;ber hinwegkroch. Das erregte sie.

Sie wu&#223;te von den schlichten Versammlungen, die t&#228;glich zu Beginn des Sonnenaufgangs stattfanden, wenn die ersten Raubv&#246;gel sich regten und der Tau als Nebel aufstieg, der bald verdunsten und eine zu trockene Welt hinterlassen w&#252;rde. Zu dieser Zeit wurden die Grenzen zwischen Licht und Schatten scharf, und die Sonne erhitzte ihr Geh&#228;use. Dann sammelten sie und die anderen sich an einem Platz, in der verborgenen K&#252;hle und Feuchtigkeit unter Sukkulenten, unter Steinen oder im Schatten nahe bei einem tropfenden Wasserhahn. Dorthin zogen sie sich zur&#252;ck, legten sich Haus an Haus und blieben bis zum Einbruch der Dunkelheit reglos liegen. Sie waren ihr wohlvertraut, diese Rituale des beil&#228;ufigen Kontakts, des aneinander Entlanggleitens, der wechselseitigen Erforschung von F&#252;hlern und Dr&#252;sen, des kurzen Austauschs von Schleim und Geruch.

Worauf sie sich jetzt zubewegte, war anders und sehr viel einladender. Der kr&#228;ftige Duft der anderen wurde st&#228;rker – Blitze, Harz, das Meer, der Geruch eines schlichten Wunsches. Die Eichenbl&#228;tter stachen sie, so unertr&#228;glich wie eine juckende Stelle, die man sich nicht kratzen konnte, bis sie zu einem Fleckchen blo&#223;er Erde gelangte und ihre Partnerin dort fand, ebenso erwartungsfroh wie sie selbst. Sie dr&#252;ckten ihre Unterseiten aneinander. Oh, wie herrlich sie auf ihren Schneckenh&#228;usern rollten und sich an den empfindlichen Stellen hinter den K&#246;pfen zwickten, w&#228;hrend Sterne die Nacht &#252;ber ihnen durchbohrten und eine Spottdrossel in der Ferne das Lied der Gefahr sang. Hermaphroditisch drangen sie ineinander ein, gesalbt und jubilierend, und wurden wechselseitig durchdrungen. Wie anders dies f&#252;r jenen Teil von ihr war, der sich als Ellie kannte. Hurley tat ihr trotz seiner atemlosen Aufmerksamkeit h&#228;ufig weh, ohne sie daf&#252;r zu entsch&#228;digen. Und wenn er sie sp&#228;ter fragte, wie es ihr gefallen hatte, mu&#223;te sie l&#252;gen, um seine Gef&#252;hle zu schonen. Solche Probleme gab es nicht bei den Schnecken, f&#252;r die das Kopulieren ein unkompliziertes Fest war, bei dem nichts als das Begehren und die Erf&#252;llung eine Rolle spielten.

Sie machten noch stundenlang weiter, bis sie sich schlie&#223;lich ersch&#246;pft trennten und sich von der Morgensonne w&#228;rmen lie&#223;en. Bevor die Feuchtigkeit der Nacht verschwand, fand Ellie einen Platz und schlief dort, ohne zu tr&#228;umen.


Das Bett war na&#223;. Das Kissen war na&#223;. Ihre Unterw&#228;sche war na&#223;. Strahlender Sonnenschein fiel zum Fenster herein. Es war f&#252;rchterlich hei&#223;, und Hurley schrie auf sie ein.

»Was, zum Teufel, ist denn hier los? Hast du ins Bett gemacht oder was?«

Ellie zwang sich, die Augen zu &#246;ffnen. Sie waren trocken und sandig und taten weh. Sie wollte sie wieder schlie&#223;en. »Wasser«, kr&#228;chzte sie. »Ich hab Durst.«

»Durst!« br&#252;llte Hurley. Er stand nackt neben dem Bett, mit schlaffem Penis; die Adern an seinem Hals traten hervor. »Dir werd ich’s zeigen! Wenn du so verdammt durstig bist, dann trink das hier!« Er packte sie am Hals und dr&#252;ckte ihr Gesicht in die durchn&#228;&#223;ten Laken. Seine beil&#228;ufige kleine Brutalit&#228;t brachte sie zum Weinen. Das Schluchzen fing sich rauh in ihrer Kehle, aber sie war so ausged&#246;rrt, da&#223; keine Tr&#228;nen kommen wollten.

Hurley lie&#223; sie mit einem angewiderten kleinen Sto&#223; los. »H&#246;r auf zu pl&#228;rren und mach, da&#223; du aus dem Bett kommst. Du mu&#223;t in einer halben Stunde bei der Arbeit sein.« Er st&#252;rmte aus dem Zimmer. Sie h&#246;rte die Klosp&#252;lung rauschen.

Ellie lag mit der Wange in der k&#252;hlen Feuchtigkeit. Es war kein Urin. Sie hatte einen sauberen, schlichten Geruch, wie Salzwasser. Sie dachte an ihre Kindheit zur&#252;ck, an eine Ferienreise ans Meer, nur sie und ihre Eltern und Tuffy, ihr brauner Hund. Jetzt war Tuffy tot, ihre Eltern waren weit weg, und obwohl sie nur drei&#223;ig Meilen vom Meer entfernt lebte, wu&#223;te sie nicht mehr, wann sie es zuletzt gesehen hatte. Himmel, hatte sie einen Durst. Aber sie f&#252;hlte sich zu schwach, um allein aufzustehen.

»Mom, Mom?«

Sie drehte den Kopf und sah Robby mit einem gro&#223;en, tropfenden Becher in der Hand am Bett stehen.

»Nicht weinen, Mom. Ich hab dir Wasser gebracht«, sagte er. »Du siehst krank aus. Bist du krank?« Seine Augen waren gro&#223; und &#228;ngstlich.

Sie griff nach dem Becher und trank Robbys lauwarmes Geschenk gierig in sich hinein. Als sie fertig war, zerzauste sie ihm das Haar. Er roch immer noch so, wie er als Baby gerochen hatte, verschwitzt und s&#252;&#223;. Liebe zu ihm sp&#252;lte in einer gro&#223;en, k&#252;hlen Welle &#252;ber sie hinweg. »Ist blo&#223; eine kleine Infektion«, sagte sie. »Mach dir keine Sorgen. Mir geht’s gut.«

Robby nickte und wandte sich ab. Sie griff nach seiner Hand. »Schnurzelchen?« sagte sie. Als ihr der Kosename entschl&#252;pfte, merkte sie, wie lange sie ihn schon nicht mehr benutzt hatte.

Robby runzelte die Stirn. Jetzt fiel ihr auch wieder ein, warum nicht. Zu alt. Er war viel zu alt f&#252;r Kosenamen.

»Danke«, sagte sie. »Das Wasser war k&#246;stlich.«

Er nickte erneut. »Was gibt’s zum Fr&#252;hst&#252;ck?« fragte er.


Sie brauchte lange, um sich zur Arbeit fertigzumachen, und so kam sie zu sp&#228;t zu Mrs. Boyle, bei der sie jeden Montag vormittag putzte. Alles bewegte sich in Zeitlupe. Die Luft umstr&#246;mte ihre Haut wie hei&#223;e, gelierte Bouillon. Sie wu&#223;te, da&#223; sie Fieber hatte, aber sie hatte ihre Temperatur nicht gemessen. Wozu auch? Sie hatten kein Geld f&#252;r den Arzt, und sie konnte es sich erst recht nicht leisten, zu Hause zu bleiben und sich ins Bett zu legen.

Die arthritische Mrs. Boyle, die normalerweise ruhig und reserviert war, schalt sie mit schriller Stimme. »Ich sch&#228;tze es gar nicht, wenn Sie zu sp&#228;t kommen. Sie k&#246;nnten mich wenigstens anrufen. Glauben Sie, ich habe nichts anderes zu tun, als dazusitzen und auf Sie zu warten?«

Ellie hatte Mrs. Boyle noch nie aus dem Haus gehen sehen. Sie hatte in dem Haus noch nie das Telefon klingeln h&#246;ren. Mrs. Boyles Wagen stand in der Garage; die Reifen waren platt und die Fenster tr&#252;be vom Staub. Er war seit Jahren nicht mehr bewegt worden. Sie dachte, da&#223; Mrs. Boyle wirklich nichts anderes zu tun hatte, als dazusitzen und auf sie zu warten. Aber Ellie war nicht in der Position, das auch laut zu sagen.

Sie starrte auf den gl&#228;nzenden Holzboden. »Nein, Ma’am«, sagte sie leise. Sie blickte wieder auf. Selbst diese kleine Bewegung erforderte einen erheblichen Kraftaufwand. »Ich f&#252;hle mich heute morgen nicht wohl. Tut mir leid.«

»Sie f&#252;hlen sich nicht wohl?« Mrs. Boyle hatte scharfe, maus&#228;hnliche Augen. »Dann gehen Sie lieber nach Hause. Na los!«

Eine kleine Aufwallung von Furcht lie&#223; Ellies H&#228;nde zittern. Sie brauchte die vierzig Dollar. »O nein, Mrs. Boyle. Ich bin nicht krank.«

»Sind Sie nun krank oder geht es Ihnen gut? Sie sehen schrecklich aus. Gehen Sie nach Hause!«

Als Ellie vor Best&#252;rzung wie festgenagelt stehenblieb, ohne zu reagieren, schnaubte Mrs. Boyle ungeduldig. »Falls Sie sich wegen Ihres Lohns Sorgen machen, dann bezahle ich Sie, damit Sie gehen.« Sie gab Ellie das Geld, wobei sie sorgf&#228;ltig darauf achtete, ihre Hand nicht zu ber&#252;hren. »Gehen Sie heim und ruhen Sie sich aus, und kommen Sie erst wieder, wenn Sie gesund sind.«


Hurley hatte sie abgesetzt und den Wagen f&#252;r nicht n&#228;her ausgef&#252;hrte Besorgungen mitgenommen. Sie mu&#223;te nach Hause laufen. Mit dem Auto brauchte man nur eine Viertelstunde, aber zu Fu&#223; – und wenn man krank war – dauerte es unendlich viel l&#228;nger. Sie schaffte es, indem sie an nichts anderes dachte als an die Wiederholung der immergleichen Bewegung. &#220;ber eine Stunde sp&#228;ter machte sie die Wohnungst&#252;r auf, zu benommen, um auch nur ihr Bett zu finden.

Caroline funkelte sie vom K&#252;chentisch her an, wo eine neue Schnecke in einem Glasgef&#228;&#223; sa&#223; und langsam austrocknete.

Robby nahm Ellie am Arm und f&#252;hrte sie ins Schlafzimmer. »Du wirst schon wieder«, sagte er. Er weinte. »Ich mach mir mein Essen selber. Ich tu alles, was du willst.«

»Du bist so ein Rindvieh, Robby. Du sagst alles, wenn du Angst hast«, br&#252;llte Caroline. »Sie tut doch nur so. Sie will uns nur beweisen, wie sehr wir sie brauchen.«

Ellie legte sich komplett angezogen aufs Bett und sp&#252;rte, wie sich ganze Schwei&#223;b&#228;che einen Weg &#252;ber ihre Haut bahnten. Sie h&#246;rte ein Klicken – das Ger&#228;usch, mit dem ihr Geh&#228;use gegen etwas Hartes und Glattes stie&#223;. Sie war allein. Nirgends war Wasser. Ein saftiges Blatt h&#228;tte ihr Unbehagen vielleicht gelindert, aber sie konnte keine Bl&#228;tter finden, weder feuchte noch trockene, und auch keine andere Nahrung. Sie konnte auch keinen Platz finden. Wohin sie sich auch wandte, vor ihr lag eine helle, fugenlose Fl&#228;che, die nach sterilem Sand stank.

Caroline kam mit dem Glas in der Hand herein. Ellie sah die Unterseite des Fu&#223;es der Schnecke, die &#252;ber das Glas kroch. Hell und dunkel. Sich bewegende Streifen. Sie wollte, da&#223; Caroline sie freilie&#223;. Sie versuchte es ihr zu sagen, aber sie konnte nicht sprechen, kam nicht vom Bett hoch. Sie konnte nur ersch&#246;pft auf dem Glasboden entlangkriechen, sich selbst durch das Glas hindurch anstarren, einen Klumpen stinkendes Fleisch, in schwei&#223;getr&#228;nkten hellen Stoff geh&#252;llt. Sie k&#228;mpfte, um sich von der Schnecke zu befreien. Sie wollte gesund sein, wollte aufstehen und die Wohnung putzen, die Kleider zusammenlegen und Robby das Essen machen. Aber sie kam nicht heraus, so sehr sie sich auch bem&#252;hte. O Gott, wie sehr sie sich danach sehnte, drau&#223;en zu sein, an einem nassen, dunklen Ort, und von kommenden N&#228;chten zu tr&#228;umen, von Kopulation und Eiern und jungen Pflanzen.

Caroline nahm den Deckel des Glases ab. Einen Moment lang jubilierte Ellie innerlich. Dann sah sie, was ihre Tochter in der Hand hielt. Es war eine Stecknadel.



Originaltitel: ›MOLLUSC DREAMS‹ • Copyright © 1995 by Nancy Etchemendy • Erstmals erschienen in ›Xanadu 3‹, hrsg. von Jane Yolen, Tor Books, Januar 1995 • Mit freundlicher Genehmigung der Autorin • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Amerikanischen &#252;bersetzt von Peter Robert




Franz Kafka • Deutschland


DIE VERWANDLUNG


I.


Als Gregor Samsa eines Morgens aus unruhigen Tr&#228;umen erwachte, fand er sich in seinem Bett zu einem ungeheueren Ungeziefer verwandelt. Er lag auf seinem panzerartig harten R&#252;cken und sah, wenn er den Kopf ein wenig hob, seinen gew&#246;lbten braunen, von bogenf&#246;rmigen Versteifungen geteilten Bauch, auf dessen H&#246;he sich die Bettdecke, zum g&#228;nzlichen Niedergleiten bereit, kaum noch erhalten konnte. Seine vielen, im Vergleich zu seinem sonstigen Umfang kl&#228;glich d&#252;nnen Beine flimmerten ihm hilflos vor den Augen.

»Was ist mit mir geschehen?« dachte er. Es war kein Traum. Sein Zimmer, ein richtiges, nur etwas zu kleines Menschenzimmer, lag ruhig zwischen den vier wohlbekannten W&#228;nden. &#220;ber dem Tisch, auf dem eine auseinandergepackte Musterkollektion von Tuchwaren ausgebreitet war – Samsa war Reisender –, hing das Bild, das er vor kurzem aus einer illustrierten Zeitschrift ausgeschnitten und in einem h&#252;bschen, vergoldeten Rahmen untergebracht hatte. Es stellte eine Dame dar, die, mit einem Pelzhut und einer Pelzboa versehen, aufrecht dasa&#223; und einen schweren Pelzmuff, in dem ihr ganzer Unterarm verschwunden war, dem Beschauer entgegenhob.

Gregors Blick richtete sich dann zum Fenster, und das tr&#252;be Wetter – man h&#246;rte Regentropfen auf das Fensterblech aufschlagen – machte ihn ganz melancholisch. »Wie w&#228;re es, wenn ich noch ein wenig weiterschliefe und alle Narrheiten verg&#228;&#223;e«, dachte er, aber das war g&#228;nzlich undurchf&#252;hrbar, denn er war gew&#246;hnt, auf der rechten Seite zu schlafen, konnte sich aber in seinem gegenw&#228;rtigen Zustand nicht in diese Lage bringen. Mit welcher Kraft er sich auch auf die rechte Seite warf, immer wieder schaukelte er in die R&#252;ckenlage zur&#252;ck. Er versuchte es wohl hundertmal, schlo&#223; die Augen, um die zappelnden Beine nicht sehen zu m&#252;ssen, und lie&#223; erst ab, als er in der Seite einen noch nie gef&#252;hlten, leichten, dumpfen Schmerz zu f&#252;hlen begann.

»Ach Gott«, dachte er, »was f&#252;r einen anstrengenden Beruf habe ich gew&#228;hlt! Tag aus, Tag ein auf der Reise. Die gesch&#228;ftlichen Aufregungen sind viel gr&#246;&#223;er als im eigentlichen Gesch&#228;ft zu Hause, und au&#223;erdem ist mir noch diese Plage des Reisens auferlegt, die Sorgen um die Zuganschl&#252;sse, das unregelm&#228;&#223;ige, schlechte Essen, ein immer wechselnder, nie andauernder, nie herzlich werdender menschlicher Verkehr. Der Teufel soll das alles holen!« Er f&#252;hlte ein leichtes Jucken oben auf dem Bauch; schob sich auf dem R&#252;cken langsam n&#228;her zum Bettpfosten, um den Kopf besser heben zu k&#246;nnen; fand die juckende Stelle, die mit lauter kleinen wei&#223;en P&#252;nktchen besetzt war, die er nicht zu beurteilen verstand; und wollte mit einem Bein die Stelle betasten, zog es aber gleich zur&#252;ck, denn bei der Ber&#252;hrung umwehten ihn K&#228;lteschauer.

Er glitt wieder in seine fr&#252;here Lage zur&#252;ck. »Dies fr&#252;hzeitige Aufstehen«, dachte er, »macht einen ganz bl&#246;dsinnig. Der Mensch mu&#223; seinen Schlaf haben. Andere Reisende leben wie Haremsfrauen. Wenn ich zum Beispiel im Laufe des Vormittags ins Gasthaus zur&#252;ckgehe, um die erlangten Auftr&#228;ge zu &#252;berschreiben, sitzen diese Herren erst beim Fr&#252;hst&#252;ck. Das sollte ich bei meinem Chef versuchen; ich w&#252;rde auf der Stelle hinausfliegen. Wer wei&#223; &#252;brigens, ob das nicht sehr gut f&#252;r mich w&#228;re. Wenn ich mich nicht wegen meiner Eltern zur&#252;ckhielte, ich h&#228;tte l&#228;ngst gek&#252;ndigt, ich w&#228;re vor den Chef hin getreten und h&#228;tte ihm meine Meinung von Grund des Herzens aus gesagt. Vom Pult h&#228;tte er fallen m&#252;ssen! Es ist auch eine sonderbare Art, sich auf das Pult zu setzen und von der H&#246;he herab mit dem Angestellten zu reden, der &#252;berdies wegen der Schwerh&#246;rigkeit des Chefs ganz nahe herantreten mu&#223;. Nun, die Hoffnung ist noch nicht g&#228;nzlich aufgegeben; habe ich einmal das Geld beisammen, um die Schuld der Eltern an ihn abzuzahlen – es d&#252;rfte noch f&#252;nf bis sechs Jahre dauern –, mache ich die Sache unbedingt. Dann wird der gro&#223;e Schnitt gemacht. Vorl&#228;ufig allerdings mu&#223; ich aufstehen, denn mein Zug f&#228;hrt um f&#252;nf.«

Und er sah zur Weckuhr hin&#252;ber, die auf dem Kasten tickte. »Himmlischer Vater!« dachte er. Es war halb sieben Uhr, und die Zeiger gingen ruhig vorw&#228;rts, es war sogar halb vor&#252;ber, es n&#228;herte sich schon dreiviertel. Sollte der Wecker nicht gel&#228;utet haben? Man sah vom Bett aus, da&#223; er auf vier Uhr richtig eingestellt war; gewi&#223; hatte er auch gel&#228;utet. Ja, aber war es m&#246;glich, dieses m&#246;belersch&#252;tternde L&#228;uten ruhig zu verschlafen? Nun, ruhig hatte er ja nicht geschlafen, aber wahrscheinlich desto fester. Was aber sollte er jetzt tun? Der n&#228;chste Zug ging um sieben Uhr; um den einzuholen, h&#228;tte er sich unsinnig beeilen m&#252;ssen, und die Kollektion war noch nicht eingepackt, und er selbst f&#252;hlte sich durchaus nicht besonders frisch und beweglich. Und selbst wenn er den Zug einholte, ein Donnerwetter des Chefs war nicht zu vermeiden, denn der Gesch&#228;ftsdiener hatte beim F&#252;nfuhrzug gewartet und die Meldung von seiner Vers&#228;umnis l&#228;ngst erstattet. Es war eine Kreatur des Chefs, ohne R&#252;ckgrat und Verstand. Wie nun, wenn er sich krank meldete? Das w&#228;re aber &#228;u&#223;erst peinlich und verd&#228;chtig, denn Gregor war w&#228;hrend seines f&#252;nfj&#228;hrigen Dienstes noch nicht einmal krank gewesen. Gewi&#223; w&#252;rde der Chef mit dem Krankenkassenarzt kommen, w&#252;rde den Eltern wegen des faulen Sohnes Vorw&#252;rfe machen und alle Einw&#228;nde durch den Hinweis auf den Krankenkassenarzt abschneiden, f&#252;r den es ja &#252;berhaupt nur ganz gesunde, aber arbeitsscheue Menschen gibt. Und h&#228;tte er &#252;brigens in diesem Falle so ganz unrecht? Gregor f&#252;hlte sich tats&#228;chlich, abgesehen von einer nach dem langen Schlaf wirklich &#252;berfl&#252;ssigen Schl&#228;frigkeit, ganz wohl und hatte sogar einen besonders kr&#228;ftigen Hunger.

Als er dies alles in gr&#246;&#223;ter Eile &#252;berlegte, ohne sich entschlie&#223;en zu k&#246;nnen, das Bett zu verlassen – gerade schlug der Wecker dreiviertel sieben –, klopfte es vorsichtig an die T&#252;r am Kopfende seines Bettes. »Gregor«, rief es – es war die Mutter –, »es ist dreiviertel sieben. Wolltest du nicht wegfahren?« Die sanfte Stimme! Gregor erschrak, als er seine antwortende Stimme h&#246;rte, die wohl unverkennbar seine fr&#252;here war, in die sich aber, wie von unten her, ein nicht zu unterdr&#252;ckendes, schmerzliches Piepsen mischte, das die Worte f&#246;rmlich nur im ersten Augenblick in ihrer Deutlichkeit belie&#223;, um sie im Nachklang derart zu zerst&#246;ren, da&#223; man nicht wu&#223;te, ob man recht geh&#246;rt hatte. Gregor hatte ausf&#252;hrlich antworten und alles erkl&#228;ren wollen, beschr&#228;nkte sich aber bei diesen Umst&#228;nden darauf, zu sagen: »Ja, ja, danke Mutter, ich stehe schon auf.« Infolge der Holzt&#252;r war die Ver&#228;nderung in Gregors Stimme drau&#223;en wohl nicht zu merken, denn die Mutter beruhigte sich mit dieser Erkl&#228;rung und schl&#252;rfte davon. Aber durch das kleine Gespr&#228;ch waren die anderen Familienmitglieder darauf aufmerksam geworden, da&#223; Gregor wider Erwarten noch zu Hause war, und schon klopfte an der einen Seitent&#252;r der Vater, schwach, aber mit der Faust. »Gregor, Gregor«, rief er, »was ist denn?« Und nach einer kleinen Weile mahnte er nochmals mit tieferer Stimme: »Gregor! Gregor!« An der anderen Seitent&#252;r aber klagte leise die Schwester: »Gregor? Ist dir nicht wohl? Brauchst du etwas?« Nach beiden Seiten hin antwortete Gregor: »Bin schon fertig«, und bem&#252;hte sich, durch die sorgf&#228;ltigste Aussprache und durch Einschaltung von langen Pausen zwischen den einzelnen Worten seiner Stimme alles Auffallende zu nehmen. Der Vater kehrte auch zu seinem Fr&#252;hst&#252;ck zur&#252;ck, die Schwester aber fl&#252;sterte: »Gregor, mach auf, ich beschw&#246;re dich.« Gregor aber dachte gar nicht daran aufzumachen, sondern lobte die vom Reisen her &#252;bernommene Vorsicht, auch zu Hause alle T&#252;ren w&#228;hrend der Nacht zu versperren.

Zun&#228;chst wollte er ruhig und ungest&#246;rt aufstehen, sich anziehen und vor allem fr&#252;hst&#252;cken, und dann erst das Weitere &#252;berlegen, denn, das merkte er wohl, im Bett w&#252;rde er mit dem Nachdenken zu keinem vern&#252;nftigen Ende kommen. Er erinnerte sich, schon &#246;fters im Bett irgendeinen vielleicht durch ungeschicktes Liegen erzeugten, leichten Schmerz empfunden zu haben, der sich dann beim Aufstehen als reine Einbildung herausstellte, und er war gespannt, wie sich seine heutigen Vorstellungen allm&#228;hlich aufl&#246;sen w&#252;rden. Da&#223; die Ver&#228;nderung der Stimme nichts anderes war als der Vorbote einer t&#252;chtigen Verk&#252;hlung, einer Berufskrankheit der Reisenden, daran zweifelte er nicht im geringsten.

Die Decke abzuwerfen war ganz einfach; er brauchte sich nur ein wenig aufzublasen und sie fiel von selbst. Aber weiterhin wurde es schwierig, besonders weil er so ungemein breit war. Er h&#228;tte Arme und H&#228;nde gebraucht, um sich aufzurichten; statt dessen aber hatte er nur die vielen Beinchen, die ununterbrochen in der verschiedensten Bewegung waren und die er &#252;berdies nicht beherrschen konnte. Wollte er eines einmal einknicken, so war es das erste, da&#223; es sich streckte; und gelang es ihm endlich, mit diesem Bein das auszuf&#252;hren, was er wollte, so arbeiteten inzwischen alle anderen, wie freigelassen, in h&#246;chster, schmerzlicher Aufregung. »Nur sich nicht im Bett unn&#252;tz aufhalten«, sagte sich Gregor.

Zuerst wollte er mit dem unteren Teil seines K&#246;rpers aus dem Bett hinauskommen, aber dieser untere Teil, den er &#252;brigens noch nicht gesehen hatte und von dem er sich auch keine rechte Vorstellung machen konnte, erwies sich als zu schwer beweglich; es ging so langsam; und als er schlie&#223;lich, fast wild geworden, mit gesammelter Kraft, ohne R&#252;cksicht sich vorw&#228;rtsstie&#223;, hatte er die Richtung falsch gew&#228;hlt, schlug an den unteren Bettpfosten heftig an, und der brennende Schmerz, den er empfand, belehrte ihn, da&#223; gerade der untere Teil seines K&#246;rpers augenblicklich vielleicht der empfindlichste war.

Er versuchte es daher, zuerst den Oberk&#246;rper aus dem Bett zu bekommen, und drehte vorsichtig den Kopf dem Bettrand zu. Dies gelang auch leicht, und trotz ihrer Breite und Schwere folgte schlie&#223;lich die K&#246;rpermasse langsam der Wendung des Kopfes. Aber als er den Kopf endlich au&#223;erhalb des Bettes in der freien Luft hielt, bekam er Angst, weiter auf diese Weise vorzur&#252;cken, denn wenn er sich schlie&#223;lich so fallen lie&#223;, mu&#223;te geradezu ein Wunder geschehen, wenn der Kopf nicht verletzt werden sollte. Und die Besinnung durfte er gerade jetzt um keinen Preis verlieren; lieber wollte er im Bett bleiben.

Aber als er wieder nach gleicher M&#252;he aufseufzend so dalag wie fr&#252;her, und wieder seine Beinchen wom&#246;glich noch &#228;rger gegeneinander k&#228;mpfen sah und keine M&#246;glichkeit fand, in diese Willk&#252;r Ruhe und Ordnung zu bringen, sagte er sich wieder, da&#223; er unm&#246;glich im Bett bleiben k&#246;nne und da&#223; es das Vern&#252;nftigste sei, alles zu opfern, wenn auch nur die kleinste Hoffnung best&#252;nde, sich dadurch vom Bett zu befreien. Gleichzeitig aber verga&#223; er nicht, sich zwischendurch daran zu erinnern, da&#223; viel besser als verzweifelte Entschl&#252;sse ruhige und ruhigste &#220;berlegung sei. In solchen Augenblicken richtete er die Augen m&#246;glichst scharf auf das Fenster, aber leider war aus dem Anblick des Morgennebels, der sogar die andere Seite der engen Stra&#223;e verh&#252;llte, wenig Zuversicht und Munterkeit zu holen. »Schon sieben Uhr«, sagte er sich beim neuerlichen Schlagen des Weckers, »schon sieben Uhr und noch immer ein solcher Nebel.« Und ein Weilchen lang lag er ruhig mit schwachem Atem, als erwarte er vielleicht von der v&#246;lligen Stille die Wiederkehr der wirklichen und selbstverst&#228;ndlichen Verh&#228;ltnisse.

Dann aber sagte er sich: »Ehe es einviertel acht schl&#228;gt, mu&#223; ich unbedingt das Bett vollst&#228;ndig verlassen haben. Im &#252;brigen wird auch bis dahin jemand aus dem Gesch&#228;ft kommen, um nach mir zu fragen, denn das Gesch&#228;ft wird vor sieben Uhr ge&#246;ffnet.« Und er machte sich nun daran, den K&#246;rper in seiner ganzen L&#228;nge vollst&#228;ndig gleichm&#228;&#223;ig aus dem Bett hinauszuschaukeln. Wenn er sich auf diese Weise aus dem Bett fallen lie&#223;, blieb der Kopf, den er beim Fall scharf heben wollte, voraussichtlich unverletzt. Der R&#252;cken schien hart zu sein; dem w&#252;rde wohl bei dem Fall auf den Teppich nichts geschehen. Das gr&#246;&#223;te Bedenken machte ihm die R&#252;cksicht auf den lauten Krach, den es geben m&#252;&#223;te und der wahrscheinlich hinter allen T&#252;ren wenn nicht Schrecken, so doch Besorgnisse erregen w&#252;rde. Das mu&#223;te aber gewagt werden.

Als Gregor schon zur H&#228;lfte aus dem Bette ragte – die neue Methode war mehr ein Spiel als eine Anstrengung, er brauchte immer nur ruckweise zu schaukeln –, fiel ihm ein, wie einfach alles w&#228;re, wenn man ihm zu Hilfe k&#228;me. Zwei starke Leute – er dachte an seinen Vater und das Dienstm&#228;dchen – h&#228;tten vollst&#228;ndig gen&#252;gt; sie h&#228;tten ihre Arme nur unter seinen gew&#246;lbten R&#252;cken schieben, ihn so aus dem Bett sch&#228;len, sich mit der Last niederbeugen und dann blo&#223; vorsichtig dulden m&#252;ssen, da&#223; er den &#220;berschwung auf dem Fu&#223;boden vollzog, wo dann die Beinchen hoffentlich einen Sinn bekommen w&#252;rden. Nun, ganz abgesehen davon, da&#223; die T&#252;ren versperrt waren, h&#228;tte er wirklich um Hilfe rufen sollen? Trotz aller Not konnte er bei diesem Gedanken ein L&#228;cheln nicht unterdr&#252;cken.

Schon war er so weit, da&#223; er bei st&#228;rkerem Schaukeln kaum das Gleichgewicht noch erhielt, und sehr bald mu&#223;te er sich nun endg&#252;ltig entscheiden, denn es war in f&#252;nf Minuten einviertel acht, – als es an der Wohnungst&#252;r l&#228;utete. »Das ist jemand aus dem Gesch&#228;ft«, sagte er sich und erstarrte fast, w&#228;hrend seine Beinchen nur desto eiliger tanzten. Einen Augenblick blieb alles still. »Sie &#246;ffnen nicht«, sagte sich Gregor, befangen in irgendeiner unsinnigen Hoffnung. Aber dann ging nat&#252;rlich wie immer das Dienstm&#228;dchen festen Schrittes zur T&#252;r und &#246;ffnete. Gregor brauchte nur das erste Gru&#223;wort des Besuchers zu h&#246;ren und wu&#223;te schon, wer es war – der Prokurist selbst. Warum war nur Gregor dazu verurteilt, bei einer Firma zu dienen, wo man bei der kleinsten Vers&#228;umnis gleich den gr&#246;&#223;ten Verdacht fa&#223;te? Waren denn alle Angestellten samt und sonders Lumpen, gab es denn unter ihnen keinen treuen, ergebenen Menschen, der, wenn er auch nur ein paar Morgenstunden f&#252;r das Gesch&#228;ft nicht ausgen&#252;tzt hatte, vor Gewissensbissen n&#228;rrisch wurde und geradezu nicht imstande war, das Bett zu verlassen? Gen&#252;gte es wirklich nicht, einen Lehrjungen nachfragen zu lassen – wenn &#252;berhaupt diese Fragerei n&#246;tig war –, mu&#223;te da der Prokurist selbst kommen, und mu&#223;te dadurch der ganzen unschuldigen Familie gezeigt werden, da&#223; die Untersuchung dieser verd&#228;chtigen Angelegenheit nur dem Verstand des Prokuristen anvertraut werden konnte? Und mehr infolge der Erregung, in welche Gregor durch diese &#220;berlegungen versetzt wurde, als infolge eines richtigen Entschlusses, schwang er sich mit aller Macht aus dem Bett. Es gab einen lauten Schlag, aber ein eigentlicher Krach war es nicht. Ein wenig wurde der Fall durch den Teppich abgeschw&#228;cht, auch war der R&#252;cken elastischer, als Gregor gedacht hatte, daher kam der nicht gar so auffallende dumpfe Klang. Nur den Kopf hatte er nicht vorsichtig genug gehalten und ihn angeschlagen; er drehte ihn und rieb ihn an dem Teppich vor &#196;rger und Schmerz.

»Da drin ist etwas gefallen«, sagte der Prokurist im Nebenzimmer links. Gregor suchte sich vorzustellen, ob nicht auch einmal dem Prokuristen etwas &#196;hnliches passieren k&#246;nnte, wie heute ihm; die M&#246;glichkeit dessen mu&#223;te man doch eigentlich zugeben. Aber wie zur rohen Antwort auf diese Frage machte jetzt der Prokurist im Nebenzimmer ein paar bestimmte Schritte und lie&#223; seine Lackstiefel knarren. Aus dem Nebenzimmer rechts fl&#252;sterte die Schwester, um Gregor zu verst&#228;ndigen: »Gregor, der Prokurist ist da.« – »Ich wei&#223;«, sagte Gregor vor sich hin; aber so laut, da&#223; es die Schwester h&#228;tte h&#246;ren k&#246;nnen, wagte er die Stimme nicht zu erheben.

»Gregor«, sagte nun der Vater aus dem Nebenzimmer links, »der Herr Prokurist ist gekommen und erkundigt sich, warum du nicht mit dem Fr&#252;hzug weggefahren bist. Wir wissen nicht, was wir ihm sagen sollen. &#220;brigens will er auch mit dir pers&#246;nlich sprechen. Also bitte mach die T&#252;r auf. Er wird die Unordnung im Zimmer zu entschuldigen schon die G&#252;te haben.« – »Guten Morgen, Herr Samsa«, rief der Prokurist freundlich dazwischen. »Ihm ist nicht wohl«, sagte die Mutter zum Prokuristen, w&#228;hrend der Vater noch an der T&#252;r redete, »ihm ist nicht wohl, glauben Sie mir, Herr Prokurist. Wie w&#252;rde denn Gregor sonst einen Zug vers&#228;umen! Der Junge hat ja nichts im Kopf als das Gesch&#228;ft. Ich &#228;rgere mich schon fast, da&#223; er abends niemals ausgeht; jetzt war er doch acht Tage in der Stadt, aber jeden Abend war er zu Hause. Da sitzt er bei uns am Tisch und liest still die Zeitung oder studiert Fahrpl&#228;ne. Es ist schon eine Zerstreuung f&#252;r ihn, wenn er sich mit Laubs&#228;gearbeiten besch&#228;ftigt. Da hat er zum Beispiel im Laufe von zwei, drei Abenden einen kleinen Rahmen geschnitzt; Sie werden staunen, wie h&#252;bsch er ist; er h&#228;ngt drin im Zimmer; Sie werden ihn gleich sehen, bis Gregor aufmacht. Ich bin &#252;brigens gl&#252;cklich, da&#223; Sie da sind, Herr Prokurist; wir allein h&#228;tten Gregor nicht dazu gebracht, die T&#252;r zu &#246;ffnen; er ist so hartn&#228;ckig; und bestimmt ist ihm nicht wohl, trotzdem er es am Morgen geleugnet hat.« – »Ich komme gleich«, sagte Gregor langsam und bed&#228;chtig und r&#252;hrte sich nicht, um kein Wort der Gespr&#228;che zu verlieren. »Anders, gn&#228;dige Frau, kann ich es mir auch nicht erkl&#228;ren«, sagte der Prokurist, »hoffentlich ist es nichts Ernstes. Wenn ich auch andererseits sagen mu&#223;, da&#223; wir Gesch&#228;ftsleute – wie man will, leider oder gl&#252;cklicherweise – ein leichtes Unwohlsein sehr oft aus gesch&#228;ftlichen R&#252;cksichten einfach &#252;berwinden m&#252;ssen.« – »Also kann der Herr Prokurist schon zu dir hinein?« fragte der ungeduldige Vater und klopfte wiederum an die T&#252;r. »Nein«, sagte Gregor. Im Nebenzimmer links trat eine peinliche Stille ein, im Nebenzimmer rechts begann die Schwester zu schluchzen.

Warum ging denn die Schwester nicht zu den anderen? Sie war wohl erst jetzt aus dem Bett aufgestanden und hatte noch gar nicht angefangen sich anzuziehen. Und warum weinte sie denn? Weil er nicht aufstand und den Prokuristen nicht hereinlie&#223;, weil er in Gefahr war, den Posten zu verlieren und weil dann der Chef die Eltern mit den alten Forderungen wieder verfolgen w&#252;rde? Das waren doch vorl&#228;ufig wohl unn&#246;tige Sorgen. Noch war Gregor hier und dachte nicht im geringsten daran, seine Familie zu verlassen. Augenblicklich lag er wohl da auf dem Teppich, und niemand, der seinen Zustand gekannt h&#228;tte, h&#228;tte im Ernst von ihm verlangt, da&#223; er den Prokuristen hereinlasse. Aber wegen dieser kleinen Unh&#246;flichkeit, f&#252;r die sich ja sp&#228;ter leicht eine passende Ausrede finden w&#252;rde, konnte Gregor doch nicht gut sofort weggeschickt werden. Und Gregor schien es, da&#223; es viel vern&#252;nftiger w&#228;re, ihn jetzt in Ruhe zu lassen, statt ihn mit Weinen und Zureden zu st&#246;ren. Aber es war eben die Ungewi&#223;heit, welche die anderen bedr&#228;ngte und ihr Benehmen entschuldigte.

»Herr Samsa«, rief nun der Prokurist mit erhobener Stimme, »was ist denn los? Sie verbarrikadieren sich da in Ihrem Zimmer, antworten blo&#223; mit ja und nein, machen Ihren Eltern schwere, unn&#246;tige Sorgen und vers&#228;umen – dies nur nebenbei erw&#228;hnt – Ihre gesch&#228;ftlichen Pflichten in einer eigentlich unerh&#246;rten Weise. Ich spreche hier im Namen Ihrer Eltern und Ihres Chefs und bitte Sie ganz ernsthaft um eine augenblickliche, deutliche Erkl&#228;rung. Ich staune, ich staune. Ich glaubte Sie als einen ruhigen, vern&#252;nftigen Menschen zu kennen, und nun scheinen Sie pl&#246;tzlich anfangen zu wollen, mit sonderbaren Launen zu paradieren. Der Chef deutete mir zwar heute fr&#252;h eine m&#246;gliche Erkl&#228;rung f&#252;r Ihre Vers&#228;umnis an – sie betraf das Ihnen seit kurzem anvertraute Inkasso –, aber ich legte wahrhaftig fast mein Ehrenwort daf&#252;r ein, da&#223; diese Erkl&#228;rung nicht zutreffen k&#246;nne. Nun aber sehe ich hier Ihren unbegreiflichen Starrsinn und verliere ganz und gar jede Lust, mich auch nur im geringsten f&#252;r Sie einzusetzen. Und Ihre Stellung ist durchaus nicht die festeste. Ich hatte urspr&#252;nglich die Absicht, Ihnen das alles unter vier Augen zu sagen, aber da Sie mich hier nutzlos meine Zeit vers&#228;umen lassen, wei&#223; ich nicht, warum es nicht auch Ihre Herren Eltern erfahren sollen. Ihre Leistungen in der letzten Zeit waren also sehr unbefriedigend; es ist zwar nicht die Jahreszeit, um besondere Gesch&#228;fte zu machen, das erkennen wir an; aber eine Jahreszeit, um keine Gesch&#228;fte zu machen, gibt es &#252;berhaupt nicht, Herr Samsa, darf es nicht geben.«

»Aber Herr Prokurist«, rief Gregor au&#223;er sich und verga&#223; in der Aufregung alles andere, »ich mache ja sofort, augenblicklich auf. Ein leichtes Unwohlsein, ein Schwindelanfall, haben mich verhindert aufzustehen. Ich liege noch jetzt im Bett. Jetzt bin ich aber schon wieder ganz frisch. Eben steige ich aus dem Bett. Nur einen kleinen Augenblick Geduld! Es geht noch nicht so gut, wie ich dachte. Es ist mir aber schon wohl. Wie das nur einen Menschen so &#252;berfallen kann! Noch gestern abend war mir ganz gut, meine Eltern wissen es ja, oder besser, schon gestern abend hatte ich eine kleine Vorahnung. Man h&#228;tte es mir ansehen m&#252;ssen. Warum habe ich es nur im Gesch&#228;fte nicht gemeldet! Aber man denkt eben immer, da&#223; man die Krankheit ohne Zuhausebleiben &#252;berstehen wird. Herr Prokurist! Schonen Sie meine Eltern! F&#252;r alle die Vorw&#252;rfe, die Sie mir jetzt machen, ist ja kein Grund; man hat mir ja davon auch kein Wort gesagt. Sie haben vielleicht die letzten Auftr&#228;ge, die ich geschickt habe, nicht gelesen. &#220;brigens, noch mit dem Achtuhrzug fahre ich auf die Reise, die paar Stunden Ruhe haben mich gekr&#228;ftigt. Halten Sie sich nur nicht auf, Herr Prokurist; ich bin gleich selbst im Gesch&#228;ft, und haben Sie die G&#252;te, das zu sagen und mich dem Herrn Chef zu empfehlen!«

Und w&#228;hrend Gregor dies alles hastig ausstie&#223; und kaum wu&#223;te, was er sprach, hatte er sich leicht, wohl infolge der im Bett bereits erlangten &#220;bung, dem Kasten gen&#228;hert und versuchte nun, an ihm sich aufzurichten. Er wollte tats&#228;chlich die T&#252;r aufmachen, tats&#228;chlich sich sehen lassen und mit dem Prokuristen sprechen; er war begierig zu erfahren, was die anderen, die jetzt so nach ihm verlangten, bei seinem Anblick sagen w&#252;rden. W&#252;rden sie erschrecken, dann hatte Gregor keine Verantwortung mehr und konnte ruhig sein. W&#252;rden sie aber alles ruhig hinnehmen, dann hatte auch er keinen Grund sich aufzuregen, und konnte, wenn er sich beeilte, um acht Uhr tats&#228;chlich auf dem Bahnhof sein. Zuerst glitt er nun einige Male von dem glatten Kasten ab, aber endlich gab er sich einen letzten Schwung und stand aufrecht da; auf die Schmerzen im Unterleib achtete er gar nicht mehr, so sehr sie auch brannten. Nun lie&#223; er sich gegen die R&#252;ckenlehne eines nahen Stuhles fallen, an deren R&#228;ndern er sich mit seinen Beinchen festhielt. Damit hatte er aber auch die Herrschaft &#252;ber sich erlangt und verstummte, denn nun konnte er den Prokuristen anh&#246;ren.

»Haben Sie auch nur ein Wort verstanden?« fragte der Prokurist die Eltern, »er macht sich doch wohl nicht einen Narren aus uns?« – »Um Gottes willen«, rief die Mutter schon unter Weinen, »er ist vielleicht schwer krank, und wir qu&#228;len ihn. Grete! Grete!« schrie sie dann. »Mutter?« rief die Schwester von der anderen Seite. Sie verst&#228;ndigten sich durch Gregors Zimmer. »Du mu&#223;t augenblicklich zum Arzt. Gregor ist krank. Rasch um den Arzt. Hast du Gregor jetzt reden h&#246;ren?« – »Das war eine Tierstimme«, sagte der Prokurist, auffallend leise gegen&#252;ber dem Schreien der Mutter. »Anna! Anna!« rief der Vater durch das Vorzimmer in die K&#252;che und klatschte in die H&#228;nde, »sofort einen Schlosser holen!« Und schon liefen die zwei M&#228;dchen mit rauschenden R&#246;cken durch das Vorzimmer – wie hatte sich die Schwester denn so schnell angezogen? – und rissen die Wohnungst&#252;re auf. Man h&#246;rte gar nicht die T&#252;re zuschlagen; sie hatten sie wohl offen gelassen, wie es in Wohnungen zu sein pflegt, in denen ein gro&#223;es Ungl&#252;ck geschehen ist.

Gregor war aber viel ruhiger geworden. Man verstand zwar also seine Worte nicht mehr, trotzdem sie ihm genug klar, klarer als fr&#252;her, vorgekommen waren, vielleicht infolge der Gew&#246;hnung des Ohres. Aber immerhin glaubte man nun schon daran, da&#223; es mit ihm nicht ganz in Ordnung war, und war bereit, ihm zu helfen. Die Zuversicht und Sicherheit, mit welchen die ersten Anordnungen getroffen worden waren, taten ihm wohl. Er f&#252;hlte sich wieder einbezogen in den menschlichen Kreis und erhoffte von beiden, vom Arzt und vom Schlosser, ohne sie eigentlich genau zu scheiden, gro&#223;artige und &#252;berraschende Leistungen. Um f&#252;r die sich n&#228;hernden entscheidenden Besprechungen eine m&#246;glichst klare Stimme zu bekommen, hustete er ein wenig ab, allerdings bem&#252;ht, dies ganz ged&#228;mpft zu tun, da m&#246;glicherweise auch schon dieses Ger&#228;usch anders als menschlicher Husten klang, was er selbst zu entscheiden sich nicht mehr getraute. Im Nebenzimmer war es inzwischen ganz still geworden. Vielleicht sa&#223;en die Eltern mit dem Prokuristen beim Tisch und tuschelten, vielleicht lehnten alle an der T&#252;re und horchten.

Gregor schob sich langsam mit dem Sessel zur T&#252;r hin, lie&#223; ihn dort los, warf sich gegen die T&#252;r, hielt sich an ihr aufrecht – die Ballen seiner Beinchen hatten ein wenig Klebstoff – und ruhte sich dort einen Augenblick lang von der Anstrengung aus. Dann aber machte er sich daran, mit dem Mund den Schl&#252;ssel im Schlo&#223; umzudrehen. Es schien leider, da&#223; er keine eigentlichen Z&#228;hne hatte, – womit sollte er gleich den Schl&#252;ssel fassen? – aber daf&#252;r waren die Kiefer freilich sehr stark; mit ihrer Hilfe brachte er auch wirklich den Schl&#252;ssel in Bewegung und achtete nicht darauf, da&#223; er sich zweifellos irgendeinen Schaden zuf&#252;gte, denn eine braune Fl&#252;ssigkeit kam ihm aus dem Mund, flo&#223; &#252;ber den Schl&#252;ssel und tropfte auf den Boden. »H&#246;ren Sie nur«, sagte der Prokurist im Nebenzimmer, »er dreht den Schl&#252;ssel um.« Das war f&#252;r Gregor eine gro&#223;e Aufmunterung; aber alle h&#228;tten ihm zurufen sollen, auch der Vater und die Mutter: »Frisch, Gregor«, h&#228;tten sie rufen sollen, »immer nur heran, fest an das Schlo&#223; heran!« Und in der Vorstellung, da&#223; alle seine Bem&#252;hungen mit Spannung verfolgten, verbi&#223; er sich mit allem, was er an Kraft aufbringen konnte, besinnungslos in den Schl&#252;ssel. Je nach dem Fortschreiten der Drehung des Schl&#252;ssels umtanzte er das Schlo&#223;; hielt sich jetzt nur noch mit dem Munde aufrecht, und je nach Bedarf hing er sich an den Schl&#252;ssel oder dr&#252;ckte ihn dann wieder nieder mit der ganzen Last seines K&#246;rpers. Der hellere Klang des endlich zur&#252;ckschnappenden Schlosses erweckte Gregor f&#246;rmlich. Aufatmend sagte er sich: »Ich habe also den Schlosser nicht gebraucht«, und legte den Kopf auf die Klinke, um die T&#252;re g&#228;nzlich zu &#246;ffnen.

Da er die T&#252;re auf diese Weise &#246;ffnen mu&#223;te, war sie eigentlich schon recht weit ge&#246;ffnet, und er selbst noch nicht zu sehen. Er mu&#223;te sich erst langsam um den einen T&#252;rfl&#252;gel herumdrehen, und zwar sehr vorsichtig, wenn er nicht gerade vor dem Eintritt ins Zimmer plump auf den R&#252;cken fallen wollte. Er war noch mit jener schwierigen Bewegung besch&#228;ftigt und hatte nicht Zeit, auf anderes zu achten, da h&#246;rte er schon den Prokuristen ein lautes »Oh!« aussto&#223;en – es klang, wie wenn der Wind saust – und nun sah er ihn auch, wie er, der der N&#228;chste an der T&#252;re war, die Hand gegen den offenen Mund dr&#252;ckte und langsam zur&#252;ckwich, als vertreibe ihn eine unsichtbare, gleichm&#228;&#223;ig fortwirkende Kraft. Die Mutter – sie stand hier trotz der Anwesenheit des Prokuristen mit von der Nacht her noch aufgel&#246;sten, hoch sich str&#228;ubenden Haaren – sah zuerst mit gefalteten H&#228;nden den Vater an, ging dann zwei Schritte zu Gregor hin und fiel inmitten ihrer rings um sie herum sich ausbreitenden R&#246;cke nieder, das Gesicht ganz unauffindbar zu ihrer Brust gesenkt. Der Vater ballte mit feindseligem Ausdruck die Faust, als wolle er Gregor in sein Zimmer zur&#252;cksto&#223;en, sah sich dann unsicher im Wohnzimmer um, beschattete dann mit den H&#228;nden die Augen und weinte, da&#223; sich seine m&#228;chtige Brust sch&#252;ttelte.

Gregor trat nun gar nicht in das Zimmer, sondern lehnte sich von innen an den festgeriegelten T&#252;rfl&#252;gel, so da&#223; sein Leib nur zur H&#228;lfte und dar&#252;ber der seitlich geneigte Kopf zu sehen war, mit dem er zu den anderen hin&#252;berlugte. Es war inzwischen viel heller geworden; klar stand auf der anderen Stra&#223;enseite ein Ausschnitt des gegen&#252;berliegenden, endlosen, grau-schwarzen Hauses – es war ein Krankenhaus – mit seinen hart die Front durchbrechenden regelm&#228;&#223;igen Fenstern; der Regen fiel noch nieder, aber nur mit gro&#223;en, einzeln sichtbaren und f&#246;rmlich auch einzelnweise auf die Erde hinuntergeworfenen Tropfen. Das Fr&#252;hst&#252;cksgeschirr stand in &#252;berreicher Zahl auf dem Tisch, denn f&#252;r den Vater war das Fr&#252;hst&#252;ck die wichtigste Mahlzeit des Tages, die er bei der Lekt&#252;re verschiedener Zeitungen stundenlang hinzog. Gerade an der gegen&#252;ber liegenden Wand hing eine Photographie Gregors aus seiner Milit&#228;rzeit, die ihn als Leutnant darstellte, wie er, die Hand am Degen, sorglos l&#228;chelnd, Respekt f&#252;r seine Haltung und Uniform verlangte. Die T&#252;r zum Vorzimmer war ge&#246;ffnet, und man sah, da auch die Wohnungst&#252;r offen war, auf den Vorplatz der Wohnung hinaus und auf den Beginn der abw&#228;rts f&#252;hrenden Treppe.

»Nun«, sagte Gregor und war sich dessen wohl bewu&#223;t, da&#223; er der einzige war, der die Ruhe bewahrt hatte, »ich werde mich gleich anziehen, die Kollektion zusammenpacken und wegfahren. Wollt Ihr, wollt Ihr mich wegfahren lassen? Nun, Herr Prokurist, Sie sehen, ich bin nicht starrk&#246;pfig und ich arbeite gern; das Reisen ist beschwerlich, aber ich k&#246;nnte ohne das Reisen nicht leben. Wohin gehen Sie denn, Herr Prokurist? Ins Gesch&#228;ft? Ja? Werden Sie alles wahrheitsgetreu berichten? Man kann im Augenblick unf&#228;hig sein zu arbeiten, aber dann ist gerade der richtige Zeitpunkt, sich an die fr&#252;heren Leistungen zu erinnern und zu bedenken, da&#223; man sp&#228;ter, nach Beseitigung des Hindernisses, gewi&#223; desto flei&#223;iger und gesammelter arbeiten wird. Ich bin ja dem Herrn Chef so sehr verpflichtet, das wissen Sie doch recht gut. Andererseits habe ich die Sorge um meine Eltern und die Schwester. Ich bin in der Klemme, ich werde mich aber auch wieder herausarbeiten. Machen Sie es mir aber nicht schwieriger, als es schon ist. Halten Sie im Gesch&#228;ft meine Partei! Man liebt den Reisenden nicht, ich wei&#223;. Man denkt, er verdient ein Heidengeld und f&#252;hrt dabei ein sch&#246;nes Leben. Man hat eben keine besondere Veranlassung, dieses Vorurteil besser zu durchdenken. Sie aber, Herr Prokurist, Sie haben einen besseren &#220;berblick &#252;ber die Verh&#228;ltnisse, als das sonstige Personal, ja sogar, ganz im Vertrauen gesagt, einen besseren &#220;berblick, als der Herr Chef selbst, der in seiner Eigenschaft als Unternehmer sich in seinem Urteil leicht zu Ungunsten eines Angestellten beirren l&#228;&#223;t. Sie wissen auch sehr wohl, da&#223; der Reisende, der fast das ganze Jahr au&#223;erhalb des Gesch&#228;ftes ist, so leicht ein Opfer von Klatschereien, Zuf&#228;lligkeiten und grundlosen Beschwerden werden kann, gegen die sich zu wehren ihm ganz unm&#246;glich ist, da er von ihnen meistens gar nichts erf&#228;hrt und nur dann, wenn er ersch&#246;pft eine Reise beendet hat, zu Hause die schlimmen, auf ihre Ursachen hin nicht mehr zu durchschauenden Folgen am eigenen Leibe zu sp&#252;ren bekommt. Herr Prokurist, gehen Sie nicht weg, ohne mir ein Wort gesagt zu haben, das mir zeigt, da&#223; Sie mir wenigstens zu einem kleinen Teil recht geben!«

Aber der Prokurist hatte sich schon bei den ersten Worten Gregors abgewendet, und nur &#252;ber die zuckende Schulter hinweg sah er mit aufgeworfenen Lippen nach Gregor zur&#252;ck. Und w&#228;hrend Gregors Rede stand er keinen Augenblick still, sondern verzog sich, ohne Gregor aus den Augen zu lassen, gegen die T&#252;r, aber ganz allm&#228;hlich, als bestehe ein geheimes Verbot, das Zimmer zu verlassen. Schon war er im Vorzimmer, und nach der pl&#246;tzlichen Bewegung, mit der er zum letztenmal den Fu&#223; aus dem Wohnzimmer zog, h&#228;tte man glauben k&#246;nnen, er habe sich soeben die Sohle verbrannt. Im Vorzimmer aber streckte er die rechte Hand weit von sich zur Treppe hin, als warte dort auf ihn eine geradezu &#252;berirdische Erl&#246;sung.

Gregor sah ein, da&#223; er den Prokuristen in dieser Stimmung auf keinen Fall weggehen lassen d&#252;rfe, wenn dadurch seine Stellung im Gesch&#228;ft nicht aufs &#228;u&#223;erste gef&#228;hrdet werden sollte. Die Eltern verstanden das alles nicht so gut; sie hatten sich in den langen Jahren die &#220;berzeugung gebildet, da&#223; Gregor in diesem Gesch&#228;ft f&#252;r sein Leben versorgt war, und hatten au&#223;erdem jetzt mit den augenblicklichen Sorgen so viel zu tun, da&#223; ihnen jede Voraussicht abhanden gekommen war. Aber Gregor hatte diese Voraussicht. Der Prokurist mu&#223;te gehalten, beruhigt, &#252;berzeugt und schlie&#223;lich gewonnen werden; die Zukunft Gregors und seiner Familie hing doch davon ab! W&#228;re doch die Schwester hier gewesen! Sie war klug; sie hatte schon geweint, als Gregor noch ruhig auf dem R&#252;cken lag. Und gewi&#223; h&#228;tte der Prokurist, dieser Damenfreund, sich von ihr lenken lassen; sie h&#228;tte die Wohnungst&#252;r zugemacht und ihm im Vorzimmer den Schrecken ausgeredet. Aber die Schwester war eben nicht da, Gregor selbst mu&#223;te handeln. Und ohne daran zu denken, da&#223; er seine gegenw&#228;rtigen F&#228;higkeiten, sich zu bewegen, noch gar nicht kannte, ohne auch daran zu denken, da&#223; seine Rede m&#246;glicher- ja wahrscheinlicherweise wieder nicht verstanden worden war, verlie&#223; er den T&#252;rfl&#252;gel; schob sich durch die &#214;ffnung; wollte zum Prokuristen hingehen, der sich schon am Gel&#228;nder des Vorplatzes l&#228;cherlicherweise mit beiden H&#228;nden festhielt; fiel aber sofort, nach einem Halt suchend, mit einem kleinen Schrei auf seine vielen Beinchen nieder. Kaum war das geschehen, f&#252;hlte er zum erstenmal an diesem Morgen ein k&#246;rperliches Wohlbehagen; die Beinchen hatten festen Boden unter sich; sie gehorchten vollkommen, wie er zu seiner Freude merkte; strebten sogar darnach, ihn fortzutragen, wohin er wollte; und schon glaubte er, die endg&#252;ltige Besserung alles Leidens stehe unmittelbar bevor. Aber im gleichen Augenblick, als er da schaukelnd vor verhaltener Bewegung, gar nicht weit von seiner Mutter entfernt, ihr gerade gegen&#252;ber auf dem Boden lag, sprang diese, die doch so ganz in sich versunken schien, mit einem Male in die H&#246;he, die Arme weit ausgestreckt, die Finger gespreizt, rief: »Hilfe, um Gottes willen Hilfe!«, hielt den Kopf geneigt, als wolle sie Gregor besser sehen, lief aber, im Widerspruch dazu, sinnlos zur&#252;ck; hatte vergessen, da&#223; hinter ihr der gedeckte Tisch stand; setzte sich, als sie bei ihm angekommen war, wie in Zerstreutheit, eilig auf ihn; und schien gar nicht zu merken, da&#223; neben ihr aus der umgeworfenen gro&#223;en Kanne der Kaffee in vollem Strome auf den Teppich sich ergo&#223;.

»Mutter, Mutter«, sagte Gregor leise, und sah zu ihr hinauf. Der Prokurist war ihm f&#252;r einen Augenblick ganz aus dem Sinn gekommen; dagegen konnte er sich nicht versagen, im Anblick des flie&#223;enden Kaffees mehrmals mit den Kiefern ins Leere zu schnappen. Dar&#252;ber schrie die Mutter neuerdings auf, fl&#252;chtete vom Tisch und fiel dem ihr entgegeneilenden Vater in die Arme. Aber Gregor hatte jetzt keine Zeit f&#252;r seine Eltern; der Prokurist war schon auf der Treppe; das Kinn auf dem Gel&#228;nder, sah er noch zum letzten Male zur&#252;ck. Gregor nahm einen Anlauf, um ihn m&#246;glichst sicher einzuholen; der Prokurist mu&#223;te etwas ahnen, denn er machte einen Sprung &#252;ber mehrere Stufen und verschwand; »Huh!« aber schrie er noch, es klang durchs ganze Treppenhaus. Leider schien nun auch diese Flucht des Prokuristen den Vater, der bisher verh&#228;ltnism&#228;&#223;ig gefa&#223;t gewesen war, v&#246;llig zu verwirren, denn statt selbst dem Prokuristen nachzulaufen oder wenigstens Gregor in der Verfolgung nicht zu hindern, packte er mit der Rechten den Stock des Prokuristen, den dieser mit Hut und &#220;berzieher auf einem Sessel zur&#252;ckgelassen hatte, holte mit der Linken eine gro&#223;e Zeitung vom Tisch und machte sich unter F&#252;&#223;estampfen daran, Gregor durch Schwenken des Stockes und der Zeitung in sein Zimmer zur&#252;ckzutreiben. Kein Bitten Gregors half, kein Bitten wurde auch verstanden, er mochte den Kopf noch so dem&#252;tig drehen, der Vater stampfte nur st&#228;rker mit den F&#252;&#223;en. Dr&#252;ben hatte die Mutter trotz des k&#252;hlen Wetters ein Fenster aufgerissen, und hinausgelehnt dr&#252;ckte sie ihr Gesicht weit au&#223;erhalb des Fensters in ihre H&#228;nde. Zwischen Gasse und Treppenhaus entstand eine starke Zugluft, die Fenstervorh&#228;nge flogen auf, die Zeitungen auf dem Tische rauschten, einzelne Bl&#228;tter wehten &#252;ber den Boden hin. Unerbittlich dr&#228;ngte der Vater und stie&#223; Zischlaute aus, wie ein Wilder. Nun hatte aber Gregor noch gar keine &#220;bung im R&#252;ckw&#228;rtsgehen, es ging wirklich sehr langsam. Wenn sich Gregor nur h&#228;tte umdrehen d&#252;rfen, er w&#228;re gleich in seinem Zimmer gewesen, aber er f&#252;rchtete sich, den Vater durch die zeitraubende Umdrehung ungeduldig zu machen, und jeden Augenblick drohte ihm doch von dem Stock in des Vaters Hand der t&#246;dliche Schlag auf den R&#252;cken oder auf den Kopf. Endlich aber blieb Gregor doch nichts anderes &#252;brig, denn er merkte mit Entsetzen, da&#223; er im R&#252;ckw&#228;rtsgehen nicht einmal die Richtung einzuhalten verstand; und so begann er, unter unaufh&#246;rlichen &#228;ngstlichen Seitenblicken nach dem Vater, sich nach M&#246;glichkeit rasch, in Wirklichkeit aber doch nur sehr langsam umzudrehen. Vielleicht merkte der Vater seinen guten Willen, denn er st&#246;rte ihn hierbei nicht, sondern dirigierte sogar hie und da die Drehbewegung von der Ferne mit der Spitze seines Stockes. Wenn nur nicht dieses unertr&#228;gliche Zischen des Vaters gewesen w&#228;re! Gregor verlor dar&#252;ber ganz den Kopf. Er war schon fast ganz umgedreht, als er sich, immer auf dieses Zischen horchend, sogar irrte und sich wieder ein St&#252;ck zur&#252;ckdrehte. Als er aber endlich gl&#252;cklich mit dem Kopf vor der T&#252;r&#246;ffnung war, zeigte es sich, da&#223; sein K&#246;rper zu breit war, um ohne weiteres durchzukommen. Dem Vater fiel es nat&#252;rlich in seiner gegenw&#228;rtigen Verfassung auch nicht entfernt ein, etwa den anderen T&#252;rfl&#252;gel zu &#246;ffnen, um f&#252;r Gregor einen gen&#252;genden Durchgang zu schaffen. Seine fixe Idee war blo&#223;, da&#223; Gregor so rasch als m&#246;glich in sein Zimmer m&#252;sse. Niemals h&#228;tte er auch die umst&#228;ndlichen Vorbereitungen gestattet, die Gregor brauchte, um sich aufzurichten und vielleicht auf diese Weise durch die T&#252;r zu kommen. Vielmehr trieb er, als g&#228;be es kein Hindernis, Gregor jetzt unter besonderem L&#228;rm vorw&#228;rts; es klang schon hinter Gregor gar nicht mehr wie die Stimme blo&#223; eines einzigen Vaters; nun gab es wirklich keinen Spa&#223; mehr, und Gregor dr&#228;ngte sich – geschehe was wolle – in die T&#252;r. Die eine Seite seines K&#246;rpers hob sich, er lag schief in der T&#252;r&#246;ffnung, seine eine Flanke war ganz wundgerieben, an der wei&#223;en T&#252;r blieben h&#228;&#223;liche Flecken, bald steckte er fest und h&#228;tte sich allein nicht mehr r&#252;hren k&#246;nnen, die Beinchen auf der einen Seite hingen zitternd oben in der Luft, die auf der anderen waren schmerzhaft zu Boden gedr&#252;ckt – da gab ihm der Vater von hinten einen jetzt wahrhaftig erl&#246;senden starken Sto&#223;, und er flog, heftig blutend, weit in sein Zimmer hinein. Die T&#252;r wurde noch mit dem Stock zugeschlagen, dann war es endlich still.



II.


Erst in der Abendd&#228;mmerung erwachte Gregor aus seinem schweren, ohnmachts&#228;hnlichen Schlaf. Er w&#228;re gewi&#223; nicht viel sp&#228;ter auch ohne St&#246;rung erwacht, denn er f&#252;hlte sich gen&#252;gend ausgeruht und ausgeschlafen, doch schien es ihm, als h&#228;tte ihn ein fl&#252;chtiger Schritt und ein vorsichtiges Schlie&#223;en der zum Vorzimmer f&#252;hrenden T&#252;r geweckt. Der Schein der elektrischen Stra&#223;enlampen lag bleich hier und da auf der Zimmerdecke und auf den h&#246;heren Teilen der M&#246;bel, aber unten bei Gregor war es finster. Langsam schob er sich, noch ungeschickt mit seinen F&#252;hlern tastend, die er erst jetzt sch&#228;tzen lernte, zur T&#252;re hin, um nachzusehen, was dort geschehen war. Seine linke Seite schien eine einzige lange, unangenehm spannende Narbe, und er mu&#223;te auf seinen zwei Beinreihen regelrecht hinken. Ein Beinchen war &#252;brigens im Laufe der vormitt&#228;gigen Vorf&#228;lle schwer verletzt worden – es war fast ein Wunder, da&#223; nur eines verletzt worden war – und schleppte leblos nach.

Erst bei der T&#252;r merkte er, was ihn dorthin eigentlich gelockt hatte; es war der Geruch von etwas E&#223;barem gewesen. Denn dort stand ein Napf mit s&#252;&#223;er Milch gef&#252;llt, in der kleine Schnitten von Wei&#223;brot schwammen. Fast h&#228;tte er vor Freude gelacht, denn er hatte noch gr&#246;&#223;eren Hunger, als am Morgen, und gleich tauchte er seinen Kopf fast bis &#252;ber die Augen in die Milch hinein. Aber bald zog er ihn entt&#228;uscht wieder zur&#252;ck; nicht nur, da&#223; ihm das Essen wegen seiner heiklen linken Seite Schwierigkeiten machte – und er konnte nur essen, wenn der ganze K&#246;rper schnaufend mitarbeitete –, so schmeckte ihm &#252;berdies die Milch, die sonst sein Lieblingsgetr&#228;nk war, und die ihm gewi&#223; die Schwester deshalb hereingestellt hatte, gar nicht, ja er wandte sich fast mit Widerwillen von dem Napf ab und kroch in die Zimmermitte zur&#252;ck.

Im Wohnzimmer war, wie Gregor durch die T&#252;rspalte sah, das Gas angez&#252;ndet, aber w&#228;hrend sonst zu dieser Tageszeit der Vater seine nachmittags erscheinende Zeitung der Mutter und manchmal auch der Schwester mit erhobener Stimme vorzulesen pflegte, h&#246;rte man jetzt keinen Laut. Nun vielleicht war dieses Vorlesen, von dem ihm die Schwester immer erz&#228;hlte und schrieb, in der letzten Zeit &#252;berhaupt aus der &#220;bung gekommen. Aber auch ringsherum war es so still, trotzdem doch gewi&#223; die Wohnung nicht leer war. »Was f&#252;r ein stilles Leben die Familie doch f&#252;hrte«, sagte sich Gregor und f&#252;hlte, w&#228;hrend er starr vor sich ins Dunkle sah, einen gro&#223;en Stolz dar&#252;ber, da&#223; er seinen Eltern und seiner Schwester ein solches Leben in einer so sch&#246;nen Wohnung hatte verschaffen k&#246;nnen. Wie aber, wenn jetzt alle Ruhe, aller Wohlstand, alle Zufriedenheit ein Ende mit Schrecken nehmen sollte? Um sich nicht in solche Gedanken zu verlieren, setzte sich Gregor lieber in Bewegung und kroch im Zimmer auf und ab.

Einmal w&#228;hrend des langen Abends wurde die eine Seitent&#252;re und einmal die andere bis zu einer kleinen Spalte ge&#246;ffnet und rasch wieder geschlossen; jemand hatte wohl das Bed&#252;rfnis hereinzukommen, aber auch wieder zuviele Bedenken. Gregor machte nun unmittelbar bei der Wohnzimmert&#252;r halt, entschlossen, den z&#246;gernden Besucher doch irgendwie hereinzubringen oder doch wenigstens zu erfahren, wer es sei; aber nun wurde die T&#252;r nicht mehr ge&#246;ffnet und Gregor wartete vergebens. Fr&#252;h, als die T&#252;ren versperrt waren, hatten alle zu ihm hereinkommen wollen, jetzt, da er die eine T&#252;r ge&#246;ffnet hatte und die anderen offenbar w&#228;hrend des Tages ge&#246;ffnet worden waren, kam keiner mehr, und die Schl&#252;ssel steckten nun auch von au&#223;en.

Sp&#228;t erst in der Nacht wurde das Licht im Wohnzimmer ausgel&#246;scht, und nun war leicht festzustellen, da&#223; die Eltern und die Schwester so lange wachgeblieben waren, denn wie man genau h&#246;ren konnte, entfernten sich jetzt alle drei auf den Fu&#223;spitzen. Nun kam gewi&#223; bis zum Morgen niemand mehr zu Gregor herein; er hatte also eine lange Zeit, um ungest&#246;rt zu &#252;berlegen, wie er sein Leben jetzt neu ordnen sollte. Aber das hohe freie Zimmer, in dem er gezwungen war, flach auf dem Boden zu liegen, &#228;ngstigte ihn, ohne da&#223; er die Ursache herausfinden konnte, denn es war ja sein seit f&#252;nf Jahren von ihm bewohntes Zimmer – und mit einer halb unbewu&#223;ten Wendung und nicht ohne eine leichte Scham eilte er unter das Kanapee, wo er sich, trotzdem sein R&#252;cken ein wenig gedr&#252;ckt wurde und trotzdem er den Kopf nicht mehr erheben konnte, gleich sehr behaglich f&#252;hlte und nur bedauerte, da&#223; sein K&#246;rper zu breit war, um vollst&#228;ndig unter dem Kanapee untergebracht zu werden.

Dort blieb er die ganze Nacht, die er zum Teil im Halbschlaf, aus dem ihn der Hunger immer wieder aufschreckte, verbrachte, zum Teil aber in Sorgen und undeutlichen Hoffnungen, die aber alle zu dem Schlusse f&#252;hrten, da&#223; er sich vorl&#228;ufig ruhig verhalten und durch Geduld und gr&#246;&#223;te R&#252;cksichtnahme der Familie die Unannehmlichkeiten ertr&#228;glich machen m&#252;sse, die er ihr in seinem gegenw&#228;rtigen Zustand nun einmal zu verursachen gezwungen war.

Schon am fr&#252;hen Morgen, es war fast noch Nacht, hatte Gregor Gelegenheit, die Kraft seiner eben gefa&#223;ten Entschl&#252;sse zu pr&#252;fen, denn vom Vorzimmer her &#246;ffnete die Schwester, fast v&#246;llig angezogen, die T&#252;r und sah mit Spannung herein. Sie fand ihn nicht gleich, aber als sie ihn unter dem Kanapee bemerkte – Gott, er mu&#223;te doch irgendwo sein, er hatte doch nicht wegfliegen k&#246;nnen –, erschrak sie so sehr, da&#223; sie, ohne sich beherrschen zu k&#246;nnen, die T&#252;r von au&#223;en wieder zuschlug. Aber als bereue sie ihr Benehmen, &#246;ffnete sie die T&#252;r sofort wieder und trat, als sei sie bei einem Schwerkranken oder gar bei einem Fremden, auf den Fu&#223;spitzen herein. Gregor hatte den Kopf bis knapp zum Rande des Kanapees vorgeschoben und beobachtete sie. Ob sie wohl bemerken w&#252;rde, da&#223; er die Milch stehen gelassen hatte, und zwar keineswegs aus Mangel an Hunger, und ob sie eine andere Speise hereinbringen w&#252;rde, die ihm besser entsprach? T&#228;te sie es nicht von selbst, er wollte lieber verhungern, als sie darauf aufmerksam machen, trotzdem es ihn eigentlich ungeheuer dr&#228;ngte, unterm Kanapee vorzuschie&#223;en, sich der Schwester zu F&#252;&#223;en zu werfen und sie um irgend etwas Gutes zum Essen zu bitten. Aber die Schwester bemerkte sofort mit Verwunderung den noch vollen Napf, aus dem nur ein wenig Milch ringsherum versch&#252;ttet war, sie hob ihn gleich auf, zwar nicht mit den blo&#223;en H&#228;nden, sondern mit einem Fetzen, und trug ihn hinaus. Gregor war &#228;u&#223;erst neugierig, was sie zum Ersatze bringen w&#252;rde, und er machte sich die verschiedensten Gedanken dar&#252;ber. Niemals aber h&#228;tte er erraten k&#246;nnen, was die Schwester in ihrer G&#252;te wirklich tat. Sie brachte ihm, um seinen Geschmack zu pr&#252;fen, eine ganze Auswahl, alles auf einer alten Zeitung ausgebreitet. Da war altes halbverfaultes Gem&#252;se; Knochen vom Nachtmahl her, die von festgewordener wei&#223;er Sauce umgeben waren; ein paar Rosinen und Mandeln; ein K&#228;se, den Gregor vor zwei Tagen f&#252;r ungenie&#223;bar erkl&#228;rt hatte; ein trockenes Brot, ein mit Butter beschmiertes Brot und ein mit Butter beschmiertes und gesalzenes Brot. Au&#223;erdem stellte sie zu dem allen noch den wahrscheinlich ein f&#252;r allemal f&#252;r Gregor bestimmten Napf, in den sie Wasser gegossen hatte. Und aus Zartgef&#252;hl, da sie wu&#223;te, da&#223; Gregor vor ihr nicht essen w&#252;rde, entfernte sie sich eiligst und drehte sogar den Schl&#252;ssel um, damit nur Gregor merken k&#246;nne, da&#223; er es sich so behaglich machen d&#252;rfe, wie er wolle. Gregors Beinchen schwirrten, als es jetzt zum Essen ging. Seine Wunden mu&#223;ten &#252;brigens auch schon vollst&#228;ndig geheilt sein, er f&#252;hlte keine Behinderung mehr, er staunte dar&#252;ber und dachte daran, wie er vor mehr als einem Monat sich mit dem Messer ganz wenig in den Finger geschnitten, und wie ihm diese Wunde noch vorgestern genug weh getan hatte. »Sollte ich jetzt weniger Feingef&#252;hl haben?« dachte er und saugte schon gierig an dem K&#228;se, zu dem es ihn vor allen anderen Speisen sofort und nachdr&#252;cklich gezogen hatte. Rasch hintereinander und mit vor Befriedigung tr&#228;nenden Augen verzehrte er den K&#228;se, das Gem&#252;se und die Sauce; die frischen Speisen dagegen schmeckten ihm nicht, er konnte nicht einmal ihren Geruch vertragen und schleppte sogar die Sachen, die er essen wollte, ein St&#252;ckchen weiter weg. Er war schon l&#228;ngst mit allem fertig und lag nur noch faul auf der gleichen Stelle, als die Schwester zum Zeichen, da&#223; er sich zur&#252;ckziehen solle, langsam den Schl&#252;ssel umdrehte. Das schreckte ihn sofort auf, trotzdem er schon fast schlummerte, und er eilte wieder unter das Kanapee. Aber es kostete ihn gro&#223;e Selbst&#252;berwindung, auch nur die kurze Zeit, w&#228;hrend welcher die Schwester im Zimmer war, unter dem Kanapee zu bleiben, denn von dem reichlichen Essen hatte sich sein Leib ein wenig gerundet und er konnte dort in der Enge kaum atmen. Unter kleinen Erstickungsanf&#228;llen sah er mit etwas hervorgequollenen Augen zu, wie die nichtsahnende Schwester mit einem Besen nicht nur die &#220;berbleibsel zusammenkehrte, sondern selbst die von Gregor gar nicht ber&#252;hrten Speisen, als seien also auch diese nicht mehr zu gebrauchen, und wie sie alles hastig in einen K&#252;bel sch&#252;ttete, den sie mit einem Holzdeckel schlo&#223;, worauf sie alles hinaustrug. Kaum hatte sie sich umgedreht, zog sich schon Gregor unter dem Kanapee hervor und streckte und bl&#228;hte sich.

Auf diese Weise bekam nun Gregor t&#228;glich sein Essen, einmal am Morgen, wenn die Eltern und das Dienstm&#228;dchen noch schliefen, das zweitemal nach dem allgemeinen Mittagessen, denn dann schliefen die Eltern gleichfalls noch ein Weilchen, und das Dienstm&#228;dchen wurde von der Schwester mit irgendeiner Besorgung weggeschickt. Gewi&#223; wollten auch sie nicht, da&#223; Gregor verhungere, aber vielleicht h&#228;tten sie es nicht ertragen k&#246;nnen, von seinem Essen mehr als durch H&#246;rensagen zu erfahren, vielleicht wollte die Schwester ihnen auch eine m&#246;glicherweise nur kleine Trauer ersparen, denn tats&#228;chlich litten sie ja gerade genug.

Mit welchen Ausreden man an jenem ersten Vormittag den Arzt und den Schlosser wieder aus der Wohnung geschafft hatte, konnte Gregor gar nicht erfahren, denn da er nicht verstanden wurde, dachte niemand daran, auch die Schwester nicht, da&#223; er die Anderen verstehen k&#246;nne, und so mu&#223;te er sich, wenn die Schwester in seinem Zimmer war, damit begn&#252;gen, nur hier und da ihre Seufzer und Anrufe der Heiligen zu h&#246;ren. Erst sp&#228;ter, als sie sich ein wenig an alles gew&#246;hnt hatte – von vollst&#228;ndiger Gew&#246;hnung konnte nat&#252;rlich niemals die Rede sein –, erhaschte Gregor manchmal eine Bemerkung, die freundlich gemeint war oder so gedeutet werden konnte. »Heute hat es ihm aber geschmeckt«, sagte sie, wenn Gregor unter dem Essen t&#252;chtig aufger&#228;umt hatte, w&#228;hrend sie im gegenteiligen Fall, der sich allm&#228;hlich immer h&#228;ufiger wiederholte, fast traurig zu sagen pflegte: »Nun ist wieder alles stehengeblieben.«

W&#228;hrend aber Gregor unmittelbar keine Neuigkeit erfahren konnte, erhorchte er manches aus den Nebenzimmern, und wo er nur einmal Stimmen h&#246;rte, lief er gleich zu der betreffenden T&#252;r und dr&#252;ckte sich mit ganzem Leib an sie. Besonders in der ersten Zeit gab es kein Gespr&#228;ch, das nicht irgendwie, wenn auch nur im geheimen, von ihm handelte. Zwei Tage lang waren bei allen Mahlzeiten Beratungen dar&#252;ber zu h&#246;ren, wie man sich jetzt verhalten solle; aber auch zwischen den Mahlzeiten sprach man &#252;ber das gleiche Thema, denn immer waren zumindest zwei Familienmitglieder zu Hause, da wohl niemand allein zu Hause bleiben wollte und man die Wohnung doch auf keinen Fall g&#228;nzlich verlassen konnte. Auch hatte das Dienstm&#228;dchen gleich am ersten Tag – es war nicht ganz klar, was und wieviel sie von dem Vorgefallenen wu&#223;te – knief&#228;llig die Mutter gebeten, sie sofort zu entlassen, und als sie sich eine Viertelstunde danach verabschiedete, dankte sie f&#252;r die Entlassung unter Tr&#228;nen, wie f&#252;r die gr&#246;&#223;te Wohltat, die man ihr hier erwiesen hatte, und gab, ohne da&#223; man es von ihr verlangte, einen f&#252;rchterlichen Schwur ab, niemandem auch nur das Geringste zu verraten.

Nun mu&#223;te die Schwester im Verein mit der Mutter auch kochen; allerdings machte das nicht viel M&#252;he, denn man a&#223; fast nichts. Immer wieder h&#246;rte Gregor, wie der eine den anderen vergebens zum Essen aufforderte und keine andere Antwort bekam, als: »Danke, ich habe genug« oder etwas &#196;hnliches. Getrunken wurde vielleicht auch nichts. &#214;fters fragte die Schwester den Vater, ob er Bier haben wolle, und herzlich erbot sie sich, es selbst zu holen, und als der Vater schwieg, sagte sie, um ihm jedes Bedenken zu nehmen, sie k&#246;nne auch die Hausmeisterin darum schicken, aber dann sagte der Vater schlie&#223;lich ein gro&#223;es »Nein«, und es wurde nicht mehr davon gesprochen.

Schon im Laufe des ersten Tages legte der Vater die ganzen Verm&#246;gensverh&#228;ltnisse und Aussichten sowohl der Mutter, als auch der Schwester dar. Hie und da stand er vom Tische auf und holte aus seiner kleinen Wertheimkassa, die er aus dem vor f&#252;nf Jahren erfolgten Zusammenbruch seines Gesch&#228;ftes gerettet hatte, irgendeinen Beleg oder irgendein Vormerkbuch. Man h&#246;rte, wie er das komplizierte Schlo&#223; aufsperrte und nach Entnahme des Gesuchten wieder verschlo&#223;. Diese Erkl&#228;rungen des Vaters waren zum Teil das erste Erfreuliche, was Gregor seit seiner Gefangenschaft zu h&#246;ren bekam. Er war der Meinung gewesen, da&#223; dem Vater von jenem Gesch&#228;ft her nicht das Geringste &#252;briggeblieben war, zumindest hatte ihm der Vater nichts Gegenteiliges gesagt, und Gregor allerdings hatte ihn auch nicht darum gefragt. Gregors Sorge war damals nur gewesen, alles daranzusetzen, um die Familie das gesch&#228;ftliche Ungl&#252;ck, das alle in eine vollst&#228;ndige Hoffnungslosigkeit gebracht hatte, m&#246;glichst rasch vergessen zu lassen. Und so hatte er damals mit ganz besonderem Feuer zu arbeiten angefangen und war fast &#252;ber Nacht aus einem kleinen Kommis ein Reisender geworden, der nat&#252;rlich ganz andere M&#246;glichkeiten des Geldverdienens hatte, und dessen Arbeitserfolge sich sofort in Form der Provision zu Bargeld verwandelten, das der erstaunten und begl&#252;ckten Familie zu Hause auf den Tisch gelegt werden konnte. Es waren sch&#246;ne Zeiten gewesen, und niemals nachher hatten sie sich, wenigstens in diesem Glanze, wiederholt, trotzdem Gregor sp&#228;ter so viel Geld verdiente, da&#223; er den Aufwand der ganzen Familie zu tragen imstande war und auch trug. Man hatte sich eben daran gew&#246;hnt, sowohl die Familie, als auch Gregor, man nahm das Geld dankbar an, er lieferte es gern ab, aber eine besondere W&#228;rme wollte sich nicht mehr ergeben. Nur die Schwester war Gregor doch noch nahe geblieben, und es war sein geheimer Plan, sie, die zum Unterschied von Gregor Musik sehr liebte und r&#252;hrend Violine zu spielen verstand, n&#228;chstes Jahr, ohne R&#252;cksicht auf die gro&#223;en Kosten, die das verursachen mu&#223;te, und die man schon auf andere Weise hereinbringen w&#252;rde, auf das Konservatorium zu schicken. &#214;fters w&#228;hrend der kurzen Aufenthalte Gregors in der Stadt wurde in den Gespr&#228;chen mit der Schwester das Konservatorium erw&#228;hnt, aber immer nur als sch&#246;ner Traum, an dessen Verwirklichung nicht zu denken war, und die Eltern h&#246;rten nicht einmal diese unschuldigen Erw&#228;hnungen gern; aber Gregor dachte sehr bestimmt daran und beabsichtigte, es am Weihnachtsabend feierlich zu erkl&#228;ren.

Solche in seinem gegenw&#228;rtigen Zustand ganz nutzlose Gedanken gingen ihm durch den Kopf, w&#228;hrend er dort aufrecht an der T&#252;re klebte und horchte. Manchmal konnte er vor allgemeiner M&#252;digkeit gar nicht mehr zuh&#246;ren und lie&#223; den Kopf nachl&#228;ssig gegen die T&#252;r schlagen, hielt ihn aber sofort wieder fest, denn selbst das kleine Ger&#228;usch, das er damit verursacht hatte, war nebenan geh&#246;rt worden und hatte alle verstummen lassen. »Was er nur wieder treibt«, sagte der Vater nach einer Weile, offenbar zur T&#252;re hingewendet, und dann erst wurde das unterbrochene Gespr&#228;ch allm&#228;hlich wieder aufgenommen.

Gregor erfuhr nun zur Gen&#252;ge – denn der Vater pflegte sich in seinen Erkl&#228;rungen &#246;fters zu wiederholen, teils, weil er selbst sich mit diesen Dingen schon lange nicht besch&#228;ftigt hatte, teils auch, weil die Mutter nicht alles gleich beim erstenmal verstand –, da&#223; trotz allen Ungl&#252;cks ein allerdings ganz kleines Verm&#246;gen aus der alten Zeit noch vorhanden war, das die nicht anger&#252;hrten Zinsen in der Zwischenzeit ein wenig hatten anwachsen lassen. Au&#223;erdem aber war das Geld, das Gregor allmonatlich nach Hause gebracht hatte – er selbst hatte nur ein paar Gulden f&#252;r sich behalten –, nicht vollst&#228;ndig aufgebraucht worden und hatte sich zu einem kleinen Kapital angesammelt. Gregor, hinter seiner T&#252;re, nickte eifrig, erfreut &#252;ber diese unerwartete Vorsicht und Sparsamkeit. Eigentlich h&#228;tte er ja mit diesen &#252;bersch&#252;ssigen Geldern die Schuld des Vaters gegen&#252;ber dem Chef weiter abgetragen haben k&#246;nnen, und jener Tag, an dem er diesen Posten h&#228;tte loswerden k&#246;nnen, w&#228;re weit n&#228;her gewesen, aber jetzt war es zweifellos besser so, wie es der Vater eingerichtet hatte.

Nun gen&#252;gte dieses Geld aber ganz und gar nicht, um die Familie etwa von den Zinsen leben zu lassen; es gen&#252;gte vielleicht, um die Familie ein, h&#246;chstens zwei Jahre zu erhalten, mehr war es nicht. Es war also blo&#223; eine Summe, die man eigentlich nicht angreifen durfte, und die f&#252;r den Notfall zur&#252;ckgelegt werden mu&#223;te; das Geld zum Leben aber mu&#223;te man verdienen. Nun war aber der Vater ein zwar gesunder, aber alter Mann, der schon f&#252;nf Jahre nichts gearbeitet hatte und sich jedenfalls nicht viel zutrauen durfte; er hatte in diesen f&#252;nf Jahren, welche die ersten Ferien seines m&#252;hevollen und doch erfolglosen Lebens waren, viel Fett angesetzt und war dadurch recht schwerf&#228;llig geworden. Und die alte Mutter sollte nun vielleicht Geld verdienen, die an Asthma litt, der eine Wanderung durch die Wohnung schon Anstrengung verursachte, und die jeden zweiten Tag in Atembeschwerden auf dem Sofa beim offenen Fenster verbrachte? Und die Schwester sollte Geld verdienen, die noch ein Kind war mit ihren siebzehn Jahren, und der ihre bisherige Lebensweise so sehr zu g&#246;nnen war, die daraus bestanden hatte, sich nett zu kleiden, lange zu schlafen, in der Wirtschaft mitzuhelfen, an ein paar bescheidenen Vergn&#252;gungen sich zu beteiligen und vor allem Violine zu spielen? Wenn die Rede auf diese Notwendigkeit des Geldverdienens kam, lie&#223; zuerst immer Gregor die T&#252;re los und warf sich auf das neben der T&#252;r befindliche k&#252;hle Ledersofa, denn ihm war ganz hei&#223; vor Besch&#228;mung und Trauer.

Oft lag er dort die ganzen langen N&#228;chte &#252;ber, schlief keinen Augenblick und scharrte nur stundenlang auf dem Leder. Oder er scheute nicht die gro&#223;e M&#252;he, einen Sessel zum Fenster zu schieben, dann die Fensterbr&#252;stung hinaufzukriechen und, in den Sessel gestemmt, sich ans Fenster zu lehnen, offenbar nur in irgendeiner Erinnerung an das Befreiende, das fr&#252;her f&#252;r ihn darin gelegen war, aus dem Fenster zu schauen. Denn tats&#228;chlich sah er von Tag zu Tag die auch nur ein wenig entfernten Dinge immer undeutlicher; das gegen&#252;berliegende Krankenhaus, dessen nur allzu h&#228;ufigen Anblick er fr&#252;her verflucht hatte, bekam er &#252;berhaupt nicht mehr zu Gesicht, und wenn er nicht genau gewu&#223;t h&#228;tte, da&#223; er in der stillen, aber v&#246;llig st&#228;dtischen Charlottenstra&#223;e wohnte, h&#228;tte er glauben k&#246;nnen, von seinem Fenster aus in eine Ein&#246;de zu schauen, in welcher der graue Himmel und die graue Erde ununterscheidbar sich vereinigten. Nur zweimal hatte die aufmerksame Schwester sehen m&#252;ssen, da&#223; der Sessel beim Fenster stand, als sie schon jedesmal, nachdem sie das Zimmer aufger&#228;umt hatte, den Sessel wieder genau zum Fenster hin schob, ja sogar von nun ab den inneren Fensterfl&#252;gel offen lie&#223;.

H&#228;tte Gregor nur mit der Schwester sprechen und ihr f&#252;r alles danken k&#246;nnen, was sie f&#252;r ihn machen mu&#223;te, er h&#228;tte ihre Dienste leichter ertragen; so aber litt er darunter. Die Schwester suchte freilich die Peinlichkeit des Ganzen m&#246;glichst zu verwischen, und je l&#228;ngere Zeit verging, desto besser gelang es ihr nat&#252;rlich auch, aber auch Gregor durchschaute mit der Zeit alles viel genauer. Schon ihr Eintritt war f&#252;r ihn schrecklich. Kaum war sie eingetreten, lief sie, ohne sich Zeit zu nehmen, die T&#252;re zu schlie&#223;en, so sehr sie sonst darauf achtete, jedem den Anblick von Gregors Zimmer zu ersparen, geradewegs zum Fenster und ri&#223; es, als ersticke sie fast, mit hastigen H&#228;nden auf, blieb auch, selbst wenn es noch so kalt war, ein Weilchen beim Fenster und atmete tief. Mit diesem Laufen und L&#228;rmen erschreckte sie Gregor t&#228;glich zweimal; die ganze Zeit &#252;ber zitterte er unter dem Kanapee und wu&#223;te doch sehr gut, da&#223; sie ihn gewi&#223; gerne damit verschont h&#228;tte, wenn es ihr nur m&#246;glich gewesen w&#228;re, sich in einem Zimmer, in dem sich Gregor befand, bei geschlossenem Fenster aufzuhalten.

Einmal, es war wohl schon ein Monat seit Gregors Verwandlung vergangen, und es war doch schon f&#252;r die Schwester kein besonderer Grund mehr, &#252;ber Gregors Aussehen in Erstaunen zu geraten, kam sie ein wenig fr&#252;her als sonst und traf Gregor noch an, wie er, unbeweglich und so recht zum Erschrecken aufgestellt, aus dem Fenster schaute. Es w&#228;re f&#252;r Gregor nicht unerwartet gewesen, wenn sie nicht eingetreten w&#228;re, da er sie durch seine Stellung verhinderte, sofort das Fenster zu &#246;ffnen, aber sie trat nicht nur nicht ein, sie fuhr sogar zur&#252;ck und schlo&#223; die T&#252;r; ein Fremder h&#228;tte geradezu denken k&#246;nnen, Gregor habe ihr aufgelauert und habe sie bei&#223;en wollen. Gregor versteckte sich nat&#252;rlich sofort unter dem Kanapee, aber er mu&#223;te bis zum Mittag warten, ehe die Schwester wiederkam, und sie schien viel unruhiger als sonst. Er erkannte daraus, da&#223; ihr sein Anblick noch immer unertr&#228;glich war und ihr auch weiterhin unertr&#228;glich bleiben m&#252;sse, und da&#223; sie sich wohl sehr &#252;berwinden mu&#223;te, vor dem Anblick auch nur der kleinen Partie seines K&#246;rpers nicht davonzulaufen, mit der er unter dem Kanapee hervorragte. Um ihr auch diesen Anblick zu ersparen, trug er eines Tages auf seinem R&#252;cken – er brauchte zu dieser Arbeit vier Stunden – das Leintuch auf das Kanapee und ordnete es in einer solchen Weise an, da&#223; er nun g&#228;nzlich verdeckt war, und da&#223; die Schwester, selbst wenn sie sich b&#252;ckte, ihn nicht sehen konnte. W&#228;re dieses Leintuch ihrer Meinung nach nicht n&#246;tig gewesen, dann h&#228;tte sie es ja entfernen k&#246;nnen, denn da&#223; es nicht zum Vergn&#252;gen Gregors geh&#246;ren konnte, sich so ganz und gar abzusperren, war doch klar genug, aber sie lie&#223; das Leintuch, so wie es war, und Gregor glaubte sogar einen dankbaren Blick erhascht zu haben, als er einmal mit dem Kopf vorsichtig das Leintuch ein wenig l&#252;ftete, um nachzusehen, wie die Schwester die neue Einrichtung aufnahm.

In den ersten vierzehn Tagen konnten es die Eltern nicht &#252;ber sich bringen, zu ihm hereinzukommen, und er h&#246;rte oft, wie sie die jetzige Arbeit der Schwester v&#246;llig anerkannten, w&#228;hrend sie sich bisher h&#228;ufig &#252;ber die Schwester ge&#228;rgert hatten, weil sie ihnen als ein etwas nutzloses M&#228;dchen erschienen war. Nun aber warteten oft beide, der Vater und die Mutter, vor Gregors Zimmer, w&#228;hrend die Schwester dort aufr&#228;umte, und kaum war sie herausgekommen mu&#223;te sie ganz genau erz&#228;hlen, wie es in dem Zimmer aussah, was Gregor gegessen hatte, wie er sich diesmal benommen hatte, und ob vielleicht eine kleine Besserung zu bemerken war. Die Mutter &#252;brigens wollte verh&#228;ltnism&#228;&#223;ig bald Gregor besuchen, aber der Vater und die Schwester hielten sie zuerst mit Vernunftgr&#252;nden zur&#252;ck, denen Gregor sehr aufmerksam zuh&#246;rte, und die er vollst&#228;ndig billigte. Sp&#228;ter aber mu&#223;te man sie mit Gewalt zur&#252;ckhalten, und wenn sie dann rief: »La&#223;t mich doch zu Gregor, er ist ja mein ungl&#252;cklicher Sohn! Begreift ihr es denn nicht, da&#223; ich zu ihm mu&#223;?«, dann dachte Gregor, da&#223; es vielleicht doch gut w&#228;re, wenn die Mutter hereink&#228;me, nicht jeden Tag nat&#252;rlich, aber vielleicht einmal in der Woche; sie verstand doch alles viel besser als die Schwester, die trotz all ihrem Mute doch nur ein Kind war und im letzten Grunde vielleicht nur aus kindlichem Leichtsinn eine so schwere Aufgabe &#252;bernommen hatte.

Der Wunsch Gregors, die Mutter zu sehen, ging bald in Erf&#252;llung. W&#228;hrend des Tages wollte Gregor schon aus R&#252;cksicht auf seine Eltern sich nicht beim Fenster zeigen, kriechen konnte er aber auf den paar Quadratmetern des Fu&#223;bodens auch nicht viel, das ruhige Liegen ertrug er schon w&#228;hrend der Nacht schwer, das Essen machte ihm bald nicht mehr das geringste Vergn&#252;gen, und so nahm er zur Zerstreuung die Gewohnheit an, kreuz und quer &#252;ber W&#228;nde und Plafond zu kriechen. Besonders oben auf der Decke hing er gern; es war ganz anders, als das Liegen auf dem Fu&#223;boden; man atmete freier; ein leichtes Schwingen ging durch den K&#246;rper; und in der fast gl&#252;cklichen Zerstreutheit, in der sich Gregor dort oben befand, konnte es geschehen, da&#223; er zu seiner eigenen &#220;berraschung sich loslie&#223; und auf den Boden klatschte. Aber nun hatte er nat&#252;rlich seinen K&#246;rper ganz anders in der Gewalt als fr&#252;her und besch&#228;digte sich selbst bei einem so gro&#223;en Falle nicht. Die Schwester nun bemerkte sofort die neue Unterhaltung, die Gregor f&#252;r sich gefunden hatte – er hinterlie&#223; ja auch beim Kriechen hie und da Spuren seines Klebstoffes –, und da setzte sie es sich in den Kopf, Gregor das Kriechen in gr&#246;&#223;tem Ausma&#223;e zu erm&#246;glichen und die M&#246;bel, die es verhinderten, also vor allem den Kasten und den Schreibtisch, wegzuschaffen. Nun war sie aber nicht imstande, dies allein zu tun; den Vater wagte sie nicht um Hilfe zu bitten; das Dienstm&#228;dchen h&#228;tte ihr ganz gewi&#223; nicht geholfen, denn dieses etwa sechzehnj&#228;hrige M&#228;dchen harrte zwar tapfer seit Entlassung der fr&#252;heren K&#246;chin aus, hatte aber um die Verg&#252;nstigung gebeten, die K&#252;che unaufh&#246;rlich versperrt halten zu d&#252;rfen und nur auf besonderen Anruf &#246;ffnen zu m&#252;ssen; so blieb der Schwester also nichts &#252;brig, als einmal in Abwesenheit des Vaters die Mutter zu holen. Mit Ausrufen erregter Freude kam die Mutter auch heran, verstummte aber an der T&#252;r vor Gregors Zimmer. Zuerst sah nat&#252;rlich die Schwester nach, ob alles im Zimmer in Ordnung war; dann erst lie&#223; sie die Mutter eintreten. Gregor hatte in gr&#246;&#223;ter Eile das Leintuch noch tiefer und mehr in Falten gezogen, das Ganze sah wirklich nur wie ein zuf&#228;llig &#252;ber das Kanapee geworfenes Leintuch aus. Gregor unterlie&#223; auch diesmal, unter dem Leintuch zu spionieren; er verzichtete darauf, die Mutter schon diesmal zu sehen, und war nur froh, da&#223; sie nun doch gekommen war. »Komm nur, man sieht ihn nicht«, sagte die Schwester, und offenbar f&#252;hrte sie die Mutter an der Hand. Gregor h&#246;rte nun, wie die zwei schwachen Frauen den immerhin schweren alten Kasten von seinem Platze r&#252;ckten, und wie die Schwester immerfort den gr&#246;&#223;ten Teil der Arbeit f&#252;r sich beanspruchte, ohne auf die Warnungen der Mutter zu h&#246;ren, welche f&#252;rchtete, da&#223; sie sich &#252;beranstrengen werde. Es dauerte sehr lange. Wohl nach schon viertelst&#252;ndiger Arbeit sagte die Mutter, man solle den Kasten doch lieber hier lassen, denn erstens sei er zu schwer, sie w&#252;rden vor Ankunft des Vaters nicht fertig werden und mit dem Kasten in der Mitte des Zimmers Gregor jeden Weg verrammeln, zweitens aber sei es doch gar nicht sicher, da&#223; Gregor mit der Entfernung der M&#246;bel ein Gefallen geschehe. Ihr scheine das Gegenteil der Fall zu sein; ihr bedr&#252;cke der Anblick der leeren Wand geradezu das Herz; und warum solle nicht auch Gregor diese Empfindung haben, da er doch an die Zimmerm&#246;bel l&#228;ngst gew&#246;hnt sei und sich deshalb im leeren Zimmer verlassen f&#252;hlen werde. »Und ist es dann nicht so«, schlo&#223; die Mutter ganz leise, wie sie &#252;berhaupt fast fl&#252;sterte, als wolle sie vermeiden, da&#223; Gregor, dessen genauen Aufenthalt sie ja nicht kannte, auch nur den Klang der Stimme h&#246;re, denn da&#223; er die Worte nicht verstand, davon war sie &#252;berzeugt, »und ist es nicht so, als ob wir durch die Entfernung der M&#246;bel zeigten, da&#223; wir jede Hoffnung auf Besserung aufgeben und ihn r&#252;cksichtslos sich selbst &#252;berlassen? Ich glaube, es w&#228;re das beste, wir suchen das Zimmer genau in dem Zustand zu erhalten, in dem es fr&#252;her war, damit Gregor, wenn er wieder zu uns zur&#252;ckkommt, alles unver&#228;ndert findet und umso leichter die Zwischenzeit vergessen kann.«

Beim Anh&#246;ren dieser Worte der Mutter erkannte Gregor, da&#223; der Mangel jeder unmittelbaren menschlichen Ansprache, verbunden mit dem einf&#246;rmigen Leben inmitten der Familie, im Laufe dieser zwei Monate seinen Verstand hatte verwirren m&#252;ssen, denn anders konnte er es sich nicht erkl&#228;ren, da&#223; er ernsthaft darnach hatte verlangen k&#246;nnen, da&#223; sein Zimmer ausgeleert w&#252;rde. Hatte er wirklich Lust, das warme, mit ererbten M&#246;beln gem&#252;tlich ausgestattete Zimmer in eine H&#246;hle verwandeln zu lassen, in der er dann freilich nach allen Richtungen ungest&#246;rt w&#252;rde kriechen k&#246;nnen, jedoch auch unter gleichzeitigem, schnellem, g&#228;nzlichem Vergessen seiner menschlichen Vergangenheit? War er doch jetzt schon nahe daran, zu vergessen, und nur die seit langem nicht geh&#246;rte Stimme der Mutter hatte ihn aufger&#252;ttelt. Nichts sollte entfernt werden; alles mu&#223;te bleiben; die guten Einwirkungen der M&#246;bel auf seinen Zustand konnte er nicht entbehren; und wenn die M&#246;bel ihn hinderten, das sinnlose Herumkriechen zu betreiben, so war es kein Schaden, sondern ein gro&#223;er Vorteil.

Aber die Schwester war leider anderer Meinung; sie hatte sich, allerdings nicht ganz unberechtigt, angew&#246;hnt, bei Besprechung der Angelegenheiten Gregors als besonders Sachverst&#228;ndige gegen&#252;ber den Eltern aufzutreten, und so war auch jetzt der Rat der Mutter f&#252;r die Schwester Grund genug, auf der Entfernung nicht nur des Kastens und des Schreibtisches, an die sie zuerst allein gedacht hatte, sondern auf der Entfernung s&#228;mtlicher M&#246;bel, mit Ausnahme des unentbehrlichen Kanapees, zu bestehen. Es war nat&#252;rlich nicht nur kindlicher Trotz und das in der letzten Zeit so unerwartet und schwer erworbene Selbstvertrauen, das sie zu dieser Forderung bestimmte; sie hatte doch auch tats&#228;chlich beobachtet, da&#223; Gregor viel Raum zum Kriechen brauchte, dagegen die M&#246;bel, soweit man sehen konnte, nicht im geringsten ben&#252;tzte. Vielleicht aber spielte auch der schw&#228;rmerische Sinn der M&#228;dchen ihres Alters mit, der bei jeder Gelegenheit seine Befriedigung sucht, und durch den Grete jetzt sich dazu verlocken lie&#223;, die Lage Gregors noch schreckenerregender machen zu wollen, um dann noch mehr als bis jetzt f&#252;r ihn leisten zu k&#246;nnen. Denn in einen Raum, in dem Gregor ganz allein die leeren W&#228;nde beherrschte, w&#252;rde wohl kein Mensch au&#223;er Grete jemals einzutreten sich getrauen.

Und so lie&#223; sie sich von ihrem Entschlusse durch die Mutter nicht abbringen, die auch in diesem Zimmer vor lauter Unruhe unsicher schien, bald verstummte und der Schwester nach Kr&#228;ften beim Hinausschaffen des Kastens half. Nun, den Kasten konnte Gregor im Notfall noch entbehren, aber schon der Schreibtisch mu&#223;te bleiben. Und kaum hatten die Frauen mit dem Kasten, an den sie sich &#228;chzend dr&#252;ckten, das Zimmer verlassen, als Gregor den Kopf unter dem Kanapee hervorstie&#223;, um zu sehen, wie er vorsichtig und m&#246;glichst r&#252;cksichtsvoll eingreifen k&#246;nnte. Aber zum Ungl&#252;ck war es gerade die Mutter, welche zuerst zur&#252;ckkehrte, w&#228;hrend Grete im Nebenzimmer den Kasten umfangen hielt und ihn allein hin und her schwang, ohne ihn nat&#252;rlich von der Stelle zu bringen. Die Mutter aber war Gregors Anblick nicht gew&#246;hnt, er h&#228;tte sie krank machen k&#246;nnen, und so eilte Gregor erschrocken im R&#252;ckw&#228;rtslauf bis an das andere Ende des Kanapees, konnte es aber nicht mehr verhindern, da&#223; das Leintuch vorne ein wenig sich bewegte. Das gen&#252;gte, um die Mutter aufmerksam zu machen. Sie stockte, stand einen Augenblick still und ging dann zu Grete zur&#252;ck.

Trotzdem sich Gregor immer wieder sagte, da&#223; ja nichts Au&#223;ergew&#246;hnliches geschehe, sondern nur ein paar M&#246;bel umgestellt w&#252;rden, wirkte doch, wie er sich bald eingestehen mu&#223;te, dieses Hin- und Hergehen der Frauen, ihre kleinen Zurufe, das Kratzen der M&#246;bel auf dem Boden, wie ein gro&#223;er, von allen Seiten gen&#228;hrter Trubel auf ihn, und er mu&#223;te sich, so fest er Kopf und Beine an sich zog und den Leib bis an den Boden dr&#252;ckte, unweigerlich sagen, da&#223; er das Ganze nicht lange aushalten werde. Sie r&#228;umten ihm sein Zimmer aus; nahmen ihm alles, was ihm lieb war; den Kasten, in dem die Laubs&#228;ge und andere Werkzeuge lagen, hatten sie schon hinausgetragen; lockerten jetzt den schon im Boden fest eingegrabenen Schreibtisch, an dem er als Handelsakademiker, als B&#252;rgersch&#252;ler, ja sogar schon als Volkssch&#252;ler seine Aufgaben geschrieben hatte, – da hatte er wirklich keine Zeit mehr, die guten Absichten zu pr&#252;fen, welche die zwei Frauen hatten, deren Existenz er &#252;brigens fast vergessen hatte, denn vor Ersch&#246;pfung arbeiteten sie schon stumm, und man h&#246;rte nur das schwere Tappen ihrer F&#252;&#223;e.

Und so brach er denn hervor – die Frauen st&#252;tzten sich gerade im Nebenzimmer an den Schreibtisch, um ein wenig zu verschnaufen –, wechselte viermal die Richtung des Laufes, er wu&#223;te wirklich nicht, was er zuerst retten sollte, da sah er an der im &#252;brigen schon leeren Wand auffallend das Bild der in lauter Pelzwerk gekleideten Dame h&#228;ngen, kroch eilends hinauf und pre&#223;te sich an das Glas, das ihn festhielt und seinem hei&#223;en Bauch wohltat. Dieses Bild wenigstens, das Gregor jetzt ganz verdeckte, w&#252;rde nun gewi&#223; niemand wegnehmen. Er verdrehte den Kopf nach der T&#252;r des Wohnzimmers, um die Frauen bei ihrer R&#252;ckkehr zu beobachten.

Sie hatten sich nicht viel Ruhe geg&#246;nnt und kamen schon wieder; Grete hatte den Arm um die Mutter gelegt und trug sie fast. »Also was nehmen wir jetzt?« sagte Grete und sah sich um. Da kreuzten sich ihre Blicke mit denen Gregors an der Wand. Wohl nur infolge der Gegenwart der Mutter behielt sie ihre Fassung, beugte ihr Gesicht zur Mutter, um diese vom Herumschauen abzuhalten, und sagte, allerdings zitternd und un&#252;berlegt: »Komm, wollen wir nicht lieber auf einen Augenblick noch ins Wohnzimmer zur&#252;ckgehen?« Die Absicht Gretes war f&#252;r Gregor klar, sie wollte die Mutter in Sicherheit bringen und dann ihn von der Wand hinunterjagen. Nun, sie konnte es ja immerhin versuchen! Er sa&#223; auf seinem Bild und gab es nicht her. Lieber w&#252;rde er Grete ins Gesicht springen.

Aber Gretes Worte hatten die Mutter erst recht beunruhigt, sie trat zur Seite, erblickte den riesigen braunen Fleck auf der gebl&#252;mten Tapete, rief, ehe ihr eigentlich zum Bewu&#223;tsein kam, da&#223; das Gregor war, was sie sah, mit schreiender, rauher Stimme: »Ach Gott, ach Gott!« und fiel mit ausgebreiteten Armen, als gebe sie alles auf, &#252;ber das Kanapee hin und r&#252;hrte sich nicht. »Du, Gregor!« rief die Schwester mit erhobener Faust und eindringlichen Blicken. Es waren seit der Verwandlung die ersten Worte, die sie unmittelbar an ihn gerichtet hatte. Sie lief ins Nebenzimmer, um irgendeine Essenz zu holen, mit der sie die Mutter aus ihrer Ohnmacht wecken k&#246;nnte; Gregor wollte auch helfen – zur Rettung des Bildes war noch Zeit -; er klebte aber fest an dem Glas und mu&#223;te sich mit Gewalt losrei&#223;en; er lief dann auch ins Nebenzimmer, als k&#246;nne er der Schwester irgendeinen Rat geben, wie in fr&#252;herer Zeit; mu&#223;te dann aber unt&#228;tig hinter ihr stehen, w&#228;hrend sie in verschiedenen Fl&#228;schchen kramte; erschreckte sie noch, als sie sich umdrehte; eine Flasche fiel auf den Boden und zerbrach; ein Splitter verletzte Gregor im Gesicht, irgendeine &#228;tzende Medizin umflo&#223; ihn; Grete nahm nun, ohne sich l&#228;nger aufzuhalten, so viele Fl&#228;schchen, als sie nur halten konnte, und rannte mit ihnen zur Mutter hinein; die T&#252;r schlug sie mit dem Fu&#223;e zu. Gregor war nun von der Mutter abgeschlossen, die durch seine Schuld vielleicht dem Tode nahe war; die T&#252;r durfte er nicht &#246;ffnen, wollte er die Schwester, die bei der Mutter bleiben mu&#223;te, nicht verjagen; er hatte jetzt nichts zu tun, als zu warten; und von Selbstvorw&#252;rfen und Besorgnis bedr&#228;ngt, begann er zu kriechen, &#252;berkroch alles, W&#228;nde, M&#246;bel und Zimmerdecke und fiel endlich in seiner Verzweiflung, als sich das ganze Zimmer schon um ihn zu drehen anfing, mitten auf den gro&#223;en Tisch.

Es verging eine kleine Weile, Gregor lag matt da, ringsherum war es still, vielleicht war das ein gutes Zeichen. Da l&#228;utete es. Das M&#228;dchen war nat&#252;rlich in ihrer K&#252;che eingesperrt und Grete mu&#223;te daher &#246;ffnen gehen. Der Vater war gekommen. »Was ist geschehen?« waren seine ersten Worte; Gretes Aussehen hatte ihm wohl alles verraten. Grete antwortete mit dumpfer Stimme, offenbar dr&#252;ckte sie ihr Gesicht an des Vaters Brust: »Die Mutter war ohnm&#228;chtig, aber es geht ihr schon besser. Gregor ist ausgebrochen.« – »Ich habe es ja erwartet«, sagte der Vater, »ich habe es euch ja immer gesagt, aber ihr Frauen wollt nicht h&#246;ren.« Gregor war es klar, da&#223; der Vater Gretes allzukurze Mitteilung schlecht gedeutet hatte und annahm, da&#223; Gregor sich irgendeine Gewalttat habe zuschulden kommen lassen. Deshalb mu&#223;te Gregor den Vater jetzt zu bes&#228;nftigen suchen, denn ihn aufzukl&#228;ren hatte er weder Zeit noch M&#246;glichkeit. Und so fl&#252;chtete er sich zur T&#252;r seines Zimmers und dr&#252;ckte sich an sie, damit der Vater beim Eintritt vom Vorzimmer her gleich sehen k&#246;nne, da&#223; Gregor die beste Absicht habe, sofort in sein Zimmer zur&#252;ckzukehren, und da&#223; es nicht n&#246;tig sei, ihn zur&#252;ckzutreiben, sondern da&#223; man nur die T&#252;r zu &#246;ffnen brauche, und gleich werde er verschwinden.

Aber der Vater war nicht in der Stimmung, solche Feinheiten zu bemerken; »Ah!« rief er gleich beim Eintritt in einem Tone, als sei er gleichzeitig w&#252;tend und froh. Gregor zog den Kopf von der T&#252;r zur&#252;ck und hob ihn gegen den Vater. So hatte er sich den Vater wirklich nicht vorgestellt, wie er jetzt dastand; allerdings hatte er in der letzten Zeit &#252;ber dem neuartigen Herumkriechen vers&#228;umt, sich so wie fr&#252;her um die Vorg&#228;nge in der &#252;brigen Wohnung zu k&#252;mmern, und h&#228;tte eigentlich darauf gefa&#223;t sein m&#252;ssen, ver&#228;nderte Verh&#228;ltnisse anzutreffen. Trotzdem, trotzdem, war das noch der Vater? Der gleiche Mann, der m&#252;de im Bett vergraben lag, wenn fr&#252;her Gregor zu einer Gesch&#228;ftsreise ausger&#252;ckt war; der ihn an Abenden der Heimkehr im Schlafrock im Lehnstuhl empfangen hatte; gar nicht recht imstande war, aufzustehen, sondern zum Zeichen der Freude nur die Arme gehoben hatte, und der bei den seltenen gemeinsamen Spazierg&#228;ngen an ein paar Sonntagen im Jahr und an den h&#246;chsten Feiertagen zwischen Gregor und der Mutter, die schon an und f&#252;r sich langsam gingen, immer noch ein wenig langsamer, in seinen alten Mantel eingepackt, mit stets vorsichtig aufgesetztem Kr&#252;ckstock sich vorw&#228;rts arbeitete und, wenn er etwas sagen wollte, fast immer stillstand und seine Begleitung um sich versammelte? Nun aber war er recht gut aufgerichtet; in eine straffe blaue Uniform mit Goldkn&#246;pfen gekleidet, wie sie Diener der Bankinstitute tragen; &#252;ber dem hohen steifen Kragen des Rockes entwickelte sich sein starkes Doppelkinn; unter den buschigen Augenbrauen drang der Blick der schwarzen Augen frisch und aufmerksam hervor; das sonst zerzauste wei&#223;e Haar war zu einer peinlich genauen, leuchtenden Scheitelfrisur niedergek&#228;mmt. Er warf seine M&#252;tze, auf der ein Goldmonogramm, wahrscheinlich das einer Bank, angebracht war, &#252;ber das ganze Zimmer im Bogen auf das Kanapee hin und ging, die Enden seines langen Uniformrockes zur&#252;ckgeschlagen, die H&#228;nde in den Hosentaschen, mit verbissenem Gesicht auf Gregor zu. Er wu&#223;te wohl selbst nicht, was er vor hatte; immerhin hob er die F&#252;&#223;e ungew&#246;hnlich hoch, und Gregor staunte &#252;ber die Riesengr&#246;&#223;e seiner Stiefelsohlen. Doch hielt er sich dabei nicht auf, er wu&#223;te ja noch vom ersten Tage seines neuen Lebens her, da&#223; der Vater ihm gegen&#252;ber nur die gr&#246;&#223;te Strenge f&#252;r angebracht ansah. Und so lief er vor dem Vater her, stockte, wenn der Vater stehen blieb, und eilte schon wieder vorw&#228;rts, wenn sich der Vater nur r&#252;hrte. So machten sie mehrmals die Runde um das Zimmer, ohne da&#223; sich etwas Entscheidendes ereignete, ja ohne da&#223; das Ganze infolge seines langsamen Tempos den Anschein einer Verfolgung gehabt h&#228;tte. Deshalb blieb auch Gregor vorl&#228;ufig auf dem Fu&#223;boden, zumal er f&#252;rchtete, der Vater k&#246;nnte eine Flucht auf die W&#228;nde oder den Plafond f&#252;r besondere Bosheit halten. Allerdings mu&#223;te sich Gregor sagen, da&#223; er sogar dieses Laufen nicht lange aushalten w&#252;rde, denn w&#228;hrend der Vater einen Schritt machte, mu&#223;te er eine Unzahl von Bewegungen ausf&#252;hren. Atemnot begann sich schon bemerkbar zu machen, wie er ja auch in seiner fr&#252;heren Zeit keine ganz vertrauensw&#252;rdige Lunge besessen hatte. Als er nun so dahintorkelte, um alle Kr&#228;fte f&#252;r den Lauf zu sammeln, kaum die Augen offenhielt; in seiner Stumpfheit an eine andere Rettung als durch Laufen gar nicht dachte; und fast schon vergessen hatte, da&#223; ihm die W&#228;nde freistanden, die hier allerdings mit sorgf&#228;ltig geschnitzten M&#246;beln voll Zacken und Spitzen verstellt waren – da flog knapp neben ihm, leicht geschleudert, irgend etwas nieder und rollte vor ihm her. Es war ein Apfel; gleich flog ihm ein zweiter nach; Gregor blieb vor Schrecken stehen; ein Weiterlaufen war nutzlos, denn der Vater hatte sich entschlossen, ihn zu bombardieren. Aus der Obstschale auf der Kredenz hatte er sich die Taschen gef&#252;llt und warf nun, ohne vorl&#228;ufig scharf zu zielen, Apfel f&#252;r Apfel. Diese kleinen roten &#196;pfel rollten wie elektrisiert auf dem Boden herum und stie&#223;en aneinander. Ein schwach geworfener Apfel streifte Gregors R&#252;cken, glitt aber unsch&#228;dlich ab. Ein ihm sofort nachfliegender drang dagegen f&#246;rmlich in Gregors R&#252;cken ein; Gregor wollte sich weiterschleppen, als k&#246;nne der &#252;berraschende unglaubliche Schmerz mit dem Ortswechsel vergehen; doch f&#252;hlte er sich wie festgenagelt und streckte sich in vollst&#228;ndiger Verwirrung aller Sinne. Nur mit dem letzten Blick sah er noch, wie die T&#252;r seines Zimmers aufgerissen wurde, und vor der schreienden Schwester die Mutter hervoreilte, im Hemd, denn die Schwester hatte sie entkleidet, um ihr in der Ohnmacht Atemfreiheit zu verschaffen, wie dann die Mutter auf den Vater zulief und ihr auf dem Weg die aufgebundenen R&#246;cke einer nach dem anderen zu Boden glitten, und wie sie stolpernd &#252;ber die R&#246;cke auf den Vater eindrang und ihn umarmend, in g&#228;nzlicher Vereinigung mit ihm – nun versagte aber Gregors Sehkraft schon – die H&#228;nde an des Vaters Hinterkopf um Schonung von Gregors Leben bat.



III.


Die schwere Verwundung Gregors, an der er &#252;ber einen Monat litt – der Apfel blieb, da ihn niemand zu entfernen wagte, als sichtbares Andenken im Fleische sitzen –, schien selbst den Vater daran erinnert zu haben, da&#223; Gregor trotz seiner gegenw&#228;rtigen traurigen und ekelhaften Gestalt ein Familienmitglied war, das man nicht wie einen Feind behandeln durfte, sondern dem gegen&#252;ber es das Gebot der Familienpflicht war, den Widerwillen hinunterzuschlucken und zu dulden, nichts als zu dulden.

Und wenn nun auch Gregor durch seine Wunde an Beweglichkeit wahrscheinlich f&#252;r immer verloren hatte und vorl&#228;ufig zur Durchquerung seines Zimmers wie ein alter Invalide lange, lange Minuten brauchte – an das Kriechen in der H&#246;he war nicht zu denken –, so bekam er f&#252;r diese Verschlimmerung seines Zustandes einen seiner Meinung nach vollst&#228;ndig gen&#252;genden Ersatz dadurch, da&#223; immer gegen Abend die Wohnzimmert&#252;r, die er schon ein bis zwei Stunden vorher scharf zu beobachten pflegte, ge&#246;ffnet wurde, so da&#223; er, im Dunkel seines Zimmers liegend, vom Wohnzimmer aus unsichtbar, die ganze Familie beim beleuchteten Tische sehen und ihre Reden, gewisserma&#223;en mit allgemeiner Erlaubnis, also ganz anders als fr&#252;her, anh&#246;ren durfte.

Freilich waren es nicht mehr die lebhaften Unterhaltungen der fr&#252;heren Zeiten, an die Gregor in den kleinen Hotelzimmern stets mit einigem Verlangen gedacht hatte, wenn er sich m&#252;de in das feuchte Bettzeug hatte werfen m&#252;ssen. Es ging jetzt meist nur sehr still zu. Der Vater schlief bald nach dem Nachtessen in seinem Sessel ein; die Mutter und Schwester ermahnten einander zur Stille; die Mutter n&#228;hte, weit unter das Licht vorgebeugt, feine W&#228;sche f&#252;r ein Modengesch&#228;ft; die Schwester, die eine Stellung als Verk&#228;uferin angenommen hatte, lernte am Abend Stenographie und Franz&#246;sisch, um vielleicht sp&#228;ter einmal einen besseren Posten zu erreichen. Manchmal wachte der Vater auf, und als wisse er gar nicht, da&#223; er geschlafen habe, sagte er zur Mutter: »Wie lange du heute schon wieder n&#228;hst!« und schlief sofort wieder ein, w&#228;hrend Mutter und Schwester einander m&#252;de zul&#228;chelten.

Mit einer Art Eigensinn weigerte sich der Vater auch, zu Hause seine Dieneruniform abzulegen; und w&#228;hrend der Schlafrock nutzlos am Kleiderhaken hing, schlummerte der Vater vollst&#228;ndig angezogen auf seinem Platz, als sei er immer zu seinem Dienste bereit und warte auch hier auf die Stimme des Vorgesetzten. Infolgedessen verlor die gleich anfangs nicht neue Uniform trotz aller Sorgfalt von Mutter und Schwester an Reinlichkeit, und Gregor sah oft ganze Abende lang auf dieses &#252;ber und &#252;ber fleckige, mit seinen stets geputzten Goldkn&#246;pfen leuchtende Kleid, in dem der alte Mann h&#246;chst unbequem und doch ruhig schlief.

Sobald die Uhr zehn schlug, suchte die Mutter durch leise Zusprache den Vater zu wecken und dann zu &#252;berreden, ins Bett zu gehen, denn hier war es doch kein richtiger Schlaf und diesen hatte der Vater, der um sechs Uhr seinen Dienst antreten mu&#223;te, &#228;u&#223;erst n&#246;tig. Aber in dem Eigensinn, der ihn, seitdem er Diener war, ergriffen hatte, bestand er immer darauf, noch l&#228;nger bei Tisch zu bleiben, trotzdem er regelm&#228;&#223;ig einschlief, und war dann &#252;berdies nur mit der gr&#246;&#223;ten M&#252;he zu bewegen, den Sessel mit dem Bett zu vertauschen. Da mochten Mutter und Schwester mit kleinen Ermahnungen noch so sehr auf ihn eindringen, viertelstundenlang sch&#252;ttelte er langsam den Kopf, hielt die Augen geschlossen und stand nicht auf. Die Mutter zupfte ihn am &#196;rmel, sagte ihm Schmeichelworte ins Ohr, die Schwester verlie&#223; ihre Aufgabe, um der Mutter zu helfen, aber beim Vater verfing das nicht. Er versank nur noch tiefer in seinen Sessel. Erst bis ihn die Frauen unter den Achseln fa&#223;ten, schlug er die Augen auf, sah abwechselnd die Mutter und die Schwester an und pflegte zu sagen: »Das ist ein Leben. Das ist die Ruhe meiner alten Tage.« Und auf die beiden Frauen gest&#252;tzt, erhob er sich, umst&#228;ndlich, als sei er f&#252;r sich selbst die gr&#246;&#223;te Last, lie&#223; sich von den Frauen bis zur T&#252;re f&#252;hren, winkte ihnen dort ab und ging nun selbst&#228;ndig weiter, w&#228;hrend die Mutter ihr N&#228;hzeug, die Schwester ihre Feder eiligst hinwarfen, um hinter dem Vater zu laufen und ihm weiter behilflich zu sein.

Wer hatte in dieser abgearbeiteten und &#252;berm&#252;deten Familie Zeit, sich um Gregor mehr zu k&#252;mmern, als unbedingt n&#246;tig war? Der Haushalt wurde immer mehr eingeschr&#228;nkt; das Dienstm&#228;dchen wurde nun doch entlassen; eine riesige knochige Bedienerin mit wei&#223;em, den Kopf umflatterndem Haar kam des Morgens und des Abends, um die schwerste Arbeit zu leisten; alles andere besorgte die Mutter neben ihrer vielen N&#228;harbeit. Es geschah sogar, da&#223; verschiedene Familienschmuckst&#252;cke, welche fr&#252;her die Mutter und die Schwester &#252;bergl&#252;cklich bei Unterhaltungen und Feierlichkeiten getragen hatten, verkauft wurden, wie Gregor am Abend aus der allgemeinen Besprechung der erzielten Preise erfuhr. Die gr&#246;&#223;te Klage war aber stets, da&#223; man diese f&#252;r die gegenw&#228;rtigen Verh&#228;ltnisse allzugro&#223;e Wohnung nicht verlassen konnte, da es nicht auszudenken war, wie man Gregor &#252;bersiedeln sollte. Aber Gregor sah wohl ein, da&#223; es nicht nur die R&#252;cksicht auf ihn war, welche eine &#220;bersiedlung verhinderte, denn ihn h&#228;tte man doch in einer passenden Kiste mit ein paar Luftl&#246;chern leicht transportieren k&#246;nnen; was die Familie haupts&#228;chlich vom Wohnungswechsel abhielt, war vielmehr die v&#246;llige Hoffnungslosigkeit und der Gedanke daran, da&#223; sie mit einem Ungl&#252;ck geschlagen war, wie niemand sonst im ganzen Verwandten- und Bekanntenkreis. Was die Welt von armen Leuten verlangt, erf&#252;llten sie bis zum &#228;u&#223;ersten, der Vater holte den kleinen Bankbeamten das Fr&#252;hst&#252;ck, die Mutter opferte sich f&#252;r die W&#228;sche fremder Leute, die Schwester lief nach dem Befehl der Kunden hinter dem Pulte hin und her, aber weiter reichten die Kr&#228;fte der Familie schon nicht. Und die Wunde im R&#252;cken fing Gregor wie neu zu schmerzen an, wenn Mutter und Schwester, nachdem sie den Vater zu Bett gebracht hatten, nun zur&#252;ckkehrten, die Arbeit liegen lie&#223;en, nahe zusammenr&#252;ckten, schon Wange an Wange sa&#223;en; wenn jetzt die Mutter, auf Gregors Zimmer zeigend, sagte: »Mach dort die T&#252;r zu, Grete«, und wenn nun Gregor wieder im Dunkel war, w&#228;hrend nebenan die Frauen ihre Tr&#228;nen vermischten oder gar tr&#228;nenlos den Tisch anstarrten.

Die N&#228;chte und Tage verbrachte Gregor fast ganz ohne Schlaf. Manchmal dachte er daran, beim n&#228;chsten &#214;ffnen der T&#252;r die Angelegenheiten der Familie ganz so wie fr&#252;her wieder in die Hand zu nehmen; in seinen Gedanken erschienen wieder nach langer Zeit der Chef und der Prokurist, die Kommis und die Lehrjungen, der so begriffsst&#252;tzige Hausknecht, zwei drei Freunde aus anderen Gesch&#228;ften, ein Stubenm&#228;dchen aus einem Hotel in der Provinz, eine liebe, fl&#252;chtige Erinnerung, eine Kassiererin aus einem Hutgesch&#228;ft, um die er sich ernsthaft, aber zu langsam beworben hatte – sie alle erschienen untermischt mit Fremden oder schon Vergessenen, aber statt ihm und seiner Familie zu helfen, waren sie s&#228;mtlich unzug&#228;nglich, und er war froh, wenn sie verschwanden. Dann aber war er wieder gar nicht in der Laune, sich um seine Familie zu sorgen, blo&#223; Wut &#252;ber die schlechte Wartung erf&#252;llte ihn, und trotzdem er sich nichts vorstellen konnte, worauf er Appetit gehabt h&#228;tte, machte er doch Pl&#228;ne, wie er in die Speisekammer gelangen k&#246;nnte, um dort zu nehmen, was ihm, auch wenn er keinen Hunger hatte, immerhin geb&#252;hrte. Ohne jetzt mehr nachzudenken, womit man Gregor einen besonderen Gefallen machen k&#246;nnte, schob die Schwester eiligst, ehe sie morgens und mittags ins Gesch&#228;ft lief, mit dem Fu&#223; irgendeine beliebige Speise in Gregors Zimmer hinein, um sie am Abend, gleichg&#252;ltig dagegen, ob die Speise vielleicht nur verkostet oder – der h&#228;ufigste Fall – g&#228;nzlich unber&#252;hrt war, mit einem Schwenken des Besens hinauszukehren. Das Aufr&#228;umen des Zimmers, das sie nun immer abends besorgte, konnte gar nicht mehr schneller getan sein. Schmutzstreifen zogen sich die W&#228;nde entlang, hie und da lagen Kn&#228;uel von Staub und Unrat. In der ersten Zeit stellte sich Gregor bei der Ankunft der Schwester in derartige besonders bezeichnende Winkel, um ihr durch diese Stellung gewisserma&#223;en einen Vorwurf zu machen. Aber er h&#228;tte wohl wochenlang dort bleiben k&#246;nnen, ohne da&#223; sich die Schwester gebessert h&#228;tte; sie sah ja den Schmutz genau so wie er, aber sie hatte sich eben entschlossen, ihn zu lassen. Dabei wachte sie mit einer an ihr ganz neuen Empfindlichkeit, die &#252;berhaupt die ganze Familie ergriffen hatte, dar&#252;ber, da&#223; das Aufr&#228;umen von Gregors Zimmer ihr vorbehalten blieb. Einmal hatte die Mutter Gregors Zimmer einer gro&#223;en Reinigung unterzogen, die ihr nur nach Verbrauch einiger K&#252;bel Wasser gelungen war – die viele Feuchtigkeit kr&#228;nkte allerdings Gregor auch und er lag breit, verbittert und unbeweglich auf dem Kanapee –, aber die Strafe blieb f&#252;r die Mutter nicht aus. Denn kaum hatte am Abend die Schwester die Ver&#228;nderung in Gregors Zimmer bemerkt, als sie, aufs h&#246;chste beleidigt, ins Wohnzimmer lief und, trotz der beschw&#246;rend erhobenen H&#228;nde der Mutter, in einen Weinkrampf ausbrach, dem die Eltern – der Vater war nat&#252;rlich aus seinem Sessel aufgeschreckt worden – zuerst erstaunt und hilflos zusahen, bis auch sie sich zu r&#252;hren anfingen; der Vater rechts der Mutter Vorw&#252;rfe machte, da&#223; sie Gregors Zimmer nicht der Schwester zur Reinigung &#252;berlie&#223;; links dagegen die Schwester anschrie, sie werde niemals mehr Gregors Zimmer reinigen d&#252;rfen; w&#228;hrend die Mutter den Vater, der sich vor Erregung nicht mehr kannte, ins Schlafzimmer zu schleppen suchte; die Schwester, von Schluchzen gesch&#252;ttelt, mit ihren kleinen F&#228;usten den Tisch bearbeitete; und Gregor laut vor Wut dar&#252;ber zischte, da&#223; es keinem einfiel, die T&#252;r zu schlie&#223;en und ihm diesen Anblick und L&#228;rm zu ersparen.

Aber selbst wenn die Schwester, ersch&#246;pft von ihrer Berufsarbeit, dessen &#252;berdr&#252;ssig geworden war, f&#252;r Gregor, wie fr&#252;her, zu sorgen, so h&#228;tte noch keineswegs die Mutter f&#252;r sie eintreten m&#252;ssen und Gregor h&#228;tte doch nicht vernachl&#228;ssigt werden brauchen. Denn nun war die Bedienerin da. Diese alte Witwe, die in ihrem langen Leben mit Hilfe ihres starken Knochenbaues das &#196;rgste &#252;berstanden haben mochte, hatte keinen eigentlichen Abscheu vor Gregor. Ohne irgendwie neugierig zu sein, hatte sie zuf&#228;llig einmal die T&#252;r von Gregors Zimmer aufgemacht und war im Anblick Gregors, der, g&#228;nzlich &#252;berrascht, trotzdem ihn niemand jagte, hin und herzulaufen begann, die H&#228;nde im Scho&#223; gefaltet staunend stehen geblieben. Seitdem vers&#228;umte sie nicht, stets fl&#252;chtig morgens und abends die T&#252;r ein wenig zu &#246;ffnen und zu Gregor hineinzuschauen. Anfangs rief sie ihn auch zu sich herbei, mit Worten, die sie wahrscheinlich f&#252;r freundlich hielt, wie »Komm mal her&#252;ber, alter Mistk&#228;fer!« oder »Seht mal den alten Mistk&#228;fer!« Auf solche Ansprachen antwortete Gregor mit nichts, sondern blieb unbeweglich auf seinem Platz, als sei die T&#252;r gar nicht ge&#246;ffnet worden. H&#228;tte man doch dieser Bedienerin, statt sie nach ihrer Laune ihn nutzlos st&#246;ren zu lassen, lieber den Befehl gegeben, sein Zimmer t&#228;glich zu reinigen! Einmal am fr&#252;hen Morgen – ein heftiger Regen, vielleicht schon ein Zeichen des kommenden Fr&#252;hjahrs, schlug an die Scheiben – war Gregor, als die Bedienerin mit ihren Redensarten wieder begann, derartig erbittert, da&#223; er, wie zum Angriff, allerdings langsam und hinf&#228;llig, sich gegen sie wendete. Die Bedienerin aber, statt sich zu f&#252;rchten, hob blo&#223; einen in der N&#228;he der T&#252;r befindlichen Stuhl hoch empor, und wie sie mit gro&#223; ge&#246;ffnetem Munde dastand, war ihre Absicht klar, den Mund erst zu schlie&#223;en, wenn der Sessel in ihrer Hand auf Gregors R&#252;cken niederschlagen w&#252;rde. »Also weiter geht es nicht?« fragte sie, als Gregor sich wieder umdrehte, und stellte den Sessel ruhig in die Ecke zur&#252;ck.

Gregor a&#223; nun fast gar nichts mehr. Nur wenn er zuf&#228;llig an der vorbereiteten Speise vor&#252;berkam, nahm er zum Spiel einen Bissen in den Mund, hielt ihn dort stundenlang und spie ihn dann meist wieder aus. Zuerst dachte er, es sei die Trauer &#252;ber den Zustand seines Zimmers, die ihn vom Essen abhalte, aber gerade mit den Ver&#228;nderungen des Zimmers s&#246;hnte er sich sehr bald aus. Man hatte sich angew&#246;hnt, Dinge, die man anderswo nicht unterbringen konnte, in dieses Zimmer hineinzustellen, und solcher Dinge gab es nun viele, da man ein Zimmer der Wohnung an drei Zimmerherren vermietet hatte. Diese ernsten Herren – alle drei hatten Vollb&#228;rte, wie Gregor einmal durch eine T&#252;rspalte feststellte – waren peinlich auf Ordnung, nicht nur in ihrem Zimmer, sondern, da sie sich nun einmal hier eingemietet hatten, in der ganzen Wirtschaft, also insbesondere in der K&#252;che, bedacht. Unn&#252;tzen oder gar schmutzigen Kram ertrugen sie nicht. &#220;berdies hatten sie zum gr&#246;&#223;ten Teil ihre eigenen Einrichtungsst&#252;cke mitgebracht. Aus diesem Grunde waren viele Dinge &#252;berfl&#252;ssig geworden, die zwar nicht verk&#228;uflich waren, die man aber auch nicht wegwerfen wollte. Alle diese wanderten in Gregors Zimmer. Ebenso auch die Aschenkiste und die Abfallkiste aus der K&#252;che. Was nur im Augenblick unbrauchbar war, schleuderte die Bedienerin, die es immer sehr eilig hatte, einfach in Gregors Zimmer; Gregor sah gl&#252;cklicherweise meist nur den betreffenden Gegenstand und die Hand, die ihn hielt. Die Bedienerin hatte vielleicht die Absicht, bei Zeit und Gelegenheit die Dinge wieder zu holen oder alle insgesamt mit einemmal hinauszuwerfen, tats&#228;chlich aber blieben sie dort liegen, wohin sie durch den ersten Wurf gekommen waren, wenn nicht Gregor sich durch das Rumpelzeug wand und es in Bewegung brachte, zuerst gezwungen, weil kein sonstiger Platz zum Kriechen frei war, sp&#228;ter aber mit wachsendem Vergn&#252;gen, obwohl er nach solchen Wanderungen, zum Sterben m&#252;de und traurig, wieder stundenlang sich nicht r&#252;hrte.

Da die Zimmerherren manchmal auch ihr Abendessen zu Hause im gemeinsamen Wohnzimmer einnahmen, blieb die Wohnzimmert&#252;r an manchen Abenden geschlossen, aber Gregor verzichtete ganz leicht auf das &#214;ffnen der T&#252;r, hatte er doch schon manche Abende, an denen sie ge&#246;ffnet war, nicht ausgen&#252;tzt, sondern war, ohne da&#223; es die Familie merkte, im dunkelsten Winkel seines Zimmers gelegen. Einmal aber hatte die Bedienerin die T&#252;r zum Wohnzimmer ein wenig offen gelassen, und sie blieb so offen, auch als die Zimmerherren am Abend eintraten und Licht gemacht wurde. Sie setzten sich oben an den Tisch, wo in fr&#252;heren Zeiten der Vater, die Mutter und Gregor gegessen hatten, entfalteten die Servietten und nahmen Messer und Gabel in die Hand. Sofort erschien in der T&#252;r die Mutter mit einer Sch&#252;ssel Fleisch und knapp hinter ihr die Schwester mit einer Sch&#252;ssel hochgeschichteter Kartoffeln. Das Essen dampfte mit starkem Rauch. Die Zimmerherren beugten sich &#252;ber die vor sie hingestellten Sch&#252;sseln, als wollten sie sie vor dem Essen pr&#252;fen, und tats&#228;chlich zerschnitt der, welcher in der Mitte sa&#223; und den anderen zwei als Autorit&#228;t zu gelten schien, ein St&#252;ck Fleisch noch auf der Sch&#252;ssel, offenbar um festzustellen, ob es m&#252;rbe genug sei und ob es nicht etwa in die K&#252;che zur&#252;ckgeschickt werden solle. Er war befriedigt, und Mutter und Schwester, die gespannt zugesehen hatten, begannen aufatmend zu l&#228;cheln.

Die Familie selbst a&#223; in der K&#252;che. Trotzdem kam der Vater, ehe er in die K&#252;che ging, in dieses Zimmer herein und machte mit einer einzigen Verbeugung, die Kappe in der Hand, einen Rundgang um den Tisch. Die Zimmerherren erhoben sich s&#228;mtlich und murmelten etwas in ihre B&#228;rte. Als sie dann allein waren, a&#223;en sie fast unter vollkommenem Stillschweigen. Sonderbar schien es Gregor, da&#223; man aus allen mannigfachen Ger&#228;uschen des Essens immer wieder ihre kauenden Z&#228;hne heraush&#246;rte, als ob damit Gregor gezeigt werden sollte, da&#223; man Z&#228;hne brauche, um zu essen, und da&#223; man auch mit den sch&#246;nsten zahnlosen Kiefern nichts ausrichten k&#246;nne. »Ich habe ja Appetit«, sagte sich Gregor sorgenvoll, »aber nicht auf diese Dinge. Wie sich diese Zimmerherren n&#228;hren, und ich komme um!«

Gerade an diesem Abend – Gregor erinnerte sich nicht, w&#228;hrend der ganzen Zeit die Violine geh&#246;rt zu haben – ert&#246;nte sie von der K&#252;che her. Die Zimmerherren hatten schon ihr Nachtmahl beendet, der mittlere hatte eine Zeitung hervorgezogen, den zwei anderen je ein Blatt gegeben, und nun lasen sie zur&#252;ckgelehnt und rauchten. Als die Violine zu spielen begann, wurden sie aufmerksam, erhoben sich und gingen auf den Fu&#223;spitzen zur Vorzimmert&#252;r, in der sie aneinandergedr&#228;ngt stehen blieben. Man mu&#223;te sie von der K&#252;che aus geh&#246;rt haben, denn der Vater rief: »Ist den Herren das Spiel vielleicht unangenehm? Es kann sofort eingestellt werden.« – »Im Gegenteil«, sagte der mittlere der Herren, »m&#246;chte das Fr&#228;ulein nicht zu uns hereinkommen und hier im Zimmer spielen, wo es doch viel bequemer und gem&#252;tlicher ist?« – »O bitte«, rief der Vater, als sei er der Violinspieler. Die Herren traten ins Zimmer zur&#252;ck und warteten. Bald kam der Vater mit dem Notenpult, die Mutter mit den Noten und die Schwester mit der Violine. Die Schwester bereitete alles ruhig zum Spiele vor; die Eltern, die niemals fr&#252;her Zimmer vermietet hatten und deshalb die H&#246;flichkeit gegen die Zimmerherren &#252;bertrieben, wagten gar nicht, sich auf ihre eigenen Sessel zu setzen; der Vater lehnte an der T&#252;r, die rechte Hand zwischen zwei Kn&#246;pfe des geschlossenen Livreerockes gesteckt; die Mutter aber erhielt von einem Herrn einen Sessel angeboten und sa&#223;, da sie den Sessel dort lie&#223;, wohin ihn der Herr zuf&#228;llig gestellt hatte, abseits in einem Winkel.

Die Schwester begann zu spielen; Vater und Mutter verfolgten, jeder von seiner Seite, aufmerksam die Bewegungen ihrer H&#228;nde. Gregor hatte, von dem Spiele angezogen, sich ein wenig weiter vorgewagt und war schon mit dem Kopf im Wohnzimmer. Er wunderte sich kaum dar&#252;ber, da&#223; er in letzter Zeit so wenig R&#252;cksicht auf die andern nahm; fr&#252;her war diese R&#252;cksichtnahme sein Stolz gewesen. Und dabei h&#228;tte er gerade jetzt mehr Grund gehabt, sich zu verstecken, denn infolge des Staubes, der in seinem Zimmer &#252;berall lag und bei der kleinsten Bewegung umherflog, war auch er ganz staubbedeckt; F&#228;den, Haare, Speise&#252;berreste schleppte er auf seinem R&#252;cken und an den Seiten mit sich herum; seine Gleichg&#252;ltigkeit gegen alles war viel zu gro&#223;, als da&#223; er sich, wie fr&#252;her mehrmals w&#228;hrend des Tages, auf den R&#252;cken gelegt und am Teppich gescheuert h&#228;tte. Und trotz dieses Zustandes hatte er keine Scheu, ein St&#252;ck auf dem makellosen Fu&#223;boden des Wohnzimmers vorzur&#252;cken.

Allerdings achtete auch niemand auf ihn. Die Familie war g&#228;nzlich vom Violinspiel in Anspruch genommen; die Zimmerherren dagegen, die zun&#228;chst, die H&#228;nde in den Hosentaschen, viel zu nahe hinter dem Notenpult der Schwester sich aufgestellt hatten, so da&#223; sie alle in die Noten h&#228;tten sehen k&#246;nnen, was sicher die Schwester st&#246;ren mu&#223;te, zogen sich bald unter halblauten Gespr&#228;chen mit gesenkten K&#246;pfen zum Fenster zur&#252;ck, wo sie, vom Vater besorgt beobachtet, auch blieben. Es hatte nun wirklich den &#252;berdeutlichen Anschein, als w&#228;ren sie in ihrer Annahme, ein sch&#246;nes oder unterhaltendes Violinspiel zu h&#246;ren, entt&#228;uscht, h&#228;tten die ganze Vorf&#252;hrung satt und lie&#223;en sich nur aus H&#246;flichkeit noch in ihrer Ruhe st&#246;ren. Besonders die Art, wie sie alle aus Nase und Mund den Rauch ihrer Zigarren in die H&#246;he bliesen, lie&#223; auf gro&#223;e Nervosit&#228;t schlie&#223;en. Und doch spielte die Schwester so sch&#246;n. Ihr Gesicht war zur Seite geneigt, pr&#252;fend und traurig folgten ihre Blicke den Notenzeilen. Gregor kroch noch ein St&#252;ck vorw&#228;rts und hielt den Kopf eng an den Boden, um m&#246;glicherweise ihren Blicken begegnen zu k&#246;nnen. War er ein Tier, da ihn Musik so ergriff? Ihm war, als zeige sich ihm der Weg zu der ersehnten unbekannten Nahrung. Er war entschlossen, bis zur Schwester vorzudringen, sie am Rock zu zupfen und ihr dadurch anzudeuten, sie m&#246;ge doch mit ihrer Violine in sein Zimmer kommen, denn niemand lohnte hier das Spiel so, wie er es lohnen wollte. Er wollte sie nicht mehr aus seinem Zimmer lassen, wenigstens nicht, solange er lebte; seine Schreckgestalt sollte ihm zum erstenmal n&#252;tzlich werden; an allen T&#252;ren seines Zimmers wollte er gleichzeitig sein und den Angreifern entgegenfauchen; die Schwester aber sollte nicht gezwungen, sondern freiwillig bei ihm bleiben; sie sollte neben ihm auf dem Kanapee sitzen, das Ohr zu ihm herunterneigen, und er wollte ihr dann anvertrauen, da&#223; er die feste Absicht gehabt habe, sie auf das Konservatorium zu schicken, und da&#223; er dies, wenn nicht das Ungl&#252;ck dazwischen gekommen w&#228;re, vergangene Weihnachten – Weihnachten war doch wohl schon vor&#252;ber? – allen gesagt h&#228;tte, ohne sich um irgendwelche Widerreden zu k&#252;mmern. Nach dieser Erkl&#228;rung w&#252;rde die Schwester in Tr&#228;nen der R&#252;hrung ausbrechen, und Gregor w&#252;rde sich bis zu ihrer Achsel erheben und ihren Hals k&#252;ssen, den sie, seitdem sie ins Gesch&#228;ft ging, frei ohne Band oder Kragen trug.

»Herr Samsa!« rief der mittlere Herr dem Vater zu und zeigte, ohne ein weiteres Wort zu verlieren, mit dem Zeigefinger auf den langsam sich vorw&#228;rtsbewegenden Gregor. Die Violine verstummte, der mittlere Zimmerherr l&#228;chelte erst einmal kopfsch&#252;ttelnd seinen Freunden zu und sah dann wieder auf Gregor hin. Der Vater schien es f&#252;r n&#246;tiger zu halten, statt Gregor zu vertreiben, vorerst die Zimmerherren zu beruhigen, trotzdem diese gar nicht aufgeregt waren und Gregor sie mehr als das Violinspiel zu unterhalten schien. Er eilte zu ihnen und suchte sie mit ausgebreiteten Armen in ihr Zimmer zu dr&#228;ngen und gleichzeitig mit seinem K&#246;rper ihnen den Ausblick auf Gregor zu nehmen. Sie wurden nun tats&#228;chlich ein wenig b&#246;se, man wu&#223;te nicht mehr, ob &#252;ber das Benehmen des Vaters oder &#252;ber die ihnen jetzt aufgehende Erkenntnis, ohne es zu wissen, einen solchen Zimmernachbar wie Gregor besessen zu haben. Sie verlangten vom Vater Erkl&#228;rungen, hoben ihrerseits die Arme, zupften unruhig an ihren B&#228;rten und wichen nur langsam gegen ihr Zimmer zur&#252;ck. Inzwischen hatte die Schwester die Verlorenheit, in die sie nach dem pl&#246;tzlich abgebrochenen Spiel verfallen war, &#252;berwunden, hatte sich, nachdem sie eine Zeitlang in den l&#228;ssig h&#228;ngenden H&#228;nden Violine und Bogen gehalten und weiter, als spiele sie noch, in die Noten gesehen hatte, mit einem Male aufgerafft, hatte das Instrument auf den Scho&#223; der Mutter gelegt, die in Atembeschwerden mit heftig arbeitenden Lungen noch auf ihrem Sessel sa&#223;, und war in das Nebenzimmer gelaufen, dem sich die Zimmerherren unter dem Dr&#228;ngen des Vaters schon schneller n&#228;herten. Man sah, wie unter den ge&#252;bten H&#228;nden der Schwester die Decken und Polster in den Betten in die H&#246;he flogen und sich ordneten. Noch ehe die Herren das Zimmer erreicht hatten, war sie mit dem Aufbetten fertig und schl&#252;pfte heraus. Der Vater schien wieder von seinem Eigensinn derartig ergriffen, da&#223; er jeden Respekt verga&#223;, den er seinen Mietern immerhin schuldete. Er dr&#228;ngte nur und dr&#228;ngte, bis schon in der T&#252;r des Zimmers der mittlere der Herren donnernd mit dem Fu&#223; aufstampfte und dadurch den Vater zum Stehen brachte. »Ich erkl&#228;re hiermit«, sagte er, hob die Hand und suchte mit den Blicken auch die Mutter und die Schwester, »da&#223; ich mit R&#252;cksicht auf die in dieser Wohnung und Familie herrschenden widerlichen Verh&#228;ltnisse« – hierbei spie er kurz entschlossen auf den Boden – »mein Zimmer augenblicklich k&#252;ndige. Ich werde nat&#252;rlich auch f&#252;r die Tage, die ich hier gewohnt habe, nicht das Geringste bezahlen, dagegen werde ich es mir noch &#252;berlegen, ob ich nicht mit irgendwelchen – glauben Sie mir – sehr leicht zu begr&#252;ndenden Forderungen gegen Sie auftreten werde.« Er schwieg und sah gerade vor sich hin, als erwarte er etwas. Tats&#228;chlich fielen sofort seine zwei Freunde mit den Worten ein: »Auch wir k&#252;ndigen augenblicklich.« Darauf fa&#223;te er die T&#252;rklinke und schlo&#223; mit einem Krach die T&#252;r.

Der Vater wankte mit tastenden H&#228;nden zu seinem Sessel und lie&#223; sich in ihn fallen; es sah aus, als strecke er sich zu seinem gew&#246;hnlichen Abendschl&#228;fchen, aber das starke Nicken seines wie haltlosen Kopfes zeigte, da&#223; er ganz und gar nicht schlief. Gregor war die ganze Zeit still auf dem Platz gelegen, auf dem ihn die Zimmerherren ertappt hatten. Die Entt&#228;uschung &#252;ber das Mi&#223;lingen seines Planes, vielleicht aber auch die durch das viele Hungern verursachte Schw&#228;che machten es ihm unm&#246;glich, sich zu bewegen. Er f&#252;rchtete mit einer gewissen Bestimmtheit schon f&#252;r den n&#228;chsten Augenblick einen allgemeinen &#252;ber ihn sich entladenden Zusammensturz und wartete. Nicht einmal die Violine schreckte ihn auf, die, unter den zitternden Fingern der Mutter hervor, ihr vom Scho&#223;e fiel und einen hallenden Ton von sich gab.

»Liebe Eltern«, sagte die Schwester und schlug zur Einleitung mit der Hand auf den Tisch, »so geht es nicht weiter. Wenn ihr das vielleicht nicht einsehet, ich sehe es ein. Ich will vor diesem Untier nicht den Namen meines Bruders aussprechen, und sage daher blo&#223;: wir m&#252;ssen versuchen, es loszuwerden. Wir haben das Menschenm&#246;gliche versucht, es zu pflegen und zu dulden, ich glaube, es kann uns niemand den geringsten Vorwurf machen.«

»Sie hat tausendmal Recht«, sagte der Vater f&#252;r sich. Die Mutter, die noch immer nicht genug Atem finden konnte, fing in die vorgehaltene Hand mit einem irrsinnigen Ausdruck der Augen dumpf zu husten an.

Die Schwester eilte zur Mutter und hielt ihr die Stirn. Der Vater schien durch die Worte der Schwester auf bestimmtere Gedanken gebracht zu sein, hatte sich aufrecht gesetzt, spielte mit seiner Dienerm&#252;tze zwischen den Tellern, die noch vom Nachtmahl der Zimmerherren her auf dem Tische lagen, und sah bisweilen auf den stillen Gregor hin.

»Wir m&#252;ssen es loszuwerden suchen«, sagte die Schwester nun ausschlie&#223;lich zum Vater, denn die Mutter h&#246;rte in ihrem Husten nichts, »es bringt euch noch beide um, ich sehe es kommen. Wenn man schon so schwer arbeiten mu&#223;, wie wir alle, kann man nicht noch zu Hause diese ewige Qu&#228;lerei ertragen. Ich kann es auch nicht mehr.« Und sie brach so heftig in Weinen aus, da&#223; ihre Tr&#228;nen auf das Gesicht der Mutter niederflossen, von dem sie sie mit mechanischen Handbewegungen wischte.

»Kind«, sagte der Vater mitleidig und mit auffallendem Verst&#228;ndnis, »was sollen wir aber tun?«

Die Schwester zuckte nur die Achseln zum Zeichen der Ratlosigkeit, die sie nun w&#228;hrend des Weinens im Gegensatz zu ihrer fr&#252;heren Sicherheit ergriffen hatte.

»Wenn er uns verst&#252;nde«, sagte der Vater halb fragend; die Schwester sch&#252;ttelte aus dem Weinen heraus heftig die Hand zum Zeichen, da&#223; daran nicht zu denken sei.

»Wenn er uns verst&#252;nde«, wiederholte der Vater und nahm durch Schlie&#223;en der Augen die &#220;berzeugung der Schwester von der Unm&#246;glichkeit dessen in sich auf, »dann w&#228;re vielleicht ein &#220;bereinkommen mit ihm m&#246;glich. Aber so …«

»Weg mu&#223; es«, rief die Schwester, »das ist das einzige Mittel, Vater. Du mu&#223;t blo&#223; den Gedanken loszuwerden suchen, da&#223; es Gregor ist. Da&#223; wir es solange geglaubt haben, das ist ja unser eigentliches Ungl&#252;ck. Aber wie kann es denn Gregor sein? Wenn es Gregor w&#228;re, er h&#228;tte l&#228;ngst eingesehen, da&#223; ein Zusammenleben von Menschen mit einem solchen Tier nicht m&#246;glich ist, und w&#228;re freiwillig fortgegangen. Wir h&#228;tten dann keinen Bruder, aber k&#246;nnten weiter leben und sein Andenken in Ehren halten. So aber verfolgt uns dieses Tier, vertreibt die Zimmerherren, will offenbar die ganze Wohnung einnehmen und uns auf der Gasse &#252;bernachten lassen. Sieh nur, Vater«, schrie sie pl&#246;tzlich auf, »er f&#228;ngt schon wieder an!« Und in einem f&#252;r Gregor g&#228;nzlich unverst&#228;ndlichen Schrecken verlie&#223; die Schwester sogar die Mutter, stie&#223; sich f&#246;rmlich von ihrem Sessel ab, als wollte sie lieber die Mutter opfern, als in Gregors N&#228;he bleiben, und eilte hinter den Vater, der, lediglich durch ihr Benehmen erregt, auch aufstand und die Arme wie zum Schutze der Schwester vor ihr halb erhob.

Aber Gregor fiel es doch gar nicht ein, irgend jemandem und gar seiner Schwester Angst machen zu wollen. Er hatte blo&#223; angefangen sich umzudrehen, um in sein Zimmer zur&#252;ckzuwandern, und das nahm sich allerdings auffallend aus, da er infolge seines leidenden Zustandes bei den schwierigen Umdrehungen mit seinem Kopfe nachhelfen mu&#223;te, den er hierbei viele Male hob und gegen den Boden schlug. Er hielt inne und sah sich um. Seine gute Absicht schien erkannt worden zu sein; es war nur ein augenblicklicher Schrecken gewesen. Nun sahen ihn alle schweigend und traurig an. Die Mutter lag, die Beine ausgestreckt und aneinandergedr&#252;ckt, in ihrem Sessel, die Augen fielen ihr vor Ermattung fast zu; der Vater und die Schwester sa&#223;en nebeneinander, die Schwester hatte ihre Hand um des Vaters Hals gelegt.

»Nun darf ich mich schon vielleicht umdrehen«, dachte Gregor und begann seine Arbeit wieder. Er konnte das Schnaufen der Anstrengung nicht unterdr&#252;cken und mu&#223;te auch hie und da ausruhen. Im &#252;brigen dr&#228;ngte ihn auch niemand, es war alles ihm selbst &#252;berlassen. Als er die Umdrehung vollendet hatte, fing er sofort an, geradeaus zur&#252;ckzuwandern. Er staunte &#252;ber die gro&#223;e Entfernung, die ihn von seinem Zimmer trennte, und begriff gar nicht, wie er bei seiner Schw&#228;che vor kurzer Zeit den gleichen Weg, fast ohne es zu merken, zur&#252;ckgelegt hatte. Immerfort nur auf rasches Kriechen bedacht, achtete er kaum darauf, da&#223; kein Wort, kein Ausruf seiner Familie ihn st&#246;rte. Erst als er schon in der T&#252;r war, wendete er den Kopf, nicht vollst&#228;ndig, denn er f&#252;hlte den Hals steif werden, immerhin sah er noch, da&#223; sich hinter ihm nichts ver&#228;ndert hatte, nur die Schwester war aufgestanden. Sein letzter Blick streifte die Mutter, die nun v&#246;llig eingeschlafen war.

Kaum war er innerhalb seines Zimmers, wurde die T&#252;r eiligst zugedr&#252;ckt, festgeriegelt und versperrt. &#220;ber den pl&#246;tzlichen L&#228;rm hinter sich erschrak Gregor so, da&#223; ihm die Beinchen einknickten. Es war die Schwester, die sich so beeilt hatte. Aufrecht war sie schon da gestanden und hatte gewartet, leichtf&#252;&#223;ig war sie dann vorw&#228;rtsgesprungen, Gregor hatte sie gar nicht kommen h&#246;ren, und ein »Endlich!« rief sie den Eltern zu, w&#228;hrend sie den Schl&#252;ssel im Schlo&#223; umdrehte.

»Und jetzt?« fragte sich Gregor und sah sich im Dunkeln um. Er machte bald die Entdeckung, da&#223; er sich nun &#252;berhaupt nicht mehr r&#252;hren konnte. Er wunderte sich dar&#252;ber nicht, eher kam es ihm unnat&#252;rlich vor, da&#223; er sich bis jetzt tats&#228;chlich mit diesen d&#252;nnen Beinchen hatte fortbewegen k&#246;nnen. Im &#252;brigen f&#252;hlte er sich verh&#228;ltnism&#228;&#223;ig behaglich. Er hatte zwar Schmerzen im ganzen Leib, aber ihm war, als w&#252;rden sie allm&#228;hlich schw&#228;cher und schw&#228;cher und w&#252;rden schlie&#223;lich ganz vergehen. Den verfaulten Apfel in seinem R&#252;cken und die entz&#252;ndete Umgebung, die ganz von weichem Staub bedeckt waren, sp&#252;rte er schon kaum. An seine Familie dachte er mit R&#252;hrung und Liebe zur&#252;ck. Seine Meinung dar&#252;ber, da&#223; er verschwinden m&#252;sse, war wom&#246;glich noch entschiedener, als die seiner Schwester. In diesem Zustand leeren und friedlichen Nachdenkens blieb er, bis die Turmuhr die dritte Morgenstunde schlug. Den Anfang des allgemeinen Hellerwerdens drau&#223;en vor dem Fenster erlebte er noch. Dann sank sein Kopf ohne seinen Willen g&#228;nzlich nieder, und aus seinen N&#252;stern str&#246;mte sein letzter Atem schwach hervor.

Als am fr&#252;hen Morgen die Bedienerin kam – vor lauter Kraft und Eile schlug sie, wie oft man sie auch schon gebeten hatte, das zu vermeiden, alle T&#252;ren derartig zu, da&#223; in der ganzen Wohnung von ihrem Kommen an kein ruhiger Schlaf mehr m&#246;glich war –, fand sie bei ihrem gew&#246;hnlichen kurzen Besuch an Gregor zuerst nichts Besonderes. Sie dachte, er liege absichtlich so unbeweglich da und spiele den Beleidigten; sie traute ihm allen m&#246;glichen Verstand zu. Weil sie zuf&#228;llig den langen Besen in der Hand hielt, suchte sie mit ihm Gregor von der T&#252;r aus zu kitzeln. Als sich auch da kein Erfolg zeigte, wurde sie &#228;rgerlich und stie&#223; ein wenig in Gregor hinein, und erst als sie ihn ohne jeden Widerstand von seinem Platze geschoben hatte, wurde sie aufmerksam. Als sie bald den wahren Sachverhalt erkannte, machte sie gro&#223;e Augen, pfiff vor sich hin, hielt sich aber nicht lange auf, sondern ri&#223; die T&#252;r des Schlafzimmers auf und rief mit lauter Stimme in das Dunkel hinein: »Sehen Sie nur mal an, es ist krepiert; da liegt es, ganz und gar krepiert!«

Das Ehepaar Samsa sa&#223; im Ehebett aufrecht da und hatte zu tun, den Schrecken &#252;ber die Bedienerin zu verwinden, ehe es dazu kam, ihre Meldung aufzufassen. Dann aber stiegen Herr und Frau Samsa, jeder auf seiner Seite, eiligst aus dem Bett, Herr Samsa warf die Decke &#252;ber seine Schultern, Frau Samsa kam nur im Nachthemd hervor; so traten sie in Gregors Zimmer. Inzwischen hatte sich auch die T&#252;r des Wohnzimmers ge&#246;ffnet, in dem Grete seit dem Einzug der Zimmerherren schlief; sie war v&#246;llig angezogen, als h&#228;tte sie gar nicht geschlafen, auch ihr bleiches Gesicht schien das zu beweisen. »Tot?« sagte Frau Samsa und sah fragend zur Bedienerin auf, trotzdem sie doch alles selbst pr&#252;fen und sogar ohne Pr&#252;fung erkennen konnte. »Das will ich meinen«, sagte die Bedienerin und stie&#223; zum Beweis Gregors Leiche mit dem Besen noch ein gro&#223;es St&#252;ck seitw&#228;rts. Frau Samsa machte eine Bewegung, als wolle sie den Besen zur&#252;ckhalten, tat es aber nicht. »Nun«, sagte Herr Samsa, »jetzt k&#246;nnen wir Gott danken.« Er bekreuzte sich, und die drei Frauen folgten seinem Beispiel. Grete, die kein Auge von der Leiche wendete, sagte: »Seht nur, wie mager er war. Er hat ja auch schon so lange Zeit nichts gegessen. So wie die Speisen hereinkamen, sind sie wieder hinausgekommen.« Tats&#228;chlich war Gregors K&#246;rper vollst&#228;ndig flach und trocken, man erkannte das eigentlich erst jetzt, da er nicht mehr von den Beinchen gehoben war und auch sonst nichts den Blick ablenkte.

»Komm, Grete, auf ein Weilchen zu uns herein«, sagte Frau Samsa mit einem wehm&#252;tigen L&#228;cheln, und Grete ging, nicht ohne nach der Leiche zur&#252;ckzusehen, hinter den Eltern in das Schlafzimmer. Die Bedienerin schlo&#223; die T&#252;r und &#246;ffnete g&#228;nzlich das Fenster. Trotz des fr&#252;hen Morgens war der frischen Luft schon etwas Lauigkeit beigemischt. Es war eben schon Ende M&#228;rz.

Aus ihrem Zimmer traten die drei Zimmerherren und sahen sich erstaunt nach ihrem Fr&#252;hst&#252;ck um; man hatte sie vergessen. »Wo ist das Fr&#252;hst&#252;ck?« fragte der mittlere der Herren m&#252;rrisch die Bedienerin. Diese aber legte den Finger an den Mund und winkte dann hastig und schweigend den Herren zu, sie m&#246;chten in Gregors Zimmer kommen. Sie kamen auch und standen dann, die H&#228;nde in den Taschen ihrer etwas abgen&#252;tzten R&#246;ckchen, in dem nun schon ganz hellen Zimmer um Gregors Leiche herum.

Da &#246;ffnete sich die T&#252;r des Schlafzimmers, und Herr Samsa erschien in seiner Livree, an einem Arm seine Frau, am anderen seine Tochter. Alle waren ein wenig verweint; Grete dr&#252;ckte bisweilen ihr Gesicht an den Arm des Vaters.

»Verlassen Sie sofort meine Wohnung!« sagte Herr Samsa und zeigte auf die T&#252;r, ohne die Frauen von sich zu lassen. »Wie meinen Sie das?« sagte der mittlere der Herren etwas best&#252;rzt und l&#228;chelte s&#252;&#223;lich. Die zwei anderen hielten die H&#228;nde auf dem R&#252;cken und rieben sie ununterbrochen aneinander, wie in freudiger Erwartung eines gro&#223;en Streites, der aber f&#252;r sie g&#252;nstig ausfallen mu&#223;te. »Ich meine es genau so, wie ich es sage«, antwortete Herr Samsa und ging in einer Linie mit seinen zwei Begleiterinnen auf den Zimmerherrn zu. Dieser stand zuerst still da und sah zu Boden, als ob sich die Dinge in seinem Kopf zu einer neuen Ordnung zusammenstellten. »Dann gehen wir also«, sagte er dann und sah zu Herrn Samsa auf, als verlange er in einer pl&#246;tzlich ihn &#252;berkommenden Demut sogar f&#252;r diesen Entschlu&#223; eine neue Genehmigung. Herr Samsa nickte ihm blo&#223; mehrmals kurz mit gro&#223;en Augen zu. Daraufhin ging der Herr tats&#228;chlich sofort mit langen Schritten ins Vorzimmer; seine beiden Freunde hatten schon ein Weilchen lang mit ganz ruhigen H&#228;nden aufgehorcht und h&#252;pften ihm jetzt geradezu nach, wie in Angst, Herr Samsa k&#246;nnte vor ihnen ins Vorzimmer eintreten und die Verbindung mit ihrem F&#252;hrer st&#246;ren. Im Vorzimmer nahmen alle drei die H&#252;te vom Kleiderrechen, zogen ihre St&#246;cke aus dem Stockbeh&#228;lter, verbeugten sich stumm und verlie&#223;en die Wohnung. In einem, wie sich zeigte, g&#228;nzlich unbegr&#252;ndeten Mi&#223;trauen trat Herr Samsa mit den zwei Frauen auf den Vorplatz hinaus; an das Gel&#228;nder gelehnt, sahen sie zu, wie die drei Herren zwar langsam, aber st&#228;ndig die lange Treppe hinunterstiegen, in jedem Stockwerk in einer bestimmten Biegung des Treppenhauses verschwanden und nach ein paar Augenblicken wieder hervorkamen; je tiefer sie gelangten, desto mehr verlor sich das Interesse der Familie Samsa f&#252;r sie, und als ihnen entgegen und dann hoch &#252;ber sie hinweg ein Fleischergeselle mit der Trage auf dem Kopf in stolzer Haltung heraufstieg, verlie&#223; bald Herr Samsa mit den Frauen das Gel&#228;nder, und alle kehrten, wie erleichtert, in ihre Wohnung zur&#252;ck.

Sie beschlossen, den heutigen Tag zum Ausruhen und Spazierengehen zu verwenden; sie hatten diese Arbeitsunterbrechung nicht nur verdient, sie brauchten sie sogar unbedingt. Und so setzten sie sich zum Tisch und schrieben drei Entschuldigungsbriefe, Herr Samsa an seine Direktion, Frau Samsa an ihren Auftraggeber, und Grete an ihren Prinzipal. W&#228;hrend des Schreibens kam die Bedienerin herein, um zu sagen, da&#223; sie fortgehe, denn ihre Morgenarbeit war beendet. Die drei Schreibenden nickten zuerst blo&#223;, ohne aufzuschauen, erst als die Bedienerin sich immer noch nicht entfernen wollte, sah man &#228;rgerlich auf. »Nun?« fragte Herr Samsa. Die Bedienerin stand l&#228;chelnd in der T&#252;r, als habe sie der Familie ein gro&#223;es Gl&#252;ck zu melden, werde es aber nur dann tun, wenn sie gr&#252;ndlich ausgefragt werde. Die fast aufrechte kleine Strau&#223;feder auf ihrem Hut, &#252;ber die sich Herr Samsa schon w&#228;hrend ihrer ganzen Dienstzeit &#228;rgerte, schwankte leicht nach allen Richtungen. »Also was wollen Sie eigentlich?« fragte Frau Samsa, vor welcher die Bedienerin noch am meisten Respekt hatte. »Ja«, antwortete die Bedienerin und konnte vor freundlichem Lachen nicht gleich weiter reden, »also dar&#252;ber, wie das Zeug von nebenan weggeschafft werden soll, m&#252;ssen Sie sich keine Sorge machen. Es ist schon in Ordnung.« Frau Samsa und Grete beugten sich zu ihren Briefen nieder, als wollten sie weiterschreiben; Herr Samsa, welcher merkte, da&#223; die Bedienerin nun alles ausf&#252;hrlich zu beschreiben anfangen wollte, wehrte dies mit ausgestreckter Hand entschieden ab. Da sie aber nicht erz&#228;hlen durfte, erinnerte sie sich an die gro&#223;e Eile, die sie hatte, rief offenbar beleidigt: »Adjes allseits«, drehte sich wild um und verlie&#223; unter f&#252;rchterlichem T&#252;rezuschlagen die Wohnung.

»Abends wird sie entlassen«, sagte Herr Samsa, bekam aber weder von seiner Frau, noch von seiner Tochter eine Antwort, denn die Bedienerin schien ihre kaum gewonnene Ruhe wieder gest&#246;rt zu haben. Sie erhoben sich, gingen zum Fenster und blieben dort, sich umschlungen haltend. Herr Samsa drehte sich in seinem Sessel nach ihnen um und beobachtete sie still ein Weilchen. Dann rief er: »Also kommt doch her. La&#223;t schon endlich die alten Sachen. Und nehmt auch ein wenig R&#252;cksicht auf mich.« Gleich folgten ihm die Frauen, eilten zu ihm, liebkosten ihn und beendeten rasch ihre Briefe.

Dann verlie&#223;en alle drei gemeinschaftlich die Wohnung, was sie schon seit Monaten nicht getan hatten, und fuhren mit der Elektrischen ins Freie vor die Stadt. Der Wagen, in dem sie allein sa&#223;en, war ganz von warmer Sonne durchschienen. Sie besprachen, bequem auf ihren Sitzen zur&#252;ckgelehnt, die Aussichten f&#252;r die Zukunft, und es fand sich, da&#223; diese bei n&#228;herer Betrachtung durchaus nicht schlecht waren, denn aller drei Anstellungen waren, wor&#252;ber sie einander eigentlich noch gar nicht ausgefragt hatten, &#252;beraus g&#252;nstig und besonders f&#252;r sp&#228;ter vielversprechend. Die gr&#246;&#223;te augenblickliche Besserung der Lage mu&#223;te sich nat&#252;rlich leicht durch einen Wohnungswechsel ergeben; sie wollten nun eine kleinere und billigere, aber besser gelegene und &#252;berhaupt praktischere Wohnung nehmen, als es die jetzige, noch von Gregor ausgesuchte war. W&#228;hrend sie sich so unterhielten, fiel es Herrn und Frau Samsa im Anblick ihrer immer lebhafter werdenden Tochter fast gleichzeitig ein, wie sie in der letzten Zeit trotz aller Plage, die ihre Wangen bleich gemacht hatte, zu einem sch&#246;nen und &#252;ppigen M&#228;dchen aufgebl&#252;ht war. Stiller werdend und fast unbewu&#223;t durch Blicke sich verst&#228;ndigend, dachten sie daran, da&#223; es nun Zeit sein werde, auch einen braven Mann f&#252;r sie zu suchen. Und es war ihnen wie eine Best&#228;tigung ihrer neuen Tr&#228;ume und guten Absichten, als am Ziele ihrer Fahrt die Tochter als erste sich erhob und ihren jungen K&#246;rper dehnte.



Entstanden 1912 • Erstmals erschienen in ›Die wei&#223;en Bl&#228;tter‹ II, Leipzig 1915 • Der Text folgt der 2. Auflage, Leipzig: Kurt Wolf 1918







Michael K. Iwoleit • Deutschland


DER KELLER


Skoff hatte sich daran gew&#246;hnt, den Wecker klingeln zu lassen. Wenn das Ger&#228;usch leiser wurde, drehte er sich um und versuchte weiterzuschlafen. Die Schwere in seinem K&#246;rper dr&#252;ckte ihn wie ein Bleigewicht in die Polster. Im Halbschlaf dachte er an seine Arbeit, wollte jeden Moment aufstehen, konnte sich aber nicht &#252;berwinden. Heute entschuldigte er sich damit, da&#223; es nichts ausmache, wenn er samstags sp&#228;ter anfinge. Gegen neun gab er sich noch eine halbe Stunde, dann eine weitere. Erst um elf war er ganz wach.

Durch einen Spalt zwischen den Vorh&#228;ngen fing sich Licht in der staubigen Luft des Zimmers, fiel auf die Karteik&#228;sten, Papierstapel und B&#252;cher auf dem Regal, das seinen Arbeitsplatz abteilte. Skoff wischte sich mit der Decke die Feuchtigkeit vom Bauch und sp&#252;rte Kr&#252;mel unter den Sohlen, als er die F&#252;&#223;e aufsetzte. Wo immer er hinsah, war alles von einer flaumigen Schicht Staub bedeckt.

Die Handt&#252;cher im Bad rochen muffig, er selbst nach einer Mischung aus Schwei&#223; und Sperma. W&#228;hrend er nackt vor dem Spiegel stand und seine Erektion zur&#252;ckging, fragte er sich, ob ihm heute dasselbe bevorstand, was er schon ein dutzendmal erlebt hatte. Sylvia hatte ihm gestern am Telefon erkl&#228;rt, wo sie jetzt wohnte, und es auf die &#252;bliche Weise verstanden, ihn zu &#252;berrumpeln. Wenn seine morgendliche Phantasie die Wirklichkeit vorwegnahm, w&#252;rde er heute abend wieder in ihrem Bett landen. Und er konnte sich vorstellen, was dann in einigen Tagen von ihrer einschmeichelnden Freundlichkeit &#252;brigbliebe, wenn sie ihr Selbstbewu&#223;tsein mit der Gewi&#223;heit aufgefrischt hatte, da&#223; sie ihn noch immer haben konnte, und ihm erkl&#228;rte, sie habe an diesem Abend zuviel getrunken, die Sache nicht so ernst genommen, oder was ihr diesmal einfiel. Wie oft wollte sie das wiederholen? Mit klarem Kopf hielt er es f&#252;r das beste, die Verabredung abzusagen, so schwer es ihm fiel.

Auf seinem Schreibtisch stapelten sich B&#252;cher und photokopierte Manuskripte, Dutzende unerledigte Auftr&#228;ge. Als er nach einer Katzenw&#228;sche und einem Fr&#252;hst&#252;ck, das sein Mittagessen gleich vorwegnahm, in einer fettverschmierten Pfanne zubereitete Bratkartoffeln, die Seiten neben der Maschine durchsah, suchte er nach einer M&#246;glichkeit, sich vor der Arbeit zu dr&#252;cken. Der Rest des Originals belief sich auf sechs Seiten, vielleicht elf in der &#220;bersetzung, einen Tag Arbeit. Zum Ende hin wurde die d&#252;nne Geschichte immer unertr&#228;glicher. Ein Blick auf den Wandkalender erinnerte Skoff daran, da&#223; er schon um Wochen hinter seiner Terminplanung herhinkte. Bis zu seiner Verabredung blieben ihm drei Stunden. Es hatte kaum einen Sinn, noch anzufangen.

Er spannte einen Bogen in die Walze, &#252;berflog einen Absatz des Textes, bl&#228;tterte im W&#246;rterbuch und tippte halbherzig ein paar Zeilen. Nach zwei S&#228;tzen verlor er den Faden, ri&#223; die Seite heraus und fing von vorne an. Er wu&#223;te nicht mehr, worum es in der Geschichte ging, was der Verfasser sagen wollte, was er selbst hinschreiben sollte. Nach einigen Versuchen, sich zusammenzurei&#223;en, st&#252;tzte er die Ellbogen auf die Maschine, barg das Gesicht in beide H&#228;nde und dachte nach. Der Dreck &#252;berall, auf dem Teppich, den Regalen, dem Fernseher, an ihm selbst, machte ihn nerv&#246;s. Er konnte sich in einer solchen Atmosph&#228;re nicht konzentrieren.

Als das Telefon klingelte, hatte er die Termine durchgestrichen und beschlossen, den restlichen Tag zu nutzen, um Ordnung zu schaffen und seine Zeit neu einzuteilen, damit er morgen etwas disziplinierter weitermachen k&#246;nnte. Aber wie oft hatte er das schon versucht?

Am anderen Ende der Leitung meldete sich Sylvia. Das ersparte ihm die M&#252;he, sie anzurufen.

»H&#246;r mal, ich habe mir heute das Auto meiner Freundin geliehen. Dann brauchen wir nicht mehr zu &#252;berlegen, wie wir die Sachen zu dir r&#252;berschaffen.« Sie redete, als sei das ganz selbstverst&#228;ndlich. Dabei wu&#223;ten sie beide, da&#223; nach den Monaten, in denen sie nichts voneinander geh&#246;rt hatten, ihr die M&#246;belst&#252;cke, die noch in ihrer alten Wohnung standen, nur einen Vorwand boten.

»Ich wollte dich selbst gerade anrufen.«

»Was ist? Schaffst du’s heute nicht?«

»Nein. Ich habe noch mal dar&#252;ber nachgedacht. Ich m&#246;chte dich nicht sehen.« Es f&#252;gte ihm einen k&#246;rperlichen Schmerz zu, derart kalt zu sein. Er dachte an die raren Momente, f&#252;r die er so viel geopfert hatte, Abende und N&#228;chte, in denen zwischen ihnen alles ganz einfach ausgesehen hatte. Aber diese Vertraulichkeit h&#228;tte ihm jetzt ebenso widerstrebt. Sie schwieg eine Weile.

»Das mu&#223;t du wissen.« Er merkte ihrer Stimme an, da&#223; es sie mehr traf, als sie erkennen lassen wollte. »Aber was machen wir mit deinen Sachen?«

»La&#223; sie mir vorbeibringen oder wirf sie auf den M&#252;ll.« Er bereute es im selben Moment, als er den H&#246;rer auflegte. Die &#220;berzeugung, das Richtige zu tun, hatte nicht verhindern k&#246;nnen, da&#223; ihre Stimme in ihm eine Illusion von Zuneigung hervorrief, die, wie er wu&#223;te, in eine Situation wie jene m&#252;nden w&#252;rde, als sie ihm nach ihrer letzten gemeinsamen Nacht erkl&#228;rt hatte, da&#223; es einen anderen Mann g&#228;be. Warum konnte sie nicht damit aufh&#246;ren, in seinem Leben herumzupfuschen? Den Rest des Tages w&#252;rde er sich niedergeschlagen f&#252;hlen und vielleicht Dinge tun, die er sp&#228;ter bereute.

Eine Hand noch am H&#246;rer, bl&#228;tterte er den Notizblock neben dem Apparat durch und ri&#223; entschlossen zwei Seiten mit Telefonnummern und Adressen von Frauen heraus, auf deren Bekanntschaft er k&#252;nftig auch lieber verzichtete. Sylvia durfte nicht wieder in der Weise auf ihn Einflu&#223; nehmen, da&#223; er sich in seinem Stammlokal zur Ablenkung auf Aff&#228;ren mit Frauen einlie&#223;, die am n&#228;chsten Tag schon nicht mehr wu&#223;ten, warum sie etwas mit ihm angefangen hatten, oder mit solchen, die zu betrunken waren, um ihn &#252;berhaupt wahrzunehmen. Immer wieder entglitt ihm sein Leben ins Chaos. Immer wieder erwachte er an einem Morgen wie diesem, um festzustellen, da&#223; nichts so lief, wie er es sich vorstellte. Er war jetzt siebenundzwanzig und auf dem besten Wege, sich alle Chancen zu verbauen. So durfte es nicht weitergehen.

Aus einem Fach im K&#252;chenschrank kramte er ein B&#252;ndel Plastikt&#252;ten, warf in eine die Papierschnipsel und ging durch die Wohnung, um Aschenbecher auszuleeren, Flaschendeckel, Teebeutel und zerrissene Umschl&#228;ge einzusammeln und alles an Unterlagen, Zeitschriften und Prospekten wegzuwerfen, was er nicht brauchte. W&#228;hrend er dann den Schmutz von Regalen und Fensterb&#228;nken wischte und mit dem Staubsauger &#252;ber Polsterm&#246;bel und Teppiche fuhr, lie&#223; er in der K&#252;che in einer Sch&#252;ssel mit hei&#223;em Wasser die Essensreste von drei Wochen einweichen. Ehe er sich an den Abwasch machen konnte, hatte er im Flur sechs T&#252;ten mit Abf&#228;llen aufgestapelt.

Von den Vorr&#228;ten im K&#252;hlschrank war die H&#228;lfte verdorben. Der Frischk&#228;se in den Bechern hatte Schimmel angesetzt, die Milch war sauer geworden, die Salate und Gem&#252;se im untersten Fach zu einer schleimigen Masse verfault. Er nahm sich alle paar Tage vor, sparsamer zu leben, fand aber meist keine Zeit, selber zu kochen, und verpulverte Unsummen f&#252;r Fertiggerichte, w&#228;hrend seine Vorr&#228;te darauf warteten, im M&#252;ll, Ausgu&#223; oder Klobecken zu verschwinden. Er wagte nicht abzusch&#228;tzen, wieviel Geld er in den letzten Jahren auf diese Weise verschwendet hatte.

Als er sich vergeblich bem&#252;hte, den noch immer strengen, halb fauligen, halb s&#252;&#223;lichen Geruch in der K&#252;che zu beseitigen, indem er die klebrige Schicht aus eingetrocknetem Tee und Kaffee, Sojasauce, Sambal, Fett und Gew&#252;rzen auf dem Tisch mit Scheuerpulver bearbeitete, ahnte er, was er &#252;bersehen hatte. Er mu&#223;te den Schrank und die Ger&#228;te von der Wand r&#252;cken, um festzustellen was sich in dem Zwischenraum an Brot-, Keks- und Kuchenkr&#252;meln, Saucen und Speiseresten angesammelt hatte, eine fingerdicke, br&#228;unliche Masse, an der selbst die Fliegenmaden eingegangen waren. Skoff konnte sie nur mit einem Spachtel entfernen. Um den Boden zu reinigen, verbrauchte er drei Eimer Wasser.

Die M&#252;lltonnen vor dem Haus waren voll, deshalb brachte er die T&#252;ten in den Keller. Sein Abstellraum lag am Ende eines fensterlosen Gangs der nur von einer staubbeschlagenen Gl&#252;hbirne erhellt wurde. &#220;ber den rutschigen Boden f&#252;hrte eine Spur von Farb-, Lack- und Kleisterflecken zu der Lattent&#252;r. Schon als er den Keller betrat, bemerkte Skoff den Geruch verrotteter Pappe und Tapeten. Vor der T&#252;r, wo die Luft vor Schimmel und F&#228;ulnis klamm wurde, hielt er einen Moment den Atem an. In den kleinen Raum drang gerade so viel Licht, da&#223; er die Umrisse der M&#252;llbeutel, Eimer und Stapel von Pappkartons erahnen konnte, die er hier im Fr&#252;hjahr aus Bequemlichkeit untergebracht hatte, als er sich endlich dazu aufraffte, das zweite Zimmer zu renovieren, das seit seinem Einzug vor drei Jahren leer stand. Beim Versuch, seine Augen anzustrengen, schien es ihm fast, als bewegten sich die unf&#246;rmigen Haufen etwas.

Spinnweben und Ru&#223; hatten das Fenster zum Hof nahezu geschw&#228;rzt. Skoff stellte die Plastikt&#252;ten, die er in den Armen hielt, an die Wand und tastete sich ins Dunkle vor. Mit den F&#252;&#223;en schob er Lackdosen und Farbeimer beiseite. Mit ausgestreckten H&#228;nden versuchte er etwas zu fassen zu bekommen, was er nach hinten werfen konnte, um Platz zu schaffen, aber seine Fingerspitzen ber&#252;hrten nur feuchte, aufgequollene Fl&#228;chen, fanden nirgends eine Kante oder eine Ecke. Der L&#228;rm aufgedrehter Fernseher und Radios, der durchs Treppenhaus geschallt hatte, verstummte hinter ihm. Skoff warf einen Blick &#252;ber die Schulter, um sich zu vergewissern, da&#223; die Lampe im Flur noch brannte. Mit jedem Schritt schien ihr Licht schw&#228;cher zu werden.

Hier, mitten unter den Abf&#228;llen, haftete dem Geruch etwas an, das Skoff nicht benennen konnte. Es war nicht die noch immer aus undichten Beh&#228;ltern dringende Sch&#228;rfe von Terpentin und Lacken, die ihn beunruhigte, auch nicht der modrige Gestank verfaulter Lebensmittel. Die einzelnen Ger&#252;che flossen vielmehr zu etwas zusammen, was am ehesten an rohes Fleisch und Blut erinnerte. Skoffs eigener Atem &#252;bert&#246;nte das Rieseln und Schaben, das er einige Male zu h&#246;ren glaubte. Einmal hatte er den Eindruck, ein St&#252;ck Pappe ziehe sich unter seiner Ber&#252;hrung zur&#252;ck, aber er hatte den Karton selbst mit dem Schienbein weggeschoben, ohne es zu merken.

Pl&#246;tzlich ging das Licht aus. Ein Knall ersch&#252;tterte die Stille, als die Kellert&#252;r zufiel. Skoff hatte das Gef&#252;hl, als tr&#228;fe ihn im Innersten ein Schlag. Er fuhr herum, zog sich am T&#252;rrahmen aus dem Dreck, in dem er pl&#246;tzlich zu versinken drohte, und st&#252;rzte auf den Gang. Mit wenigen Schritten, indem er jeweils drei Stufen auf einmal nahm, lie&#223; er die Treppe hinter sich. Erst als er die Klinke herunterdr&#252;ckte und ins Treppenhaus stolperte, wurde ihm bewu&#223;t, da&#223; es keinen Grund zur Aufregung gab.

&#220;ber ihm stampfte jemand die Treppe hinauf. Ein Schl&#252;ssel wurde im Schlo&#223; gedreht und eine T&#252;r zugeschlagen. Die Schnulzen aus dem Radio des Junggesellen im ersten Stock leierten weiter. Es mu&#223;te derselbe &#252;bereifrige Nachbar sein, der schon oft das Licht ausgeschaltet und die T&#252;r versperrt hatte, als Skoff im Keller besch&#228;ftigt war.

Beim Abendessen, f&#252;r das er alles verarbeitete, was sich noch an E&#223;barem in seiner Wohnung befand, fragte er sich, was ihn &#252;berhaupt so erschreckt hatte. Seit er immer seltener ausging und froh war, wenn er keine Anrufe erhielt, aus Angst, es k&#246;nne sein Verlag sein, f&#252;hlte er sich hier oben wie eingesperrt. Gelegentlich bedauerte er es, viele Bekanntschaften nur deshalb nicht weiterverfolgt zu haben, um sich Entt&#228;uschungen zu ersparen. Ihm war der Entschlu&#223; schwergefallen, sein Stammlokal nicht mehr zu besuchen, und er wu&#223;te nicht, wo er sonst hingehen sollte, aber ihn widerte der L&#228;rm an, bei dem er von dem alkoholisierten Gerede seiner Tischnachbarn kaum ein Wort verstand, die N&#228;chte, die er bei Dope und Alkohol in den Wohnungen von Leuten verbrachte, die er nicht mochte, wenn alle Kneipen geschlossen waren. Wieviel Zeit hatte er auf diese Weise schon verloren?

Sp&#228;ter schaltete er alle Lampen in der Wohnung und den Fernseher ein und drehte den Ton bis zum Anschlag auf. In Gedanken bei Sylvia, was ihn von Minute zu Minute mehr &#228;rgerte, zog er sich aus und lie&#223; Badewasser ein. Er wu&#223;te nicht, welchen Kanal er gerade empfing, er wollte nur Stimmen h&#246;ren. Als ihm die Discomusik zu aufdringlich wurde, schaltete er wahllos um. Auf dem Bildschirm erschien eine vierk&#246;pfige Gespr&#228;chsrunde. Einer von den gelehrtenhaften M&#228;nnern erz&#228;hlte etwas &#252;ber M&#252;ll, und Skoff lachte. Genau das Thema, das ihn interessierte.

Das eklige Gef&#252;hl, von einer millimeterdicken Kruste umgeben zu sein, war er losgeworden, als er nach f&#252;nfzehn Minuten aus der Wanne stieg, in der in Fl&#246;ckchen alles schwamm, was er von sich abgenibbelt und -gekratzt hatte, Dreckkrusten unterm Hals, Hornhaut an den Fu&#223;ballen, gelbliche Schmiere unter der Vorhaut. Nach einer Kopfw&#228;sche und Rasur nahm er die letzten Korrekturen mit einer Nagelschere vor, und noch einmal drang etwas von dem schwei&#223;igen Geruch in seine Nase, als er das Gemisch aus abgesto&#223;ener Haut und Dreck unter seinen Fu&#223;n&#228;geln hervorkratzte. Im Bettkasten fand er etwas frische W&#228;sche. Zum erstenmal seit langem stellte ihn sein Anblick im Spiegel schlie&#223;lich zufrieden. Er sp&#252;rte, da&#223; er das brauchte. Die Endg&#252;ltigkeit, mit der er Sylvia abgewiesen hatte, machte ihm noch immer zu schaffen.

»Wir verlieren immer mehr Lebensraum an unseren eigenen Abfall«, erkl&#228;rte der M&#252;llprofessor, als Skoff sich am Schreibtisch daran machte, einen neuen Terminplan aufzustellen. Wenn er sich diesmal daran hielt, konnte er in drei Monaten alle anstehenden Projekte erledigt haben. Er h&#246;rte nur mit einem Ohr hin. »In den modernen Industriestaaten werden durchschnittlich zehn bis f&#252;nfzehn Prozent der Fl&#228;che zur M&#252;llvernichtung oder -lagerung ben&#246;tigt. In einigen amerikanischen Gro&#223;st&#228;dten ist die Masse kaum noch zu bew&#228;ltigen. In den Halden am Rande der Slums gedeihen neue Krankheitserreger, an denen selbst die Ratten zugrundegehen. Wir laufen Gefahr, da&#223; inmitten unserer zivilisierten Welt menschenfeindliche Lebensr&#228;ume entstehen, &#252;ber deren Entwicklungen wir keine Kontrolle haben.«

Jetzt, da er sich von dem &#228;u&#223;eren und inneren Schmutz befreit hatte, der ihn seit Tagen lahmlegte, sp&#252;rte er im Bauch dasselbe flaue Gef&#252;hl wie jedesmal, wenn er seinen Schmerz wegen Sylvia hinunterzuschlucken versuchte. Er f&#252;llte eine weitere Plastikt&#252;te mit den Pl&#228;nen, die er von der Wand und aus Schnellheftern ri&#223;, Aufstellungen seiner Kosten f&#252;r die n&#228;chsten Monate, Listen von B&#252;chern, die er seit Jahren schreiben wollte. Neue Pl&#228;ne zu tippen, brachte aber die Stimme nicht zum Verstummen, die er noch im Ohr hatte.

»Im mikrokosmischen Bereich bildet unser eigenes K&#246;rpergewebe Kondensationspunkte aus, an denen sich die Tr&#228;gersubstanzen einer kontr&#228;ren Evolution abscheiden. Wir wissen nicht, was in den Ru&#223;- und Teerpartikeln in einer Raucherlunge, den Tr&#246;pfchen von Nahrungsgiften in einer Dr&#252;sen- oder Leberzelle geschieht, in die aus dem umgebenden Gewebe Vitalstoffe hineindiffundieren. Wir schaffen Milliarden mikrometergro&#223;e Enklaven, in denen wir Schadstoffe in unserem K&#246;rper deponieren.«

Ein einziger M&#252;llbeutel, ein paar Bl&#228;tter im Papierkorb gen&#252;gten f&#252;r Skoff, um die klare Atmosph&#228;re zu tr&#252;ben, die er geschaffen hatte. Er zog die Vorh&#228;nge zu, damit er nichts mehr drau&#223;en sah, und mu&#223;te sich zwingen, noch einmal in den Keller zu gehen. Die Ger&#228;usche im Treppenhaus waren auf ein kaum vernehmliches Ma&#223; abgesunken. Vor der Kellert&#252;r z&#246;gerte er kurz.

Am Fu&#223; der Treppe konnte er vom anderen Ende des Gangs nichts erkennen. Die bla&#223;gelbe Lampe warf auf halbem Weg nur einen tellergro&#223;en Lichtfleck auf den Boden. In den Leitungsrohren rauschte es leise. Ein leichter Zug bewegte die Luft, ohne da&#223; Skoff ausmachen konnte, aus welcher Richtung er kam. An seinen Fingerspitzen blieb feuchter, fast schleimiger Putz h&#228;ngen, als er sich an der Wand abst&#252;tzte. Es roch nach Innereien, Galle und Magens&#228;ure.

Mit jeder Lattent&#252;r, an der er vorbeiging, wurde der Geruch st&#228;rker. Seine Sohlen l&#246;sten sich schmatzend von weichen Stellen am Boden, und er bemerkte feuchte Flecken an der Wand. Einige Male tropfte etwas auf seinen Kopf, rann beinahe zielstrebig seinen Nacken hinunter in den Hemdkragen. In den Kellerr&#228;umen h&#246;rte er Ger&#228;usche, als s&#228;nken Abfallhaufen in sich zusammen. Er wollte m&#246;glichst schnell wieder hinaus, wagte sich aber nur mit &#228;u&#223;erster Vorsicht zu bewegen. Die T&#252;te in seiner Hand wurde immer schwerer. Am Ende des Gangs trat er in eine Pf&#252;tze, die nach Erbrochenem stank.

Mit verhaltenem Atem versuchte er sich zu erinnern, wo in dem Ger&#252;mpel noch Platz gewesen war. Als er die T&#252;r aufzog, deren Scharniere so laut knarrten, da&#223; er zusammenfuhr, schien der Lichtschimmer auf eine einzige zusammenh&#228;ngende Masse zu fallen. Er warf die T&#252;te einfach hinein, aber sie glitt von irgendwo hinunter, ihm wieder vor die F&#252;&#223;e. Vor ihm bewegte sich etwas, vielleicht auch neben ihm. Beim ersten Schritt in die Kammer rutschte er aus und prallte mit den Schultern gegen die Wand. F&#252;r einen Moment schien es ihm, als w&#252;rde das lehmige Mauerwerk beben. Halb auf den Knien tastete Skoff nach der T&#252;te und versuchte sie irgendwohin zu stopfen, aber &#252;berall traf er auf denselben z&#228;hen Widerstand. Die Plastikgriffe klebten an seinen H&#228;nden. Die Lampe im Gang schwang in einem Luftzug an ihrem Kabel langsam hin und her und lie&#223; ihn immer l&#228;nger in v&#246;lliger Dunkelheit.

Zuerst hatte er das Gef&#252;hl, die Zeit sei stehengeblieben, als die helle Phase v&#246;llig ausblieb. Dann verriet ihm das Ger&#228;usch einer Klinke, die heruntergedr&#252;ckt, und eines Schl&#252;ssels, der herumgedreht wurde, da&#223; er nicht tr&#228;umte. Er h&#246;rte noch die Haust&#252;r zufallen und ein lautes Rauschen, als jemand im ersten Stock den Wasserhahn bet&#228;tigte, bevor der Luftzug so stark wurde, da&#223; er in seinen Ohren wie ein Seufzen klang.

Ruckartig schreckte Skoff von der Wand zur&#252;ck. Er wu&#223;te nicht, ob er sich nur eingebildet hatte, da&#223; der Putz in seinem R&#252;cken zu pulsieren begann. Der Gestank setzte sich in seiner Nase fest, stieg ihm in den Kopf. In seinem Mund breitete sich ein fader Geschmack aus. Er taumelte hilflos um die eigene Achse und hatte den Eindruck, der Boden geriete ins Wanken. Bis zu den Kn&#246;cheln versank er in einer z&#228;hen, sich windenden Masse. Als ein Wulst sich um seine H&#252;fte schlo&#223;, wu&#223;te er, da&#223; er sich nichts einbildete.

Das Seufzen schwoll an. Der ganze Kellerraum pumpte Luft in den Gang und brachte verborgene Membranen zum Vibrieren. Skoff drohte nach hinten &#252;berzukippen und versuchte sich abzust&#252;tzen. Etwas hatte seine Hosenbeine aufgeweicht und ein Brennen kroch die Waden hinauf. Seine H&#228;nde griffen ins Leere, sp&#252;rten nur die feuchte Luft, die aus einer &#214;ffnung hinter ihm gepre&#223;t wurde. Aus dem Seufzen wurde ein Heulen. Skoff b&#228;umte sich auf, aber er kam nicht frei.

Mit letzter Willensanstrengung versuchte er trotz der Fl&#252;ssigkeit, die auf ihn herabregnete, und des Gestanks, der ihn zu ersticken drohte, ruhig zu bleiben. Seine H&#228;nde suchten nach einem Gegenstand, mit dem er sich h&#228;tte verteidigen k&#246;nnen, bekamen aber nur die T&#252;te zu fassen. Ohne lang zu &#252;berlegen, warf er sie in den Schlund hinter seinem R&#252;cken. Das Geheul erstarb in einem Glucksen und f&#252;r einen Moment lockerte sich die Umklammerung.

Skoff wu&#223;te sp&#228;ter nicht mehr, wie er sich befreite, durchs l&#228;rmende Dunkel den Weg zur Kellert&#252;r fand und die Treppe hinaufhetzte, um oben die T&#252;r hinter sich zu verbarrikadieren. Noch Minuten sp&#228;ter h&#228;mmerte sein Herz und rang er um Atem. Als ihm endlich bewu&#223;t wurde, da&#223; er mit dem R&#252;cken zur T&#252;r im Korridor hockte, fragte er sich, ob er den Verstand verloren habe. Er lauschte angestrengt, aber im Treppenhaus blieb es still. An seinen Hosenbeinen klebten Papierfetzen. Aus seinem Haar tropfte Feuchtigkeit, aber es war nur Wasser, nichts von dem, was er gesp&#252;rt zu haben glaubte.

Es beruhigte ihn nicht, da&#223; ihm nur gew&#246;hnlicher Kellergeruch anhaftete. Sein Verstand suchte nach einer einfachen Erkl&#228;rung, aber etwas in ihm wehrte sich dagegen. Er dachte an die wenigen S&#228;tze, die er von der Fernsehdiskussion mitbekommen hatte, und fragte sich, wieviel unentdeckte Winkel es in seiner Wohnung noch gab, in denen sich Schmutz ansammelte, unter den Teppichen vielleicht, hinter losen Fu&#223;leisten oder Tapeten. Was ging in ihm selbst vor? Was war dieses schmerzhafte Ziehen wirklich, das seinen Magen zusammenkrampfte?

Er brauchte eine Stunde, bis er aufstand, seine Kleider in die W&#228;schetrommel warf und sich im Bad alles vom K&#246;rper wusch, was ihm verd&#228;chtig erschien. Bis in die Nacht lie&#223; er alle Lampen in der Wohnung brennen, schaltete den Fernseher ein und legte sogar Schallplatten auf. Eine Zeitlang &#252;berlegte er, ob er jemanden anrufen sollte, Sylvia vielleicht, aber das hielt er f&#252;r l&#228;cherlich. Gegen Mitternacht beschwerten sich seine Nachbarn durch Klopfen, und er drehte widerwillig den Ton und die Musik leiser. So sehr er sich bem&#252;hte, die Handlung des Sp&#228;tfilms zu verfolgen, es gelang ihm nicht. Um zwei wurde er zu m&#252;de, um sich weiter auf den Beinen zu halten. Anfangs versuchte er bei Licht zu schlafen, dann sah er ein, da&#223; er fr&#252;her oder sp&#228;ter doch wieder Dunkelheit vor Augen haben w&#252;rde.

Zu seiner Erleichterung blieben die Halluzinationen aus, vor denen er sich gef&#252;rchtet hatte. Die weichen Polster verhalfen ihm zur Entspannung, so da&#223; er schlie&#223;lich sogar den Gedanken erw&#228;gen konnte, vielleicht nur &#252;berreizt oder ersch&#246;pft gewesen zu sein. Er wollte nicht dar&#252;ber nachdenken, in welchem Ma&#223;e Sylvia daran mitschuld war. Ab morgen w&#252;rde er einiges in seinem Leben &#228;ndern. Es durfte nicht wieder dazu kommen, da&#223; sich ihm die Dinge entwanden, die ihm wichtig waren.

Das einzige, was von der Aufregung zur&#252;ckblieb, als er an der Schwelle zum Schlaf hind&#228;mmerte, war der Schmerz in seiner Magengrube. Er merkte kaum etwas davon, weil mit der Ersch&#246;pfung die Schwere vom Morgen in seinen K&#246;rper zur&#252;ckkehrte. Noch geringf&#252;gig mehr zerrte der Klo&#223; in seinem Magen an seinen Eingeweiden. Skoff kr&#252;mmte sich und verschr&#228;nkte die Arme &#252;ber dem Bauch, aber die M&#252;digkeit erwies sich als st&#228;rker. Die am&#246;benartige Masse in seinem Bauch schien zu wachsen und sich auszubreiten. Bevor er ganz das Bewu&#223;tsein verlor, hatte Skoff die vage Empfindung, da&#223; sie unter seinen Brustkorb auf sein Herz zukroch.



Copyright © 1996 by Michael K. Iwoleit • Erstver&#246;ffentlichung




Astrid Julian • Kanada


IRENES LIED


Es ist kein Geheimnis, da&#223; Ich nicht gut sehe. Mein Auge kann zwar Gebirgsz&#252;ge durchdringen, ich kann den grenzenlos leeren Raum &#252;berschauen und manchmal sogar in die Herzen der Menschen sehen – die Brennweite Meiner Augen aber kann ich nicht ver&#228;ndern. Sie steht fest. Ich mu&#223; also immer im richtigen Abstand zu Meinem Objekt positioniert sein: nicht zu nahe, aber auch nicht zu weit von ihm entfernt.

Vancouver ist – wenn Ich das einmal so sagen darf – eine Meiner gelungensten Sch&#246;pfungen. Das gilt vor allem im Sommer: Es ist Abend. Die rote Sonnenscheibe versinkt hinter den schwarzen R&#228;ndern des Ozeans und zieht eine flammende Spur &#252;ber die sanft pl&#228;tschernden Wasser der English Bay. Ich stehe neben den Twin Sisters, den Talengen der Burnaby Mountains genau gegen&#252;ber. Bei den Einheimischen hei&#223;e Ich Mount Seymour.

Ich mu&#223; unbedingt auf diesen Parkplatz, auf dem eben, vor dem Eingang zum Konzertsaal, Irene Janowitz, die Dirigentin, ihrer neunundsechzigj&#228;hrigen Gro&#223;mutter aus dem alten MG ihres Vaters hilft. Sie schlie&#223;t die T&#252;r.

Irene Janowitz hat Angst vor dem Konzert, das ihr bevorsteht. Vor ihrem Konzert in Vancouver, der Stadt, in der sie geboren ist. Nicht da&#223; sie irgendwelche ›Enth&#252;llungen‹ bef&#252;rchtete – sie bestreitet im Gegenteil ganz entschieden, da&#223; irgendeine der Legenden, die sich um ihr Werk ranken, wahr sein k&#246;nnte. Ich habe den Verdacht, sie glaubt nicht einmal an Meine Engel. Warum sollte sie also Angst haben, die Engel k&#246;nnten dahinterkommen, da&#223; sie ihnen die Seelen unschuldiger Kinder geraubt hat, die sie zu sich geholt hatten? Nein – Irene Janowitz f&#252;rchtet, da&#223; ihre Mutter, Mari Janowitz, wieder einmal eine Entschuldigung finden wird, um einer Auff&#252;hrung eines Werks ihrer Tochter fernbleiben zu k&#246;nnen.

Irene Janowitz hat ihre Kompositionen in Tokio dirigiert, in Berlin, Sao Paulo und Washington, aber noch nie in Vancouver. Heute abend ist es endlich soweit: sie hat das Konzert nur deshalb in ihrer Heimatstadt angesetzt, damit ihre Mutter es besuchen kann.

Irene tr&#228;gt ein elegantes Kleid aus schwerem schwarzem Samt, so schwer, da&#223; ich am liebsten ein Pseudopodium ausstrecken und es bef&#252;hlen m&#246;chte. Das Kleid ist schulterfrei geschnitten – eine etwas frivole Garderobe f&#252;r eine Dirigentin. Aber es pa&#223;t zu ihren Sommersprossen. Ihr Haar ist rot wie der Atem eines feuerspeienden Drachen, Irene hat es noch nie gemocht. Aber sie ist viel zu stolz, um es sich f&#228;rben zu lassen.

Anna Weber, Irenes Gro&#223;mutter, h&#228;lt sich am Arm der Dirigentin fest, die beiden gehen langsam, aber unbeirrt &#252;ber die Stra&#223;e. Es gab eine Zeit, da sch&#228;mte sich Irene wegen ihrer Gro&#223;mutter; sch&#228;mte sich ebenso sehr, wie sie sich wegen ihrer roten Haare sch&#228;mte. Sie denkt nicht gerne daran zur&#252;ck, da&#223; sie sich einmal wegen ihrer Gro&#223;mutter gesch&#228;mt hatte.

Als Kind hatte Irene f&#252;r ihre Gro&#223;mutter kein Verst&#228;ndnis aufgebracht. Die unbek&#252;mmerte Sorglosigkeit, mit der die alte Frau ihr Leben lebte, wie es ihr pa&#223;te, war Irene damals als vors&#228;tzliche R&#252;cksichtslosigkeit erschienen. Anna Weber hatte sie alle – ihre Tochter, die Architektin; ihren Schwiegersohn, Professor f&#252;r englische Literatur an der University of British Columbia; ihre verw&#246;hnte Enkelin – in Verruf gebracht, weil sie nie aufgeh&#246;rt hatte, als Putzfrau zu arbeiten. Die Leute, bei denen sie putzte, w&#228;ren Freunde, hatte sie behauptet; sich um sie zu k&#252;mmern, w&#228;re ihr Freude und Pflicht zugleich. Selbst die nebens&#228;chlichsten, belanglosesten Verrichtungen – ob sie nun Petunien pflanzte oder hinter den Fensterscheiben ihres Gew&#228;chshauses ihrer Enkelin zusah, die auf der Schwimmbadterrasse Geige spielte – ganz gleich, was Anna Weber tat: Irene hatte es immer, hatte alles als einen Akt r&#252;cksichtsloser Einmischung empfunden.

Anna bleibt stehen und horcht auf das Pl&#228;tschern des Brunnens am Hintereingang des Konzertsaals. Irene h&#252;tet sich, die alte Frau zu hetzen. Zu einem wohl verdienten Lebensabend geh&#246;rt auch die M&#246;glichkeit, sich Zeit zu nehmen, einen Brunnen zu bewundern. Anna t&#228;tschelt den Arm ihrer Enkelin: »Keine Sorge, Irene«, sagt die alte Frau, die – auch wenn die Dirigentin kein Wort dar&#252;ber verloren hat – sehr gut versteht: »Mari, deine Mutter, ist sehr stolz auf dich. Du machst ihr nur manchmal etwas angst. Trotzdem: Sie kommt heute abend. Sie hat es versprochen.«

»Das glaube ich erst, wenn ich es sehe«, sagt Irene Janowitz. »Damals, in Wien, hat sie es auch versprochen.«

Erschrocken sehe Ich, wie zwei alte Leutchen auf die Komponistin zugehen. Im ersten Moment glaube Ich, Meine Engel sind Mir gefolgt, sind unterwegs auf nicht genehmigter Visitation. Aber nein: die beiden sind Meine irdischen Kinder.

Die alte Frau tr&#228;gt einen Strau&#223; wei&#223;er Rosen mit gr&#252;nger&#228;nderten Bl&#252;tenbl&#228;ttern. »F&#252;r Sie, Maestra Janowitz. Ich freue mich auf die sch&#246;ne Musik, die wir heute abend von Ihnen h&#246;ren werden.«

Irene l&#228;chelt und riecht an den Blumen. ›Barbi’s Summer Field‹ – sie kennt die Sorte. »Darf ich Ihnen meine Gro&#223;mutter vorstellen, Mrs. Weber? Sie ist die Z&#252;chterin dieser Rose. Sie hat sie nach meiner Tante benannt, die im Krieg ums Leben kam.«

»Ich wei&#223;.« Die Frau l&#228;chelt scheu und gibt Anna Weber die Hand. Dann stupst sie ihren Gatten. Der Alte stammelt etwas und wird rot.

Janowitz will es ihnen leicht machen: »W&#252;nschen Sie, da&#223; ich eine Passage zum Andenken an ihr Kind hinzuf&#252;ge?«

»Unsere Tochter.« Wieder stupst die Frau ihren Ehemann. »Rudi! Zeig ihr doch das Bild.« Sie nimmt ihm das Foto aus der Hand und gibt es Irene. »Sie hei&#223;t Pauline. Pauline Seefeld. Sie war ein gutes Kind. Hat nie Probleme gegeben mit ihr. Mein Mann war bei der Wehrmacht, hat gek&#228;mpft, um K&#246;nigsberg vor den Russen zu retten. Pauline und ich sind noch bis Breslau gekommen, bevor uns der Feuersturm der Alliierten eingeholt hat. Ich hatte sie in einem Park bei einem alten Mann gelassen, den ich auf der Flucht aus unserem Dorf kennengelernt habe, und bin losgegangen, um etwas zu essen zu organisieren. Der Park war voller Wagen und Handkarren: Tausende von Frauen, die Provianttaschen und B&#252;ndel mit Bettzeug zurechtlegten, und noch mehr Kinder, die nach Brot schrien. Ich hab die Bomber geh&#246;rt und bin so schnell ich konnte zur&#252;ckgerannt. Aber als ich ankam, war der Park …« Der alten Frau standen Tr&#228;nen in den Augen. »Schwarz. Alles schwarz. Und still, ganz still.« Sie legt das Bild weg. »Jetzt sind wir allein, Rudi und ich. Es ist nicht einfach, alt und allein zu sein.«

»Es ist nicht deshalb …«, sagt der alte Mann. »Pauline war so intelligent. Und immer hat sie gelacht. Wir h&#228;tten ihr eine gute Ausbildung verschaffen k&#246;nnen. Sogar ein Universit&#228;tsstudium. Sie h&#228;tt’ es verdient, zu leben. Armes kleines Ding. Sie hatte nie eine Chance.«

Irene Janowitz sch&#252;ttelt den Kopf. Warum sind die Menschen so abergl&#228;ubisch? »Selbstverst&#228;ndlich werde ich ein oder zwei kleine Passagen f&#252;r Pauline einf&#252;gen«, verspricht sie der Frau. »Aber Sie d&#252;rfen diese Geschichten nicht glauben. Wie sollte auch ein Musikst&#252;ck die Toten wieder zum Leben erwecken k&#246;nnen?«

Irene Janowitz ist immer gerne bereit, ihr Requiem um die eine oder andere Passage zum Andenken an weitere Kriegsopfer zu erg&#228;nzen. Auch wenn die Musiker weltweit murren, weil sie das Requiem vor jeder Auff&#252;hrung neu einstudieren m&#252;ssen – das Publikum beschwert sich nie. Menschen, die mit harter M&#252;he ein oder zwei Noten lesen k&#246;nnen, ackern sich durch Partituren, in denen es von Eselsohren wimmelt, und suchen nach den eingemerkten Stellen, den Passagen, die ihren Angeh&#246;rigen gewidmet sind.

»Genau das hab ich meiner Frau auch gesagt«, meldet sich Mr. Seefeld. »Aber …«

»Sehen Sie, Maestra …«, Mrs. Seefeld schneidet ihm das Wort ab, »unsere Nachbarn sind aus K&#246;ln, und sie haben einen Sohn und drei Enkelkinder. Doch manchmal kann ich mich noch an sie erinnern, da hatten sie keine Enkel, und ihr Sohn war kurz nach dem Krieg an Typhus gestorben. Diese Erinnerungen sind alt – sie stammen aus einer Zeit, als ich noch nicht von ihrer Musik geh&#246;rt hatte. Aber ich schw&#246;re Ihnen, sie sind wahr.«

Der Mann starrt auf den Boden.

»Erwarten Sie bitte nichts Unm&#246;gliches.« Janowitz l&#228;chelt und sch&#252;ttelt ihnen die Hand. »Danke f&#252;r die Blumen«, ruft sie dem alten Paar nach, das zu seinem Auto geht. Dann &#246;ffnet sie ihrer Gro&#223;mutter die T&#252;r zur B&#252;hne.

»Du solltest dich nicht mit Verr&#252;ckten wie den beiden da abgeben, Irene«, sagt ihre Gro&#223;mutter, nachdem die T&#252;r zugefallen ist.

»Ach, Omi. Du redest schon wie Mom. Sie sind einsam und vermissen ihre Tochter. Der Kummer stellt merkw&#252;rdige Dinge mit den Menschen an – auch noch nach f&#252;nfzig Jahren.«

»Du solltest deiner Mama zuh&#246;ren. Solltest dir ruhig einmal das eine oder andere anh&#246;ren, das sie zu erz&#228;hlen hat.«

Irene Janowitz zuckt die Achseln und geht durch den Flur zu ihrer Garderobe. Sie will noch ein letztes Mal die Partitur studieren, bevor die Auff&#252;hrung beginnt. Sie l&#228;&#223;t der alten Frau nicht anmerken, wie sehr sie die Begegnung mit dem Paar verst&#246;rt hat. Auf fr&#252;heren Mitschnitten ihres Kriegsrequiems sind Partien zu h&#246;ren, die ihr vollkommen fremd sind – sie kann sich nicht daran erinnern, sie jemals geschrieben zu haben. Aber das, nimmt sie an, ist wohl nicht verwunderlich bei einem Werk, das st&#228;ndig um neue Passagen erg&#228;nzt und erweitert wird. Was sie viel mehr beunruhigt, ist die Tatsache, da&#223; sie sich an ein drei Seiten langes Solo f&#252;r Waldhorn erinnern kann. Drei Seiten, die allem Anschein nach nicht vorhanden sind – obwohl sie schw&#246;ren k&#246;nnte, dieses Solo schon dutzende Male dirigiert zu haben. Sie k&#246;nnte auch jederzeit die Namensliste der Solisten niederschreiben, sie hat sie alle noch im Kopf. Sollte sie das tats&#228;chlich alles nur getr&#228;umt haben? So plastisch, in allen Einzelheiten? Einmal hat sie deswegen sogar, bevor ihr Agent sie davon abhalten konnte, den Leiter eines Aufnahmestudios angerufen und sich wegen der fehlenden Passagen beschwert. Ich sollte wirklich etwas sorgf&#228;ltiger mit meinen Arbeiten umgehen, redet sie sich ins Gewissen. Und ist doch beinahe versucht, die Tatsache, da&#223; diese Passagen fehlen, mit jenem Ger&#252;cht in Verbindung zu bringen, demzufolge Kinder wieder ins Leben zur&#252;ckgekehrt sein sollen …

Die Gro&#223;mutter k&#252;&#223;t Irene und geht dann die Treppen hinauf in ihre Loge. Sie begr&#252;&#223;t den Vater der Dirigentin – der Sitz f&#252;r Mari, die Mutter von Irene, ist noch nicht besetzt. Weil Ich gespannt bin auf die Musik der Janowitz, plaziere Ich eines Meiner transparenten Pseudopodien auf diesem Stuhl.

Das Pseudopodium ist blind. Bedauerlicherweise. K&#246;nnte es sehen, br&#228;uchte Mich Meine Kurzsichtigkeit nicht weiter zu k&#252;mmern. Aber immerhin kann es h&#246;ren, kann riechen, sp&#252;ren und empfinden, was um es herum vorgeht. Mir allerdings bleibt nichts anderes, als von Mount Seymour aus durch die W&#228;nde des Konzertsaals zu sp&#228;hen: die Klarinettisten, sehe ich (wenn auch etwas verschwommen und unscharf), setzen soeben ihre Instrumente zusammen.

»Sie kommt wohl nicht … Oder was denkst du?« fragt Anna Weber den Vater von Irene, Helmut Janowitz.

»Angeblich mu&#223;te sie zu einer Besprechung nach Cheyenne. Trifft sich mit dem Repr&#228;sentanten der Baufirma, die dort ein neues Einkaufszentrum baut.«

»Du wei&#223;t genausogut wie ich, da&#223; Mari in ihrem Garten auf einem Steinbrocken hockt und auf den Ozean starrt – in diesem trostlosen Urwald, von dem sie behauptet, es handle sich dabei um einen Japanischen Garten.«

Als Mount Seymour besitze Ich ein Blickfeld, das auch das Haus der Janowitz umfa&#223;t: Ich sehe eine Frau in den F&#252;nfzigern, helles Haar, die auf das schwarze Wasser hinausblickt, auf das die untergehende Sonne rote Streifen zeichnet. Die Angst, von der sie beherrscht wird, ist so gro&#223;, da&#223; sogar Ich sie am eigenen Leibe sp&#252;ren kann.

»Warte mol. Der erz&#228;hl’ ich wos, wenn wir wem heimkummen[1 - Im Original deutsch.]«, sagt die alte Frau. »Arme Irene. Sie will ihrer Mutter doch nur eine Freude machen – und jedesmal erleidet sie damit Schiffbruch.« Helmut Janowitz versucht, die alte Frau etwas vers&#246;hnlicher zu stimmen. »Mari hat Angst davor, mit ansehen zu m&#252;ssen, da&#223; irgend jemand Irene etwas antut. Sie wird einfach diese typisch deutsche Marotte nicht los: deutsch sein – das ist etwas, das man nicht in die Welt hinausposaunt. Laut Mari ist es etwas, &#252;ber das man nicht spricht. Wie seine religi&#246;se &#220;berzeugung. Oder wie eine Geisteskrankheit. Hast du gewu&#223;t, da&#223; sie sich bei unserer ersten Verabredung als Jugoslawin ausgegeben hat?«



»Aber warum denn blo&#223;? Niemand schl&#228;gt sie mehr deswegen. Die Zeit ist vorbei.«

»Schl&#228;ge sind bald vergessen. Ansichten und Einstellungen halten sich erheblich l&#228;nger. Und au&#223;erdem – so meint Mari wenigstens – werden diese Schl&#228;ge von den meisten auch heute noch gutgehei&#223;en.« Helmut bl&#228;ttert sein Programmheft auf.

Anna ist jetzt beinahe versucht, ihm den wahren Grund zu nennen, warum Mari, die Mutter der Dirigentin, nicht kommt: Mari glaubt diese Geschichten. Mari glaubt tats&#228;chlich, da&#223; ihre Tochter, die Dirigentin, die Toten wieder zum Leben erwecken kann. Und weil das Kriegsrequiem urspr&#252;nglich f&#252;r Barbara, die andere Tochter der alten Frau, geschrieben wurde, hat Mari entsetzliche Angst davor, da&#223; dieses Requiem Barbara wieder zur&#252;ckbringt.

Anna hat ihr zwar zu verstehen gegeben, da&#223; sie diese Geschichten f&#252;r dummen Aberglauben h&#228;lt. Andererseits aber mu&#223; sie ihrem Schwiegersohn durchaus recht geben: das, was Mari in den ersten zehn Jahre ihres Lebens erfahren mu&#223;te, hat schlimme Sch&#228;den verursacht. Trotzdem: den wahren Grund kann sie Helmut nicht nennen, wenn sie nicht will, da&#223; er all die L&#252;gen erf&#228;hrt, die sie und Mari aneinander binden.

Anna ist ger&#252;hrt, da&#223; das Schicksal der seit langem verschollenen Barbara ihre Enkelin zur Komposition eines Requiems angeregt hat. Nur: Barbara ist nicht tot. Nicht f&#252;r Anna. Vermi&#223;t – das ja; aber nicht tot.

Und deswegen hat Anna Irene auch gebeten, alle Passagen zu streichen, die ausschlie&#223;lich dem Andenken an Barbara gewidmet sind. Sie hat die betreffenden Seiten der Partitur gerahmt und &#252;ber dem Pflanztisch in ihrem Gew&#228;chshaus am Marine Drive aufgeh&#228;ngt. Manchmal scheint es der alten Frau, als zeichnete sich in den schwarzen Linien und Notenk&#246;pfen das Gesicht eines kleinen M&#228;dchens ab.

Irene Janowitz, die hinter der B&#252;hne auf ihren Auftritt wartet, empfindet ihrer Mutter gegen&#252;ber weit weniger Nachsicht. Barbara, Maris Schwester, war immer die Lieblingstochter von Anna Weber gewesen. Auch Irene hatte immer und immer wieder geh&#246;rt, was f&#252;r ein braves Kind die kleine Barbara doch war. Eigentlich nicht verwunderlich, da&#223; Mari, ihre Mutter, eifers&#252;chtig ist … Trotzdem w&#252;nscht sie sich nichts mehr, als da&#223; sie sich wenigstens einmal ihre Musik anh&#246;ren wollte, statt sich durch sie in Angst und Schrecken versetzen zu lassen.

Auf dem Weg zum B&#252;hneneingang tritt die Dirigentin Janowitz auf den Saum ihres Kleids. Es fehlt nicht viel, und die komplette Partitur rutscht ihr aus der Ledermappe. Wie immer ist sie vor einer Auff&#252;hrung des Requiems mit den Nerven am Ende – auch das Stimmen der Instrumente &#228;ndert nichts daran. Sie sitzt auf den Stufen, die von der K&#252;nstlergarderobe zur B&#252;hne f&#252;hren und ordnet die Notenbl&#228;tter wieder ein.

Wird schon gutgehen, macht sie sich Mut. Es ist noch jedesmal gutgegangen, wenn die Musik sie einmal ergriffen hat.

Es ist still, als sie auf die B&#252;hne tritt. Sie nickt dem Konzertmeister zu, verneigt sich tief vor dem applaudierenden Publikum und gr&#252;&#223;t mit einem weiteren Kopfnicken zur Loge hinauf, in der ihre Gro&#223;mutter, ihr Vater und Ich sitzen. Sie bedenkt den leeren Stuhl mit einem Blick, der eine Winzigkeit zu lang ausf&#228;llt.

Sie senkt den Taktstock, und Kampfl&#228;rm setzt ein: Pauken, B&#228;sse und Tuben schlagen die letzten Schlachten des Zweiten Weltkriegs. Dann setzt sich allm&#228;hlich der Ton einer Fl&#246;te durch. Das Instrument intoniert ein Wiegenlied, eine lebhafte, franz&#246;sisch anmutende Melodie: Nanji’s Theme hat Irene sie genannt. Die Geigen fallen ein, schlie&#223;lich die Bratschen, und bald schon f&#252;gt sich Deutscher Ernst zu franz&#246;sischem Elan.

Die alte Frau neben Mir schlie&#223;t die Augen, als sie das Wiegenlied h&#246;rt: f&#252;r sich selbst hei&#223;t Anna Weber immer noch ›Nanji‹, das Wiegenlied hat sie immer f&#252;r ihre Barbara gesungen. Die Musik ruft ihr jene Zeit ins Ged&#228;chtnis zur&#252;ck, als es ihr noch m&#246;glich war, zu singen, ohne dabei traurig zu werden.


Lachend, neunzehn Jahre alt, so sieht sie sich in ihrer Erinnerung: lachend umarmt sie ihre Freundin Danitza und gibt ihr einen Gutenachtku&#223;. Erst als Danitza, die Tochter des serbischen Arztes, bei dem sie als Putzfrau arbeitete, mit ihrem Akkordeon vor ihrer Haust&#252;r stand, war Nanji aufgefallen, wie einsam sie gewesen war.

Anfang September 1944 war die letzte F&#228;hre, mit der die Deutschen aus der nordjugoslawischen Provinz Vojvodina evakuiert wurden, &#252;ber die Thei&#223; gefahren. Wieder einmal hatte Nanji sich &#252;berlegt, ob es nicht vielleicht doch unklug war, zu bleiben. Aber Peter, ihr Mann, hatte studiert; er war an der Universit&#228;t gewesen und wu&#223;te in solchen Dingen weit besser Bescheid als sie. M&#246;glicherweise w&#252;rden die Grenzen ver&#228;ndert werden, hatte er Nanji erkl&#228;rt; sie br&#228;uchten dann lediglich ihr Ungarisch etwas aufpolieren, und nichts w&#252;rde ihnen geschehen. Au&#223;erdem m&#252;&#223;te er wegen seiner leichten Behinderung (Peter hinkte: die Folge einer Kinderl&#228;hmung) sowieso nicht bef&#252;rchten, da&#223; er eingezogen w&#252;rde – weder von den Tschetniks noch von den Deutschen. Und auch wegen seiner beruflichen T&#228;tigkeit brauchten sie sich keine Sorgen zu machen. Mit seiner Stellung als zweiter Assistent des Kurators am Museum f&#252;r Geschichte im Dorfbezirk St. Hubertus w&#252;rde er bei den Kommunisten bestimmt nicht anecken – wie beinahe alle zehn Museumsangestellte rechnete auch er ganz sicher damit, da&#223; er mit seinem Beruf dem neuen Regime n&#252;tzlich war und deshalb weitermachen konnte.

Die Angst konnte er Nanji damit dennoch nicht nehmen. Allein die Tatsache, da&#223; von allen Bewohnern der umliegenden D&#246;rfer einzig und allein Danitza den Mut aufbrachte, sie zu besuchen … Danitza, die sie eben die von Alleeb&#228;umen ges&#228;umte Stra&#223;e entlanggehen sah. Die Kronen der jungen B&#228;ume waren in Form geschnitten und sa&#223;en wie kleine runde Kugeln auf den St&#228;mmen. Als Kind hatte sich Nanji gerne vorgestellt, da&#223; unter der Dorfstra&#223;e riesige Pudel lebten. Wenn die Herbstst&#252;rme durch Charlevil, St. Hubert und Soltur bliesen, durch die Stra&#223;en der drei Nachbard&#246;rfer, die die Ansiedlung Banatsko Veliko Selo bildeten, dann sah es aus, als wackelten die Pudel mit den Schw&#228;nzen – sie freuten sich auf das gute Fressen, das ihnen die Ernte bescheren w&#252;rde.

An jenem Abend, als Danitza zum letztenmal zu Besuch kam, bewegte sich kein Blatt. Die B&#228;ume hielten ihre Kronen still und unbewegt – wie ein Hund den Schwanz ruhigh&#228;lt, bevor er zubei&#223;t.

Nanji h&#246;rte ein Ger&#228;usch, einen schnalzenden Knall, als klatschte Leder auf Leder. War es der Storch? Sie sah zum Kamin hinauf.

Meine Engel, denke Ich im ersten Moment: ohne Genehmigung auf Visitation gegangen. Doch dann, wenige Sekunden sp&#228;ter, f&#228;llt es mir wieder ein: Nanji erinnert sich an den Krieg. Und Krieg, das bedeutet, da&#223; Kinder sterben. Die Engel sind unterwegs, um sie zu sich zu holen.

Nanji war wieder ins Haus gegangen. Im Hinterhof h&#246;rte sie die Kuh muhen. Die Melkarbeit hat Peter &#252;bernommen, sie konnte sich also in Ruhe dem Besuch ihrer Freundin widmen. Peter hatte so oft &#252;ber ihre Melkk&#252;nste gefrotzelt, hatte ihr vorgerechnet, wie lange sie das arme Tier maltr&#228;tiere, da&#223; Nanji schlie&#223;lich – nach zwei Stunden Stichelei – das Mitleid &#252;berkam. Mitleid mit der Kuh, nicht mit Peter, der jetzt die Arbeit mit ihr hatte.

Sie z&#252;ndete eine Lampe an, ging in die Gute Stube[2 - Im Original deutsch.] und sah nach der schlafenden Barbara. Das Zweij&#228;hrige trug ein wei&#223;es Spitzenh&#228;ubchen und verzog das rosige Milchgesichtchen zu einer mi&#223;billigenden Schnute, als es der Lichtschein im Schlaf st&#246;rte. Nanji blies die Lampe aus und sang leise ein Wiegenlied. Eben jenes Wiegenlied, dem im Augenblick im Konzertsaal in Vancouver Mein Pseudopodium hingerissen lauscht.

Nanji brauchte kein Licht, um das massive Holzbett zu finden. Das Bett, das die Vorfahren ihrer Gro&#223;mutter vor beinahe zweihundert Jahren in ihrer Heimatstadt Charlevil, in der franz&#246;sischen Provinz Lorraine, gezimmert und mit Schnitzereien verziert hatten. Sie hatte Peter versprochen, sie w&#252;rde ihm das alte M&#246;bel – sobald sie sich ein modernes Bett f&#252;r Barbara leisten konnten – f&#252;r sein volkskundliches Museum &#252;berlassen.

Peter war aus dem Stall zur&#252;ckgekommen, hatte sich zum Abendessen – ger&#228;ucherter Schinken und Schwarzbrot – an den Tisch gesetzt, da h&#246;rte Nanji, wie jemand dr&#246;hnend gegen die h&#246;lzerne T&#252;r h&#228;mmerte. Peter stie&#223; den Stuhl zur&#252;ck, sprang auf und zog Nanji von der T&#252;r weg, die im selben Augenblick aufflog. Ein russischer Offizier hatte sie eingetreten. Mit gezogener Pistole stand er vor ihnen. Hinter ihm eine junge Serbin, eine Nachbarin aus der n&#228;chsten Stra&#223;e.

Peter und Nanji waren verraten worden. Peter sprach ausgezeichnet serbisch. Kein Serbe – ein Russe schon gar nicht – h&#228;tte auch nur die Spur eines verr&#228;terischen Akzents feststellen k&#246;nnen. Der Russe fuchtelte Peter mit der Pistole vor dem Gesicht herum, gab ihm so zu verstehen, da&#223; er das Haus zu verlassen h&#228;tte.

»Kein Angst«, beruhigte Peter seine Frau, als er in seine Stiefel schl&#252;pfte. »Wenn sie feststellen, da&#223; ich nicht beim Milit&#228;r war, lassen sie mich wieder laufen. Wirst schon sehen.«

Nanji h&#228;tte Peter nur zu gerne geglaubt, aber … Als Peter aus dem Haus ging, lief sie hinter ihm her und sah sich um: auf der Stra&#223;e standen, in zwei Gruppen aufgeteilt, die deutschen Einwohner von Charlevil, Soltur und St. Hubert. Jede Gruppe wurde von einem Trupp Jugoslawen bewacht, von Partisanen, die abgerissene Hosen, britische Milit&#228;rjacken und deutsche Knobelbechern trugen und mit italienischen Gewehren bewaffnet waren. In der einen Gruppe waren die Handwerker und Ladeninhaber versammelt: der alte, dicke Friseur Klinger; Anton M&#252;ller, der B&#228;cker; Schmidt, der Zimmermann, der Nanji den Kuhstall gebaut hatte, und andere, die sie nicht kannte. Peter wurde der anderen Gruppe zugeteilt: der Gruppe, in der schon Dr. Hoffmann, der deutsche Arzt, die deutschen Grundschullehrer und eine Reihe alter M&#228;nner standen, Gro&#223;v&#228;ter, die schon seit Jahren im Ruhestand waren.

Nanji lief ins Haus zur&#252;ck, um Peters Mantel zu holen.

Ein schm&#228;chtiger Partisan, ein sechzehnj&#228;hriger Junge mit tief dunklem, von der Sonne verbranntem Gesicht, schnappte sich den Mantel und warf ihn sich &#252;ber die Schulter. »Deutsche brauchen keine M&#228;ntel …« Er sprach Serbisch mit ungewohntem, fremdem Akzent. Und lachte, als h&#228;tte er einen guten Witz gemacht.

Die M&#228;nner wurden abgef&#252;hrt. Nanji sah ihnen nach, bis sie an der n&#228;chsten Ecke in eine andere Stra&#223;e einbogen. &#220;ber der Nachbarstadt Kikinda lag ein blendender Lichtglanz, heller als alles, was sie jemals gesehen hatte. Der Widerschein des russischen Granatfeuers, glaubte sie damals … Es waren Meine Engel, die die Gestorbenen heimholten.

Sie rannte ins Haus zur&#252;ck, verriegelte das Gartentor und schob eine schwere Holzkommode vor die eingetretene Haust&#252;r. Das gelbe Licht der Lampe, die sie in die Gute Stube trug, d&#228;mpfte die leuchtenden Farben der Blumen und Vogelbilder, mit denen das Bett bemalt war, in dem die kleine Barbara schlief.


Mount Seymour, Kanada.

Wenn Ich die eben geschilderte Episode noch einmal Revue passieren lasse, dann wundert Mich eines: Warum, frage Ich Mich, warum erinnert sich Anna Weber nicht daran, da&#223; sie auch nach Mari, ihrer anderen Tochter, gesehen hat?

Vielleicht erinnern Sie sich noch: Ich hatte eingangs erw&#228;hnt, da&#223; Ich in die Herzen und Seelen von M&#228;nnern und Frauen sehen kann. Da&#223; ich allwissend bin … Genauer gesagt: allwissend sein kann, wenn es Mir gelingt, die Menschen dazu zu bringen, an das zu denken, was Ich kennen mu&#223;, wenn Ich etwas wissen soll. Vielleicht ist Mari ja mit gutem Recht eifers&#252;chtig auf Barbara … Ich werde Mir etwas einfallen lassen m&#252;ssen. Irgendeinen Trick, mit dem Ich Anna dazu veranlassen kann, sich daran zu erinnern, wie Mari als Kind war.

Die Musik d&#228;mpft Meine Neugier – heimlich lausche Ich wieder den Gedanken der alten Frau.

Selbst dann, wenn der dumpfe Widerhall weit entfernter Sch&#252;sse die friedliche Stille der leisen, ebenm&#228;&#223;igen Atemz&#252;ge der kleinen Barbara unterbrach, selbst dann gab Nanji die Hoffnung nicht auf. Nur ein paar Versprengte der deutschen Armee, die aus dem Hinterhalt auf die Russen schie&#223;en … Peter und die anderen Mitglieder seiner Gruppe w&#252;rden die Partisanen bestimmt nicht erschie&#223;en. Nicht diese konzentrierte Ansammlung fundierten Wissens und jahrelanger Erfahrung vernichten, die der jungen, noch unerfahrenen kommunistischen Regierung Jugoslawiens nur n&#252;tzlich sein konnte.

Jetzt, als die Pauken langsam von den Violinen &#252;bert&#246;nt werden und verstummen, denkt Anna Weber daran, wie die Zeit verging, wie aus Wochen Monate wurden, ohne da&#223; sie etwas von Peter h&#246;rte. Wie sie sich ausgemalt hatte, da&#223; Peter in Ru&#223;land dem Zauber einer wundersch&#246;nen russischen B&#228;uerin verfallen war, die ihn mit faszinierenden Geschichten von der Baba Jaga unterhielt, jener Gro&#223;mutter, die den Zarewitsch in ihrem Haus gefangenhielt, das auf riesigen H&#252;hnerbeinen stand.

Anna erinnert sich, wie die Jahre vergingen; wie sehr sie ihm eine zweite kleine Barbara und ein bi&#223;chen Gl&#252;ck gew&#252;nscht hatte.

Zw&#246;lf Jahre lang war Nanji gl&#252;cklich mit diesen W&#252;nschen, Gedanken und Vorstellungen. Bis sie dann eines Tages, 1956 in Toronto, von der Arbeit nach Hause ging (sie hatte eine Stelle als Putzfrau bei einer Bank gefunden) und in der Bloor Street Anton M&#252;ller traf, den B&#228;cker aus dem Viertel Charleville in Banatsko Veliko Selo, der gerade einen Drugstore betreten wollte.

Anton M&#252;ller war in der anderen Gruppe gewesen. Nicht in der Gruppe, der Peter zugeteilt worden war. Die Handwerker und Ladeninhaber hatten als einzige das Massaker der Partisanen &#252;berlebt.

Nanji brach im Eingang eines Juweliergesch&#228;fts zusammen, vor der Ladent&#252;r, die bereits abgeschlossen war. Fiel mit dem R&#252;cken gegen die hell erleuchtete Glast&#252;r, sackte zusammen und lag auf dem Boden: ein H&#228;ufchen Elend, das nach Peter schrie.

Passanten starrten sie an, als h&#228;tte sie eine unheimliche Krankheit. Keiner erkundigte sich, was ihr fehlte, niemand bot ihr seine Hilfe an. Nanji war froh dar&#252;ber. Froh und dankbar. Ihr Traum, der jetzt geplatzt war wie eine Seifenblase – es war ein dummer Traum gewesen. Sie h&#228;tte sich niemals verst&#228;ndlich machen k&#246;nnen. In einem Land, das so jung war wie Kanada, wie h&#228;tte irgend jemand in einem solchen Land verstehen k&#246;nnen, da&#223; sie zw&#246;lf Jahre gebraucht hatte, bis sie endlich zur Einsicht gekommen war, da&#223; sie Peters Stimme nie wieder h&#246;ren sollte – Peter, der sich dar&#252;ber beschwerte, da&#223; es so lange dauerte, bis sie die Kuh gemolken hatte.


Die Dirigentin Janowitz bl&#228;ttert die letzte Seite des ersten Satzes um.

Helmut Janowitz, registriere ich, erinnert sich an einen Streit zwischen seiner Tochter Irene und Mari. Anla&#223; war ein Zeitungsartikel, ein Interview mit der f&#252;nfzehnj&#228;hrigen Irene Janowitz, der j&#252;ngsten Bewerberin, die jemals die Canadian Young Composers Competition gewonnen hatte. Irenes Mutter war w&#252;tend, weil sich ihre Tochter dem Journalisten gegen&#252;ber als Deutsche bezeichnet hatte. Und so war es auch gedruckt worden.

»Sie waren es, die uns das angetan haben: die Kanadier, die Amerikaner und die Briten. Vergi&#223; das nie. An Orten wie Jalta oder Potsdam. Die jugoslawischen Partisanen haben nur ausgef&#252;hrt, was die Briten und die Amerikaner m&#246;glich gemacht haben: sie haben die Vertr&#228;ge unterzeichnet. Wer hat entschieden, da&#223; wir Deutsche sind? Wir nicht! Unsere Familie hat ann&#228;hernd dreihundert Jahre in Jugoslawien gelebt. Wir sind genausogut Franzosen, wie wir auch Zigeuner und Ungarn sind.

Und im Baltikum? Und in den Teilen Deutschlands, die an Polen gegangen sind … Seit 800 haben Deutsche dort gelebt, seit mehr als tausend Jahren. Auch die, deren Vorfahren franz&#246;sische Hugenotten waren, haben seit dem sechzehnten Jahrhundert in Preu&#223;en gelebt … Man hat sie vertrieben. Alle.« Helmut erschrak, als er sah, wie das Gesicht seiner Frau sich ver&#228;nderte: die gr&#252;nen Augen wurden glasig, sie sah durch ihn hindurch, als st&#252;nde er nicht mit ihr im selben Raum.

»Humane Evakuierung! Frag deine Gro&#223;mutter, wie human das war! Zwei Millionen Tote. Ein St&#252;ck Papier hat uns alle zu Deutschen gestempelt und uns alles genommen: unsere Heimat, unsere Familien … Und niemand hat sich einen Dreck drum gek&#252;mmert. Die gr&#246;&#223;te Zwangsvertreibung in der Geschichte der Menschheit. Und? Haben dir die Kanadier in der Schule davon etwas erz&#228;hlt?«

Helmut Janowitz konnte deutlich sehen, da&#223; seine Tochter nicht wu&#223;te, was sie darauf antworten sollte. &#220;blicherweise sprach ihre Mutter nicht sehr viel, war undurchschaubar, war ihr ein R&#228;tsel – sie hatte sie noch nie so aufgebracht erlebt. Sie wollte ihr nicht weh tun und wu&#223;te nicht, wie sie das anstellen sollte. »Was sind wir dann? &#214;sterreicher?« fragte sie.

»&#214;sterreicher! Diese Arschkriecher, die es sich in ihrem Ged&#228;chtnis so bequem eingerichtet haben! Sie lassen sich nicht gern dran erinnern, da&#223; sie einmal in deutschen Uniformen aufmarschiert sind und meinen Vater mit vorgehaltenem Gewehr zum Milit&#228;rdienst gezwungen haben.« Maris Gesicht verzerrte sich zu einer Fratze, die Irene Angst einjagte. »Und mittlerweile … mittlerweile haben sie es geschafft und die ganze Welt davon &#252;berzeugt, da&#223; Beethoven &#214;sterreicher und Hitler ein Deutscher war. Und in der Wiener Innenstadt errichten sie den jugoslawischen Partisanen auch noch ein Denkmal! Nein! Wir sind keine &#214;sterreicher!«

Schlie&#223;lich schaltete sich dann ihr Vater ein: »Mari! Sie ist doch noch ein Kind! Warum h&#246;rst du nicht auf damit?«

»Kapiert sie denn nicht, da&#223; man &#252;ber sie lacht? Sie ist um keinen Deut besser als irgendeiner von diesen kanadischen Reportern. Was sage ich: besser! Sie sollte sich sch&#228;men! Diese j&#228;mmerlichen Knief&#228;lle, um ihren Herrn und Meistern zu gefallen: Seht her: Hab ich nicht brav meine Hausaufgaben gemacht? Schaut doch blo&#223;: Ich bin wirklich nicht das Ungeheuer, f&#252;r das ihr mich haltet! Nat&#252;rlich – das war ich einmal. Aber ihr, liebe Kanadier, ihr habt mir die Augen ge&#246;ffnet und mich vor mir selbst bewahrt. Entw&#252;rdigend ist das! Erst nehmen sie dir alles weg, und dann wollen sie dir weismachen, sie h&#228;tten es nur zu deinem eigenen Besten getan.«

»Was soll ihnen das M&#228;dchen denn sonst sagen? Wenn sie die Volkslieder, die sie von ihrer Gro&#223;mutter gelernt hat, als Themen in einer Symphonie verwendet?«

»Sie ist in Kanada geboren. Warum sagt sie also nicht, da&#223; sie Kanadierin ist. Alles andere geht diese Schn&#252;ffler nichts an. Das kommt davon, wenn man zul&#228;&#223;t, da&#223; die Alte sie Samstag f&#252;r Samstag in die deutsche Schule schickt.«

Irenes Vater zuckte die Achseln, drehte sich um und sah das M&#228;dchen an: »Von jetzt ab bist du Kanadierin. Hast du verstanden?«

Irene nickte. Sie hatte ihre Mutter nicht &#228;rgern wollen.


Irene Janowitz hebt wieder den Taktstock. Die Geigen intonieren eine anmutig luftige russische Melodie, die zunehmend melancholischer wird, als eines nach dem anderen die tieferen Streichinstrumente einfallen.

An dem Tag, als Peter abgef&#252;hrt wurde, ging Nanji fr&#252;h am morgen aus der Guten Stube – vorsichtig, um die kleine Barbara nicht zu wecken. Arbeiten w&#252;rde ihr das Warten auf eine Nachricht von Peter leichter machen. Sie zog ihre &#228;ltesten Schuhe, ein Paar abgetragene Hosen von Peter und einen d&#252;nnen Pullover an, ging in den Garten und flocht frische Knoblauchb&#252;nde zu langen Z&#246;pfen, die sie dann in der Speisekammer aufh&#228;ngen wollte.

Ein Junge, ein Knirps noch, st&#252;rmte durch das Gartentor. »Raus!« schrie er. Das Gewehr, das er trug, war gr&#246;&#223;er als er selbst … Aber Nanji hatte die vergangene Nacht noch nicht vergessen, das Dr&#246;hnen der Sch&#252;sse hallte ihr noch in den Ohren.

»Ich mu&#223; erst das Baby holen«, sagte sie auf Serbisch.

»Nein. Nix Baby!« schrie der Junge.

Sie h&#228;tte sich nicht um ihn gek&#252;mmert, wenn ihn nicht im gleichen Augenblick ein russischer Feldwebel zur Seite geschoben h&#228;tte und in den Garten gekommen w&#228;re. Er steckte Nanji die Pistole in den Mund. Sie hatte den Geschmack von Maschinen&#246;l auf der Zunge, den Geschmack von Stahl. Schwei&#223;tropfen traten ihr auf die Stirn, liefen ihr in die Augen, brennend, bei&#223;end. Sie roch Schwefel, den Geruch von abgebranntem Schie&#223;pulver. Den Tod, der noch frisch war.

»Dawai!« br&#252;llte der Russe schlie&#223;lich. Sie schlo&#223; die Augen, Tr&#228;nen quollen unter den Lidern hervor. Er hatte nicht vor, sie zu t&#246;ten. Sie nickte und folgte ihm wortlos. Was h&#228;tte Barbara davon, wenn sie sterben w&#252;rde?

Drau&#223;en, auf der schlammigen Stra&#223;e, stie&#223; Nanji zu einer Gruppe Frauen und M&#228;dchen. Deutsche wie sie. Auf dem B&#252;rgersteig hinter ihnen stand Danitza Milovic, Nanjis serbische Freundin. Sie zeigte auf Nanji. Ihr Vater k&#246;nne ohne Putzfrau nicht arbeiten – sie stritt sich mit dem russischen Hauptmann. Der Offizier stie&#223; Danitza mit dem Gewehrkolben in die Seite – sie lag im Stra&#223;endreck. Die Soldaten lachten. Der Feldwebel empfahl ihr, sie sollte lieber selbst lernen, wie man mit einem Besen umgeht.

Als sich Nanji hinter den anderen Frauen einreihte, sprach sie leise den kurzen Vers vor sich hin, den sie immer fl&#252;sterte, wenn sie an einem bissigen Hund vorbeigehen mu&#223;te. Sie &#228;nderte allerdings den Wortlaut – vielleicht konnte sie dadurch die Russen dazu bringen, sie noch einmal zur&#252;ckgehen und Barbara holen lassen: »Russ, aldr Russ, bleck de Z&#228;h, da&#223; ich newe dranner kann gea …«[3 - So im Original (»Russ’, alter Russ’, bleck die Z&#228;hne, damit ich vorbeigehen kann.«)]

Noch bevor die Kolonne der Frauen die wenigen Kilometer bis zur rum&#228;nischen Grenze zur&#252;cklegt hatte, l&#246;ste sich die Sohle an Nanjis linkem Schuh. Sie ersetzte sie durch eine alte Zeitung, die am Stra&#223;enrand lag. Sie hielt zwei Stunden. Nanji ri&#223; einen St&#252;ck von ihrer Baumwollbluse ab und wickelte es um den Schuh – der Stoffetzen machte ihr zwar das Gehen auf dem spitzen Stra&#223;enschotter leichter, hielt aber Regen und Schnee nicht ab … Platsch, Auf Wiedersehen; Platsch, Auf Wiedersehen … Mit jedem Tritt in Schlamm und Matsch wurde sie daran erinnert, da&#223; sie Barbara zur&#252;cklie&#223;.

Und Mari? wundere Ich Mich. Warum denkt sie nicht an Mari?

Nanji wurde in einen G&#252;terwaggon gesteckt, in dem es kein Fenster gab, keinen Ofen. Die Toilette: ein Loch im Boden. Kein Wasser, um sich zu waschen, schon nach wenigen Tagen die erste Typhustote. Andere, die der Infekt verschonte, starben einen langsameren Tod. Sie erfroren.

Nach drei Tagen gab man Nanji einen verbeulten Blechnapf: Hei&#223;es Wasser, in das die russischen Soldaten eine Kartoffel warfen. Manchmal schwamm in ihrer t&#228;glichen Hei&#223;wasserration keine Kartoffel, sondern ein Klumpen Zucker. Auch wenn sie halb verhungert war – es w&#252;rgte sie, sie erstickte fast daran, wenn sie an die kleine Barbara dachte, die in der Guten Stube aufwachte, und keiner war da, der sie f&#252;tterte.

Die Frau neben Nanji hatte drei Kinder zur&#252;ckgelassen. Sie br&#252;llte sie an: »Du hilfst der Kleinen nicht, wenn du verhungerst, Nanji. Also i&#223;, trink und denk an den Tag, an dem sie dich wieder nach Hause lassen!«

In Vancouver, im Konzertsaal, wischen die Besen &#252;ber die Becken, zischen im monotonen Rhythmus der R&#228;der, die &#252;ber endlose Schienenstr&#228;nge rollen, Hunderte von Kilometern weit. Nach neunzehn Tagen war die Fahrt zu Ende, der Zug hielt in einem G&#252;terbahnhof im Ural. Die Frauen wurden aus den Waggons geholt. Die Ukrainer, die die Leichen abtransportierten, spuckten Nanji vor die F&#252;&#223;e, machten einen weiten Bogen um sie und fluchten: »Dreckige Nemetzki!«

Nachdem sich ihre Augen an das Tageslicht gew&#246;hnt hatten, wu&#223;te sie auch warum: Nie im Leben hatte sie einen verdreckteren Haufen Frauen gesehen. Und erst der Gestank … Selbst im Viehstall des faulsten Bauern hatte es nicht so scheu&#223;lich gestunken.


Janowitz hat den Musettewalzer f&#252;r ihr Requiem deshalb geschrieben, weil das Akkordeon das Lieblingsinstrument ihrer Mutter ist. Der Klang der Ziehharmonika verzerrt und verformt das Wiegenlied, verwandelt es in ein Klagelied.

Am selben Tag noch r&#252;ckte Nanji in eines der Lager des Gulag ein. Die W&#228;rter lie&#223;en sie ihre Kleider in eine Metalltonne werfen. Sie wurden verbrannt. Nanji badete – eine Wohltat, auch wenn das Wasser kalt war. Eine Krankenschwester filzte ihr langes schwarzes Haar, es wimmelte von L&#228;usen.

Pizzikati: die Geiger zupfen rasende L&#228;ufe.

Nanji hatte nicht mehr geglaubt, da&#223; sie, nachdem sie Peter und Barbara verloren hatte, noch zu irgendeiner Gef&#252;hlsregung f&#228;hig sein k&#246;nnte. Doch als ihr die Krankenschwester den Kopf scherte, weinte sie. Lisa, ihre Gro&#223;mutter, hatte immer gesungen, franz&#246;sische und deutsche Lieder gesungen, wenn sie Nanji die Haare zu festen Z&#246;pfen flocht.

Nanji wurde abgef&#252;hrt. Wurde mit den anderen Frauen, die nackt waren wie sie, in ein enges Zimmer gebracht, in dem drei &#196;rzte an einem Tisch sa&#223;en und bereits auf sie warteten. Einer dieser &#196;rzte trat vor sie hin, kniff sie in den Oberarm und zwickte sie in den Hintern. Dann schrieb er etwas auf ein Blatt Papier und reichte den Zettel an einen Sanit&#228;ter weiter. Der Sanit&#228;ter h&#228;ndigte ihr eine wattierte Jacke, eine Hose und Gummistiefel mit Filzeinlagen aus.

An Barbaras drittem Geburtstag ging Nanji zum erstenmal in die Kohlegruben. Zw&#246;lf Stunden stand sie Tag f&#252;r Tag in eiskaltem Wasser, sortierte Kohlen und verlud sie auf Handkarren. Die Arbeiterinnen in den Kohlegruben wurden na&#223; bis auf die Haut und waren st&#228;ndig erk&#228;ltet. Nanji aber hielt durch. H&#228;tte sie sich bei den Aufsehern krank gemeldet, w&#228;re sie in ein mit Wasser gef&#252;lltes, niedriges Loch unter der Baracke gesperrt worden. Dort hockten die Kranken w&#228;hrend der Arbeitszeit auf einem Eisenrost, nur wenige Zentimeter &#252;ber dem Wasser. Die Russen nannten es Das Krankenhaus.

Zwei Wochen lang durfte Nanji, nachdem der Arzt sie untersucht hatte, in der K&#252;che arbeiten. Es war eine leichte Arbeit, und sie kam wieder etwas zu Kr&#228;ften. Einmal – der Koch hatte ihr gerade den R&#252;cken zugewandt – stahl sie drei Heringsk&#246;pfe und ein paar Kartoffelschalen aus dem Abfalleimer.

Nanji stand oft kurz davor aufzugeben. Jeden Tag zwang sie sich, aus dem Bett zu steigen und sich zu waschen. Die Frauen, die noch am Leben waren, hatte alle ihr bestimmtes Ritual, das ihnen half durchzuhalten. Die Ostpreu&#223;innen rissen ihre Witzchen &#252;ber die Moskauer Modefirma Stalin, die ihre elegante Arbeitskleidung schneiderte. Die Unterhosen, die diese Modesch&#246;pfer lieferten, h&#228;tten einem dreihundert Pfund schweren Mann gepa&#223;t. Es war nicht ihre Schuld – die w&#228;ssrige Kohlsuppe war schuld: sie lie&#223; die deutschen Frauen einfach nicht zu solch stattlichen Dimensionen heranwachsen.

Die Pommerinnen beteten w&#228;hrend der Arbeit.

Nanji sang die Lieder, die ihre Gro&#223;mutter Lisa gesungen hatte – sie mu&#223;te &#252;berleben, damit sie sie Barbara beibringen konnte. Niemand w&#252;rde sie sonst mehr singen.

Im Winter wurden die Baracken mit einem kleinen Ofen geheizt. Nur in den Schlafkojen, die in der vordersten Reihe und unmittelbar neben ihm standen, war zu sp&#252;ren, da&#223; der Ofen auch W&#228;rme abstrahlte. In der Hauptsache aber verr&#228;ucherte er nur die Baracken und ganz besonders die oberen Etagen der Stockbetten. Trotzdem wollte Nanji lieber dort oben schlafen als in den zwei unteren Etagen, wo einem die Kakerlaken Wimpern und Augenbrauen wegfra&#223;en.

Wenn sie nachts pinkeln mu&#223;te, kroch sie die oberen Pritschen entlang, bis sie an das Holzfa&#223; an der T&#252;r kam – begleitet von den Fl&#252;chen und Verw&#252;nschungen der Schl&#228;ferinnen, &#252;ber die sie hinwegkletterte.

Wenn eine von ihnen starb, und wenn Nanji sie verscharren mu&#223;te, brach sie mit einer Spitzhacke den gefrorenen Boden auf. Sie versuchte es zumindest. Aber kaum hatte sie ein paar Zentimeter Erde weggescharrt, da verlie&#223;en sie die Kr&#228;fte. Mehr ging nicht – es mu&#223;te eben gen&#252;gen.

Barbara war vier, als Nanji zu husten begann. Nach der Untersuchung er&#246;ffnete ihr der Arzt, da&#223; sie nach Hause k&#246;nne. Der Zug kam auch tats&#228;chlich an. Er brachte sie allerdings nicht nach Hause, sondern zum Ernteeinsatz in eine Kolchose. Auch dort starben die Menschen. Aber trotzdem hatte es Nanji hier besser: Die Aufseherinnen, die die deutschen Frauen jeden Morgen aufs Feld brachten, waren so alt wie sie, und mittlerweile sprach sie verh&#228;ltnism&#228;&#223;ig gut Russisch. Die russischen Frauen nannten sie Nimki – ihr deutsches Sch&#228;tzchen. Sie steckten ihr etwas von dem Obst und Brot zu, das sie mit Genehmigung der Genossenschaft in kleinen Proviantspeichern entlang des Wegs einlagern durften, und sch&#228;rften ihr ein, mit niemandem dar&#252;ber zu sprechen. Nimkis mit Lebensmitteln versorgen – darauf standen f&#252;nf Jahre Zwangsarbeit.

An manchen Tagen war es so hei&#223;, da&#223; allein das Atmen zur Schwerarbeit wurde. Trotzdem war die Kolchose besser f&#252;r sie als das kalte und feuchte Bergwerk. Tags&#252;ber pflanzte sie Kartoffeln, nachts schlich sie sich aufs Feld zur&#252;ck und grub sie wieder aus. Sie a&#223; sie roh. Schlang sie gierig hinunter und nahm sich kaum die Zeit, die giftigen Triebe abzubrechen, um nur ja den Bauch vollzukriegen, bevor sie m&#246;glicherweise jemand entdeckte.

Eines Morgens – es war in dem Jahr, als Barbara sechs wurde – blieb das Pfeifsignal aus, das die Insassen des Bergwerkslagers zur Arbeit weckte. Acht Tage lang blieb es aus. Die Lagerinsassinnen erhielten eine Extraration Verpflegung, wurden in ein anderes Lager verlegt, in dem Matratzen auf den Schlafpritschen lagen, und Nanji erhielt neue Kleidung. Am Ende der Lagerstra&#223;e, in einem Sektor, der mit einem hohen Zaun abgesperrt war, waren deutsche Kriegsgefangene einquartiert.

Tags&#252;ber mu&#223;ten die Insassinnen n&#228;hen, und abends f&#252;hrten die Kriegsgefangenen russische Theaterst&#252;cke auf – Tschechow etwa, in deutscher &#220;bersetzung. Es gab Kost&#252;me, es gab ein B&#252;hnenorchester, es waren gro&#223;artige Inszenierungen.

Drei Wochen lang war Nanji in diesem Lager. Das Rote Kreuz kam zu Inspektionsbesuchen, Abordnungen der UN, und die eine oder andere Insassin erhielt P&#228;ckchen und Briefe von zu Hause.

F&#252;r Nanji war nichts dabei.

Dann wurde sie wieder verlegt. Kam in ein anderes Lager, arbeitete im Stra&#223;enbau und hob Entw&#228;sserungsgr&#228;ben aus. Um zwei Kubikmeter – ihr Tagessoll – zu schaffen, mu&#223;te sie in den meisten F&#228;llen bis sp&#228;t in die Nacht arbeiten.

Nach einem Jahr – ihr Husten war inzwischen eher noch schlimmer geworden – brachte man Nanji auf einen Verschiebebahnhof. Mit mehreren anderen Frauen trat sie auf dem Bahnsteig an, um eine Ansprache zu h&#246;ren, in der ihnen – auf Russisch – versichert wurde, die Sowjetunion w&#252;rde die deutschen Frauen nie vergessen (dicke Krokodilstr&#228;nen rollten dem Redner dabei &#252;ber die Wangen), die durch schwere Arbeit einen wichtigen Beitrag leisteten und der UdSSR dabei halfen, die durch den Krieg verursachten Sch&#228;den und M&#228;ngel wieder zu beheben und zu &#252;berwinden.

Und was ist mit meiner Barbara? Mit den deutschen Kindern? Nanji h&#228;tte am liebsten geschrien.

Zu ihrer &#220;berraschung wurde sie dann tats&#228;chlich zu einem G&#252;terzug gef&#252;hrt, der sie nach Hause bringen sollte.

Doch als sich der Zug dann in Bewegung setzte und in Richtung Norden abfuhr, schrie sie vor Entsetzen. Nach Hause: das hie&#223; f&#252;r die Russen Deutschland. Nicht Jugoslawien.

Sieben Tagen dauerte die Fahrt. Nach sieben Tagen kamen sie in Frankfurt an der Oder an. Furcht und Elend packten sie, Nanji kr&#252;mmte sich, als sie die Lautsprecher schnarren h&#246;rte: »Achtung, Achtung. Bahnsteig bitte r&#228;umen. Die Kriegsverbrecher aus dem Osten treffen ein.« Sie war B&#228;uerin gewesen, Putzfrau, hatte im Bergwerk gearbeitet und als Totengr&#228;berin, war K&#246;chin gewesen, Diebin und Arbeiterin im Stra&#223;enbau. Jetzt war sie eine Kriegsverbrecherin aus dem Osten, und die Ostdeutschen wurden angewiesen, den Bahnsteig zu r&#228;umen, um zu verhindern, da&#223; sie sich infizierten, wenn sie mit ihr in Kontakt kamen.


Maestra Janowitz gibt das Zeichen zum Einsatz. Die n&#228;chste Passage ist impressionistisch, atonal: ein Tongem&#228;lde des vom B&#252;rokratismus gepr&#228;gten zwanzigsten Jahrhunderts.

Trotz der Lautsprecherdurchsagen r&#228;umten nicht alle die Bahnsteige, erinnert sich Anna Weber. Sie erinnert sich an ein Meer von Fremden: Fremde, die nach Gesichtern suchten, die sie schon beinahe vergessen hatten.

Auf Nanji wartete niemand.

Einmal h&#246;rte sie Schritte hinter sich – ein Bremser, der die Waggont&#252;ren kontrollierte.

Die Dirigentin bl&#228;ttert die Seite um.

Ich f&#252;hle, wie sich die Erinnerungen der alten Frau an jenen Moment, als sie aus dem Zug stieg, tr&#252;ben, wie die Bilder verschwimmen. Wie an ihre Stelle wieder jenes andere Bild tritt: das Meer der fremden Menschen, die nach kaum mehr erinnerten Gesichtern forschen.

Niemand wartete auf Nanji.

Einmal h&#246;rte sie Schritte hinter sich. Es war ein Engel des Herrn.

Er stand am Zugende, neben dem letzten Waggon, und das Federkleid seiner Fl&#252;gel verstrahlte ein grausam helles, wei&#223;es Licht. »Ich &#252;berbringe dir eine Botschaft des Himmels.« Langsam schwebte er auf sie zu.

Mashhit war es, der Engel der verstorbenen Kinder – durch Raum und Zeit unterwegs in nicht autorisierter Visitation. Im ersten Augenblick f&#252;rchte Ich, Meine Engel h&#228;tten das Geheimnis der Musik von Irene Janowitz entdeckt. Aber dann werde ich gewahr, was Mashhit noch gesagt hat:

»Der Himmel hat dich verschont. Er hat dir dein Martyrium erspart. Aber daf&#252;r mu&#223;t du jetzt bezahlen. Du wirst einen Enkelsohn haben. Doch nie sollen seine Lippen eine Trompete ber&#252;hren, nie darf er die Kenntnis der Notenschrift erwerben noch die F&#228;higkeit, ein Instrument zu spielen.«

Ein Enkelsohn! Welch selbstgerechte, voreingenommene Gesch&#246;pfe Meine Engel doch sind! Maestra Janowitz ist noch eine kleine Weile au&#223;er Gefahr.

Anna Weber erinnert sich: Als sie Mashhits Worte h&#246;rte, empfand sie Freude und Trauer zugleich. Ein Enkelsohn – das hie&#223;, da&#223; sie ihre Tochter Barbara wieder finden w&#252;rde. Es hie&#223; aber auch, da&#223; die Lieder ihrer Gro&#223;mutter Lisa f&#252;r immer verstummen w&#252;rden.

Und dann erinnert sich Anna Weber daran, da&#223; ihre Trauer ein Ende fand, da&#223; sie nur noch Freude empfand: damals, als sich herausstellte, da&#223; der Enkelsohn, den der Engel ihr prophezeit hatte, eine Enkeltochter war. Eine Enkelin, deren beispielloses Talent noch weit mehr leisten w&#252;rde, als nur zu verhindern, da&#223; Lisas einfache Volkslieder in Vergessenheit gerieten. Und das war etwas, das sie selbst in ihren verwegensten Phantasien nicht zu tr&#228;umen gewagt h&#228;tte.

Mein Pseudopodium registriert, da&#223; im Publikum sechs weitere Menschen sitzen, die sich an eine Engelserscheinung in den Jahren nach dem Krieg erinnern.

Sie werden Mir f&#252;r diese Einmischung b&#252;&#223;en m&#252;ssen, Meine Engel. Ob Ihnen wohl Meine Abwesenheit im Himmel schon aufgefallen ist?

Ich lasse ein zweites Pseudopodium vom Mount Seymour herabsteigen, schicke es aus, um herausfinden, ob sich irgendeiner von ihnen mit Mir auf der Erde aufh&#228;lt. Und entdecke Mashhit. In Akron, Ohio, wo er h&#228;ufig die Gestalt eines Gastes in einer Fernseh-Talkshow annimmt. Und zwar immer dann, wenn er festzustellen meint, da&#223; der ›Nachschub‹ an Seelen, die er f&#252;r seine Engelschar ben&#246;tigt, zu stocken scheint.

Unter dem Namen Menge Kifkif ruft er bei diesen Auftritten die USA dazu auf, die Vertreibung der Pal&#228;stinenser aus dem Heiligen Land zu unterst&#252;tzen. Zum Beweis daf&#252;r, da&#223; ein derartiges Vorhaben eine ehrbare Tradition besitzt, nennt er als Pr&#228;zedenzfall die Vertreibung der Deutschen aus Osteuropa. Auch sie sei mit Unterst&#252;tzung der Engl&#228;nder und Amerikaner durchgef&#252;hrt worden, human und wohlgeordnet, wie er ausf&#252;hrt, und ohne Verluste an Menschenleben.

Zitternd h&#246;rt das eine Zuschauerin aus Akron: Die erste Frau ihres Onkels Willi ist beim Versuch, &#252;ber das zugefrorene Haff zu fliehen, mit ihren S&#246;hnen – zwei waren es, Kinder noch – erfroren. Und als sie feststellen mu&#223;, da&#223; Mashhit es raffinierterweise so eingerichtet hat, da&#223; w&#228;hrend seines Auftritts in der Sendung keine Zuschaueranrufe durchgestellt werden k&#246;nnen, geht sie in die K&#252;che und holt den Toaster. Tr&#228;gt ihn ins Wohnzimmer und zertr&#252;mmert den Bildschirm – zum Andenken an die erste Familie ihres Onkels.

Ich mache mich schleunigst davon. Mashhit soll nicht wissen, da&#223; ich in Akron bin.


Die Dirigentin Janowitz wirkt ersch&#246;pft, als sie zu Beginn des letzten Satzes den Taktstock hebt. Heimlich wirft sie rasch noch einen Blick in Meine Loge, um festzustellen, ob ihre Mutter inzwischen gekommen ist.

Mari sitzt nach wie vor in ihrem Haus am Marine Drive, immer noch starr vor Angst vor den m&#246;glichen Folgen von Irenes Symphonie. Um sich von dieser Angst etwas abzulenken, beschlie&#223;t sie, ein Wacholderb&#228;umchen ihrer Bonsaikollektion neu aufzubinden. Dazu mu&#223; Mari erst ins Gew&#228;chshaus ihrer Mutter und Blumentopferde holen – der Wacholder mu&#223; umgetopft werden, er ist zu gro&#223; geworden.

Sie geht &#252;ber die schmale Br&#252;cke, die in ihren japanischen Garten f&#252;hrt, klettert die bemooste Uferbank hinunter in den Bach, der ohne Wasser ist. Steine, flach wie Untertassen, wie Fischschuppen &#252;bereinandergelegt, stellen einen Bach dar, der ins Meer zu flie&#223;en scheint. Farnwedel, filigran wie Kl&#246;ppelspitze, besprenkeln mit hellgr&#252;nen Farbtupfern das olivgr&#252;ne Moos, die grauen Steine, Maris bleiche F&#252;&#223;e.

Der Bachlauf endet an einer runden &#214;ffnung in der Gartenmauer, durch die – blickt man vom Haus her auf sie – das hinter der Mauer liegende Meer in den Garten geholt wird: das Shakkei.[4 - Shakkei: w&#246;rtlich ›geborgte Landschaft‹. Begriff aus der japanischen Gartenarchitektur, der das bewu&#223;te Hineinkomponieren der Hintergrundlandschaft in den Gartenentwurf bezeichnet. Cf.: Hennig, Karl: Japanische Gartenkunst. Form, Geschichte, Geisteswelt. K&#246;ln 1980 [Dumont TB 95]. S. 160 ff., 193.] Nicht weit von ihm die Treppe, &#252;ber die man in Anna Webers Gartenareal hinuntersteigt, das einen Teich umschlie&#223;t.

Anna Webers Garten: Ein planlos disharmonischer Farbenwirrwarr … Mari r&#252;mpft die Nase. Ihr Garten schafft – wie ihre Bauten – einen Raum der Ruhe, mit ihm hat sie das Chaos in einen Ort der Ordnung verwandelt. Ganz anders die Pflanzungen ihrer Mutter: Sie sind eine obsz&#246;ne Verherrlichung des Chaos. Spalierb&#228;ume – Birnen, &#196;pfel, Pfirsiche – ziehen sich die W&#228;nde entlang, ein Konfettiwirbel aus Petunien und Kapuzinerkresse liegt wie ein grellbuntes Karnevalskost&#252;m &#252;ber Zwiebeln und Knoblauch. Aus den Tont&#246;pfen am Teich quellen rote Geranien, ergie&#223;en sich &#252;ber das Ziegelsteinpflaster. Annas Leben ist eine chaotische Ereigniscollage. Wie die Tauben in dem kleinen Verschlag hinter ihrem Gew&#228;chshaus taumelt auch Anna bewu&#223;tlos durchs Leben, berauscht von der Gischt der See und dem Licht der Sonne. So wenigstens sieht es Mari.

Maris Leben dagegen ist ein geordnetes, lineares Fortschreiten von Ereignis zu Ereignis, durchdacht und zweckm&#228;&#223;ig strukturiert wie ihr Garten. Inmitten einer Welt des Chaos und des L&#228;rms errichtet ihr Leben Ordnung – wie auch ein symphonisches Werk der Musik das tut. Wie die Musik eines jeden Komponisten das tut – mit Ausnahme der Musik ihrer Tochter.

Ich richte Meine Aufmerksamkeit wieder auf den Konzertsaal. Die Musik setzt ein: Melodien, die die f&#252;nfziger Jahre wieder aufleben lassen.

Die alte Frau erinnert sich, wie sie in Westdeutschland, im Lager Friedland, von einem Arzt des Roten Kreuzes untersucht wird. Befund: Behindert, neunzig Prozent. Sie wiegt nur noch achtzig Pfund. Sie hatte die Lager nur &#252;berleben k&#246;nnen, weil sie jedes Feingef&#252;hl erstickt und abget&#246;tet hatte. Als man sie dann im Krankenhaus, zum erstenmal nach sechs Jahren, nicht mehr wie eine Sklavin oder ein exotisches Scho&#223;tier, sondern wieder wie einen Menschen behandelte, reagierte sie leicht verwirrt: Sie hamsterte altes Brot unter dem Kopfkissen und verrichtete ihr Gesch&#228;ft auf dem blank geputzten Linoleumboden neben dem Bett.

Sie bemerkte, da&#223; die Krankenschwestern den Kopf sch&#252;ttelten, als sie ihre Fieberkurve studierten. Sie h&#246;rte sie fl&#252;stern, irgend etwas von ›Monaten‹ fl&#252;stern. »Nein!« Schreiend sprang sie aus dem Bett. »Meine Tochter!«

»Holt Schwester Patrizia! Schnell!« befahl die Oberschwester. »Gn&#228;dige Frau! Bitte! Ein Moment.«

Und dann kam Schwester Patrizia ins Zimmer. »Ist das die aus Jugoslawien?«

Die anderen Schwestern nickten.

Schwester Patrizia winkte die junge Frau heran, die hinter ihr stand: zweiundzwanzig Jahre alt, strenges Gesicht, graubraunes Kost&#252;m. »Nanji – das ist Fr&#228;ulein Roswitha Kepner«, sagte Schwester Patrizia. »Von der Christlichen Hilfsgemeinschaft. Wenn du dich jetzt bitte wieder in dein Bett legen w&#252;rdest – Fr&#228;ulein Kepner will dir helfen. Vielleicht findet sie heraus, was mit deiner Tochter passiert ist.«

Schwester Patrizia nahm Nanji in den Arm und brachte sie ins Bett zur&#252;ck.

»Gr&#252;&#223; Gott.« Die Frau in Grau nickte Nanji zu. »Darf ich auf dem Stuhl neben Ihrem Bett Platz nehmen?«

Nanji zuckte gleichg&#252;ltig die knochend&#252;rren Schultern. Sie sammelte all ihre Erinnerungen an Barbara zusammen, verr&#228;umte und versteckte sie wie ein eng geschn&#252;rtes B&#252;ndel tief in ihrem Ged&#228;chtnis und kroch wieder ins Bett.

»Ist Ihnen schon einmal gesagt worden, was mit unseren Leuten passiert ist, die zur&#252;ckgeblieben sind?«

Nanji starrte aus dem Fenster.

Jetzt war es so weit: Sie wollten ihr den Traum rauben, der sie in den russischen Lagern am Leben gehalten hatte. Sie wu&#223;te es. Die Schlinge zog sich zusammen, zog sich immer enger zusammen.

»Sagt Ihnen der Name Gakowa etwas? Rudolfsgnad, Jarek … Molindorf?«

»Das sind St&#228;dte in Jugoslawien. Molindorf ist nicht weit von meinem Heimatdorf«, sagte Nanji reserviert. Wer war diese Frau? Wie kam sie dazu, so mit ihr reden, wenn sie nur eines wollte: ihr kleines M&#228;dchen wiederfinden? War es ihr gleich, was Nanji in Ru&#223;land durchgemacht hatte?

»Es war &#252;berall das gleiche«, sagte die junge Frau. »Mich hat man nach Gakowa gebracht. Ihre Familie ist m&#246;glicherweise nach Molindorf gekommen. Zwanzig Deutsche in einem Zimmer. Vierzig in einem Haus. Und als alle H&#228;user belegt waren, haben sie in der Mitte der Hauptstra&#223;e einen Stacheldrahtzaun gezogen, und die Stadt in zwei H&#228;lften geteilt. Dann noch einen Stacheldrahtzaun rund um die ganze Stadt. Die Alten und die Kinder, die noch zu klein waren, um zu arbeiten, kamen in die eine H&#228;lfte, die gr&#246;&#223;eren und kr&#228;ftigeren Kinder und die jungen Erwachsenen in die andere.

Wir durften nichts mitnehmen, als uns die Partisanen zusammentrieben. Nur die Kleider, die wir am Leib trugen. Mit sechzehn war ich aus meinen Sachen herausgewachsen. Wenn wir vom Feld nach Hause gingen, haben wir bei den Bauern Kartoffels&#228;cke geklaut. Es hat nicht viel gen&#252;tzt – wir mu&#223;ten auch weiterhin den Spott der serbischen Jungen einstecken. ›Was seid ihr denn? Jungs oder M&#228;dchen?‹ haben sie von den Lastwagen heruntergeschrien, wenn sie an den Feldern vorbeigefahren sind, auf denen wir arbeiteten. ›Jungs nat&#252;rlich! Sieht man doch an unseren geschorenen K&#246;pfen, oder?‹ schrie Ingrid, die in unserem Arbeitstrupp war. ›Gelogen!‹ schrien die Jungen zur&#252;ck und deuteten sich auf die Brust. Unsere Kartoffels&#228;cke verh&#252;llten nicht allzu viel. Und einige hatten nicht einmal etwas zu verh&#252;llen.

Im Arbeitslager Gakowa bekamen wir morgens ein kleines St&#252;ck Maismehlbrot. Etwa so gro&#223; wie mein Hand – das war alles.« Sie hielt Nanji die linke Hand hin, die rot war und rauh. »Dann mu&#223;te ich entscheiden: Alles auf einmal essen und daf&#252;r zweimal am Tag hungrig sein? Oder in zwei St&#252;cke brechen und nur noch einmal hungern? Oder in drei St&#252;cke und daf&#252;r den ganzen Tag &#252;ber ein bi&#223;chen hungrig sein?« Sie zog die rechte Hand &#252;ber die linke und unterteilte sie in drei Abschnitte. »Die Kleinkinder und die Alten, die nicht mehr arbeiten konnten, bekamen nicht einmal das. In den wenigsten Lagern haben Kinder &#252;berlebt, die j&#252;nger waren als zwei Jahre.«

»Warum tun die Menschen einander so etwas an?« fragte Nanji.

Fr&#228;ulein Kepner sprach weiter, als h&#228;tte sie die Frage nicht geh&#246;rt. »Nach einer Zeit wurde es in manchen F&#228;llen in den Lagern in der Stadt ein wenig besser. Die serbischen oder ungarischen Verwandten der Insassen, die in der N&#228;he lebten, durften ihrer Schw&#228;gerin, ihrer Nichte oder wem auch immer Lebensmittel durch den Zaun zustecken. Sprechen durften sie allerdings nicht mit ihnen. Die Au&#223;enwelt sollte nicht erfahren, was hinter dem Stacheldraht vorging.

Am schlimmsten aber« – Fr&#228;ulein Kepner zitterte, wenn sie daran dachte –, »schlimmer als alles andere war, da&#223; mir nach einem Jahr meine Schuhe zu klein wurden. Mehr als drei Jahre mu&#223;te ich barfu&#223; gehen. Immer und &#252;berall, ob Viehweiden oder Stoppelfelder … Meine F&#252;&#223;e waren immer wund und blutig.

Eines Tages wurden wir, die M&#228;dchen, von den Aufsehern schon vor Tagesanbruch aus dem Bett geholt. Jede von uns bekam eine lange Stange und einen Sack mit Kalk ausgeh&#228;ndigt. Zwischen unserem Haus und dem Nachbarhaus war ein Grab, in dem die Leichen in neun oder zehn Schichten &#252;bereinanderlagen, unter einer zwanzig Zentimeter d&#252;nnen Schicht Erde. Leichenbestattungen fanden immer nachts statt – f&#252;r gew&#246;hnlich innerhalb der H&#228;user, im jeweils gr&#246;&#223;ten Raum, damit die &#246;rtlichen Bauern keine Angst vor den Partisanen, ihren Befreiern, bekamen. Aber mit der Zeit war der Platz knapp geworden.« Einen kurzen Augenblick lang lag ein sp&#246;ttisches L&#228;cheln auf dem Gesicht der jungen Frau. »An jenem Morgen war es dann soweit: Gasblasen waren aus dem Grab aufgestiegen, Leichengas. Und weil unser Haus am &#228;u&#223;ersten Lagerrand stand, f&#252;rchteten die Aufseher, die Anwohner k&#246;nnten sehen, da&#223; etwas aus dem Boden stieg, das sie nicht sehen durften. Ich mu&#223;te barfu&#223; &#252;ber das Grab gehen, mit meiner Stange L&#246;cher in die Erde bohren und Kalk in jedes Loch sch&#252;tten. Bei jedem Tritt schaukelte und schwankte der Boden unter mir wie eine Sch&#252;ssel Wackelpeter.«

Sie blickte auf ihre gro&#223;en, schrundigen H&#228;nde. »Es tut mir leid. Wenn Ihre Tochter noch zu klein war, um arbeiten zu k&#246;nnen, dann sieht es nicht gut aus. F&#252;r uns, die &#228;lteren Kinder, war es nicht recht viel besser. Ich hatte Gl&#252;ck. Die Kolchose, an die ich verkauft wurde, verpachtete meine Dienste t&#228;glich an einen Bauern. Ich war sein Viehhirte und hatte siebzehn Schafe, zwei Esel und drei Ziegen zu h&#252;ten. Drau&#223;en auf dem Feld, wo mich keiner sehen konnte, trank ich die Milch.

Jeden Morgen, wenn ich mit den Tieren auf die Weide ging, kam ich an einer anderen Kolchose vorbei. F&#252;nfzig deutsche M&#228;dchen, alle in meinem Alter, lebten dort. Wenn es mir m&#246;glich war, blieb ich f&#252;r einen kurzen Schwatz stehen. Nach zwei Jahren waren nur noch vier am Leben.«

»Es mu&#223; schrecklich gewesen sein f&#252;r Sie«, sagte Nanji. Sie starrte aus dem Krankenhausfenster, in die Wolken am blauen Himmel, und erinnerte sich an den Engel auf dem Bahnhof Friedland. »Aber Barbara lebt! Meine kleine Barbara lebt – ich f&#252;hle es.«

»Vielleicht«, sagte Fr&#228;ulein Kepner leise. »Ich werde Ihnen jetzt beim Ausf&#252;llen dieser Formulare helfen. F&#252;r das Rote Kreuz. Aber bitte … Machen Sie sich keine allzu gro&#223;en Hoffnungen. Nicht einmal ein Drittel von denen, die in Jugoslawien geblieben sind, waren noch am Leben, als die Jugoslawen 1948 endlich dem Druck der Welt&#246;ffentlichkeit nachgeben und die Lager aufl&#246;sen mu&#223;ten. Nach unserer Sch&#228;tzung leben noch etwa drei&#223;igtausend Kinder in den staatlichen Heimen. Aber nur die wenigsten haben irgendwelche Papiere.«


Nanji dachte nicht daran aufzugeben.

Als man sie nach drei Monaten entlassen wollte, blieb sie im Krankenhaus und arbeitete in der K&#252;che.

1951 – Barbara war jetzt neun – schrieb Nanji an das Jugoslawische Repatriierungsb&#252;ro in Wien. Man antwortete ihr, da&#223; es ohne Geburtsurkunde, ohne das in serbischer Sprache abgefa&#223;te Originaldokument, keine M&#246;glichkeit gab, ihr zu helfen. Als sie Barbara damals zur&#252;cklie&#223;, hatte sie Knoblauchz&#246;pfe geflochten.

Rosi Kepner und das Rote Kreuz konnten genausowenig helfen.

Eines Tages, als Nanji den Abfall in die Gasse hinter dem Krankenhaus brachte, ging Rosi ihr nach.

»Sagen Sie mal – sind Sie verr&#252;ckt?« fragte sie Nanji.

»Was meinen Sie?«

»Ich habe geh&#246;rt, sie wollen &#252;ber die Grenze gehen.«

Nanji zuckte die Achseln und kippte ihren Eimer aus.

»Das ist doch nicht Ihr Ernst, oder?« Rosi sah sie argw&#246;hnisch an. »Ohne Papiere l&#228;&#223;t man Sie nicht einmal nach &#214;sterreich. Und die jugoslawische Grenze ist vermint: Landminen.«

»Es wird sich schon ein Weg finden. Ich habe ein bi&#223;chen Geld gespart. Mit einem F&#252;hrer und einer kleinen Bestechungssumme …«

»… landen Sie im Knast oder in einem Strafgefangenenlager. F&#252;r den Rest Ihres Lebens!«

»Ich will nicht mehr weiterleben. Ich kann nicht … Wenn ich es nicht wenigstens versuche.«

»Die Sache liegt acht Jahre zur&#252;ck. Kein Mensch wird sich mehr an sie erinnern. Wenn sie &#252;berhaupt noch lebt. Und was ist, wenn Sie sie in einem Waisenhaus in Mazedonien finden? Wie steht’s mit Ihrem Albanisch? Kennen Sie jemanden, der es Ihnen beibringt? Barbara wird kein Wort deutsch sprechen.«

»Sie wird es lernen.«

»Wollen Sie wirklich gehen?«

»Nichts kann mich abhalten.«

»Bitte … Aber tun Sie mir erst noch einen Gefallen: Kommen Sie mit mir, wenn der n&#228;chste Kinderzug aus Salzburg in Piding ankommt.«

Im Kinderlager in Piding zeigte ihr Rosi zwei Jungen, Zwillinge, die ihre Mutter bespuckten und sie ein kapitalistisches Schwein schimpften.

Aber Nanji hatte nur Augen f&#252;r eine sehr schm&#228;chtige Vierzehnj&#228;hrige, die ihren Vater &#228;ngstlich fragte: »Darf ich jetzt deutsch sprechen?«

Rosi gab auf. Sie dr&#252;ckte Nanji ein wenig Geld in die Hand und nahm sie in die Arme. »Bitte schreiben Sie die Namen so vieler Kinder wie m&#246;glich auf, und fragen Sie sie, ob sie sich an ihre Heimatstadt erinnern k&#246;nnen.«

Nanji ging &#252;ber die jugoslawische Grenze. Zwei Wochen sp&#228;ter wurde sie aufgegriffen. Die Mindeststrafe f&#252;r illegale Grenz&#252;berschreitung betrug sechs Monate. Doch als sie dann in Kikinda, einer Nachbarstadt von Banatsko Veliko Selo, im Gef&#228;ngnis sa&#223;, war sie gl&#252;cklich und zufrieden. Sie hatte etwas unternommen, um Barbara zu finden – hatte nicht nur Briefe geschrieben und Formulare ausgef&#252;llt …

Zu ihrer &#220;berraschung wurde Nanji nach drei Tagen wieder freigelassen. Der Polizeihauptmann h&#228;ndigte ihr diverse Papiere aus. »Mit diesem Papieren k&#246;nnen Sie wieder zur Grenze zur&#252;ck.«

Niedergeschlagen nahm sie die Dokumente an sich.

Als sie aus der Polizeistation kam, wartete unter den Pudelb&#228;umen auf der gegen&#252;berliegenden Stra&#223;enseite eine Frau auf sie. Nanji wollte es erst nicht glauben: »Danitza!« schrie sie und rannte auf ihre alte Freundin zu, die Tochter des serbischen Arztes, bei dem sie als Putzfrau gearbeitet hatte. Lachend lagen sie sich in den Armen.

Danitzas Vater hatte geh&#246;rt, da&#223; eine Deutsche im Gef&#228;ngnis sa&#223;. Und als einer seiner Patienten ihm er&#246;ffnete, um wen es sich dabei handelte, hatte er daf&#252;r gesorgt, da&#223; Nanji entlassen wurde und Passierscheine erhielt.

Nicht alle Kinder aus Charlevil waren in Molindorf gestorben, informierte sie Danitza. Ein paar &#220;berlebende hatte man in ein Kinderheim geschickt, das nur wenige Kilometer weit entfernt war. Sie bestand darauf, Nanji dorthin zu begleiten.

Die Heimleiterin war eine korpulente, st&#228;mmige Frau, deren Garderobeideal nach wie vor die Uniform war: sie trug Armeejacke und -m&#252;tze. »Das ist jetzt acht Jahre her. Kinder ver&#228;ndern sich. Ganz erheblich sogar. Wie wollen Sie ihre Tochter wiedererkennen?« fragte sie. &#220;ber ihre linke Schulter starrte einsch&#252;chternd ein riesiges Portr&#228;t von Josip Broz Tito auf Nanji herab. »Wir haben keinen Aktenvermerk &#252;ber eine Barbara Weber aus Veliko Selo.«

»Ich werde sie erkennen.« Nanji lie&#223; sich nicht abbringen.

Die Frau zuckte die Achseln. »Kommen Sie mit.« Drau&#223;en auf dem Schulhof schwang sie eine gro&#223;e Handglocke.

M&#228;dchen im Alter von acht bis sechzehn st&#252;rzten aus den Klassenzimmern ins Freie und stellten sich in zwei Reihen einander gegen&#252;ber auf.

Die Heimleiterin schritt mit Nanji die Reihen ab. In der Mitte der zweiten Reihe blieb sie stehen. »Die hier sind im entsprechenden Alter.« Sie stemmte die H&#228;nde in die H&#252;ften und stampfte ungeduldig mit dem Fu&#223; auf. »Also? Welche ist die Ihre?«

Nanji ging von einem M&#228;dchen zum anderen. Am liebsten h&#228;tte sie geheult: Nicht eines sah so aus, wie ihrer Meinung nach Barbara mittlerweile aussehen h&#228;tte m&#252;ssen. Braune Augen sah sie – sie waren zu hell. Einen Mund – zu gro&#223;. Haare – viel zu lockig … »Lassen Sie mir etwas Zeit«, bat sie die Heimleiterin.

Ein Wink mit der Hand – die M&#228;dchen traten wieder ab. »Tja, also dann«, meinte die Heimleiterin und l&#228;utete ein weiteres Mal mit ihrer Handglocke. Ein M&#228;dchen, etwa achtzehn Jahre alt, kam auf Nanji zu. »Irina Cvetkov: meine Gehilfin. Sie wird Sie hinausbegleiten.«

»Wie sieht Ihre Kleine denn aus? M&#246;glicherweise hat man sie ja in ein anderes Heim gebracht«, sagte Irina, als sie mit ihr &#252;ber den Schulhof ging.

»Dunkelbraune Haare, braune Augen. Inzwischen zehn Jahre alt«, antwortete Nanji.

»Ich will es Ihnen bestimmt nicht noch schwerer machen – aber m&#246;glicherweise hat man sie adoptiert. Die dunkelhaarigen werden als erste genommen. Sie fallen weniger auf.« Irina sperrte Danitza und Nanji das Eisentor auf.

Nanji ging stumm hinaus.

»Darf ich Sie um einen Gefallen bitten, Madam?« fragte Irina. Ihr Deutsch hatte einen serbischen Akzent.

»Aber nat&#252;rlich.« Nanji war &#252;berrascht, da&#223; Irina deutsch sprach.

»Ich habe nicht immer Irina Cvetkov gehei&#223;en. Wenn jemand Sie nach Anna Seifert aus Ruma fragt – sagen Sie ihm, da&#223; ich hier bin.«

»Vielleicht hat das M&#228;dchen ja recht, und man hat sie adoptiert«, sagte Danitza. Sie sa&#223;en bei ihr zu Hause.

»Ja. Ich hoffe es. Herrgott im Himmel, la&#223; nur nicht zu, da&#223; sie tot ist.«

»Und du glaubst wirklich, da&#223; keine von ihnen deine Barbara war?«

Nanji sch&#252;ttelte den Kopf.

Danitza legte den Arm um Nanji. »Dann nimm eine von den anderen!« fl&#252;sterte sie ihr ins Ohr.

»Was?« Nanji fuhr entr&#252;stet zur&#252;ck. »Das w&#228;re nicht recht!«

»&#220;berleg doch mal: Sie schulden dir ein Kind. Und wenn etwas nicht recht ist, dann das, da&#223; die Kinder in diesem Heim verfaulen. Keines w&#252;rde sich weigern, mit dir zu kommen. Selbst wenn es w&#252;&#223;te, da&#223; du nicht seine Mutter bist.«

»Aber das w&#228;re doch Kindesentf&#252;hrung!«

»Und ihnen die Sprache rauben, ihnen den Namen nehmen – ist das nicht auch Kindesentf&#252;hrung?«

»Und was ist, wenn ich eines aussuche, und die Heimleiterin kann nachweisen, da&#223; es nicht Barbara ist?«

»Na und? Dann hast du dich eben geirrt. Und kannst au&#223;erdem dem Roten Kreuz und der Christlichen Hilfsgemeinschaft den Namen eines Kindes nennen, wenn du wieder in &#214;sterreich bist.« Danitzas Augen blitzten. »Wir werden sogar noch etwas ganz anderes tun: Ich lenke die Heimleiterin ab, und du schreibst dir Name und Heimatdorf von jedem M&#228;dchen auf, das sich noch erinnern kann.«

»Und was ist, wenn die Heimleiterin dahinterkommt?«

»Was soll sie schon machen? Mich nach Sibirien schicken?« Sie zwinkerte Nanji zu. »Daf&#252;r hat mein Vater zu viele Freunde.«


Vom Mount Seymour aus sehe Ich, da&#223; pl&#246;tzlich Mashhit den Konzertsaal betritt. Noch ist das Konzert nicht zu Ende, noch ist Mein Pseudopodium – allen anderen verborgen – tief in die Erinnerungen der alten Anna Weber versunken … Trotzdem scheue Ich Mich, noch l&#228;nger zu bleiben: Mashhits Anwesenheit bedeutet gro&#223;e Gefahr f&#252;r die Dirigentin Irene Janowitz. Auch wenn Ich nur allzu gern w&#252;&#223;te, wie die Musik der Janowitz es fertigbringt, Meinen Engeln die Seelen zu rauben – ich will die Gefahr nicht noch dadurch vergr&#246;&#223;ern, da&#223; Mashhit auf Meine Anwesenheit aufmerksam wird.

Ich ziehe Mein Pseudopodium aus dem Konzertsaal zur&#252;ck. Wenn man das ewige Leben hat, dann ist man daran gew&#246;hnt, da&#223; es mitunter etwas dauern kann, bis man hinter all die kleinen Geheimnisse kommt. Ich werde eben ein anderes Mal wiederkommen, um zu h&#246;ren, wie die Janowitz ihre Symphonie dirigiert.

Schon will Ich Mich aufmachen und in den Himmel zur&#252;ckkehren, da h&#246;re Ich, da&#223; Mari in gro&#223;er Angst nach Mir ruft.

Nat&#252;rlich wei&#223; sie nicht, da&#223; sie nach Mir ruft. Wie alle guten Kommunisten wurde auch sie dazu erzogen, nicht an Mich zu glauben. Ein Schande – wirklich eine Schande. Der Glaube ist ein Geschenk, um das man Kinder niemals betr&#252;gen darf. Glauben zu k&#246;nnen, das ist eine Gabe, die den Menschen mit zunehmendem Alter irgendwann einmal abhanden kommt.

Mari starrt entsetzt auf die Ziegelmauer hinter dem Pflanztisch ihrer Mutter. Die drei Holzrahmen, in denen die Seiten des Requiems steckten, die f&#252;r Barbara geschrieben wurden, sind verschwunden. Verzweifelt sucht sie in allen Winkeln und Ecken des Gew&#228;chshauses.

Schlie&#223;lich findet Mari die Rahmen unter einem Haufen alter Zeitungen und Topfscherben: die Glasscheiben sind zerbrochen, die Pappdeckelr&#252;cken abgerissen. Mari zittert vor Angst. Die Notenbl&#228;tter sind gestohlen worden.

Mari tritt vor die T&#252;r. Der Wind peitscht ihr den Regen ins Gesicht. Sie denkt nicht mehr daran, den Wacholder umzutopfen. Geht statt dessen auf das schmiedeeiserne Tor zu, das hinausf&#252;hrt auf die Klippenr&#228;nder an der Grundst&#252;cksgrenze.

Hinter dem Tor steht eine Holzbank, vor der Bank ist ein Rosenbeet angelegt, bepflanzt mit Rosen der Sorte Barbi’s Summer Field. Wie ein Abbild der Farbpalette der vom Sturm aufgew&#252;hlten See sind die wei&#223;en, gr&#252;nger&#228;nderten Bl&#252;tenbl&#228;tter: Bla&#223;gr&#252;n ist das Meer, auf dem dort, wo die Wellen an die Klippen schlagen, schaumige R&#228;nder treiben – wei&#223; wie filigrane Seidenstickerei.

Mari setzt sich auf die Bank und &#252;berl&#228;&#223;t sich der Faszination, die Mein Regen auf sie aus&#252;bt, der die Farben der Felsw&#228;nde, die vor ihr liegen, intensiver leuchten l&#228;&#223;t – so versucht sie, ihrer Angst Herr zu werden. Die W&#228;lder und Klippen der Inseln weit drau&#223;en vor der K&#252;ste verschwimmen im Spr&#252;hnebel, es sieht aus, als w&#228;ren die Inseln mit B&#228;ndern aus graublauer Zackenlitze ges&#228;umt. Ein verniedlichendes Bild, eine Vorstellung, die sie beruhigt und sie ihre Fassung wiedergewinnen l&#228;&#223;t. B&#228;ume, Fels, Wasser – sie sind ihr Zuflucht im chaotischen Ereigniswirbel der menschlichen Welt. Und ihre Bauten sind der Versuch der Wiederherstellung der Ordnung Meiner Welt.

Irenes Musik macht Mari angst, so entsetzliche Angst, da&#223; sie zu zittern beginnt. Einen Augenblick lang &#252;berlegt sie, ob Irene etwa die fehlenden Seiten wieder in ihr Requiem aufgenommen hat. Und kommt dann zu dem Schlu&#223;, da&#223; das nicht sein kann: Irene h&#228;tte die Rahmen nicht so barbarisch zerst&#246;rt. Aber wer sonst stiehlt schon Notenbl&#228;tter? Wieder beginnt sie zu zittern. Irene bringt mit ihrer Musik schreckliches Chaos in die Welt. Annas Verlangen nach Unordnung und Verwirrung bleibt wenigstens auf ihren Garten beschr&#228;nkt. Wei&#223; Irene &#252;berhaupt, was sie mit ihrer furchtbaren Symphonie anrichten kann? Die Toten soll man in Frieden ruhen lassen.

Mari steht auf und blickt hinunter auf das wirbelnde Wasser. Der Anblick macht sie schwindlig. Vielleicht h&#228;tte sie Irene nicht so oft mit der alten Dame alleine lassen d&#252;rfen. Aber Anna hatte es so viel bedeutet, ihr die alten Lieder beizubringen. Die Lieder, die einmal Barbara h&#228;tte singen sollen.

Mari l&#228;chelt. Sie erinnert sich an den Tag, an dem Irene sie zum erstenmal mit ihrer Musik verbl&#252;fft hatte. Mari war damals sechs Monate in Maryland gewesen, um den Bau eines neuen Einkaufszentrums zu &#252;berwachen. Irgendwann w&#228;hrend ihrer Abwesenheit war Irene der Violine und der Tasteninstrumente &#252;berdr&#252;ssig geworden und hatte ihre Gro&#223;eltern &#252;berredet, ihr ein Waldhorn zu kaufen. An dem Tag, als Mari nach Hause kam, hatte es gest&#252;rmt. Wie heute, denkt sie. Irene hockte mit ihrem Waldhorn hoch oben auf der Klippe und versuchte, das Rauschen und Brausen der Wellen in der H&#246;hle am Fu&#223; der Klippe, ihr Spiel auf dem Horn und das Echo ihres Spiels so aufeinander abzustimmen, da&#223; ein Hornsolo mit Begleitung daraus wurde – ein Hornkonzert von Mozart.

Wer h&#228;tte gedacht, da&#223; sich dieses bezaubernde Kind einmal so entwickeln sollte? Es war erschreckend, mitansehen zu m&#252;ssen, wie es zunehmend dieselbe Obsession ausbildete, die auch seine Gro&#223;mutter beherrschte. Auch Mari h&#228;tte gen&#252;gend zu erz&#228;hlen gewu&#223;t. Nur hatte sie ihre Tochter damit nicht belasten wollen. Sie hatte gewollt, da&#223; Irene frei und unbefangen aufwuchs. Die alte Frau aber hatte sie mit ihren Geschichten aus jener schrecklichen Zeit wie mit Ketten an sich gebunden. Als Mutter des M&#228;dchens h&#228;tte sie das verbieten m&#252;ssen, wirft Mari sich vor. Und jetzt diese entsetzliche Symphonie … Sie selbst wu&#223;te zwar von keinem, der durch die Musik ihrer Tochter wieder zum Leben erweckt worden w&#228;re. Aber eigentlich … Woher konnte sie eigentlich sicher wissen, da&#223; diejenigen, die jetzt – also seit der Zeit des Krieges – am Leben waren, tats&#228;chlich auch immer gelebt hatten?

Mari entschlie&#223;t sich, die Betontreppen zum Wasser hinunterzusteigen.

Von Regen und Gischt ist sie bis auf die Haut durchn&#228;&#223;t. In ihrer Erinnerung aber ist es trocken. Trocken und staubig.


M&#228;dchen: eines neben dem anderen, eine lange Reihe. Mari stand am Ende dieser Reihe. Ihr gegen&#252;ber eine zweite Reihe M&#228;dchen. Eine Serbin sprach mit der Heimleiterin &#252;ber die anstehenden Schulhausreparaturen.

Eine dritte Frau, d&#252;nn und abgemagert, sprach mit den &#228;lteren M&#228;dchen, die vorne in der Reihe standen. »Also M&#228;dchen«, sagte sie auf Serbisch, »diejenigen unter euch, die sich noch erinnern k&#246;nnen, sagen mir jetzt mal ganz schnell, wie sie fr&#252;her gehei&#223;en haben, wie ihre Eltern gehei&#223;en haben und die Stadt, aus der sie kommen.«

Wie aus der Pistole geschossen schnatterten die &#228;lteren M&#228;dchen drauflos. Mari w&#228;re es lieber gewesen, sie h&#228;tten den Mund gehalten. Wenn die Lagerleiterin sie h&#246;rte, w&#252;rden sie alle bestraft werden.

»Psst«, ermahnte sie die Frau, die zwischen den Reihen hin- und herwechselte und etwas auf einen zerknitterten Fetzen Papier kritzelte. Ihre H&#228;nde zitterten dabei.

»Ich soll jetzt sagen, da&#223; ich Sava Petrovich hei&#223;e«, sagte eine Vierzehnj&#228;hrige. »Aber mein richtiger Name ist Anneliese Straub. Vater: Michael; Mutter: Gertrud. Aus Kikinda.«

Mari knurrte der Magen. Warum konnten sie nicht still sein, dachte sie. Es gab sowieso schon so wenig zu essen. Sie lieferten der Heimleiterin nur noch einen weiteren Vorwand, um sie wieder einmal hungern zu lassen.

»Letztes Jahr haben sie meine Schwester fortgebracht. Irina meint, sie ist in Haus 38«, sagte ein anderes M&#228;dchen. »Sie hei&#223;t Veronika.«

»Ich bin die Doris vom Friseur Lindhof aus Katarina.«

»Wenn wir deutsch sprechen, bekommen wir abends nichts zu essen.«

Mari wurde langsam zornig. Warum erz&#228;hlten sie der D&#252;nnen das alles? Was erhofften sie sich davon? Was glaubten sie, w&#252;rde sich dadurch &#228;ndern? Es w&#228;re vern&#252;nftiger, sich abzufinden mit dem, was geschehen ist, und das Beste draus zu machen.

Die Hand der d&#252;nnen Frau war schwei&#223;na&#223;, ihr Gekritzel war jetzt verschmiert.

»Frau! Bitte nehmen Sie mich mit. Ich kann Deutsch!«

Dumme Gans! dachte Mari. Wie entw&#252;rdigend! Wie konnte man blo&#223; so w&#252;rdelos betteln? Aber im Grunde ihres Herzens verstand sie sehr gut. Die Frau war eine Deutsche, die ihr Kind suchte. Die M&#228;dchen hofften, sie w&#252;rde ihre Namen hinausschmuggeln und sie dem Roten Kreuz melden, damit ihre Eltern wu&#223;ten, da&#223; sie noch am Leben waren. Vorausgesetzt, die Eltern waren noch am Leben.

»Ich bin die Resi vom Bauer Klein aus Stefansfeld.«

Die Frau stolperte. Eines der M&#228;dchen nahm sie am Ellbogen und half ihr wieder auf. Und Mari h&#246;rte, wie es der Frau dabei ins Ohr fl&#252;sterte: »Ich kann n&#228;hen und stricken.«

»Und ich kenne zwanzig Rezepte auswendig«, sagte ein anderes M&#228;dchen.

Die Frau blickte dem M&#228;dchen eine ganze Weile in die braunen Augen, sch&#252;ttelte dann den Kopf und wandte sich ab.

»Ich kann melken. Holen Sie mich hier raus, bitte!«

Die Frau starrte auf den roten Ziegelstaub, der den Boden des Schulhofs bedeckte.

Schlie&#223;lich kam sie ans Ende der Reihe, dorthin, wo Mari stand. Die M&#228;dchen, die hier standen, hatten der Deutschen nichts zu sagen. Die Frau aber sah sie so eindringlich an, da&#223; Mari annahm, sie m&#252;&#223;te eine Tochter haben, die so alt war wie sie. Die M&#228;dchen links und rechts von ihr verkrampften sich vor Nervosit&#228;t – Mari konnte es regelrecht sp&#252;ren. So war es immer – jedesmal wenn eine Serbin kam, um sich ein Kind zur Adoption auszusuchen. An ihre M&#252;tter erinnerten sich die M&#228;dchen nicht mehr. Sie wollten nur eines: zu jemandem geh&#246;ren.



Dumme Luder, dachte Mari. Die Serben holten sie doch nur, weil sie jemand f&#252;r die Bauernarbeit, weil sie eine K&#246;chin oder eine Kindsmagd brauchten. Sie hatte helles Haar und bla&#223;gr&#252;ne Augen, sie sah viel zu auff&#228;llig aus, um damit rechnen zu k&#246;nnen, da&#223; jemand sie adoptieren w&#252;rde. Das wu&#223;te Mari. Und ebenso wu&#223;te sie, da&#223; keine deutsche Mutter jemals nach ihr suchen w&#252;rde. Im Unterschied zu den anderen M&#228;dchen konnte sie sich an ihre Mutter erinnern.

Sie erinnerte sich an ein Dorf, das mit Stacheldraht eingez&#228;unt war. Sie erinnerte sich an ihre Mutter, die sich nachts davonstahl und morgens wieder zur&#252;ckkam – in den H&#228;nden ein paar Kartoffelst&#252;ckchen, eine Karotte, ein paar Erbsen. Sie erinnerte sich an ihre heimlichen &#196;ngste, die Angst, da&#223; ihre Mutter eine Diebin war. Und an einen Morgen erinnerte sie sich, an dem ihre Mutter nicht mehr nach Hause gekommen war. Sie erinnerte sich, da&#223; sie mit anderen zum Stadtplatz ging, erinnerte sich an die vier Frauen, die dort knieten, deren H&#228;nde auf den R&#252;cken gebunden waren, erinnerte sich an den Partisan, der jeder dieser ausgemergelten Frauen die Pistole ins Genick setzte. Erinnerte sich an Finger, die abdr&#252;ckten, an einen Schu&#223;, den sie genau in jenem Moment h&#246;rte, als sie die Frau erkannte, die unmittelbar vor ihr kniete.

Ihre Mutter zuckte und fiel mit dem Gesicht in den Schmutz, bevor sie noch zu ihr laufen konnte. H&#228;nde hoben ihre Mutter auf einen Schubkarren. Mari hielt die Hand ihrer Mutter. Die Mutter dr&#252;ckte ihr die Hand und fl&#252;sterte: »Pst, pst.« Den ganzen Weg bis zum Massengrab hielt sie Maris Hand. H&#228;nde kippten den Schubkarren um, ihre Mutter fl&#252;sterte ihr zu: »Sei gut, mei Herzje!«, dann dr&#252;ckte der Partisan ein zweites Mal ab.

Ein anderer Partisan dr&#252;ckte Mari etwas Erde in die Hand und gab ihr zu verstehen, da&#223; sie sie in das Grab werfen sollte. F&#252;r jede Gelegenheit gibt es ein angemessenes Ritual, alles hat seine Ordnung und seinen Platz.

Ihre Mutter tanzte eine letzte wahnsinnige Polka, ab die Erde auf das gr&#252;nwei&#223;e Blumenmuster ihrer Kleidersch&#252;rze fiel.

Sei gut, Herzje. Wenn ihre Mutter sie doch blo&#223; mit ihrem Namen angesprochen h&#228;tte – vielleicht h&#228;tte sie sich dann an ihn erinnert. Trotzdem: So wie es war, war es am besten. Wie auch die Schule besser war als das Lager. Sei gut. Ein brauchbarer Rat, fand Mari. Sie w&#252;rde jedenfalls nicht mit der deutschen Dame sprechen. Sie wollte gut sein – sie wollte es auf keinen Fall schlecht machen.

»Liesl Heinrich«, sagte das letzte M&#228;dchen. »Ich hatte eine Geburtsurkunde und ein Foto meines Bruders. Aber die Heimleiterin hat mir letzten Winter alles abgenommen.«

Die Frau faltete ihre Notizen zusammen und steckte sie in die Tasche.

Die Heimleiterin wies die andere Frau auf ein kaputtes Abflu&#223;rohr am Schulgeb&#228;ude hin. Aber die achtete nicht darauf – sie konnte die Augen nicht von den M&#228;dchen und ihrer Freundin lassen. Und als die hagere Freundin sich von den M&#228;dchen abwandte, sch&#252;ttelte sie den Kopf. Sch&#252;ttelte den Kopf und dann die Faust.

Die Hagere blieb stehen, kam noch einmal zur&#252;ck zu den Zehnj&#228;hrigen in Maris Reihe.

Mari war entsetzt, als sich die Frau zu ihr beugte. »Wie hei&#223;t du?« Sie sprach serbisch.

Mari sah nach der Heimleiterin – sie hoffte, sie w&#252;rde sich umdrehen und sie retten. Warum hatte diese Frau gerade sie angesprochen? Und schlie&#223;lich sagte sie: »Mari Broz.« Der Hageren ihren Namen sagen – so war es gut. Sie war stolz darauf, denselben Namen zu tragen wie Marschall Tito. Sie starrte auf den roten Staub, der auf den abgesto&#223;enen schwarzen Schuhen der Frau lag.

»Mari – ich suche ein kleines M&#228;dchen, das mit mir kommt und bei mir leben m&#246;chte. M&#246;chtest du dieses M&#228;dchen sein?«

Mit dieser Frau gehen – Mari war klar, da&#223; das nicht gut war. Aber die Hand, die ihr angeboten wurde, erinnerte sie daran, wie es war, eine Mutter zu haben. Sie wu&#223;te nicht, was sie machen sollte. Und dann versetzte ihr eines der M&#228;dchen einen Rippensto&#223; und fl&#252;sterte ihr zu: »Geh schon, dumme Kuh!«

Mari nahm die Hand, die die Frau ihr reichte.

»Das ist mein Tochter«, h&#246;rte sie die Frau zur uniformierten Heimleiterin sagen. Hinter ihr stand Irina Cvetkov. Mari f&#252;rchtete, Irina w&#252;rde sie zur&#252;ckhalten: Irina wu&#223;te, da&#223; Maris Mutter tot war. Aber Irina nahm Mari in den Arm und dr&#252;ckte sie zum Abschied fest an sich.


Meerwasser spritzt auf, eine Welle l&#228;uft durch Mein Pseudopodium. Ich h&#246;re die erwachsene Mari schreien: »Nein, Irene! H&#246;r auf mit der Musik!« Dann h&#246;re ich nichts mehr. Nur noch das klatschende Ger&#228;usch der Wellen, die an die Felsklippen schlagen.

Mari ist verschwunden. Sie ist nicht wieder auf die Klippe zur&#252;ckgeklettert. Ich taste und f&#252;hle mit Meinem Pseudopodium: Nichts. Mary ist nirgendwo. Nirgendwo in Kanada.

Vom Mount Seymour blicke Ich hinunter in den Konzertsaal. Mashhit ist nicht mehr allein. Engel schweben durch die Luft, sitzen im Schneidersitz auf den Br&#252;stungen der Logen. H&#228;ngen kopf&#252;ber an Kronleuchtern, schlagen flatternd mit silberbeschlagenen, ledrig schwarzen Fl&#252;geln.

Mir zumindest erscheinen die Engel schwarz, rabenschwarz beinahe. F&#252;r die Menschen im Konzertsaal aber erstrahlen sie im Glanz helleuchtenden, blendenden Lichts. So blendend hell, da&#223; sie die Augen mit den H&#228;nden sch&#252;tzen m&#252;ssen – obwohl sie gar nicht begreifen, da&#223; die riesige Engelschar die Quelle dieses Glanzes ist. Ich sollte mich eigentlich freuen. Freuen und dankbar sein, da&#223; die Engel erst um meine Erlaubnis nachsuchen, ehe sie den Menschen erscheinen. So wie die Zeiten heutzutage sind …

Auf dem Podium, zu F&#252;&#223;en der Dirigentin Janowitz, liegt ein B&#252;ndel weicher schwarzer Samt.

Verwirrt packen die Musiker ihre Instrumente ein, bl&#228;ttern verst&#246;rt in Notenstapeln. Einem Oboisten flattert eine Seite mit der &#220;berschrift Barbara schl&#228;ft vor die F&#252;&#223;e und zerf&#228;llt zu einem H&#228;ufchen Staub.

Ich sp&#252;re die Verwunderung der Musiker. Sie fragen sich, was sie da eben gespielt haben. Aber weil das, was sie da eben gespielt haben, in ihrer Welt, die noch so jung ist, so neu, nie existiert hat, k&#246;nnen sie auch keine Erinnerung daran haben. Nun gut – m&#246;glicherweise plagen den einen oder anderen etwas helleren Kopf unter ihnen von Zeit zu Zeit irritierende symphonische Tr&#228;ume. Vielleicht macht er sich dann ein paar fl&#252;chtige Notizen von diesen Melodien – was Mir die Gelegenheit g&#228;be, sie wieder zu h&#246;ren.

Auch das Publikum ist verwirrt. Die Leute wundern sich, warum sie im Konzertsaal sitzen. Zum gr&#246;&#223;ten Teil sind es einfache Arbeiter, Menschen, denen &#252;blicherweise nicht allzu viel an derart extravaganter Unterhaltung liegt.

Der Logenplatz, in dem Mein Pseudopodium sa&#223;, ist jetzt besetzt. Helmut Janowitz, ehedem Vater der Dirigentin, kann sich nicht erkl&#228;ren, wie es kommt, da&#223; er mit einer betagten Putzfrau, deren Tochter und ihren drei Enkelkindern in einem Konzert sitzt. Noch dazu am Geburtstag seiner Frau Tammy. Er macht sich schleunigst auf den Weg zur Garderobe und l&#228;&#223;t sich Mantel und Schirm geben.

Anna Weber versteht nicht, was sie in einem Konzertsaal zu suchen hat. Weder ihre Tochter Barbara, noch irgendeiner von Barbaras S&#246;hnen interessiert sich f&#252;r symphonische Musik. Anna hat pflichtschuldigst den Anweisungen des Engels Folge geleistet – keiner der Jungen kann auch nur eine Note lesen. Sie wohnen in Burnaby, wo Barbara als Kunstlehrerin an der High School unterrichtet. Zwei der Jungen betreiben ein Zoogesch&#228;ft und verkaufen Meeresfische, der dritte studiert Biologie an der Simon Fraser University. Jeder von ihnen hat sich eine Kollektion Rock-and-Roll-CDs zugelegt – aber nur, um damit bei Freunden Eindruck zu machen, und nicht etwa, weil sie gl&#252;hende Musikliebhaber w&#228;ren.

Anna Weber wundert sich, was die Musiker da gespielt haben. Aber sie traut sich nicht zu fragen. Sie wei&#223;, ihre Familie h&#228;lt sie f&#252;r senil. Sie f&#252;rchtet beinahe, da&#223; es so ist – die Vergangenheit, die so weit zur&#252;ckliegt, ist ihr gegenw&#228;rtiger als die Musik, die sie vor f&#252;nf Minuten geh&#246;rt hat.

Barbaras S&#246;hne wundern sich, wie sie sich von der alten Dame zu diesem verr&#252;ckten Auftritt &#252;berreden lassen konnten. Au&#223;erdem wundern sie sich, wie sie an das Geld gekommen ist, das sie f&#252;r den Mohn ausgegeben hat, mit dem sie ihnen diesen Kuchen zum Nachtisch gebacken hat.

Barbara bestaunt eben den Kronleuchter, als der Engel Hadraniel r&#252;lpst, und ein Blitzstrahl wie ein Lichtbogen im Raum steht. Sie wendet sich ab von diesem Schauspiel – »Los, Kinder! Wir gehen.« – und steht auf.

Mashhit schl&#228;gt mit ledrigen Fl&#252;geln und st&#246;&#223;t auf die B&#252;hne herab. Die Ketten, die den Donnerkeil, den er in der Nase tr&#228;gt, mit dem Donnerkeil in seinem Ohr verbinden, rei&#223;en drei Silberstreifen in seine Wange. Er w&#252;hlt die Nase in den schwarzen Samt, tritt mit seinem verk&#252;mmerten Fu&#223; nach ihr.

Nat&#252;rlich sehen die Musiker Mashhit nicht. Aber der erste Geiger der zweiten Violinen sieht sein Gewand durch die Luft schweben. Einen kurzen Augenblick nur, dann wird ihm schwindlig – er mu&#223; sich setzen.

»Es steht geschrieben«, br&#252;llt Mashhit seinen Mitengeln zu, »Du sollst nicht dulden, da&#223; eine Zauberin lebt.«

Die Engel sind zufrieden mit sich: Sie haben das Requiem wieder um die Passagen, die f&#252;r Barbara geschrieben waren, erg&#228;nzt, haben dadurch den Zauber gegen Irene gewandt und Maris schlimmste Bef&#252;rchtungen wahr werden lassen. Mari hat Jugoslawien nie verlassen, Irenes Vater nie kennengelernt. Und die Dirigentin Janowitz hat sich durch ihre eigene Musik um ihre Existenz geschrieben.


Ich taste Vancouver ab, taste die ganze Welt ab. Abgesehen von jenem kurzen Auftritt von Barbara und ihren Kindern, abgesehen von der Heirat von Irene Janowitz’ Vater mit einer Frau namens Tammy, und abgesehen von Maris Verschwinden, hat sich jede Spur der Zauberkraft der Dirigentin in Luft aufgel&#246;st. Die Engel haben ihre kleinen Seelen wieder. Alle.

Ich schicke ein anderes Pseudopodium nach Jugoslawien: Mari Broz sitzt auf einer Holzbank auf der Ladefl&#228;che eines Planwagens. Mit ihr fahren f&#252;nfzehn weitere Landarbeiterinnen des landwirtschaftlichen Betriebs, bei dem sie als Traktoristin arbeitet. Die Frauen tragen dunkelblaue Hosen, dunkelblaue Jacken und Kopft&#252;cher. Mari hat kein Kopftuch umgebunden. Stolz stellt sie die wenigen blonden Str&#228;hnen zur Schau, die noch im wei&#223;gewordenen Haar blitzen. Sie sitzt etwas abseits von den anderen, am weitesten von der Ladeklappe entfernt.

Zwei Frauen lachen. Lachen so laut, da&#223; Mari es nicht &#252;berh&#246;ren kann. Sollen sie doch, denkt sie sich. Sollen sie ruhig dar&#252;ber witzeln, weil ich immer noch darauf warte, da&#223; meine Mutter mich wiederfindet. Sie sind nur neidisch: Meine Mutter ist eine Deutsche, und die Deutschen sind reich.

Im Grunde ihres Herzens aber hat Mari Angst vor ihren Kolleginnen. Wenn die w&#252;&#223;ten, da&#223; sie die Tochter einer Diebin ist – sie zittert vor Angst. Aber andererseits, so spricht sie sich Mut zu, ist das eine Sache, die niemand etwas angeht. Ich bin eine gute Arbeiterin, bin Mitglied der Partei und trage denselben Namen wie der Vater Jugoslawiens – mit den Verbrechen meiner Mutter habe ich nichts zu tun. Ich habe mir nichts vorzuwerfen. Ich bin Kommunist. Ein wahrer Kommunist: nicht so einer wie diese Scheinheiligen in Belgrad, die den Namen Serbisch Kommunistische Liga abgelegt haben und sich jetzt Sozialistische Partei Serbiens nennen: ein sch&#228;biges Zugest&#228;ndnis an den Druck der &#246;ffentlichen Meinung des Westens.

Der Lastwagen st&#246;&#223;t und rumpelt auf der unbefestigten, ausgefahrenen Stra&#223;e. Mari ist das nur recht: Der L&#228;rm &#252;bert&#246;nt die Stimmen der anderen, sie ist fest entschlossen, sich von ihnen die angenehmste Zeit des Tages nicht verderben zu lassen. Sie braucht diese Zeit, die ihr die M&#246;glichkeit gibt, ihrer Lieblingsvorstellung nachzuh&#228;ngen: Mari sieht sich als Mutter einer Tochter. Abends, stellt sie sich vor, wenn sie nach Hause kommt, wartet ein Brief ihrer Tochter auf sie. Sie sieht ihn auf dem Plastiktischtuch liegen, im Schein der nackten Gl&#252;hbirne, der einzigen Lichtquelle in der K&#252;che.

Heute abend, redet sie sich ein, wird es keinen Streit geben mit den Jankovics, mit denen sie sich das Haus mit den zwei Schlafzimmern teilt – ein Haus, das einer ungarischen Familie geh&#246;rt hatte, bevor der Zusammenbruch Jugoslawiens die Jankovics nach Norden verschlug. Heute abend, glaubt sie ganz fest, wird ihr niemand unmoralisches Verhalten vorwerfen, wenn sie sich weigert, ihr Schlafzimmer mit den halbw&#252;chsigen T&#246;chtern der Jankovics zu teilen.

Heute abend ist ihre Tochter ein Model in Hongkong und schickt ihr eine chinesische Modezeitschrift, mit ihrem Portr&#228;t auf dem Titelbild. Und Mari wird es selbstverst&#228;ndlich aufh&#228;ngen, an der grob verputzten Wand hinter dem K&#252;chentisch, den sie mit den Jankovics teilt.

Nein: Heute abend ist ihre Tochter eine Schriftstellerin aus Entre Rios in S&#252;dbrasilien, von der die ganze Welt erf&#228;hrt, wie Maris Mutter starb – aber nicht, da&#223; sie eine Diebin war. Im Roman ihrer Tochter ist Maris Mutter eine Partisanin, eine Widerstandsk&#228;mpferin, die dazu beigetragen hat, da&#223; die Deutschen besiegt werden konnten.

Oder – noch besser: Heute abend ist ihre Tochter eine weltbekannte Komponistin. Nach ihrem Konzert in Belgrad wird man sie zu ihr bringen, weil sie Mari besuchen will. Was die Frauen, die neben ihr auf der Bank sitzen, wohl dazu sagen werden … Mari l&#228;chelt.


Vancouver. Die gefl&#252;gelte Schar fliegt eine Ehrenrunde zur Feier ihres Erfolgs, jubelt und st&#246;&#223;t lautes Freudengeschrei aus. Sterbliche bemerken nichts davon. Sie h&#246;ren weder den Jubel der Engel, noch sehen sie deren schwarze, ledrige Fl&#252;gel, die sich im tumultuarischen Durcheinander flatternd ineinander verhaken. Aber sie nehmen ein Brausen in der Luft wahr, das wie ein Sturmwind ist. Und sie riechen die Engel, riechen einen Duft, so dr&#252;ckend und schwer wie Jasmin. Und auch die, die es eben noch gar nicht eilig hatten, stehen jetzt auf und gehen.

Was Meine Engel nicht wissen: In einem verlassenen Gew&#228;chshaus auf dem Grundst&#252;ck eines Hauses am Marine Drive liegt – versteckt hinter einem Haufen gesprungener Tont&#246;pfe – ein Notenblatt: ein Arrangement f&#252;r Akkordeon und Orchester mit dem franz&#246;sischen Titel La chanson d’Irene – Irenes Lied.



Originaltitel: ›IRENE’S SONG‹ • Copyright © 1993 by Astrid Julian • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, M&#228;rz 1993 • Mit freundlicher Genehmigung der Autorin • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem kanadischen Englisch &#252;bersetzt von Jakob Leutner • Illustriert von Jobst Teltschik




Jacques Mondoloni • Frankreich


MEMOSCHMERZEN


Algie sa&#223; da wie ein chinesischer Buddha und schien zu meditieren – wie gewohnt waren seine Beschuldigungen heftig, unerbittlich, und die kleine Eva, die verschrumpelte Frau, die fast menschliche Zwergin, sank vor lauter Schmerz in sich zusammen, als er sich &#252;ber sie &#228;rgerte. Wie gewohnt stolperte er in einem bestimmten Moment absichtlich &#252;ber ein Wort, &#252;ber ein Wort aus der Vergangenheit, ein Wort, das mit ihrem Verbrechen zu tun hatte, und gab vor, die Kontrolle &#252;ber sich selbst zu verlieren. Die in seinem k&#252;nstlichen K&#246;rper eingeschlossenen Ordnungskr&#228;fte wurden befreit. Was folgte, war der zeitlich genau festgelegte Zyklus der Vergeltungsma&#223;nahmen. Der stets wie improvisiert scheinende Schlag ging auf sie nieder. Die gepanzerte T&#252;r im Hirn der kleinen Eva &#246;ffnete sich. Sie schrie auf, als sie die Schmerzen der Vergangenheit sp&#252;rte. Ihr Ged&#228;chtnis klapperte wie ein schlecht geschlossener Deckel. Dann wurde sie ohnm&#228;chtig, begann zu schwitzen, wurde w&#252;tend und wehrte sich wie ein Kind, das nicht ins Bett will. Sie wurde ohnm&#228;chtig, ihre Gedanken konzentrierten sich krampfhaft auf den Knauf der Panzert&#252;r, sie weigerte sich zu gehen, weigerte sich, ihre Erinnerungen entschwinden zu lassen. Algie hingegen wurde deprogrammiert. Die Panzert&#252;r schlo&#223; sich wieder, und Erinnerungsfetzen, Schmerzsplitter drangen auf Umwegen, durch eine vors&#228;tzlich angebrachte undichte Stelle ein und &#252;berfluteten die W&#228;nde ihres Hirns.

Eine leichte Ekstase begleitete ihr verblassendes Verschwinden. Es war, als w&#252;rde sie in genauer Kenntnis der Sachlage die Besinnung verlieren. Sie akzeptierte das Leiden, den Untergang wie ein Kranker, der sich seiner Ohnmacht vollauf bewu&#223;t und gleichzeitig so schwach ist, da&#223; er sich damit abfindet, da&#223; es sinnlos ist, sich selbst zu verfluchen.

Algie wurde deprogrammiert. Die kleine Eva wurde geweckt. Man befreite diejenige, der man unentwegt mit Erschie&#223;ung drohte, von ihrer Augenbinde.

»Die Sitzung ist aufgehoben!« verk&#252;ndete Algie.

»Sie d&#252;rfen rauchen …«

»Die Geschworenen ziehen sich zur Beratung zur&#252;ck.«

Welche Geschworenen? Algie war der Geschworene, der Staatsanwalt, der Verteidiger, der Richter, der Polizist, der Scharfrichter – alles in einer Person. Justizroboter. Organ der Rechtspflege. Lebende Statue mit asiatischen Z&#252;gen, die von ihrem cybernetischen Thron herab Wahrheiten aus Bronze verk&#252;ndete. »Bronze …« So nannte ihn die kleine Eva, wenn sie das Wort an ihn richtete, da sie seine Titel nicht mehr kennen wollte, nicht mehr wissen wollte, ob sie sein Opfer und seine Mandantin war.

»Bronze, la&#223; mich schlafen … Bronze, la&#223; zu, da&#223; ich mich erinnere …« Ein l&#228;cherlicher Name f&#252;r einen solchen Rachegott. »Ich hei&#223;e Algie«, wiederholte er in den Pausen, falls er einigerma&#223;en gut gelaunt war. Algie, der Roboter in Buddha-Form, der Riesenroboter, der Schmerzensh&#228;ndler. Algie, der Roboter, der s&#228;mtliche Schmerzen der Menschheit in seinem Ged&#228;chtnis aufbewahrte: dank einer Vorrichtung, die Memoschmerzen hie&#223;. Ein n&#252;tzliches Ding, das von jenen erfunden worden war, die es mochten, vordergr&#252;ndig zu lachen oder Angst einzufl&#246;&#223;en.

»Ich verstehe, Bronze, du bestehst auf deinen entsetzlichen Namen … doch du bist bis unter die Haarspitzen aus Bronze!« erwiderte die kleine Eva, als er nicht lockerlie&#223;.

»Was hei&#223;t das?« fragte er gereizt.

»Oh! Du kannst mich verstehen? Du siehst so wuchtig, so m&#228;chtig, so unerbittlich aus … Du scheinst nachzudenken, doch du verdaust nur deinen Reis!«

Dies sagte sie aufgrund seiner asiatischen Gesichtsz&#252;ge: seit sie mit ihm zu tun hatte, wu&#223;te sie, da&#223; er nicht stolz darauf war. Warum hatten die Cybernetiker ihn mit dieser Physiognomie ausgestattet …? Wahnvorstellungen von Westlern, die sich immer noch vor der gelben Gefahr f&#252;rchteten? Oder der naive Reflex kultureller Empathie eines japanischen Ingenieurs, der f&#252;r die Weltraumkolonien, f&#252;r die Weltraumgef&#228;ngnisse arbeitete …? Von einem formellen Standpunkt aus betrachtet, war das Geheimnis seiner Gestaltung zweifellos Teil des Programms, der Rolle, die man ihm zugewiesen hatte. Auf die Erde zur&#252;ckzukehren, um seine Erzeuger, seine Erschaffer zu befragen, h&#228;tte keinen Sinn gehabt. Wieso nicht Anzeige erstatten …? Eine Proze&#223;maschine strengte keinen Proze&#223; an. Eine Foltermaschine folterte sich nicht freiwillig. Zwei Basisbefehle, die irgendwo in seinem vervielf&#228;ltigten, einem dicken Minutenlichtschalter &#228;hnelnden Hirn festgeschrieben waren – hinter seiner gr&#252;nlichen Maske, hinter seinen Haarb&#252;scheln, zwischen seinen Schlitzaugen – und gegen die er nicht versto&#223;en wollte.

»Sie haben Angst vor Robotern!« verk&#252;ndete er von Zeit zu Zeit, um sie zu erschrecken. »Eine Last, die sich zu allen &#252;brigen Lasten, unter denen Sie bereits zu leiden haben und die ohnehin schon schwer genug sind, dazugesellt.«

Doch diese Art von Beschuldigungen beeindruckten die Angeklagte kaum.

»Das ist doch idiotisch, Bronze … Ich bin genauso k&#252;nstlich wie du. Aber … ich bin wei&#223;! Und ich bin eine Frau!«

»Die Geschworenen werden das zu w&#252;rdigen wissen …«, erwiderte er, um sie sich vom Hals zu schaffen. Doch weil er in jenem Moment keinen Geschworenen verk&#246;rperte, kam er sich l&#228;cherlich vor.

Algie schien zu meditieren. »Und sie denkt, ich w&#228;re mit meiner Verdauung besch&#228;ftigt!« sagte er sich und dachte &#252;ber die kurze Zeitspanne nach, die ihm als Staatsanwalt noch blieb. Der Countdown hatte begonnen: seine Zeit als Verteidiger r&#252;ckte n&#228;her. Und da ihm die Argumente fehlten, stellte er fest, da&#223; die Fallen, die er ihr zuvor gestellt hatte, allm&#228;hlich ihre Wirkung verloren. In K&#252;rze w&#252;rde er die Robe des Rechtsanwalts anlegen, dessen Stimme annehmen und, wie gewohnt, alle zerst&#246;ren.

Ahnte die kleine Eva etwas von seinen Gewissensfragen, von seiner Schwierigkeit, mit einer Mehrfachidentit&#228;t zu leben, die vom Menschen von Anfang an pervertiert worden war? – Eines Tages hatte sie ihm erkl&#228;rt: »Bronze, du bist wie eine Wetterfahne …!« Seither kam sie immer wieder auf dieses Thema zu sprechen, qu&#228;lte seine Eigenliebe, sofern sie ihn nicht gar beschuldigte, eine solche &#252;berhaupt nicht zu kennen. Im Schutz seiner Scharfrichterphase nagelte er sie am Boden fest, wenn sie es wagte, ihn auf diese Weise anzugreifen. Er brauchte nur auf irgendeinen Knopf der Memoschmerzen-Vorrichtung zu dr&#252;cken, damit grausame, ferngesteuerte Kr&#228;fte in sie fuhren, ohne jemals auch nur die geringsten Spuren von Gewaltanwendung zu hinterlassen, weder an ihrem K&#246;rper noch in ihrem Hirn. Die ideale Pr&#252;gelstrafe.

Die Memoschmerzen ersch&#246;pften sie. Doch obwohl sie sich, auf dem Bett ihrer Zelle liegend, unter Schmerzen wand, war sie l&#228;ngst nicht erledigt. Sie litt, ertrug entsetzliche Qualen, den codifizierten Sadismus der Scharfrichterphase, erlebte verschiedene peinvolle Phasen ihres menschlichen Lebens noch einmal: die Babywehwehchen, den ersten Kontakt des Kindes mit spitzen Gegenst&#228;nden im Haus, die ersten Entt&#228;uschungen kindlicher Verliebtheit, die Entjungferung, den ersten Liebesverrat, die erste Trennung, die Niederkunft, den Tod eines geliebten Menschen und die f&#252;rchterliche Qual ihres eigenen Todes. Alles andere hatte sie vergessen. Die Wissenschaftler hatten nur Bruchteile menschlicher, allgemeing&#252;ltiger Erinnerungen in ihr Hirn transplantiert, die nicht nur genauso armselig und unergiebig waren wie die k&#252;nstlerischen Beurteilungen eines Museumsf&#252;hrers, sondern auch -ausl&#246;schbar.

Die kleine Eva schlief nur halb – sie wartete darauf, die Nachfolge Algies anzutreten, zum anderen Algie zu werden. Nicht da&#223; seine Verwandlung zum Verteidiger sie beruhigte – sie machte sich nichts aus diesem ganzen Theater mit seinen offensichtlichen Ver&#228;nderungen, aus diesem widerlichen Spiel des &#228;u&#223;eren Scheins, diesem endlosen Spektakel eines zweitrangigen Schauspielers, der nicht von der B&#252;hne abtreten will. Wenn Algie die Rolle des Verteidigers &#252;bernahm, hatte sie ihre Ruhe, mehr nicht …

Sein Pl&#228;doyer war jedenfalls stets erb&#228;rmlich, &#252;bertrieben querulant. Ganz gleich, wie ausf&#252;hrlich er Beweise und Gegenbeweise gegeneinanderstellte, das Resultat seines Geschw&#228;tzes war stets gleich Null, weil die Maschine ihr Urteil prinzipiell niemals &#228;ndern konnte.

Zu Beginn ihrer Einkerkerung hatte sie noch daran geglaubt, da&#223; es eine Rolle spielen w&#252;rde, welche Robe er sich umh&#228;ngte. Doch anl&#228;&#223;lich einer Wiederaufnahme ihres unendlichen Prozesses hatte sie begonnen, ihre Meinung zu &#228;ndern.

»Schlafen Sie, kleine Eva …«

Seine Rechtsanwaltsphase begann stets mit diesen ein wenig z&#228;rtlich klingenden Worten, so als entschuldigte er sich f&#252;r den &#196;rger, den er ihr in seiner Staatsanwaltsphase bereitet hatte.

»La&#223; mich schlafen, Bronze …«

Sein Buddha-Gesicht nahm einen ver&#228;rgerten, schuldbewu&#223;ten Ausdruck an und erinnerte an das eines Orakels, das sich auf der ganzen Linie geirrt hat. Hinter seinen gr&#252;nlich grauen Lippen verbarg sich ein Ausdruck von tiefem Mitgef&#252;hl, ein Versprechen auf Hoffnung, und mit verlegenem Blick starrte er auf seine Schenkel, seine gewaltigen, stets unbeweglichen Schenkel.

»Rauche, Bronze, ich mag es, wenn du rauchst …«

Dann qualmte er wie ein Weltraumspediteur, der, auf einer Kiste sitzend und mit seiner Pfeife im Wind, dabei zuschaut, wie seine Waren verladen werden. Au&#223;er da&#223; Algie keinen Tabak besa&#223;: aus seiner Pfeife stiegen angenehme, mit Rum vermischte Tabakd&#252;fte auf, die sich mit Hilfe bl&#228;ulichen Dampfes materialisierten. Dieser Dampf zischte aus D&#252;sen, die hinter seinem steifen Oberk&#246;rper verborgen waren. Befand sich der Tabak im Innern der Statue, in einer Spezialtasche …? Diese Illusion gen&#252;gte der kleinen Eva. In der Maschine gab es ein Raucherabteil, das war das wichtigste. F&#252;r einige Augenblicke verwandelte Algie die Zelle in einen englischen Pub. Sein habeas corpus erhielt einen kleinen Pluspunkt. Im englischen Pub fehlten nur noch ein paar Menschen aus Fleisch und Blut, damit sie an ihre Rechte glauben konnte, an die Unparteilichkeit des Gerichts, an die Zivilisation – an ihre Zugeh&#246;rigkeit zur menschlichen Spezies.

»Ich wei&#223; ganz genau, woran Sie denken«, h&#252;stelte Algie, »wir haben schon hundertmal dar&#252;ber gesprochen …«

»Dann erw&#228;hne es nicht schon wieder, Bronze …«

»Es geht mir darum, jegliches Mi&#223;verst&#228;ndnis auszuschlie&#223;en. Vergessen Sie nicht, da&#223; ich Ihr Verteidiger bin …«

»Und gleichzeitig mein Scharfrichter!«

»Das bin nicht ich … Also, Sie verlangen, da&#223; man Sie nach den Gesetzen der menschlichen Justiz behandelt und man gleichzeitig nicht mehr ganz und gar menschlich ist. Eva, Sie sind k&#252;nstlich, aber Sie vergessen dieses nicht unwesentliche Detail immer wieder …«

»Weil ich einsdrei&#223;ig gro&#223; bin?«

»Wenn es nur das w&#228;re …!«

»Ich bin ein ehemaliger Mensch!«

»Ja, aber Sie wurden rekonstruiert, recycled, wie man fr&#252;her sagte … Na, wo sind denn Ihre urspr&#252;nglichen Organe? Was ist geblieben von der Frau, die Sie in einem fr&#252;heren Leben einmal waren …? Physisch betrachtet nicht sonderlich viel, nicht wahr! Sie sind eine Androide, eine Gyneoide …«

»Ich bin keine richtige Androide. &#220;brigens bin ich nicht zweigeschlechtlich wie alle anderen Androiden. Ich bin weiblichen Geschlechts und sehe aus wie eine Frau.«

»Ich gestehe Ihnen zu, da&#223; Sie ihnen nicht &#228;hneln: die Androiden der Generation 10 sehen aus wie Transvestiten! Doch Sie sind immerhin das Trugbild einer Frau … und, faktisch besehen, asexuell!«

»Sexuell habe ich … fr&#252;her existiert! Ich bin ein Mischling!«

»Einverstanden … Aber im Moment wird Ihr Leben von der Gesellschaft der Roboter geregelt. Unsere Sozialgesetze, unsere Sitten und Gebr&#228;uche, unsere Handlungsfreir&#228;ume haben Grenzen, vergessen Sie das nicht …!«

»›Vergessen Sie das nicht! Vergessen Sie das nicht!‹ – Du wiederholst dich st&#228;ndig, Bronze … Ja, ich habe es vergessen, ich habe es vergessen. Dann gib mir meine Erinnerungen zur&#252;ck, wenn du dazu imstande bist!«

»Oh! Das Ged&#228;chtnis, das ich Ihnen ausleihen kann, ist selektiv, vergessen Sie das nicht …«

»Wie war ich, fr&#252;her?«

»Gr&#246;&#223;er … Die Operation hat Sie kleiner gemacht. Und Ihre Erinnerungen sind in der W&#228;sche eingegangen …«

»In der Gehirnw&#228;sche …«

»Ja. Das war die Voraussetzung f&#252;r Ihr &#220;berleben …«

»Und ich war damit einverstanden …?«

»Ja.«

»Wieso?«

»Keine Ahnung.«

Gem&#228;chlich legte Algie seine Pfeife zur Seite, entfaltete seine drallen dunkelbraunen Buddha-Arme und lie&#223; sie auf eine Weise herumwirbeln, die &#228;u&#223;erst beeindruckend und der Emphase seines plumpen Umfangs w&#252;rdig war: zum Vorschein kam der Pflichtverteidiger; irgendwo in der Maschine wurde sein Eintrittsticket zur Bank der Verteidigung von einem routinierten Zahn gelocht.

»Meine verehrte Mandantin, sehr geehrte Herren Geschworene«, begann er, »meine verehrte Mandantin hat es nicht verdient, einer Schandtat bezichtigt zu werden …«

»Ende der Durchsage!« unterbrach ihn die kleine Eva.

»Sie erleichtern mir nicht gerade die Arbeit, meine kleine Eva …«

»Warum sollte ich das tun? Ich sitze im Gef&#228;ngnis.«

»In einem goldenen Gef&#228;ngnis, vergessen Sie das nicht …«

»Ein Gef&#228;ngnis ist ein Gef&#228;ngnis. Golden ist ein Adjektiv, das nur diejenigen verwenden, die es nicht kennen …«

Algie lie&#223; seine Arme abrupt nach unten sinken und so ger&#228;uschvoll gegeneinanderschlagen wie zwei Becken. Der Putz bl&#228;tterte ab, und die vorstehenden, mit Harz &#252;berzogenen Venen kamen zum Vorschein.

»Du hast ein wenig Schminke n&#246;tig …«, sagte die kleine Eva ohne zu l&#228;cheln.

Algie reagierte nicht auf diese Bemerkung, sondern schlug sich mit den F&#228;usten auf die Oberschenkel – er war mit einer verletzenden &#196;u&#223;erung im R&#252;ckstand. Der Putz br&#246;ckelte ab und zersetzte sich wie eine Ru&#223;schicht unter den Schl&#228;gen eines Schornsteinfegers. Er schimpfte. Sein innerer Chronometer &#228;rgerte sich dar&#252;ber, da&#223; diese winzige furchtlose Frau ihm widersprochen, ihn zurechtgewiesen hatte. Die Zeit arbeitete erneut gegen ihn und zwang die Programmierkarten, sich zu winden wie ein Gummiband, das man gestrafft und dann mit einemmal losgelassen hat.

»Herr Vorsitzender, ich sehe mich verpflichtet, mein Pl&#228;doyer abzuk&#252;rzen …«

Algie, der Vorsitzende, der unter Algie, dem Verteidiger, br&#252;tete, nickte traurig mit dem Kopf.

»W&#252;nschen Sie, da&#223; die Sitzung unterbrochen wird?« fragte Algie, der Vorsitzende.

»Sie hat doch gerade erst begonnen …«, beklagte sich Algie, der Verteidiger.

Algie, der Verteidiger, kratzte sich am Kopf. Die Maske des gutm&#252;tigen Buddha, des lebendigen Idols, das sich offensichtlich mit gro&#223;er Aufmerksamkeit den Sorgen der anderen widmete, rief den Requisiteur um Hilfe. Er mu&#223;te schleunigst in eine andere Robe schl&#252;pfen, eine andere Autorit&#228;t verk&#246;rpern.

»Man macht es mir unm&#246;glich, meine Arbeit zu tun, Herr Vorsitzender«, behauptete er feige.

»M&#246;chten Sie, da&#223; wir eine Phase &#252;berspringen?« schlug Algie, der Vorsitzende, vor. »Sie kommen dann sp&#228;ter wieder dran.«

Algie, der Verteidiger, stimmte versch&#228;mt zu.

Die repressiven Schaltungen im Innern der Maschine begannen zu knirschen. Algie verzog das Gesicht zu einer Grimasse. Seine bronzenen Z&#252;ge warfen sich in Falten. Ein ablehnender Ausdruck zeigte sich, und nach einer weiteren ungeschickten Geste, einer letzten Konzession an seine Funktion als Verteidiger, legte er seine Kleider ab. Die kleine Eva &#252;berlie&#223; er bedenkenlos dem Zorn des Gerichts.

»Es ist Ihre Schuld!« murmelte er in ihre Richtung.

»Nat&#252;rlich!« erwiderte die kleine Eva mit n&#228;selnder Stimme.

Da die mindestens f&#252;nfzigmin&#252;tige Redezeit, zu der Algie als Verteidiger berechtigt war, ihm nicht mehr zur Verf&#252;gung stand, war er gezwungen, diese wieder an das Gericht abzutreten, also an sich selbst, an einen b&#246;sen, lasterhaften Doppelg&#228;nger, von dem man erwartete, da&#223; er die kleinen Gem&#252;tsregungen, die er zuvor versp&#252;rte, inzwischen vergessen hatte. Die Komplizit&#228;t, die zwischen ihm und der kleinen Eva bestand, auch wenn sie blo&#223; eine Vort&#228;uschung war, wurde im Namen der Planung, des sakrosankten Berechnungsgesetzes verschleudert.

Obwohl es durchaus flexibel gehandhabt werden konnte, durfte sich niemand ungestraft an dem Berechnungsgesetz vergreifen, das den Verlauf des Prozesses bestimmte. »Alles flie&#223;t, alles ist beweglich, die verschiedenen Akte des St&#252;ckes k&#246;nnen sich in den eigenen Schwanz bei&#223;en, doch das St&#252;ck hat nur ein Ziel, und seine Dauer ist alles in allem immer die gleiche«, sagte Algie manchmal, vermutlich als Parodie auf die Philosophie seiner Sch&#246;pfer.

In seiner Eigenschaft als ein dem Justizsystem unterworfenes Wesen war Algie stets mit einer &#196;nderung des Zeitplans, mit einer kleinen Verschiebung einverstanden. Man merkte, da&#223; er durchaus gewillt war, einen Termin zu verlegen (Absagen kamen allerdings niemals in Frage!), man sp&#252;rte, da&#223; er nichts dagegen einzuwenden hatte, das Eintreten der Memoschmerzen hinauszuz&#246;gern … Der Beweis: die Memoschmerzen wurden niemals ausgel&#246;st wie das Klingeln eines Weckers. Die zyklischen Schmerzen, die im Hirn des Roboters lagerten, trafen die kleine Eva niemals &#252;berraschend. Stets wurde die kleine Eva taktvoll davon in Kenntnis gesetzt, damit sie sich geb&#252;hrend darauf vorbereiten konnte. Algie, der Scharfrichter, schien sich daf&#252;r entschuldigen zu wollen, da&#223; er die Fleisch gewordene Pein darstellte, die Religion des Schmerzes, die qualvolle Erinnerung an eine Vergangenheit, die ein sadistischer, geschw&#228;tziger Ingenieur noch einmal &#252;berdacht und chiffriert hatte.

In der Praxis konnte Algie sogar die den Memoschmerzen bewilligte Zeit verringern, weil er s&#228;mtliche Rollen innehatte – sofern die kleine Eva ihn nicht l&#228;cherlich machte. Die Schmerzskala war ebenso ver&#228;nderbar wie die Aufteilung der Zeit, doch das Ende des Prozesses stand eindeutig fest.

»Bronze, du sch&#228;lst dich«, sagte die kleine Eva in ironischem Ton. »Wieso benutzt du kein Br&#228;unungs-&#214;l …?«

»Einspruch!« schrie Algie, der Gerichtsvorsitzende.

Er war w&#252;tend. In aller Eile &#252;bertrug Algie, der Vorsitzende, Algie, dem Scharfrichter, seine Vollmachten: Dringlichkeitsprozedur.

Die Schmerzen warfen sich auf die kleine Eva. Jugenderinnerungen bedr&#228;ngten sie. Die Panzert&#252;r in ihrem Hirn &#246;ffnete sich, und ein St&#252;ck bereits gelebtes, regelm&#228;&#223;ig verborgenes, verdr&#228;ngtes, zur Schau gestelltes, begrabenes Leben tauchte f&#252;hlbar und mit eidetischer Pr&#228;zision vor ihr auf.

Sie schrie »Mama!«, rannte wie von Sinnen &#252;ber eine steinerne Treppe in einem steinernen Haus und zeigte das schwarze Blut, das an ihren Schenkeln hinunterlief. »Endlich bekommst du deine Tage, meine Kleine!« rief ihre Mutter erfreut. Sie unterbrach ihre Arbeit – welche Arbeit? In diesem Moment war der Film sehr undeutlich – und, in Tr&#228;nen aufgel&#246;st, vor Freude weinend, suchte sie nach einem Handtuch. Die steinerne Treppe zog vorbei, das Blut hinterlie&#223; Flecken auf den Stufen, ihre Mutter war nicht mehr zu sehen. Sie h&#246;rte, wie sie in einem Schrank st&#246;berte. Sie ahnte, da&#223; ihre Mutter gl&#252;cklich war &#252;ber das, was passiert war, doch sie ha&#223;te die hygienischen Gr&#252;nde, die ihr Kommen verz&#246;gerten. Die steinerne Treppe zog vorbei, um ihr zu erlauben, Zeit zu gewinnen. Die Bilder begannen erneut von vorne, weil sie das Blut, den Film krampfhaft festhielt. »Mama, komm, es l&#228;uft …« Der Schmerz ergriff Besitz von ihrem Unterleib, die Treppe drehte sich um sich selbst, sie h&#246;rte sich br&#252;llen: »Nein, nein!« Sie h&#246;rte die weinerliche Stimme ihrer Mutter, die versuchte, sie zu beruhigen. Pl&#246;tzlich sank sie zu Boden, es war nicht mehr auszuhalten. Sie lie&#223; das ganze Blut, das aus ihrem K&#246;rper dr&#228;ngte, aus sich heraus, sie wurde zu einer Vagina, zu einer jammernden, zufriedenen Vagina, sie wurde zu einer undichten Schleuse, schmutziges, lauwarmes Wasser, das durch den verdrehten Kanal in ihrem Innern flo&#223;, sie litt an diesem warmen Gl&#252;ck, das sie zerri&#223;, sie geno&#223; die Sexualit&#228;t, die sich ihr offenbarte.

Die kleine Eva betastete ihren Bauch – nein, sie blutete nicht. Eine Zuckung, ein fl&#252;ssiger und parf&#252;mierter, autonomer Krampf, der ihrem K&#246;rper einer kleinen, rekonstruierten Frau fremd war, hatte ihr Becken heimgesucht. Die Fortsetzung? Durfte sie um die Fortsetzung der halluzinatorischen Erinnerung bitten? Kannte der Vorf&#252;hrer der Memoschmerzen sie? Hielt er eine Filmrolle mit einer bislang unbekannten Sequenz dieser Vergangenheit in Reserve?

»Warum?« fragte sie immer noch, als sie den Film verlie&#223;. Ja, warum? Was zugeben? Was tun? Was opfern, um frei zu sein? Und was verk&#252;nden, um die Erregung eines menschlichen Schmerzes noch einmal zu erleben? Auf diese letzte Frage hatte sie teilweise eine Antwort gefunden: es gen&#252;gte, Algie, den Verteidiger, zu widerlegen. Anschlie&#223;end l&#246;sten sich die Vergeltungsma&#223;nahmen von selbst auf, und ihr androider K&#246;rper mu&#223;te sich Beleidigungen gefallen lassen, die eines gewissen Reizes nicht entbehrten. Doch – letzten Endes – warum?

»Das m&#252;ssen Sie schon selbst herausfinden, kleine Eva«, erwiderte Algie, als sie die Vorf&#252;hrung verlie&#223;en.

Aber was herausfinden? Sie verga&#223; automatisch, was sie wiedererlebt hatte. Sie erinnerte sich nur noch an die Titel der einzelnen Episoden: die ersten Monatsblutungen, die Entjungferung, der erste Liebesverrat usw. Alle Einzelheiten l&#246;sten sich auf, sobald die Memoschmerzen es so entschieden. Sie wu&#223;te, da&#223; es einen Film gab, ein Skript, aber der technische Aufnahmeplan entzog sich ihr, sobald die Vergangenheit das Studio, die Zelle st&#252;rmte.

Der einzige Vorteil dieser fortw&#228;hrenden, in systematischer oder unsystematischer Reihenfolge ablaufenden R&#252;ckkehr in die Vergangenheit war das Erlangen der F&#228;higkeit, einen Geistesblitz lang ihren gegenw&#228;rtigen K&#246;rper zu verabscheuen, die einsdrei&#223;ig kleine schrumpelige Frau, die dank hochtechnisierter Methoden am Leben gehalten und aus Gr&#252;nden, die zu analysieren ihr nicht gelang, hundert Meilen von der Erde entfernt gefangengehalten wurde. Die Fetzen ihrer Vergangenheit dr&#228;ngten sich ihr mit der Zeit auf, zeigten sich trotz der gepanzerten T&#252;r, die der Scharfrichter hinter ihr schlo&#223;, nach dem Ende jeder Vorf&#252;hrung immer wieder hartn&#228;ckig in ihrem Gesichtsfeld. Eines Tages w&#252;rde es einem dem Wesen nach menschlichen Detail gelingen, sich in ihre Mischlingsnatur einzuschleusen und den schleimigen Pakt, den sie mit den Wissenschaftlern geschlossen hatte, aufzul&#246;sen. M&#246;glicherweise w&#252;rde sie sich daraufhin selbst zerst&#246;ren, doch zumindest w&#252;rde sie dann begreifen, aus welchen Gr&#252;nden sie ihr vorgeschlagen hatten, weiterzuleben …

»Die Sitzung ist aufgehoben …«

Das Gericht machte eine Pause. Das Kino &#228;nderte sein Programm, der Vorf&#252;hrer legte eine neue Filmrolle ein.

Algie schien zu meditieren – mit dem Kopf im Nacken und fast g&#228;nzlich geschlossenen Augen sa&#223; er da und schien auf den sinnlichen Rasierpinsel des Barbiers zu warten. Doch er war bartlos, und seine K&#246;rperpflege war nichts als Attit&#252;de. Keine Creme breitete sich auf seinen bronzenen Wangen aus, kein Rasierapparat ber&#252;hrte ihn – nur ein hinter seinem R&#252;cken, in der N&#228;he der Rohre angebrachtes Pseudopodium entfernte von Zeit zu Zeit den beinahe ru&#223;igen Staub der abbr&#246;ckelnden Patinabl&#228;schen.

Gab Algie, der Unver&#228;nderliche, vor, diese Alterssymptome nicht zu sehen? Oder war es der Versuch, die kleine Eva glauben zu lassen, er w&#228;re sehr wohl verwundbar? So wie sie, so wie am Ende alle k&#252;nstlichen Wesen, die mit Sicherheit eher unerschrocken als unverw&#252;stlich waren.

»Kleine Eva …«

»Was ist denn jetzt schon wieder?«

»Gehen Sie zur&#252;ck an Ihren Platz. Die Verhandlung wird fortgesetzt …«

»La&#223; mich schlafen, Bronze.«

»Das Gericht w&#252;rde Ihnen das erlauben, wenn Sie tr&#228;umen k&#246;nnten …, aber das ist unm&#246;glich, nicht wahr?«

»Eines Tages wird es mir gelingen …«

»Meinen Sie das im Ernst?«

»Ja …«

»Nichts weiter als k&#252;mmerliche Reste der Retrospektive …«

»Nein …, ich sehe eine Mauer.«

»Eine Erinnerung, die Teil einer Memoschmerzen-Sequenz ist …«

»Nein …, ich sehe eine Mauer … eine Abgrenzung vor dem Himmel.«

»Sind Sie ganz allein?«

»Nein …, es ist noch jemand da.«

»Sagen Sie mir seinen Namen!«

»Ich wei&#223; seinen Namen nicht …«

»Kleine Eva … W&#252;rden Sie mich nicht bel&#252;gen, so k&#246;nnte ich das Gericht durchaus bitten, Ihnen einen gewissen Aufschub zu gew&#228;hren.«

»Ich l&#252;ge nicht, ich glaube …«

»Tr&#228;umen Sie, kleine Eva, anschlie&#223;end werden wir uns &#252;ber die Mauer unterhalten …«

Die kleine Eva streckte sich auf dem Bett ihrer Zelle aus und geno&#223; ihren Sieg. Ich gewinne Zeit, ich stehle Zeit, sagte sie sich stolz. Und voller Entsetzen dachte sie daran, da&#223; die Tatsache, da&#223; sie die Maschine belogen hatte, fr&#252;her oder sp&#228;ter entdeckt werden w&#252;rde.

Die Mauer? Ja, es stimmte, sie hatte eine Mauer gesehen, aber m&#246;glicherweise handelte es sich, wie Algie angedeutet hatte, um die &#220;berbleibsel eines Saineten aus ihrer Vergangenheit. Um ein ungew&#246;hnliches, aber tats&#228;chlich existierendes Ph&#228;nomen, das auf die Hartn&#228;ckigkeit ihrer Netzhaut zur&#252;ckzuf&#252;hren war.

Sie schlo&#223; die Augen, um Schlaf vorzut&#228;uschen. Tr&#228;umen? Wovon tr&#228;umen? Ihr Geist bewahrte keine Erinnerungen auf. In ihrem Roboterfleisch gab es keine Spuren von Leben, W&#252;nschen, Freuden, Tr&#228;nen – ihr Geschlecht, ihr Unterleib, ihre Br&#252;ste waren emotionelle Attrappen. Sie bewegten sich nicht, g&#228;rten nicht, sp&#252;rten niemals das Verlangen, ber&#252;hrt zu werden. Die Wissenschaft konnte sich r&#252;hmen, sie ihrer Weiblichkeit enteignet zu haben. Die Wissenschaft und die Wissenschaftler. Denn deren Wunsch, eine Frau ohne weibliche Eigenschaften zu erschaffen, lie&#223; sich nur durch ihre Frauenfeindlichkeit erkl&#228;ren. Um es zu wagen, die Frau jeglicher Leidenschaft zu berauben, mu&#223;ten sie ganz einfach davon &#252;berzeugt sein, da&#223; alles Weibliche auf ewig verdammt ist. Zun&#228;chst einmal dieser Name: kleine Eva – so als sei ihre Wiedergeburt in einem k&#252;nstlichen K&#246;rper zwangsl&#228;ufig mit einer zweiten Erbs&#252;nde verbunden. Auf alle F&#228;lle waren die mythologischen Sch&#228;den weit davon entfernt, aus dem m&#228;nnlichen Unterbewu&#223;tsein gel&#246;scht zu werden. Obwohl man sie als medizinisches Wunder des neuen Jahrtausends gefeiert hatte, war sie, weil sie nach wie vor unter m&#228;nnlicher Vormundschaft stand, genauso nackt wie die erste Eva.

Widerspr&#252;chlicherweise erlangte sie ihre weiblichen Merkmale gerade w&#228;hrend der Memoschmerzen-Sequenz wieder. Der Erinnerungsapparat erlaubte ihr, eine Zeitlang Fleisch, Exkrement, Blut, Pisse, Eiter, Saft, Geruch zu werden, auch wenn ihr synthetisches Hirn sich dessen anschlie&#223;end nicht mehr entsinnen konnte. War Algie sich bewu&#223;t, da&#223; er sie &#252;bergl&#252;cklich machte, wenn er auf einen Knopf der Vorrichtung dr&#252;ckte?

Wu&#223;te er, da&#223; der wahre Schmerz das Vergessen ist – der Verlust ihrer Unschuld beispielsweise war in keiner Weise mit der Qual vergleichbar, die sie &#252;ber den Verlust ihres Ged&#228;chtnisses empfand: sie durchlebte diese Episode noch einmal mit der Unbek&#252;mmertheit ihrer sechzehn Jahre, mit der Spontaneit&#228;t jenes Augenblicks. Aufgrund des Titels wu&#223;te sie, da&#223; es sich um eine positive Filmsequenz handelte. Sie wu&#223;te, da&#223; sie sich jedesmal genauso verhalten w&#252;rde wie beim erstenmal.

Leider war diese Erfahrung nicht &#252;bertragbar. Keine emotionalen Schlacken lagerten sich ab. Der Filter ihrer k&#252;nstlichen Erinnerung hielt die Vergangenheit zur&#252;ck. Der Teer drang nicht durch das Sieb, der Geschmack l&#246;ste sich auf: einen ehemaligen Menschen kann man nicht vergiften.

Frustration. Unmenschliche Frustration, die durch die Hoffnung kompensiert wurde, erneut dumpf, wie ein Mensch gefoltert zu werden. Unmenschliche Frustration, kompensiert durch die Hoffnung, von einem menschlichen Pfeil durchbohrt zu werden.

Sie &#252;berlegte zuviel. »Du denkst zuviel nach«, sagte sie sich, »es gelingt dir nicht zu tr&#228;umen …« Tr&#228;umen h&#228;tte n&#228;mlich bedeutet, da&#223; sie in der Lage gewesen w&#228;re, das Informelle, das Auszul&#246;schende in Frage zu stellen und sich von den endlos wiederholten Bildern verwirren zu lassen.

Sie &#246;ffnete die Augen, um zu sehen, was Algie gerade tat, und mit einemmal bedauerte sie ihre kleinen, gegen ihn gerichteten Seitenhiebe. Und wenn er sich r&#228;chen w&#252;rde? Und wenn er sich eine Folter ausdenken w&#252;rde, um sie zu bestrafen – eine Folter, die ihre menschliche Seite leugnen w&#252;rde?

»Sie schlafen nicht mehr, kleine Eva …«, sagte er.

»Doch, doch …«

Sie h&#246;rte sich stottern und drehte sich auf den Bauch, um seinem Blick auszuweichen.

»Haben Sie getr&#228;umt?«

»Ja …, ich tr&#228;umte, du w&#252;rdest mir einen Arm abschneiden.«

Algie lachte. Sein m&#228;chtiger Buddha-Leib wiegte sich in den H&#252;ften. Die kleine Eva fragte sich, ob er sich von ihren L&#252;gen t&#228;uschen lassen w&#252;rde.

»Ich kann Sie beruhigen, kleine Eva: an Androiden nimmt man keine Amputationen vor.«

»Ja, das wei&#223; ich, so lautet das Gesetz … aber trotzdem!«

»Oh! Sie haben nichts zu bef&#252;rchten, ich versichere Ihnen, da&#223; die Androiden absolut unteilbar sind. An ihnen Amputationen vorzunehmen w&#252;rde bedeuten, den Staat, den Staatsk&#246;rper zu amputieren …«

»Ja, das wei&#223; ich. Das ist in meinem Hirn archiviert: Teil des Staates, Teil der unteilbaren Republik, wie alle Androiden der Generation 10 … Aber wieso habe ich davon getr&#228;umt?«

»Um mich in die Irre zu f&#252;hren.«

Algie lachte erneut.

»Haben Sie keine Angst … Ich bin nicht im Dienst!« f&#252;gte er gutm&#252;tig hinzu. »Ich habe mich abgeschaltet. Das wird keine nachteiligen Folgen haben … Doch ich rate Ihnen, h&#246;ren Sie auf mit dem Feuer zu spielen.«

Die kleine Eva merkte, da&#223; sie ganz bla&#223; wurde.

»Meine Organe dienen mir zu nichts!« erwiderte sie schroff. »Sie sind nur noch ein Vorwand!«

»So d&#252;rfen Sie nicht denken: Ihre anatomische, ihre genitale Unversehrtheit hat einen Sinn …«

»Glaubt ihr, da&#223; ich etwas f&#252;hlen kann … die Libido …?«

»Wunderbar.«

»Wieso wunderbar?«

»Sie sind auf dem richtigen Weg … Ich werde das Gericht um einen zus&#228;tzlichen kleinen Aufschub bitten … Schlie&#223;lich gefallen Ihre L&#252;gen mir sehr!«

Algie wandte den Blick ab und griff nach seiner Pfeife. Er verbarg sein rundliches, zufriedenes Gesicht hinter seinen H&#228;nden, die die rituellen Gesten des Rauchers imitierten, der Tabak in den Kopf seiner Pfeife stopft. Wieder einmal hatte die kleine Eva den Eindruck, in ein englisches Pub versetzt worden zu sein.

Eine Rauchwolke, die gr&#246;&#223;er und dichter war als gew&#246;hnlich, f&#252;llte die Zelle. Von Algie waren nur noch die Umrisse zu sehen.

Die kleine Eva sp&#252;rte ein Stechen in den Augen. An diesem Punkt brennt der Tabak stets in den Augen, dachte sie, denn meine Augen sind besonders empfindlich … So wie auch ihre &#252;brigen Sinne: ihre Sch&#246;pfer hatten sie mit den f&#252;nf traditionellen Sinnen ausgestattet, die genausogut ausgebildet waren wie bei einem menschlichen Wesen. Mit der Sinneslust allerdings haperte es betr&#228;chtlich! Sie war nicht vorgesehen!

Sie streckte sich auf dem Bett aus und lie&#223; die H&#228;nde zwischen ihre Oberschenkel gleiten – die Libido, gab es die Libido noch? War es ihr gelungen, durch die Panzert&#252;r einzudringen? War sie DAS Detail, das sie so sehr beeindruckt hatte, das den empfindlichen Teil ihres Hirns im Verlauf der unentwegten R&#252;ckkehrbewegungen so sehr beeindruckt hatte? Das schockierende Detail inmitten der st&#228;ndig wiederkehrenden Erinnerungen, das die an Ged&#228;chtnisschwund Leidende ins Schwanken brachte …?

Dabei wird mir weder warm noch kalt, sagte sie sich, als sie sich streichelte. Doch dann kam ihr ein ganz bestimmter Gedanke, die springende Idee: s&#228;mtliche Elemente ihrer Vergangenheit als Mensch, die im Memoschmerzen-Apparat zwischengelagert waren, hatten ausschlie&#223;lich mit ihrem Geschlechtsleben zu tun. Sogar ihr Tod, ihr Geb&#228;rmutterkrebs, der sie um ein Haar im besten Alter dahingerafft hatte.

Was beabsichtigte ihr Richter, ihr Scharfrichter, damit, immer noch auf diese Vergangenheit zu verweisen? Wollte er sie, indem er ihr st&#228;ndig neue Dosen jener Merkmale (au&#223;er dem Krebs) verabreichte, die ihren Lebensweg als Frau begleitet hatten, f&#252;r die Wissenschaftler entsch&#228;digen, die sie ihrer Weiblichkeit beraubt hatten? In gewissem Sinne eine Abfolge archetypischer Geburtstage …

»Bronze, la&#223; mich den ›ersten Liebesverrat‹ wiedererleben …«, bat sie.

Algie antwortete nicht. Er qualmte wie ein alter, unersch&#252;tterlicher Indianer.

»Was genau ist das &#252;berhaupt, die Libido?« fuhr die kleine Eva fort.

Diesmal erwartete sie keine Antwort. Mit dem Zeigefinger ber&#252;hrte sie ihr Geschlecht. Komm, Libido, sei lieb und komm …, stachele meine Hoffnung an. Doch sie empfand nichts Besonderes. Sie schlo&#223; die Augen, um ihre unpassenden Tr&#228;nen zur&#252;ckzuhalten. Wie kann man der Abstraktion entgehen? Wie vor Lust erzittern ohne Erinnerungen?

Sie sah die Mauer. Was symbolisierte sie? Welches Echo ihres Lebens prallte an ihr ab? Der palingenetische Film, der ihretwegen gedreht worden war, mu&#223;te doch eine Bedeutung haben. Ihre Peinigung mu&#223;te doch Teil einer bestimmten Strategie sein. Doch welcher?

Die kleine Eva war v&#246;llig entnervt und weinte. Sie begriff nicht, um welche Intrige es in dem Film ging, sie verstand die W&#246;rter der alten Leier nicht, die von den W&#228;nden ihres stummen Zimmers, ihres stummen Ged&#228;chtnisses erstickt wurden.

»Bronze, was ist Liebe?«

Vorsichtig legte Algie seine Pfeife beiseite. Dabei l&#228;chelte er wie ein guter Familienvater.

»Ich wei&#223; nicht … Irgend so ein Ding der Menschen.«

»Dr&#252;ck auf die Memoschmerzen-Maschine, Bronze … Auf irgendeinen Knopf.«

»Dazu ist jetzt nicht der richtige Moment. Die Verhandlung wird gleich fortgesetzt, kleine Eva …«

»Bitte, Bronze, hab Mitleid mit mir, dr&#252;ck …«

»Ich kann mich nicht in dem Ma&#223;e &#252;ber die Vorschriften des Berechnungsgesetzes hinwegsetzen … Meine Zeit als Richter hat begonnen. Es tut mir leid …«

Algie verwandelte sich in den Richter. Mit strengem Blick musterte er sie von Kopf bis Fu&#223;.

»Angeklagte, erheben Sie sich!« befahl er.

Die kleine Eva erhob sich und wischte sich die Tr&#228;nen ab.

»Wir waren bei ihren Kontakten stehengeblieben«, stellte Algie bissig fest. »Sie hatten Kontakt mit Menschen?«

»Nein. Seit ewigen Zeiten bin ich keinen Menschen mehr begegnet …«

»Aber Androiden?«

»Ja.«

»Androide, die von der Polizei gesucht wurden!«

»Ich hatte gute berufliche Verbindungen zu …«

»Sie antworten nicht auf meine Frage.«

»Deine Frage ist idiotisch!«

»Magistratsbeleidigung! Noch eine solche Bemerkung, und …«

»Was und?«

»Und ich lasse …«

»Und du l&#228;&#223;t den Gerichtssaal r&#228;umen! Dann werden nicht mehr viele &#252;brigbleiben …«

»Keine Frechheiten, oder …«

Algie, der Richter, stotterte unmerklich. Er suchte nach einer Entgegnung, doch das Verh&#246;r war zu schnell f&#252;r die Funktionen, mit denen man ihn ausgestattet hatte.

»Schlu&#223; mit diesem skandal&#246;sen Benehmen, oder ich lasse Sie einsperren«, schrie er zornig.

»Ich sitze bereits im Gef&#228;ngnis.«

»Antworten Sie auf meine Frage: Hatten Sie Kontakt zu diesen Fl&#252;chtigen?«

»Ich kann mich nicht erinnern.«

»Sie haben einem von ihnen geholfen …«

»La&#223;t die Zeugen eintreten!«

»Welche Zeugen?«

»Diejenigen, die von meinem Anwalt vorgeladen wurden!«

»Ihr Anwalt erh&#228;lt demn&#228;chst das Wort. Ich bin derjenige, der hier die Befehle erteilt!«

»Das ist gesetzeswidrig!«

»Das ist v&#246;llig legal!«

»Ich habe das Recht auf einen &#246;ffentlichen Proze&#223;!«

»Nein. Sie sind k&#252;nstlich: die Androiden werden stets hinter verschlossenen T&#252;ren abgeurteilt!«

»Ich protestiere, Euer Ehren!«

»Wache!«

Algie richtete sich auf. Er hatte Lust, sich in einen Polizisten zu verwandeln – und sa&#223; auf einmal v&#246;llig sprachlos da. Was tun? Seine Zeit war noch l&#228;ngst nicht vorbei.

»Der Fl&#252;chtige, dem Sie geholfen haben«, fuhr er fort, »war krank … Sie haben ihn gepflegt. Diese Tatsache k&#246;nnen Sie nicht leugnen!«

»Ein Fl&#252;chtiger oder eine Fl&#252;chtige?«

»Weichen Sie bitte nicht vom Thema ab … Die Androiden sind allesamt androgyn!«

»Alle au&#223;er mir!«

»Antworten Sie auf meine Frage!«

»Ich wei&#223; es nicht.«

»Seine Apparate waren degeneriert: die ber&#252;hmte multiple Sklerose … K&#246;nnen Sie sich noch immer nicht erinnern?«

»Die multiple Neurose, sagst du?«

»Antworten Sie auf meine Frage!«

»Ich erkl&#228;re das Gericht f&#252;r nicht zust&#228;ndig!«

»Das Gericht ist zust&#228;ndig! Antworten Sie auf meine Frage!«

»Du bist ein furzendes Arschloch!«

»Scharfrichter!«

Vor Wut bekam Algie, der Richter, fast keine Luft mehr. Die Memoschmerzen &#252;berkamen die kleine Eva – &#252;bergangslos, ohne Ank&#252;ndigung. Auf der Leinwand erschien jene Sequenz, die sich auf die letzten Tage ihrer menschlichen Existenz bezog.

Film ab. Das erste Bild zeigte sie, wie sie sich vor lauter Schmerzen auf dem Sofa wand. »Nierenkoliken, rasende Koliken«, sagte ein &#252;ber sie gebeugter Arzt grinsend. Sie f&#252;hlte, wie sie ganz weich und dann ganz hart wurde. Sie wollte ohnm&#228;chtig werden, doch es gelang ihr nicht. Der Arzt bat sie, ihre Gef&#252;hle zu beschreiben, doch dazu war sie nicht in der Lage. Der Schmerz, der ihre Nieren l&#228;hmte, ihre Knochen durchfeilte, ihre Blase zers&#228;gte, hatte sie in eine Welt ohne W&#246;rter getaucht. Das einzige, was sie sagen konnte, war ein versch&#228;mtes »Es tut mir so weh«. Der besorgte, gereizte Arzt lie&#223; sie abtransportieren. Krankenw&#228;rter holten sie aus der Ambulanz. Ihr Bauch weigerte sich, als sie sich auf der Trage auszustrecken versuchte. Er trennte sich von ihrem &#252;brigen K&#246;rper: er stolperte &#252;ber die anderen Tragen wie eine Figur aus einem Zeichentrickfilm. Ein krampfl&#246;sendes Mittel trug dazu bei, da&#223; er sich erneut mit den restlichen Teilen ihres K&#246;rpers verband. Sie d&#246;ste ein, fuhr auf einem Kamerawagen durch den Krankenhausflur, die unz&#228;hligen St&#228;be der vergitterten Betten machten sie ganz schwindelig. Sie wurde untersucht, war halb wach, halb benommen von den Arzneien, die man ihr verabreicht hatte. Man weckte sie brutal. »Ihre R&#246;ntgenaufnahme …!« schrie der Assistenzarzt sie an und r&#252;ttelte sie. Sie begriff nichts, man schlug ihr ins Gesicht, gab ihr eine Spritze in den Arm. »Madame, Sie haben einen Tumor …«, dozierte der Assistenzarzt und deutete auf einen wei&#223;en Punkt auf dem R&#246;ntgenbild. Tumor? Der Chef kam und erkl&#228;rte arrogant, es handle sich um eine gutartige Geschwulst. Ihr Unterleib wurde ganz kalt. Vor lauter Angst wurde ihr Unterleib ganz hart. Komplizierte W&#246;rter drangen an ihr Ohr. Metallene Zungen leckten sie ab. Augen, gro&#223; wie Bullaugen, untersuchten sie ohne jede Scham. Sie wurde bestrahlt, doch nichts leuchtete auf. Sie wurde mit dicken, langen Nadeln ins Ges&#228;&#223; gestochen. Es roch nach Jod. Der Nacken tat ihr weh. Ihre Schilddr&#252;se pulsierte wie ein in kochendes Wasser geworfenes Ei. Ihr Hals schwoll an und wieder ab wie eine Rohrpfeife. Unter ihrer Haut wuchs ein Kropf, ihre Kehle bl&#228;hte sich auf wie eine heftig atmende Kr&#246;te. Sie roch das Jod. Ihr wurde &#252;bel. Sie &#252;bergab sich. Sie verschluckte ihre Zunge. Auf … Ab … Die Schilddr&#252;se spielte ihr dumme Streiche, auf … und ab … Die Mannschaft der Nachtschicht ersetzte die Mannschaft der Tagesschicht, doch die eine versuchte nicht, der anderen zu begegnen – der Schlaf war nicht auf halber Strecke, in der Mitte, am Nullpunkt. Er pendelte ebenfalls hin und her. Mal mehr, mal weniger. Das Mehr und das Weniger waren zwei Gegner und gaben ein h&#246;chst l&#228;stiges P&#228;rchen ab. Sie wu&#223;te nicht, wie sie sich ihrer entledigen sollte. Sie tr&#228;umte, sie w&#252;rde sich aus dem Fenster werfen. Das Mehr fing sie im Flug auf. Das Weniger bet&#228;ubte sie von hinten. Die Angst ging r&#252;ckw&#228;rts durch ihr narkotisiertes Gehirn. Das Mehr griff von neuem an … Mehr … Weniger … G-F … G-F: zwei Oktavnoten, die wie Komplizen ihrer durchwachten N&#228;chte tr&#228;llerten und auf der empfindlichen Kugel klimperten. »Schneidet mir den Hals auf!« br&#252;llte sie mit erstickter Stimme. »Wir werden Sie operieren«, erwiderte der Chor der &#196;rzte, »allerdings mit dem Unterleib …« Sie f&#252;hlte sich einigerma&#223;en erleichtert. Leute kamen in ihr Zimmer – ein Ehemann, ein Kind, Freunde? Auf dem Bild waren ihre Gesichter nicht zu sehen. Das Wort KREBS schwebte &#252;ber ihnen wie ein &#252;bler Furz, f&#252;r den niemand verantwortlich sein will. Der Assistenzarzt erkl&#228;rte mit leiser Stimme, was man mit ihr machen w&#252;rde. Mit einemmal sackte sie weg. Sie wurde wach, bekam fast keine Luft, ihr Mund f&#252;hlte sich teigig an, sie w&#228;lzte sich in den Laken wie ein bettl&#228;geriges Weichtier. Der Ehemann war nicht anwesend. Ebensowenig der Sohn, die Tochter. Auch an diesem Punkt der Vorf&#252;hrung fragte sie sich immer noch, ob sie eine sichtbare Existenz gehabt hatten und diese Personen bei der Montage des Films hinzugef&#252;gt worden waren. Von neuem nahm sie sich vor, das beim n&#228;chstenmal zu &#252;berpr&#252;fen. Doch nat&#252;rlich hatte sie das bei der n&#228;chsten Vorf&#252;hrung wieder vergessen. Sie war au&#223;erstande, das Erscheinen des Ehemannes, des Kindes im Bild vorauszusehen. Sie traten in einer Sequenz auf und verschwanden wieder, ohne Spuren zu hinterlassen. Verlorenes Kind? Verschwundener Ehemann? Sie stellte sich Fragen &#252;ber ihn, stellte sich das Gesicht des Ehemannes von seiner Stimme ausgehend vor. Sie konnte sich Fragen stellen, konnte ihn sich vorstellen: einige Sequenzen lang litt sie keine Schmerzen, da sie nach wie vor unter der Wirkung der Narkose stand. Sie bl&#228;tterte sogar in Zeitschriften, in Comic-Heften, in dem erfolgreichsten Titel des Jahres: Das Buch der Vorhersagen, das im Jahre 2005 aktualisiert worden war und in dem die Heilung s&#228;mtlicher Krebserkrankungen f&#252;r das Jahr 2010 prophezeit wurde. Doch sobald ihr K&#246;rper g&#228;nzlich aus der Narkose erwacht war, verjagten f&#252;rchterliche postoperative Schmerzen das Bild des Ehemannes – sie schrie, die B&#252;cher fielen zu Boden, sie bi&#223; in das Laken, da ihre Eingeweide sich weigerten, die Gase, die sich im Verlauf des chirurgischen Eingriffs gebildet hatten, aus ihrem K&#246;rper austreten zu lassen. In ihrem Unterleib rumorte es. »Dr&#252;cken Sie, dr&#252;cken Sie endlich, Madame …!« riet ihr die Krankenpflegerin. »Bl&#228;hsucht«, diagnostizierte der diensthabende Assistenzarzt. Er war freundlich zu ihr, erkl&#228;rte ihr auf freundliche Art und Weise, was eine Hysterektomie ist. Sie war gerettet. Ihr Bauch aufgebl&#228;ht? Nach wenigen Tagen w&#228;re das vorbei … Der Ehemann kehrte zur&#252;ck, der Sohn oder die Tochter kehrte zur&#252;ck – sie kamen ihr r&#228;tselhaft, undeutlich vor. Sie erkannte ihre Besucher nicht wieder. Ihre Unterleibsschmerzen lie&#223;en nach. Man sagte, w&#228;hrend der Genesungszeit w&#228;re sie sehr schwach, wegen der Qualen. Doch eine Zeitschleife lang peinigte der Film sie wieder. Von neuem schrie sie auf. Das Krebsgeschw&#252;r fra&#223; sie bei lebendigem Leib. Sie kam unter das Messer. In aller Eile nahm man ihr alles heraus. Alles. Maskierte Menschen waren um sie herum besch&#228;ftigt. Man ersetzte ihr s&#228;mtliche erkrankte Organe, man mikroprozessierte ihre Seele. Ein Fernsehteam filmte diese gro&#223;e medizinische Premiere. Sie sah sich daliegen, schlaff, auseinandergenommen, entbeint. Spezialisten verpflanzten ihr im Handumdrehen einen Arm. Maskenbildner kneteten ihre Haut. Sie sah, wie sie schrumpfte, der Me&#223;stab gab einen Meter und drei&#223;ig Zentimeter an. Der Chirurg machte einen zufriedenen Eindruck. Sie war kein Mensch mehr … Schlu&#223;klappe.

»Hatte ich ein Kind? Hatte ich einen Ehemann …?« entfuhr es der kleinen Eva, als sie j&#228;h erwachte. Die Erinnerungen entwischten durch den Spalt der Panzert&#252;r. Die Narkose begann an der Nordseite ihres Sch&#228;dels hochzusteigen.

»Hatte ich einen Ehemann?« gelang es ihr noch einmal zu fragen.

Algie beobachtete sie teilnahmslos; er war mit den Gedanken woanders und wartete darauf, demn&#228;chst vermutlich mit der folgenden Funktion verbunden zu werden. H&#228;ufig &#252;bernahm er nach der Rolle des Scharfrichters die des Polizisten – eine stumme Rolle, die ihm nur wenig Eigeninitiative zugestand.

»Einen Ehemann!« gluckste er. Widerwillig verlie&#223; er den kontemplativen Zustand, in dem er sich gesuhlt hatte.

»Was ist das, ein Ehemann?« fragte die kleine Eva.

Sie hatte es vergessen. Sie begann zu weinen, da ihr bewu&#223;t wurde, da&#223; sie sich um ein Haar an ein Detail der Filmsequenz erinnert h&#228;tte. Algie schlo&#223; die Augen, um in sein verborgenes Nirwana zur&#252;ckzufinden.

»Bronze, ich geb’s auf«, sagte die kleine Eva.

»Was wollen Sie aufgeben?«

Erneut &#246;ffnete Algie die Augen und gab vor, sich dar&#252;ber zu &#228;rgern, da&#223; man ihn beim Nachdenken gest&#246;rt hatte. Sein Buddha-Blick nahm einen boshaften, rachs&#252;chtigen Ausdruck an.

»Ich bekenne mich schuldig«, sagte die kleine Eva.

»Teilen Sie das dem Richter mit …«, knurrte Algie, der Polizist.

»Ruf ihn her!«

»Er ist in einer Sitzung.«

»Leitet er eine weitere strafrechtliche Voruntersuchung ein?«

Algie lachte. Das ungest&#252;me Lachen eines Polizisten beim fr&#246;hlichen Beisammensein mit seinen Kollegen.

»Aber nein, meine kleine Eva, er ist mit der Akte besch&#228;ftigt …«

»Er ist immer noch mit der Akte besch&#228;ftigt! Wann wird er endlich aufh&#246;ren, mich zu qu&#228;len?«

»Ich wei&#223; nicht … Das werden die Geschworenen entscheiden.«

»Die Geschworenen sollen unverz&#252;glich zusammengerufen werden! Ich habe verschiedene Dinge aufzudecken …«

»Oh! Die Geschworenen k&#246;nnen nicht zu jeder beliebigen Zeit zusammengerufen werden … Sie m&#246;chten also alles kaputtmachen!«

»Ich habe es eilig …«

»Man kann die Zyklen des Berechnungsgesetzes nicht &#228;ndern. Genausowenig wie den Ablauf der Jahreszeiten …«

»Ich gebe alles zu. Ich bin schuldig!«

»Sie glauben, Sie k&#246;nnten uns fertigmachen, indem Sie f&#252;r Spannungen sorgen, &#220;berspannung provozieren, nicht wahr …? Sie hoffen auf die Entropie des Systems, stimmt’s? Seien Sie ehrlich …«

Algie &#228;nderte seine Stimme. Er nahm die des Staatsanwalts an. Algie, der Staatsanwalt, wurde zu Hilfe gerufen, weil es Algie, dem Polizisten, nicht erlaubt war, mit seiner Gefangenen zu streiten.

»Die Entropie ist ein M&#228;rchen, von dem sich nur die Menschen verwirren lassen«, erkl&#228;rte er energisch. »Stets die alte Geschichte vom Sandkorn, das die ganze Maschine au&#223;er Betrieb setzt, stets der unerwartete Zwischenfall, der den Sturz des niedertr&#228;chtigen Tyrannen, des niedertr&#228;chtigen Roboters beschleunigt … Auf diese Weise versuchen die Menschen, sich selbst zu beruhigen: sie glauben an den Defekt wie an eine gegnerische Macht. Eine Banalit&#228;t, die sie teuer zu stehen kommt!«

»Bronze, erleidest du nie irgendwelchen Defekt?«

»Nein … Unsere Maschinen wurden auf die Bewegungen des Universums eingestellt. Damit wir kaputtgehen, mu&#223; es schon im ganzen Universum zu erheblichen St&#246;rungen kommen. Die Nachsicht, die wir mit Ihnen &#252;ben, ist nur eine Konzession an die H&#246;flichkeit. Dieser Handlungsspielraum stellt das Berechnungsgesetz nicht in Frage. Nat&#252;rlich w&#228;re es strenger, wenn es nur von den Robotern abh&#228;ngig w&#228;re …«

»Das glaube ich gerne … Also bin ich diejenige, die kaputtgeht.«

In ihrem tiefsten Innern war die kleine Eva hiervon &#252;berzeugt. Die von den Memoschmerzen hervorgerufenen Qualen ver&#228;nderten sie, best&#228;rkten sie in der Hoffnung, einen Zusammenhang zwischen den einzelnen Szenen zu finden, die ihr vorgef&#252;hrt wurden. Wie eine Droge, an die man sich gew&#246;hnt, l&#246;sten diese Qualen bei ihr eine Art Bewu&#223;tseinstr&#252;bung aus und lie&#223;en sie vergessen, da&#223; sie eine Gefangene war.

»Haben Sie den Mut verloren?« fragte Algie, der Staatsanwalt, und wartete auf eine Best&#228;tigung.

»Ganz und gar nicht. Meine Moral ist unersch&#252;tterlich!«

Die Pr&#252;fung hatte sie mitgenommen, aber nicht zerst&#246;rt. Libido, Ehemann … alle diese W&#246;rter machten ihr Mut, gegen das Gericht anzuk&#228;mpfen. Alle diese W&#246;rter waren Tr&#228;ger der Wahrheit. Undeutlich erkannte sie den Sinn des Bilderr&#228;tsels, das sie umgab.

Dennoch hatte sie Angst, das zu entdecken, was sie unter Algies Augen entdecken mu&#223;te. Wozu verstehen, wenn das ja doch nur zugunsten der Maschine ging!

Instinktiv wu&#223;te sie, da&#223; die Wahrheit ganz nahe lag. Doch sie weigerte sich, dieses Wissen zu akzeptieren, da die Wahrheit ihr aus Prinzip nicht geh&#246;rte – ihr Geist verschlo&#223; sich diesem Wissen, um die Wahrheit nicht mit Algie teilen zu m&#252;ssen. Vergeblich: ihre F&#228;higkeiten waren der herrschenden Wahrheit ebenso ausgeliefert wie ihr K&#246;rper der ihn umgebenden Temperatur.

»Bronze, la&#223; mich den ›ersten Liebesverrat‹ wiedererleben …«, murmelte sie, um auf andere Gedanken zu kommen.

»Das ist keine Ablenkung!« erl&#228;uterte ihr Algie, der Staatsanwalt, in einem Tonfall, der geh&#228;ssig klingen sollte.

Die kleine Eva erbla&#223;te. Sie bedauerte ihren Entschlu&#223; – ganz gleich, wie hellsichtig, wie zuversichtlich sie sich auch einsch&#228;tzte, Algie blieb stets &#228;u&#223;erst wachsam.

»Dann eben sp&#228;ter«, r&#228;umte sie ein.

»Herr Richter«, forderte Algie, der Staatsanwalt, mit lauter Stimme, »ich bitte ums Wort!«

»Einverstanden«, erwiderte Algie, der Richter. Seinen Mund Umspielte ein Ausdruck von Verdru&#223;, der zwischen Ablehnung und der wohltuenden Genugtuung dar&#252;ber schwankte, Zeuge einer Laune zu sein, die zu nichts verpflichtete.

»Herr Richter, ich habe dem Gericht eine wichtige Mitteilung zu machen.«

»Dann los, Herr Staatsanwalt, ich h&#246;re!«

Algie, der Richter, schlug sich mit der flachen Hand auf die Schenkel, um gegebenenfalls f&#252;r Ruhe zu sorgen.

»Die Wirkungen der Memoschmerzen«, zeterte Algie, der Staatsanwalt, »laufen den angestrebten Zielen zuwider. Diese Funktion wurde w&#228;hrend der Sitzungen ernstlich mi&#223;braucht.«

»Was sagen Sie da?« entgegnete Algie, der Richter, mit seiner Fistelstimme.

»Die Angeklagte genie&#223;t nach eigenen Aussagen die Folterungen, die wir an ihr vornehmen!« er&#246;rterte Algie, der Staatsanwalt, mit Abscheu.

»Einspruch, Euer Ehren!« widersprach Algie, der Verteidiger, zaghaft.

»Herr Richter, ich m&#246;chte Sie bitten, sich zu beeilen«, unterbrach ihn Algie, der Staatsanwalt. Es gelang Algie, dem Verteidiger, nicht, unter der multifunktionellen Maske zum Vorschein zu kommen.

»Ruhe!« befahl Algie, der Richter, und tat so, als w&#252;rde er sich erheben. »Schlu&#223; jetzt! Jeder begibt sich zur&#252;ck an seinen Platz! Bis auf weiteres wird die Angeklagte von Memoschmerzen verschont. Eine Untersuchung wird Licht in diese Angelegenheit bringen.«

Der Buddha begann leicht zu schwanken, wie eine Statue, die man von ihrem Sockel losgeschraubt hat. Seine Gesichtsz&#252;ge verzerrten sich, die Farben seiner Wangen wechselten zwischen Gelb und Gr&#252;n. Das Programm der Gesichtsausdr&#252;cke geriet v&#246;llig durcheinander: kindliches L&#228;cheln, obsz&#246;ne Grimasse, m&#246;rderische Blicke. Der Schauspieler wu&#223;te nicht mehr, welche Figur er verk&#246;rpern sollte (es waren zuviele Facetten f&#252;r eine einzige Maske!).

Seine wie in Panik kreisenden, ausgerenkten Arme fochten mit einem unsichtbaren Gegner. Seine H&#228;nde hantierten ungeschickt mit der Pfeifensammlung. Eine Pfeife zerbrach. Der Putz seiner Arme br&#246;ckelte noch ein wenig mehr ab und fiel als Staub auf den Boden der Zelle.

Memolust? Memolust statt Memoschmerzen? Die kleine Eva stellte fest, da&#223; diese Enth&#252;llung sie ebenso schockierte wie Algie. Sie rechnete mit dem Schlimmsten, mit einem Angriff, der die an ihn gerichtete Beleidigung r&#228;chen sollte. Da ihre Beziehungen derzeit sehr schlecht waren, fragte sie sich, ob ihre Hinrichtung bereits vorprogrammiert war.

Doch Algie fa&#223;te sich wieder. Er beruhigte sich und sein Leib eines majest&#228;tischen Gottes fand zu seiner urspr&#252;nglichen Orthogonalit&#228;t zur&#252;ck.

Er schwieg und starrte sie an, ohne sie zu sehen. Abwesend. Er hatte sich aus dem Gerichtssaal zur&#252;ckgezogen, um nach Gegenargumenten zu suchen – die kleine Eva konnte sich nicht vorstellen, da&#223; er die Welt verlassen hatte, denn, von der Litotes einmal abgesehen, das Schicksal der Roboter k&#252;mmerte sich nur wenig um die Konzepte, die das Schicksal der Menschen bestimmen. Algie hatte zweifellos recht, als er behauptete, er w&#252;rde niemals einen Defekt erleiden (folglich war er unsterblich).

Ich bin ein Mischling, dachte sie, und mein menschlicher Teil wird schw&#228;cher werden, wird verk&#252;mmern. Ich bin nicht so zuverl&#228;ssig wie Algie … Sie sah sich &#228;lter werden und sterben. Die Entropie: ihr Schicksal. Sie ging kaputt und hatte Lust, den moralischen Glauben an die Entropie, der die Menschheit am Leben erhielt, zu besch&#228;digen, in der Absicht, sich mit sich selbst zu vers&#246;hnen. Doch es gab keine Menschen in ihrer N&#228;he, so da&#223; ihr Hohn und ihr Spott letztlich vergeblich waren.

Ich habe begonnen, au&#223;er Betrieb zu sein! dachte sie.

»Genau das ist es, was im Moment geschieht!« sagte sie mit lauter Stimme. Doch sie war von ihrem Urteil nicht wirklich &#252;berzeugt.

&#220;brigens gab ein Impuls – ex abrupto und in genau demselben Moment – ihrem Hirn zu verstehen, da&#223; ihre Stoffe unentwegt regeneriert wurden.

Zu ihrer Beruhigung tauchten anschlie&#223;end die charakteristischen Bilder der &#220;berlebenscodes auf, die in ihrer Psyche abgelegt waren. Sie zogen langsam durch ihr Hirn, schienen zu schweben wie eine Handvoll Blumen aus Krepp-Papier, die beim abschlie&#223;enden Sambatanz aus dem Gew&#246;lbe auf eine Theaterb&#252;hne fallen – m&#228;rchenhaft. Ihr Leben war wie ein M&#228;rchen, ihre Geschichte wie verzaubert! Und die so h&#252;bsch bebilderten farbigen &#220;berlebenscodes erinnerten sich an sie, als sie ungerecht zu ihren Sch&#246;pfern war. Kostenlose Werbung.

In Gedanken entschuldigte sie sich. Sie hatte so getan, als h&#228;tte sie den Pakt vergessen, den sehr wenig gegenseitigen Vertrag, der sie an sie band – letztlich war die Unsterblichkeit, die man ihr in Aussicht gestellt hatte, ein Vertrauensmi&#223;brauch. Denn falls das Gericht sie verurteilen konnte, so h&#228;tte sie zum Ausgleich auch das Recht haben m&#252;ssen, an Altersschw&#228;che einzugehen. Und zwar vorzeitig. Und zwar v&#246;llig &#252;berraschend.

»Bronze, ich habe Hunger …«

Ihr war nach Scherzen zumute. Sie hatte Angst vor der Einsamkeit, die das Zimmer heimgesucht hatte.

»Bronze, es sieht so aus, als w&#252;rdest du an Verstopfung leiden …«

Sie begann zu lachen. Er konnte ihr nur prahlerisch antworten, der schmollende Buddha, der ulkige Buddha!

»Ich habe Hunger. Besorgen wir uns eine Kleinigkeit zu essen?«

Sie &#252;bertrieb die gewohnte Bedeutung dieser W&#246;rter, indem sie mit dem Mund ein ordin&#228;res Ger&#228;usch machte. Algie blieb unersch&#252;tterlich.

»Du, hast du keinen Hunger? Hast du niemals Hunger?«

Auch sie selbst hatte niemals Hunger – nat&#252;rlich konnte sie, um sich etwas Abwechslung zu verschaffen, Nahrungsmittel zu sich nehmen, eine ganze Stunde lang darauf herumkauen, doch das verschaffte ihr weder Genu&#223; noch Unbehagen. Die gefr&#228;&#223;igen Enzyme, die an den Eing&#228;ngen ihres k&#252;nstlichen Magens postiert waren, verschlangen alles, was in ihre N&#228;he kam, verwandelten es in Pulver und f&#252;hrten es, auf h&#246;chst symbolische Weise, durch den daf&#252;r vorgesehenen Kanal wieder ab. Sauber. Androiden waren sauber. Gelegentlich hatte die kleine Eva w&#228;hrend der Pseudoverdauung etwas Un&#252;bliches erlebt: und zwar durfte sie dann einen lauten, stinkenden R&#252;lpser aussto&#223;en, was die Menschen, die sich im Weltraum herumtrieben, stets belustigte. Auf diese Weise wurde das gute Funktionieren des Magens kontrolliert. In jenen Momenten hatte sie den Eindruck, vor versammelter Familie auf ihrer Ba&#223;tuba zu spielen.

»Bronze, schmollst du?«

Sie bekam einen Lachanfall und w&#228;lzte sich auf dem Boden der Zelle.

»He, Eunuche! Pennst du?«

Zum Scherz verhielt sie sich aggressiv. Libido, Libido … Er interessierte sich f&#252;r ihre Probleme mit der Libido: er w&#252;rde sie verstehen!

»He, Eunuche, mach die Beine breit …«

Algie seufzte laut. Unterdr&#252;ckte Wut lie&#223; seine Arme knirschen.

»Hat die K&#252;nstliche Dame dich mit appetitlichen Eigenschaften ausgestattet?« fragte sie ihn lachend.

Sie &#246;ffnete und schlo&#223; ihre Beine unter seinen Augen, bot sich ihm dar wie eine Stripperin ihrem Publikum – und setzte bei dieser Gelegenheit die wenigen Verf&#252;hrungsk&#252;nste ein, die ihre Sch&#246;pfer ihr in ihrer Naivit&#228;t belassen hatten. Noch ein Beweis ihrer Zugeh&#246;rigkeit zum m&#228;nnlichen Geschlecht: selbst die rekonstruierte Frau besann sich auf ihre weiblichen Reize, wenn es darum ging, einen Mann zu k&#246;dern. Algie war k&#252;nstlich und asexuell, doch seine soziale Rolle war die eines Mannes. Schlie&#223;lich war er der Richter, der Henker, der Rechtsanwalt, der Polizist, der Staatsanwalt, und nicht die Richterin, die Henkerin, die Rechtsanw&#228;ltin, die Polizistin und die Staatsanw&#228;ltin.

»Ich habe geh&#246;rt, du h&#228;ttest nichts in der Hose«, beharrte sie.

Vor lauter Zorn schwoll der Mund des Roboters an. Seine Arme zitterten.

»Zeig mir dein bronzenes Schw&#228;nzchen …«

Ein Blitz entfuhr dem Roboter. Die kleine Eva sp&#252;rte, da&#223; ein Pflaster ihre Lippen verklebte und zwei Nadeln in ihre Wangen eindrangen. Geknebelt. Zensiert. Algie verdammte sie zum Schweigen. Somit brauche ich bei der gerichtlichen Vernehmung nicht mehr zu antworten, dachte die kleine Eva.

Doch Algie hielt an der Vorstellung, sie zu verh&#246;ren, fest.

»Kleiner Dummkopf! Glaubst du etwa, du k&#246;nntest deinem Schicksal entgehen?«

Zum erstenmal hat er sie geduzt: diese Tatsache beunruhigte sie, denn sie sah darin eine Bestrafung – die Stummheit war nicht l&#228;nger schmerzlos. Zudem ahnte sie, da&#223; sie nicht lange stumm bleiben w&#252;rde: die &#220;berlebenscodes, die zu arbeiten begannen, sonderten einen ganz speziellen Speichel ab, der sich bereits in ihren Mundwinkeln ablagerte und die Klebefl&#228;che des Pflasters anzugreifen begann. Der Speichel l&#246;ste den Knebel, und schon wurde ihr Mund dahinter allm&#228;hlich sichtbar. Doch sie nutzte diesen Vorteil nicht, um erneut das Wort zu ergreifen. Sie war neugierig darauf zu erfahren, ob es ihr gelungen war, ihren Proze&#223; zu sabotieren, doch gleichzeitig f&#252;rchtete sie sich vor einem verh&#228;ngnisvollen Ende.

»Die Geschworenen werden ihr Urteil bekanntgeben«, verk&#252;ndete Algie.

Unerbittlich sah sie ihn an – er vertraute sie einem h&#246;hergestellten Henker an.

»Nach ausf&#252;hrlicher Beratung«, begann Algie, der Geschworene, »erkl&#228;ren die Geschworenen die Angeklagte f&#252;r schuldig. Auf die Frage: ›Hat die Angeklagte Androide zur Revolte angestachelt?‹ antworten die Geschworenen einstimmig mit Ja. Auf die Frage: ›Hat sich die Angeklagte der Mitt&#228;terschaft am Verbrechen gegen k&#252;nstliche Diener des Gesetzes, die im Dienst ermordet wurden, schuldig gemacht?‹ antworten die Geschworenen mit einer Zweidrittel-Mehrheit mit Ja.«

Algie schwieg und gab keinerlei Erkl&#228;rungen &#252;ber das andere Drittel ab, das so nachsichtig mit der kleinen Eva gewesen war. Gleichfalls, und sonderbarerweise, unterlie&#223; er es, sich &#252;ber das Strafma&#223; zu &#228;u&#223;ern. Gut, man erkl&#228;rte sie f&#252;r schuldig – doch wozu verurteilte man sie? Zum Tode, zu einer lebensl&#228;nglichen Gef&#228;ngnisstrafe, zum ewigen Verstummen? – Zweifellos nicht zum Tode, denn die Androiden waren – ontologisch betrachtet – unteilbar, was von vornherein die Prozeduren ausschlo&#223;, die ihre anatomische und genetische Unversehrtheit leugneten, das hei&#223;t alle, sogar das Vergasen. Welche M&#246;glichkeiten blieben also? – Zumindest in jenen heroischen Zeiten des Aufkommens der k&#252;nstlichen Intelligenz war das alles viel einfacher gewesen: die Roboter endeten im M&#246;rser.

»Wie werde ich sterben?« fragte sich die kleine Eva. »Und wer wird mich zum Tode bef&#246;rdern?« Ein Mensch, ein Androide wie sie selbst?

Pl&#246;tzlich kam es ihr seltsam vor, da&#223; die Anklageschrift und die Entscheidungsgr&#252;nde in der Urteilsschrift einr&#228;umten, da&#223; die Ermordung eines Androiden durch seinesgleichen &#252;berhaupt im Bereich des M&#246;glichen lag. Eigentlich h&#228;tte der Staatsanwalt vor Entr&#252;stung aufschreien und von einem Sakrileg sprechen m&#252;ssen.

Was ihre Mitt&#228;terschaft bei diesem r&#228;tselhaften Verbrechen anging, war sie sich ihrer Sache nicht ganz sicher, da sie sich an nichts mehr erinnern konnte. M&#246;glicherweise handelte es sich sogar um eine Verschw&#246;rung. Nat&#252;rlich konnte sie das nicht beweisen, und zwar nach wie vor aus denselben Gr&#252;nden. Ihr Ged&#228;chtnisschwund entschuldigte sie nicht: er war lediglich ein Hinweis darauf, da&#223; das R&#228;derwerk der Justiz im Verlauf der Untersuchung ihr Ged&#228;chtnis zermalmt hatte.

Diese letzte Hypothese war die wahrscheinlichste und gleichzeitig die dem&#252;tigendste. Algie begn&#252;gte sich nicht damit, ihr ihre Vergangenheit als Mensch zu konfiszieren, sondern entwertete auch die Erinnerungen ihres Androiden-Daseins … Und was war mit dieser Geschichte einer Revolte? Waren die fraglichen Androiden Rebellen? Und sie, war sie ihr Mannweib …?

»Ich m&#246;chte Berufung einlegen«, sagte sie mit deutlich h&#246;rbarer Stimme. Der mit Speichel befeuchtete Knebel zerri&#223;. Als Provokation zerkaute sie ihn und schluckte ihn hinunter.

Algie sah sie ungl&#228;ubig an.

»Dieser Proze&#223; mu&#223; f&#252;r ung&#252;ltig erkl&#228;rt werden«, fuhr sie fort, »die Zeugen sind nicht geladen worden!«

Algie zuckte die Achseln. Sein Kopf verschwand zwischen seinen Buddha-Schultern. Dann ging er nach Hause, seine Aufgabe war erledigt.

»Bronze, l&#228;&#223;t du mich ganz allein zur&#252;ck?«

Wie versteinert stand er da. Mit geschlossenen Augen, gespitzten, harten Lippen, die H&#228;nde auf dem Nabel liegend, als w&#252;rde er f&#252;r die Ewigkeit posieren.

Die kleine Eva n&#228;herte sich der Statue, st&#252;tzte sich mit den Ellbogen auf die Umrandung des Zeugenstandes und weinte.

»Stimmt es, da&#223; du weggegangen bist?«

Sie versuchte, die Stille der Zelle zu brechen: es kam ihr vor, als w&#252;rde die Maschine summen. Doch das Summen war so undeutlich zu h&#246;ren, kam von so weit her, da&#223; es sich auch um die Hintergrundger&#228;usche ihrer inneren Armaturen handeln konnte.

Wenn Algie summte, so hie&#223; das, da&#223; er seinen Winterschlaf hielt. Also handelt es sich um undurchsichtige Machenschaften! dachte die kleine Eva. »Man isoliert mich, um meine Reaktionen zu testen …«

Sie hatte Angst. Die Einsamkeit war ein Gef&#252;hl, das die Androiden kannten. Sie erinnerte sich an ihren ersten Kontakt mit den Weltraumkolonien, als sie allein, tagelang allein gewesen war, in einer keimfreien Kuppel, wo sie ungeduldig auf ihre Abl&#246;sung wartete …

SIE ERINNERTE SICH!

Sie erinnerte sich – als Algie gegangen war, hatte er ihr ihr Ged&#228;chtnis zur&#252;ckgegeben. Warum, fragte sie sich voller Angst. Mit Sicherheit handelte es sich nicht um ein Geschenk: er beobachtete sie, setzte sie so lange dem Schweigen aus, bis sie sich verriet!

Ihr Geist str&#228;ubte sich, versuchte, den Andrang der Erinnerungen zur&#252;ckzuhalten. Doch sie erinnerte sich, sie erinnerte sich, ihr Hirn verlor massenhaft Erinnerungen …

Nacheinander tauchten die Bilder einer Mauer, die Bilder einer wilden Verfolgungsjagd, eines Kampfes auf – sie begriff: das waren die Fl&#252;chtenden. Algie hatte recht: sie hatte diese Ereignisse tats&#228;chlich miterlebt.

Dann zogen, fragmentarisch und rasch aufeinanderfolgend, die Bilder ihres Abschieds von den Fl&#252;chtenden, die Bilder vom Eintreffen der Ordnungskr&#228;fte vorbei … Sie sah einen Schatten, der sie auf den Mund k&#252;&#223;te. Sie sah einen Schatten, der rittlings auf der Mauer sa&#223;, ein Licht, das den Sternenhimmel entflammte.

Der Ku&#223; auf den Mund verbl&#252;ffte sie – Androiden k&#252;&#223;ten sich nie, nicht einmal sp&#246;ttisch, denn der Mensch ertrug es nicht, da&#223; man seine Liebesgewohnheiten nach&#228;ffte. Zudem hatten die Androiden keinerlei Interesse, nutzlos zu s&#252;ndigen, weil sie frigide waren. Wenn einer von ihnen der Versuchung erlag, so hie&#223; das, da&#223; ein Reisender, Mann oder Frau, versucht hatte, ihn zu verf&#252;hren – gew&#246;hnlich handelte es sich um einen Homosexuellen (oder um eine Lesbierin), der (die) nicht wu&#223;te, wie man zu Unrecht sagte, da&#223; das Zwitterhafte der Androiden erregend war. Doch stets beklagten sich die Verf&#252;hrer &#252;ber die Passivit&#228;t ihrer Eroberungen, und die Verwaltung der Weltraumkolonien lie&#223; sie im Namen der Moral gew&#228;hren, unter der Bedingung, da&#223; das Abenteuer ein einmaliger Zwischenfall bleiben w&#252;rde. Zuletzt jedoch, als die ehe&#228;hnlichen Verh&#228;ltnisse immer h&#228;ufiger wurden, ging sie mit aller Strenge vor. Der (oder die) Perverse wurde auf die Erde zur&#252;ckgeschickt, dem Androiden wurde eine Moralpredigt gehalten, und damit war die Sache erledigt.

»Fr&#228;ulein Eva …«

Eine Stimme ri&#223; sie aus ihren &#220;berlegungen. Sie hob die Augen zum Buddha, doch er war nicht derjenige, der sie angesprochen hatte.

»Fr&#228;ulein Eva, hier …«

Sie drehte sich um. Die T&#252;r des Abstellraums der Zelle stand offen und auf dem Reliefbildschirm eines Fernsehapparats flimmerte ein l&#228;chelndes Gesicht.

»Ich bin Ihr neuer Anwalt«, erkl&#228;rte der Unbekannte fr&#246;hlich.

Die kleine Eva trat n&#228;her.

»Wer sind Sie?«

»Ich habe den Auftrag, Sie zu verteidigen.«

»Das habe ich nicht gemeint … Sind Sie ein Androide?«

»Ja.«

Sie h&#228;tte es sich denken k&#246;nnen: seine Gesichtsz&#252;ge waren die eines neumodischen Zwitters. Das eher junge Individuum hatte einen sehr runden Kopf, und die sogenannten m&#228;nnlichen Merkmale konzentrierten sich wie gewohnt um die lange, spitze Nase, die dichten schwarzen Augenbrauen und die braunen, starren, kurzgeschnittenen Haare – also im wesentlichen auf die obere Gesichtsh&#228;lfte –, w&#228;hrend die weiblichen Eigenschaften die untere Gesichtsh&#228;lfte kennzeichneten, die bartlosen, weichen Wangen, die fleischigen, rot geschminkten Lippen, das feine, spitze Kinn und den freien, glatten Hals. Und die Augen …? Die Augen zeigten weder m&#228;nnliche noch weibliche Kennzeichen, sondern waren von einer anderen Art: eine Mischung aus m&#228;nnlichen und weiblichen Merkmalen, die man, je nachdem, ob man sie ausdruckslos oder verf&#252;hrerisch fand, als mi&#223;lungen oder als interessant bezeichnen konnte.

Alles zusammen ergab den h&#252;bschen Kopf eines femininen jungen Mannes.

»Sie sind reizender als Algie, der Rechtsanwalt«, sagte die kleine Eva, indem sie auf die bewegungslose Maschine deutete.

»Danke.«

»Bin ich frei?«

»O nein, so schnell geht das nicht … Ihr Proze&#223; wird wiederaufgenommen, das ist alles …«

»Wieso?«

»Sagen wir, da&#223; die Methoden dieser Justizmaschine nicht zu den erhofften Resultaten gef&#252;hrt haben …«

»Wird man mich erneut foltern?«

»Nein. Mit den Memoschmerzen ist Schlu&#223;!«

»Das wollte ich damit nicht sagen. Die Memoschmerzen haben mir nicht schlecht gefallen … Ich meine dieses endlose Geschw&#228;tz.«

»Man wird Ihnen nicht unentwegt dieselben Fragen stellen …«

Der Unbekannte versuchte, beruhigend auf die kleine Eva einzuwirken. Sein Bild auf dem Fernsehschirm wurde gr&#246;&#223;er. Aufgrund des Reliefs, das seine Augen und seinen Mund so gegenw&#228;rtig machte, hatte die kleine Eva den Eindruck, sich mit einem liebevollen, aufmerksamen Freund zu unterhalten, der ihr so zugeneigt war, da&#223; er ihr am Ende m&#246;glicherweise sogar einen Ku&#223; auf die Wange dr&#252;cken w&#252;rde.

Sie erinnerte sich an den Ku&#223; auf den Mund, der sie derma&#223;en verwirrt hatte.

»Ein Schatten hat mich auf den Mund gek&#252;&#223;t …«, vertraute sie ihm an.

»Eine seltsame Erinnerung, nicht wahr … Doch zu Ihrem Pech entspricht sie nicht der Realit&#228;t.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Die Szenen mit den Fl&#252;chtlingen, dem Aufstand der Androiden undsoweiter …, das alles hat es in Wirklichkeit nie gegeben. Also haben Sie es nie miterlebt.«

»Habe ich das alles getr&#228;umt?«

»Ich wei&#223; nicht. Normalerweise tr&#228;umt ein Androide nicht, selbst wenn er, so wie Sie, hybride ist … Sagen wir zu Ihrer Verteidigung, da&#223; Sie eine Vision hatten.«

»Habe ich Ereignisse gesehen, die erst in Zukunft stattfinden werden?«

»Vielleicht … Sie sind ein ziemlich schwieriger Fall. Wir werden unterwegs noch einmal darauf zu sprechen kommen.«

»Wo bringen Sie mich hin?«

»Auf einen Satelliten.«

»Mit Menschen zusammen?«

»Ja. Freut Sie das?«

»Ja … Und der bronzene Buddha, wird er uns auf dieser Reise begleiten?«

»Bek&#252;mmert Sie das?«

»Ja: sein Anblick st&#246;rt mich …«

»Einverstanden: ich werde die Verwaltung unverz&#252;glich bitten, ihn wegzur&#228;umen.«

In aller Stille l&#246;ste Algie sich auf. Sein massiver Buddha-Kopf hakte sich los, rutschte zur Seite und fiel in seine zusammengelegten H&#228;nde. Seine Brust spaltete sich und brach in vier Teile auseinander. Seine Schenkel &#246;ffneten sich und fingen die einzelnen Teile auf. Die Pfeifen schwirrten von ganz alleine auf das hinter seinem R&#252;cken angebrachte Pseudopodium zu, das nach und nach in den Nieren der Maschine verschwand. Anschlie&#223;end wurden s&#228;mtliche Teile von etwas aufgesogen, das unter dem Fu&#223;boden hervorkam. Algie verschwand v&#246;llig im Schacht der Zelle.

Die kleine Eva sp&#252;rte, wie die ohnm&#228;chtige Wut der Memoschmerzen sich allm&#228;hlich aufl&#246;ste – der bittere Abschied des geliebten Henkers. Die Panzert&#252;r sprang aus den Angeln, und ohne Gewaltanwendung konnte sie den Raum mit den Tresoren des Ged&#228;chtnisses betreten. Die Erinnerungen breiteten sich &#252;ber ihr aus wie bei einer Explosion.


Das Krebsgeschw&#252;r fra&#223; sie bei lebendigem Leib. Sie kam unter das Messer. In aller Eile leerte man ihren Unterleib. »Endlich bekommst du deine Tage, meine kleine Tochter!« rief ihre Mutter aus. Ihre Mutter unterbrach ihre Arbeit. »Mama, es tut so weh!« schrie sie. Ihre Mutter kam herbeigelaufen. An einem Schl&#252;ssel, der aus einem Schlo&#223; ragte, hatte sie sich das Kinn aufgeschlagen. Sie blutete. Ihr Verlobter schimpfte &#252;ber sie, w&#252;tend, da&#223; sie noch Jungfrau war. Nach dreiundzwanzig m&#252;hsamen Stunden kam sie nieder. Der Schatten k&#252;&#223;te sie auf den Mund, damit sie endlich schweigen, die harten Worte, die ihr &#252;ber die Lippen kamen, wieder hinunterschlucken sollte. Der Mann k&#252;&#223;te sie auf den Mund, um ihre Vorw&#252;rfe, ihre Streitereien zum Schweigen zu bringen. Sie gab ihm eine Ohrfeige. Sie sagte, sie w&#252;rde ihn lieben, obwohl er sie betrogen hatte. Sie rangen auf dem Bett miteinander, einer an den anderen gefesselt. Sie befreite sich von der Feuchtigkeit seines Bauchs. Sie rannte aus dem Zimmer und hoffte, da&#223; er ihr folgen und sie einholen w&#252;rde. Doch es gelang dem Mann nicht, seinen kranken K&#246;rper aus den Laken zu befreien. Sie ging zu ihm zur&#252;ck, stellte sich an das Kopfende des Bettes. Doch es stand nicht eindeutig fest, ob er der Ehemann oder der Geliebte der vorherigen Bilder war. Der vergessene Sohn? Der verlorene Sohn? Er schwitzte, delirierte und starb, wobei er sinnloses Zeug stammelte. Der Schatten l&#246;ste sich in der galaktischen Schw&#228;rze auf.

Die kleine Eva sank auf das Bett der Zelle. Auf ihrer Haut bildeten sich winzige Schwei&#223;tropfen. Ihr Herz raste. Wie der B&#252;gel eines Optometers legte sich die Migr&#228;ne um ihre Stirn.

Ein Ruck ging durch ihren K&#246;rper.

»Keine Sorge«, murmelte ihr neuer Verteidiger, »Sie werden das alles schon noch begreifen …«

Die Decke der Zelle verschob sich. Der Sternenhimmel wurde sichtbar. Sie bemerkte einen Weltraumtraktor, der die Zelle abschleppte. Der Schock des Geschlechtsaktes zwang sie, sich am Bett festzukrallen. Der Traktor ging in eine Kurve, und durch das Fenster in der Decke konnte die kleine Eva das leuchtende Rad eines Markierungszeichens im Weltraum betrachten, das wie eine Erbse um einen gr&#252;nen Planeten kreiste. Der Einfall der Zivilisation, ihr technologisches Aush&#228;ngeschild, lie&#223; sie ihre Migr&#228;ne und ihre Gefangenschaft vergessen. Noch war sie nicht g&#228;nzlich frei, doch aufgrund dieses Transfers fand ihr Dasein zu seinen menschlichen Urspr&#252;ngen zur&#252;ck.

Sie stieg auf das Bett, um die Lichter des Rades, des Hafens und, dar&#252;ber hinaus, den stillen Weltraum nicht aus den Augen zu verlieren.

Ihr ungez&#252;geltes Ged&#228;chtnis f&#252;hrte ihr Fotos eines Ferienaufbruchs vor: eine andere, diesmal irdische Kolonie mit pl&#228;rrenden Kindern und &#228;ngstlichen M&#252;ttern.

Ein ungeh&#246;riger, im unteren Teil des R&#252;ckens einsetzender Schmerz brachte sie ins Schwanken. Ein Kamm kratzte an ihrer Wirbels&#228;ule entlang. – SIE WUCHS. Ihre Knochen entfalteten sich, ihre Knochen dehnten sich in ihrem Innern aus.

SIE WUCHS. Ihr Fleisch w&#228;rmte sich auf. Das ist unm&#246;glich, sagte sie sich und warf sich auf das Bett. Doch das Bett war kleiner geworden, und sie mu&#223;te die Beine anziehen, damit ihre F&#252;&#223;e nicht &#252;ber die Kante hinweg ins Leere hingen.

»Was geht hier vor?« fragte sie mit lauter Stimme.

Sie verschlo&#223; sich den Tatsachen, verweigerte sich der Lust der Wiedergeburt. Sie wandte sich an den Fernsehschirm, suchte Halt bei ihrem Verteidiger. Doch dieser schien v&#246;llig ratlos zu sein. Statt einer Erkl&#228;rung richtete er ein mitleidiges L&#228;cheln an sie.

»Was geht hier vor?« wiederholte sie.

»Keine Ahnung«, antwortete er automatisch. Er &#252;berlegte, wartete auf Anweisungen, um sein L&#228;cheln wieder abstellen zu k&#246;nnen.

»Ich verbinde Sie mit der Verwaltung …«, erkl&#228;rte er ihr nach kurzem Schweigen.

Er verschwand vom Bildschirm. Ein – richtiger – Mann trat an seine Stelle: er hatte eine faltige Haut, war fast kahlk&#246;pfig, sein Gesicht wurde von fiebrigen, streng dreinblickenden Augen entstellt.

»Anscheinend werden Sie gr&#246;&#223;er, oder?«

»Ja.«

»Interessant … Wie zeigt sich das konkret?«

»Mein Bett ist zu klein.«

»Dabei ist es nicht Ihr Bett, das pl&#246;tzlich geschrumpft ist.«

»Nat&#252;rlich nicht.«

»Was versp&#252;ren Sie … physisch?«

»Meine Knochen tun mir weh. Mein Kopf scheint zu platzen … Ein Besenstiel st&#246;&#223;t dagegen.«

Mit bewu&#223;ter Kaltherzigkeit starrte der Mann sie an. »Sie t&#228;uschen etwas vor …?«

»Aber nein … Ich werde gr&#246;&#223;er, weil Sie das so entschieden haben!«

»Das stimmt nicht ganz. Anfangs hatten wir beschlossen, da&#223; Sie Ihr Ged&#228;chtnis wiederfinden sollten. Wenn das von einem Wachstumsph&#228;nomen begleitet wird, so ist das ganz und gar ungew&#246;hnlich …«

»Werde ich zu meiner urspr&#252;nglichen K&#246;rpergr&#246;&#223;e zur&#252;ckfinden?«

»Zu Ihrer menschlichen K&#246;rpergr&#246;&#223;e …? Ich wei&#223; nicht.«

»Rufen Sie unverz&#252;glich meine Sch&#246;pfer zusammen! Sie k&#246;nnen dieses Ph&#228;nomen erkl&#228;ren …«

»Ihre V&#228;ter sind seit langem tot. Man kann nur mit ihren Erben Kontakt aufnehmen …«

»Werde ich mit ihnen sprechen k&#246;nnen?«

»Ja. Denn an diesem Punkt geht das Experiment &#252;ber meinen Einflu&#223; hinaus …«

»Welches Experiment?«

»Ihr neuer Verteidiger erw&#228;hnte bereits Ihre Visionen, die uns immer wieder stutzig gemacht haben …«

»Meine Vorahnungen?«

»Ja … Ihretwegen wurde das Projekt der Erschaffung von Zwittern gestoppt.«

»Aus welchen Gr&#252;nden?«

»Wenn Ihre Vorahnungen stimmen, stachelt der Zwitter die Androiden zur Revolte an, provoziert Aufst&#228;nde und flieht anschlie&#223;end mit einer Bande von Kriminellen.«

»Indem er eine Mauer &#252;berwindet.«

»Indem er die ionische Mauer &#252;berwindet, die wir errichtet haben, um uns vor der Zersetzung der Zeit zu sch&#252;tzen … Der Staat ist stark, doch das Risiko einer Destabilisierung k&#246;nnen wir nicht eingehen.«

»H&#228;tte ich mich in eine Maschine verwandelt, welche die Zukunft vorhersagen kann?«

»Ohne unser Wissen.«

»Wer ist der Schatten?«

»Der Anf&#252;hrer. M&#246;glicherweise der neue Adam.«

Der Mann kicherte.

»Ruhen Sie sich jetzt aus«, sagte er leise. »Der Weg ist lang, und die Antworten, die Sie verlangen, &#252;bersteigen meine Kompetenz.«

Allm&#228;hlich wurde sein Bild unscharf und hohl wie das Leichentuch eines Phantoms; am Ende l&#246;ste es sich g&#228;nzlich auf.

Die kleine Eva lag auf dem Bett der Zelle, horchte in ihren wachsenden K&#246;rper hinein und achtete nicht auf die Signale der &#220;berlebenscodes, die gegen die dumpfen Schl&#228;ge des genetischen Maulwurfs ank&#228;mpften, der in ihrem k&#252;nstlichen Fleisch kauerte. Sie sp&#252;rte, wie ein Kribbeln durch ihr R&#252;ckenmark ging. Sie sp&#252;rte, wie ihre Muskeln sich dehnten, sich zusammenrollten, um anschlie&#223;end Schwung zu bekommen – die M&#252;digkeit, verbunden mit dem fatalistischen Gef&#252;hl, das angesichts ihrer gegenw&#228;rtigen Situation &#252;ber sie gekommen war, erf&#252;llte sie mit einer Art tr&#228;ger Gleichg&#252;ltigkeit.

Ihre Erinnerungen bahnten sich einen Weg durch ihr ge&#246;ffnetes, spr&#252;hendes Hirn – sie sah sich &#252;ber eine gepflasterte Stra&#223;e gehen, es war vier Uhr morgens, sie war unsicher auf den Beinen und unterhielt sich mit den M&#228;nnern von der M&#252;llabfuhr. Ging sie nach einer Liebesnacht heim? Einer Nacht mit dem Mann, dem sie in den f&#252;r sie programmierten Filmen begegnet war?

Handelte es sich um die Vergangenheit? Um die Zukunft? Um Blitzlichter aus der subversiven Zeit?

Sie wu&#223;te nichts von einer ionischen Mauer – Algie, die Justizroboter, hatten die Wirklichkeit inszeniert, sie in Tr&#228;ume verwandelt, um sie von diesem Mann, von diesem Schatten zu trennen. Die Ingenieure menschlicher Herkunft hatten sie in Gleichungen verwandelt – sie alle logen! Und der Schatten mit seinem derart menschlichen Ku&#223; w&#252;rde demn&#228;chst ein zeitweiliges Verschwinden der Wirklichkeit nutzen, um sie ihren W&#228;chtern zu entrei&#223;en, und dabei, wenn n&#246;tig, noch einmal die Mauer &#252;berwinden.

Wenn ich schon den Visionen ausgeliefert bin, sagte sie sich, dann soll es wenigstens diese sein …



Originaltitel: ›M&#201;MO-DOULEURS‹ • Copyright© 1983 by &#201;ditions Denoel, Paris • Erstmals erschienen in Jacques Mondoloni, ›Papa 1‹ • Mit freundlicher Genehmigung des Autors und Dina German, Literarische Agentur, Paris • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Franz&#246;sischen &#252;bersetzt von Gabrielle und Georges Hausemer




Achim St&#246;&#223;er • Deutschland


VIRULENTE WIRKLICHKEIT


Any sufficiently advanced technology is indistinguishable from magic.[5 - Jede hinl&#228;nglich hochentwickelte Technik ist von Zauberei nicht zu unterscheiden.]

- Arthur C. Clarke


Der Minutenzeiger kroch auf die Null zu, w&#228;hrend der Stundenzeiger kurz vor der Dreizehn lauerte.

Alyssa konnte sich kaum noch auf ihre Arbeit konzentrieren, immer wieder haschte ihr Blick nach der Uhr in der Bildschirmecke. Der Sekundenzeiger &#252;berholte den Minutenzeiger, doch dieser sprang ihm nach, und gleichzeitig erreichten beide die Null; die Uhr schlug, der Sekundenzeiger lief weiter, w&#228;hrend sein gr&#246;&#223;erer Bruder sich ausruhte.

Mittwoch, dreizehn Uhr: Feierabend, Wochenende.

Alyssa beendete die Sitzung, dehnte und reckte sich. Die zw&#246;lf Wochenarbeitsstunden gingen nicht mehr so spurlos an ihr vor&#252;ber wie fr&#252;her. Auf dem Terminal meldete die K&#252;cheneinheit, da&#223; das Mittagessen fertig war.

Sie stand auf und schlenderte ins Wohne&#223;zimmer, wo die Vorspeise, ein gr&#252;ner Salat mit Rapunzeln, Kresse und Keimlingen, bereits auf dem Tisch stand. Sie hatte der K&#252;che die Wahl &#252;berlassen, a&#223; lustlos und abwesend; sie war nicht wirklich hungrig.

Das Telefon l&#228;utete. »Ja?« sagte Alyssa; Alexander erschien auf dem Bildschirm.

Er nickte gr&#252;&#223;end. »Entschuldige, du i&#223;t gerade? Ich habe nicht daran gedacht, da&#223; bei euch erst Mittag ist.«

»Wo bist du? Noch in Wagga Wagga?«

»Nein, nein, in Wollongong. Ein Computerfehler in der Bahnleitzentrale hat ganz New South Wales lahmgelegt. Ich werde fr&#252;hestens in einer Stunde in Sydney sein, dann bin ich gegen 19:00 Uhr MEZ in Frankfurt.«

»Schade, so sp&#228;t erst.«

Alexander hob bedauernd die Schultern. »Leider, leider. Noch dazu wird dann f&#252;r mein Zeitgef&#252;hl gerade die Morgend&#228;mmerung anbrechen. Nichts zu machen. Bis heute abend, Schatz. Und viel Spa&#223; in Fancy.«

»Wer sagt denn, da&#223; ich nach Fancy gehe?«

»Gehst du nicht, jetzt, wo du die Temps hast?«

»Sicher. Bis bald, und komm gut an.« Alyssa warf ihm eine Ku&#223;hand zu, und der Schirm zeigte wieder eine Rousseausche Dschungellandschaft.

Sie schluckte den letzten Bissen der gebackenen Bananen, kratzte ein paar Buchweizenreste zusammen, stand vom E&#223;tisch auf und ging ins Schlafzimmer.

Auf dem Boden lagen immer noch die alten Databoots und -gloves, die Eyephones, die dem Tr&#228;ger ein bewegtes Stereobild vermittelten, und doch nur noch Spielzeug waren, jetzt, wo sie die Tempatches hatte, funkelnd, gl&#228;nzend neu. Erst dreimal hatte sie damit Fancy besucht.

Sie machte es sich auf dem Wasserbett bequem und st&#252;lpte die Klammer &#252;ber den Kopf. Die k&#252;hlen Kontaktpl&#228;ttchen legten sich an ihre Schl&#228;fen, Alphawellen drangen in ihr Gehirn, der Raum um sie verbla&#223;te, und Alyssa wurde Gwendolyn.


Prinzessin Gwendolyns Zimmer war gro&#223; und hell, die weichen Teppiche auf dem Boden und an den W&#228;nden leuchteten in bunten Farben. Es wimmelte auf ihnen von Phantasietieren; Gwendolyn mochte einen ganz besonders, auf dem nur schwarz-wei&#223;e Fabelwesen abgebildet waren: br&#252;tende Skunks; karottenkauende Pandas; ein Pinguinschwarm am Himmel; Zebras, die sich faul auf dicken &#196;sten r&#228;kelten; Elstern, die nach Schwertfischen tauchten; Wei&#223;kopfadler und wundert&#228;tige Nonnen.

Gwendolyn betrachtete sich in einem Spiegel, der fast eine ganze Wand ausf&#252;llte. Sie war jung, keine zwanzig, nicht einmal halb so alt wie Alyssa. Ein Diadem aus Silber und Saphiren kr&#246;nte ihr ebenholzschwarzes Haar, das sanft geschwungen &#252;ber ihre blo&#223;en Schultern flo&#223;. Das ebenso dunkle Kleid, besetzt mit Lapislazuli, von den H&#252;ften bis zum bodenber&#252;hrenden Saum glockenf&#246;rmig aufgeplustert, pomp&#246;se Puff&#228;rmel, mit Goldf&#228;den durchwirkter T&#252;ll und scharlachrote Schleppe waren ihrer Stellung durchaus angemessen, doch bestenfalls bei offiziellen Anl&#228;ssen zu tragen. Rasch entledigte sie sich, ohne eine ihrer Zofen zu bem&#252;hen, ihrer Kleidung und ihres Schmucks, und legte ein zweckm&#228;&#223;igeres Wams, Beinkleider und Gamaschen an, die so stark mit Indigo gef&#228;rbt waren, da&#223; sie fast schwarz wirkten wie der Burnus eines Targi. Nicht, da&#223; Tuareg hierhergeh&#246;rten.

»Auf geht’s!« rief sie fr&#246;hlich und gab Fips, dem blauen Zierdrachen, der auf seiner Stange sa&#223; und vergn&#252;gt vor sich hin quietschte, einen Wink.

»O, oh!« antwortete Fips. »Das wird b&#246;se enden. B&#246;se enden.« Doch gehorsam faltete das Dr&#228;chlein seine rosa Fledermausfl&#252;gel auseinander, flatterte durchs Zimmer und landete elegant auf Gwendolyns Schulter.

Gwendolyn &#246;ffnete die schwere Eichent&#252;r und st&#252;rmte die Wendeltreppe hinab. Nur wenige Fackeln vor ru&#223;geschw&#228;rztem Gem&#228;uer beleuchteten die Stiegen, doch selbst in finsterster Nacht w&#228;re Gwendolyn nicht langsamer gewesen. »O, oh!« rief Fips und klammerte sich mit seinen winzigen Vorderpfoten in ihrem Haar fest.

»Sattle Er Grobian!« gebot sie, bei den Stallungen angekommen, und kurz darauf f&#252;hrte der Stallmeister, der sich wieder und wieder verbeugte, so da&#223; er an ein pickendes Huhn erinnerte, Grobian, den anthrazitgrauen Lieblingsreitdrachen der Prinzessin, am Z&#252;gel heraus.

»H&#246;r Er auf mit diesen albernen Verrenkungen, und mach Er, da&#223; Er vorankommt!«

Grobian war tumb und plump, doch kr&#228;ftig und ausdauernd, wie geschaffen f&#252;r lange Reisen. Er grunzte in Erwartung des bevorstehenden Abenteuers.

»Jemine!« seufzte Fips. »Da k&#246;nnen wir uns wieder auf etwas gefa&#223;t machen, was, alter Junge?« Er flatterte nerv&#246;s von Gwendolyns Schulter und vor ihrem Gesicht auf und ab. »K&#246;nig Pippin, K&#246;nig Pippin hat gesagt …«

Sie schwang sich in den Sattel. »Papperlapapp! Mein Vater ist vor Monaten nach Vanity gereist, um K&#246;nig Balthasar zu besuchen. Willst du mir wieder meinen Ausflug verleiden, kleiner Angstdrache?«

»Ich mein’ ja nur, ich mein’ ja nur. Tsk, tsk, das wird b&#246;se enden.«

Mit rasselnden Ketten hob sich das Fallgitter. Grobians Krallen kratzten &#252;ber die h&#246;lzerne Zugbr&#252;cke, ein paar Hausdrachen, die am Burggraben weideten, trotteten gem&#228;chlich beiseite, als das schwere Tier durch ihre Herde fegte und in einer Staubwolke davonstob.

»Wohin soll’s diesmal gehn, wohin?« fragte Fips.

»Nun«, antwortete Gwendolyn nachdenklich. »Reichskristallwald, Immermeer und Nimmermeer im Westen habe ich bereits gesehen; die Eisriesen im Norden k&#246;nnen mir auch geraume Zeit gestohlen bleiben; im Osten gibt es nur Berge, Tr&#252;mmer und Ger&#246;ll – also, auf nach S&#252;den!«



»Nach S&#252;den«, quietschte Fips. »Das wird b&#246;se enden.«

»Schnickschnack!« Gwendolyn setzte sich im Sattel zurecht. Grobian fiel in einen fast gem&#228;chlichen Trab.

»Men&#252;«, gebot sie, und augenblicklich erschien vor ihr in der Luft eine Schrift aus loderndem Feuer. »Was nehmen wir diesmal?« fragte sie und fuhr mit der Hand durch die Flammen. Die Schrift ver&#228;nderte sich. »Wald, das kann nie schaden.« Das Wort brannte heller. »Eine Fee h&#228;tte ich gern.« Auch dieses Wort leuchtete auf. »Orte … ›Meer der vergessenen Gedanken‹? Das klingt h&#252;bsch. Fl&#252;ssiges Gestein? Fein. Was ist das: Feuer, Wasser, Erde, Luft und Quintessenz? Meinetwegen, wir werden sehen. Zufallsfaktor – sagen wir null Komma vier.«

»Oje, nicht so hoch, nicht so hoch! Das ist viel zu gef&#228;hrlich.«

»Ach was, Humbug! Wenn alles so klar voraussehbar ist, wird es doch langweilig. – Men&#252; Ende, Zeitraffer!« Die Flammenschrift erlosch, und sofort raste die Landschaft an ihnen vorbei, der Wind peitschte ihnen ins Gesicht, fahnengleich wehte Gwendolyns Haar, Grobians Beine verschmolzen zu unscharfen Farbflecken, die Wolken am rosa Himmel t&#252;rmten sich auf und st&#252;rzten wieder in sich zusammen, die Sonne glitt &#252;bers Firmament, verschwand hinter dem westlichen Horizont, die Sterne erschienen, die drei Monde eilten der Sonne hinterher; das Universum schien sich um sie zu drehen, Sonne und Monde jagten einander wie verspielte junge Kollerkobolde. Tag und Nacht vergingen wie im Flug. »Normalgeschwindigkeit«, befahl Gwendolyn. Wenn sie die Sonnenaufg&#228;nge richtig gez&#228;hlt hatte, dann hatten sie sieben Tagesreisen hinter sich gebracht.

Gerade erreichten sie den Rand eines Walds. Die B&#228;ume standen hier nicht sehr dicht, und sie ritten hinein.

»Oha!« rief Fips. »In W&#228;ldern lauert die Gefahr!«

»Hunger!« grunzte Grobian.

»Ein Weilchen noch, Vielfra&#223;.«

Grobian trabte unlustig weiter. Als sie zu einem Bach kamen, folgten sie ihm bis zur Quelle. Der Bach entsprang inmitten einer kleinen Lichtung. Gwendolyn sa&#223; ab, und Grobian machte sich augenblicklich daran, Gras zu rupfen. Glitzernd und funkelnd brach sich das Sonnenlicht im Wasser, das geschw&#228;tzig pl&#228;tscherte und gluckste. Nymphen zirpten, irgendwo h&#228;mmerte eine Sylphide, Blumenelfen sangen. Gwendolyn glaubte, leises Truthahnkollern zu h&#246;ren, doch sie wu&#223;te, da&#223; es Gobblehobgoblins waren.

Sie sch&#246;pfte etwas Wasser und trank. Fips sprang von ihrer Schulter, tauchte in die Quelle und planschte prustend und spritzend darin herum.

»O, oh.« Der Drache r&#252;hrte sich nicht mehr, wie festgefroren starrte er bla&#223;blau vor Schreck auf etwas hinter Gwendolyn.

»Was hast du nun schon wieder?« Sie wandte sich um.

Grobian graste, als sei nichts geschehen. Doch neben ihm stand ein eigenartiges Wesen. Wie Nebel sah es aus, doch zugleich lebendig. Augen, Nase, ein Mund waren zu erkennen, auch wenn die Schwaden unruhig waberten.

»Wer bist du?« fragte Gwendolyn.

Eine s&#252;&#223;liche Stimme ert&#246;nte: »Siehst du das nicht? Ich bin eine Fee, n’est-ce pas?«

»Eine so merkw&#252;rdige Fee, verzeih, ist mir noch nie begegnet.«

»Alors, eigentlich bin ich Gyn&#228;kologin.« Die Fee wogte hin und her.

»Wie bitte?« Nat&#252;rlich waren nicht alle Wesen in Fancy simuliert, viele wirkliche Menschen hielten sich hier in unterschiedlichsten Gestalten auf, verbunden &#252;ber das Netz. Doch es war unm&#246;glich, zu entscheiden, wer von drau&#223;en kam, das machte gerade den Reiz aus. Fips und Grobian waren Gwendolyns Gesch&#246;pfe, alles andere, Menschen, Tiere, Feen, ja selbst B&#228;ume und B&#252;sche, konnten virtuelle Entit&#228;ten von Personen sein. Solch eine ern&#252;chternde Bemerkung verstie&#223; eindeutig gegen die Netiquette.

»Ich sagte: Sch&#246;n, da&#223; du hier bist, Gwendolyn, ma ch&#232;re.«

Das hatte sie gewi&#223; nicht gesagt, aber Gwendolyn lie&#223; es dabei bewenden; Fips, der selbst Teil dieses Trugbilds war, ignorierte solche Vorkommnisse selbstverst&#228;ndlich, da sie nicht zu Fancy geh&#246;rten.

»Woher kennst du meinen Namen?« fragte Gwendolyn.

»La belle affaire! Ich kenne alle Namen. Wenn du gestattest, werde ich dir drei Fragen stellen. Als Lohn winkt, so du sie richtig beantworten kannst, je ein wei&#223;magisches Accessoire. Bist du bereit?«

»O, oh. Ich trau’ der Sache nicht, ich trau’ ihr nicht.«

»Willst du wohl still sein! – Aber ja, frag nur, ich habe dabei schlie&#223;lich nichts zu verlieren, oder?«

»Mais non!« Die Nebelgestalt schwebte zu einem nahen Baum und winkte Gwendolyn, ihr zu folgen.

»Nun zieh an einem dieser F&#228;den, s’il te pla&#238;t.«

Von einem Ast hingen Hunderte von Spinnf&#228;den. Gwendolyn w&#228;hlte einen aus und zupfte daran. Augenblicklich huschte eine Christspinne an ihm herab. Statt des Kreuzes trug sie auf dem R&#252;cken ein Zeichen, das wie ein winziges W aussah.

»M«, sagte die Fee. »Tr&#232;s bien. Die erste Frage lautet: Was bedeutet ›M&#228;eutik‹?«

Gwendolyn lachte innerlich, bem&#252;ht, ihre Lippen ruhig zu halten. Mit dem Thesaurusimplantat in ihrem Kopf waren solche R&#228;tsel gewi&#223; kein Problem. Sie schlo&#223; die Augen und las vor: »Die M&#228;eutik ist ein Lehrverfahren des Sokrates, durch geschicktes Fragen auf die L&#246;sung des Problems hinzuf&#252;hren.«

»Ah, oui! Hier ist dein erster Preis.« Ein Teil des Feennebels waberte deutend in Richtung eines flachen Steins. Eine Wolke von Glitzerstaub wirbelte dar&#252;ber, verdichtete sich, bis dort schlie&#223;lich eine Feder lag. »Diese Kakadufeder.«

»Kakadu?« quietschte Fips auf Gwendolyns Schulter. »Herrje, Ammenm&#228;rchen. Kakadus gibt es nicht.«

»Mon dieu! Diese Feder, wenn du sie fallen l&#228;&#223;t, verleiht dir die Gabe zu fliegen. Dazu sag folgenden Zauberspruch auf:


Garan, Vege, Sabo, Sor,

Resul, Hauptquar, Imi, Por,

Respek, Vorda, Exis, Arre,

spannen wir vor unsre Karre.

Dreizehn, f&#252;nef, sieben, vier,

jedes -tier ist ein Pl&#228;sier;

Ampu, Mon, Jus, No und Dik,

bringen uns jedoch kein Gl&#252;ck.

Murmel aber, Maul und Schnabel

sie geh&#246;rn ins Reich der Fabel.«


»Herrjemine, wenn wir das nur nicht &#252;bersetzen m&#252;ssen. Fliegen, das ist doch nichts Besonderes, nichts Besonderes.«

»Schscht! – Ist dieser Spruch wirklich notwendig?«

»Non. Ich dachte nur, das macht es etwas interessanter. Du kannst auch ein wenig Latein versuchen. Doch nie darfst du den gleichen Zauber erneut gebrauchen – bis repetita non placent. Bist du bereit, die zweite Frage zu beantworten? Pardon, ich verga&#223;, wenn du die rechte Antwort nicht wei&#223;t, verlierst du die Flugfeder wieder.«

»So ist das! Was ist der zweite Preis?«

»C’est une surprise.«

»Na sch&#246;n. Ich wag’s.«

»Tu’s nicht, tu’s nicht!«

»Alors, die zweite Frage: Was ist der Malleus maleficarum?«

Gwendolyn tat, als m&#252;&#223;te sie dar&#252;ber nachdenken. »Der Hexenhammer«, antwortete sie. Dazu gab es einen Querverweis mit einem ellenlangen Eintrag, den sie gr&#246;&#223;tenteils &#252;bersprang: »Der von den dominikanischen Inquisitoren Sprenger und Institoris verfa&#223;te Kommentar zur Hexenbulle Papst Innozenz’ VIII. zur systematischen Verfolgung von Hexen.«

Die Fee nickte. »Der zweite Preis, voil&#224;.« Auf dem flachen Stein neben der Feder entstanden wie aus spr&#252;henden Wunderkerzen zwei Glasfl&#228;schchen. »Du trinkst jenes, welches leichtes Wasser enth&#228;lt, aus. Das aber, welches schweres Wasser enth&#228;lt, sch&#252;ttest du in einen Flu&#223; oder See, und schon bist du in der Lage, &#252;bers Wasser zu gehen, ganz wie &#252;ber feste Erde.«

»Wozu das, wenn du fliegen kannst«, fl&#252;sterte Fips, »wozu?«

»Zu Risiken und Nebenwirkungen fragen Sie ihren Arzt oder Apotheker«, bemerkte die Fee. Gwendolyn sah sie scharf an.

»Frage drei, so du bereit bist, und die beiden ersten Accessoires aufs Spiel setzt.«

»O, oh. Ich sag nichts, ich sag nichts.«

»Nur zu.«

»Diese Aufgabe besteht aus zwei Teilen. Erstens: Was ist ein magisches Quadrat?«

»Ein magisches Quadrat, auch Hexeneinmaleins genannt, ist ein Quadrat, das schachbrettartig in Zahlenfelder eingeteilt ist, deren Summe waagrecht, senkrecht und diagonal gleich ist«, sagte Gwendolyn. Sie &#252;berflog den Text, der vor ihrem inneren Auge vor&#252;berzog. »Zun&#228;chst in China, etwa das Saturnsiegel.« Sie nahm einen Zweig, kratzte ein paar Linien in den Sand und kopierte das magische Quadrat aus dem Thesaurus:



»Sp&#228;ter beispielsweise in D&#252;rers Melancolia.« Sie fuhr fort, in den Sand zu schreiben:



»Excellent! Das ist fast schon der zweite Teil der Aufgabe: gib mir ein magisches Quadrat der Ordnung Sieben!«

Gwendolyn wischte ihre Zeichnung aus. Ein so gro&#223;es Quadrat war in ihrem Thesaurus nicht angegeben. Sie schlo&#223; die Augen. War nun alles verloren? Doch sie hatte Gl&#252;ck: f&#252;r ungerade Zahlen war ein Verfahren angegeben. Sie zeichnete ein Quadrat in den Sand und unterteilte es in 49 Felder. »Wir beginnen in der Mitte der ersten Zeile«, sagte sie und trug an der genannten Stelle eine Eins ein. »Falls die gerade bearbeitete Zahl durch – hm, sieben – teilbar ist, ist im darunterliegenden Feld, sonst im rechts dar&#252;ber liegenden fortzufahren.« Sie bewegte den Zweig nach rechts oben – au&#223;erhalb des Quadrats. »Nanu? Oh, falls die erste Zeile oder die letzte Spalte &#252;berschritten wird, ist im gegen&#252;berliegenden Feld fortzufahren.« Sie schrieb eine Zwei ins f&#252;nfte Feld der letzten Zeile, eine Drei und Vier jeweils rechts dar&#252;ber, die F&#252;nf ins mittlere Feld der ersten Spalte, die Sechs und die Sieben jeweils rechts dar&#252;ber, die Acht unter die Sieben, und so fuhr sie fort, bis das magische Quadrat vollst&#228;ndig war:



Auf diese einfache Methode reduziert, hatte das magische Quadrat absolut nichts mehr Magisches an sich. »Die Summe in jeder Zeile, Spalte und den beiden Diagonalen betr&#228;gt …«, sagte sie prahlerisch und murmelte vor sich hin: »Sieben mal – 49 plus eins, f&#252;nfzig – dreihundertf&#252;nfzig, durch zwei …« Mit fester Stimme fuhr sie fort: »Einhundertf&#252;nfundsiebzig.«

»Ah, c’est &#231;a!« Neben der Feder und den Arzneifl&#228;schchen erschien inmitten funkelnder Sternchen eine Lupe. »Betrachte dich durch dieses Vergr&#246;&#223;erungsglas, sag einen passenden Zauberspruch dazu auf, und du w&#228;chst und w&#228;chst und w&#228;chst. Adieu.« Die Fee verbla&#223;te, ihr nebelhafter Leib wurde noch vager, l&#246;ste sich auf. Tausende von Christspinnen, die allesamt ein M auf dem R&#252;cken trugen, fielen vom Baum wie reifes Obst und wuselten in alle Richtungen davon.

Gwendolyn sp&#252;rte, da&#223; sie tats&#228;chlich durstig war. »Pause!« sagte sie. Der Wald um sie herum verschwand, sie lag auf ihrem Bett.

Alyssa nahm die Klammer ab und lie&#223; die K&#252;che einen Fruchtsaft aus &#196;pfeln, Orangen und Kiwis zubereiten. Am Terminal las sie die eingegangene Post, w&#228;hrend sie trank. Den Gro&#223;teil &#252;berflog und archivierte sie, eine Nachricht markierte sie als ungelesen, um sie sp&#228;ter zu beantworten. Dann schlenderte sie zur&#252;ck ins Schlafzimmer, stellte das Glas ab, legte sich hin und setzte die Klammer wieder auf.

Zur&#252;ck auf der Lichtung, ging Gwendolyn zu Grobian, der noch immer fra&#223; – Grasb&#252;schel hingen links und rechts aus seinem Maul, w&#228;hrend der Unterkiefer ger&#228;uschvoll auf und ab mahlte –, verstaute Feder, Fl&#228;schchen und Vergr&#246;&#223;erungsglas in der Satteltasche, sa&#223; auf und ritt weiter.

Rasch brach die Nacht herein. Als sie ein Licht entdeckte, stieg sie ab und schlich vorsichtig n&#228;her. Sie fand einen J&#228;gersmann an seinem Lagerfeuer. Es roch nach gebratenem Fleisch. An einem einfachen Spie&#223;, der &#252;ber zwei in die Erde gebohrten Astgabeln lag, r&#246;stete der geh&#228;utete Kadaver eines Gobblehobgoblin. Der Kobold hatte ausgekollert. Mit einem Messer, dessen Griff aus Drachenhorn gefertigt war, schnitt der J&#228;ger gro&#223;e St&#252;cke vom Fleisch. Zischend tropfte Saft ins Feuer. Ringsum waren Engelb&#228;lge zum Trocknen aufgeh&#228;ngt, stattliche ausgewachsene Engel mit pr&#228;chtigem Gefieder ebenso wie junge, kaum gr&#246;&#223;er als ein Kartoffelgnom. Manche Leute mi&#223;brauchten Fancy, um ihre perversen Phantasien auszuleben. Entsetzt, und froh, unbemerkt geblieben zu sein, ritt Gwendolyn weiter.

Der Wald schien sich zu ver&#228;ndern, der Boden wirkte wie ein brauner, grobgewebter Teppich, die blattlosen, toten B&#228;ume schimmerten in geisterhaft bleichem Gr&#252;n. Dazwischen wuchsen zehn Fu&#223; hohe, modrig riechende Pilze. Mondschatten schienen nach ihr zu greifen, leuchtende Augen beobachteten sie von ringsum, Dryaden huschten vorbei, Trolle flitzten vor ihr &#252;ber den Boden und die Stiele von Riesenschirmpilzen und Spitzmorcheln hinauf. Es wirkte unheimlich, und der Schreck &#252;ber den J&#228;ger sa&#223; ihr noch so in den Gliedern, da&#223; sie im Zeitraffer ein paar Augenblicke bis zur D&#228;mmerung verstreichen lie&#223;.

Morgennebel trieb zwischen den B&#228;umen, sie konnte kaum weiter sehen als bis zum n&#228;chsten Stamm. Tau rann &#252;ber Grobians ledrigen Kopfschild, mit jedem Schritt l&#246;sten sich seine F&#252;&#223;e schmatzend aus dem morastigen Boden.

»Ich habe Euch bereits erwartet, Prinzessin!« Die Stimme, nachhallend wie ein Echo, schien von &#252;berall zu kommen und von nirgends. Fips flog vor Schreck quietschend auf. Gwendolyn sah sich um. Niemand war zu sehen.

»Hierher, Prinzessin!« Heiser und rauh klang es.

Gwendolyn lenkte Grobian zur Seite, wieder zur&#252;ck, hin und her, bis sie schlie&#223;lich inmitten des Nebels eine Gestalt entdeckte. Ein gnomenhafter Greis kauerte auf einem Baumstumpf, sein Bart schien fest mit den Wurzeln verwachsen. Runzlig und zerfurcht wie Borke wirkte seine wettergegerbte Haut.

»Wer seid Ihr, Herr?« fragte Gwendolyn. Jetzt erst erkannte sie, da&#223; der vertrocknete Greis nicht auf einem Stumpf sa&#223; – er wuchs aus ihm heraus, der Baumstumpf war sein Unterleib. Er hustete, sein K&#246;rper wankte dabei vor und zur&#252;ck, knarrte wie eine alte Eichent&#252;r.

»Wenn Ihr meinen Namen wissen wollt, Prinzessin, so tut es mir leid, ich habe ihn schon vor tausend und abertausend Jahren vergessen. Ich bin nur ein alter Baumgeist, m&#252;&#223;t Ihr wissen.« Er hustete wieder, sein Atem ging rasselnd. In der Hand hielt er eine kleine blaue Schachtel. Er schnippte mit dem Finger dagegen, eine Zigarette sprang heraus, und er klemmte sie zwischen die Lippen. »Wenn Ihr mir Feuer geben k&#246;nntet, w&#228;re ich Euch zu &#228;u&#223;erstem Dank verpflichtet.«

Gauloises, bemerkte Gwendolyn. Nur mit M&#252;he widerstand sie der Versuchung, etwas dar&#252;ber zu sagen; Tabak geh&#246;rte nicht hierher. Statt dessen gab sie Fips einen Wink.

Der kleine Drache flatterte auf die Zigarette zu, w&#252;rgte Alkohol aus seiner G&#228;rblase in die Mundh&#246;hle und prustete. Durch ein funkenspr&#252;hendes Krallenschnippen entz&#252;ndete er die Wolke aus feinsten Tr&#246;pfchen. Flammen loderten vor seinem Mund und erloschen. »O, oh«, sagte er. »Das wird b&#246;se enden.« Er flog zur&#252;ck auf Gwendolyns Schulter und nieste. Das Ende der Zigarette gl&#252;hte.



Es war ein Gl&#252;ck, da&#223; sie Fips dabei hatte, Grobian h&#228;tte lediglich Methan aus seinem Wiederk&#228;uermagen ger&#252;lpst und den Baumgeist versengt.

»Ich danke Euch, verbindlichsten Dank«, sagte der Baumgeist, stie&#223; Rauch durch die Nase aus und hustete.

»Gern geschehen, es ist Eure Lunge.« Sie kniff die Lippen zusammen. Nun begann sie schon selbst, Gedanken von drau&#223;en einzuf&#252;hren. »Kann ich sonst noch etwas f&#252;r Euch tun?«

»Das nicht, doch ich kann etwas f&#252;r Euch tun.« Sein Blick wurde glasig. »Ihr m&#252;&#223;t das Meer der vergessenen Gedanken suchen, Prinzessin, wo Ihr …« Bei sich murmelte er: »Wer denkt sich nur immer diese albernen Namen aus?« Wieder hustete er, dann sank er in sich zusammen. Speichel rann aus seinem Mundwinkel. »Macht Euch keine Sorgen. M&#228;rchen gehen immer gut aus.«

»Tsk, tsk!« zischte Fips.

»Wo ich was?« fragte Gwendolyn.

Der Baumgeist hustete nur, sabberte und r&#246;chelte.

»Nun sagt schon!«

Ein Moosweiblein trat zwischen den B&#228;umen hervor, ein weiteres und ein Moosm&#228;nnlein folgten ihm. Die drei kicherten und tuschelten. Sie sahen fast menschlich aus, trotz ihrer Schweinsn&#228;schen und dem P&#252;schel auf dem Kopf, kaum einen Fu&#223; gro&#223; und ganz in Moos gekleidet. »Reite weiter s&#252;dw&#228;rts, Prinzessin«, sagte eines der Moosweiblein, w&#228;hrend die beiden anderen schnatternd den Baumgeist bestiegen und ihn mit einer Salbe beschmierten. »Du folgtest dem Flu&#223; der ungedachten Dummheiten. So gelangtest du schlie&#223;lich ans Meer der vergessenen Gedanken.« Die Moosleute hatten gro&#223;e Schwierigkeiten, Vergangenheit und Zukunft zu unterscheiden.

Der Baumgeist sch&#252;ttelte sich knarrend. »Geht, geht und la&#223;t mich allein. Verschwindet!« Er konnte kaum noch sprechen; es war nicht zu erkennen, ob er Gwendolyn oder die Moosleute meinte. Winzige Tatzelw&#252;rmer mit kaum entwickelten Beinen, Schw&#228;nzen und Fl&#252;geln wanden sich aus seinem morschen Stumpf.

»Na sch&#246;n, ich wollte ohnehin nach S&#252;den, also was soll’s?«

»Herrje, herrjemine, wenn das nur gut geht.«

»Ich danke Euch, Baumgeist, und auch euch, ihr Moosleute.«

»Nichts zu danken«, schnatterte das Moosm&#228;nnlein, »wir werden schon immer gern verirrten Wanderern helfen und taten dies auch in Zukunft.«

Der Baumgeist schien Gwendolyn nicht mehr wahrzunehmen, und so ritten sie weiter. Bald verklang das Husten hinter ihnen, vielleicht, weil die Salbe der heilkundigen Moosleute half, vielleicht, weil sie sich entfernten.

Gwendolyn seufzte. »M&#228;rchen gehen immer gut aus, wie tr&#246;stlich.«

»Oha, nicht f&#252;r die Hexe und den Wolf«, bemerkte Fips. »Und auch nicht f&#252;r den b&#246;sen Drachen, den b&#246;sen Drachen.«

Das Reittier grunzte protestierend. »Grobian lieb.«

»Nicht doch, von dir hat niemand gesprochen.« Gwendolyn t&#228;tschelte seinen Kopfschild. »Ich frage mich, was gesch&#228;he, wenn wirklich Drachen als Tribut daf&#252;r, da&#223; sie das K&#246;nigreich nicht verw&#252;sten, allj&#228;hrlich eine Jungfrau forderten, um ihren eigenartigen Geschmack in puncto puncti zu befriedigen.«

Fips sah sich verdutzt um. »Nanu! Was zauberst du nun?«

»Gar nichts. Ich br&#252;ste mich nur mit meiner humanistischen Bildung. Es hei&#223;t: hinsichtlich des wichtigsten Punkts, also der Keuschheit, das ist alles. Ich sch&#228;tze, ein religi&#246;ser Kult w&#252;rde sich entwickeln.«

»O nein, o nein. Ich glaube eher, da&#223; es Viehz&#252;chter g&#228;be, die sich auf Aufzucht und Verkauf spezialisierten.«

»Da hast du recht. Oder die Folge w&#228;re, da&#223; alle Eltern ihre T&#246;chter zeitig …«

Ein Wassertropfen zerplatzte auf Grobians R&#252;cken, ein zweiter, einer schlug auf Gwendolyns Kopf. Augenblicke sp&#228;ter ging ein heftiger Regen nieder. Fips faltete die Fl&#252;gelh&#228;ute zu einem Schirm &#252;ber seinem Kopf. Die Regentropfen schlugen kleine L&#246;cher in den Nebel. Gwendolyn hob das Gesicht zum Himmel. Tiefe Risse durchzogen die Wolken, als seien sie geborsten oder von Bergketten aufgeschlitzt. »He!« rief sie. »Ich habe keinen Regen bestellt! Aufh&#246;ren, Frau Holle, oder Perchta oder Petrus, Jupiter, Zeus, Thor, Donar, Jahwe, Jehova, Heno oder wer immer daf&#252;r zust&#228;ndig ist.« Es regnete unvermindert weiter. »Men&#252;!« sagte sie, doch die Flammenschrift erschien nicht. »Men&#252;!« wiederholte sie – vergebens. Vielleicht war ein Ver&#228;ndern der Parameter mitten im Ablauf der Geschichte nicht vorgesehen, zumindest hatte sie es noch nie versucht; es schien ihr unehrenhaft, sich auf diese Weise aus der Aff&#228;re zu ziehen. Sie wu&#223;te nicht, ob es m&#246;glich war, denn die M&#252;he, die Bedienungsanleitung zu lesen, hatte sie sich nie gemacht. Andererseits hatte es in Fancy, wenn sie hier war, noch nie geregnet. »Na sch&#246;n«, sagte sie. »Solange ich nicht wirklich na&#223; werde …«

Erst als sie den Wald verlie&#223;en, verzog sich der Nebel, und der Wolkenbruch h&#246;rte auf.

Bald darauf kamen sie zu einem ausgetrockneten Flu&#223;bett. Obwohl es noch kurz zuvor so stark geregnet hatte, war keine Spur von Feuchtigkeit darin zu entdecken. Ein Netz von Furchen zog sich &#252;ber den Boden, da, wo die Erde geplatzt war. »Knochentrocken«, sagte Gwendolyn. »Also wenn das nicht der Flu&#223; der ungemachten Dummheiten ist, wei&#223; ich nicht.«

»O nein!« widersprach Fips. »Der Flu&#223; der ungedachten Dummheiten. Da wir gerade von Dummheiten sprechen, wollen wir nicht lieber umkehren, wie? Umkehren?«

»Hab dich nicht so, kleiner Feigling, das sind doch Kinkerlitzchen!« Gwendolyn lenkte Grobian die Uferb&#246;schung hinab in die Mitte des Flu&#223;betts.

Nach einer Weile pfl&#252;ckte sie von Disteln, die zahlreich am Ufer wuchsen, ein paar Feigen, und a&#223; sie, und von Dornenstr&#228;uchern Johannis- und Heidelbeeren, die sie sich mit Fips teilte. Es war kalt geworden. Grobians Atem stand in kleinen W&#246;lkchen vor seinen N&#252;stern. So ritten sie weiter, bis sie schlie&#223;lich an eine tiefe Schlucht gelangten.

Gwendolyn sah nach unten. Ger&#246;ll l&#246;ste sich unter Grobians F&#252;&#223;en vom Rand und fiel hinab. Es fiel und fiel immer tiefer, bis es schlie&#223;lich in einem Strom gl&#252;hender Lava versank.

Fips sagte, was er immer sagte: »O, oh.« Links und rechts f&#252;hrte die Schlucht bis zum Horizont, ein Ende war nicht abzusehen. »Jetzt m&#252;ssen wir zur&#252;ck, hier gibt es kein Weiterkommen, kein Weiterkommen.«

»Unsinn, wir &#252;berfliegen die Schlucht.«

»Das ist gef&#228;hrlich f&#252;r dich, bitte nicht, bitte nicht!«

Sie holte die Kakadufeder heraus und lie&#223; sie in die Tiefe fallen. Mit kreiselnden Bewegungen sank sie der glutfl&#252;ssigen Lava entgegen.

»Den Zauberspruch, vergi&#223; nicht den Zauberspruch!«

»O ja, wie war das noch? Ach was, ein wenig Latein sollte gen&#252;gen: Es ist zwar eigentlich eine Feder, aber alea iacta est, in hoc signo vinces.« Sie sp&#252;rte, wie sie ihr Gewicht verlor, federleicht wurde, und Grobian unter ihr l&#246;ste sich von der Erde wie ein Hei&#223;luftballon. Doch was war das? Sie trieb fort von der Schlucht statt dar&#252;ber hinweg.

Fips flog auf. »Ich hab’s gewu&#223;t!« kreischte er. »Ich hab’s gewu&#223;t!« Er nahm eine Haarstr&#228;hne Gwendolyns zwischen die Kiefer, eine weitere in jede Pfote und schlug mit den Fl&#252;geln auf und ab, so schnell er konnte. Sie klammerte sich fest an den Sattel. Es war f&#252;r das schm&#228;chtige Kerlchen nicht ganz einfach, die Masse des Reitdrachen und der Prinzessin gegen die Luftstr&#246;mung zu bugsieren, er schubste und stie&#223;, zog und zerrte, doch schlie&#223;lich gelang es ihm. &#220;ber der Schlucht lie&#223;en die warmen Aufwinde sie noch h&#246;her steigen, auf der anderen Seite sanken sie wieder. »Oh«, brummte Grobian bedauernd; er hatte den Flug offenbar genossen. Als seine F&#252;&#223;e den Boden ber&#252;hrten, f&#252;hlte Gwendolyn ihr Gewicht zur&#252;ckflie&#223;en.

»Das hast du gut gemacht, Fips«, lobte sie.

Der kleine Zierdrache lie&#223; sich wortlos und keuchend auf ihrer Schulter nieder. Nicht einmal ein ›Das-wird-b&#246;se-enden‹ brachte er heraus.

Sie folgten den trockenen, sandigen M&#228;andern des Flu&#223;betts. Grobians F&#252;&#223;e zogen Spuren ins Craquele der staubigen Risse. Sie ritten, ohne da&#223; etwas Erw&#228;hnenswertes geschah, und gerade, als Gwendolyn ›Zeitraffer‹ sagen wollte, stieg ihr ein abscheulicher Geruch in die Nase.

Auch Fips hatte es bemerkt: »Jemine, das kann nichts Gutes bedeuten.«

Das Flu&#223;bett, das immer breiter geworden war, machte eine letzte Kr&#252;mmung. Da war es: das Meer.

Alyssa hatte so etwas schon viel zu oft in den Nachrichten gesehen, doch was den Nachrichten fehlte, war der entsetzliche Gestank. Seltsam k&#252;nstlich wirkten die schmutziggrauen Wellen, die m&#252;de auf dem Strand zu gischtloser Brandung ausliefen: &#214;l.

Wie eine platzende Seifenblase zeigte sich ihr die Erkenntnis: das war nicht mehr ihr Fancy, die fr&#246;hliche, atavistische M&#228;rchenwelt – es war ein Alptraum. Die Realit&#228;t war in Fancy eingebrochen – oder ausgebrochen wie ein todbringender Vulkan.

Gwendolyn stieg ab und nahm Grobian beim Z&#252;gel. &#214;lige Klumpen, Seetang, Engel mit verklebtem Gefieder, tote Nixen mit glasigen Augen &#252;bers&#228;ten den Strand.

»Das Meer der vergessenen Gedanken«, sagte sie kopfsch&#252;ttelnd. »Das gen&#252;gt. Schlu&#223; damit!« Doch das schreckliche Bild blieb. »Aufh&#246;ren! Ende! Abbruch!«

Fips schwieg.

Sie sa&#223; in Fancy fest. »Nothalt!« schrie sie.

Eine dumpfe Stimme ert&#246;nte. »Das ist zwecklos.«

Gwendolyn fuhr herum. Halb aufs Ufer geworfen wie ein gestrandeter Wal lag eine zwei Meter lange Makrele und sprach. Als Gwendolyn genauer hinsah, bemerkte sie, da&#223; die Makrele keinen Fischschwanz hatte, sondern menschliche Beine, die in verschmierten Jeans steckten. &#214;l schwappte klatschend &#252;ber die F&#252;&#223;e.

»Es hat keinen Sinn. Wir kommen nicht mehr hier heraus. Glauben Sie, ich h&#228;tte es nicht versucht?«

»Was hat das alles zu bedeuten? Wer sind Sie? Kommen Sie von drau&#223;en?« Ohne Bedenken verstie&#223; sie gegen die Netiquette.

»Liegt das nicht klar auf der Hand?« Die Makrele wirkte schwach und ersch&#246;pft. »Haben Sie nicht Dinge erlebt, die nicht hierhergeh&#246;ren, widerliche Dinge? Sterbende Lichtelfen, bei lebendigem Leib von Tolltrollen zerrissen, Sylphiden, von Sylphen massakriert? Mich hat eine b&#246;se Fee verzaubert. Fr&#252;her h&#228;tte ich sie jederzeit &#252;berlistet, aber jetzt … sehen Sie mich an! Ich bin hilflos, verrotte hier inmitten dieser stinkenden &#214;lpest.« Schw&#228;ren auf der schuppigen Fischhaut unterstrichen seine Worte.

»Aber wie ist das gekommen?«

»In welcher Welt leben Sie eigentlich?« Aufgebracht zuckte der Leib der Makrele, trotz ihrer Schw&#228;che. »Verstehen Sie denn nicht?«

»Nein. Nein, ich verstehe &#252;berhaupt nichts mehr.«

»Ein Virus! Irgendein Wahnsinniger hat ein Computervirus in das Programm eingeschleust, das diese Pseudorealit&#228;t aufbaut. Aber es ist kein harmloser Scherz, wie Maden, die &#252;ber den Bildschirm kriechen und die Fenster annagen, schlimmstenfalls ein paar Daten zerst&#246;ren. Das ist blutiger Ernst!«

»Das glaube ich nicht! Das kann einfach nicht wahr sein.«

»Nein? Dann sehen Sie sich doch um! Versuchen Sie, Fancy zu verlassen!«

Gwendolyn bi&#223; sich auf die Unterlippe. »K&#246;nnen wir nichts dagegen tun?«

»Doch. Das ist das Heimt&#252;ckische, das Virus ist nicht unbesiegbar, derjenige, der es erschaffen hat, hat zugleich eine Sollbruchstelle eingebaut; aber es ist nur von innen zu knacken, von au&#223;en ist es v&#246;llig abgeschirmt.«

»Sie haben es versucht?«

»Ja. Bis hierher habe ich es geschafft, dann hat die K&#252;rbisfee mich erwischt. Aber eins habe ich herausgefunden. Sehen Sie dieses Eiland dort?« Die Makrele machte eine vage Bewegung mit der Flosse.

Gwendolyn lie&#223; ihren Blick &#252;bers Meer schweifen. Etwa zwei Dutzend Me&#223;ketten entfernt entdeckte sie eine kleine Insel. Sie nickte.

»Gut. Dort befindet sich in einer H&#246;hle eine Instanziierung des Virus. Sie mu&#223; vernichtet werden. Da&#223; wir hier an diesem Meer sind, ist kein Zufall. Das Virus hat daf&#252;r gesorgt, hat uns goldene Br&#252;cken gebaut. Gehen Sie! Zerst&#246;ren Sie es!«

»Aber ich kann Sie doch hier nicht allein lassen.«

»Es bleibt keine andere Wahl, Sie m&#252;ssen das Virus vernichten. H&#246;ren Sie, wenn Sie es schaffen – ich bin seit vier Tagen hier, und mein echter K&#246;rper liegt ebensolang hilflos in meiner Wohneinheit. Sorgen Sie daf&#252;r, da&#223; …«

»Selbstverst&#228;ndlich. Wie ist Ihr Name?«

»Leberecht.«

»Ich meine drau&#223;en, wie soll ich Sie denn finden?«

»Oh, nat&#252;rlich. Jost M&#252;llersch&#246;n, Bochum-S&#252;d.«

Sie schaute &#252;bers Meer. »Auf dieser Insel, sagen Sie?«

»Ja. Hier, nehmen sie das.« Leberecht lie&#223; ein P&#228;ckchen aus der Flosse fallen.

Gwendolyn hob es auf und untersuchte es: in &#214;lpapier eingeschlagene Oblaten. »Was ist das?«

»Geweihte Hostien. Vielleicht werden sie Ihnen n&#252;tzlich sein.«

»Und was soll ich damit anfangen?«

»Transsubstantiation«, sagte die Makrele ver&#228;chtlich.

Sie schlug in ihrem Thesaurus nach. »Ich verstehe.«

»Sprechen Sie ausreichend Latein f&#252;r einen Zauberspruch?«

»Ein wenig. Ich denke, es gen&#252;gt.«

»Gut.« Leberecht atmete schwer. »Wie wollen Sie hin&#252;berkommen?«

»Wir werden sehen. Eine gewisse Gesetzm&#228;&#223;igkeit scheint es ja zu geben. Auf Wiedersehen.«

»Hoffentlich. Viel Gl&#252;ck.«

Gwendolyn wandte sich dem Meer zu.

»Igittigitt, wie das riecht.« Fips sch&#252;ttelte sich. »Das wird b&#246;se enden.«

Gwendolyn nahm Grobian Sattel und Zaumzeug ab und legte sich die Satteltasche &#252;ber die Schulter. »Du kannst leider nicht mitkommen, alter Freund«, sagte sie. »Die Kliffs der Insel sind zu steil f&#252;r dich.« Sie nahm die beiden Fl&#228;schchen aus der Tasche. Das mit schwerem Wasser gef&#252;llte leerte sie ins Meer, dann hob sie das zweite an die Lippen.

»Nicht!« kreischte Fips. »Du wei&#223;t nicht, was das ist, was es bewirkt!«

»H&#246;r auf! Das ist kein Spa&#223; mehr. Ich habe keinen Beipackzettel, und das Etikett sagt lediglich, es sei leichtes Wasser, ich mu&#223; es also riskieren.« Sie trank aus und setzte dann vorsichtig einen Fu&#223; auf die Wellen. »Fluctuat nec mergitur«, wisperte sie.

»Was hei&#223;t das, was?« fragte Fips.

»Von den Wogen gepeitscht, geht es doch nicht unter.«

»Ich sehe schwarz, schwarz.«

Sie watete kn&#246;cheltief in der &#214;lschicht, doch das Wasser trug. Sie schwankte, aber wenigstens gl&#228;ttete das &#214;l die Wogen. Rutschend und schlitternd bewegte sie sich vorw&#228;rts. Das Wasser bot weniger Reibungswiderstand als Eis, und bewegte sich noch dazu auf und ab, hin und her, schlimmer als ein Wasserbett. Sie glitt aus, fiel hin, versank mit Knien und H&#228;nden in der z&#228;hen, klebrigen &#214;lschicht. M&#252;hsam richtete sie sich auf. Vorsichtig, Schritt f&#252;r Schritt, n&#228;herte sie sich der Insel. Immer wieder strauchelte sie, bis sie &#252;ber und &#252;ber mit stinkendem &#214;l bedeckt war.

Endlich setzte sie ihren Fu&#223; auf die verschmutzten Felsen. Ein h&#246;lzernes Schild stand dort, verwittert und flechtenbewachsen. Die Schrift war kaum zu lesen: Insel der gel&#246;schten Datentr&#228;ger. Gwendolyn schnaubte.

Sie ging daran, den Steilhang zu erklettern. Es begann wieder zu regnen. Der glitschige Fels machte den Aufstieg nicht leichter. Binnen kurzem war ihr Wams durchn&#228;&#223;t und klebte klamm an ihrer feuchten Haut. Ihr Haar wurde schwer vom Wasser. Fips flatterte um sie herum und wies sie auf sichere Tritte und Griffe hin, krallte sich ins Gestein, pr&#252;fte hier und da den Halt.

Eine Wurzel, an der sie sich festhielt, l&#246;ste sich. Erdklumpen st&#252;rzten polternd in die Tiefe, nur mit M&#252;he fand sie ihr Gleichgewicht wieder. Fips schlug entsetzt einen R&#252;ckw&#228;rtssalto. Er fiel in Ohnmacht und trudelte abw&#228;rts. Gwendolyn schrie. Nur wenige Spannen &#252;ber dem Boden kam der Drache wieder zu sich, flog einen Looping und schraubte sich nach oben. Er blinzelte benommen.

»Du hast mir vielleicht einen Schrecken eingejagt!« sagte Gwendolyn. »Mach so etwas nie wieder!«

Vorsichtig setzte sie den Aufstieg fort. Endlich erreichte sie die Kante der Klippe, w&#228;lzte sich dar&#252;ber und erhob sich.

»O, oh.«

Ein Rudel Tolltrolle umringte sie. Sie kauerten auf kurzen Beinen und doppelt so langen Armen, ihre Spanielohren reichten bis zum Boden. Stumpfes, zottiges Fell bedeckte ihren K&#246;rper. Zwischen spitzen, rachenbedeckenden Z&#228;hnen, die aussahen, als h&#228;tten die Trolle einen umgest&#252;lpten Igel im Maul, stie&#223;en sie ein b&#246;ses Knurren aus, ihre Katzenaugen leuchteten gef&#228;hrlich.

Langsam und vorsichtig &#246;ffnete Gwendolyn ihre Satteltasche, wickelte die Hostien aus dem &#214;lpapier und warf sie den Trollen vor. Sie schnupperten mi&#223;trauisch daran.

»In nomine patri et filii et spiritus sanguinei«, fl&#252;sterte Gwendolyn fast lautlos.

Die Oblaten verwandelten sich. Keifend und fauchend st&#252;rzten die blutgierigen Tolltrolle sich auf den K&#246;der, zeternd stie&#223;en und kratzten sie sich, da jeder dem andern diese Leckerbissen mi&#223;g&#246;nnte.

Gwendolyn schenkten sie keine Beachtung mehr, und sie machte, da&#223; sie davonkam.

Nach einer Weile entdeckte sie einen Pfad, dem sie folgte. Schlie&#223;lich sah sie von einem H&#252;gel aus ein Dorf und ging darauf zu. Die Regenpf&#252;tzen waren mit einer d&#252;nnen Eisschicht bedeckt, die mit jedem ihrer Schritte knirschend brach.

Das Dorf bestand aus behelfsm&#228;&#223;ig wirkenden Wellblechh&#252;tten. Verwesungsgeruch hing in der Luft. Die wenigen Menschen, denen sie begegnete, waren ausgezehrt und wichen ihrem Blick aus. Schmutzige, trotz der K&#228;lte nackte oder nur in ein paar Lumpen geh&#252;llte Kinder, nur Haut und Knochen und aufgedunsene B&#228;uche, starrten sie teilnahmslos an. Auf einem Platz in der Dorfmitte brannte ein gro&#223;es Feuer.

Sie ging auf einen alten Mann zu, der vor einer H&#252;tte sa&#223; und auf einem dicken, fleischigen Blatt kaute, und gr&#252;&#223;te ihn.

Er spuckte aus. »Verschwinde! Gesindel wie dich k&#246;nnen wir hier nicht gebrauchen!«

»Kerl! Wei&#223; Er denn nicht, wen Er vor sich …?« Sie stockte. Nat&#252;rlich bot sie in ihren &#246;l- und schlammbesudelten Kleidern keinen allzu vertrauenerweckenden Anblick, nicht einmal hier. Und Prinzessinnen-Gehabe war l&#228;ngst nicht mehr angebracht. Sie nahm eine Handvoll Golddukaten aus der Satteltasche und lie&#223; sie klingend auf das Fa&#223; fallen, das vor ihm stand.

Wie eine Schlange stie&#223; seine Hand danach, seine Augen blitzten. »Was will Sie hier?« fragte er, nun etwas h&#246;flicher.

»Nur eine Auskunft, nichts weiter. Hier auf der Insel soll es eine H&#246;hle geben. Kann Er mir den Weg dahin weisen?«

Er schlug die Augen nieder. »Scher Sie sich weg! Wir brauchen keine Almosen.«

»Ja, geh Sie dahin zur&#252;ck, wo Sie hergekommen ist!« Unbemerkt hatten sich weitere D&#246;rfler um sie gesammelt. »Weg von hier!« – »Solche Leute wollen wir hier nicht haben!« – »Elendes Gesindel!«

Der Wind drehte sich und wehte bei&#223;enden Rauch vom Feuer her&#252;ber. Es roch nach verbranntem Fleisch.

Fips keckerte.

»Merkt Sie nun, da&#223; Sie hier unerw&#252;nscht ist?« fragte der Alte. »Ihr Gold heilt uns nicht, und es macht uns nicht satt. Wir wollen nichts, als t&#228;glich unsere Algen ernten und in Ruhe gelassen werden.«

Gwendolyn horchte auf. »Algen? Aber das &#214;l …«

»Das ist die g&#246;ttliche Strafe f&#252;r unsere S&#252;nden.« Er hob den verkl&#228;rten Blick zum Himmel. »Ebenso wie die Pestilenz.«

Sie wandte sich um, schob sich durch die Menschenmenge und verlie&#223; das Dorf. Ein paar Kinder liefen ihr nach und bewarfen sie mit Schlamm.

Gwendolyn folgte dem Weg. Sie war hungrig und ersch&#246;pft, doch sie ging weiter. Die K&#228;lte stach ihr in die Glieder. Selbst der Gestank ihrer Kleider war kaum mehr zu ertragen.

Es wurde bereits dunkel, da trat pl&#246;tzlich ein Moosweiblein aus dem Wald. Es nickte gr&#252;&#223;end mit wippendem P&#252;schel.

»Ich freue mich, dich zu treffen«, sagte Gwendolyn. »Wei&#223;t du vielleicht, ob es hier eine H&#246;hle gibt?«

Das Moosweiblein kicherte. »Die kenn’ ich, aber ja. Geh diesen Weg weiter, bis du zu einem Bach gelangtest. Diesem folgtest du. Er m&#252;ndete in einen Flu&#223;. &#220;berquere ihn. Du sahst dort eine alte Buche, die der Blitz spalten wird. Geh an ihr vorbei, und nach tausend Schritten kamst du ins Tal der erloschenen Lichter. An dessen Ende fandest du die H&#246;hle, die du suchst.«

Kichernd verschwand das Moosweiblein zwischen den B&#228;umen.

Gwendolyn ging weiter, fand den Bach, und dort, wo er in den Flu&#223; m&#252;ndete, sah sie im Licht der drei Monde am gegen&#252;berliegenden Ufer den vom Blitz zerst&#246;rten Baum. Nirgendwo war eine Furt oder gar eine Br&#252;cke zu sehen. »Und nun?« fragte sie. »Ich glaube, wir machen erst einmal Rast.« Ihre F&#252;&#223;e schmerzten. Sie kniete nieder, trank etwas von dem kalten Wasser, obwohl sie wu&#223;te, da&#223; dieses Blendwerk nicht ihren wirklichen Durst – den von Alyssas K&#246;rper – stillen konnte. Sie sammelte Bruchholz, errichtete aus gro&#223;en Steinen eine Feuerstelle und lie&#223; Fips Flammen speien.

»Vielleicht sollte ich mich vergr&#246;&#223;ern, um einfach einen Schritt &#252;ber den Flu&#223; zu machen.« Sie w&#228;rmte die ausgestreckten H&#228;nde am Feuer.

»Lieber nicht, lieber nicht, das ist doch Verschwendung!«

»Du hast recht. Aber ist das nicht merkw&#252;rdig: magische Utensilien scheinen Ereignisse zu provozieren; wenn ich Zauberbohnen h&#228;tte, m&#252;&#223;te ich sicherlich irgendeinen Berg ersteigen.«

»Das mu&#223;test du auch so, ohne Bohnen – die Klippen, die Klippen.«

»Sicher, ich sage nicht, da&#223; f&#252;r jedes Hindernis ein Zauber zur Hand ist – es ist umgekehrt: jeder Zauber zieht ein passendes Problem an. W&#228;ren die Tolltrolle auch aufgetaucht, wenn Leberecht mir keine Hostien gegeben h&#228;tte?«

»Nat&#252;rlich, nat&#252;rlich, woher h&#228;tten die Trolle denn davon wissen sollen?«

»Ja, woher wohl?« Sie wu&#223;te es nat&#252;rlich, doch sie sagte es nicht. Beide schwiegen, und es dauerte lange, bis Gwendolyn endlich einnickte. Es war das erste Mal, da&#223; sie in Fancy schlief.

Sie tr&#228;umte wirres Zeug: Jemand rief ihren Namen, ohrfeigte sie, sie wurde hochgehoben, schwebte; &#252;berall waren blitzende blaue Lichter, ein Ungeheuer jaulte; Schlangen krochen &#252;ber ihren Leib, kalt und leblos …

»Sieh nur, sieh nur!« Fips’ Gekeife weckte sie. S&#228;mtliche Glieder schmerzten, sie sp&#252;rte ihre Zehen kaum noch. Das Feuer war erloschen, der Wind spielte mit wei&#223;er Asche.

»Der Flu&#223;, Fips! Er ist zugefroren!« Diesiges Licht sickerte aus dem wolkenverhangenen Himmel.

»Ich wei&#223;, ich wei&#223;.«

Sie nahm die Satteltasche und pr&#252;fte vorsichtig mit dem Fu&#223; das Eis. Es knackte, doch es trug. Sie schob reifbedecktes Schilf beiseite und begann, den Flu&#223; zu &#252;berqueren. »Was sagst du dazu, Fips? Es mu&#223; gar nicht so schwierig sein, &#252;bers Wasser zu gehen.«

Das Eis knirschte wie Kork. »O, oh. Das wird b&#246;se …«

»Schon gut!«

»Mein Gewicht, mein Gewicht mu&#223; das Eis nicht auch noch tragen.« Fips flog auf und landete auf einem Ast der Buche. Sicher gelangte Gwendolyn ans Ufer, Fips kehrte auf ihre Schulter zur&#252;ck, und sie setzten den Weg fort, vorbei an dem toten Baum. Es war nicht n&#246;tig, die Schritte zu z&#228;hlen. Das Tal der erloschenen Lichter war nicht viel mehr als ein klaffender Ri&#223; im Fels, so v&#246;llig &#252;berwuchert, da&#223; es darin stockfinster war.

Gwendolyn brach einen verdorrten Ast von einem Baum. Mit schrillem Kreischen flog ein Pterodaktylus auf.

»Was war das? Was war das?«

»Es sah fast aus wie ein Flugsaurier. Merkw&#252;rdig, die gab es doch wirklich. – Hier, steck die Fackel an!«

Im sp&#228;rlichen Flackern des brennenden Asts drangen sie in das Tal ein, tiefer und tiefer. Der Rauch zog nach oben ab, zwischen die Gew&#228;chse, die das Tal bedeckten. Es schien kein Ende zu nehmen, wand sich hierhin und dorthin. Es kam Gwendolyn vor, als seien Stunden vergangen, seit sie es betreten hatten, doch die Fackel war kaum abgebrannt.

»Da! Da!« Der Drache sah im Dunkeln trotz des Feuerscheins besser als Gwendolyn, doch gleich darauf erkannte auch sie den Eingang zur H&#246;hle. Geruch von F&#228;ulnis schlug ihnen entgegen. »Das riecht nach Gefahr, Gefahr!«

»Ich kann nicht.«

»Was? Was?«

Gwendolyn atmete schwer. Sie bekam kaum noch Luft. »Ich kann die H&#246;hle nicht betreten. Ich habe Angst vor engen R&#228;umen.« Sie schluckte krampfhaft. »Klaustrophobie.«

»Aber du mu&#223;t! Du mu&#223;t!«

Sie stie&#223; ein schmerzhaftes Lachen aus, verschluckte sich, w&#252;rgte. »Das sagst ausgerechnet du?« Zaghaft ging sie einen Schritt weiter. »Ich mu&#223;!« Noch ein Schritt. »Mu&#223;!« Jetzt stand sie in der H&#246;hle: sie war gigantisch, die Decke war nicht zu erkennen, tauchte unter in der Finsternis. Das Fackellicht versickerte auf dem Weg dorthin. Gwendolyn versteinerte.

Vor ihr, fast zum Greifen nah, stand das Virus.

Wie hypnotisiert starrte sie das glitzernde Gebilde an. Ein riesiger Vielfl&#228;chner, wie aus Quecksilber gegossen, &#252;ber und &#252;ber besetzt mit spiegelnden Kugeln an klobigen Verbindungsst&#228;ben.

Das Virus vibrierte.

»Tu etwas! Tu etwas!«

Wie aus einer Trance erwacht, r&#252;hrte sich Gwendolyn. Ihre H&#228;nde nahmen, als w&#228;ren sie eigenst&#228;ndige Wesen, das Vergr&#246;&#223;erungsglas aus der Satteltasche. Gwendolyn betrachtete ihre Finger durch das Glas. »Vis consili expers mole ruit sua«, pre&#223;te sie hervor.

»Was hei&#223;t das? Was?«

Gwendolyn f&#252;hlte, wie sie wuchs. »Macht bar guter Absicht …« Ihr Leib bl&#228;hte sich auf, Muskeln dehnten sich, Knochen &#228;chzten, Sehnen waren bis zum &#228;u&#223;ersten gespannt. »… zerbricht unter ihrer …« Das Virus war nun nicht mehr vor ihr, sondern unter ihr. »… eigenen …« Schwerkraft zerrte an ihr, Blut quoll aus ihren Poren, Sehnen rissen, Knochen barsten unter der Last ihres Gewichts.

Gwendolyn brach zusammen und begrub das Virus unter sich.


Verschwommen sah Gwendolyn ein Gesicht &#252;ber sich. Ihr Gehirn brannte wie gl&#252;hendes Eisen. Sie wu&#223;te, da&#223; sie das Gesicht zuvor gesehen hatte, sie erkannte es jedoch nicht. »Was ist geschehen?« fragte sie; oder versuchte es, doch ihre Zunge wollte ihr nicht gehorchen. Nur unverst&#228;ndliches Brabbeln kam aus ihrem Mund.

Von den Lippen in dem fremdvertrauten Gesicht l&#246;sten sich Sprechblasen. »Alyssa«, sagte es. »Alles ist gut, alles kommt wieder in Ordnung.«

Wer war Alyssa? »Was ist passiert?« wiederholte sie ihre Frage, deutlicher diesmal. Alyssa? Sie hatte einmal eine Alyssa gekannt.

»Mach dir keine Sorgen, keine Sorgen, ich bin bei dir.«

Alyssa … ja! Sie war … »Ich bin Alyssa!« rief sie aus.

»Ganz ruhig, Schatz. Es wird alles gut. Es wird alles gut.«

Allm&#228;hlich konnte sie den Raum um sich wahrnehmen. Monitore blinkten und piepsten, Kabelstr&#228;nge klebten an ihr wie die F&#228;den an einer Marionette, Infusionsschl&#228;uche steckten in ihren Armen. »Wo bin ich?«

»Hab keine Angst, Alyssa, keine Angst. Die &#196;rzte sagen, du …« Es folgten Worte, die sie nicht verstand, scheinbar sinnlose Worte. Sie versuchte sich aufzurichten. Schmerz brandete durch ihren K&#246;rper.

»Bleib liegen. Du mu&#223;t liegen bleiben.«

Unscharf sah sie auf der Bettkante einen Tolltroll sitzen, der b&#246;se den gespickten Rachen bleckte. »Was … wie kommt er hierher?« Sie deutete auf den D&#228;mon; ihr Arm schien zu explodieren.

»Wer? Wovon sprichst du?« Seine H&#228;nde dr&#252;ckten sie sanft zur&#252;ck in die Kissen. »Hier ist niemand.«

Ein Schleier wie von Hitzeflimmern verzerrte das Gesicht, dann wurde es klar. »Alexander! Du bist Alexander!« Er war unrasiert und wirkte &#252;bern&#228;chtigt.

»Willkommen«, sagte er und strich &#252;ber ihre schwei&#223;nasse Stirn. »Willkommen zur&#252;ck in der Wirklichkeit.«

Alyssa pre&#223;te die Lippen zusammen. Der Tolltroll blitzte sie aus h&#228;mischen &#196;uglein an.



Copyright © 1996 by Achim St&#246;&#223;er • Erstver&#246;ffentlichung • Illustriert von Werner Ruhner




Brian W. Aldiss • England


VOR DEM ABGRUND


Ich bin noch nicht geboren;

gib mir Wasser, mich zu schaukeln,

Gras, das f&#252;r mich w&#228;chst,

B&#228;ume, die zu mir sprechen,

den Himmel, der zu mir singt,

V&#246;gel und ein wei&#223;es Licht,

das meinen Geist erhellt und leitet.

Louis MacNeice, ›Gebet vor der Geburt‹


Das Westufer des Flusses, so wollten die alten Legenden wissen, war das Ufer des Todes. Dort gingen die Toten zu ihren Gr&#228;bern und Gr&#252;ften zwischen den Sandd&#252;nen und den Sonnenunterg&#228;ngen.

Wie dem auch gewesen sein mochte, eine Barke kam aus dem Dunst n&#228;her, der das Westufer verschleierte, und bewegte sich mit gleichm&#228;&#223;iger Zielstrebigkeit zur Mitte des Stroms. Sie war hochgebaut an Bug und Heck. Dort, im Heck, lenkte eine dunkle Gestalt die Barke mittels eines langen Steuerruders.

Die Gestalt war allein an Bord. Zu ihren F&#252;&#223;en standen t&#246;nerne Truhen von seltsamer Gestaltung, deren Deckel die K&#246;pfe von Eulen, W&#246;lfen und Katzen nachahmten. Noch seltsamer war die Gestalt des F&#228;hrmannes selbst. Er trug einen kurzen &#220;berwurf mit steif gef&#228;lteltem Rock, und an seinem G&#252;rtel hing ein Schwert. Seine braunen Arme waren blo&#223; und geschm&#252;ckt mit verzierten metallenen Armreifen an Handgelenken und Oberarmen. Um seinen Hals lag ein breiter Perlenkragen, und er trug eine dicke blaue Per&#252;cke, um zu zeigen, da&#223; seine Fahrt eine Amtshandlung war.

Die Per&#252;cke umgab einen schmalen, knochigen Kopf. Die scharf vorspringende Nase des F&#228;hrmanns, sein fliehendes Kinn, das schwarze Fell, das sein Gesicht bedeckte, die zwei spitz aufgerichteten Ohren, wachsam aufgestellt gegen die Feluke, der er sich n&#228;herte, waren die eines Schakals. Er geh&#246;rte nicht der Welt der M&#228;nner und Frauen an, obwohl er mit ihnen verkehrte.

Nicht weniger beunruhigend war die unnat&#252;rliche Tatsache, da&#223; seine still durch das sp&#228;te Licht des Sonnenuntergangs gleitende Barke kein Spiegelbild auf das dunkelnde Wasser warf, und keinen Schatten in die Tiefen unter seinem Kiel.


Die Feluke war vom Hotel Assuan Sheraton am Ostufer des Nils abgefahren und kam langsam stromaufw&#228;rts voran. Ein leichter Nordwind bl&#228;hte das Segel. Nicht einer der vierzehn Passagiere an Bord hatte etwas zu sagen, als ob die Feierlichkeit des Sonnenuntergangs auf ihren Gem&#252;tern lastete. Alle Blicke waren auf das ferne Westufer gerichtet, w&#228;hrend die Sonne tiefer sank, aprikosenfarben im wolkenlosen Himmel. Oscar North sa&#223; eingezw&#228;ngt im Heck der Feluke. Er war durchdrungen vom Bewu&#223;tsein der Absonderung. Er kannte keinen der Passagiere an Bord des Bootes, obwohl er wu&#223;te, da&#223; sie diese Fahrt wie er vom Landeplatz der riesigen Betonwabe des Luxushotels angetreten hatten, die nun in aschgrauer Ferne hinter ihnen zur&#252;ckblieb. Das hei&#223;t, einen der Fahrg&#228;ste hatte er inzwischen wiedererkannt, einen kleinen d&#252;nnen Mann mit sp&#228;rlichem Haar und schweren Augenlidern, mit dem er am vergangenen Tag versehentlich im Foyer des Hotels zusammengeprallt war; dieser Mann wandte jetzt den Kopf und betrachtete North mit einem Blick, als wollte er ein Gespr&#228;ch anfangen. North wich seinem Blick aus.

North ging auf die Vierzig zu. Er hatte keine Anstrengung gescheut, eine jugendliche Figur zu behalten, und an allen sportlichen Aktivit&#228;ten teilgenommen, die von der Abteilung organisiert wurden, in der er besch&#228;ftigt war, w&#228;hrend er zur gleichen Zeit Abende in feuchtfr&#246;hlicher Runde mit Freunden aus dem B&#252;ro verbrachte. Die Z&#252;ge seines breiten, knochigen Gesichts, besonders aber seine engstehenden farblosen Augen, wirkten ziemlich unbedeutend.

In der Personalakte der multinationalen Gesellschaft, f&#252;r die Oscar North arbeitete, fand sich der negative Hinweis: ›Nicht sehr vielversprechende Herkunft.‹ Eine weitere Bemerkung bestand aus nur einem Wort: ›Konformist.‹

North blickte umher, ohne von dem d&#252;nnen Mann Notiz zu nehmen. Auf dem Wasser zu sein, empfand er im allgemeinen als etwas Besonderes, doch heute abend versp&#252;rte er nur Unbehagen, als ob dies eine Reise ins Unbekannte w&#228;re, statt eines gew&#246;hnlichen touristischen Ausflugs. Der m&#228;chtige Strom schien das Licht in sich zu sammeln, als der Himmel &#252;ber ihm dunkelte. Schon glitzerten die ersten Sterne, und die schmale Mondsichel schien metallisch herab. Die Gesichter der anderen Fahrg&#228;ste verschwammen zu undeutlichen hellen Hecken und wurden anonym. Der d&#252;nne Mann beugte sich her&#252;ber und tippte mit dem Finger auf Norths Arm.

»Da ist Philae«, sagte er.

Er zeigte in die Fahrtrichtung der Feluke. Seine Stimme klang vertraulich, als ob er sich einbildete, ein Geheimnis mit North zu teilen.

North konnte weiter voraus nichts erkennen als Land und Felsgestein, schwarz vor dem wolkenlosen Abendhimmel. Vereinzelte Palmen ragten wie zornige schwarze Haarknoten in den Abendhimmel. Das leise Rauschen des vorbeistreichenden Wassers an den Bootsplanken konnte beinahe das Ger&#228;usch der anbrechenden Nacht sein, die sich &#252;ber Ober&#228;gypten breitete.

Der d&#252;nne Mann erhob sich von seinem Platz und zw&#228;ngte sich trotz der Enge auf die Heckbank neben North.

»Vor f&#252;nfzehn Jahren besuchte ich Philae mit meinem Vater. Ich habe es nie vergessen. Es ist zauberhaft, reine Magie – einfach phantastisch.«

Dazu sch&#252;ttelte er den Kopf wie im Widerspruch zu seinen eigenen Worten.

North war unf&#228;hig zu irgendeiner Antwort. Er begriff, da&#223; er verpflichtet war, freundlich zu einem Landsmann zu sein, doch war er haupts&#228;chlich im Urlaub nach &#196;gypten gefahren, um seinen Landsleuten zu entkommen – auf der Suche nach etwas, das er noch zu entdecken hatte.

Schlimmer war sein Gef&#252;hl, da&#223; dieser Kerl ihn verstand, ihn und seine Schw&#228;chen. Daher f&#252;hlte er sich in die Abwehr gedr&#228;ngt und war widerwillig, zu sprechen.

Der d&#252;nne Mann aber wartete kaum auf eine Antwort, sondern fuhr beinahe ohne Unterbrechung fort: »Wir trafen uns in der Hotelhalle, wenn Sie sich erinnern – Sie hatten Ihre Frau bei sich. Eine gutaussehende Dame, w&#252;rde ich sagen. Sie begleitet Sie nicht auf diesem Ausflug?«

»Ihr war nicht danach zumute«, sagte North.

»Darf ich fragen, wieso? Es hei&#223;t, die neue Darbietung von son et lumi&#232;re auf Philae sei un&#252;bertrefflich.«

Wieder war North zu einer Antwort au&#223;erstande. Ver&#228;rgerung stieg in ihm auf, als er an den heftigen Streit mit seiner Frau im Hotelzimmer dachte, bevor er gegangen war.

»Mein Name ist Jackson, Joe Jackson, und ich komme aus Jacksonville, Florida. Ich bin Leichenbestatter von Beruf, verheiratet, geschieden, drei Kinder, zwei Enkel«, sagte der d&#252;nne Mann, hielt ihm die Hand hin und sch&#252;ttelte den Kopf.



»Oscar North«, sagte North und nahm die dargebotene Hand.

Die beiderseitige Vorstellung schien f&#252;r Joe Jackson das Signal, die Schleusen seiner Beredsamkeit vollends zu &#246;ffnen.

»Es wird Nacht. Die alten &#196;gypter w&#252;rden behaupten, da&#223; Ra, der Sonnengott, unter der Welt segele, die Sonne sicher in seinem Boot verstaut … Sie hatten viele seltsame Vorstellungen dieser Art. Aber selbst heute, in diesem Zeitalter des Fortschritts, glauben die Menschen ziemlich seltsame Dinge, auch in den Vereinigten Staaten. Als der Jacksonville Bugle k&#252;rzlich eine Umfrage &#252;ber Ausbildung durchf&#252;hrte, stellte sich heraus, da&#223; zweiundsechzig Prozent der Befragten glauben, die Sonne kreise um die Erde statt umgekehrt …«

»Na ja, die Leute in den St&#228;dten …«

Er sch&#252;ttelte den Kopf. »Das macht keinen Unterschied. Hier haben sie andere Vorstellungen, eine andere Mentalit&#228;t, wie sie sagen. Es ist ein moslemisches Land. Sind Sie und Ihre sch&#246;ne Frau schon einmal in &#196;gypten gewesen?«

»Dies ist das erste Mal, da&#223; ich au&#223;erhalb der Vereinigten Staaten und Europas bin. Europa ist ziemlich amerikanisiert – wir besitzen ein gutes St&#252;ck davon, wie Sie wissen.« Er lachte unsicher.

»Der Glaube: das ist das Wichtigste im Leben«, sagte Jackson. »Was mich angeht, ich bin ein religi&#246;ser Mensch. Es ver&#228;ndert die Betrachtungsweise.«

In Sorge, der Mann sei im Begriff, philosophisch zu werden, sagte North kurz angebunden: »Nun, ich glaube an die protestantische Arbeitsethik.« Er kehrte dem Mann aus Florida die Schulter zu und blickte &#252;ber das Wasser hinaus.

Es hatte den Anschein gehabt, als sei die Feluke kaum vorw&#228;rts gekommen, aber pl&#246;tzlich tauchten die dunklen Umrisse von Land ganz in der N&#228;he auf, als der Steuermann den Kurs &#228;nderte. Felsen erschienen dicht neben dem Boot, von den ungez&#228;hlten &#220;berflutungen der Vergangenheit zu elefanten&#228;hnlichen Formen gegl&#228;ttet. Die Wirkung war so, da&#223; man glaubte, sich zwischen einem Trupp gewaltiger Tiere an ein Wasserloch zu dr&#228;ngen.

Steinerne Tempel &#252;berragten den Mast der Feluke, nur um hinter einem felsigen Vorsprung zu verschwinden. Als das Boot in die Hafenbucht einlief, kam eine Reihe von Fackeln in Sicht, die einen Anlegeplatz und eine breite Treppe dahinter beleuchteten.

Beinahe gleichzeitig erhoben sich die Passagiere im Boot und standen schweigend. Es war ihnen bewu&#223;t, da&#223; sie einen &#220;bergang von einer Welt zu einer anderen vollzogen hatten. Dunkelheit h&#252;llte sie ein. Niemand sprach. Paare hielten einander bei den H&#228;nden.

Die Besatzung sprang an Land und machte das Boot am Fu&#223; der Stufen fest. Die Passagiere betraten die Insel und begannen den Aufstieg. Die Stufen waren breit und niedrig. Turbantragende &#196;gypter standen am Rand des Weges und bedeuteten ihnen weiterzugehen. Andere Wasserfahrzeuge kamen aus der Dunkelheit wie Falter zu einer Flamme, eine weitere Bootsladung Touristen betrat Philae mit gespannten und ernsten Gesichtern.

Als sie an Land gingen, versuchte North, sich vor Joe Jackson hinter anderen Passagieren zu verbergen, aber der d&#252;nne Mann erschien gleich darauf an seiner Seite. North zeigte keine Reaktion. Er wollte sich ganz und ohne Ablenkung Philae hingeben. Dies war sein letzter Abend in &#196;gypten.

»Da ich von Beruf Leichenbestatter bin, habe ich das Studium der alten &#196;gypter zu einer Art Steckenpferd gemacht«, sagte Jackson. »Sie waren ein wundervolles Volk. In der Kunst des Einbalsamierens waren sie unvergleichlich. Unvergleichlich.«

Wieder sch&#252;ttelte er den Kopf, als wollte er sich selbst L&#252;gen strafen.

»Sie hatten Geheimnisse und Techniken, die uns heute trotz all unserer modernen Fortschritte unbekannt geblieben sind. Manche Fachleute glauben, sie h&#228;tten mit Magie gearbeitet. Vielleicht war es so.« Er gluckste. »Nat&#252;rlich hatten sie G&#246;tter und G&#246;ttinnen f&#252;r alles. Ich wei&#223; einiges &#252;ber sie. Zum Beispiel ist diese Insel Philae der G&#246;ttin Isis geweiht, die in dieser Gegend &#252;ber tausend Jahre lang verehrt wurde … Sie war eine raffinierte Person, wenn man so sagen darf.«

North stieg schweigend die Stufen hinauf.

»Philae ist der Isis geweiht«, wiederholte sich Jackson. »Wahrscheinlich wissen Sie das aus dem Reisef&#252;hrer. Wie lange sind Sie und Ihre Gattin schon in Assuan?«

»Zwei Tage.«

»Zwei Tage. Ist das alles? Was haben Sie bisher gesehen?«

»Nichts, wir haben uns ausgeruht, Mr. Jackson, haben uns am Beckenrand einen sch&#246;nen Tag gemacht. Was interessiert es Sie?«

»Sie und Ihre Gemahlin sind am Rand einer wundervollen Welt. Verschwunden und untergegangen, aber auf geheimnisvolle Weise immer noch hier.« Sein Ton lie&#223; erkennen, da&#223; er keinen Ansto&#223; an Norths abweisendem Verhalten nahm; Langweiler und Wichtigtuer k&#246;nnen es sich nicht leisten, Ansto&#223; zu nehmen. »Bei Tag liegt &#196;gypten wie ausgel&#246;scht unter der Sonnenglut. Das Licht ist ganz anders als in Florida. Dann steigt man hinunter in die Dunkelheit der Grabkammern und pl&#246;tzlich &#246;ffnet sich ein wundervolles farbiges Bilderbuch der Vergangenheit. G&#246;tter, G&#246;ttinnen, Menschen, Tiere, alles. Nat&#252;rlich sind es keine christlichen Darstellungen, aber sie sind wunderbar. Lassen Sie sich das nicht entgehen.«

»Morgen fr&#252;h mu&#223; ich wieder in Genf sein«, sagte North.

An der niedrigen Wand zu ihrer Linken brannten Fackeln in eisernen Haltern und tauchten die Wasser jenseits davon in stygisches Halbdunkel. Die Besucher waren vom Rest der Welt abgeschnitten. Als sie die Stufen erstiegen, kamen mehrere imponierende Steingeb&#228;ude in Sicht. Selbst Jackson verstummte. Eine Feierlichkeit ergriff alle Besucher, als ob sie nicht blo&#223; Touristen auf der Suche nach etwas mehr als Sonnenschein und oberfl&#228;chlicher Zerstreuung w&#228;ren, sondern Pilger zu einem heiligen Schrein.

Als sie ebenen Boden erreichten, sahen sie mehrere Tempel vor sich, von versteckten Scheinwerfern angestrahlt und aus der Dunkelheit herausgel&#246;st, die W&#228;nde geschm&#252;ckt mit Darstellungen einiger der beliebtesten G&#246;tter: Horus, dem Falkenk&#246;pfigen, Hathor, Nephthys, der Schwester Isis’, und Isis selbst, schlank und aufrecht, mit entbl&#246;&#223;ten Br&#252;sten. Diese gro&#223;en Gestalten hielten hier seit mehr als dreitausend Jahren Wache, eingemei&#223;elt in den Stein mit einer &#220;berzeugung, die ihnen Unsterblichkeit zu garantieren schien.

&#220;ber den Tempeln war es Nacht geworden. Die silbrig glitzernde Mondsichel stand am schwarzen Himmel, und nur im wolkenlosen Westen blieb ein Streifen altrosa Lichtes, der rasch verbla&#223;te: die Farbe des Bedauerns.

Die Sch&#246;nheit und Ruhe der Szene vor ihm, die zugleich etwas Tragisches an sich hatte, lie&#223; North innehalten. Er w&#252;nschte, er h&#228;tte sie ganz f&#252;r sich, ohne den aufdringlichen Jackson, ohne die anderen Touristen. Morgen hie&#223; es zur&#252;ck in die Hektik und den Druck des Warentermingesch&#228;fts im Genfer B&#252;ro.

Die Versetzung zum Schweizer B&#252;ro hatte f&#252;r den ehrgeizigen Oscar North eine Bef&#246;rderung bedeutet. Winifred hatte die Gegend von Washington, wo ihre Familie lebte, nur mit gr&#246;&#223;tem Widerwillen verlassen. Seither war es mit ihrer Ehe abw&#228;rts gegangen. Vielleicht sollte er zu Isis beten, dachte er unvermittelt, da&#223; die Dinge sich besserten.

In der Menge anonymer Menschen ging er Jackson aus dem Weg. W&#228;rter lenkten den Besucherstrom &#252;ber eine gepflasterte Fl&#228;che. Weitere Feluken trafen am Landeplatz ein, tauchten aus der Dunkelheit auf, entlie&#223;en weitere Besucher, die zur Schau gekommen waren. North lie&#223; sich von ihrem Strom mitziehen und hielt Ausschau nach einer g&#252;nstigen Position.

Er fand einen Platz bei der Absperrung, die Zuschauer zur&#252;ckhalten sollte. Vor ihnen ragte der Tempel der Isis auf, davor eine m&#228;chtige Steins&#228;ule aus der Zeit der ptolem&#228;ischen Pharaonen. Die zwei T&#252;rme waren so angestrahlt, da&#223; die obersten Partien im Halbdunkel lagen, als wollten sie nach den Sternen greifen. North fand zu einem gewissen Ma&#223; innerer Ruhe, als er das Schauspiel auf sich wirken lie&#223;; es war ein Gef&#252;hl, das er kaum kannte. Er dachte an das ehrw&#252;rdige Alter der Bauwerke, ihre massive Festigkeit und Anmut, und da&#223; so viele Generationen von Wallfahrern auf dieser kleinen Nilinsel in der Verehrung der G&#246;ttin Frieden gefunden hatten. Noch immer herrschte eine Atmosph&#228;re von Heiligkeit. Die Insel war ganz dem Denkmalschutz gewidmet; niemand lebte hier. Es gab keine H&#228;user oder Gesch&#228;fte, nur die majest&#228;tischen Ruinen.

Jackson war wieder an seiner Seite.

»Ich hatte Sie aus den Augen verloren, Mr. North. Es macht Ihnen doch nichts aus, wenn ich bei Ihnen stehe? Ich bin nicht gern unter all diesen Fremden. Kann sein, da&#223; ich mich als Leichenbestatter mehr an Leute gew&#246;hnt habe, die das Zeitliche gesegnet haben.« Er lachte glucksend und sch&#252;ttelte gleichzeitig den Kopf.

»Es ist ein wunderbarer Ort«, sagte North.

»Wirklich schade, da&#223; Ihre Gattin nicht mitgekommen ist.«

North war nicht bereit, sich in eine Diskussion dar&#252;ber verwickeln zu lassen, was mit Winifred geschehen war.


Winny und Oscar North kamen vom Schwimmbecken des Hotels herein, suchten ihr Zimmer auf und duschten. Die Hitze drau&#223;en war beinahe unertr&#228;glich gewesen.

»La&#223; uns in die Bar gehen und ein paar Gl&#228;ser trinken«, sagte er beim Haaretrocknen.

»Du hast schon drau&#223;en am Schwimmbecken die ganze Zeit getrunken. Hast du noch nicht genug?«

»Du hast ja die ganze Zeit mit dieser Frau geredet, wer immer sie war.«

»Sie ist nett. Sie kommt aus Arizona und bleibt volle zwei Wochen im Hotel. Sie erz&#228;hlte mir …«

»Sie ist eine Nervens&#228;ge.«

»Oscar, du hast &#252;berhaupt nicht mit ihr gesprochen. Wie kannst du wissen, wie sie ist? Sie ist gut betucht, das kann ich dir sagen.«

Das Telefon l&#228;utete. Er ging rasch hin und nahm den H&#246;rer ab.

Gleich darauf hielt er den Empf&#228;ngerteil mit der Hand zu und machte ein Gesicht. »Ein Anruf aus Genf. Larry m&#246;chte mich sprechen. Kann nichts Gutes sein.«

Winny sa&#223; auf einer Sessellehne und zog sich einen Schuh an. Nun warf sie ihn zornig zu Boden. »Nein, nicht Larry. Sag ihm, du bist nicht zu Hause. Sprich nicht mit ihm. Sag ihm, er soll verduften.«

Aber Larry, Norths unmittelbarer Vorgesetzter, war an der Leitung, und Oscar h&#246;rte zu und l&#228;chelte und sagte: »Nein, ich freue mich, von Ihnen zu h&#246;ren, Larry. Ganz im Gegenteil, gro&#223;artig. Wie l&#228;uft es in Genf?«

Als er lauschte und seine Miene ernst wurde, ging Winny hin&#252;ber und lauschte auch.

»Aber die Armour-Aufstellung ist in Ordnung, Larry. K&#246;nnen Sie das nicht in die Hand nehmen, bis ich n&#228;chsten Montag zur&#252;ck bin? Wir sind nur eine Woche fort.«

»Sie wissen, da&#223; ich in Paris sein mu&#223;, Oscar«, sagte Larry beharrlich. »Wenn die falschen Leute von dieser Geschichte h&#246;ren …«

»Sag ihm, er soll dir den Buckel runterrutschen«, sagte Winny. »Wir sind gerade erst angekommen.«

»Wir sind gerade erst hier angekommen, Larry.«

»Nun, wenn Sie bereit sind, es sausen zu lassen … Das liegt bei Ihnen, Oscar. Sie wissen, was Armour umsetzt.«

»Ich glaube wirklich nicht, da&#223; es so dringend ist, Larry. Sehen Sie, ich meine …«

»Wenn das Ihre Entscheidung ist, Oscar. Nat&#252;rlich werde ich Schwierigkeiten haben, es morgen in der Besprechung zu erkl&#228;ren …«

»K&#246;nnen Sie ihnen nicht einfach sagen, da&#223; ich Freitag zur&#252;ck sein werde? Oder angenommen, ich k&#228;me Donnerstag zur&#252;ck? … Mittwoch, dann?«

»Sag ihm, er soll sich den Job hinten reinschieben, Oscar!«

»Das liegt ganz bei Ihnen, Oscar. Ganz bei Ihnen. Ich will Sie nicht unter Druck setzen, aber Sie wissen, wie diese Dinge laufen. Und es ist Ihre Zukunft in der Gesellschaft zu bedenken.«

»Wie w&#228;re es, wenn ich Dienstag zur&#252;ckkommen w&#252;rde, Larry?«

»Glauben Sie, Armour w&#252;rde es verstehen? Ich mu&#223; bald zur&#252;ckrufen. Sie wissen, wie es aussehen wird, wenn ich sage, da&#223; Sie in Urlaub sind und nicht zur Verf&#252;gung stehen. Aber das ist allein Ihre Entscheidung, wenn Sie es so spielen wollen.« Larrys Stimme war kalt.

»Mein Gott, sehen Sie, Larry … Okay, ich werde morgen fr&#252;h einen R&#252;ckflug buchen, einverstanden?« Er zwang Ironie in seine Stimme und fragte: »Wird Ihnen das fr&#252;h genug sein?«

»Ich &#252;berlasse es ganz Ihnen, Oscar.« Die Leitung war tot.

North legte den H&#246;rer auf, ohne seine Frau anzusehen.

»Oh, du Arschloch!« kreischte sie. »Du hast alles verdorben.«


Ein schmaler Mond schien auf die Insel Philae herab. Kein Lufthauch regte sich. Der gro&#223;e dunkle Strom umgab die Insel mit seinem Atem, w&#228;hrend er von S&#252;den nach Norden das alte Land durchflo&#223;.

Noch immer kamen Touristen von der Anlegestelle herauf. Sie sp&#252;rten die Trockenheit der Luft. Hier regnete es nie; alles Leben hing vom Flu&#223; ab. Die Vegetation blieb seinen Ufern nahe, ein d&#252;nner bestickter Streifen, eingewebt in grenzenlosen W&#252;stensand. Und Joe Jackson zeigte zu einer der Riesengestalten, die in die Tempelwand gemei&#223;elt waren, und sagte: »Sehen Sie den da? Den Gott mit dem Schakalkopf? Das ist Anubis.«

»Ich glaube, ich habe von ihm geh&#246;rt«, sagte North. »Was tut er?«

»Anubis ist der Mittler zwischen den Lebenden und den Toten. Er verbindet die sichtbare mit der unsichtbaren Welt. Ein wichtiger Gott. Er h&#228;lt Gericht und entscheidet, ob Sie die Ewigkeit in den Sommersternen oder im Abgrund verbringen.«

»Er ist furchteinfl&#246;&#223;end.«

»Ich habe ein besonderes Interesse an Anubis.« Das hastige Kopfsch&#252;tteln, die nerv&#246;se Eigenart zu leugnen, was der Hund gesprochen hatte. »Wissen Sie, er ist auch der Gott der Medizin und der Einbalsamierung. Darum interessiert er mich besonders. Er entnimmt den Toten die Eingeweide und legt sie in Tonkr&#252;ge, die oft wie Tiere geformt sind, so da&#223; sie bereit sind, wenn der Verstorbene in der Unterwelt eintrifft. Und was das Eigenartige daran ist … Moment!«

Er unterbrach sich, denn pl&#246;tzlich drang Musik aus der trockenen Erde, die schrille Musik einer fr&#252;heren Zeit, Musik von Hitze und Wein und Nacktheit und der Bronzezeit.

Die Beleuchtung der Tempelw&#228;nde verbla&#223;te, und sie versanken wie Geister in der Dunkelheit. Einen Moment lang herrschte nur die Nacht &#252;ber viele.

Und der Mond schien herab und l&#228;hmte die Insel mit seiner Reinheit.

Dann erwachten farbige Flecken, gr&#252;n, bronze, orange, und das Spektakel son et lumi&#232;re begann.

Gemessene Stimmen, m&#228;nnliche und weibliche, in London gemietet, erz&#228;hlten alte Geschichten von den G&#246;ttern und G&#246;ttinnen, die einst &#252;ber die zwei K&#246;nigreiche Ober- und Unter&#228;gypten geherrscht hatten. Von Ra, dem Sonnengott, von seinen Enkeln Geb und Nut, dem Gott der Erde und der G&#246;ttin des Himmels, und von ihren Kindern, zu denen Osiris geh&#246;rte, der Gott der Toten, und seine Schwester Isis, die sp&#228;ter seine Gemahlin wurde. Als die absurde Geschichte ihren Fortgang nahm, &#246;ffneten sich neue Bezirke der Tempelanlage, und turbantragende W&#228;rter f&#252;hrten die Besucher weiter, da&#223; sie das n&#228;chste Kapitel der Geschichte in einem anderen Raum der heiligen Ruine h&#246;rten.

Feierlich zogen die Besucher an einer langen Kolonnade vor&#252;ber, deren S&#228;ulen Kapitelle trugen, von denen keines den anderen glich. Die Decke war mit Sternen und fliegenden Geiern geschm&#252;ckt. Zwei L&#246;wen aus Granit bewachten den Eingang zum inneren Tempelkomplex. Im Gro&#223;en Hof stand das Geburtshaus. Hier wurde dargestellt, wie Isis den Horus gebar. Horus als Falke mit der Doppelkrone, Horus, der von Isis an der Brust gen&#228;hrt wurde. Alle die unheimlichen Nachkommen wurden an den W&#228;nden lebendig, glommen in Bernsteingelb und Stumpflila, erschienen oder verschwanden nach dem Willen des Erz&#228;hlers.

Und die Geschichte nahm ihren Fortgang. Blutschande, Mord, Verst&#252;mmelung, Bruder im Kampf gegen Bruder, eine Feuersbrunst von Tods&#252;nden und Ehrgeiz, inszeniert in einer fr&#252;heren Welt, wo die Schilffelder voll von Wasserv&#246;geln waren, die W&#228;lder voll von Hirschen und Leoparden, die Himmel voll von G&#228;nsen und Tauben und die Gedanken der Menschheit voll von dem Glauben an fr&#252;here Existenzen, bevor der Intellekt geboren wurde.

Oscar North ging wie in einer Bet&#228;ubung zwischen Hallen, Heiligt&#252;mern, rituellen Darstellungen von Opfergaben an die dunklen Gottheiten, und Geschichten von &#220;berschwemmung und Naturgewalten. Die H&#228;lfte seiner verbliebenen Aufmerksamkeit galt der Aufgabe, Joe Jackson aus dem Weg zu gehen. Die farbigen Scheinwerfer und die turbantragenden W&#228;rter geleiteten die Besucher weiter wie Hunde eine Schafherde. Der Mond schien zwischen den ornamentierten S&#228;ulen auf ihn herab und schien Zuflucht vor qu&#228;lenden Gef&#252;hlen zu bieten.

W&#228;hrend er so zwischen Licht und Dunkelheit einherschritt, dem F&#252;hrungsweg und der Erz&#228;hlung folgte, ergriff ihn die von unsichtbaren Lippen berichtete Geschichte und erfa&#223;te ihn wie ein alter Glaube. Er war pl&#246;tzlich erf&#252;llt von dem Verlangen nach der lebendigen Welt, die vor Jahrtausenden verschwunden war, nach dem hei&#223;en Sonnenlicht, das einst dieses Volk, die Tiere und V&#246;gel im schmalen Streifen des &#228;gyptischen Lebens beschienen hatte. Wie in seinen Tagen des zwanzigsten Jahrhunderts, hatten die Menschen widerspr&#252;chliche Vorstellungen vom Leben nach dem Tode: Manche behaupteten, da&#223; der Tod einen befreie, so da&#223; er f&#252;r allezeit unter den Sommersternen wohnen werde, andere glaubten, da&#223; der Tod zu einem Grab f&#252;hrte, wo Anubis kommen w&#252;rde, dunkel und mit dem Kopf des Schakals, um einen in Vorbereitung auf das Gericht wie eine Gurke einzulegen. Und da&#223; dieses Gericht entweder zum Abgrund oder zu einem weiteren Leben f&#252;hren w&#252;rde, wo es noch immer Sklaven und tanzende M&#228;dchen und Wein und Wohlger&#252;che und Land zu pfl&#252;gen gab.

Mit alledem verglich er seine eigene Existenz, seine Jahre in B&#252;ros und Bars und Hochh&#228;usern, seine Gefangenschaft an Schreibtisch und Computer, seine &#196;ngste und Sorgen um Arbeit und Ehe und Einkommen. In seinem Leben hatte es niemals eine Isis gegeben, anmutig und blutd&#252;rstig. Er hatte sich den Umst&#228;nden unterworfen. Glauben hatte es nie gegeben. Nur Furcht und den Wunsch, sich anzupassen.

»Ich glaube, wir kommen jetzt zu Trajans Kiosk«, sagte Jacksons Stimme neben ihm. »Das hei&#223;t, wenn ich mich nach all der Zeit recht erinnere. Kommen Sie zum Abendessen, wenn wir wieder im Hotel sind?«

»Mir ist nicht nach Essen zumute«, sagte er.

Seine Gedanken waren in einem qu&#228;lenden Aufruhr. Er mu&#223;te diesem kleinen Mann entkommen. Dann konnte er denken. Vielleicht w&#252;rde es sogar m&#246;glich sein, sein Leben wieder zurechtzur&#252;cken.

Als der Besucherstrom nach und nach im m&#228;chtigen Rechteck von Trajans Kiosk verschwand, folgte North einem Impuls, schl&#252;pfte davon und verbarg sich hinter einem massiven Granitblock. Schatten h&#252;llten ihn ein. Die W&#228;rter hatten ihn nicht gesehen.

In seinem Versteck konnte er den Fortgang der Erz&#228;hlung h&#246;ren. K&#246;rperlose Stimmen inszenierten das uralte Drama von Osiris und Isis und dem Tod des Gottes von der Hand seines Bruders.


Er ging im Hotelzimmer hin und her, bekleidet nur mit einem Badetuch, das er um sich gewickelt hatte. Winifred hatte ihm den R&#252;cken zugekehrt und schaute zum Fenster hinaus auf den Nil und die w&#252;stenhafte Ein&#246;de jenseits des Westufers.

»Was h&#228;tte ich tun sollen? Ich mu&#223;te Larry nachgeben. Du wei&#223;t, wie diese Kerle mir das Leben schwer machen. Das Genfer B&#252;ro ist in dieser Hinsicht schlimmer als Washington. Du wei&#223;t das. Au&#223;erdem, das Armour-Gesch&#228;ft …«

»Erz&#228;hl mir nicht vom Armour-Gesch&#228;ft«, sagte sie mit leiser, beherrschter Stimme. »Dies ist nicht das erste Mal, da&#223; du mir so etwas angetan hast.«

»Was willst du damit sagen, dir angetan? Ich habe dir nichts angetan. Es geht darum, was mir angetan worden ist. Glaubst du, ich k&#246;nne es &#228;ndern?«

Er erz&#228;hlte ihr nie Einzelheiten &#252;ber seine Arbeit. Entweder wollte Winny es nicht wissen, oder sie verstand die Einzelheiten nicht. Er sah sich gen&#246;tigt, ihr zu erkl&#228;ren, da&#223; Armour einer seiner heikelsten Kunden war. Die Gesellschaft arbeitete f&#252;r Armour nicht nur im Warentermingesch&#228;ft. Durch Unteragenten exportierte Armour Tausende von Tonnen schwach radioaktiver Abf&#228;lle aus den Industriel&#228;ndern in die Dritte Welt. Nun drohte den Operationen eine Krise. Ein Kunde in einem afrikanischen Land hatte radioaktive Abfallstoffe von einem Subunternehmer Armours gekauft und als Packlage f&#252;r eine neue Stra&#223;e durch die Hauptstadt verwendet. Menschen wurden krank. Die lange unterdr&#252;ckten Tatsachen waren einer deutschen Nachrichtenagentur zugespielt worden.

»Denkst du, das k&#252;mmert mich?« unterbrach ihn Winny. »Von mir aus kann ganz Afrika tot umfallen. Was mir an die Nieren geht, ist deine dumme, tolpatschige Art, mit der du gerade unseren Urlaub versaut hast. Warum zeigst du nicht R&#252;ckgrat, du Schlappschwanz? Warum sagst du Larry und diesen Armour-Leuten nicht, da&#223; sie dich im Arsch lecken sollen? Wie lange, meinst du, werde ich mir diesen Schei&#223; noch gefallen lassen?«

Er griff sich in den Nacken, f&#252;hlte, wie seine Migr&#228;ne wieder einsetzte. »La&#223; mich in Ruhe, ja? Meinst du, es sei meine Schuld? Meinst du, ich sei f&#252;r diesen Schlamassel verantwortlich?«

Sie wandte sich zu ihm um, bla&#223; und zornig. Sie verschr&#228;nkte die Arme vor der Brust.

Wenn North sich bem&#252;hte – was er manchmal am Abend tat, bevor der Schlaf ihn &#252;bermannte –, konnte er sich an eine Zeit in Washington erinnern, als Winny nicht st&#228;ndig gemeckert und mit ihm gezankt hatte. Das hatte sich erst ge&#228;ndert, als er nach Genf versetzt worden war, als die Gehaltserh&#246;hungen seltener geworden waren.

Er hatte sein Bestes getan. Hatte sie zu Wochenendausfl&#252;gen mit seinen Freunden aus dem B&#252;ro mitgenommen, in die Alpen oder nach Hochsavoyen. War auf ihren Wunsch eingegangen, ihre dumme Schwester einzuladen.

Das Prickelnde zwischen ihnen war l&#228;ngst verschwunden. Er unterdr&#252;ckte das Wissen, da&#223;, was er f&#252;r sie getan hatte, die Gef&#228;lligkeiten und Aufmerksamkeiten, widerwillig geschehen war. Ihre Reaktionen waren konditioniert durch seinen eigenen Mangel an Charme. Aber schlie&#223;lich konnte er nichts daf&#252;r, oder?

Einst hatte Winnys schlafendes Gesicht so s&#252;&#223; und friedfertig ausgesehen. Jetzt war es schlaff und hatte einen lustlosen, kalten Ausdruck, den ihre grauen Augen verst&#228;rkten. Diesen kalten Ausdruck richtete Winny jetzt auf ihren Mann, als sie in ihrer Schm&#228;hrede fortfuhr.

»Ich h&#246;rte, was Larry sagte. Er sagte, es sei deine Entscheidung. Du h&#228;ttest ihm sagen k&#246;nnen, da&#223; er dir den Buckel hinunterrutschen soll. Du hast wieder die falsche Entscheidung getroffen.«

»Was Larry sagte, war eine Drohung. Verstehst du das denn nicht? Bist du so naiv, oder tust du nur so? Larry ist ein gemeiner Schei&#223;kerl von einem Karrieremacher.«

»Ach, und was bist du? Du hast immer die Gesellschaft an die erste Stelle gesetzt. Du bist ein Lakai, Oscar, nichts anderes, ein … ein Speichellecker! Ich hasse dich, du bist ein Fiesling, ein Arschloch.«

»Sag du nicht Arschloch zu mir! Ich bin stellvertretender Regionaldirektor, und du wei&#223;t, wie hart ich gearbeitet habe, um den Posten zu bekommen. Armour ist einer unserer wichtigsten Kunden, und diese Geschichte ist brisant. Wenn es brennt, mu&#223; ich zur Stelle sein. So einfach ist das. Was Larry sagt, ist, da&#223; sie ohne mich nicht zurechtkommen. Kannst du das nicht respektieren?«

Sie durchquerte den Raum und konfrontierte ihn w&#252;tend. »Siehst du denn nicht, was f&#252;r ein elendes Leben wir f&#252;hren? Siehst du es wirklich nicht? Schon vor unserer Heirat hast du alles in diese Gesellschaft gesteckt. Du hast dich abgerackert und Diener gemacht und Kr&#246;ten geschluckt. Ich habe es gesehen. Ich habe jeden Zoll des Weges verfolgt, den du gegangen bist. Ich habe die Leute gesehen, die du nach Hause brachtest. Du nennst sie Freunde. Ich nenne sie Feinde. Leute, zu denen du nett sein mu&#223;test, Trinker, Tyrannen, Sadisten, denen es schwerfiel, ihre Verachtung f&#252;r dich zu verbergen, und mich l&#252;stern begafften, w&#228;hrend du dich vollaufen lie&#223;est, bevor ich das Essen auf den Tisch brachte. O ja, leugne es nicht. Und all diese schwachen Komplimente. Fresien f&#252;r mich – Gott, wie ich Fresien hasse! All die Zeit, die du aufgewendet hast …«

»Ach, halt’s Maul, ja?« Er kehrte ihr den R&#252;cken und m&#252;hte sich in ein frisches Hemd. »Ich mu&#223; unseren Lebensunterhalt verdienen. Wenn ich mich vollaufen lie&#223;, war es deine Schuld. Wenn du es fertig gebracht h&#228;ttest, freundlich zu allen …«

»Freundlich! Freundlich! H&#246;r zu, du bist ungef&#228;hr so freundlich wie diese Wand hier!« Winifred hielt unerwartet inne, als ob fr&#252;herer &#196;rger wieder in ihr aufwallte und ihr die Kehle zuschn&#252;rte. Sie griff sich an den Hals. »Du warst nicht freundlich mit diesen Leuten. Wir haben keine Freunde. Du nennst diesen Larry deinen Freund, aber er macht dich nur fertig. Reitet auf dir herum, wie du auf mir herumreitest. Du holst aus mir heraus, was du kannst, er holt aus dir heraus, was er kann. Es ist das schmutzige System. Was ist mit unserem einzigen geliebten Sohn? Warum, meinst du, lief er mit vierzehn von zu Hause davon? Nur weil du …«

»Halt Alex da raus! Das ist ein wunder Punkt.«

»Nat&#252;rlich ist es ein wunder Punkt. Alles ist bei dir ein wunder Punkt, weil du nie gelebt hast. Du hast dein ganzes Leben damit verbracht, ein Arschloch zu sein. Nun tust du es wieder, versaust unsere eine Urlaubswoche in der Sonne. Arschloch!«

Er schlug hart zu. Er sp&#252;rte, wie die Kn&#246;chel seiner aufw&#228;rts geschwungenen Rechten ihre Kinnlade trafen und war verbl&#252;fft, wie wenig stabil sie war. Sie schien wegzufliegen. Sie fiel &#252;ber das Bett, stie&#223; die Lampe vom Nachttisch, ri&#223; ihren offenen Koffer mit und landete inmitten eines Schauers von Gegenst&#228;nden am Boden hinter dem Bett.

Stille. North h&#246;rte im Nebenzimmer ein Radio spielen.

»Winny?« sagte er.


Stimme des Osiris: »Unser verr&#228;terischer Bruder Seth hielt ein &#252;ppiges Festmahl f&#252;r mich, als du fort warst, o g&#246;ttliche Isis. Mit ihm waren zweiundsiebzig Verschw&#246;rer und eine mit ihnen gemeinsame Sache machende K&#246;nigin von &#196;thiopien. Wir sangen und tranken, w&#228;hrend die M&#228;dchen in ihren durchscheinenden Gew&#228;ndern tanzten und Sklaven Blumen im Raum verstreuten.«

Stimme des Erz&#228;hlers: »Osiris war damals K&#246;nig von &#196;gypten. Im Augenblick seiner Geburt verk&#252;ndete eine Stimme vom Himmel: ›Der Herr &#252;ber die ganze Welt ist geboren.‹ Osiris war der erste Mensch, der jemals Wein trank. Damit brachte er etwas Neues in die Welt und zeigte seinem Volk, wie man Reben pflanzte und f&#252;r das neue Getr&#228;nk die Trauben kelterte. Er verfeinerte die rauhen Sitten seines Volkes und lehrte es Achtung vor den G&#246;ttern, auch gab er ihm Gesetze. Ebenso &#252;berredete er den ibisk&#246;pfigen Gott Thoth, die K&#252;nste zu erfinden, Musik, Bildhauerei, Astronomie und die zugeh&#246;rige Arithmetik, vor allem aber die Schrift, so da&#223; Weisheit aufgezeichnet werden und von einer Generation zur n&#228;chsten gelangen konnte, so wie die Wasser des Nils in weit verzweigte Kan&#228;le geleitet wurden, um entfernte Felder zu bew&#228;ssern.«

Stimme des Osiris: »Aber mein Bruder Seth war eifers&#252;chtig auf mich und begehrte unsere Schwester Isis zu seiner Frau.«

Stimme der Isis: »W&#228;hrend du in fernen L&#228;ndern weiltest, o mein Osiris, lie&#223; Seth eine Truhe von gro&#223;em Wert machen, reich verziert mit Metallen und Juwelen von den besten K&#252;nstlern. Das Innere der Truhe entsprach genau deinen Ma&#223;en.«

Stimme des Osiris: »Beim Festmahl verk&#252;ndete Seth: ›Derjenige, der sich in dieser Truhe niederlegen kann und genau hineinpa&#223;t, ihm will ich die Truhe zum Geschenk machen.‹ Niemand konnte die Truhe gewinnen. Dann forderte mein Bruder mich auf, es zu versuchen. Ich tat es. Die Verschw&#246;rer schlugen &#252;ber m&#252;den Deckel zu.«

Stimme der Isis: »O mein K&#246;nig, wie wurdest du gefangen! Fl&#252;ssiges Blei wurde um die Verschl&#252;sse der Truhe gegossen, so da&#223; du leiden und sterben mu&#223;test. Ich wu&#223;te, ohne da&#223; man es mir sagte, da&#223; du von dieser Welt gegangen warst. Seth warf deinen Sarg in den Nil, wo er zur See hinaustrieb und verlorenging. Meine Schwester Nephthys, die Frau Seths, gebar einen kleinen Jungen, den sie verlie&#223;. Die Hunde retteten ihn. Weil er den Kopf eines Schakals hatte, nannte ich ihn Anubis und k&#252;mmerte mich um ihn. Er wuchs heran und wurde ungest&#252;m und treu und machte sich mit mir auf die Suche nach Osiris’ Leichnam.«

Stimme des Erz&#228;hlers: »Die Suche der Isis wurde schlie&#223;lich belohnt, und sie fand die Truhe, manche sagen, im Nildelta, andere behaupten, vor der K&#252;ste Syriens. Sie legte den K&#246;rper ihres toten Gemahls auf das Deck eines Bootes und segelte im Triumph heim.«

Stimme des Osiris: »So gro&#223; war ihre Liebe und ihre W&#228;rme, da&#223; sie mich f&#252;r kurze Zeit wieder zum Leben erweckte. Ich kehrte zu dieser Welt zur&#252;ck und war so anger&#252;hrt von der Sch&#246;nheit Isis’, als sie sich vor mir entkleidete, da&#223; es mir gelang, sie zu mir zu nehmen und zu schw&#228;ngern, bevor ich in die Unterwelt zur&#252;ckkehrte, um dort als Herr &#252;ber die Toten zu herrschen.«

Stimme der Isis: »So konnte ich die Linie der G&#246;tter fortsetzen. Mit Anubis’ Hilfe gebar ich im Fr&#252;hjahr den Horus, der voll befiedert als ein Vogel meinem Leib entflog. Sp&#228;ter sollte Horus seinen Vater r&#228;chen.«

Stimme des Erz&#228;hlers: »Dieser fr&#252;he Auferstehungsmythos ist uns aus einer Epoche &#252;berliefert, bevor ausgebildete Religionen entstanden, aus den langen goldenen Tagen der Bronzezeit, als die Menschheit noch eins war mit der Natur und sie nicht tyrannisierte. F&#252;r ihre St&#228;rke als Frau und Mutter wurde Isis hier auf Philae verehrt, ihrer Insel, die ihrem Namen geweiht war, und hier, an einem Abend wie diesem, k&#246;nnen wir uns vorstellen, da&#223; sie noch immer Macht &#252;ber lebende Menschen und ihre Herzen hat.«

Oscar North sp&#228;hte &#252;ber den Granitblock hinweg, der seine Deckung war. Die Menge der Touristen, die an der Lichtschau teilgenommen hatte, war jetzt weit weg. Er sah sie nur noch als eine schwarze Masse, unbedeutend unter den alten Kapitellen und Architraven, eine Herde, die bald wieder ihre Boote besteigen und zu ihren Hotels westlichen Stils zur&#252;ckkehren w&#252;rde.

Er w&#252;rde bleiben.

Morgen mu&#223;te er zur&#252;ckfliegen, zur Arbeit, zu den Gesch&#228;ftsr&#228;umen in Genf. Heute nacht aber w&#252;rde er hier bleiben und exorzieren, was im Hotelzimmer geschehen war. Wenn er versuchte, seine Gedanken in diese Richtung zu lenken, stie&#223; er auf eine be&#228;ngstigende Leere. Aber die Insel Philae war ein Heiligtum, wo er imstande sein mochte, wieder zu sich selbst zu finden, bevor er in die Welt des Mammons zur&#252;ckkehrte. Das Mondlicht auf den alten Tempeln mochte ihn wiederherstellen. Oder die Einsamkeit. Oder Isis. Oder was immer es war, was au&#223;er Reichweite und ihm bisher unbekannt geblieben war. Es war in Ordnung f&#252;r Osiris, aber er, Oscar North, war sein ganzes verdammtes Leben lang in eine Truhe eingesperrt gewesen.

Es sah ihr &#228;hnlich, da&#223; sie sich beklagte. Winifred kam aus einer verh&#228;ltnism&#228;&#223;ig stabilen Familie. Tyrone North, Oscars Vater, hatte es nie l&#228;nger an einem Arbeitsplatz ausgehalten. F&#252;r die Familie hatte es keine Sicherheit gegeben, wenig Erziehung f&#252;r die Jungen, als sie von einer Gro&#223;stadt zur anderen gezogen waren. Als Halbw&#252;chsiger war Oscar von daheim weggelaufen, um sich auf eigene Faust durchzuschlagen und Gelegenheiten zu ergreifen, die sich ihm boten. Gewi&#223;, er war bei der Gesellschaft geblieben, und schon vorher hatte er sich in Abendkursen weitergebildet. Hatte etwas aus seinem Leben gemacht. Nat&#252;rlich hatte er daf&#252;r Opfer bringen m&#252;ssen.

Zu dumm, das mit Alex, ihrem Jungen. Alex war seinem Gro&#223;vater nachgeschlagen, er war ein Taugenichts, und es hatte keinen Sinn, dar&#252;ber nachzudenken. Warum konnte Winny nicht davon aufh&#246;ren? Nun, so bald w&#252;rde sie nicht wieder davon anfangen.

Son et lumi&#232;re ging zu Ende. Musik ert&#246;nte, wei&#223;e Lampen gingen an. Aus seinem Versteck konnte North sehen, wie die turbantragenden W&#228;rter das Publikum hinunter zum Anlegeplatz dirigierten, wo die Feluken an der Hafenmauer vert&#228;ut lagen. Dieser Nervt&#246;ter Jackson w&#252;rde unter ihnen sein.

Leichenbestatter! Was f&#252;r ein Beruf!

Das Getrappel der F&#252;&#223;e entfernte sich und erstarb. Die elektrische Beleuchtung wurde ausgeschaltet.

Mondlicht schien auf North herab. Er blickte zu der silbernen Sichel auf und dankte ihr f&#252;r ihr Licht. Als kleiner Junge hatte er den Mond gef&#252;rchtet, hatte Angst gehabt, da&#223; ihn aus den Schatten, die er warf, Ungeheuer anspringen w&#252;rden.

Er stand vorsichtig auf und begab sich in den Schutz von Trajans Kiosk. Wahrscheinlich blieb die Insel w&#228;hrend der Nacht unbewohnt; es gab keine H&#228;user und Wohnungen, aber er wu&#223;te es nicht mit Bestimmtheit. Sein sehnlicher Wunsch war, hier allein zu sein und mit Isis Zwiesprache zu halten.

Schritte drangen durch die Nachtstille, Sandalen schlappten auf Steinplatten. North stand unbeweglich im Schatten. Er sah eine undeutliche Gestalt mit einer tr&#252;ben Taschenlampe n&#228;herkommen. Sie ging durch die alten Ruinen, passierte ihn auf der anderen Seite der Wand, an der North wartete.

Er zog seine Schuhe aus und folgte dem Mann in einiger Entfernung. Es war ein &#196;gypter in einer Dschellabah, der im Gehen eine Zigarette rauchte. Wahrscheinlich &#252;berpr&#252;fte er, da&#223; nach dem Touristenstrom dieses Tages alles in Ordnung war.

Endlich ging der Mann hinunter zum Wasser. Weiter drau&#223;en markierten Lichter mit zitternden Spiegelungen die Positionen der Feluken, die ihre Passagiere zur&#252;ck zu ihren Hotels brachten.



Als Norths Blick &#252;ber die Boote ging, sah er einen Passagier aufstehen und winken. Es war Jackson. Einen Augenblick dachte North, der Mann habe ihn gesehen, dann aber wurde ihm klar, da&#223; er blo&#223; eine dramatische Geste in die Richtung der Insel gemacht hatte. Es war gut zu wissen, da&#223; er aus dem Weg war.

Eine Frau bemerkte Jacksons Geste und stand auf, ihn zu imitieren. Die Idee war ansteckend. Im Nu standen alle auf und winkten Philae zu, als die Insel in der Stille der Nacht au&#223;er Sicht kam. Schafsm&#228;&#223;ig.

Desinteressiert an den M&#228;tzchen der Touristen, war der &#196;gypter die Stufen zum Anlegeplatz hinuntergegangen, wo ein zweiter Mann wartete. Sie sprachen miteinander, und der erste warf seinen Zigarettenstummel in den Nil, wo der winzige Funke sofort erlosch. Nach einer Weile bestiegen die M&#228;nner ein kleines Boot, setzten das Segel und kehrten Philae den R&#252;cken.

North war im alleinigen Besitz der Insel.

Er richtete sich auf, hob die Arme und reckte sich.

»Isis!« rief er.

Das Wort hallte von den Steinen wider, verlor sich zwischen den uralten Bauwerken, die klar und geisterhaft unter dem Mond standen. Ein Gef&#252;hl von Andacht und Ehrfurcht stellte sich ein. Vorsichtig begann er umherzugehen.

Das Mondlicht regnete herab und balsamierte ihn in Licht. Die Stille der milden Nacht, die alten Steinplatten unter seinen F&#252;&#223;en, das fast unh&#246;rbare meditative Murmeln des gro&#223;en Stroms – dies alles hatte eine ver&#228;ndernde Wirkung auf sein Bewu&#223;tsein. Er war nicht mehr er selbst. Er war sensibilisiert f&#252;r eine Anzahl von Eindr&#252;cken, die ihn durchzogen wie eine Brise eine Baumgruppe. Alle G&#246;tter und G&#246;ttinnen des alten &#196;gypten wurden m&#246;glich, in ihrer Vielfalt, mit ihren menschlichen Fehlern, ihren Streichen, ihrer Anmut. Er fand sich im Einklang mit ihrer Musik.

Da waren sie, fl&#252;chtig und schwer zu fassen wie ein Lufthauch, Sch&#246;nheit, Nacht, Sonnenschein – Leben. Neue Bewu&#223;tseinsebenen &#246;ffneten sich ihm wie die Aufdeckung einer lange verschlossenen Gruft. Die herk&#246;mmliche abendl&#228;ndische Vorstellung von den alten &#196;gyptern als vom Tode Besessene war falsch; sie waren vom Leben besessen gewesen, das sie unter einem ewig klaren Himmel verbracht hatten, und dieses Leben hatten sie so geliebt, da&#223; sie ein Leben nach dem Tod erfunden hatten, das die Freuden und Freiheiten dieses Daseins so getreulich wie m&#246;glich wiedergab, dieses an die Flu&#223;oase des Nils gebundenen Daseins, das allzu schnell von der Geburt in den fernen Bergen zum Tod im ebenen Delta dahinflo&#223;.

Das Abendland hatte eine negative Vorstellung daraus gemacht. Es war eine Wunsch&#252;bertragung. Im Westen war das Leben untergegangen, nicht hier. Im Westen hatte sich das Leben in eine Serie von biologisch nicht abbaubaren Bestandteilen verwandelt. Die Stunden im B&#252;ro, die Stunden, die im Berufsverkehr zur und von der Arbeit verbracht wurden, die in negativer Weise mit Klatsch in der Bar des Golfclubs oder vor dem Fernseher verbrachten Stunden. Ein parzelliertes Leben, eingesperrt in St&#228;dten, in kleinen Wohneinheiten.

Diese Vorstellungen erstanden wortlos in seinen Gedanken und verbl&#252;fften ihn.

Winny hatte recht. Er hatte sie nie geliebt. Oder er hatte keine M&#246;glichkeit gefunden, seine Liebe auszudr&#252;cken.

Aber irgendwo am Saum seines Bewu&#223;tseins war immer das Wissen um die W&#252;ste und den Flu&#223; des Lebens gewesen, der sie durchstr&#246;mte, um Leben, das in den S&#252;mpfen br&#252;tete und am Himmel seine Kreise zog. Beinahe in Reichweite. Nur nicht f&#252;r ihn.

Und diese absurde Vielfalt von G&#246;ttern – vielleicht glaubte dieses verschwundene Volk nicht an Leben mit einem gro&#223;en L. Die Menschen hatten blo&#223; gelebt, ohne die Abstraktion des Lebens zu kennen, und die Vielzahl der G&#246;tter spiegelte diese menschliche Unmittelbarkeit wider. Eine Fruchtbarkeit von Wesen! Um wieviel w&#252;nschenswerter als ein freudloser Monotheismus!

Dies alles ergo&#223; sich in Norths Bewu&#223;tsein.

Statt ihn in Verzweiflung zu st&#252;rzen, brachte es ihm Freude. Freude, da&#223; er endlich, wenn auch sp&#228;t – wenn auch zu sp&#228;t – eine geheime Wirklichkeit ber&#252;hrt und etwas gefunden hatte, was er sich zu eigen machen konnte.

»Isis!« rief er. »Wo bist du? Komm hervor!«

Er war auf ihrer Insel. Dieser Augenblick im Mondschein enthielt die Gesamtheit seines imaginativen Lebens. Sie erweiterte sich, die Welt zu umfassen.

Er war &#252;berw&#228;ltigt – oder nicht &#252;berw&#228;ltigt, weil er nicht er selbst war.

Bis auf das ferne Bellen eines Hundes und das leise Glucksen und Murmeln des Flusses war die Nacht vollkommen still.

North durchwanderte in einer Trance sein neu gefundenes Territorium, aus Schatten in Helligkeit, aus Helligkeit in Schatten. Seine Insel war ein blo&#223;er Trittstein zwischen den beiden Ufern des Nils, hundertf&#252;nfzig Meter lang und vierhundertf&#252;nfzig Meter breit. Er machte einen Rundgang durch die hallenden Tempel und kam wieder zum Landeplatz.

Als er dort die zum Wasser hinabf&#252;hrenden Stufen betrachtete, dunkel im Mondlicht, glitt eine Barke ger&#228;uschlos zum Anlegeplatz. Sie f&#252;hrte ein schwarzes Segel, das der einzige Insasse des Bootes fachm&#228;nnisch einholte. Gleich darauf ging er an Land und stieg ohne Aufenthalt die Stufen hinauf zu North.

North wich zur&#252;ck, doch gelang es ihm nicht mehr, der Entdeckung zu entgehen. Die Gestalt winkte ihm.

Mit einem an &#220;belkeit grenzenden Zittern, das seinen ganzen K&#246;rper durchlief, nahm er die Seltsamkeit des Ank&#246;mmlings wahr. Dieser hatte kleine und schwarze Augen. Er trug eine wei&#223;e Tunika mit Armb&#228;ndern an Handgelenken und Oberarmen. Und er hatte den Kopf eines Schakals. Seine gespitzten Ohren zeigten wachsam auf North.

»Ich will dich, Oscar«, sagte Anubis.


Nachdem der letzte Gegenstand aus Winifreds Koffer zu Boden gefallen war, herrschte vollkommene Stille im Zimmer. Von Oscar Norths Standort gesehen, war der K&#246;rper seiner Frau hinter dem Bett au&#223;er Sicht.

Er blieb, wo er war, gekleidet nur in Hemd und Badetuch. Nach ein paar Augenblicken begann sie schwache krabbelnde Ger&#228;usche zu machen. Sein Mund war trocken. Er tappte ins Bad, go&#223; sich Mineralwasser aus ihrer Flasche in ein Glas und trank. Dann zog er eine lange Hose an.

Winifred setzte sich benommen auf und betupfte ihren Mund, der blutete.

»Vielleicht wird dich das lehren, mich nicht unfl&#228;tig zu beschimpfen«, sagte er. »Halt in Zukunft einfach die Klappe.«

Sie sagte nichts.

Er sp&#252;rte den Drang, den Streit fortzuf&#252;hren. »Ich m&#246;chte so wenig wie du nach Genf zur&#252;ck. Es ist einfach etwas, das ich tun mu&#223;, das wei&#223;t du.«

Sie sagte mit undeutlicher Stimme: »Ich komme nicht mit dir zur&#252;ck, du Schei&#223;kerl.«

Er ging hin&#252;ber zu ihr und nahm eine drohende Haltung an. »O doch, du wirst. La&#223; uns nicht wieder damit anfangen. Du wei&#223;t, wir hatten diesen Streit schon, als wir von Washington wegzogen. Du wolltest nicht nach Europa.«

Er nahm einen albernen Tonfall an, um ihre Haltung zu karikieren. »Du wolltest nicht nach Genf. Du hattest Angst, die Terroristen k&#246;nnten uns erwischen. Du hattest Angst, die Kommunisten k&#246;nnten uns ans Leder gehen. Du hattest Angst – Gott allein wei&#223;, wovor du nicht Angst hattest. Tatsache ist, da&#223; unser Lebensstandard sich gebessert hat, seit wir die Staaten verlie&#223;en – nicht zu reden von meinem Gehalt. Daf&#252;r mu&#223; ein Preis bezahlt werden, und wir m&#252;ssen Realisten sein und ihn bezahlen. Deshalb werden wir morgen zur&#252;ckfliegen, und mehr gibt es dazu nicht zu sagen. Nun steh auf und zieh dich an. Mach voran!«

Sie antwortete nicht. Sie zog die blo&#223;en Knie an und legte den Kopf darauf, so da&#223; ihr str&#228;hnig gef&#228;rbtes blondes Haar nach vorn fiel.

»Komm schon, Winny«, sagte er, freundlicher jetzt. »Ich habe dir nicht weh getan.«

»Du hast mich verletzt«, sagte sie, ohne aufzublicken. »Du hast mich immer verletzt. Dir liegt kein bi&#223;chen an mir, genauso wenig wie dir an Alex lag. Du h&#246;rtest sogar auf, so zu tun, als ob dir an mir l&#228;ge, und das tut auch weh.«

Sie begann zu weinen.

»Ach du lieber Gott«, sagte er.

Er begann im Zimmer auf und ab zu gehen und drohte ihr mit allem m&#246;glichen, wenn sie sich nicht zusammenrei&#223;en w&#252;rde, drohte ihr, sie allein zur&#252;ckzulassen – »allein in &#196;gypten«, wie er es ausdr&#252;ckte.

»Du wolltest nicht in die Schweiz, weil sie nicht Amerika war. Als ich diese Chance eines Winterurlaubs ergriff, wolltest du nicht nach &#196;gypten, weil es nicht die Schweiz war. Was, zum Teufel, willst du eigentlich?«

»Ich m&#246;chte gefragt werden, verdammt noch mal! Ich m&#246;chte Teil deines Lebens sein!«

»Oh, du bist Teil meines Lebens, und nicht zu knapp«, sagte er sarkastisch. »Du bist mein Anker – der Teil, der mich hinunterzieht.«

Winny blickte auf, gespenstisch, Blut um den Mund, das Gesicht bleich, wie ein gequ&#228;ltes Tier.

»Willst du nicht wenigstens Erbarmen zeigen? Glaubst du, es macht mir Freude, so elend zu sein? Ich ziehe dich nicht hinunter. Du warst unten. Du bist niemals aus dem Slum-Milieu deiner Kindheit herausgewachsen, aus dem Schatten deines Vaters, der ein Versager war. Versuch &#252;ber deinen Horizont hinauszusehen.«

»Das mu&#223;t gerade du sagen! Verzogener Balg, Papas kleines M&#228;dchen! St&#228;ndig rufst du ihn an, den alten Furzer. Er vergiftet dich gegen mich. Er sagt dir, da&#223; du keinem meiner Kumpel trauen sollst. Er …«

»Ach ja, und wann hast du jemals eine von meinen Freundinnen gemocht?«

Darin hatte sie recht. Sie mochte seine Freunde nicht, er konnte ihre Freundinnen nicht leiden. Er stopfte sein Hemd in die Hose und wandte sich ab.

»Steh auf und fang an zu packen, und komm mir nicht in die Quere.«

Mit leiser, ruhiger Stimme sagte sie: »Ich komme nicht mit dir zur&#252;ck. Das sagte ich schon. Ich habe genug.«

»Du wirst mitkommen, und wenn ich dich bei den Haaren ins Flugzeug schleifen mu&#223;.« Er wandte sich wieder zu ihr um, das Gesicht eine h&#228;&#223;liche Grimasse. Sie richtete sich hinter dem Bett kniend auf, die Ellbogen aufgest&#252;tzt, und zielte mit einem Revolver auf ihn. Sie umklammerte die Waffe mit beiden H&#228;nden, um ihr Zittern zu beherrschen.

»Du wirst mich nicht mehr anr&#252;hren, du Schei&#223;kerl. Bleib mir vom Leibe!«

Er erkannte die Waffe sofort. Es war ein kleiner Revolver mit Griffschalen aus Perlmutt, den ihr Vater ihr vor ein paar Jahren geschenkt hatte – ihr Vater, gro&#223; im Elektronikgesch&#228;ft, der sich einbildete, er habe enge Bindungen an den Alten Westen, Aufk&#228;ufer von Ferienranchen und Remington-Gem&#228;lden. Winny hatte darauf bestanden, die Waffe nach Europa mitzunehmen; »um mich zu sch&#252;tzen«, hatte sie gesagt, als sie zuerst dar&#252;ber gestritten hatten. Er hatte keine Ahnung, da&#223; sie den Revolver nach &#196;gypten mitgenommen hatte.

»Was f&#228;llt dir ein, mit diesem Ding auf mich zu zielen, du kleines Luder!«

»Ich schie&#223;e!« schrie sie, als er auf sie zust&#252;rzte. Beinahe gleichzeitig ging der Revolver los.

Er blieb stehen, als w&#228;re er gegen eine Wand gelaufen, hob beide H&#228;nde an die Brust.

»Mein Gott, Win«, sagte er, »ich liebe dich …«

Es war erstaunlich, wie manche Menschen nicht verstanden.


Als die Steinplatte angehoben wurde, erschien ein schwarzes Rechteck in der mondbeschienenen Fl&#228;che. Stufen f&#252;hrten hinunter in die steinerne Nacht. Von unten drang das Ger&#228;usch flie&#223;enden Wassers herauf, und ein Modergeruch.

Anubis hatte auf geheimnisvolle Weise Gefolgsleute um sich gesammelt, menschlich von Gestalt, mit leeren Gesichtern, wei&#223;en Augen. Einer von ihnen trat n&#228;her und hielt einen gro&#223;en konkaven Schild aus polierter Bronze. Diesen stellte er so auf, da&#223; er Mondlicht in die &#214;ffnung reflektierte und ein St&#252;ck der Treppe beleuchtete.

Der schakalk&#246;pfige Gott bedeutete North vorauszugehen. Z&#246;gernd betrat North die erste Stufe, aber dann trugen seine Beine ihn beinahe mechanisch hinunter in die Tiefe. Er h&#246;rte Anubis hinter sich gehen, sah seinen Schatten mit den spitzen Ohren auf den Stufen vor sich.

Das geisterhafte, reflektierte Licht reichte tiefer als vermutet in die Dunkelheit hinab. Sie erreichten einen Treppenabsatz und einen Knick in der Steintreppe. Dort stand ein weiterer Sklave mit einem Schild. Er warf das gespiegelte Mondlicht auf die neue Treppenflucht, so da&#223; sie weiter hinabsteigen konnten.

Sie erreichten einen Kai, wo ein h&#246;lzernes Boot mit Seilen an in die Steine eingelassene Ringe gebunden war und sie erwartete. Eine starke Str&#246;mung bewegte das Boot hin und her. Halbnackte Ruderer gr&#252;&#223;ten den dunklen Gott mit erhobener Hand, als er &#252;ber die schmale Laufplanke schritt. North, der ihm folgte, sah zum erstenmal den Schwanz des Anubis, der sich unter seinem Rock hervorkr&#252;mmte. Der Anblick &#228;ngstigte ihn schrecklich.

Obwohl ein weiterer Sklave mit einem br&#252;nierten Schild am Kai aufgestellt war, gab es wenig Licht, in dem sie sehen konnten, als das Boot abstie&#223; – es war die blo&#223;e Ahnung eines Lichtscheins. North vermutete, da&#223; die glitzernden schwarzen Augen des Schakalgottes alles sahen.

Das Boot glitt in die Str&#246;mung hinaus. Die Ruderer legten sich angestrengt ins Zeug, der Steuermann gab mit lauter Stimme den Schlag an, und sie nahmen Kurs auf das westliche Ufer.

Wasser rauschte gurgelnd vorbei. Die Decke &#252;ber dem unterirdischen Flu&#223; war mit goldenen Sternen und Reihen von Pavianen bemalt.

Nach langem Kampf gegen die Str&#246;mung langten sie an einem Landeplatz an und gingen von Bord. Norths Augen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gew&#246;hnt. Er sah immense Kolonnaden mit eindrucksvollen Geb&#228;uden, S&#228;ulen mit eingeschnittenen hieroglyphischen Inschriften. Menschen bewegten sich dort wie Schatten, stumm auf blo&#223;en F&#252;&#223;en. Keine Musik erklang, weder Sonne noch Mond schien; nur eine Ahnung von Licht wurde von Schilden reflektiert, die Sklaven am Kai entlangtrugen. Jeder dieser M&#228;nner sah seinem Nachbarn sehr &#228;hnlich und war durch eine Bronzekette wie eine grotesk verl&#228;ngerte Christbaumdekoration an ihn gekettet.

Anubis ging voran, ohne sich umzusehen. North f&#252;hlte sich hin und her gerissen zwischen der Furcht, ihm zu folgen, und der Furcht, seinen einzigen F&#252;hrer in dieser Nekropole zu verlieren. Es blieb ihm nichts &#252;brig, als der kr&#228;ftigen Gestalt mit dem langen buschigen Schwanz zu folgen.

Jenseits der eindrucksvollen Fassade der Kolonnaden waren weniger majest&#228;tische Geb&#228;ude. Diese wurden bald von elenden Lehmh&#252;tten abgel&#246;st, deren fensterlose &#214;ffnungen in die Stra&#223;e g&#228;hnten, Rechtecke tieferer Finsternis in der allgemeinen Dunkelheit. Sie waren unordentlich mit Palmwedeln gedeckt. North f&#252;hlte sich an die D&#246;rfer erinnert, durch die sie au&#223;erhalb von Assuan gefahren waren. Sie kamen zu Feldern, wo braune halbnackte Arbeiter mit Handsicheln Getreide ernteten. Er hatte gesehen, da&#223; das Getreide sp&#228;rlich und d&#252;nn wuchs, die &#196;hren welk und verk&#252;mmert waren. Ein zweir&#228;driger Wagen rumpelte vorbei, aber das Zugpferd war ein skeletthaftes Tier ohne Augen. &#220;ber ihnen waren Tauben; ihre Fl&#252;gel waren d&#252;nn wie Papier, und er sah, da&#223; sie in Wirklichkeit blo&#223;e Papyrustauben waren, die von einer gemalten Decke herabhingen und Wirklichkeit simulieren sollten. Als sie eine Wegkreuzung erreichten, stand dort ein Fellache bei einem Feuer, aber die Flammen waren blo&#223;e Geisterflammen, wie Elmsfeuer. Der Fellache selbst sah mumifiziert aus, mit welken und eingefallenen Z&#252;gen.

Der Boden unter den F&#252;&#223;en war trocken, und Staubwolken erhoben sich um ihre F&#252;&#223;e, als sie dahingingen. Von nahen Palmen rieselte Staub hernieder.

»Wo sind wir?« rief er in seiner &#228;ngstlichen Spannung.

Anubis antwortete nicht, schritt unbeirrbar weiter.

Aber North kam eine Antwort auf seine eigene Frage in den Sinn. G&#246;tter wurden vom religi&#246;sen Glauben erhalten. Der Glaube war ihr Lebenssaft. Ohne ihn welkten sie wie Vampire ohne Blut. Er kam aus einem Amerika, wo der offizielle Gott, der christliche Gott, unter vielen Formen von Unglauben, darunter Wissenschaft und Kapitalismus, dahinwelkte. Sogar die Allmacht hatte ausgedient. Die gro&#223;artige, gedeihende Welt des Glaubens im alten &#196;gypten hatte von vielen Jahrhunderten der Verehrung durch Priester und Gemeinden zehren k&#246;nnen. Schlie&#223;lich aber war dieser Glaube – wie alle Glaubensformen – gleich einer langsam zur&#252;ckweichenden Tide ausgegangen, unter anderem besiegt durch das Christentum.

Nur auf der Insel Philae konnten die alten G&#246;tter noch Nahrung finden, und vielleicht auch dort nur im Licht des Mondes oder der k&#252;nstlichen Beleuchtung des son et lumi&#232;re. Allm&#228;hlich mu&#223;te das gro&#223;e, von Ra, dem Sonnengott, Osiris und Isis betriebene Kaufhaus schlie&#223;en. Es zeigte nur noch zweitklassige Waren in den Auslagen. Seine Pacht war abgelaufen.

Er bedauerte es.

Er wu&#223;te, was zu dieser Situation gef&#252;hrt hatte. Geschichte. Technologische Entwicklung. Der Druck des sogenannten Fortschritts, dieses tr&#252;gerischsten Wortes im W&#246;rterbuch. Ver&#228;nderung. Einfach Ver&#228;nderung. Die alte Ordnung &#228;nderte sich, machte der neuen Platz. Er war ein Kind der neuen Ordnung an diesem alten Ort.

Sie waren an einem scheunenartigen Geb&#228;ude mit einer roh gezimmerten, eckigen T&#252;r angelangt.

»Die Halle des Gerichts«, verk&#252;ndete Anubis.

Der schakalk&#246;pfige Gott blickte zur&#252;ck, streckte den Arm aus und ergriff Oscar North bei der Hand. Dieser f&#252;hlte die Umklammerung der trockenen harten Finger als einen psychischen Schock. Anubis zog ihn in das Geb&#228;ude.

Isis war dort.

Man brauchte ihm nicht zu sagen, wer sie war.

Sie war zierlich, jung, ewig, unvergleichlich. Sie wenigstens hatte in ihrem Heiligtum auf Philae noch immer psychische Energie und konnte Licht erzeugen. Das Innere des Geb&#228;udes schimmerte von ihrer Vitalit&#228;t.

Sie war dunkel, schlank, gro&#223;, beeindruckend – und doch zug&#228;nglich. Ihre gro&#223;en Augen waren mit Kohle schwarz umrandet. Ihr geh&#246;rte das Auge, das gro&#223;e Auge des Lebens. Auf ihrem Kopf trug sie, als w&#228;re sie Teil ihres Sch&#228;dels, eine Krone aus den H&#246;rnern Hathors, mit einer Sonnenscheibe zwischen den H&#246;rnern. Von der Sonnenscheibe und ihrem ganzen K&#246;rper str&#246;mte Licht, und alles Schlechte wurde von ihrer Sandale in den Staub getreten. Eine goldene Kobra z&#252;ngelte als Zeichen der Macht von ihrer Stirn.

Ein einfaches wei&#223;es Schlauchkleid bedeckte ihren K&#246;rper. Ein Diadem aus gr&#252;nem Malachit schm&#252;ckte ihre Per&#252;cke, die mit Bienenwachs und Harz &#252;berzogen war. Armb&#228;nder und Fu&#223;reifen von &#228;hnlichem Stein schm&#252;ckten ihre Gliedma&#223;en. In einer Hand trug sie ein ankh als Symbol des Lebens.

Anubis erhob die H&#228;nde in symbolischem Gru&#223;. North sank auf die Knie. Starker Bl&#252;tenduft ging von der G&#246;ttin aus, erregend und beruhigend zugleich.

Sie sah North nicht einmal an, sondern wechselte nur ein paar Worte mit Anubis, der North mit einem kraftvollen Ruck aufhob und wieder auf die Beine stellte.

Die Art und Weise, wie ihr Blick so dem&#252;tigend von ihm abglitt, brachte Norths Gedanken wieder auf Winny. Am Ende hatte auch sie ihn nicht ansehen wollen – bis sie mit dem Revolver zielen mu&#223;te.

Und sie h&#228;tte seine pers&#246;nliche Isis sein k&#246;nnen, seine strahlende und kraftvolle Frau. Statt dessen hatte er sie herabgesetzt, indem er anderswo Macht gesucht hatte, in den klimatisierten B&#252;ros der multinationalen Konzerne. Sie hatte sich von ihm eine Erk&#228;ltung geholt. Er hatte Winny noch gr&#252;ndlicher ruiniert als er sich selbst entmenschlicht hatte …

Diese versp&#228;teten Einsichten verschwanden, sobald sie aufd&#228;mmerten, hinausgesp&#252;lt durch die Strahlungskraft, die von Isis ausging.

Da er nur f&#252;r die gl&#228;nzende Gestalt der G&#246;ttin Augen gehabt hatte, begriff North erst versp&#228;tet, da&#223; der Raum, in dem sie sich befanden, gedr&#228;ngt voll von Gestalten war, die in geheimnisvollen Gesch&#228;ften kamen und gingen. Viele hatten menschliche K&#246;rper mit Tierk&#246;pfen. Diejenigen mit der h&#246;chsten Autorit&#228;t, die oft Sklaven befehligten, waren am meisten Tier. Sie trugen auffallende Tuniken mit dem &#228;gyptischen Rock und waren wie Anubis mit Per&#252;cken aus verfilztem blauem Haar ausgestattet, das ihnen schwer auf die Schultern hing.

Einige dieser furchteinfl&#246;&#223;enden Wesen umstanden einen gewaltigen Tisch, dessen Enden in Voluten eingerollt waren. Auf dem Tisch fand eine grauenhafte chirurgische Operation statt, ausgef&#252;hrt von einem Wesen mit dem Kopf eines Krokodils. Der Anblick dieses Gesch&#246;pfes, das einer koordinierten und nicht unkomplizierten T&#228;tigkeit nachging, tats&#228;chlich sogar ein gro&#223;es Skalpell schwang, brachte North zu Bewu&#223;tsein, wie tief er im Mythos gefangen war. Hier in diesem Kerker des Lebens waren die Hieroglyphen von menschlichem Interesse: Er war Zeuge dessen, was einmal eine selbstgen&#252;gsame Weltsicht gewesen war, welche sich die W&#252;nsche und Qualen einer Gattung zu eigen machte, die aus dem Tier hervorgegangen war und Erkl&#228;rungen f&#252;r die wundervolle nat&#252;rliche Welt suchte, in der sie sich sah, mit ihren Wassern, ihrer Vegetation, ihren Tieren, St&#252;rmen und Abfolgen von Tagen und N&#228;chten, beherrscht von Sonne, Mond und Sternen.

Als Anubis ihn n&#228;her zum Operationstisch zog, sah er, da&#223; ein Mann in der Kleidung eines Kriegers auf dem Tisch lag. Er trug noch immer einen Helm von grimmigem Aussehen, und einen K&#246;rperpanzer sowie Beinschienen aus Flechtwerk. Dem Krokodilsmenschen gegen&#252;ber stand eine bedrohliche Frau &#252;ber den Liegenden gebeugt, ganz in Rot gekleidet, sehr breit und mit m&#228;chtigen Armen. Sie hatte den Kopf einer L&#246;win, den sie tr&#228;ge in Norths Richtung drehte. Nachdem sie ihn mit einem Blick gemustert hatte, wandte sie den Kopf wieder dem Krieger zu. North erkannte sie aus dem Reisef&#252;hrer, in dem er w&#228;hrend des Herfluges von Genf gelesen hatte. Dies war Sekhmet, die Kriegsg&#246;ttin, ber&#252;hmt f&#252;r Gewalt und Kraft.

Sie beugte sich &#252;ber den Operationstisch und verfolgte schnurrend, wie der Krieger von der Kehle bis zum Unterleib aufgeschnitten wurde. Der Krokodilskopf mit seinen Assistenten &#246;ffnete den Mann wie ein Buch. Rippenknochen knarrten. Der Krieger lag mit offenen Augen, starrte ins Nichts. Sekhmet schnurrte tiefer.

Kr&#252;ge mit Spezereien wurden herbeigetragen, dazu Rollen von Leinenstoff und lebende Schlangen, denen das Gift abgezapft werden sollte. Eine Einbalsamierung fand statt, und alle Beteiligten arbeiteten daran mit routinierter Umsicht und Schnelligkeit.

North hatte wenig Zeit, sich diesem be&#228;ngstigenden Anblick zu widmen, denn er wurde weitergezogen zu zwei riesigen Waagschalen, f&#252;r die Anubis starkes Interesse zeigte. Er lie&#223; North stehen, um eine Wiegezeremonie, mit der offensichtlich auf seine Ankunft gewartet worden war, genauer in Augenschein zu nehmen.

Kleine M&#228;nner mit Wolfs- und Hundek&#246;pfen, gekleidet in gr&#252;nleinene Tuniken, machten ein Aufhebens um die Waagschalen. &#220;ber ihnen ragte der verantwortliche Gott – Thoth, der Schreiber, der Ibisk&#246;pfige, dessen Augen schwarz und berechnend &#252;ber dem langen gelben Schnabel glitzerten. Thoth trug eine dicke gelbe Per&#252;cke, gekr&#246;nt von einer Mondsichel, aus der Licht hervorbrach.

Thoth und Anubis konferierten miteinander. Die Stimme des ersteren war hell und z&#246;gernd, die des Anubis guttural, knurrend und schnell.

W&#228;hrend sie sich besprachen, wurde die Seele des toten Kriegers in einer kleinen roten Vase zur Waage gebracht. Sie sollte auf eine der Bronzeschalen gelegt werden, w&#228;hrend eine Feder von einer Wildgans auf die andere kam.

Dies war die Zeremonie des Gerichts. So wurde der Krieger beurteilt nach dem, ob sein Leben gut oder b&#246;se gewesen war. Die Waagschalen entschieden, ob ihm erlaubt w&#252;rde, die Gl&#252;ckseligkeit der Sommersterne zu erlangen, oder ob er in die Regionen der Unterwelt steigen mu&#223;te.

Dies alles verstand North. Es wurde vor seinen Augen inszeniert. Und in dem gro&#223;en Raum warteten weitere Krieger, der Oberwelt der Lebenden entfremdet, und harrten der Einbalsamierung und des Gerichts. Ihre Gesichter waren grau und blutig. Sie standen auf ihren toten F&#252;&#223;en, gehorsam dem Gesetz der Unterwelt.

North war nicht gehorsam. Er war ein B&#252;rger der Vereinigten Staaten. Er hatte kein Verlangen, sich diesem beunruhigenden Verfahren zu unterziehen.

Anubis hatte ihm den R&#252;cken zugekehrt und untersuchte die Waagschalen.

North ergriff die Flucht und rannte zur n&#228;chsten T&#252;r.

Ein metallischer Ton wie ein Beckenschlag gellte in seinem Kopf. Aus den Augenwinkeln sah er die rotgekleidete Sekhmet vom Operationstisch fortspringen und mit der ganzen Energie einer L&#246;win ihm nachsetzen.

Isis aber kam ihr zuvor. Isis die Sch&#246;ne und Schreckliche, Mutter und Zerst&#246;rerin.

Es schien, da&#223; sie nur eine Hand in Norths Richtung erhob. Er sah die Bewegung durch den Hinterkopf. Ihre leuchtende Ausstrahlung verst&#228;rkte sich.

Er kroch an einem grasbewachsenen Ufer. Sie stand l&#228;chelnd auf ihm, holte mit einem gro&#223;en Schwert aus.

Er versuchte den Nil zu durchschwimmen. Sie sa&#223; rittlings auf einem Krokodil und n&#228;herte sich ihm schnell.

Er flog auf wei&#223;en Schwingen. Sie ritt einen Adler und scho&#223; goldene Pfeile auf ihn.

Er lag r&#252;cklings auf dem Steinboden, gel&#228;hmt. Isis hatte sich bereits abgewandt. Zwei Diener hoben ihn auf und trugen ihn zum Operationstisch, von dem der Leichnam des Kriegers, nun mit Leinenbandagen umwickelt, gehoben wurde. Er konnte nicht denken. Ein winziger Mond brannte in seinem Sch&#228;del. Er konnte es sehen, konnte deutlich Hieroglyphen sehen, die an den Innenw&#228;nden seines Sch&#228;dels aufgereiht waren, obwohl er ihre Bedeutung nicht verstand.

Als er unter den S&#228;ulenreihen ging, auf weichen Sohlen die ungez&#228;hlten Stufen erstieg, war ihm auch bewu&#223;t, da&#223; Anubis’ gro&#223;e dunkle Gestalt &#252;ber ihm aufragte, als wollte sie ihn in St&#252;cke rei&#223;en. Es schien ihm kein Widerspruch zu sein, da&#223; er gleichzeitig die vielen Stufen im Innern seines Sch&#228;dels erstieg, in seine Abteilungen blickte, und auch auf dem Operationstisch lag. In dem Licht, das Isis ausstrahlte, blitzte ein Skalpell.

»Zuerst etwas zu trinken f&#252;r dich«, sagte Anubis.

Er hielt North einen beschlagenen Becher hin, der ein paar Fingerbreit mit dunkler Fl&#252;ssigkeit gef&#252;llt war. North konnte nicht widerstehen, nahm den Becher und schluckte. Es war eine bittere Medizin, die nach Holzrauch und Kr&#228;utern schmeckte.

Er trug eine L&#246;wenmaske und tanzte. Die Papyrusstauden tanzten auch. Die Musik ist schrill, mit Fl&#246;ten und Zupfinstrumenten. Das ganze Dorf tanzt um mich. Dieses Jahr ist ein Jahr der F&#252;lle. Das Vieh ist fett, es wird geschmaust.

Er raste in seinem zweir&#228;drigen Kriegswagen dahin, die W&#252;ste hei&#223; um ihn. Voraus das Wasserloch. Die Erregung der Jagd. Hunde neben den R&#228;dern, japsend beim Anblick der Antilope. Pfeile fliegen, die Sonne blutet. Aber mit Netzen fangen wir eine Antilope lebendig. Er h&#228;lt das in Todesangst wild blickende Tier. Er umarmt es, k&#252;&#223;t ihm die sch&#228;umenden N&#252;stern.

Er war in der k&#252;hlen Flut, floh hierhin und dorthin, ein Fisch. Die allj&#228;hrliche &#220;berschwemmung. Funkelndes Flachwasser, dann Schlamm. Gr&#246;&#223;ere Fische voraus.

Dann war er ein anderer Fisch, zahm. Er schwamm in einem Becken auf dem Tisch des Hohenpriesters herum. Jeden Tag Anrufungen, Gebete. Der gro&#223;e, hallende Tempel. Er konnte Sonnenfinsternisse voraussagen.

Er stapft durch das schlammige Feld, sein Ochse zieht vor ihm den Pflug. Fliegen, die H&#246;hlung seines Magens. Er ist der halbnackte Fellache. Jeden Tag vor Morgengrauen auf den Beinen. Die Schlange in der Asche des Herdfeuers.

Ich bin es, Hathor, der nach der G&#246;ttin benannte Ochse, damit ich stark sein und den ganzen Tag arbeiten soll. Bald Futter und Schatten und der vertraute Gestank der H&#252;tte. Meine Schultern &#228;chzen. Beherrsche ich die Sonne? Sie folgt mir, wo ich gehe.

Er sehnt sich wieder nach den S&#252;mpfen. Er ist der zahme G&#228;nserich. Hier kommt mein Besitzer, mich zu f&#252;ttern, nur … Als er den Kopf aus dem Korb steckt, sieht er das Messer in der Hand des Besitzers, gl&#228;nzend wie eine Schnitte der Abendsonne.

Er k&#228;mpft und windet sich unter seinen Halluzinationen. Einen Augenblick ist er der Gemahl der Isis, der mit ihr auf einem goldenen Schal liegt. Leuchtende Lippen, die Geheimnisse einer G&#246;ttin, die einen Sterblichen blenden. Sirupgeschmack, &#252;berw&#228;ltigende Umarmungen, ein Wigwam aus Haar. Freude und ein Aufw&#228;rtsgleiten, Quell der Fr&#246;hlichkeit und allen gelebten Lebens. Eine Million Geburten, die ihrer Vereinigung entspringen. Genius, Triumph, die Sterne wirbeln in einem gewaltigen s&#252;&#223;en Sturm. Das Glitzern des Dolches.

Und die ganze Zeit eilten die kleinen dunklen Leute die Stufen seines Gehirns auf und ab, leerten alles aus, trugen es fort. Die ganze Burg entbl&#246;&#223;t, wehrlos, leer. Die L&#228;den werden geschlossen, das Licht wird ausgesperrt.

Jemand mit einem Falkenkopf half ihm vom Tisch; ein anderer Krieger nahm seinen Platz ein. Sein Verstand war noch verwirrt von der An&#228;sthesie, die Anubis ihm verabfolgt hatte. Er war hohl, gebrechlich.

Es war unm&#246;glich zu bemerken, was geschah.

Offenbar war er nun wieder in einem Boot. Es hatte einen hohen, gekr&#252;mmten Bug wie der Schnabel eines Vogels, und glitt rasch &#252;ber das Wasser. Das Wasser war vielleicht der Nil, oder vielleicht jener andere dunkle Flu&#223;, der irgendwo tief unter dem Nil dahinstr&#246;mt.

Anubis sagte ihm, da&#223; seine Seele die Pr&#252;fung nicht bestanden habe. Er sei nicht f&#252;r die Sommersterne bestimmt. Dies sei das Urteil.

»Was dann?« fragte North.

»Du gehst zum Abgrund.«

»Ist der Abgrund sehr schlimm? Sag es mir.«

Anubis nickte mit dem Schakalkopf.

»Es ist der Ort, wohin die Verdammten gehen.«

Er war von dem Getr&#228;nk, das man ihm gegeben hatte, noch immer halb von Sinnen. Es schien, da&#223; er das Knarren von Rudern h&#246;rte, rrrarrrk, rrrarrrk, rrrarrrk, oder vielleicht war es seine Wirbels&#228;ule, als er sich abm&#252;hte, eine sitzende Haltung einzunehmen.

»Meine Seele war zu schwer mit S&#252;nde beladen?« fragte er.

Der schakalk&#246;pfige Gott antwortete nicht, vielleicht, weil keine Antwort n&#246;tig war, vielleicht, weil sie sich rasch einem Landeplatz n&#228;herten.

Sein Ger&#228;uschempfinden war gest&#246;rt. Was er zuerst f&#252;r das Rauschen eines Wasserfalls gehalten hatte, erwies sich als Harfenmusik, gespielt von einer blinden Harfenistin, die mit dem R&#252;cken am Schiffsmast sa&#223;. Sie spielte ohne Unterbrechung weiter, als sie am Kai anlegten.

»Hinaus mit dir«, sagte Anubis. »Und nimm diese mit dir.«

North blickte in Verwirrung um sich. Das Licht war eigent&#252;mlich und durchdrang die Geb&#228;ude, als ob sie durchscheinend w&#228;ren; doch schien ihm, es sei denn, er bildete es sich ein, da&#223; er wieder im Sheraton-Hotel war. Es ragte &#252;ber ihnen auf. Er konnte den Eckbalkon des Zimmers sehen, das er mit Winny teilte.

Geistesabwesend nahm er die Gegenst&#228;nde an, die Anubis ihm gab.

»Ras Sonnenboot wird bald den Osthimmel erreichen«, sagte der Gott. Vielleicht war es eine Abschiedsformel, obwohl das fellbedeckte Gesicht seinen ernsten Ausdruck nicht ver&#228;nderte. Er winkte seinen Ruderern, und das Boot steuerte wieder in den Flu&#223; hinaus.

Halb bet&#228;ubt blickte Oscar North auf die Gegenst&#228;nde, die er erhalten hatte.

Eine kleine rote Glasvase, in der seine Seele flatterte. Ein Tongef&#228;&#223; mit einem Deckel, der die Form eines Katzenkopfes hatte, schwer zu halten, weil er seine konservierten Eingeweide enthielt, die er im Abgrund sicherlich ben&#246;tigen w&#252;rde.

Und eine R&#252;ckflugkarte nach Genf.


Schon drang das Boot in die Nebel ein, die &#252;ber dem Schiffahrtskanal des Flusses lagen. Im Heck stand eine dunkle Gestalt mit einem Schakalskopf, der das Boot mit einem langen Steuerruder lenkte. Er war nicht von der Welt der M&#228;nner und Frauen, obwohl er mit ihnen Umgang hatte.

Seine Barke spiegelte sich nicht im Wasser des Stroms, und warf keinen Schatten in die liefen unter ihrem Kiel.

Und die Stimme der Harfenistin drang schwach zu North her&#252;ber, der verloren am Ufer stand:


»Und bist du auch im Reich der Geister,

Gefangen von dem, was am meisten du glaubst,

So wirst du doch die Sonne sehen,

Und den Mond, der dich mahnt an der Wahrheit Licht …«



Originaltitel: ›NORTH OF THE ABYSS‹ • Copyright © 1989 by Brian W. Aldiss • Erstmals erschienen in ›The Magazine of Fantasy and Science Fiction‹, Oktober 1989 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors und Thomas Schl&#252;ck, Literarische Agentur, Garbsen • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Englischen &#252;bersetzt von Walter Brumm • Illustriert von Ingo Wiegand




James Morrow • USA


DIE KRIEGER UND DIE FRAU


»Was hast du im Krieg gemacht, Mami?«

Der letzte lange Schatten ist schon vor Stunden vom Zifferblatt der Sonnenuhr geglitten, mit der hei&#223;en &#228;gyptischen Nacht verschmelzend. Meine Kinder sollten l&#228;ngst schlafen. Statt dessen springen sie auf ihren Strohlagern herum und schinden Zeit.

»Es ist sp&#228;t«, antworte ich. »Schon neun.«

»Bitte«, betteln die Zwillinge mich im Chor an.

»Ihr habt morgen Schule.«

»Du hast uns die ganze Woche keine Geschichte erz&#228;hlt«, beharrt Damon, der Quengler.

»Der Krieg ist eine so tolle Geschichte«, erkl&#228;rt Daphne, die Schmeichlerin.

»Kaptahs Mutter erz&#228;hlt ihm jeden Abend eine Geschichte«, quengelt Damon.

»Erz&#228;hl uns vom Krieg«, schmeichelt Daphne, »und wir putzen morgen die ganze Kate von oben bis unten.«

Ich erkenne, ich werde einlenken – nicht weil es mir Spa&#223; macht, meine Kinder zu verw&#246;hnen (obgleich ich es tue), oder weil die Geschichte selbst weniger Zeit in Anspruch nehmen wird als weitere Verhandlungen (obgleich das so ist), sondern weil ich tats&#228;chlich m&#246;chte, da&#223; die Zwillinge diese besondere Geschichte h&#246;ren. Sie hat eine Pointe. Nat&#252;rlich habe ich sie schon fr&#252;her erz&#228;hlt, ein dutzendmal vielleicht, aber ich bin mir immer noch nicht sicher, da&#223; sie sie verstehen.

Ich schnappe mir die Eieruhr und stelle sie umgedreht auf den Nachttisch, die winzigen Sandk&#246;rner flie&#223;en in die untere Kammer wie Saatk&#246;rner aus den H&#228;nden eines Bauern. »Seid in drei Minuten bettfertig«, warne ich meine Kinder, »oder keine Geschichte.«

Sie huschen davon, putzen sich eiligst die Z&#228;hne und schl&#252;pfen in ihre Leinennachthemden. Leise gleite ich durch die Kate, l&#246;sche die Lampen und ziehe den Vorhang vor den Mond, bis nur noch eine einzelne Kerze das Zimmer der Zwillinge erleuchtet wie das Lagerfeuer einer kleinen, r&#252;hrenden Armee, einer Armee von M&#228;usen oder Skarab&#228;en.

»Ihr wollt also wissen, was ich im Krieg gemacht habe«, intoniere ich im Singsang, w&#228;hrend meine Kinder in ihre Betten klettern.

»O ja«, sagt Damon und zieht seine wollige Bettdecke hoch.

»Und ob«, sagt Daphne und sch&#252;ttelt ihr G&#228;nsefederkissen auf.

»Es war einmal vor vielen Jahren«, beginne ich, »da lebte ich als Prinzessin und zugleich Gefangene in der gro&#223;en Stadt Troja.« Selbst in diesem schwachen Licht verbl&#252;fft mich, wie sch&#246;n Damon ist und wie h&#252;bsch Daphne. »Jeden Abend sa&#223; ich in meinem Boudoir und blickte in meinen polierten Bronzespiegel …«


Helena von Troja, Prinzessin und Gefangene, sitzt in ihrem Boudoir, blickt in ihren polierten Bronzespiegel und sucht ihr Weltklassegesicht nach Symptomen von Alterung ab – nach Falten, Doppelkinn, Tr&#228;nens&#228;cken, Kr&#228;henf&#252;&#223;en und den zinnenartigen Leichen von Haaren. Ihr ist zum Heulen, und nicht nur, weil man ihr diese letzten zehn Jahre in Ilium[6 -  Ilium – antiker Name Trojas – Anm. d. &#220;bers.] langsam ansieht. Sie ist dieses ganze schmutzige Arrangement leid, sie ist es leid, in dieser &#252;berhitzten Akropolis eingesperrt zu sein wie ein Kakadu im K&#228;fig. Getuschel geht durch die Zitadelle. Die Diener tratschen, sogar ihre eigenen M&#228;gde. Die Hure von Hissarlik[7 - Hissarlik – H&#252;gel, auf dem Troja erbaut wurde – Anm. d. &#220;bers.] nennen sie sie. Die Schlampe aus Sparta. Das lakedaimonische[8 - Lakedaimon – griech. f&#252;r Sparta – Anm. d. &#220;bers.] Flittchen.

Dann ist da noch Paris. Sicher, sie liebt ihn schrecklich, sicher, sie haben gro&#223;artigen Sex miteinander, aber k&#246;nnen sie nicht mal reden?

Seufzend sch&#252;ttelt Helena mit ihren langen, schlanken, exquisit manik&#252;rten Fingern ihre Frisur aus. Ein silbernes Haar liegt inmitten der entfalteten Pracht wie eine r&#228;uberische Schlange. Langsam windet Helena sich die anst&#246;&#223;ige Faser um den Zeigefinger und ruckt kurz daran. »Autsch«, schreit sie auf, mehr aus Verzweiflung, denn vor Schmerz. Manchmal ist Helena danach, sich die ganzen sch&#246;nen Locken auszurei&#223;en bis zum letzten B&#252;schel, nicht blo&#223; diese ergrauenden F&#228;den. Wenn ich noch einen sinnlosen Tag in Hissarlik verbringen mu&#223;, sagt sie sich, werde ich verr&#252;ckt.

Jeden Morgen f&#252;hrt sie mit Paris dasselbe deprimierende Ritual durch. Sie geleitet ihn zum Skalischen Tor, reicht ihm Speer und Henkelmann und schickt ihn mit einem raschen lauen Ku&#223; zur Arbeit. Paris’ Arbeit ist es, Menschen zu t&#246;ten. Bei Sonnenuntergang kehrt er heim, bekleckert mit Blut und nach Bestattungsfeuern stinkend, der Speer eingeh&#252;llt in St&#252;cke trocknender Eingeweide. Da drau&#223;en tobt ein Krieg: Paris erz&#228;hlt ihr nie mehr. »Gegen wen k&#228;mpfen wir?« fragt sie jeden Abend, wenn sie zusammen im Bett liegen. »Zerbrich dir dar&#252;ber nicht deinen h&#252;bschen kleinen Kopf«, antwortet er und zieht ein Schafsdarmkondom &#252;ber den Schwengel, die Marke mit dem behelmten, Helmbusch tragenden Soldaten auf der Schachtel.

Bis zu diesem Jahr wollte Paris, da&#223; sie jeden Morgen &#252;ber Trojas hohe Mauern spazierte, den Truppen ermutigend zuwinkte und ihnen Ku&#223;h&#228;nde zuwarf, w&#228;hrend sie in die Schlacht marschierten. »Dein Gesicht inspiriert sie«, beharrte er stets. »Ein luftiger Ku&#223; von dir ist soviel wert wie tausend leidenschaftliche N&#228;chte mit einer Nymphe.« Doch in den letzten Monaten haben sich Paris’ Priorit&#228;ten ge&#228;ndert. Sobald sie sich verabschiedet haben, soll sie, Helena, in die Zitadelle zur&#252;ckkehren, ohne mit jemandem zu sprechen, und ohne einen kurzen Kaffeeklatsch mit einer von Paris’ neunundvierzig Schw&#228;gerinnen abzuhalten. Sie soll den ganzen Tag mit Teppichweben, Flachsk&#228;mmen und Sch&#246;nsein zubringen. Das ist kein Leben.

K&#246;nnen die G&#246;tter helfen? Helena ist skeptisch, doch es lohnt den Versuch. Morgen, beschlie&#223;t sie, wird sie zum Tempel Apollos gehen und ihn bitten, ihre Langeweile zu beleben, und sie wird ihre Bitte vielleicht durch ein Angebot untermauern – einen Widder, einen Bullen, was auch immer – wenngleich ihr so ein Angebot eher wie ein Kuhhandel vorkommt, und Helena hat genug davon. Ihr Mann – Pseudoehemann, Nichtehemann – hat einen Kuhhandel abgeschlossen. Sie denkt immer an den Zankapfel und was Aphrodite vielleicht damit gemacht hat, nachdem sie Paris bestochen hatte. Hat sie ihn in ihre Fruchtschale fallen lassen … ihn auf den Kamin gelegt … ihn auf ihre Krone gespie&#223;t? Warum hat sie das verdammte Ding ernst genommen? Warum hat &#252;berhaupt jemand von denen es ernst genommen? Hallo, ich bin die sch&#246;nste G&#246;ttin im Universum – seht, es steht so hier auf meinem Apfel.

Verdammt – noch ein graues Haar, ein weiteres Unkraut im Garten ihrer weiblichen Sch&#246;nheit. Sie greift nach dem &#220;belt&#228;ter – und verharrt. Warum das Getue? Diese Haare sind wie Hydras K&#246;pfe, zahllos, krebsartig, und au&#223;erdem ist es h&#246;chste Zeit, da&#223; Paris erkennt, da sitzt ein Verstand unter dieser Frisur.

Woraufhin Paris hereinkommt, schwitzend und schnaubend. Der Helm schief; der Speer blutbesudelt; seine Beinschienen klebrig von Menschenfleisch.

»Harter Tag, Liebster?«

»Frag nicht.« Ihr Nichtehemann l&#246;st seinen Brustpanzer. »Schenk uns Wein ein. Du hast ins Speculum[9 - Speculum – lat. Spiegel – Anm. d. &#220;bers.] geschaut, nicht wahr? Gut.«

Helena legt den Spiegel ab, entkorkt die Flasche und f&#252;llt zwei diamantbesetzte Pokale mit Chateau Samothrake.

»Ich habe heute von einigen Techniken geh&#246;rt, die du vielleicht ausprobieren solltest«, sagt Paris. »M&#246;glichkeiten f&#252;r eine Frau, ihre Sch&#246;nheit zu erhalten.«

»Du meinst – du redest auf dem Schlachtfeld?«

»W&#228;hrend der flauen Phasen.«

»Ich w&#252;nschte, du w&#252;rdest mit mir reden.«

»Wachs«, sagt Paris und hebt den Pokal an seine Lippen. »Wachs ist das Richtige.« Seine schweren Wangen legen sich in Wellen, w&#228;hrend er trinkt. Ihre Aff&#228;re, das gesteht Helena, verschafft ihr immer noch Nervenkitzel. In den letzten zehn Jahren hat ihr Liebhaber etwas &#252;ber die fl&#252;chtige Sch&#246;nheit eines Adonis Hinausgehende und ebenso Anziehende entwickelt, eine gebieterische, ungezierte Sexualit&#228;t, einem alternden Matinee-Idol nicht un&#228;hnlich. »Nimm etwas geschmolzenes Wachs und arbeite es in die Linien auf deiner Stirn ein – und presto sind sie weg.«

»Mir gefallen meine Linien«, beharrt Helena mit raschem, aber h&#246;rbarem Schnauben.

»Man sagt, mit Ochsenblut gemischt, ist der dunkle Schlick aus dem Flu&#223; Minyeios farbecht. Du kannst deine silbernen Haare wieder goldbraun f&#228;rben. Ein griechisches Rezept.« Paris nippt an seinem Wein. »Und was die &#252;bersch&#252;ssigen Unzen an deinen Schenkeln angeht, nun, Liebes, wir beide wissen, es gibt nichts Besseres als Training.«

»Wer sagt das wem«, h&#246;hnt Helena. »Deine Haut ist keine Pfirsichhaut. Dein Kopf ist kein &#252;ppig wuchernder Garten mehr. Und was deinen Bauch betrifft, jede Wette, da&#223; Paris von Troja durch den Regen gehen kann, ohne da&#223; seine Schuhschnallen na&#223; werden.«

Der Prinz trinkt sein Glas leer und seufzt. »Wo ist das M&#228;dchen, das ich geheiratet habe? Du hast immer so viel Wert auf dein Aussehen gelegt.«

»Das M&#228;dchen, das du geheiratet hast«, antwortet Helena pointiert, »ist nicht deine Frau.«

»Nun ja, nat&#252;rlich nicht. Technisch gesehen, geh&#246;rst du noch ihm.«

»Ich will eine Hochzeit.« Helena trinkt gierig einen Schluck Samothrake und stellt den Pokal auf den Spiegel. »Du k&#246;nntest zu meinem Mann gehen«, schl&#228;gt sie vor. »Du k&#246;nntest dich dem hochherzigen Menelaos vorstellen und versuchen, die Sache auszudiskutieren.« Auf der unebenen Spiegelfl&#228;che reflektiert, w&#228;chst der Pokal sonderbar, verzerrt, wie durch die Augen eines Betrunkenen gesehen. »He, h&#246;r zu, ich bin sicher, er hat inzwischen eine andere gefunden – schlie&#223;lich ist er eine gute Partie. Also, vielleicht hast du ihm sogar einen Gefallen getan. Vielleicht ist er nicht mal w&#252;tend.«

»Er ist w&#252;tend«, beharrt Paris. »Der Mann ist zornig.«

»Woher wei&#223;t du das?«

»Ich wei&#223; es.«

Ungeachtet ihres k&#246;niglichen Standes konsumiert Helena den restlichen Wein mit der groben Sorglosigkeit eines Galeerensklaven. »Ich will ein Baby«, sagt sie.

»Was?«

»Du wei&#223;t schon: ein Baby. Baby: ein extrem junger Mensch. Mein Ziel, lieber Paris, ist es, schwanger zu werden.«

»Vaterschaft ist etwas f&#252;r Verlierer.« Paris schmei&#223;t seinen Speer aufs Bett. Die Matratze streichend, verschwindet der eichene Schaft in den weichen Daunen. »Vorsicht mit dem vino, Liebes. Alkohol macht schrecklich fett.«

»Verstehst du nicht? Ich verliere den Verstand. Eine Schwangerschaft w&#252;rde mir einen Lebensinhalt geben.«

»Jeder Idiot kann ein Kind zeugen. Eine Zitadelle verteidigen kann nur ein Held.«

»Hast du eine andere gefunden, Paris? Ist es das? Eine J&#252;ngere, Schlankere?«

»Sei nicht albern. Durch alle Zeiten hindurch, in vergangenen Tagen und noch kommenden Epochen, wird kein Mann eine Frau so lieben wie Paris Helena liebt.«

»Ich wette, die Ebenen Iliums wimmeln nur so von Prostituierten, die den Truppen folgen. Die m&#252;ssen vor Begeisterung &#252;ber euch glatt in Ohnmacht fallen.«

»Zerbrich dir dar&#252;ber nicht deinen h&#252;bschen kleinen Kopf«, sagt Paris und wickelt ein Helmbusch-Soldaten-Schafsdarmkondom aus.

Falls er das je wieder zu mir sagt, schw&#246;rt Helena, als sie angetrunken ins Bett purzeln, werde ich so laut schreien, da&#223; die Mauern Trojas einst&#252;rzen.


Das Gemetzel l&#228;uft nicht gut, und Paris ist deprimiert. G&#252;nstig gesch&#228;tzt, hat er heute morgen bestenfalls f&#252;nfzehn Achaier in das Haus des Hades geschleudert: Machaon mit den starken Beinschienen, Euchenor mit den Eisenmuskeln, den axtschwingenden Deichos und ein Dutzend weitere – f&#252;nfzehn edle Krieger in die dunklen Tiefen geschickt, f&#252;nfzehn atemlose K&#246;rper als Futter f&#252;r Hunde und Raben zur&#252;ckgelassen. Lausig.

Entlang der ganzen Front gibt Priamos’ Armee kampflos Boden preis. Ihre Moral ist gebrochen, ihr esprit ist ersch&#246;pft. Sie haben Helena seit einem Jahr nicht gesehen, und ihnen ist nicht mehr nach k&#228;mpfen zumute.

Mit einem tiefen &#228;olischen Seufzer setzt sich der Prinz auf seinen Stapel konfiszierter Waffen und beginnt seine Mittagspause.

Hat er eine Wahl? Mu&#223; er sie weiter im Dunkeln halten? Ja, bei Poseidons Dreizack, ja. Helena in ihrem heutigen Aussehen zur Schau zu stellen, w&#252;rde alles nur noch schlimmer machen. Vor langer Zeit einmal gen&#252;gte ihr Gesicht, um tausend Schiffe vom Stapel zu lassen. Heute lockt es keinen thebanischen Fischkutter mehr aus dem Trockendock. La&#223; die Truppen einen Blick auf ihre Falten erhaschen, la&#223; sie gar ihr alterndes Haar ersp&#228;hen, und sie werden fliehen wie Ratten von einer sinkenden Trireme.

Er poliert sich einen Pfirsich – seit er sein ber&#252;hmtes Urteil gesprochen und Aphrodite ihren Preis gegeben hat, macht Paris sich nichts mehr aus &#196;pfeln – da galoppieren zwei der besten Pferde Hissarliks, Aithon und Xanthos, heran und ziehen den Streitwagen seines Bruders. Paris erwartet, Hektor an den Z&#252;geln zu sehen, doch nein: der Lenker, bemerkt er &#252;ber die Ma&#223;en verbl&#252;fft, ist Helena.

»Helena? Was tust du hier?«

Einen Ochsenziemer schwingend, springt seine Geliebte herunter. »Du erz&#228;hlst mir ja nichts &#252;ber den Krieg«, japst sie und keucht in der R&#252;stung, »also ziehe ich selbst Erkundigungen ein. Ich war gerade unten am M&#228;ander, wo deine Feinde eine Kavallerieattacke gegen das Lager von Epistrophos vorbereiten.«

»Geh zur&#252;ck in die Zitadelle, Helena. Geh zur&#252;ck nach Pergamos.«

»Paris, diese Armee, die du bek&#228;mpfst – das sind Griechen. Idomeneus, Diomedes, Sthenelos, Euryalos, Odysseus – ich kenne diese M&#228;nner. Sie kennen? Bei Pans Fl&#246;te, mit der H&#228;lfte von denen bin ich ausgegangen. Du r&#228;tst nicht, wer die Kavallerieattacke f&#252;hren wird.«

Paris probiert es. »Agamemnon?«

»Agamemnon!« Schwei&#223; rinnt unter Helenas Helm hervor wie Blut aus einer Kopfwunde. »Mein eigener Schwager! Als n&#228;chstes erz&#228;hlst du mir, da&#223; Menelaos selbst gegen Troja zu Felde zieht!«

Paris hustet und sagt: »Menelaos selbst zieht gegen Troja zu Felde.«

»Er ist hier?« jammert Helena und trommelt auf ihren Brustpanzer. »Mein Ehemann ist hier?«

»Korrekt.«

»Was geht hier vor, Paris? Zu welchem Zweck haben die M&#228;nner von Argos’ Pferdeweiden den weiten Weg nach Ilium gemacht?«

Der Prinz wirft seinen Pfirsichkern gegen Helenas Brustschild. &#196;rgerlich sucht er nach Epitheta.[10 - Epitheta – Mz. von Epitheton – griech. Attribut, Beiwort – Anm. d. &#220;bers.] Eselsk&#246;pfige Helena nennt er sie im stillen. Lederh&#228;utige Lakedaimonin, lautet seine innerliche Schm&#228;hung. Er f&#252;hlt sich geschlagen und besiegt, gefangen und gefesselt. »Also sch&#246;n, Liebes, also sch&#246;n …« Helena mit dem eisernen Willen, das z&#228;he Luder, der Bronzearsch. »Sie sind deinetwegen hier, Liebes.«

»Was?«

»Deinetwegen.«

»Meinetwegen? Wovon redest du &#252;berhaupt?«

»Sie wollen dich zur&#252;ckstehlen.« W&#228;hrend Paris spricht, scheint Helenas verblassende Sch&#246;nheit um ein weiteres Grad abzunehmen. Ihr Gesicht verfinstert sich in einer unergr&#252;ndlichen Mischung aus Zorn, Schmerz und Verwirrung. »Sie sind dazu verpflichtet. K&#246;nig Tyndareos lie&#223; deine Freier schw&#246;ren, dem treu zu dienen, den du zum Manne w&#228;hlst, wer immer das sei.«

»Meinetwegen?« Helena springt in den Streitwagen. »Du f&#252;hrst diesen ganzen, dummen, widerw&#228;rtigen Krieg um mich?«

»Nun, nicht um dich per se. Um Ehre, Ruhm, Arete.[11 - Arete – Schl&#252;sselwort griech. Ethik = T&#252;chtigkeit, Tugend – Anm. d. &#220;bers.] Und jetzt Beeilung, zur&#252;ck nach Pergamos – das ist ein Befehl.«

»Ich beeile mich, mein Lieber!« – sie hebt die Peitsche – »aber ich fahre nicht nach Pergamos. Los, Aithon!« Sie knallt mit der Peitschenschnur. »Los, Xanthos!«

»Wohin dann?«

Statt zu antworten, prescht Paris’ Geliebte davon und l&#228;&#223;t ihn ihren Staub schlucken.


Benommen vor Zorn, zitternd vor Gewissensbissen st&#252;rmt Helena &#252;ber die Ebenen von Ilium. Auf allen Seiten entfaltet sich ein befremdliches Drama, ein Spektakel zerst&#246;rter Sinne und geschundenen Fleisches: Soldaten mit ausgestochenen Augen, abgeschnittenen Zungen, abgehackten Gliedern, aufgerissenen B&#228;uchen; Soldaten, so sieht es aus, die ihre eigenen Ged&#228;rme geb&#228;ren – und alles wegen ihr. Sie weint offen und hemmungslos, die gro&#223;en, juwelenartigen Tr&#228;nen rinnen ihre faltigen Wangen hinab und laufen &#252;ber ihren Brustpanzer. Die Qualen des Prometheus sind ein Klacks, verglichen mit der Last ihrer Schuld, Herakles’ S&#228;ulen sind Federn, aufgewogen gegen die erdr&#252;ckende Tonnage ihrer Gewissensbisse.

Ehre, Ruhm, Arete: mir fehlt da etwas, erkennt Helena, als sie das Blutbad &#252;berblickt. Der Sinn entgeht mir.

Sie erreicht die schlammige und stinkende Lisga-Marsch und z&#252;gelt die Pferde vor einem im Schmutz sitzenden Fu&#223;soldaten, einem jungen Myrmidonen mit einem, wie sie annimmt, besonders ehrenhaften Speerloch im Brustpanzer und einem einzigartig ruhmreichen Verlust der rechten Hand.

»Kannst du mir sagen, wo ich deinen K&#246;nig finde?« fragt sie.

»Bei Heras Augen, du bist wahrlich nett anzusehen«, japst der Soldat, w&#228;hrend er sich, Arete in voller Bl&#252;te, seinen blutenden Stumpf mit Leinen verbindet.

»Ich mu&#223; Menelaos finden.«

»Versuch es am Hafen«, sagt er und gestikuliert mit seinem Stumpf. Die Bandage tropft wie ein undichter Wasserhahn. »Sein Schiff ist die Arkadia.«

Helena dankt dem Soldaten und lenkt ihre Pferde auf die weinrote See zu.

»Bist du zuf&#228;lligerweise Helenas Mutter?« ruft er, w&#228;hrend sie davonrast. »Was f&#252;r ein Gesicht du hast!«

Zwanzig Minuten sp&#228;ter h&#228;lt Helena, taumelnd vor Durst und nach Pferdeschwei&#223; riechend, in Sichtweite der anbrandenden Wellen. Unten im Hafen liegen tausend Schiffe mit starkem Rumpf vor Anker, ihre Masten recken sich in den Himmel wie ein Wald entbl&#228;tterter B&#228;ume. Den Strand entlang errichten Helenas Landsleute einen kr&#228;ftigen Holzwall, offenbar aus Angst, da&#223; die Trojaner nicht z&#246;gern w&#252;rden, ihre Flotte zu verbrennen, sollte die Verteidigungslinie je bis hier zur&#252;ckgedr&#228;ngt werden. Die salzige Luft vibriert von achaiischen &#196;xten – das Schlagen und Knirschen beim F&#228;llen der Akazien, das Flechten der Palisaden, das Sch&#228;rfen der Palisadenpfosten und das Formen der Brustwehren bildet eine Kakophonie, die das Flattern der Segel und das Rauschen der Brandung &#252;bert&#246;nt.

Helena beginnt am Kai und entdeckt bald die Arkadia, eine st&#228;mmige Pentekontor[12 - Pentekontor – antikes Schlachtschiff – Anm. d. &#220;bers.], aus deren Seiten ein halbes Hundert Ruder herausstechen wie Igelstacheln. Helena hat soeben die Laufplanke &#252;berquert, als sie ihrem Ehemann begegnet, &#228;lter zwar, von Falten gezeichnet, doch zweifellos er. Mit Helmbusch, geschm&#252;ckt wie ein Pfau, steht Menelaos auf dem Vordeck, spricht mit einer st&#228;mmigen Baubrigade und belehrt sie &#252;ber die richtige Plazierung der Aufspie&#223;pfosten. Ein gutaussehender Mann, sagt sie sich, &#228;hnlich dem Krieger auf der Kondomschachtel. Sie versteht, warum sie ihn Sthenelos, Euryalos und den anderen Sch&#246;nlingen vorgezogen hat.

Sobald die Arbeiter fortfahren, ihren stacheligen Hain zu pflanzen, schlendert Helena zu Menelaos und tippt ihm von hinten auf die Schulter.

»Hallo«, sagt sie.

Er war immer ein blasser Typ, aber nun verliert sein Gesicht auch noch das letzte Tr&#246;pfchen Blut.

»Helena«, sagte er und japst und blinzelt wie ein Mann, den man soeben mit einem Eimer Schmutzwasser &#252;bergossen hat. »Bist du das?«

»Richtig.«

»Du bist … &#228;h … gealtert.«

»Du auch, mein Schatz.«

Er nimmt seinen Federbuschhelm ab, stampft mit dem Fu&#223; auf das Vordeck und sagt zornig: »Du bist mir weggelaufen.«

»Ja, ganz recht.«

»Schlampe.«

»Vielleicht.« Helena richtet ihre Beinschienen. »Ich k&#246;nnte vorgeben, von der gel&#228;chterliebenden Aphrodite verhext worden zu sein, aber das w&#228;re eine gemeine L&#252;ge. Tatsache ist, Paris hat mich um den Verstand gebracht. Ich bin verr&#252;ckt nach ihm. Tut mir leid.« Sie l&#228;&#223;t ihre ausgetrocknete Zunge &#252;ber die ausged&#246;rrten Lippen gleiten. »Hast du irgend etwas zu trinken?«

Menelaos senkt einen hohlen Flaschenk&#252;rbis in seine Privatzisterne und bietet ihr einen halben Liter Frischwasser an. »Was f&#252;hrt dich also her?« fragt er.

Helena nimmt die Sch&#246;pfkelle an. Sie stellt ihre Stiefel weit auseinander, um das Rollen der auflaufenden Tide auszubalancieren und trinkt gierig einen Schluck. Endlich sagt sie: »Ich m&#246;chte aufgeben.«

»Was?«

»Ich will mit dir heimgehen.«

»Du meinst … du denkst, unsere Ehe verdient eine zweite Chance?«

»Nein, ich denke, all die Infanteristen da drau&#223;en verdienen zu leben. Wenn dieser Krieg wirklich gef&#252;hrt wird, mich zur&#252;ckzuholen, betrachte die Aufgabe als erledigt.«

Helena wirft die Kelle beiseite und streckt die H&#228;nde aus, Handfl&#228;chen nach oben, als pr&#252;fe sie, ob Regen f&#228;llt. »Ich geh&#246;re dir, M&#228;nne. Fe&#223;le meine H&#228;nde, kette meine F&#252;&#223;e zusammen, wirf mich in die Brigg.«

Entgegen aller Wahrscheinlichkeit, allen logos trotzend, verliert Menelaos’ Gesicht noch mehr Farbe. »Ich glaube nicht, da&#223; das eine sehr gute Idee ist«, sagt er.

»Hm? Was meinst du?«

»Diese Belagerung, Helena – da steckt mehr dahinter, als du denkst …«

»Schubs mich nicht rum, Herr aller Lakedaimonen, Arschloch. Es ist Zeit, aufzuh&#246;ren.«

Der K&#246;nig Spartas starrt ihr direkt auf die Brust, eine Angewohnheit, die sie immer als &#228;rgerlich empfunden hat. »Hast ein bi&#223;chen Gewicht zugelegt, was, Liebling?«

»Wechsel nicht das Thema.« Sie st&#252;rzt auf Menelaos’ Schwertscheide zu, als wolle sie ihn fertigmachen, statt dessen zieht sie seine Waffe heraus. »Es ist mir bitterernst: wenn Helena von Troja nicht gestattet wird, selbstbestimmt zu leben«, sie deutet in einer Pantomime Selbstmord an, »dann wird sie sich umbringen.«

»Wei&#223;t du was«, sagt ihr Mann und nimmt ihr seine Waffe weg. »Gleich morgen fr&#252;h gehe ich zu meinem Bruder und bitte ihn, einen Waffenstillstand mit deinem Schwiegervater auszuhandeln.«

»Er ist nicht mein Schwiegervater. Es gab keine Hochzeit.«

»Einerlei. Der Punkt ist, dein Angebot hat was f&#252;r sich, aber es mu&#223; diskutiert werden. Wir werden uns von Angesicht zu Angesicht treffen, Trojaner und Achaier und die Sache besprechen. F&#252;r den Augenblick kehrst du am besten zu deinem Liebhaber zur&#252;ck.«

»Ich warne dich – ich dulde kein Blut mehr an meinen H&#228;nden, keines au&#223;er meinem eigenen.«

»Nat&#252;rlich, Liebes. Geh jetzt bitte zur&#252;ck in die Zitadelle.«

Wenigstens hat er zugeh&#246;rt, &#252;berlegt Helena, als sie das wettergegerbte Deck der Arkadia &#252;berquert. Zumindest hat er nicht gesagt, ich soll mir dar&#252;ber nicht meinen h&#252;bschen kleinen Kopf zerbrechen.


»Jetzt kommt der langweilige Teil«, sagt der quengelige Damon.

»Die Szene mit dem ganzen Gerede«, f&#252;gt die naseweise Daphne hinzu.

»Kannst du die ein bi&#223;chen abk&#252;rzen?« fragt mein Sohn.

»Schsch«, mache ich und gl&#228;tte Damons Bettdecke. »Keine Unterbrechungen«, beharre ich. Ich stopfe Daphne ihre Maish&#252;lsenpuppe unter den Arm. »Wenn ihr selbst Kinder habt, k&#246;nnt ihr die Geschichte erz&#228;hlen, wie ihr wollt. Bis dahin, h&#246;rt gut zu. Ihr lernt vielleicht etwas dabei.«


An den brodelnden, st&#252;rzenden Wassern des Flusses Simoeis, unter der orangegl&#252;henden Verk&#246;rperung der Mondg&#246;ttin Artemis sitzen im Purpurzelt des Oberkommandos von Ilium zehn Aristokraten um einen gro&#223;en Eichentisch versammelt, allesamt berstend vor Meinungen dar&#252;ber, wie mit dieser Helena-Situation, diesem Friedensproblem, dieser trojanischen Geiselkrise am besten zu verfahren sei. Wei&#223; wie ein Kranich flattert das Waffenstillstandsbanner &#252;ber den K&#246;pfen der beiden K&#246;nige, Priamos aus der hohen Stadt, Agamemnon von den langen Schiffen. Jede Seite hat ihre Besten und/oder Kl&#252;gsten gesandt. F&#252;r die Trojaner: der geistreiche Panthoos, der m&#228;chtige Paris, der unbesiegbare Hektor und Hiketaon, der Spro&#223; des Ares. F&#252;r die achaiische Sache: Ajax, der Berserker, Nestor, der Mentor, Menelaos, der Geh&#246;rnte, und der listige, l&#228;chelnde Odysseus. Von allen Geladenen schmollt nur der z&#228;nkische Achilles in seinem Zelt und hat sich geweigert zu erscheinen.

Panthoos erhebt sich, reibt sich den schaumwei&#223;en Bart und legt sein Zepter auf den Tisch. »K&#246;nigliche Kapit&#228;ne, begabte Seher«, beginnt der alte Trojaner, »ich denke, Ihr werdet beipflichten, wenn ich sage, da&#223; wir seit Beginn der Belagerung keiner so gro&#223;en Herausforderung gegen&#252;berstanden. T&#228;uscht Euch nicht: Helena will uns unseren Krieg wegnehmen, und zwar hier und jetzt.«

Rufe des Entsetzens wehen durch das Zelt wie Winde aus der Unterwelt.

»Wir k&#246;nnen jetzt nicht aufh&#246;ren«, st&#246;hnt Hektor, heftig zusammenzuckend.

»Wir kommen gerade erst auf Touren«, jammert Hiketaon, kr&#228;ftig grimmassierend.

Agamemnon steigt von seinem Thron herab und tr&#228;gt das Zepter wie einen Speer. »Ich habe eine Frage an Prinz Paris«, sagt er. »Was sagt die Bereitschaft deiner Geliebten, nach Argos zur&#252;ckzukehren, &#252;ber den gegenw&#228;rtigen Stand Eurer Beziehung aus?«

Paris streicht sich &#252;ber die kr&#228;ftigen Wangen und sagt: »Wie Ihr vielleicht vermutet, gro&#223;er K&#246;nig, basieren meine Gef&#252;hle f&#252;r Helena auf Belohnung.«

»Ihr wollt sie also nicht gewaltsam in Pergamos behalten?«

»Wenn sie mich nicht will, will ich sie auch nicht.«

An welchem Punkt Ajax mit dem tappigen Verstand seine Hand hebt. »&#196;h … entschuldigt. Ich bin ein bi&#223;chen verwirrt. Wenn wir Helena nur bitten m&#252;ssen, mitzukommen, warum m&#252;ssen wir dann den Krieg fortsetzen?«

Ein Schirokko des Erstaunens erhebt sich unter den Helden.

»Warum?« keucht Panthoos. »Warum? Weil dies Troja ist, darum. Weil wir hier die westliche Zivilisation beginnen, deshalb. Je l&#228;nger wir diese Aff&#228;re am K&#246;cheln halten, je l&#228;nger wir eine so unklare Unternehmung aufrechterhalten k&#246;nnen, desto wertvoller und bedeutender wird sie.«

Ajax mit den beh&#228;big arbeitenden Synapsen sagt: »H&#228;?«

Nestor mu&#223; sich nur r&#228;uspern, und alle Augen sind auf ihn gerichtet. »Was unser Gegner sagt – darf ich es interpretieren, weiser Panthoos?« Er wendet sich seinem trojanischen Gegenst&#252;ck zu, verneigt sich ehrf&#252;rchtig, erh&#228;lt ein zustimmendes Nicken und spricht zu Ajax. »Panthoos meint, falls dieser besondere Kriegsgrund – eine Frau ihrem rechtm&#228;&#223;igen Besitzer zur&#252;ckzugeben – als vern&#252;nftig dargestellt werden kann, kann jeder Vorwand f&#252;r einen Krieg als vern&#252;nftig dargestellt werden.« Der Mentor schwenkt seinen fiebrigen Blick von Ajax auf die gesamte Versammlung. »Indem wir uns dieser seltenen und wertvollen Gelegenheit gewachsen zeigen, ebnen wir den Weg f&#252;r Religionskriege, Schicksalskriege – f&#252;r Kriege aus jedem fragw&#252;rdigen Grund, der Euch einf&#228;llt.« Noch einmal f&#228;llt sein Blick zuf&#228;llig auf Ajax. »Verstanden, Herr Kollege? Dies ist der Krieg zur Einf&#252;hrung des Krieges an sich. Dies ist der Krieg, um die Welt sicher zu machen f&#252;r den Krieg.«

Ajax runzelt so heftig die Stirn, da&#223; sein Visier herunterklappt. »Ich wei&#223; nur, wir sind wegen Helena gekommen, wir haben sie. Auftrag erf&#252;llt.« Sich Agamemnon zuwendend, hebt der Berserker das Visier von seinen Augen. »Also, wenn es Euch nichts ausmacht, Majest&#228;t, w&#252;rde ich gern heimgehen, bevor ich umgebracht werde.«

»Oh, Ajax, Ajax, Ajax«, st&#246;hnt Hektar, zieht einen Pfeil aus seinem K&#246;cher und kratzt sich damit den R&#252;cken. »Wo ist Euer Sinn f&#252;r &#196;sthetik? K&#246;nnt Ihr den Krieg nicht um seiner selbst willen w&#252;rdigen? Die Ebenen Iliums sind aufgew&#252;hlt vom Ruhm, Mann. Man kann die Arete mit dem Messer schneiden. Nie hat es so heroische Verst&#252;mmelungen gegeben, so ehrw&#252;rdige Zerst&#252;ckelungen, solch …«

»Ich kapier’s«, sagt der Berserker. »Ich kapier’s einfach nicht.«

Woraufhin Menelaos seinen Weinpokal mit widerhallendem Knall auf den Tisch stellt. »Wir haben uns nicht in Priamos’ Zelt versammelt, damit Ajax Politik lernt«, sagt er ungeduldig. »Wir haben uns versammelt, um bestm&#246;glich &#252;ber meine Frau zu entscheiden.«

»Wie wahr, wie wahr«, sagt Hektar.

»Also, was sollen wir tun, meine Herren?« fragt Menelaos. »Sie einsperren?«

»Gute Idee«, sagt Hiketaon.

»Nun ja«, sagt Agamemnon und sackt auf seinen Thron zur&#252;ck. »Au&#223;er da&#223; meine Truppen nach dem Ende des Krieges verlangen werden, sie zu sehen. K&#246;nnten die sich nicht wundern, warum so viele Leiden und Opfer f&#252;r eine heruntergekommene G&#246;ttin erbracht wurden?« Er wendet sich an Paris und sagt: »Prinz, das h&#228;ttet Ihr nicht zulassen sollen.«

»Was zulassen?« fragt Paris.

»Ich h&#246;rte, sie hat Falten«, sagt Agamemnon.

»Ich h&#246;rte, sie ist fett geworden«, sagt Nestor.

»Was habt Ihr ihr zu essen gegeben?« fragt Menelaos. »Bonbons?«

»Sie ist ein Mensch«, protestiert Paris, »keine Marmorstatue. Ihr k&#246;nnt kaum mir die Schuld geben …«

Bei welchem Stand der Dinge K&#246;nig Priamos sein Zepter erhebt, und es in die Erde rammt, als wolle er Gaia selbst verwunden.

»Edle Herren, ich sage das nicht gern, aber die Bedrohung ist unmittelbarer, als Ihr vielleicht annehmt. In den Anfangsjahren der Belagerung wirkte der Anblick der sch&#246;nen Helena, wie sie &#252;ber Schutzw&#228;lle ging, Wunder auf die Kampfmoral meiner Armee. Jetzt, da sie nicht mehr tauglich ist f&#252;r &#246;ffentliche Auftritte, nun …«

»Ja?« sagt Agamemnon und wappnet sich vor dem Schlimmsten.

»Nun, ich wei&#223; einfach nicht, wie lange Troja seinen Krieg noch aufrechterhalten kann. Wenn die Lage sich nicht bessert, m&#252;ssen wir vielleicht bis n&#228;chsten Winter kapitulieren.«

Ausrufe des Entsetzens wehen &#252;ber den Tisch, r&#252;tteln am Zelteingang und kr&#228;useln die Umh&#228;nge der Aristokraten. Doch nun spricht der kluge, umsichtige Odysseus zum erstenmal zum Rat, und der Wind der Uneinigkeit legt sich. »Unser Kurs ist offensichtlich«, sagt er. »Unsere Bestimmung ist klar«, versichert er. »Wir m&#252;ssen Helena – die alte Helena, die makellose Helena – wieder auf die Mauern stellen.«

»Die alte Helena?« sagt Hiketaon. »Die makellose Helena? Ist das nicht reines Phantasiegerede, einfallsreicher Odysseus? Besingt Ihr nicht einen Mythos?«

Der Herr &#252;ber ganz Ithaka durchschreitet, seinen seidigen Bart streichend, der L&#228;nge nach Priamos’ Zelt. »Es erfordert einige Weisheit von Pallas Athene, einige Technologie von Hephaistos, doch ich denke, das Projekt ist m&#246;glich.«

»Entschuldigt«, sagt Paris. »Welches Projekt ist m&#246;glich?«

»Eure kleine Dirne aufzupolieren«, sagt Odysseus. »Die liebe, s&#252;&#223;e Hure strahlen zu lassen wie neu.«


Helena wandert vor und zur&#252;ck, hin und her durch ihr Boudoir und tritt einen gezackten Pfad der Angst in ihren Teppich. Eine Stunde vergeht. Dann zwei. Was reden die so lange?

Was am meisten an ihr nagt, der Gedanke, der ihr das Innere zerfri&#223;t, ist die M&#246;glichkeit, da&#223; sie den Einsatz erh&#246;hen mu&#223;, sollte der Rat ihr Kapitulationsangebot ablehnen. Und wie k&#246;nnte ihr diese Tat gelingen? Durch welche Mittel k&#246;nnte sie eine einfache Passage auf Charons[13 - Charon – griech. Mythos: F&#228;hrmann, der die Toten &#252;ber den Grenzflu&#223; in die Unterwelt bringt – Anm. d. &#220;bers.] F&#228;hre buchen? Wahrscheinlich durch etwas aus dem Arsenal ihres Liebhabers – ein Schwert, Speer, Dolch oder einen totschleudernden Bogen. O bitte, mein Herr Apollo, betet sie zum Hauptbesch&#252;tzer der Stadt, la&#223; es nicht dazu kommen.

Bei Sonnenuntergang betritt Paris den Raum, der Schritt bleiern, die Wangen h&#228;ngend, der Mund zur Grimasse verzerrt. Zum erstenmal bemerkt Helena Tr&#228;nen in den Augen Ihres Geliebten.

»Es ist zu Ende«, st&#246;hnt er und nimmt seinen Federbuschhelm ab. »Der Frieden ist da. Im Morgengrauen mu&#223;t du zu den langen Schiffen gehen. Menelaos wird dich zur&#252;ckbringen nach Sparta, wo du wieder als Mutter seiner Kinder, Freundin seiner Konkubinen und Agentin in seinem Bett leben wirst.«


Erleichterung entstr&#246;mt Helena tief und orgiastisch, doch das Vergn&#252;gen ist von kurzer Dauer. Sie liebt diesen Mann, mitsamt seinen Fehlern und Erschlaffungen. »Du wirst mir fehlen, liebster Paris«, sagt sie ihm. »Wie du mich k&#252;hn, gewaltsam entf&#252;hrt hast, bleibt der H&#246;hepunkt meines Lebens.«

»Ich habe dem Abkommen nur zugestimmt, weil Menelaos glaubt, da&#223; du dich sonst umbringen k&#246;nntest. Du bist eine erstaunliche Frau, Helena. Manchmal glaube ich, dich kaum zu kennen.«

»Schsch, mein Liebling«, sagt sie und legt ihm sanft ihre Hand auf den Mund. »Keine Worte mehr.« Langsam entkleiden sie einander, methodisch die Pforten zum Gl&#252;ck &#246;ffnend, die G&#252;rtel und Sch&#228;rpen, die Schlie&#223;en und Haken, und so beginnt ihre letzte epische gemeinsame Nacht.

»Entschuldige, da&#223; ich so kritisch war«, sagt Paris.

»Ich nehme deine Entschuldigung an«, sagt Helena.

»Du bist so sch&#246;n«, erz&#228;hlt er ihr. »So unm&#246;glich sch&#246;n …«

»Ahhh …«


Als die Morgend&#228;mmerung rosige Finger &#252;ber den trojanischen Himmel streckt, steuert Eniopeus, Hektors treuer Fahrer, Sohn des pferdeliebenden Thebaios, den robusten Streitwagen am Ufer des M&#228;ander entlang und bringt Helena zur Festung der Achaier. Sie erreichen die Arkadia, als gerade die Sonne aufgeht, so wird ihre Ankunft im Hafen zur flammenden Parade, einer Schau aus Funken und Gold, als f&#252;hren sie auf den brennenden R&#228;dern Hyperions.[14 - Hyperion – einer der Titanen des griechischen Mythos – Anm. d. &#220;bers.]

Helena geht am Dock entlang, vorbei an Scharen kreischender M&#246;wen, die in der fr&#252;hen Morgenbrise dahintreiben. Menelaos kommt ihr entgegen und begr&#252;&#223;t sie, begleitet von einem Mann, gegen den Helena stets eine leichte Abneigung gehegt hat – der breitbr&#252;stige, schwarzb&#228;rtige Teukros, illegitimer Sohn von Telamon.

»Die Flut ist da«, sagt ihr Mann. »Du mu&#223;t sofort mit Teukros an Bord gehen. Du wirst in ihm einen anregenden Reisebegleiter finden. Er kennt hundert Fabeln, und er spielt Harfe.«

»Kannst du mich nicht heimbringen?«

Menelaos dr&#252;ckt die Hand seiner Frau, f&#252;hrt sie an seine Lippen und k&#252;&#223;t sie sacht. »Ich mu&#223; das Beladen meiner Schiffe &#252;berwachen«, erkl&#228;rt er, »die Verteilung meiner Bataillone – Arbeit f&#252;r eine ganze Woche, vermute ich.«

»Sicher kannst du das Agamemnon &#252;berlassen.«

»Gib mir sieben Tage, Helena. In sieben Tagen bin ich zu Hause, und wir k&#246;nnen anfangen, die Scherben unserer Ehe zu kitten.«

»Wir vers&#228;umen die Flut«, sagt Teukros und verschr&#228;nkt nerv&#246;s die Finger.

Vertraue ich meinem Mann? fragt sich Helena, w&#228;hrend sie die Laufplanke zur Arkadia hinaufgeht. Hat er wirklich vor, die Belagerung zu beenden?

W&#228;hrend der langsamen Fahrt aus dem Hafen hat Helena ein ungutes Gef&#252;hl. Vage &#196;ngste, nagende Zweifel und seltsame Vorahnungen schwirren ihr durch den Kopf wie Harpyien.[15 - Harpyien – weibliche Unheilsd&#228;monen – Anm. d. &#220;bers.] Sie fleht ihren geliebten Apollo an, mit ihr zu reden, sie zu beruhigen, ihr zu versichern, da&#223; alles gut sei, doch die einzigen Ger&#228;usche, die an ihr Ohr dringen, sind das Knarren der Ruder und die windige, w&#228;sserige Stimme des Hellespont.

Als die Arkadia die offene See erreicht, ist Helena entschlossen, &#252;ber Bord zu springen und zur&#252;ckzuschwimmen.


»Und dann hat Teukros versucht, dich umzubringen«, sagt Daphne.

»Er ist mit seinem Schwert auf dich losgegangen«, f&#252;gt Damon hinzu.

Dies ist f&#252;r die Zwillinge der Lieblingsteil, der Moment voller Grauen und geronnenem Blut. Mit blitzenden Augen, die Stimme melodramatisch erhoben, erz&#228;hle ich ihnen, wie Teukros mich, seine janusgesichtige Klinge schwingend, &#252;ber die Arkadia zu jagen begann, bevor ich meinen Fluchtplan ausf&#252;hren konnte. Ich erz&#228;hle ihnen, wie ich die Oberhand gewann und den Bastard zu Fall brachte, als er mich gerade &#252;berrennen wollte.

»Du hast ihn mit seinem eigenen Schwert erstochen, nicht wahr, Mami?« fragt Damon.

»Ich hatte keine Wahl. Das versteht ihr doch, oder?«

»Und dann spritzten seine Ged&#228;rme raus, hm?« fragt Daphne.

»Agamemnon hatte Teukros beauftragt, mich zu t&#246;ten«, erkl&#228;re ich. »Ich ruinierte ihnen alles.«

»Sie spritzten auf das ganze Deck, richtig?« fragt Damon.

»Ja, Liebling, das taten sie allerdings. Ich bin mir ziemlich sicher, Paris war in das Komplott nicht eingeweiht, Menelaos auch nicht. Eure Mutter verliebt sich in Narren, aber nicht in wahnsinnige M&#246;rder.«

»Welche Farbe hatten sie?« fragt Damon.

»Farbe?«

»Seine Ged&#228;rme?«

»Rot, meistens, mit bl&#228;ulichen und schwarzen Klecksen.«

»Toll.«


Ich erz&#228;hle den Zwillingen von meinem langen, anstrengenden Schwimmen durch die Meerenge.

Ich erz&#228;hle ihnen, wie ich Iliums kriegszerst&#246;rte Felder &#252;berquerte, Pfeilen auswich und Patrouillen entging.

Ich erz&#228;hle, wie ich am Skalischen Tor wartete, bis ein Bauer mit einer Karrenladung Futter f&#252;r die belagerte Stadt kam … wie ich, zwischen Weizengarben verborgen, in die Stadt gelangte … wie ich nach Pergamos ging, mich im Apollotempel versteckte und atemlos auf die Morgend&#228;mmerung wartete.


Der Morgen d&#228;mmert herauf und bindet die &#246;stlichen Wolken in karmesinrote Sch&#228;rpen. Helena verl&#228;&#223;t die Zitadelle, schleicht auf Zehenspitzen zur Mauer und erklettert die hundert Granitstufen zu den Zinnen. Sie ist sich ihres n&#228;chsten Schrittes nicht sicher. Sie hat eine vage Hoffnung, die M&#228;nner der Infanterie ansprechen zu k&#246;nnen, wenn sie sich am Tor versammeln. Ihre Argumente konnten die Gener&#228;le nicht beeindrucken, aber vielleicht kann sie das Herz eines gew&#246;hnlichen Soldaten r&#252;hren.

Und genau an diesem unklaren Punkt ihres Schicksals begegnet Helena sich selbst.

Sie blinzelt – einmal, zweimal. Sie schluckt eine Sph&#228;re Luft. Ja, sie ist es, sie selbst marschiert die Br&#252;stungen entlang. Sie selbst? Nein, nicht genau: eine idealisierte Abbildung ihrer selbst, die Helena von vor zehn Jahren, grazil und lieblich.

W&#228;hrend die Truppen in Richtung Ebene durch das Portal marschieren, ruft die sonderbare Verk&#246;rperung zu ihnen hinunter:

»Vorw&#228;rts M&#228;nner!« ruft sie und hebt einen cremewei&#223;en Arm. »K&#228;mpft f&#252;r mich!« Ihre Bewegungen sind gem&#228;chlich und ruckartig, als w&#228;re das sonnenverbackene Troja auf wundersame Weise in ein frostiges Klima verpflanzt worden. »Ich bin es wert!«

Die Soldaten drehen sich um, sehen hinauf. »Wir k&#228;mpfen f&#252;r dich, Helena!« ruft ein Bogensch&#252;tze zur Br&#252;stung empor.

»Wir lieben Euch!« ruft ein Schwertk&#228;mpfer.

Die Verk&#246;rperung winkt unbeholfen. Knarrend wirft sie ihnen eine Ku&#223;hand zu. »Vorw&#228;rts M&#228;nner! K&#228;mpft f&#252;r mich! Ich bin es wert!«

»Ihr seid sch&#246;n, Helena!« schreit ein Speerwerfer.

Helena schreitet auf ihre Doppelg&#228;ngerin zu, packt sie bei der linken Schulter und dreht sie zu sich her.

»Vorw&#228;rts, M&#228;nner!« sagt die zu Helena. »K&#228;mpft f&#252;r mich! Ich bin es wert!«

»Ihr seid sch&#246;n«, f&#228;hrt der Speerwerfer fort, »und Eure Mutter auch!«

Die Augen sind, wie Helena ohne &#220;berraschung entdeckt, aus Glas. Die Glieder sind aus Holz gearbeitet, der Kopf ist aus Marmor, die Z&#228;hne sind aus Elfenbein, die Lippen aus Wachs, die Locken aus dem Flies eines dunkel werdenden Widders. Helena wei&#223; nicht genau, welche M&#228;chte dieser Kreatur Kraft geben, welcher Zauber die Zunge bewegt, doch sie vermutet, da&#223; das Genie der Athene hier am Werk ist, die Zauberkraft der kuh&#228;ugigen Hera. Hack die Kreatur auf, so sp&#252;rt sie, und heraus fallen tausend R&#228;der und Kolben aus Hephaistos’ feuriger Werkstatt.

Helena verliert keine Zeit. Sie umarmt die Kreatur und hebt sie hoch. Schwer, aber nicht so schwer, um ihre Entschlossenheit zu d&#228;mpfen.

»Vorw&#228;rts, M&#228;nner!« schreit die Kreatur, als Helena sie sich &#252;ber die Schulter wirft. »K&#228;mpft f&#252;r mich! Ich bin es wert.«

Und so geschieht es, da&#223; an einem hei&#223;en, schwei&#223;treibenden kleinasiatischen Morgen, die sch&#246;ne Helena das Rad der Geschichte verdreht, und sich fr&#246;hlich selbst aus der erhabenen Steinstadt Troja entf&#252;hrt.


Paris zieht einen Giftpfeil aus seinem K&#246;cher, um eine Prise Schierling in die Brust eines achaiischen Kapit&#228;ns zu schie&#223;en, als der Streitwagen seines Bruders vorbeirumpelt.



Paris legt den Pfeil auf die Kerbe. Er blickt fl&#252;chtig zum Wagen.

Er zielt.

Blickt nochmal hin.

Schie&#223;t. Daneben.

Helena.

Helena? Helena, bei Apollos Leier, seine Helena – nein, zwei Helenas, die echte und die falsche Seite an Seite, die echte lenkt den Wagen ins Kampfget&#252;mmel, ihr h&#246;lzerner Zwilling starrt vertr&#228;umt in die Luft. Paris wei&#223; nicht genau, der Anblick welcher der beiden Frauen ihn mehr erstaunt.

»Soldaten von Troja!« schreit die fleischliche Helena. »Heroen von Argos! Schaut, wie Eure F&#252;hrer Euch hintergehen! Ihr k&#228;mpft f&#252;r ein Trugbild, einen Schwindel, ein Ding aus Zahnr&#228;dern und Glas!«

Stille umschlie&#223;t das Schlachtfeld. Die M&#228;nner sind verbl&#252;fft, nicht so sehr wegen der tobenden Wagenlenkerin, als durch das Gesicht ihrer Begleiterin, so rein und perfekt trotz des Lederriemens, der ihr die Kiefern fest verschlie&#223;t. Das ist ein Gesicht, um tausend Schwerter in die Scheiden zur&#252;ckzustecken, ein Gesicht, um tausend Speere zu senken, ein Gesicht, um tausend Pfeile aus den Kerben zu nehmen.

Und genau das passiert jetzt. Tausend Schwerter: gleiten in die Scheiden zur&#252;ck. Tausend Speere: werden gesenkt. Tausend Pfeile: werden aus den Kerben genommen.

Die Soldaten dr&#228;ngen sich um den Streitwagen, betatschen die Ersatz-Helena. Sie ber&#252;hren die h&#246;lzernen Arme, liebkosen die Marmorstirn, streicheln die Elfenbeinz&#228;hne, t&#228;tscheln die Wachslippen, dr&#252;cken das wollige Haar und reiben die Glasaugen.

»Seht Ihr, was ich meine?« schreit die echte Helena. »Eure K&#246;nige beschwindeln Euch …«

Paris kann nicht anders: Er ist stolz auf sie, bei Hermes’ Fl&#252;geln. Er bl&#228;ht sich auf vor Bewunderung. Diese Frau hat Nerven, diese Frau hat Arete, diese Frau hat Chutzpah.[16 - Chutzpah – jiddisch: Mut, Frechheit, St&#228;rke, Energie – Anm. d. &#220;bers.]

Diese Frau, erkennt Paris, als eine fette warme Tr&#228;ne der Nostalgie &#252;ber seine Wange rinnt, wird den Krieg beenden.


»Ende«, sage ich.

»Und was passierte dann?« fragt Damon.

»Nichts. Finis. Schlaf jetzt.«

»Du kannst uns nicht zum Narren halten«, sagt Daphne. »Alle m&#246;glichen Dinge sind hinterher passiert. Du bist auf die Insel Lesbos gegangen, um dort zu leben.«

»Nicht sofort«, bemerke ich. »Ich bin sieben Jahre durch die Welt gewandert und hatte viele sch&#246;ne und fabelhafte Abenteuer. Gute Nacht.«

»Und dann bist du nach Lesbos gegangen«, beharrt Daphne.

»Und dann kamen wir auf die Welt«, best&#228;tigt Damon.

»Stimmt«, sage ich. Die Zwillinge sind immer daran interessiert, wie sie auf die Welt kamen. Sie werden nicht m&#252;de, davon zu h&#246;ren.

»Die Frauen von Lesbos importieren j&#228;hrlich &#252;ber tausend Liter gefrorenen Samen«, erkl&#228;rt Damon Daphne.

»Aus Thrake«, erkl&#228;rt Daphne Damon.

»Im Tausch f&#252;r Oliven.«

»Ein bl&#252;hender Handel.«

»Richtig, Schatz«, sage ich. »Schlafenszeit.«

»Und so wurdest du schwanger«, sagt Daphne.

»Und bekamst uns«, sagt Damon.

»Und brachtest uns nach &#196;gypten.« Daphne zerrt an meinem &#196;rmel, als bet&#228;tige sie einen Klingelzug. »Ich kam zuerst heraus, nicht wahr?« sagt sie. »Ich bin die &#196;lteste.«

»Ja, Liebes.«

»Bin ich deshalb kl&#252;ger als Damon?«

»Ihr seid beide gleich klug. Ich blase jetzt die Kerze aus.«

Daphne dr&#252;ckt ihre Maish&#252;lsenpuppe an sich und sagt: »Hast du wirklich den Krieg beendet?«

»Das Abkommen wurde am Tag, nachdem ich aus Troja geflohen war, unterzeichnet. Nat&#252;rlich hat der Frieden die Toten nicht wieder zum Leben erweckt, doch zumindest wurde Troja nie gepl&#252;ndert und niedergebrannt. Und jetzt schlaft – beide.«

Damon sagt: »Nicht, bevor wir …«

»Was?«

»Du wei&#223;t schon.«

»Also gut«, sage ich. »Ein Blick. Ein rasches Hingucken, und dann ab mit euch in Morpheus’ Arme.«

Ich schlendere hin&#252;ber zum Schrank, ziehe den Leinenvorhang beiseite und zeige meinen getreuen Zwilling, der aufrecht zwischen Daphnes Kleidern und Damons Roben steht. Sie l&#228;chelt im Halbdunkel. Diese Frau ist eine unerm&#252;dliche L&#228;chlerin.

»Hallo, Tante Helena!« sagt Damon, als ich das Bronzegelenk bewege, das aus dem Nacken meiner Schwester herausragt.

Sie winkt meinen Kindern zu und sagt: »Vorw&#228;rts, M&#228;nner! K&#228;mpft f&#252;r mich!«

»Darauf kannst du wetten, Tante Helena!« sagt Daphne.

»Ich bin es wert!« sagt meine Schwester.

»Aber sicher!« sagt Damon.

»Vorw&#228;rts M&#228;nner! K&#228;mpft f&#252;r mich! Ich bin es wert!«

Ich schalte sie ab und ziehe den Vorhang zu. Dann decke ich die Zwillinge zu und gebe jedem einen dicken Schmatz auf die Wange. »Ich liebe dich, Daphne. Ich liebe dich, Damon.«

Ich greife nach der Kerze, um sie zu l&#246;schen – verharre. Ich sollte es gleich erledigen, ehe ich es vergesse. Ich kehre zum Schrank zur&#252;ck, schiebe den Vorhang beiseite, ziehe das Taschenmesser aus meiner Robe und klappe die Klinge heraus. Und dann, w&#228;hrend die &#228;gyptische Nacht feucht und dr&#252;ckend wird, kerbe ich sorgf&#228;ltig eine weitere Falte auf der Stirn meiner Schwester ein, direkt unter ihrem graumelierten Pony.

Schlie&#223;lich ist es wichtig, gleich auszusehen.



Originaltitel: ›ARMS AND THE WOMAN‹ • Copyright © 1991 by TSR Publications, Inc. • Erstmals erschienen in ›Amazing Stories‹, Juli 1991 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors und Uwe Luserke, Literarische Agentur, Stuttgart • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag, M&#252;nchen • Aus dem Amerikanischen &#252;bersetzt von Margret Kr&#228;tzig • Illustriert von Werner Ruhner




V&#225;clav Kajdo&#353; • Tschechien


DAS UNL&#214;SBARE PROBLEM


Die Maschinen blinzelten mit r&#246;tlichen und gr&#252;nen Augen in die schattenlose Abendd&#228;mmerung und f&#252;llten das Laboratorium mit stillem, ununterbrochenem Summen. »Also das ist es?« sagte Gal und zeigte auf den leuchtenden W&#252;rfel auf dem Tisch. »So ein Spielzeug. Du hast mir doch versprochen …«

»Ja das habe ich«, unterbrach ihn der andere und sah ihn scharf an. »Ich brauche dich doch nicht an dein eigenes Versprechen zu erinnern?«

»Da&#223; ich schweigen werde?«

Der Wissenschaftler antwortete nicht und trat zu dem W&#252;rfel. Er heftete seinen Blick auf die durchsichtigen W&#228;nde des Ger&#228;ts. Sie schwiegen.

Mehr oder weniger war es ein einfacher W&#252;rfel. Er schnitt prosaisch mit seinen scharfen R&#228;ndern durch den Raum, zerdr&#252;ckte die Sch&#246;nheit durch die kalte Mathematik der rechtwinkligen Schnittlinie seiner Kanten. Das war die Oberfl&#228;che. Nach l&#228;ngerer Beobachtung drang sein Blick durch die matten W&#228;nde und konnte sich schon nicht mehr losrei&#223;en. Etwas hinderte das Auge, die glatten, leuchtenden W&#228;nde zu verlassen und aus dem Netz der Kanten und Winkel zu fl&#252;chten. Gal senkte nur mit M&#252;he den Blick.

»Was ist los mit dir?« fragte der Wissenschaftler.

Der Angesprochene l&#228;chelte besch&#228;mt und sch&#252;ttelte den Kopf. »Ach, das hat nichts zu bedeuten, das vergeht wieder.«



»Also du auch?« sagte der andere langsam.

»Es ist … lebendig!« stie&#223; er m&#252;hsam hervor, als w&#252;rde er gegen eine Last ank&#228;mpfen.

Das Ger&#228;t bannte erneut seinen Blick und hielt ihn fest in dem Alabasterlicht, das in den Linien eingesperrt war. Ja, es lockte ihn auch eine eisglatte Fl&#228;che, unter der sich Nebelw&#252;rmer und Reigen von Funken ringelten. Im Innern pulsierte es bla&#223;. An einigen Stellen kumulierten die Gaswolken in schwellende und g&#228;rende Flocken, anderswo blitzten helle Str&#246;mungen. Schatten tappten wie Kraken, die eine Wasserfinsternis umarmten. Nein, berichtigte er sich, das ist nicht lebendig.

Eine Anh&#228;ufung von leuchtendem Gas, das in einer w&#252;rfeligen Kammer mit durchsichtigen W&#228;nden verteilt ist. Das ist auch alles.

»Ja, sicher«, wiederholte der Wissenschaftler seinen Gedanken, »lebendig ist es nicht. Aber es ist auch keine tote Materie.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Damit will ich sagen, das alles ist keine leblose Substanz.«

»Ein Gas im elektromagnetischen Feld?«

Der Wissenschaftler zuckte die Achseln. Mit hastigen, nerv&#246;sen Bewegungen zeigte er noch einmal auf das Ger&#228;t. »Das hier«, umkreiste seine Hand die W&#252;rfel, »hier drin also, ist der ganze Kosmos.« Er griff in seinen schneewei&#223;en Bart. »Und ich beobachte ihn.«

»Also doch tote Materie.«

»Gas. Vor allem Wasserstoff, Helium und andere Elemente in einem entsprechenden Verh&#228;ltnis. So ein kleines Modell. Ja, es hat hier drin sein Gravitations- und elektromagnetisches Feld, aber ich greife nicht ein. Ich beobachte und sehe zu.«

Er zeigte auf einen ovalen Bildschirm an der Mauer des Raums, auf einen kleinen Roboter, der einer glitzernden Spinne &#228;hnelte. Sein Kopf aus zahlreichen kleinen Kristallen zusammengesetzt, rutschte in einer Schiene an der Peripherie des W&#252;rfels hin und her.

»Mein Auge«, sagte der Wissenschaftler. »Ein Superultramikroskop. Der Oberste Rat wei&#223; dar&#252;ber nichts. Du wirst schon begreifen, warum.«

Gal wu&#223;te, da&#223; der Rat gegen&#252;ber den Marotten seiner Mitglieder nachsichtig war, also begriff er nicht: warum sollten sie nichts dar&#252;ber wissen? Aber er sagte nichts und schwieg weiter.

»Das da«, sagte sein Freund und zeigte auf den Kameraroboter, »erlaubt mir einen Rundblick in die Tiefe dieser Mikroweit. Der Bau seiner Atome ist dem Bau unseres gro&#223;en Kosmos analog. Die Sternensonnen sind durch die Atomkerne ersetzt, die Planeten durch Elektronen. Die Zeit kann ich selber nach meinem Belieben regulieren. Heute habe ich mir bei der Wand des W&#252;rfels ein Atom ausgesucht«, fuhr er fort und hielt den Roboter an. »Da ist es.«

Das Laboratorium tauchte in ein graues Dunkel. Die Rubin- und Smaragdaugen der Computer blitzten auf. Der W&#252;rfel auf dem Zentraltisch phosphoreszierte in mattmilchiger Beleuchtung und der spinnen&#228;hnliche Roboter gl&#228;nzte auf ihm wie ein lebendiges Auge.

Sie setzten sich in die Sessel vor dem Bildschirm. Ein feiner Klang ert&#246;nte, und in dem ovalen Bildschirm zeigten sich Wellen. Gal kam es zun&#228;chst so vor, als er durch die gl&#228;serne Wand in das wirbelnde Innere des W&#252;rfels blickte. Allm&#228;hlich, als der Roboter das Bild vergr&#246;&#223;erte, wurden die Bewegungen der F&#252;nkchen und Fl&#246;ckchen langsamer, und auch der schwindelerregende Tanz der Teilchen um die gl&#252;henden Kerne bremste sich ab. Die Schwaden wurden kleiner und lichteten sich, die Entfernungen unter ihnen wurden gr&#246;&#223;er, die Weltsysteme krachten ineinander und verfielen in eine graue D&#228;mmerung. Mit verhaltenem Atem beobachtete Gal, wie das Dunkel zwischen den Teilchen dichter wurde, wie das Licht der Kerne-Sonnen an Kraft gewann. Das Kameraauge nagte sich durch dieses Chaos, fing die Sternenhaufen der Sonnen in sein Blickfeld ein, dann auch die Halsbandketten der Satelliten und lie&#223; sie wieder gleichg&#252;ltig vorbeihuschen.

»Aber das ist doch – tats&#228;chlich – das All!« sagte er schweratmend.

»Und da ist unser Atom«, sagte der Wissenschaftler und l&#228;chelte in seinen Bart hinein.

In dem tiefen Dunkel schien ein wei&#223;er Punkt auf, wurde gr&#246;&#223;er und wuchs. Nun war es kein Punkt mehr, sondern eine golden- und orangefarben leuchtende Scheibe. Als sich das Kameraauge ihr nahte, verwandelte sich die Scheibe in eine zottige Feuerkugel, aus der Funkensprudel und Lichtgeysire spr&#252;hten. Beides ging in der Stille des ringsum liegenden Raumes taub und leise unter, verlor sich in ihm wie das Schweigen in der Lautlosigkeit.

Der Wissenschaftler beugte sich &#252;ber das Pult. Seine Finger tanzten auf der Tastatur.

»Das ist der Kern – die Sonne«, sagte er.

»Und die Planeten?«

Die strahlende Scheibe schob sich seitw&#228;rts, und das Auge fiel in die Dunkelheit. Ja, die Finsternis war &#252;berall, aber auf ihrem Hintergrund leuchteten Myriaden von winzigen Funken, als h&#228;tte jemand ein schwarzes Gewebe mit Silberstaub bestreut. Der Raum war doch nicht leer.

Ganz nahe hastete ein kugelf&#246;rmiger K&#246;rper vorbei. Es war zwar nur ein Augenblick, aber die Roboterkamera stimmte eilends die Lichtwellen mit der Bewegung des fl&#252;chtenden Teilchens ab und machte alles sch&#228;rfer.

Das Teilchen blieb im Raum stehen.

Vergr&#246;&#223;erung: Die rote und die schwarze Kugel hingen wie eine erloschene Lampe in den Strahlen des unsichtbaren Kerns. Noch eine Vergr&#246;&#223;erung.

Sie beobachteten eine rundliche Gegend der w&#252;sten Welt, die st&#252;rmisch war vor lauter Leben in der leblosen Materie. Hier herrschten Urkr&#228;fte. Wasserf&#228;lle von Funken und Lava spritzten in die H&#246;he, bildeten Krater, Gebirge und Bergschluchten, auf deren Boden das fl&#252;ssige Metall kochte und Feuerfl&#252;sse abk&#252;hlten.

»Die Kugel dreht sich fast &#252;berhaupt nicht um ihre Achse, deswegen ist sie von dieser Seite her so hei&#223;«, sagte der Wissenschaftler. Der Planet sprang unter ihnen, verschwand im Dunkel, erschien wieder in einem Feuerkranz der Protuberanzen aus dem zentralen Kern. Im Bruchteil einer Sekunde konnte man die in ewiger Nacht und stillem Gel&#228;nde steifgewordene, zerkl&#252;ftete Bergspitzen erkennen.

»Auf dieser Seite«, sagte der Gelehrte, »herrscht fast absolute K&#228;lte. Die Temperatur des Alls.«

Es ist unglaublich, dachte Gal, was man alles aushalten kann, ohne wahnsinnig zu werden.

»Und da ist eins der Teilchen auf der zweiten Umlaufbahn«, unterbrach der Freund seine Gedanken.

Aus dem Brunnen der Finsternis stieg das Phantom einer struppigen Kugel. Den Pelz ihrer Oberfl&#228;che durchlief ein Beben, als w&#252;rden in ihm Unmenge von Parasiten wimmeln. Nun eine n&#228;here Aufnahme: Der Pelz verwandelte sich in eine braungraue Gasatmosph&#228;re, die gigantische St&#252;rme durchfurchten. Gal stellte sich im Geiste das r&#246;chelnde Heulen der Orkane und das Gerassel der zusammengebrochenen Sandw&#228;nde vor – was versteckte sich alles unter dieser Wolkendecke?

»Und die Planetenschale?«

Im Dickicht des Bartes blitzte ein L&#228;cheln auf. »Kann man nicht feststellen.« Nach einer Weile f&#252;gte er hinzu: »Wenigstens nicht damit«, er zeigte auf den ovalen Bildschirm. »Eine Welt des ewigen Brodems.«

Gal sch&#252;ttelte nur den Kopf. Der Gelehrte sprach:

»In unserem Kosmos sind die ersten zwei Bahnen der Elementarteilchen mit mathematischen Formeln der Materie besetzt. Interessanter sind deswegen die entfernteren Globen. Zum Beispiel dieser da …«

Das zottige Ungeheuer verschwand in der funkelnden Finsternis, und in das Feld des Superultramikroskops segelte eine gr&#252;nliche Kugel mit der bl&#228;ulich-goldenen Aureole der Atmosph&#228;re. Als sie n&#228;her kamen, f&#252;llte sie den Bildschirm immer mehr. Sie drehte sich tr&#228;ge um ihre Achse, und der zentrale Kern zog auf dem Wasserspiegel der Ozeane eine brennende Lichtfurche, bis die Augen wehtaten.

»Sieh mal einer an, wie sch&#246;n sie geworden ist«, sagte der Wissenschaftler l&#228;chelnd.

Wie die Sekunden und Minuten verflossen, &#228;nderten sich die Umrisse der Kontinente. Da und dort blitzte ein Licht auf und erlosch wieder. An seiner Stelle wuchs und verschwand eine Rauchblase aus Miniaturvulkanen. Die K&#252;stenlinie schob sich vor den tastenden Zungen der Str&#246;mungen hin und her. Umgekehrt verschlang der Ozean den Kontinent, und aus den Sandflecken der W&#252;sten stiegen Berge auf, so lange, bis auf ihren Gipfeln das Eis zu funkeln begann. Ein monumentaler Anblick, der Kampf der Elemente, zusammengepre&#223;t in einen mikroskopischen Bruchteil der Raumzeit.

»Wenn ich jetzt den Blick sch&#228;rfer einstellen w&#252;rde, dann w&#252;rdest du nur Gespenster sehen – ein Schatten- und Farbenspiel«, sagte der Wissenschaftler, und erg&#228;nzte f&#252;r sich: »Ich mu&#223; die Zeit verlangsamen.«

Auf dem Bildschirm erschienen kleine, mit schattenartigen Beinchen wedelnde Spinnen. Ihre K&#246;rper bl&#228;hten sich unwahrscheinlich schnell auf, verschlangen die Fl&#228;che, bis sie den ganzen Bildschirm ausf&#252;llten. Dann – als w&#252;rde sie platzen – zog die wei&#223;e Blase ihren kurzatmigen Bauch auseinander und schluckte die ganze Fl&#228;che hinunter, ein milchiges Grau h&#252;llte die ganze Fl&#228;che ein.

»Bis sich der Roboter adaptiert, das dauert eben eine Weile«, fl&#252;sterte der Gelehrte, zitterte vor Aufregung und zupfte das Ende seines Bartes.

Aus dem milchigen Schwaden entstanden l&#228;nglich geformte Schatten. Sie platzten und wurden in Milliarden von scherbenartigen F&#252;nkchen zertr&#252;mmert. Die F&#252;nkchen erloschen, die Schatten vereinigten sich mit den R&#228;ndern des Bildes und schmolzen wie der Reif unter dem Atem der Sonne. Dann erschienen Farben. &#220;berwiegend Gelb, das sich in Orange verwandelte. Das kam andeutungsweise aus der rechten oberen Ecke, von wo es langsam zur entgegengesetzten Ecke durchdrang.

Es war eine traurige Gegend, und die Stille lag auf ihr wie eine Scheibe aus Blei. In den safran&#228;ugigen S&#252;mpfen zwischen den &#196;sten der merkw&#252;rdigen Pflanzen blubberte es zum opalisierenden Himmel, der einzige Ton, der ab und zu die bleierne Ruhe durchbrach. Die Kanten der lederartigen Bl&#228;tter waren schwarz, und das Licht flo&#223; in die Mitte der Bl&#228;tter, wo es sich bronzen verf&#228;rbte. &#220;ber dem Horizont schwammen die grauen Geister des Wassernebels und umarmten die r&#246;tliche Halbkugel der untergehenden Sonne. Dar&#252;ber und &#252;berall Totenstille. Der Gelehrte runzelte die Stirn. »Zu wenig Bewegung«, knurrte er und dr&#252;ckte vorsichtig die mittlere Taste.

Auf den ersten Blick hatte sich nicht viel ver&#228;ndert. Dann doch. Die safrangelben Tropfen flossen aus einem schwarzen kammartigen Kopf hinunter. Auf beiden Seiten starrten stumpf unbewegte Augen, wie aus Glas. Es war in ihnen Leben, dann und wann. In der Platte des Sumpfes klaffte eine Wunde, der Kopf ging in einen schlangenartigen Hals und einen riesengro&#223;en ei&#228;hnlichen K&#246;rper &#252;ber. Die ledernen Schulterplatten des Hinterkammes fielen auf die Seiten, klatschten um die dicken H&#252;ften und erzitterten, als das Ungeheuer nach Luft japste. Es war kein Laut zu h&#246;ren, doch das Bild war vielsagend.

Die Sonne ging unter, die Opalfarbe verwandelte sich ins Blutrote, die Schatten wurden dunkler und liefen &#252;ber das Wasser und die B&#252;sche von phantastischen Pflanzen. Der Saurier zeichnete sich mit den scharfen Platten seines Kamms scharf gegen die dunkler werdenden Farben des Abendhimmels ab. Der Kopf auf dem langen Hals schwankte von einer Seite zur anderen. Der Abend mit seinen Schatten weckte in dem Wassersaurier Unruhe.

Ein leichtes L&#228;uten und harmonische T&#246;ne erklangen. Der Bildschirm wurde dunkler, und das Mosaik der Strahlen leuchtete auf und erlosch wieder, als das Ger&#228;t die Epochen &#252;bersprang.

»Die Wirbeltiere«, fl&#252;sterte der Wissenschaftler und streichelte seinen Bart.

»Das soll Leben sein? Aber was f&#252;r Leben! Worin unterscheidet es sich vom anorganischen Rasen der Elementarkr&#228;fte, von den elektromagnetischen und atomaren St&#252;rmen der Materie? Nur dadurch, da&#223; es ged&#228;mpfter ist und seine Vibrationen rhythmischer sind? Durch die Zellenwand begrenzt, unvergleichlich verletzbarer und k&#252;rzer? Dieses Ungeheuer – das ist ein Anfang – vielleicht. So fing es auch anderswo an …«

»Und was weiter?« fragte Gal, schon ganz unbeherrscht, »das ist wohl nicht das Ende des Experiments, oder?« Und als sein Gegen&#252;ber weiter schwieg, rief er: »Also sprich schon!«

»Nein, es ist noch nicht zu Ende, Gal. Die Materie besinnt sich nach einem gewissen Plan selber.«

»Tiere?«

»Die Tiere haben die Gabe nicht!«

»Eine Gabe?«

»Jawohl. Die Gabe des Fragens. Wenn das Kind nicht fragt, ist es kein Mensch.«

»Also Fragen«, fl&#252;sterte Gal nachdenklich. »Es kommt doch darauf an, wonach es fragt.«

»Nein, darauf kommt es nicht an. Es gen&#252;gt, da&#223; es fragt. Was ist der Baum, was ist der Tisch, was ist die Mutter, und was ist die Welt. Das Garnkn&#228;uel der Zeit haspelt seine Fragen ab – erst sobald du fragst, woher du kommst und wohin du gehst, wirst du zum Menschen.«

Der Bildschirm blinzelte erneut. Die Nacht. Das dunkle Himmelsgew&#246;lbe mit Tausenden von Funken. Zuerst glaubte Gal, der Apparat beginne von neuem, von der milchigen Periode zu den Atomgalaxien. Aber nein. Es war tats&#228;chlich das Firmament – und es waren tats&#228;chlich – Sterne. Die Z&#228;hne der Felsen fra&#223;en sich ein in die Sch&#252;ssel des schwarzen Himmels. Am Fu&#223; der Felsen huschten Schatten herum. Sie erstarrten, als der Roboter die Vergr&#246;&#223;erung pr&#228;zisierte.

Ein Funke. Das rote Fl&#228;mmchen loderte empor, das zweite, dritte. Und dann verpflanzte sich das Feuer, schmi&#223; sich nach rechts und links und bes&#228;te die Nacht mit einem Funkengewirr. Erneut ein stiller, harmonischer Klang, und das Licht erstarrte. Der Bildschirm warf einen r&#246;tlichen Schein in das Laboratorium.

Gal bi&#223; sich auf die Lippe.

Die Farbe des Feuers flo&#223; an den zerspaltenen W&#228;nden hinab. Dahinter erschien dunkel die &#214;ffnung der H&#246;hle, und um das Feuer hingen erstarrte Masken in der Finsternis. Niedrige Stirnen, verwachsene Gesichter, kleine Augen, die nicht blinzelten.

Der Glanz der Scheiterhaufen spiegelte sich in ihnen, aber sonst waren sie stumpf – wie die Augen des Sauriers aus dem vorherigen Bild.

God ber&#252;hrte die Tasten, und das Bild wurde beweglich. Unglaublich langsam leckten die Flammen die schwarzen Arme der &#196;ste, umringten sie mit gelben Kr&#228;nzen, und aus dieser Liebe wurden Funken geboren. Auch die Masken der D&#228;monen regten sich. Die dicken Lippen lie&#223;en den Glanz starker Hauerz&#228;hne durch, in die Augen schl&#252;pfte das Licht des Lebens; sie zwinkerten satt und schl&#228;frig. Nein, das waren schon nicht mehr die stumpfen Saurieraugen. Sie zeigten mehr Lebendigkeit.

»Sind das vielleicht …?« stie&#223; Gal hervor.

Sein Freund nickte. »Ja, das sind Menschen.«

»Das sind Tiere!«

Die behaarten Finger ergriffen geschickt die blutigen, fetten Fleischst&#252;cke, und die gelben Z&#228;hne bohrten sich mit unbeherrschter Gier hinein. Gal pre&#223;te die Lippen zusammen: »Das sind Raubtiere.«

Die roten &#196;uglein hefteten sich auf den Bildschirm, es war, als w&#252;rde die Kreatur beide Beobachter ihrerseits beobachten. Eine riesige, mit borstigen Zotteln bewachsene Pratze wandte sich ihnen zu und bedeckte fast den ganzen Bildschirm.

Im Zimmer wurde es dunkel, und der Wissenschaftler hob die Hand. In selbem Augenblick erhellte sich der Raum, und die wilde, schmausende Gesellschaft erschien abermals vor der Grotte. Nur das mittlere Gesch&#246;pf, das, mit dessen Pranke sie vor einer Weile Bekanntschaft gemacht hatten, hielt nun einen scharfen Stein, mit dem es in ein St&#252;ck z&#228;hes Fleisch schnitt …

»Werkzeuge, siehst du, Werkzeuge«, jubelte der B&#228;rtige. »Es sind Menschen.«

»Weil sie fragen?« warf Gal ironisch ein.

»Ja«, sagte der andere ruhig. »Auch das habe ich gesehen. Pa&#223; auf!«

Das Feuer erlosch allm&#228;hlich. Es war, als ob die Gestalten sich in sich selbst zur&#252;ckgezogen h&#228;tten, es schien, als ob die Nacht auf sie dr&#252;ckte, die Nacht der fr&#252;hen Epochen einer wilden Erde, in denen Sterne kein Schmuck der Verliebten sind, sondern bedrohliche Feuer des feindlichen Raums. Und dann stand die gro&#223;e haarige Kreatur auf, die mit dem scharfen Stein in der Pranke, und lief watschelnd zur H&#246;hle, von der ganzen Horde gefolgt.

Die letzten Fl&#228;mmchen beleuchteten einen riesigen Sch&#228;del mit m&#228;chtigem Geh&#246;rn, der auf der Felswand neben dem Grotteneingang hing. Der Affenmensch blieb vor dem Sch&#228;del stehen und hob seine lange Hand. Er bedeckte die Augen, und die anderen setzten sich nieder. Ihre unproportional langen R&#252;mpfe begannen von einer Seite zur anderen zu schaukeln. Und ihr Anf&#252;hrer holte aus und warf etwas zu der Felswand unter diesem Sch&#228;del, etwas Fettes und Blutiges. Das Bild wurde dunkler.

Aus der Dunkelheit leuchteten Gals Augen. »Ich gebe zu, er hat ein Opfer gebracht – ohne Zweifel hat er das Fleisch geopfert – aber wem?«

Der Wissenschaftler kniff die Augen zu. »Er hat einem Gott geopfert. Wem sonst? Er bedankt sich f&#252;r die gute Jagd und f&#252;r die fette Beute.«

»Woher willst du das wissen?«

»Ich habe es auch auf anderen Planeten gesehen – ich will sagen: Teilchen. Aber ich zeig’ es dir nicht. Wir m&#252;ssen weiter.«

Der Bildschirm leuchtete von neuem auf. Diesmal schwebten sie &#252;ber einer ockergelben Ebene, die mit falben und schwarzen Felsen bes&#228;t war. Stellenweise &#228;nderte sich die Farbe in Rot, es sah aus wie gro&#223;e, blutige Wunden. Das Auge des Superultramikroskops sank herab, und nun beobachteten sie die Landschaft aus der H&#246;he von etwa zweihundert Metern.

In der Ferne gl&#228;nzte der Wasserspiegel eines gro&#223;en Stroms, entlang beider Ufer zogen sich Haine von schlanken B&#228;umen mit f&#228;cherartigen Bl&#228;ttern. Die W&#252;ste verlor sich am Horizont, und dort erstarrte der Felsen in gelbroten Streifen, die an zwei reglos daliegende Schlangen erinnerten.

Aus dem Gr&#252;n leuchteten Ansammlungen von w&#252;rfelartigen Geb&#228;uden. Sie h&#228;uften sich wie eine Schuttsammlung, elend und dem&#252;tig um ein hohes und reich verziertes Bauwerk. Versch&#228;rfung auf das Bauwerk: Die schr&#228;gen Prismen der T&#252;rme verrieten das K&#246;nnen der Architekten, die sie gebaut hatten. S&#228;ulenreihen umliefen die zentralen H&#246;fe, und an den W&#228;nden wimmelte es von bunten Bildern. Einige stellten Halbmenschen und Halbtiere dar, merkw&#252;rdige, in die L&#228;nge gezogene M&#228;uler und Schn&#228;bel auf menschlichen R&#252;mpfen. Gestalten in langen wei&#223;en Gew&#228;ndern spazierten auf den H&#246;fen, und die Sonne gl&#228;nzte auf ihren rasierten Sch&#228;deln.

»Die Zeiten vergingen …«, fl&#252;sterte der B&#228;rtige. »Und das hier sind …«

»… Menschen«, erg&#228;nzte Gal vertr&#228;umt. »Das sind Kunstwerke, dieses Geb&#228;ude geh&#246;rt dazu. Dort studieren sie die Wahrheit und denken &#252;ber die Fragen des Lebens und des Todes nach.«

»Nein«, widersprach der andere, »nicht die Wahrheit. Falls sie diese zuf&#228;llig finden, packen sie sie in einen Unsinn ein. Die Gestalten an den W&#228;nden – das sind ihre G&#246;tter.«

»Die G&#246;tter?«

»Wesen, die sie als ihre Besch&#252;tzer und Sch&#246;pfer verehren – es sind nur Analogien des ausgetrockneten Hirschsch&#228;dels vor der H&#246;hle der Affenmenschen.«

»Und die M&#228;nner in Wei&#223; und die Stadt rund um das gro&#223;e Geb&#228;ude?«

»Du meinst den Tempel?« warf der B&#228;rtige ein.

»Also dieser Tempel dient ihnen nur, damit …«

»Damit sie die Frage des Lebens und des Todes entr&#228;tseln. Ja. F&#252;r die ist es die Frage des Lebens und des Todes.«

»Du machst Witze«, sagte Gal. »Die haben doch keine Maschinen, und die Landschaft um ihre Stadt ist doch die W&#252;ste. Und die elenden H&#252;tten und dagegen der herrliche Tempel – nein, ich verstehe das nicht. Die Frage des Lebens und des Todes hei&#223;t: die W&#252;ste, die sie sonst erw&#252;rgt, bew&#228;ssern, fruchtbar machen …«

»F&#252;r die gibt es etwas Wichtigeres als das. Sie sehen st&#228;ndig zur&#252;ck, bevor sie auf den langen Weg aufbrechen …«

Das Bild &#252;berflog die ockerfarbenen Fl&#228;chen und blieb in einem Irrgarten von schwarzen Felsen stehen. Zwischen den sonnengl&#252;henden Steinen wimmelten Leute wie Ameisen. Die kleinen Gestalten behauten die Felsbl&#246;cke, schleppten schwere St&#252;cke auf roh gef&#252;gte Schlitten, sie fielen um vor M&#252;digkeit. Andere, etwas besser gekleidete, bewegten sich unter ihnen und schwangen Peitschen &#252;ber ihren geb&#252;ckten R&#252;cken.

»Was machen die denn da?«

»Sie bereiten die Bausteine f&#252;r den Bau des Tempels – von so einem Tempel, wie wir ihn gerade gesehen haben. Diesem Geb&#228;ude opfern sie alles.«

Vergr&#246;&#223;erung: Ein nackter Mann, der auf dem R&#252;cken einen Stein trug, stolperte und fiel aufs Gesicht. Der Stein zersprang in tausend St&#252;cke. Der B&#252;ttel sprang zu ihm hin und erhob den Arm mit der Peitsche. Man konnte auf dem Bildschirm klar seine scharfen, sonnenbraunen Gesichtsz&#252;ge sehen – da ri&#223; er die Augen weit auf, blickte direkt in den Bildschirm hinein, und sein Mund verzerrte sich vor Angst. Wom&#246;glich rief er etwas, doch es war nichts zu h&#246;ren. In demselben Augenblick verschwand das Gesicht, und beide M&#228;nner sahen nur noch seinen R&#252;cken, der vor Schwei&#223; gl&#228;nzte.

Der Wissenschaftler hustete.

Ein neues Gesicht mit der klaffenden Wunde des Mundes, der Mensch zeigte in den Bildschirm, noch weitere Gesichter, Augen und M&#252;nder – sie tauchten auf und verschwanden, wie vom Winde verweht.

»Was ist passiert?« fragte Gal beunruhigt.

»Wei&#223; nicht«, brummte der B&#228;rtige, »irgendwas hat sie erschreckt.«

Er bewegte die Hand. Vor ihnen lag die ganze Belegschaft des Steinbruchs auf den Gesichtern, wie ein aufgegrabenes Nest von Maden lagen hier die Menschenr&#252;mpfe der Sklaven und der Aufseher eintr&#228;chtig nebeneinander im Scho&#223; der Basaltfelsen.

»Nun, diese armen Luder haben ganz sicher keine Zeit zum Nachdenken &#252;ber den Sinn des Lebens«, knurrte der Wissenschaftler.

»Aber was ist eigentlich geschehen?« fragte Gal.

»Wei&#223; nicht«, sagte der B&#228;rtige, pre&#223;te die Lippen zusammen und wandte die Augen ab.

»Glaubst du vielleicht …?«

»Was?«

»… da&#223; die uns sehen k&#246;nnen?«

Das Laboratorium erzitterte, das Lachen des B&#228;rtigen erscholl.

»Bei drei&#223;ig Dezimalstellen hinter dem Komma? Also das ist dir wirklich gelungen, Gal!« Doch es klang ein wenig hohl.

Er l&#228;chelte noch, w&#228;hrend sich vor ihnen Bilder des Lebens von dem verwunderlichen, in seinem Kosmos existierenden Teilchen, in den Nebeln des durchsichtigen W&#252;rfels irgendwo verloren.

Sie sahen gro&#223;e Scharen, die durch die W&#252;ste schritten, die Leute taumelten wie betrunken in der Glut ihres Muttergestirns, das – wie sich Gal immer wieder und wieder &#252;berzeugen mu&#223;te – nichts anderes war als der Zentralkern eines winzigen Atoms irgendwo in dem transparenten W&#252;rfel. Sie sahen Schlachten, Feiern, sie sahen St&#228;dte und Schiffe mit Segelfl&#252;geln auf den gr&#252;nen Wassern der Ozeane …

Die Bilderfolge war nun ununterbrochen. Der Wissenschaftler versuchte, die einzelnen Entwicklungsperioden aufs genaueste zu verfolgen, damit ihm nichts entginge.

Bisher konnte man vieles erkl&#228;ren – den Kampf ums &#220;berleben, die Suche nach neuen Ressourcen, neue L&#228;nder, die Unterdr&#252;ckung der primitiven Gesellschaften durch h&#246;her organisierte, das war alles ganz nat&#252;rlich. Bis auf eine geringe Kleinigkeit.

Etwas geh&#246;rte in diese Welt nicht hinein. Etwas, das f&#252;r diese Gesellschaften, die untereinander um einen kargen Bissen k&#228;mpften, eine ungeheure Belastung bedeutete. Majest&#228;tische Bauwerke mit goldenen W&#228;nden, hohen, aus Steinspitzen gewebten Turmnadeln, farbigen Kuppeln und S&#228;ulenw&#228;ldern. Sie wurden durch Unmengen von Sklaven und Arbeitern gebaut, in diesen Geb&#228;uden dienten Tausende von Dienern und Priestern – doch niemand wohnte darin. Aber in Zeiten von Not, gro&#223;en Epidemien und fremden Invasionen str&#246;mten die Massen hinein. Warum? Aber auch wenn die Gefahr wich, blieben die Geb&#228;ude nicht verlassen und leer, wieder f&#252;llten sie sich mit den Menschenmassen und dem Duft von R&#228;ucherwerk. Warum?

Der Wissenschaftler rieb sich die Stirn.

»Ja, ich habe auch dar&#252;ber nachgedacht. Es ist genauso wie auf anderen Welten. Ich habe mir vorgestellt, da&#223; eine gerade Entwicklung stattfinden w&#252;rde. Aber immer kompliziert es sich. Sie k&#246;nnen einfach die technischen Errungenschaften mit den Vorteilen der primitiven Gesellschaften zusammenf&#252;gen. Unaufh&#246;rlich dr&#252;ckt sich in dessen Tun eine gewisse Prise von Unsinnigem aus – Aberglauben, &#196;ngsten, ein ewiges Suchen nach etwas, nach …«

»… nach Gott«, schlo&#223; Gal ab. »Aber du hast doch selber gesagt, da&#223; ein Kind zum Menschen wird, wenn es zu fragen anf&#228;ngt, oder?«

Der Wissenschaftler wedelte ungeduldig mit der Hand.

Sie sahen auf den Bildschirm, wo inmitten von pr&#228;chtigen Bauwerken eine Menschenansammlung mit aufgerissenen Augen b&#246;se dreinblickte. Auf einem Haufen von zusammengelegtem Holz stand ein Mann in wei&#223;en Gewand an einen Pfahl angebunden, und ein anderer, Schwarzgekleideter, sprach zu ihm. Ein weiterer Mann, das Haupt mit einer Kappe bedeckt, zeigte hinauf zu den T&#252;rmen eines gro&#223;en Bauwerks, doch der Gefesselte wandte das Gesicht ab.

»Er will nicht«, murmelte der B&#228;rtige, »aber das bedeutet nichts.«

»Was – nicht? Was wollen die mit ihm tun?« fl&#252;sterte Gal, ganz bla&#223; vor Grauen.

Aus dem Scheiterhaufen loderte als Antwort ein Feuer auf, und der graue Rauchschleier verschlang beide M&#228;nner, den gefesselten und den mit der Kappe, und die ganze Schar und auch das Geb&#228;ude. Das Bild wurde dunkler.

»Genau dasselbe wie auf den anderen Welten. Die Hinrichtung eines, der nicht glaubt«, sagte der Wissenschaftler, und in seinem Blick erschien M&#252;digkeit.

»Was glaubt er nicht?«

»Er glaubt nicht, da&#223; es etwas au&#223;er seiner eigenen Zeit und au&#223;erhalb seines Raumes gibt. Er glaubt nicht an Gott.«

»Das ist widerlich«, sagte Gal und stand auf.

Es war, als w&#228;re der B&#228;rtige pl&#246;tzlich &#228;lter geworden. »Nur noch eine Weile, dann mu&#223; es kommen. Ich will, da&#223; du es mit deinen eigenen Augen siehst«, f&#252;gte er fast bittend hinzu. Langsam, seinen Blick auf seinen Freund geheftet, sank Gal wieder in den Sessel.

Sie sahen Massen von bewaffneten M&#228;nnern, wie sie im Rauch primitiver Waffen verreckten, sahen, wie stolze St&#228;dte brannten und wie ihre Mauern zusammenbrachen, sie sahen den ruhigen Gang der Zeit mit dem Schicksal dieses Teilchens. Das Leben brach zusammen, wurde in Asche verwandelt, und schon wieder loderte es in kleinen wieder st&#228;rker werdenden Fl&#228;mmchen. Der das Superultramikroskop f&#252;hrende Roboter &#228;nderte in regelm&#228;&#223;igem Rhythmus den Leistungsbedarf des Apparats.

»Jetzt kommt’s«, schrie der Wissenschaftler und krallte die Finger in die Sessellehne.

»Wor&#252;ber sprichst du?« fragte Gal.

God zeigte auf den Bildschirm.

Sie schwebten im Halbdunkel einer m&#228;chtigen Halle mit einer riesigen Gew&#246;lbedecke. Durch die Fenster str&#246;mte buntes Licht herein, und die Kapitelle der S&#228;ulen gl&#228;nzten golden. Es war barbarisch herrlich sch&#246;n – und barbarisch grausam. Auf den immens gro&#223;en Bildern, die die W&#228;nde schm&#252;ckten, ringelten sich blasse R&#252;mpfe, von Pfeilen durchbohrt, Leichengesichter mit geschundenen Z&#252;gen, weinende Frauen. Und all die Blicke, all die Bl&#228;sse, all der Schmerz und all das Leiden zielten auf das zentrale Kolossalbild, das die Stirnseite des Raums beherrschte. Unter dem Bild stand ein Mann ganz im Gold und mit einer hohen M&#252;tze auf dem Kopf, sein Mund &#246;ffnete sich und schlo&#223; sich wieder. Die Augen wanderten &#252;ber den riesigen Schwarm der Betenden, die sich vor dem Bild beugten.

Gal ri&#223; die Augen auf. Nein – er konnte dem nicht Glauben schenken, was er sah.

Denn auf dem Gem&#228;lde schwebte in einem absonderlichen, goldroten Gewand die getreue Abbildung seines Freundes, und sein langer schneewei&#223;er Vollbart wallte wie eine phantastische Schwinge hinter ihm her …


»Als ich das zum erstenmal gesehen habe«, sagte der Wissenschaftler, w&#228;hrend sie am fr&#252;hen Abend auf der hohen Terrasse sa&#223;en, »hatte ich Lust, den verdammten W&#252;rfel in St&#252;cke zu zerschlagen, damit von ihm nicht eine einzige Scherbe bliebe. Ich hatte Lust, ihn in den Desintegrator zu werfen.« Er sch&#252;ttelte den Kopf. »Aber ich konnte es einfach nicht tun.«

Sie schwiegen eine Weile. Aus den duftenden Str&#228;uchern flogen goldene K&#228;fer, deren melodische Musik den Abend erf&#252;llte. Der Himmel war violett, und nur am Horizont leuchtete nach dem Sonnenuntergang noch ein gelber Streifen.

»Das begreife ich«, sagte Gal und nippte an seinem Glas mit rotem Getr&#228;nk. »Ja, ich glaube, da&#223; ich dich verstehe«, wiederholte er ruhig und ein wenig nachdenklich.

»Aber es ist doch vollkommen unsinnig und unm&#246;glich, da&#223; sie mich gesehen haben k&#246;nnen.« Er sprach schnell und fiebrig, als versuchte er, sich selber zu &#252;berzeugen. »Und wenn ich mir vorstelle, da&#223; die mich dort mit all diesen Greueltaten, Morden und dem widersinnigen Treiben der geisteskranken Gehirne verbinden, da&#223; ich es bin, der ihnen den Blick auf die Wahrheit versperrt – so ist mir davon auf eine fatale Weise &#252;bel, eklig und schaudererregend.«

»Das ist selbstverst&#228;ndlich ein unl&#246;sbares Problem f&#252;r dich, mein Freund«, sagte Gal nachdenklich. »In einem Punkt – da bin ich mir vollkommen sicher – haben diese Wesen jedoch ausgesprochen recht.«

Der Wissenschaftler zog die Augenbrauen fragend nach oben und zupfte an seinem Bart.

»Du bist tats&#228;chlich ihr Gott und ihr Sch&#246;pfer«, sprach Gal sachlich und mit Nachdruck.

Der B&#228;rtige st&#246;hnte auf. »O Gott«, fl&#252;sterte er.

Gal nickte bedeutungsvoll.

W&#228;hrenddessen drehte sich der Planet Erde in der Helligkeit seiner Sonne in einem verlassenen Randbereich der Galaxie, deren flatterndes Funkeln sich matt von den W&#228;nden des durchsichtigen W&#252;rfels in dem leeren Laboratorium widerspiegelte …



Originaltitel: ›NE&#344;E&#352;ITELN&#193; OT&#193;ZKA‹ • Copyright © 1996 by V&#225;clav Kajdo&#353; • Erstver&#246;ffentlichung • Copyright der deutschen &#220;bersetzung © 1996 by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Tschechischen von Karl v. Wetzky • Illustriert von Manfred Lafrentz




John Meany • England


HEILIGUNG


Ein blinder alter Bettler, ein Mann, den sie noch nie gesehen hatte und den sie nie wiedersehen sollte, brachte das junge M&#228;dchen auf den Weg zur Heiligkeit.

Ihr ganzer K&#246;rper schmerzte und ihre Augen waren trocken und wund, als Ashara barfu&#223; durch die Stadt Wusaba wanderte. Den ganzen Abend hatte sie ihren fetten alten Herrn und seine Gesch&#228;ftsfreunde unterhalten. Obwohl er sie mi&#223;braucht hatte, mochte sie ihn beinahe, denn sie wu&#223;te, wie schlecht andere Diener manchmal behandelt wurden. Aber ihre Kinderseele schmerzte immer noch von den Verletzungen.

Das in Mosaiken verlegte Pflaster f&#252;hlte sich unter den harten Sohlen ihrer blo&#223;en F&#252;&#223;e warm und trocken an. Sie hatte ihren Botengang erledigt und eine Datenkapsel im Haus eines H&#228;ndlers abgeliefert. Es war eine unauff&#228;llige Art und Weise, illegale Daten zu &#252;bermitteln und den &#220;berwachungsorganen des Prokurators zu entgehen. Da sie jetzt etwas freie Zeit hatte, wanderte sie &#252;ber die breiten Prachtstra&#223;en der Stadt in ein Viertel, das sie noch nie besucht hatte.

Sie schlenderte langsam zwischen den Zelten und Buden eines wimmelnden Basars herum, der eine ganze Quadratmeile gro&#223; war. Droben schwebte lautlos ein geschm&#252;ckter Flieger, der mit Juwelen besetzt war und das Siegel eines Spr&#246;&#223;lings der edelsten Kaste der Stadt trug. Ashara blieb stehen und starrte ihm nach, bis er verschwand. Dann kaufte sie an einem Stand eine kleine Frucht, f&#252;r die sie ein Viertel ihres Wochenlohns bezahlen mu&#223;te. Im Gehen schn&#252;ffelte sie an der Frucht und z&#246;gerte den ersten Bissen noch ein wenig hinaus. Sie ging weiter, bis sie den Rand des Platzes erreichte, auf dem der Basar stattfand. Sie blieb unsicher stehen – so weit hatte sie sich noch nie vom Haus ihres Herrn entfernt –, dann trat sie durch einen weiten marmornen Torbogen in die Allee der H&#228;nde.

Die Prachtstra&#223;e war einen halben Kilometer breit und viele, viele Kilometer lang. Der breite Fahrweg in der Mitte sah aus wie blauer Saphir. Auf ihm zu gehen, war, als w&#252;rde man &#252;ber den Himmel laufen. Zu beiden Seiten der gewaltigen Stra&#223;e reckten steinerne Arme ihre gestreckten H&#228;nde dem Himmel entgegen. Der Himmel war mit Fliegern besprenkelt, aber keiner befand sich in unmittelbarer N&#228;he. Die Allee der H&#228;nde war ein heiliger Weg, und niemand wollte ihn entweihen, indem er mit einer Maschine dar&#252;berflog.

Im Schatten eines gewaltigen steinernen Arms, die grimmige Hitze der Sonne, die bald auf sie hereinbrechen w&#252;rde, schon ahnend, hockten hunderte blinder und verst&#252;mmelter Bettler und bedr&#228;ngten die vornehmen Passanten, mit einer gewissen W&#252;rde zwar, aber dennoch bettelnd. Ihre wohlklingenden Stimmen f&#252;llten die Luft. Manche rezitierten epische Gedichte oder Sagen, die beim Erz&#228;hlen &#252;ber die Jahre gewachsen waren und nicht enden wollten. Manche trugen aus dem Kopf lange Passagen aus heiligen Schriften vor. Blinde Bettler lasen heilige Worte aus ihren in Blindenschrift geschriebenen Ausgaben der Bibel oder des Koran und predigten den gesch&#228;ftigen Leuten, die kaum Zeit zum Zuh&#246;ren hatten. Viele lebten trotz schmerzhafter Krankheiten seit mehr als zweihundert Jahren. F&#252;r Ashara war es unvorstellbar, wie jemand so lange Zeit sein Leiden ertragen konnte.

Selbst unter den Bettlern gab es Kastenunterschiede. Die niedrigsten waren diejenigen, die nicht aus dem Ged&#228;chtnis rezitierten, sondern die nichts weiter als Sprecher f&#252;r ihre Gehirnimplantate waren. Sie hofften, das wu&#223;te sie, auf eine Arbeit, und manche mochten sie sogar finden. Allerdings w&#228;ren ihre Arbeitgeber alles andere als ehrbare B&#252;rger. Ihr Leben w&#252;rde in der Welt der zwielichtigen Gesch&#228;fte weniger schmerzhaft aber deutlich k&#252;rzer sein.



Ein alter Mann erregte ihre Aufmerksamkeit. Seine helle, wohlklingende Stimme hob sich &#252;ber das Gemurmel der anderen Bettler, w&#228;hrend er &#252;ber die Religionen vieler Welten und &#252;ber die Gemeinsamkeiten ihrer Wege zur Erleuchtung sprach. Er war blind, bemerkte Ashara. In seinen eingefallenen Augenh&#246;hlen war ein rosafarbener Schimmer zu sehen. Sein Bart war lang und grau und mit schwarzem Schmutz besprenkelt. Er hatte tiefe Falten im Gesicht, und auch in ihnen klebte Schmutz. Und er stank. Aber seine Stimme war rein und klar wie die eines Kindes.

Ashara hockte sich hin und h&#246;rte ihm zu. Nach einer Weile hielt er inne. Er neigte den Kopf auf die Seite und l&#228;chelte Ashara an, obwohl er sie unm&#246;glich gesehen haben konnte.

»Hat dir meine Geschichte gefallen, Kleines?« fragte er.

»Nein«, erwiderte sie nur.

»Warum nicht? Ist die Erleuchtung nicht ein erstrebenswertes Ziel?«

Vielleicht war es als Scherz gemeint, aber Ashara dachte ernsthaft dar&#252;ber nach. »Nein«, sagte sie.

»Ah, so etwas auch. Du bist doch keine Ungl&#228;ubige?«

»Mein Herr erlaubt mir keinen Glauben. Und ich darf keinem Philosophen zuh&#246;ren.«

»Ach, so ist das. Darf ich fragen, wie alt du bist?«

»Zw&#246;lf.« Trotzig.

»Wei&#223;t du etwas &#252;ber die Heiligen, die in Kl&#246;stern leben?«

Ashara sch&#252;ttelte den Kopf. Dann fiel ihr ein, da&#223; er sie nicht sehen konnte, und sie sagte nein. Sie bi&#223; in ihre Frucht und kostete begl&#252;ckt den s&#252;&#223;en Geschmack auf der Zunge, dann bedauerte sie ihre Gedankenlosigkeit. Sie zerbrach die Frucht in zwei Teile und dr&#252;ckte dem alten Bettler eine H&#228;lfte energisch in die Hand.

»Danke, meine Tochter. Sag mir, siehst du das Haus am Ende des Boulevards? Es ist sehr weit entfernt, ein Geb&#228;ude wie ein gr&#252;nes Juwel. Selbst du mit deinen jungen Augen mu&#223;t dich wohl anstrengen, um es zu erkennen.«

Sie strengte sich an. Vor dem hellen, klaren Himmel, viele Kilometer den pfeilgeraden Boulevard hinunter sah sie etwas, das ein gr&#252;ner Fleck sein konnte, &#252;ber dem ein dunkler Turm aufragte. Um den alten Mann nicht zu entt&#228;uschen, sagte sie ihm, sie k&#246;nne es sehen. Er nickte erfreut und setzte sich. Jetzt mischte sich Fruchtsaft in die anderen Flecken auf seinem Bart.

»Du wei&#223;t sicher von den Welten der Menschen. Wir besiedelten weite Teile der Galaxis. Aber unsere Schiffe w&#252;rden ohne Hilfe Jahrtausende brauchen, um zwischen den Welten zu reisen. Ohne Hilfe w&#228;re unsere Ausbreitung nicht m&#246;glich gewesen. Die Heiligen jedoch k&#246;nnen ihre Gedanken in Windeseile fliegen lassen, so schnell, wie eine Wellenfunktion braucht, um in sich zusammenzubrechen. Die Novizen, die die Heiligkeit erreichen, haben einen Wunsch frei, und sie besitzen genug Weisheit und Disziplin, um ihren Wunsch Wirklichkeit werden zu lassen.«

»Heilige? Ich habe von ihnen geh&#246;rt, aber ich dachte, das w&#228;ren nur Geschichten.«

»Es sind schreckliche Geschichten, aber sie sind wahr. Die Heiligen suchen den Weg zur tiefsten Erleuchtung, um die Einheit mit den tiefsten Tiefen der Realit&#228;t zu erlangen.«

»Wer sind sie, Meister?«

»Ich bin nicht dein Meister, Kleines.« Der alte Bettler lachte leise, und es klang fast wie ein Schluchzen. »Jeder kann versuchen, ein Heiliger zu werden. Aber f&#252;r jene, die sich diesem Ziel n&#228;hern, sind die Konsequenzen des Scheiterns – nicht gerade unbedeutend.« Er legte einen Moment eine Hand aufs Gesicht, auf die Stelle, wo seine Augen h&#228;tten sein sollen.

Ashara sah seine Geste nicht. Sie blickte in die Ferne und versuchte Einzelheiten des smaragdgr&#252;nen Klosters zu erkennen, das sich in der Ferne am Ende des Boulevards verlor.

»Ich mu&#223; gehen«, sagte sie und &#252;berlie&#223; den Bettler, der verstummt war, seinen Gr&#252;beleien.


Nachdem sie stundenlang &#252;ber das kalte blaue Kristall der Stra&#223;e gewandert war, w&#228;hrend die Luft immer hei&#223;er wurde, nachdem sie sich stundenlang durch das Gedr&#228;nge der vornehm gekleideten B&#252;rger einen Weg gebahnt hatte, nachdem sie an den gewaltigen Steins&#228;ulen, die wie himmelw&#228;rts gereckte Arme geformt waren, vorbei war, erreichte sie das reich verzierte Kloster. Es bestand aus smaragdgr&#252;nem und gelbem Stein, und obwohl kleiner als die benachbarten Geb&#228;ude, kam es Ashara beeindruckend und bedeutend vor. Sie umrundete die Mauer, bis sie ein gr&#252;n strahlendes Tor erreichte. Man mu&#223;te sie einfach aufnehmen, denn inzwischen wurde sie bestimmt schon im Haus ihres Herrn vermi&#223;t. Sie war nicht sicher, mit welcher Strafe sie deshalb rechnen mu&#223;te. Mindestens eine Amputation und schmerzhafte Halluzinogene.

Als sie nun also vor dem Tor wartete, war sie sehr entschlossen. Trotz ihrer &#228;rmlichen, leichten Kleidung, ihrer nackten F&#252;&#223;e und ihres ungek&#228;mmten Haars stand sie aufrecht und blickte mit klaren, ruhigen Augen in die Zukunft.

Die Torautomatik forderte sie auf, ihr Begehren zu nennen.

»Ich will eine Heilige werden«, sagte sie.

Ihr Name war Ashara, und sie war zw&#246;lf Jahre alt. Aber dies war der Wendepunkt ihres Lebens.

»Wer bist du? Wie alt bist du?«

»Ich bin Zenshara, und ich bin so alt wie der Kosmos.«

So nannte sie sich jetzt selbst, und sie gab die Antwort, die man von ihr verlangte, ohne Hintergedanken. Sie kam sich &#252;berheblich und dumm vor, aber es schien irgendwie passend, oder das System am&#252;sierte sich &#252;ber sie oder war neugierig geworden. Jedenfalls schwang das Tor auf, und Ashara lie&#223; ihr altes Leben hinter sich zur&#252;ck, als sie durch das Portal trat und unwiderruflich zu Zenshara wurde.


H&#228;tte Zenshara &#252;berhaupt dar&#252;ber nachgedacht, w&#228;re ihr die Prozedur als das Gegenteil dessen vorgekommen, was man h&#228;tte erwarten m&#252;ssen. Man brachte sie allein im Quartier der Novizinnen am anderen Ende des Geb&#228;udes unter, weit entfernt von den ordentlichen Sch&#252;lerinnen. Erst wenn sie bewiesen hatte, da&#223; sie f&#252;r diese Lebensart geeignet war, w&#252;rde man sie in den Schlafsaal der Kinder lassen.

Sie verbrachte viele Stunden allein und l&#246;ste Wortr&#228;tsel und geometrische Probleme, die als Hologramme in ihr kleines Zimmer projiziert wurden. Manchmal kam ein kleiner, stiller alter Mann wortlos herein und sah Zenshara bei ihren Aufgaben zu. Nachdem er ihr bei den ersten paar Begegnungen mit einer Geste bedeutet hatte, einfach weiterzumachen, ignorierte sie ihn inzwischen, wenn er wiederkam. Oder besser, sie machte keinen Versuch mehr, mit ihm zu reden, sondern entspannte sich und absolvierte ihre &#220;bungen schneller denn je.

Nach f&#252;nf Tagen begann man sie die alten Disziplinen zu lehren. Die Zeit der Pr&#252;fungen war noch nicht vorbei: Man mu&#223;te sehen, wie schnell sie das Denken lernen und zu einem Teil ihres Wesens machen konnte. Die Quantentheorie wurde ihr zun&#228;chst nur in den Grundz&#252;gen vermittelt, denn die h&#246;here Mathematik sollte erst sp&#228;ter unterrichtet werden. Sie hatte menschliche Lehrer, die jeden pers&#246;nlichen Kontakt vermieden und nur &#252;ber den Lehrstoff mit ihr sprechen wollten, und sie verbrachte viele Stunden im Wechselspiel mit dem Lernsystem ihres Terminals. Gelegentlich sah der alte Mann ihr schweigend zu.

Am zwanzigsten Tag war er nicht bei ihr. Ashara hatte erfolgreich eine Reihe von Problemstellungen zu Wellenfunktionen durchgearbeitet, indem sie, ihre Fingerspitze als Cursor benutzend, Hologramme in die Luft gemalt hatte.

Danach zeigte ihr das Terminal ein Beispiel f&#252;r die wechselseitige Verbundenheit aller Ereignisse. Zwei Elementarteilchen wurden isoliert, und sie mu&#223;te entscheiden, auf welcher Achse sie eins der Partikel beobachten wollte. Trotz zuf&#228;lliger Schwankungen wu&#223;te das andere Elementarteilchen immer und augenblicklich, da&#223; es den entgegengesetzten Spin haben mu&#223;te. Dies war unbekannt gewesen, bevor man die Elementarteilchen hatte voneinander trennen k&#246;nnen.

»Wie aber ist so etwas m&#246;glich?« fragte das Terminal.

Zenshara schwieg.

»Warum antwortest du nicht?« fragte die unbeteiligte Stimme.

Zenshara zuckte die Achseln. »Es mu&#223; so geschehen, weil es so geschieht. Ich kann es nicht erkl&#228;ren. Es ist einfach, wie es ist.«

Auch wenn der alte Mann nicht im Zimmer war, er sah mit Hilfe eines kleinen Bildschirms dennoch zu. Als Zenshara ihre Antwort gab, neigte er den Kopf und sagte zu sich, da&#223; die Dinge kommen w&#252;rden, wie sie kommen mu&#223;ten. Es war nicht weise, zu fr&#252;h zu viel zu erhoffen, denn f&#252;r einen Lehrer gab es viele Entt&#228;uschungen. Aber dieses Kind schien viel, sehr viel zu verhei&#223;en.


Zenshara wurde in den Schlafsaal der M&#228;dchen verlegt. Zu ihrer &#220;berraschung sah sie, da&#223; im Kloster mehr M&#228;dchen als Jungen lernten. Einige wurden zu Technikern ausgebildet, andere waren wahre Novizen, die hofften, auf dem Weg zur Heiligkeit so weit wie nur m&#246;glich voranschreiten zu k&#246;nnen. Zensharas harter Akzent hob sie von den anderen ab. Die anderen M&#228;dchen kamen meist aus der oberen Mittelschicht und den h&#246;chsten Kasten der Gesellschaft. Sie waren gebildet und zeigten so viel W&#252;rde, wie junge M&#228;dchen es nur konnten. Zenshara w&#252;nschte, sie bes&#228;&#223;e auch diese Anmut und Eleganz und ihre Ausgelassenheit.

Am ersten Abend sprach kein einziges M&#228;dchen mit ihr, und auch Zenshara brach das Schweigen nicht. Sollten sie, wenn sie wollten, den ersten Schritt tun, um mit ihr Freundschaft zu schlie&#223;en. Sie war damit zufrieden, da&#223; sie lernen durfte, denn sie fand darin eine tiefere Freude, als sie es sich je h&#228;tte tr&#228;umen lassen. Es war ihr genug, allein in einem bequemen Bett zu schlafen und zu wissen, da&#223; sie w&#228;hrend der Nacht nicht bel&#228;stigt werden w&#252;rde.

Am n&#228;chsten Tag ging sie mit einer Gruppe anderer M&#228;dchen zum Unterricht, aber sie waren alle mit ihren jeweiligen Aufgaben zu sehr besch&#228;ftigt, um einander kennenzulernen. Die Regeln des Klosters schrieben vor, da&#223; w&#228;hrend der Mittagspause nicht gesprochen werden durfte. Aber am Abend kam ein M&#228;dchen und baute sich neben Zenshara auf, als diese sich auf die Schlafenszeit vorbereitete. Also sollte sie doch etwas Gesellschaft bekommen, dachte Zenshara.

»Hier, M&#228;dchen.« Ein Paar Schuhe wurde Zenshara unter die Nase gehalten. »Mach die sofort sauber.« Am anderen Ende des Schlafsaals war Gekicher zu h&#246;ren.

Zenshara griff z&#246;gernd nach den Schuhen, die ihr hingehalten wurden. Dabei schlo&#223; sich ihre Hand um die Hand des M&#228;dchens.

»Lucinda«, sagte ein anderes M&#228;dchen in der N&#228;he, »kann ich deine Dienerin ausborgen, wenn du sie nicht mehr brauchst? Bei mir ist der Boden so schmutzig.«

Sie hie&#223; also Lucinda. Zenshara packte fester zu und zog das M&#228;dchen zu sich. Schnell wie eine zuschlagende Katze bi&#223; sie das M&#228;dchen in die Hand. Sie bi&#223; zu, bis ihr die Kaumuskeln wehtaten und Luandas Schreie sogar das Tosen in Zensharas Ohren &#252;bert&#246;nten. Zenshara spuckte das Blut aus und stie&#223; das M&#228;dchen von sich.

Sie sah sich wachsam um und erwartete einen Angriff. Das zweite M&#228;dchen, das gesprochen hatte, rief &#252;ber das Terminal an ihrem Bett schon nach den Aufsehern. Die anderen waren mit bleichen Gesichtern zur&#252;ckgewichen. Niemand schien Lust zu haben, sich mit Zenshara anzulegen.

Lucinda kr&#252;mmte sich und zitterte vor Schreck. Zwei ihrer Freundinnen kamen, um sie zu tr&#246;sten, warfen aber die ganze Zeit &#228;ngstliche Blicke auf Zenshara.

Die Aufseher, zwei Jungen, st&#252;rzten in den Raum. Dann, als sie sahen, da&#223; das Schlimmste schon &#252;berstanden war, blieben sie stehen und sahen sich um. Der &#228;ltere und gr&#246;&#223;ere der beiden &#252;bernahm die Regie. Er half Lucinda auf und f&#252;hrte sie aus dem Raum.

Bevor sie gingen, drehte sich der j&#252;ngere der beiden noch einmal zu Zenshara um und zwinkerte ihr frech zu.

Als die Lichter gel&#246;scht waren, blieb sie die ganze Nacht wach. Sie sa&#223; im Lotussitz auf dem Bett, entspannt und doch wachsam, falls man sie angreifen w&#252;rde. Niemand kam.

Lucinda ward im Kloster nie wieder gesehen.


Einige N&#228;chte sp&#228;ter schlich Zenshara im Dunkeln durch die Flure des Klosters. Ihr war klar, da&#223; sie von den &#220;berwachungsanlagen beobachtet wurde, aber inzwischen wu&#223;te sie, wie Lehrer und Administratoren mit den Beziehungen der Novizen umgingen. Sie achteten darauf, sich so wenig wie m&#246;glich einzumischen. Das kam ihr seltsam vor, weil ein gro&#223;er Teil der Ausbildung auf Selbstkontrolle und Disziplin des Geistes zielte. Dennoch war dies die Politik des Klosters.

Sie ging am Schlafsaal der Jungen vorbei zu den kleineren Einzelzimmern, wo die Aufseher schliefen. Sie klopfte an die hinterste T&#252;r. Als sie aufglitt, stand der gro&#223;e Junge, der Lucinda geholfen hatte, blinzelnd im d&#228;mmrigen Schein des Nachtlichts vor ihr und fuhr sich mit einer Hand durch das zerzauste Haar. Er setzte zum Sprechen an, doch er hielt sich zur&#252;ck.

»Kann ich reinkommen?« fragte Zenshara.

»Lieber nicht«, sagte er freundlich. Er verstand sofort: Sie hatte unter den M&#228;dchen keine Freundinnen und w&#252;rde nie welche haben. Es war ihr bestimmt, einsam zu bleiben, eine Ausgesto&#223;ene unter den M&#228;dchen. Sie war zu ihm gekommen, weil sie sich nach Gesellschaft sehnte.

»Es tut mir leid, ich brauche meinen Schlaf. Aber wenn du es bei Zhiang versuchst – das ist hier nebenan –, dann wirst du wahrscheinlich sehen, da&#223; der kleine Racker immer noch wach ist und mit seinem Terminal spielt.« Er l&#228;chelte. Es war ein sanftes, freundliches L&#228;cheln.

»Okay. Du bist Mark, nicht wahr?«

»Hast du in die Personalakten gesehen, Zenshara? Gut gemacht. Du bist ein M&#228;dchen nach Zhiangs Geschmack. Aber halte ihn nicht die ganze Nacht wach.«

Er wartete, bis sie an Zhiangs T&#252;r klopfte. Dann schlo&#223; er seine Zimmert&#252;r und legte sich hin.

Zhiang war, wie sie vermutet hatte, der kleine, freche Junge mit dem widerborstigen kurzen Haar, der Zenshara genau in dem Augenblick zugeblinzelt hatte, in dem sie annahm, da&#223; man sie aus dem Kloster versto&#223;en w&#252;rde.

»Mach dir wegen Mark keine Gedanken«, sagte er, als er sie in sein Zimmer lie&#223;. Woher wu&#223;te er es? Sie h&#228;tte nicht gedacht, da&#223; die W&#228;nde hier so hellh&#246;rig waren.

»Ich wollte nicht …«

»Oh, er wird dir bestimmt ein guter Freund sein. Aber er steht kurz vor der Heiligkeit. Er ist ein Auserw&#228;hlter, und da ist es besser, etwas auf Distanz zu bleiben.«

Zenshara wu&#223;te nicht und hatte nicht einmal dar&#252;ber nachgedacht, da&#223; manche Leute im Kloster in diesem Augenblick nahe daran sein k&#246;nnten, die Heiligkeit zu erreichen.

Es stellte sich heraus, da&#223; Zhiang dreizehn war, auch wenn er kleiner war und j&#252;nger aussah als Zenshara. Sie redeten und spielten Kampfspiele am Terminal, bis fast der Morgen d&#228;mmerte. Als sie m&#252;de wurden, schliefen sie nebeneinander auf einer Matte auf dem Boden ein.


Es dauerte noch ein Jahr, bis Mark bereit war, ein Heiliger zu werden. Weder Zenshara noch Zhiang bekamen ihn in den letzten Wochen vor der Zeremonie zu Gesicht. Am Morgen des gro&#223;en Tages zogen sie und alle anderen Novizen der Alphagruppe die Festgew&#228;nder an und wanderten schweigend in den gro&#223;en Saal. Sie knieten hinten in der riesigen Steinhalle mit dem Kuppeldach und den schlichten, m&#228;chtigen Pfeilern nieder. Dann hockten sie sich auf die Fersen und warteten. Selbst f&#252;r die, die an diese Stellung gew&#246;hnt waren, wurde diese Haltung w&#228;hrend der stundenlangen Zeremonie schmerzhaft.

Lehrer und Administratoren sa&#223;en auf kleinen Hockern an einer Seite des Saals. Im Mittelpunkt stand ein Podium, auf dem ein smaragdgr&#252;ner Teppich lag. Dort w&#252;rde Mark niederknien und seinen Wunsch aussprechen. Aber noch war nichts von ihm zu sehen.

Zu beiden Seiten der Halle gingen Bogeng&#228;nge ab, die den Saal mit Fluren verbanden. In jedem Zugang war ein Bogensch&#252;tze postiert, der auf einem Knie hockte und den gro&#223;en asymmetrischen Bogen gespannt hatte. Die Bogensch&#252;tzen trugen hellblaue Gew&#228;nder mit pr&#228;chtigen Mustern, und die B&#246;gen waren in Streifen mit den Grundfarben bemalt. Auf den K&#246;pfen hatten die Bogensch&#252;tzen hohe, festliche H&#252;te aus Schwarz und Gold, die unter dem Kinn mit schwarzen B&#228;ndern befestigt waren.

Hinter dem Podium am anderen Ende des Saals war ein riesiger Flachbildschirm, der im Augenblick nur ein neutrales Grau zeigte.

Der erste Teil der Zeremonie war eine schweigende Meditation, die von schr&#228;g klingender Musik, die gespenstisch durch den Saal wehte, begleitet wurde. Das gr&#246;&#223;te Problem der knienden Novizen bestand darin, ihre schmerzenden Knie zu ignorieren. Hin und wieder stand ein Lehrer auf, um ein Gedicht oder eine mathematische Abhandlung vorzutragen. Der Lehrer, der am meisten Zeit mit Zenshara verbracht hatte, war als letzter an der Reihe. Er sprach mit einfachen Worten &#252;ber die Geschichte der Kl&#246;ster auf allen bewohnten Welten und &#252;ber ihre Rolle bei der Aufrechterhaltung der sozialen Ordnung und der Fortf&#252;hrung der Expansion der Menschheit im Universum.

Die eigentliche Heiligung Marks war nicht besonders feierlich. Sehr gefa&#223;t kam er herein und bewegte sich gemessen in pr&#228;chtigen schwarzen und gr&#252;nen Gew&#228;ndern. Er schwebte beinahe &#252;ber den Boden zum schlichten Podium. Er stieg hinauf und kniete auf der Matte nieder.

Zwei Jungen &#252;bergaben ihm feierlich einen goldenen Pokal, der auf einem Kissen stand. Sie wichen zur&#252;ck, als er die Augen schlo&#223; und in Trance fiel. Sein Gesicht war ruhig und friedlich. Hinter Mark erwachte der Bildschirm zum Leben und zeigte das gro&#223;e Kolonistenschiff, das hoch &#252;ber Wusaba im schwarzen Weltraum in einer Umlaufbahn geparkt war. Das Bild wurde vermutlich von einer Sonde des Schiffs selbst &#252;bertragen, dachte Zenshara. Das Raumschiff sah aus wie ein kompliziertes Spielzeug. Kaum vorstellbar, da&#223; dort tausend angehende Kolonisten darauf warteten, da&#223; das gro&#223;e Abenteuer ihres Lebens begann. Sie f&#252;rchteten sicher das Schlimmste – und das Schlimmste w&#228;re, da&#223; sie nicht in Bewegung kamen und sch&#228;ndlich mit Shuttles zu den H&#228;usern zur&#252;ckkehren mu&#223;ten, die sie verlassen hatten.

Nicht jeder Heilige war mit einer Visualisation begabt, die ausreichte, um ein so gro&#223;es Schiff zu transportieren. Die meisten benutzten ihren Wunsch, um Daten oder Materie zu &#252;bertragen.

Die Bogensch&#252;tzen legten die Pfeile ein. Gott verh&#252;te, da&#223; sie gebraucht w&#252;rden. Ein Schauder lief durch Marks K&#246;rper, als die Wirkung des aus mehreren Zutaten gemischten Tranks einsetzte. Unter dem Kloster begannen riesige Maschinen zu arbeiten, die Marks forschendem Bewu&#223;tsein gewaltige Energien zur Verf&#252;gung stellten. Langsam tastete Mark sich mit seinem Bewu&#223;tsein weiter, bis er den Nicht-Raum zwischen einer Wellenfunktion und ihrem Zusammenbruch einnahm, bis er zur Buddha-Natur der Realit&#228;t wurde.

»Ich w&#252;nsche, das Schiff sei in Aleph Mu.« Marks Stimme t&#246;nte erschreckend laut durch das Schweigen.

Es gab eine Verz&#246;gerung – das Aussprechen war noch nicht der Gedanke selbst –, und dann zeigte der Bildschirm den leeren Raum &#252;ber dem Planeten. Das Kolonistenschiff war fort.

Die St&#228;rke seines Wunsches hielt &#252;ber die Lichtjahre hinweg einen Kommunikationskanal offen, bis schlie&#223;lich das b&#228;rtige Gesicht des Schiffskapit&#228;ns auf dem Bildschirm erschien.

»Wir sind wohlbehalten angekommen. Bald wird eine neue Nation der Menschheit geboren werden. Unser Dank und unser Gebet geht zu euch zur&#252;ck.«

Dann erlosch der Bildschirm.

Obwohl es streng verboten war, fa&#223;te Zenshara Zhiangs Hand. Sie hielten und dr&#252;ckten ihre H&#228;nde, w&#228;hrend sie die Nachwirkungen des Tranks beobachteten. Alle Bewohner des Klosters sahen zu, wie Mark zu sterben begann. Sein Gesicht schien zu zerfallen, sein ganzer K&#246;rper schien zu schrumpfen. Allm&#228;hlich wich die Spannung aus seinen Muskeln, und sein Kopf sank nach vorn. Sein Oberk&#246;rper kippte vorn&#252;ber, bis sein Kopf auf dem Podium lag. Dann kam eine letzte Entladung, und dann waren die ganze Spannung und alles Leben aus Marks zusammengesunkenem K&#246;rper gewichen.

Der Geruch von Weihrauch trieb durch die Luft, als die wei&#223; gewandeten Sargtr&#228;ger kamen, um den Toten auf einer zeremoniellen Schwebebahre fortzubringen. F&#252;r Heilige gab es keine Beerdigungszeremonie, denn sie hatten ihren Wunsch bekommen. Als die Tr&#228;ger mit ihrer Last den Saal verlie&#223;en, wollte Zenshara nicht einsehen, da&#223; sie Mark nie wiedersehen sollte. Sie konnte jetzt doch gewi&#223; zu seinem Zimmer laufen und w&#252;rde ihn dort l&#228;chelnd vorfinden? Aber gerade sie sollte es besser als alle anderen im Saal wissen. Denn auch Zenshara war f&#252;r die Heiligkeit erw&#228;hlt.

Nach der Zeremonie, als ihre Beine so weit wiederbelebt waren, da&#223; sie laufen konnten, kehrten Zenshara und Zhiang in Zhiangs Zimmer zur&#252;ck. An diesem Tag w&#252;rde es keinen Unterricht geben. Den Schmerz in ihren Beinen empfanden sie als eine fast unertr&#228;gliche Freude. Es war die Freude, lebendig zu sein.

Sie hielten einander fest, aber es war Zhiang, der am meisten weinte. Sp&#228;ter liebten sie sich zum ersten Mal. Es war die tiefste Erfahrung ihres jungen Lebens. Es war ein Ja zum Leben.


Sie kniete, das Gesicht zur Wand gerichtet, auf dem harten, gl&#228;nzenden Holzboden ihres Zimmers. Die Wand war leer, alle Holographien und Rachbildschirme waren ausgeschaltet. Neben ihr kniete ihr Lehrer. Er konnte ihren Gesichtsausdruck beobachten, aber sie konnte sich nicht umdrehen, um seinen Blick zu erwidern.

»Wo lebt der Wunsch?«

»Im Raum zwischen Materie und Idee«, sagte Zenshara.

»Wann lebt der Wunsch?«

»In der Zeit zwischen M&#246;glichkeit und Tatsache.«

»Wo sind dieser Raum und diese Zeit?«

»In Wirklichkeit«, sagte Zenshara.

Der Lehrer hielt inne und stellte eine weitere Frage, die vom formellen Fragenkatalog abwich. »Wie nennst du diesen Raum und diese Zeit?«

»Ich nenne sie Hoffnung«, sagte Zenshara leise.


Als sie an diesem Abend Zhiangs Zimmer betrat, fand sie es leer vor. Alle pers&#246;nlichen Dinge waren verschwunden. Sie fragte niemand nach seinem Fortgang. Sie wu&#223;te, da&#223; niemand ihr etwas sagen w&#252;rde. Sie wu&#223;te, da&#223; sie ihren Freund nie wiedersehen w&#252;rde.

Am n&#228;chsten Tag gab sie sich w&#228;hrend des Unterrichts besondere M&#252;he. Am Abend sagte man ihr, da&#223; sie am Tisch der Meister bedienen solle. W&#228;hrend des Essens wartete sie zusammen mit zwei Dienerinnen des Klosters dem Tisch der Meister auf. Der Name war irref&#252;hrend, denn der Tisch der Meister war ein wundervoller Speisesaal, der gelegentlich von &#228;lteren Lehrern und Administratoren beiderlei Geschlechts und ihren Besuchern aus der Au&#223;enwelt benutzt wurde. Diese Berufung war einerseits eine Erinnerung an die Demut, die Zenshara noch erwerben mu&#223;te, und andererseits eine Belohnung, weil sie dort dem Gespr&#228;ch von Fremden von au&#223;erhalb des Klosters lauschen durfte.

Die G&#228;ste waren reiche Patrizier und Kaufleute, wohlhabende M&#228;nner mit erlesenen Manieren, die beseelt waren vom Wunsch, das Kloster zu unterst&#252;tzen. Da&#223; die Spenden ihren gesellschaftlichen Status verbesserten, war ein willkommenes Nebenprodukt. Zenshara lauschte, wie die Administratoren schamlos den Besuchern schmeichelten in der Hoffnung, einen Beitrag zum enormen Finanzbedarf des Klosters zu bekommen. Die Lehrer, die am Tisch sa&#223;en, schwiegen die meiste Zeit.

In den folgenden Wochen wurde Zensharas mathematische Ausbildung vervollkommnet. Nach einer besonders anstrengenden Stunde, als sie im Simulationsraum eine gewaltige Zahl von Wahrscheinlichkeitsfunktionen gleichzeitig graphisch dargestellt hatte, wollte sie gerade gehen, als ihr Lehrer sie mit einer kleinen Geste aufhielt.

»Zenshara«, sagte er. »Es gibt eine Frage, die du mir noch nie gestellt hast, solange du hier bist.«

Zenshara fragte sich, was f&#252;r eine Art von Pr&#252;fung das werden sollte. »Welche Frage meinst du, mein Lehrer?«

»Du hast noch nie gefragt, warum ein Heiliger sterben mu&#223;.«

Die meisten Leute glaubten, der Tod sei ein unvermeidlicher Nebeneffekt der Drogen, die ein Heiliger nehmen mu&#223;te, wenn er sich mit den Maschinen vereinen wollte. Aber Zenshara und der Lehrer wu&#223;ten es besser. Das Gift wurde absichtlich in den Trank gemischt.

»Wenn die Verbindung mit den Maschinen einmal hergestellt wurde«, sagte sie, »dann kann sie nie wieder unterbrochen werden. Und wer kann schon jederzeit seine W&#252;nsche absolut kontrollieren? Wer k&#246;nnte im Schlaf seine Tr&#228;ume kontrollieren?«

Der Lehrer schwieg. Ein Heiliger, der einen Alptraum hatte, konnte ihnen allen Tod und Zerst&#246;rung bringen. Zenshara hatte es verstanden. Er war &#252;ber ihre Klugheit zugleich erfreut und bek&#252;mmert.


Niemand sagte etwas, aber Zenshara wu&#223;te, da&#223; die Zeit ihrer eigenen Heiligkeit n&#228;herr&#252;ckte. Der Lehrer bat sie in sein Studierzimmer, wo er mit ihr &#252;ber die Arten der W&#252;nsche sprach, die Heilige &#228;u&#223;ern konnten. Am h&#228;ufigsten transportierten sie Schiffe &#252;ber unvorstellbare Entfernungen, oder sie hielten die Kommunikationswege zwischen den vielen Welten so lange wie m&#246;glich offen, w&#228;hrend die Menschen hochkomprimierte Nachrichten austauschten, die sie gesammelt hatten, bis eine Verbindung hergestellt werden konnte.

Andere hatten recht ausgefallene W&#252;nsche, und nicht jeder Heilige wu&#223;te im voraus, wie sein Wunsch lauten w&#252;rde. Es war jedenfalls gut zu wissen, ob ein Heiliger ein Kolonistenschiff bef&#246;rdern wollte oder nicht, denn auf diese Weise konnte man sich Kosten und Kopfschmerzen ersparen. Zenshara sagte, sie h&#228;tte keine Ahnung, welcher Wunsch der ihre sei. Sie meinte damit, da&#223; sie dem Lehrer noch nicht sagen konnte, wie ihr Wunsch lauten w&#252;rde, falls sie die Heiligkeit erlangte. Es w&#228;re vermessen anzunehmen, da&#223; ihr dies in jedem Fall gelingen w&#252;rde.

»Welche Arten von W&#252;nschen gibt es noch, mein Lehrer? Was sind die seltsamsten?«

»Ah, mein Kind«, sagte er, »das sind die metaphysischen W&#252;nsche. W&#252;nsche, die irgendeine tiefe Wirkung zeitigen. Sie sind gew&#246;hnlich auf den Heimatplaneten des Heiligen oder gar nur auf das jeweilige Kloster beschr&#228;nkt. Die erh&#246;hte Intelligenz und Langlebigkeit der Menschen beruht auf solchen W&#252;nschen.«

Zenshara nickte gedankenverloren.


Am Tag vor ihrer Heiligung stand Zenshara im Morgengrauen auf und verlie&#223; das Kloster.

Keins der Sicherheitssysteme versuchte sie aufzuhalten, wie es zu jeder anderen Zeit geschehen w&#228;re. Zweifellos weckte die Anlage ihren Lehrer und einige seiner Kollegen, aber sie w&#252;rden nur beobachten und nicht eingreifen und hoffen, da&#223; sie von selbst zur&#252;ckkehrte. Ihr Lehrer w&#252;rde ihr Gehen nat&#252;rlich mit gemischten Gef&#252;hlen beobachten. Zenshara wu&#223;te, da&#223; er sie sehr ins Herz geschlossen hatte. Wenn sie ihre Pflicht tat, ihre Verpflichtungen erf&#252;llte und das h&#246;chste Ziel all derer erreichte, die dem Kloster dienten, dann w&#252;rde morgen der letzte Tag ihres Lebens sein.

Der Sonnenaufgang erfa&#223;te gerade den kristallblauen Belag der Allee der H&#228;nde. Gespenstisch und bla&#223;gr&#252;n funkelte das werdende Tageslicht auf dem Boden. Zu dieser fr&#252;hen Stunde waren nur wenige Menschen unterwegs. Die kleinen dunklen Gestalten unter den hochgereckten Steinarmen waren in Lumpen gewickelte Bettler, die keinen anderen Schlafplatz finden konnten. Zenshara z&#228;hlte f&#252;r sich auf, welche Merkmale ihre letzte Reise auf dieser Stra&#223;e von der jetzigen unterschieden. Heute steckten ihre F&#252;&#223;e in teuren Schuhen, und sie trug statt billiger Fetzen ein pr&#228;chtiges, temperaturgeregeltes Gewand. Und vor allem war sie jetzt gebildet.

Als die Sonne h&#246;her stieg, erwachte die Welt. Gesch&#228;ftige Kaufleute und Diener, die mit Boteng&#228;ngen unterwegs waren, stellten den Hauptteil der Fr&#252;haufsteher. Viele Bettler waren noch nicht wach (Zenshara fragte sich, wie viele &#252;ber Nacht gestorben waren und &#252;berhaupt nicht mehr erwachen w&#252;rden), aber einige rezitierten in der k&#252;hlen Morgenstille bereits Schriften oder Gedichte. Sie hatte zwar keine Hoffnung, den alten Mann zu finden, der sie veranla&#223;t hatte, ins Kloster zu gehen, aber Zenshara zwang sich dennoch, jedem Bettler, an dem sie vorbeikam, ins Gesicht zu sehen. Viele hatten von Krankheiten oder Unf&#228;llen verst&#252;mmelte Gliedma&#223;en. Gr&#228;&#223;lich verunstaltete Gesichter mit schlimmen Entstellungen oder wuchernden Knoten waren die schlimmsten. Fr&#252;here W&#252;nsche hatten den Menschen die F&#228;higkeit gegeben, sich drei Jahrhunderte ans Leben zu klammern, auch wenn ihre Gesundheit schrecklich gelitten hatte. H&#228;tten sie sich die Behandlungen leisten k&#246;nnen, dann h&#228;tten die Arztmaschinen ihnen eine vollkommene Gesundheit schenken k&#246;nnen.

Sie benutzte ihren Kreditring, um an einem sch&#228;bigen Stand eine Frucht zu kaufen. Die alte Frau, der der Stand geh&#246;rte, machte eine tiefe Ehrenbezeugung, als sie Zenshara die Frucht gab. Etwas verst&#246;rt nach dieser Demutsgeste, wanderte Zenshara weiter. Noch bevor sie in die Frucht bei&#223;en konnte, sah sie einen alten Mann, der am Fu&#223; einer S&#228;ule in graue Lumpen gewickelt lag und sich gerade schmerzhaft aus dem Schlaf l&#246;ste. Wortlos gab sie ihm die Frucht und ging weiter.

Gegen Mittag erreichte sie einen Basar, der jener sein mochte, den sie vor so vielen Jahren besucht hatte. Im Gedr&#228;nge bemerkte sie ein schmutziges M&#228;dchen, das gerade einem dicken alten Kaufmann in die Hosentasche griff. Sie eilte hin&#252;ber und fa&#223;te das M&#228;dchen am Ohr.

»So, meine Liebe«, sagte Zenshara, »was soll ich jetzt mit dir machen?«

Das M&#228;dchen wand sich und versuchte, sich zu befreien, dann kapitulierte es. »Madame, es tut mir leid. Ich wollte es meinem Herrn geben, ehrlich.« Sie begann zu schniefen.

Zenshara glaubte ihr. Der Herr des M&#228;dchens war sich offensichtlich nicht zu fein, die Geschicklichkeit der Dienerin zu benutzen, um sein Einkommen aufzubessern.

»Bring mich zum Haus deines Herrn«, befahl Zenshara.

Es war ein mittelgro&#223;es Haus mit einem kleinen Obstgarten und einem Springbrunnen. Besser als das Haus, in dem Zenshara als M&#228;dchen gelebt hatte, aber verglichen mit der teuren Schlichtheit des Klosters war es immer noch elend und sch&#228;big. Sie k&#252;ndigte sich an der Vordert&#252;r an und verlangte Einla&#223;.

Der Besitzer und seine Frau kamen voller Furcht zur T&#252;r und luden Zenshara in ihr Haus ein. Die Frau scheuchte einen Schwarm Diener, um Essen f&#252;r ihren Gast zu holen, aber Zenshara hielt sie zur&#252;ck. Sie bat darum, zun&#228;chst das Terminal benutzen zu d&#252;rfen.

Zenshara erkundigte sich als erstes nach Zhiang. Nach Auskunft des Terminals hatte sich der Junge bei einem technischen Institut in der Stadt eingeschrieben und sich als herausragender Student erwiesen. Zensharas kl&#246;sterlicher Zugangscode h&#228;tte es ihr erlaubt, noch mehr herauszufinden, aber sie lie&#223; es dabei bewenden. Ein Nebeneffekt ihrer Anfrage war, da&#223; das Kloster auf ihren Aufenthaltsort aufmerksam gemacht wurde. Diese Tatsache konnte dem Besitzer und seiner Frau nicht entgehen. Nerv&#246;s fragten sie, ob sie noch etwas f&#252;r Zenshara tun k&#246;nnten.

»Zeigt mir die Quartiere eurer Diener«, sagte sie.

Sie mu&#223;te noch einmal nachdr&#252;cklich darum bitten, bevor man sie in die kalten Steinkammern f&#252;hrte, wo die Diener schliefen. Zenshara bat um etwas Essen und erkl&#228;rte, sie werde &#252;ber Nacht bleiben. Verwirrt und erschreckt versuchten die Gastgeber, Zenshara zu &#252;berzeugen, ihr eigenes oder ein G&#228;stezimmer zu nehmen, aber sie f&#252;gten sich schlie&#223;lich, als Zenshara wortkarg ablehnte.

So verbrachte Zenshara die Nacht im erb&#228;rmlichen Quartier der Diener. Sie fand kaum Schlaf in der K&#228;lte. Die Diener sprachen nicht mit ihr und schliefen, obwohl in ihrer Gegenwart verunsichert, lange vor ihr ein.

Sie schliefen noch immer, als Zenshara kurz vor dem Morgengrauen erwachte. Sie verlie&#223; leise das Haus und kehrte in die Abgeschiedenheit des Klosters zur&#252;ck, in die sie geh&#246;rte.


Dieses Mal verstand Zenshara die Zeremonie besser. Als sie den gro&#223;en Saal betrat, f&#252;hlte sie sich von den Zuschauern, den Lehrern und Administratoren und Novizen distanziert und doch als Teil von ihnen. Kniend bewunderte sie die anmutigen Linien des Raums, in dem sie sterben sollte. Das Leben, h&#228;tte sie fast gesungen, ist das Geben. Sie sah zu den Bogensch&#252;tzen, die in blauen Gew&#228;ndern schu&#223;bereit knieten und gerade die Pfeile einlegten. Sie wurden aus Lehrern rekrutiert, die der Heiligkeit nahe, aber doch nicht f&#228;hig waren, den letzten Schritt zu tun. Ihr eigener Lehrer war unter ihnen. Im Quantenzustand des Saals heute w&#252;rden die Pfeile schnell wie Gedanken von den B&#246;gen der Sch&#252;tzen fliegen, die gelernt hatten, ohne Absicht zu schie&#223;en.

Wahrscheinlich glaubte niemand, da&#223; diese Vorsichtsma&#223;nahme auch heute notwendig war. Wenn es einen Menschen gab, der f&#228;hig war, einen disziplinierten Gedanken zu formulieren und daran festzuhalten, dann war es Zenshara.

Hoch &#252;ber dem Planeten wartete ein Schiff in der Umlaufbahn, obwohl Zenshara keinen Hinweis gegeben hatte, welche Art von Wunsch sie &#228;u&#223;ern w&#252;rde. Die Zivilbeh&#246;rden, die f&#252;r die Organisation verantwortlich waren und die Zensharas Ruf und ihre F&#228;higkeiten kannten, hatten ein gr&#246;&#223;eres Schiff als &#252;blich bereitgestellt und die Kommunikationssysteme mit sendebereiten Daten vollgestopft. Zenshara hoffte, die Leute w&#252;rden nicht zu entt&#228;uscht sein, wenn ihre Vorbereitungen nichtig gemacht wurden.

Sie verneigte sich vor dem Lehrer, bevor sie den Pokal nahm, den man ihr brachte. Es war eine unn&#246;tige Geste der Demut, zumal ihr Lehrer als einer der zeremoniellen Bogensch&#252;tzen nicht reagieren durfte. Dennoch war er der einzige Mensch hier, zu dem Zenshara echte Zuneigung empfand und mit dem sie sich wirklich verbunden f&#252;hlte. Die anderen liebte sie, aber es war die gleiche Liebe, die sie f&#252;r die ganze Menschheit empfand.

Es war ein himmlischer Trank, eine k&#246;stliche Mischung aus verschiedenen Geschmacksrichtungen, der auf ihrer Zunge f&#246;rmlich explodierte. Der Geschmack des Todes war s&#252;&#223;. Sie badete in Wohlbehagen und sp&#252;rte, wie ihr K&#246;rper sich entspannte und ihr Geist sich sch&#228;rfte. Sie schien aus ihrem K&#246;rper zu gleiten und mit dem Universum zu verschmelzen, sie sp&#252;rte die Energien unter sich, als sie sich darauf vorbereitete, die Maschinen des Klosters zu f&#252;hren und ihre Kraft in die Trance mitzunehmen.

»Ich w&#252;nsche«, sprach sie, »Wohlstand und Gleichberechtigung f&#252;r alle.«

Ein leises Keuchen entfuhr den Kehlen der Zuschauer. Viele kippten auf den Hacken leicht zur&#252;ck. Ein metaphysischer Wunsch der h&#246;chsten Ordnung! Niemand konnte sich seit Menschengedenken an einen so gro&#223;artigen Wunsch erinnern. Wer konnte sagen, welche Wohltaten ein solcher Wunsch ihrer Welt und vielleicht sogar den Nachbarwelten bringen mochte?

Von den Worten zum Gedanken. Zenshara hielt das Bild in ihrem Bewu&#223;tsein fest und begann, den Gedanken zu erarbeiten. Ihr Lehrer war unter den begl&#252;ckten Zuschauern der einzige, der die Gefahr sp&#252;rte.

Mit geschlossenen Augen und friedlich in sich ruhend lie&#223; der Lehrer den Pfeil fliegen. In gewisser Weise war dessen Geschwindigkeit unendlich. Schnell wie eine Intuition scho&#223; der Pfeil durch den Saal und schlug durch Zensharas K&#246;rper. Blut spritzte aus der Austrittswunde und str&#246;mte ihren R&#252;cken hinab.

Zu sp&#228;t. Das Konzept lag bereits zwischen M&#246;glichkeit und Wirklichkeit in der Zeit. Wellenfunktionen brachen zusammen. Weiter, als sich irgend jemand vorstellen konnte, griff Zensharas m&#228;chtiger Gedanke zu allen von Menschen bewohnten Welten hinaus und erreichte alle Kl&#246;ster in der Galaxis.

Es gab keine Flammen, keine Explosionen. Die empfindsamsten hatten gerade noch Zeit zu bemerken, da&#223; ihr Universum in eine neue Ordnung &#252;berging. Die Molekularstrukturen der Geb&#228;ude und der Bewohner l&#246;sten sich auf. Wie Gespenster verbla&#223;ten die Kl&#246;ster sanft zu freien Atomen, die sich mit den Welten mischten, auf denen die Kl&#246;ster gestanden hatten. Sie wurden zu einem Teil von ihnen, befreit von unterdr&#252;ckenden, hemmenden Strukturen. Zenshara und die Kl&#246;ster starben zusammen in dem Augenblick, in dem ihre Liebe f&#252;r alle Wesen am st&#228;rksten war.



Originaltitel: ›SANCTIFICATION‹ • Copyright © 1993 by John Meany • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, M&#228;rz 1993 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Englischen &#252;bersetzt von J&#252;rgen Langowski • Illustriert von J&#252;rgen H&#246;reth




Ivan Kub&#237;&#269;ek • Tschechien


BILDER GRATIS


Einmal beurteilte ein b&#228;rtiger Maler seine Lage und zog daraus eine weise Schlu&#223;folgerung: keine Bilder zu verkaufen (wie das bisher sowieso der Fall gewesen war) oder diese zu verschenken kommt eigentlich auf ein und dasselbe heraus, mit anderen Worten: ist v&#246;llig gleich. In beiden F&#228;llen hatte er zwar keine Chance, Geld zu bekommen, aber doch eine Hoffnung, da&#223; seine Bilder unter diejenigen kamen, f&#252;r die er sie gemalt hatte. Er malte in der Tat wundersch&#246;ne und gleichzeitig geheimnisvolle Bilder. Er wu&#223;te, sie wurden lebendig, wenn vor ihnen jemand wenigstens auf kurze Zeit verweilte, damit sie ihm auf der Netzhaut haften blieben, &#228;hnlich wie die Farbe des Himmels es tut – wenn wir nach oben schauen.

Und so nannte er seine neue Ausstellung ›Bilder gratis‹.

Doch die Leute glaubten dem Aush&#228;ngeschild vor dem Ausstellungssaal ebensowenig, wie es ihnen die Vorstellung erlaubte, da&#223; sie etwas Kostbares umsonst erlangen k&#246;nnten. Dar&#252;ber hinaus waren sie auch – im Unterschied zu dem Maler – vollkommen &#252;bers&#228;ttigt. »Das wird sicher irgendein Tinnef sein«, sagte der Kleinh&#228;ndler von gegen&#252;ber. Andere beschleunigten vor dem Ausstellungssaal ihre Schritte, weil sie dachten, da sei ein Haken dabei. Andere, und zwar die Neugierigen, sahen sich die Ausstellung verstohlen mit einem Fernrohr an, nichtsdestoweniger erkl&#228;rten sie danach fachm&#228;nnisch, da&#223; es verboten sein sollte, solche Bilder nicht nur zu verkaufen, sondern auch zu verschenken. Andere dachten zwar gar nichts, dennoch: es gefiel auch ihnen nicht.

Nur einmal konnte der b&#228;rtige Maler feststellen, da&#223; &#252;berhaupt jemand vor dem Aush&#228;ngeschild ›Bilder gratis‹ stehengeblieben war: ein frischverm&#228;hltes Paar bei der R&#252;ckkehr aus der Kirche. Der Br&#228;utigam ri&#223; rechtzeitig seine sch&#246;ne Frau an der Hand, als sie hineingehen wollte: »Wage das nur!« sagte er drohend. »Das kennen wir ja. Ein Bild gratis, und du kriechst ihm umsonst ins Bett. Kommt nicht in Frage!« M&#246;glicherweise, dachte der b&#228;rtige Maler, h&#228;tte dieser Mann – nach entsprechender Bezahlung – wohl nichts dagegen.

Nach all diesen Erfahrungen h&#228;ngte also der b&#228;rtige Maler alle Bilder von den W&#228;nden ab, brachte sie auf den Gehsteig und st&#252;tzte sie an die Hauswand. Wirklich: der Sonnenschein sah die Bilder an und machte sie sch&#246;ner. Doch die Leute gingen lieber auf die andere Seite und wandten sich von der Sch&#246;nheit ab, als w&#228;re sie von einem Ausschlag befallen. Er wollte mit den Menschen wenigstens sprechen, er wollte ihnen &#252;ber die Bilder etwas erz&#228;hlen, soweit er das konnte, aber er hatte keine Worte finden k&#246;nnen, obwohl ihm seine H&#228;nde und Augen wehtaten durch das, was er nicht aussprechen konnte – ihm war der Mund g&#228;nzlich taub. Also kroch er auf die Bockleiter und malte auf das Aush&#228;ngeschild ›Bilder gratis‹ nur ein Wort: ›TATS&#196;CHLICH!‹

Erst jetzt fa&#223;te eine Frau auf dem gegen&#252;berliegenden B&#252;rgersteig Mut und schnaufte schnell, um nicht &#252;berholt zu werden, &#252;ber die Stra&#223;e. Sie sah sich nicht lange um, schnappte das gr&#246;&#223;te Bild, gerade dasjenige, das der Maler am wenigstens sch&#228;tzte – die ›Idylle in der vierten Dimension‹ und rannte weg, ab und zu &#228;ngstlich nach hinten schielend.

Dann &#252;berquerte ein Kind die Fahrbahn, um auch was zu erwischen, doch die Kollegen des b&#228;rtigen Malers verhinderten es. Sie standen auf dem B&#252;rgersteig der anderen Seite und hatten bisher nur mit einem mitleidigen L&#228;cheln des Malers Tun beobachtet.

Sie vertrieben das Kind also und gingen nun schweigend &#252;ber den Fahrweg. Sie marschierten in einer Schwarmlinie. Wenn sie auch nicht sprungweise vorgingen, so fl&#246;&#223;ten sie doch Angst ein. Dann trat jeder zu einem der ausgestellten Bilder des Malers und begann auf ihm herumzutrampeln, es zu zerrei&#223;en, zu zerschneiden und zu vernichten. Als sie damit fertig waren, reinigten sie ihren H&#228;nde mit Taschent&#252;chern und sprachen: »Du verdirbst uns unsere Arbeit, Meister! Wer w&#252;rde unsere Bilder bei so einer Konkurrenz kaufen?«

Und so blieben dem b&#228;rtigen Maler aus seiner letzten Ausstellung BILDER TATS&#196;CHLICH UMSONST nur leere Rahmen. Er nahm sie unter den Arm, kehrte in das Atelier zur&#252;ck. Er schlo&#223; die T&#252;r gr&#252;ndlich zu und machte nicht auf, nicht einmal auf ein ihm so bekanntes dreifaches und dazu so zartes Klopfen, da&#223; es keinen Zweifel gab, wer Einla&#223; begehrte und warum geklopft wurde. Der b&#228;rtige Maler war zum ersten Mal in der Nacht vollkommen allein und besoff sich wie schon lange nicht mehr.

In der Stadt wurde inzwischen &#252;ber nichts anderes gesprochen als &#252;ber seine Ausstellung. Die Stra&#223;en waren wie immer sorgf&#228;ltig gefegt, Wahlplakate mit l&#228;chelnden Politikern garnierten die Gartenanlagen, und in der Schule wurden die Gymnasiasten auch weiterhin &#252;ber Astronautik und Marsfl&#252;ge gepr&#252;ft, doch daran hatten sich alle schon l&#228;ngst gew&#246;hnt –, und so war der Fall des b&#228;rtigen Malers eine willkommene Abwechslung.

Man sprach &#252;ber ihn bei dem Obersten Richter, denn es kam auf ihn eine Klage zu wegen &#246;ffentlichen &#196;rgernisses. Auch das Blockkomitee beurteilte seine Ausstellung. Es entschied nach einer ersch&#246;pfenden Diskussion, den Maler – nat&#252;rlich in seinem eigenen Interesse – zu einem kostenlosen Erholungsaufenthalt in die hiesige psychiatrische Anstalt einzuweisen. &#196;hnlich &#228;u&#223;erten sich zahlreiche Petitionen, die an den Stadtrat gerichtet waren.

Der b&#228;rtige Maler wachte, wie es bei ihm &#252;blich war, sehr sp&#228;t auf, trank alle Reste der angebrochenen Flaschen aus, die sein Fensterbrett und den Boden schm&#252;ckten, nahm alle seine leeren Rahmen, in die Tasche steckte er ein langes St&#252;ck W&#228;scheleine, schlo&#223; das Atelier ab und warf den Schl&#252;ssel in den Gully.

In der Gartenanlage schnitt er ein St&#252;ck Leine ab und h&#228;ngte einen leeren Rahmen genau vor einem aufgebl&#252;hten Fliederbusch auf. Er achtete darauf, da&#223; die Menschen auf den B&#228;nken und auf den Wegen den Busch genau &#252;ber dem Becken sahen, als w&#228;re das eine Vase, einige &#196;stchen schnitt er deswegen ab. Unter dem Rahmen befestigte er seinen Namen und das Preisschild – die Addition aller Daten seines Geburtstages mit der Nummer seines Telefons und des Hauses, in dem er wohnte.

Er hatte seine Arbeit noch nicht zu Ende gebracht, da standen hinter seinem R&#252;cken schon die ersten Neugierigen. Unter ihnen sah der b&#228;rtige Maler alle, denen er gestern erfolglos seine Bilder angeboten hatte.

Alle seufzten berauscht &#252;ber sein neuestes Bild, das aufgebl&#252;hten Flieder darstellte, traten n&#228;her und wieder zur&#252;ck, fachm&#228;nnisch mit den Augen blinzelnd: »Wie getreu, sehen Sie nur, jedes Bl&#228;ttchen – wie im Leben!«

»Und die Farben erst«, bewunderte der Oberstudienrat der Astronautik. »Wenn es das allein w&#228;re«, betonte der Neuverm&#228;hlte, der noch gestern die kostenlose Tugendverletzung seiner Frau bef&#252;rchtet hatte, »aber wie plastisch das alles ist!«

»Und es bewegt sich, ja, es bewegt sich«, jubelte der Kleinh&#228;ndler, und bis ins Innerste seiner Seele ger&#252;hrt, zeigte er auf eine Biene, die auf den Flieder zuflog. »Ich mu&#223; dieses Bild kaufen, koste es, was es wolle«, schrie der Arme, nicht wissend, da&#223; die Sch&#246;nheit weder umsonst noch f&#252;r Geld zu haben ist.

Der b&#228;rtige Maler setzte seine Arbeit fort. Er ging zum Rathaus, direkt zum Herrn B&#252;rgermeister, befestigte einen leeren Rahmen um Kopf und Brust, und auf den m&#228;chtigen Bauch h&#228;ngte er ihm einen Zettel mit der Aufschrift ›Unverk&#228;uflich‹.

Alle Ratsherren standen da, ergriffen, in achtungsvoller Entfernung an der T&#252;r, l&#228;chelten h&#246;flich &#252;ber den nichtssagenden Ausdruck im Rahmen, und schlie&#223;lich begannen sie zu klatschen. »Wie lebendig, wie lebendig ist unser Herr B&#252;rgermeister, nicht wahr, liebe Kollegen?«

Der b&#228;rtige Maler nahm einen weiteren Rahmen, hakte ihn auf dem Spiegel fest und lud die Ratsherren ein, damit sie hindurchsahen. Da sah sich jeder der Stadtdeputierten in dem Rahmen wie lebendig, freute sich dar&#252;ber, was er aber nicht allzu laut zum Ausdruck brachte, um das Stadtoberhaupt nicht zu beleidigen. Dann begannen sie h&#246;flich zu streiten, wem eigentlich dieses Portr&#228;t geh&#246;rte, wer von ihnen es zu sich nach Hause nehmen durfte.

Der b&#228;rtige Maler wartete nicht auf das Ergebnis des Streites, sondern nahm den vierten Rahmen und h&#228;ngte ihn an die riesige Wand des Schlachthauses, genau &#252;ber der Stelle, wo jemand mit Kreide hingeschrieben hatte: ›Leckt mich alle kreuzweise am Arsch!‹

Und wieder versammelten sich Hunderte von Schaulustigen, bewunderten den kr&#228;ftigen Ausdruck und die durchdringende Aussage dieses herrlichen Bildes, seine rudiment&#228;re Sch&#246;nheit und fragten aufgeregt nach dem Preis.

So schritt der b&#228;rtige Maler die ganze Stadt ab, solange er noch Rahmen hatte. Die letzte, vergoldete Einfassung und das letzte St&#252;ck W&#228;scheleine behielt er f&#252;r sich. Er entschied sich, das zu vollenden, vorauf er sich das ganze Leben vorbereitet hatte – sein Selbstportr&#228;t. Ein Bild mit einem leeren Preisschild, denn er hoffte, die Leute w&#252;rden es bei diesem Werk selber ausf&#252;llen. Er h&#228;ngte an festlichen Bogen, der in der Stadt wie ein Triumphbogen aufgestellt war, zuerst den Rahmen und dann sich selber auf. Sch&#246;n, genau nach den Prinzipien des Goldenen Schnitts mit der entsprechenden Komposition des Ausdrucks. Dann streckte er die Zunge gegen die ganze Stadt aus.

Inzwischen wurde der Maler schon in der ganzen Stadt laut gepriesen, &#252;berall wurde ›Hoch der beste Maler aller Maler!‹ gerufen. Und als die Menschen sein letztes Bild sahen, kam der ganze Stadtrat vor ihm zusammen und beugte sich zusammen mit den anderen Zuschauern vor der Sch&#246;nheit dieses Werkes. Alle bewunderten im Chor lauthals den un&#252;bertroffenen Realismus des b&#228;rtigen Malers und waren sich einig, dies sei sein bestes Bild, ein wahrhaftiges Meisterwerk. Sie schwelgten in ihrer ungeheuchelten Freude, sie benannten nach ihm eine Stra&#223;e und erteilten ihm den Titel des Stadtmalers.

Sie waren &#252;berhaupt zufrieden – auch mit sich selber – und auch sehr stolz, in welch einer kunstliebenden Kulturstadt sie lebten.



Originaltitel: ›OBRAZY ZDARMA‹ • Copyright © 1996 by Ivan Kubicek • Erstver&#246;ffentlichung • Mit freundlicher Genehmigung des Autors • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Tschechischen &#252;bersetzt von Karl v. Wetzky







Stephen Baxter • England


DAS SONNENWESEN


Im Augenblick der Geburt brach eine Flut von Eindr&#252;cken &#252;ber ihn herein.

Sein Leib, noch feucht vom Sprossen, war eine schwere, kraftvolle Masse. Er dehnte sich, und seine Glieder streckten sich mit weichen, saugenden Ger&#228;uschen. Er sp&#252;rte Blut durch die Kapillaren schie&#223;en, die seinen Rumpf vernetzten – Blut, das strotzte vor potentieller Energie.

Und er hatte Augen.

Ringsherum waren Leute, die sich dr&#228;ngten, die debattierten und es eilig hatten. Sie schienen angespannt, besorgt; doch der Gedanke verlor sich rasch. Es war so k&#246;stlich zu leben! Er reckte die jungen Glieder. Er wollte alle umarmen, seine Freunde, seine Familie; er wollte seine Leibhaftigkeit mit ihnen teilen, seine Vorfreude auf das Leben.

Inzwischen hatte sich rings um ihn ein K&#228;fig aus gelenkigen Gliedern gebildet, der ihn vor dem Gedr&#228;nge sch&#252;tzte. Er starrte empor, erkannte die schnell verheilende Wunde eines frischen Sprossens. Er rief – doch seine Sprechmembrane war noch na&#223;, und die Laute, die er hervorbrachte, waren nicht zu verstehen. Er versuchte es noch einmal, sp&#252;rte, wie die Membrane gehorchte. »Du bist mein Vater«, rief er.

»Ja.« Von oben n&#228;herte sich ein riesiges Gesicht. Er langte hinauf, um das strenge Antlitz zu streicheln. Das Fleisch verh&#228;rtete sich bereits. S&#252;&#223;e Traurigkeit &#252;bermannte ihn. War sein Vater schon so alt, da&#223; das Anwachsen bevorstand?

»H&#246;r zu. Sieh mich an. Du hei&#223;t Bildhauer 472. Ich hei&#223;e Bildhauer 471. Du darfst deinen Namen nicht vergessen.«

Bildhauer 472. »Ich danke dir«, sagte Bildhauer 472 feierlich. »Aber …« Aber was bedeutete Bildhauer? Er forschte in seinem Ged&#228;chtnis, er war nicht ohne Erinnerung geboren. Glieder. Vater. Leute. Anwachsen. Die Sonne; die H&#252;gel. Er fand keinen Hinweis auf Bildhauer. Panik beschlich ihn; seine Glieder schlugen hin und her. War etwas nicht in Ordnung mit ihm?

»Beruhige dich«, sagte sein Vater gleichm&#252;tig. »Das ist ein alter, &#252;berlieferter Name, der nichts weiter bedeutet.«

Bildhauer 472. Das war ein guter Name; ein edler Name. Vor ihm lag das Leben: der kurze dreit&#228;gige Morgen, der ihm Bewu&#223;tsein und Beweglichkeit schenkte, da er reden, k&#228;mpfen, lieben und Knospen treiben w&#252;rde; und danach der lange, tr&#228;ge, bequeme Nachmittag des Anwachsens. »Ich bin so gl&#252;cklich, da&#223; ich lebe, Vater. Alles ist wunderbar. Ich …«

»H&#246;r mir zu.«

Er hielt verwirrt inne; der Tonfall war schroff, eindringlich.

Irgend etwas war nicht in Ordnung.

»Das Leben ist jetzt – schwierig. Anders.«

Bildhauer 472 schlang die Glieder um den Rumpf. »Wegen mir?«

»Nein, mein Junge. Die Welt macht Probleme.«

»Aber die H&#252;gel – das Anwachsen …«

»Wir mu&#223;ten die H&#252;gel verlassen.« Die Stimme von 471 verriet Scham; erneut nahm 472 das Gedr&#228;nge jenseits des K&#228;figs wahr, den die starken Glieder seines Vaters bildeten. »Die H&#252;gel sind besch&#228;digt. Es gibt dort – Sonnenwesen – fremde Lebensformen, die gl&#252;hen und gl&#228;nzen. Wir trauen uns nicht mehr zur&#252;ck. Wir mu&#223;ten fliehen.«

»Aber wie soll ich dann anwachsen? Wo soll ich hin?«

»Es ist bedauerlich«, sagte sein Vater. »Wir m&#252;ssen in die Ferne ziehen. Vielleicht finden wir neue H&#252;gel, auf denen wir anwachsen k&#246;nnen. Vielleicht noch rechtzeitig f&#252;r dich.«

»Und was wird aus dir?«

»Mach dir um mich keine Sorge.« 471 knuffte und schubste seinen Sohn. »Komm. Kannst du laufen?«

Bildhauer wickelte sich aus seinen Gliedern, setzte sie an den Boden und stand versuchsweise auf. Ihm war ein bi&#223;chen schwindlig, und ein paar Gelenke taten weh. »Ja. Ja, mir geht es prima. Aber ich mu&#223; wissen …«

»Schweig jetzt. Lauf zu, Junge!«

Sein Vater rollte von ihm fort und humpelte den Fliehenden hinterher.

Ohne den Gliederk&#228;fig von 471 war Bildhauer schutzlos seiner Umgebung ausgeliefert. Das Land war kahl und flach; der Himmel schwarz und leer. Er verscheuchte die unechten Erinnerungen an schattige H&#252;gel, an Gel&#228;chter und Liebe.

Sein Volk wogte zum Horizont, lie&#223; ihn im Stich.

»Warte! Vater, warte!«

Taumelnd lernte Bildhauer, sich mit seinen acht Gliedern &#252;ber den unebenen Boden zu klauben, und schwankte seinem Vater hinterher.


Das Shuttle parkte im Mondorbit. Michael Poole dockte an, und Bill Dzik, Leiter des Projekts Baked Alaska, holte ihn ab. Dzik war ein beleibter, atemloser Mann mit einem Gesicht, dem eine Anti-Seneszenz-Behandlung zu unnat&#252;rlicher Gl&#228;tte verholfen hatte; er hatte eine kleine Aktenmappe dabei. Seine plumpe und warme Hand verschlang die seines Gegen&#252;bers. »Mike. Sch&#246;n, da&#223; Sie kommen.«

»Ich habe nicht damit gerechnet, Sie leibhaftig anzutreffen, Bill.«

Dzik bem&#252;hte ein L&#228;cheln; sein Mund ging unter in der Teigmasse des Gesichts. »Tja, wir haben ein Problem. Leider.«

Poole unterdr&#252;ckte einen Seufzer; sein Magen schien sich zusammenzuziehen.

Er folgte Dzik ins Shuttle. Die Einmannbesatzung in Gestalt der kurzgeschorenen Pilotin begr&#252;&#223;te den Neuank&#246;mmling mit einem munteren Kopfnicken. Durch die gew&#246;lbten Fenster sah Poole Limas altehrw&#252;rdige Physiognomie und den himmelblauen Tetraeder, das Wurmloch-Portal nach Baked Alaska. Poole und Dzik schnallten sich in benachbarte Sitze, und wie von Geisterhand beschleunigte das Shuttle. Poole verfolgte die Ann&#228;herung an das hundert Meter weite Portal; Fl&#228;chen wie aus vergoldetem Silber, ungreifbar, vage, &#252;berstrahlten das blaue Rahmenwerk.

Probleme, immer Probleme. W&#228;rst du doch bei deiner Physik geblieben, Mike.

Dzik nahm die Mappe auf den Scho&#223; und machte Anstalten, sie mit seinen Wurstfingern zu &#246;ffnen. Er zauderte. »Wie kommt die Cauchy voran?«

Du wei&#223;t, wie die Cauchy vorankommt; du bekommst meine Kurzberichte von der Jupiterwerft, du bekommst alle Berichte. Poole wollte Zeit gewinnen, war sich im unklaren &#252;ber Dziks Laune. »Prima. Miriam Berg macht ihre Arbeit gut da drau&#223;en. Der GUT-Antrieb ist uns jetzt auf den Leib geschneidert, und die Produktion des exotischen Materials f&#252;r die Portale ist angelaufen. Wie Sie wissen, zapfen wir als Energiequelle den Magnettunnel von Io an und …«

Dzik nickte immerzu, sein Blick klebte an Pooles Gesicht; doch er h&#246;rte nicht zu …

»Raus damit, Bill«, sagte Poole. »Ich werd’s &#252;berleben. Was haben Sie auf dem Herzen?«

Dzik l&#228;chelte. »Tja.«

Die kobaltblauen Streben des Portals glitten vor&#252;ber und verdeckten jedesmal den Mond.

Dzik &#246;ffnete die Mappe und zog eine Reihe von Fotografien heraus. »Sehen Sie sich das an.« Es handelte sich um grobk&#246;rnige Aufnahmen der Oberfl&#228;che von Baked Alaska. Der Himmel war leer bis auf ein paar Sprenkel; jeder von den fernen Sternen h&#228;tte die Sonne sein k&#246;nnen. Das Land war kahl, nichts als rissiges Eis – bis auf ein paar merkw&#252;rdige, wurzelartige Strukturen, die an Baumst&#252;mpfe erinnerten.

»Leider ist die Qualit&#228;t nicht besonders«, sagte Dzik. »Die Fotos mu&#223;ten aus gro&#223;er Entfernung gemacht werden. Aus sehr gro&#223;er Entfernung.«

Poole st&#246;berte in den Fotos. »Was soll das, Bill?«

Dzik fuhr sich mit den plumpen Fingern durchs kurze, fettige Haar. »Sehen Sie, Mike, ich bin jetzt fast so lange beim Wurmloch-Projekt wie Sie. Und wir hatten manche Nu&#223; zu knacken. Aber das waren technische Probleme oder politische oder …« Dzik z&#228;hlte an den Fingern ab. »Das Grundproblem der Wurmloch-Instabilit&#228;t konnten wir durch intelligente R&#252;ckkopplungssysteme l&#246;sen. Wir k&#246;nnen inzwischen exotische Materie am Flie&#223;band produzieren, genug, um die M&#228;uler der Wurml&#246;cher eine Meile weit aufzusperren. Wir haben die Genehmigung der regionalen und &#252;berregionalen Beh&#246;rden, um das ganze Sonnensystem mit Wurmloch-Adern zu vernetzen. Und dann die Finanzierung; diese endlosen Kreuzz&#252;ge …«

Kreuzz&#252;ge, die noch nicht ausgestanden waren, sinnierte Poole. Man mu&#223;te Dzik immer wieder mit der Nase darauf sto&#223;en, da&#223; der kommerzielle Erfolg des Baked-Alaska-Unternehmens nur die finanzielle Basis f&#252;r das eigentliche Ziel war – den Flug der Cauchy in den interstellaren Raum.

»Aber das hier ist etwas anderes.« Als Dzik den Finger von dem Hochglanzbild nahm, blieb ein fettiger Fleck zur&#252;ck. »Das ist nichts Technisches, nichts Finanzielles und auch nichts Politisches. Wir sind auf etwas gesto&#223;en, das nicht einmal menschlich ist. Und ich bin mir nicht sicher, ob es daf&#252;r eine L&#246;sung gibt.«

Eine sanfte Ersch&#252;tterung lief durch das Shuttle. Sie befanden sich jetzt kurz vor dem Schlund des Wurmlochs. Die stahlblaue Verstrebung aus exotischer Materie war gleichsam das Skelett eines gigantischen Schlauchs, und ihre negative Energiedichte erzeugte das Absto&#223;ungsfeld, das den Schlund offenhielt. Die Wandung des Schlauchs war ein einziges Feuerwerk: Gravitationsspannungen entluden sich in Str&#246;men exotischer Partikel.

Poole besah sich die Bilder aufs neue, er hielt sie unter die Kabinenbeleuchtung. »Was ist das hier?«

Dzik formte mit den H&#228;nden eine Kugel. »Sie wissen, was Baked Alaska ist: ein Ball von hundert Meilen Durchmesser – halb br&#246;ckliges Gestein, halb Eis, Spuren von Wasserstoff, Helium und ein paar Kohlenwasserstoffe. Eine Art riesiger Kometenkern. Im Kuiper-G&#252;rtel, knapp hinter dem Orbit von Pluto, zusammen mit wer-wei&#223;-wieviel anderen Objekten seiner Art. Und mit einem Stern durchschnittlicher Helligkeit als Sonne ist Baked Alaska so kalt, da&#223; Helium an seiner Oberfl&#228;che kondensiert – zu suprafl&#252;ssigen[17 - Suprafluidit&#228;t ist ein bislang nur an Helium beobachteter physikalischer Zustand mit ganz absonderlichen Eigenschaften. – Anm. d. &#220;bers.] Pf&#252;tzen, die auf der Eiskruste Schlittschuh laufen.

Nach unserer Ankunft haben wir Alaska nicht sonderlich unter die Lupe genommen.« Dzik hob die Schultern. »Uns war klar, sobald wir einmal angefangen hatten, w&#252;rden wir die Oberfl&#228;che sowieso ruinieren …«

Der Bautrupp hatte &#252;ber die blinde, winzige Welt eine Sintflut aus W&#228;rme und Licht gebracht. Man f&#252;hlte sich gleich wie zu Hause; sogar die Rotationsdauer von Alaska entsprach ungef&#228;hr einem Erdentag. Der mehr oder weniger zuf&#228;llig gew&#228;hlte Landeplatz war der Ausgangspunkt; die Leute schw&#228;rmten aus, nahmen Bohrproben, erkundeten, spielten, bauten und schufen die Basis f&#252;r den k&#252;nftigen Port Sol. Strukturen aus Eis und fl&#252;ssigem Helium, die in der lichtlosen Tiefe des &#228;u&#223;eren Systems Milliarden von Jahren &#252;berdauert hatten, sie zerbr&#246;selten, verdampften.

»Dann brachte jemand das hier …«

Dzik bl&#228;tterte in den Hochglanzfotos, legte eines obenauf. Es zeigte einen Buckel mit acht schlanken Ausl&#228;ufern auf dem Eis; als liege da ein gro&#223;es verschneites Rad, von dem man nur die Nabe und die acht Speichen sah. »Ein M&#228;dchen hat diesen Schnappschu&#223; gemacht, sozusagen als Souvenir. Etwas Ungew&#246;hnliches eben. Sie hielt es f&#252;r eine Art Kristallbildung – wie bei Schneeflocken. Das dachten wir anfangs auch.

Aber dann fanden wir noch mehr von den verdammten Dingern.« Dzik verteilte die Hochglanzfotos auf der Mappe. Alle Gebilde lie&#223;en dieselbe achtspeichige Symmetrie erkennen. »Alle«, fuhr er fort, »haben etwa die gleiche Gr&#246;&#223;e – die Spannweite dieser wurzelartigen R&#252;ssel liegt bei zw&#246;lf Fu&#223;; der Rumpf in der Mitte ist etwa sechs Fu&#223; hoch. Sie finden sich &#252;berall auf Alaska – vornehmlich auf H&#252;gelk&#228;mmen, die das Sonnenlicht einfangen. Jedenfalls, bis wir anfingen, da herumzumurksen.« Er blickte Poole an wie jemand, der mit dem R&#252;cken an der Wand steht. »Mike, als ich begriffen habe, was wir da vor uns haben, habe ich die Leute sofort zur&#252;ckgepfiffen und in die GUT-Schiffe beordert. Wir haben viel Schaden angerichtet, aber – Mike, wer rechnet denn mit sowas? Wir sind Ingenieure und Techniker, keine Biologen.«

Biologen?

»Wir haben sogar eins von den Dingern aufgelasert. Es ist durchsetzt mit haarfeinen Kan&#228;len. Kapillaren. Adern f&#252;r fl&#252;ssiges Helium. Suprafl&#252;ssiges?« Er forschte in Pooles Gesicht. »Begreifen Sie, Mike? Die verdammten Dinger hocken auf den H&#252;gelk&#228;mmen, halb im Schatten, halb in der Sonne. Die Sonne bewirkt eine Temperaturdifferenz – winzig zwar, aber gro&#223; genug, um suprafl&#252;ssiges Helium in die Wurzeln zu holen.«

Poole starrte staunend auf die Bilder.

Dzik lie&#223; sich in den Sitz zur&#252;ckfallen und verschr&#228;nkte die Finger &#252;ber dem Bauch; er blickte durchs Fenster in den spr&#252;henden Tunnel aus gedehnter Raumzeit. »Das ist das Ende des Projekts; die Beh&#246;rden werden nicht zulassen, da&#223; wir weitermachen mit Port Sol. Nicht, solange wir damit die ›Baumst&#252;mpfe‹ ausrotten. Andererseits sind die Dinger so verdammt teilnahmslos, so stumpfsinnig. Mike, dieser Wurmloch-Highway hat uns Billionen Dollar gekostet – ein Highway zu einem botanischen Eisgarten. Tourismus w&#228;r nur ein Tropfen auf dem hei&#223;en Stein. Vielleicht k&#246;nnen wir das Wurmloch-Portal zu einem anderen Kuiper-Objekt verlegen; nicht auszudenken, was uns das kosten wird …«

»Wollen Sie sagen, da&#223; diese Dinger hier – da&#223; sie leben?«

Es war, als wolle Dziks Gesicht den entschwundenen Mond ersetzen. »Bingo, Mike«, sagte er wohlwollend. »Sie bestehen aus Eis und Stein, und sie trinken fl&#252;ssiges Helium. Es sind Pflanzen.«


Die Sonnenwesen jagten &#252;ber den Himmel. Bildhauer duckte sich flach an den ungewohnten Boden.

Er stellte sich vor, wie es sein w&#252;rde, wenn er angewachsen war und ein Sonnenwesen zu ihm herabstieg. Ob es wehtun w&#252;rde, wenn ihn die teuflische Hitze des Wesens wegpustete. W&#252;rde er &#252;berhaupt merken, wenn der verh&#228;rtete K&#246;rper zu einer Wolke aus Blut und Knochen zerstob?

Er stie&#223; sich von dem zerkl&#252;fteten Boden ab. Wie sollte man anwachsen, wenn man nirgends mehr sicher war; das dringende Bed&#252;rfnis nach verl&#228;&#223;lichen H&#252;geln mit g&#252;nstigem Schatten war wie ein w&#252;hlender Schmerz. Und so strauchelte Bildhauer 472 mit seinem Volk dahin, auf der Flucht vor den gl&#252;henden, unf&#246;rmigen Fremdlingen.

Er war bereits anderthalb Tage alt. Hatte die H&#228;lfte seines aktiven Lebens bereits hinter sich. Er war niedergeschlagen, beklagte sich bei seinem Vater. Er lie&#223; den Blick &#252;ber die ungeschlachten, fliehenden Gestalten seines Volkes schweifen und fragte sich, mit wem – auf einer anderen Welt, wo es keine Sonnenwesen gab – er sich gepaart h&#228;tte und mit wem er die kurzen, wilden und aufsehenerregenden Ringk&#228;mpfe um den besseren Platz zum Anwachsen ausgetragen h&#228;tte. Bildhauer war gr&#246;&#223;er, kr&#228;ftiger und kl&#252;ger als die meisten. Er h&#228;tte kein Problem gehabt, sich den besten Platz zu sichern …

H&#228;tte, h&#228;tte. Er war ein Fl&#252;chtling unter Fl&#252;chtlingen. Er konnte froh sein, wenn er &#252;berhaupt einen Platz fand. Er hob die Sprechmembrane gen Himmel und st&#246;hnte. Warum ich? Warum mu&#223; meine Generation so leiden?

471 stolperte. Zwei Vorderl&#228;ufe waren eingeknickt. Er versuchte, die schlenkernden Glieder wieder unter Kontrolle zu bringen, konnte sich aber nicht mehr fangen.

Ein weicher, entsagungsvoller Seufzer, und 471 st&#252;rzte schwer zu Boden.

472 eilte ihm zu Hilfe. »Du mu&#223;t aufstehen. Bist du krank?« Er packte die erstbesten Glieder und wollte den Gest&#252;rzten hinter sich herziehen.

471 lag auf der Seite, seine Struktur litt unter ihrem Gewicht, wurde flachgedr&#252;ckt. »La&#223; mich liegen«, sagte er sanft. »Los, lauf weiter, mein Junge! Ist schon gut.«

Die versagende Stimme und das eingefallene Gesicht waren unertr&#228;glich f&#252;r 472. Er schlang die Glieder um seinen Vater und dr&#252;ckte zu, als k&#246;nne er damit die gro&#223;e, vertrauenerweckende Gestalt, die ihn w&#228;hrend der ersten Augenblicke seines Lebens beschirmt hatte –, als k&#246;nne er sie dadurch wiedererstehen lassen. »Ich kann dich nicht im Stich lassen.«

»Du mu&#223;t, das wei&#223;t du. Meine Zeit ist gekommen. Ich werde hier anwachsen.«

Bildhauer war entsetzt. »Nicht hier. Nicht jetzt!«

471 seufzte. »Ich sp&#252;re, wie meine Gedanken schmelzen. Es ist gar nicht so schlimm, Bildhauer …«

Bildhauer sah sich verzweifelt um. Das Land war flach und hart. Nirgends eine Bodenwelle, kein Schatten. Und so, wie sein Vater dalag, auf der Seite und mit abgespreizten Gliedern, konnte er nicht anwachsen.

Hastig scharrte Bildhauer im Eis. Sein Fleisch bekam Risse, und suprafl&#252;ssiges Blut zischte aus den Wunden und t&#252;nchte die Glieder; doch nicht lange, und er hatte einen flachen Graben ausgeworfen. Er legte die Glieder noch einmal um den regungslosen Rumpf. »Wenn ich dich blo&#223; in den Graben bekomme, vielleicht ist da ein wenig Schatten. Los, Vater, komm!«

Doch 471 reagierte nicht. W&#228;hrend Bildhauer an ihm zerrte, zerbr&#246;ckelte ein Glied. Die Bruchst&#252;cke waren hart.

Bildhauer warf sich &#252;ber den h&#246;ckrigen Leib seines Vaters. Erwartete ihn dasselbe Schicksal? W&#252;rde auch er zu Fall kommen, um auf diesem abweisenden Boden zu verenden? Betrogen um die Unsterblichkeit des Anwachsens?

Nach einer Weile kletterte er von seinem Vater herunter. Er dr&#252;ckte die Glieder durch und sah sich um. Sein Volk war nur noch ein dunkles Band am Horizont; hier und da im Kielwasser der Flucht waren die stillen dunklen Buckel Gefallener zu erkennen.

Entschlossen wandte er sich ab.

Mit Bewegungen, steif vor Wut und Ha&#223;, machte Bildhauer sich auf den Weg – zur&#252;ck zu den H&#252;geln seiner Vorfahren.


Das GUT-Schiff stand im Kuiper-G&#252;rtel, f&#252;nfzig Meilen vom Portal und hundert Meilen von Baked Alaska entfernt. Poole und Dzik hievten sich an Bord.

Poole schlug eine beklemmende Atmosph&#228;re entgegen. Die Korridore waren &#252;berf&#252;llt und stickig; er sp&#252;rte die Blicke der Crew – die Stimmung war auf dem Nullpunkt. Dzik hangelte seine Leibesf&#252;lle mit der Anmut einer Robbe durchs Schiff. »Nehmen Sie’s nicht pers&#246;nlich, Bill. Die Leute sind sauer, seit sie zur&#252;ckgepfiffen wurden; sie hatten sich gerade an die Freiheit des neuen Br&#252;ckenkopfs gew&#246;hnt.«

»Und man gibt mir die Schuld?«

»Sie sind der gro&#223;e, b&#246;se Boss; ein Machtwort von Ihnen, und das Projekt ist gestorben. Vergessen Sie nicht, da&#223; die ein ganzes Jahr damit zugebracht haben, das Portal in dieses Niemandsland zu holen.«

»Sie auch, Bill«, sagte Poole l&#228;chelnd. »Und Sie sind nicht sauer auf mich?«

»Nein.« Dzik sah ihn scharf an. »Aber ich beneide Sie auch nicht um ihre Entscheidung, Mike.«

Baked Alaska bestand aus einer Million Kubikmeilen geballten Wassers, das sich um die Lippe des solaren Gravitationstrichters w&#228;lzte. Pooles Konsortium hatte das erste Wurmloch-Portal in den Kuiper-G&#252;rtel geschleppt und Alaska mit den fernen, behaglichen Welten des inneren Systems verbunden. Poole hatte die Vision, das eisige Baked Alaska zum Treibstoffdepot f&#252;r k&#252;nftige, interstellare Fl&#252;ge zu machen. Ein Gibraltar, ein Br&#252;ckenkopf des Sonnensystems, ein Hafen, angeschlossen an ein Netz aus Wurmloch-Adern.

Sie erreichten Dziks Kabine. Die Ausstattung war spartanisch: &#252;bergro&#223;er Schlafkokon, Null-g-Dusche, Terminal. Poole atmete auf, als er die T&#252;r hinter sich schlie&#223;en konnte.

Dzik schnallte sich in den Sitz, die dicken Finger huschten erstaunlich flink &#252;ber den Desktop-Manager. Als er Zugang zu den Datenbanken des Schiffes hatte, sprangen die Meldungen in der Reihenfolge ihrer Priorit&#228;t ins Display.

Poole sah sich in der Kabine um, er hatte Lust auf einen Drink.

Eine Minute sp&#228;ter lehnte Dzik sich zur&#252;ck und stie&#223; einen Pfiff aus. »Jetzt haben wir erst recht ein Problem.«

»Weshalb?«

Dzik verschr&#228;nkte die H&#228;nde hinter dem Kopf. »Kurz vor dem R&#252;ckzug haben wir noch ein paar Bohrkernproben genommen. Sie sollten Aufschlu&#223; &#252;ber das &#214;kosystem geben.« Sein Blick kehrte zum Display zur&#252;ck. »Tja, hier sind die Ergebnisse.«

Das Bild zeigte den vergr&#246;&#223;erten Querschnitt eines Bohrkerns von Baked Alaska. Ein Gespinst aus Linien und Fl&#228;chen, Andeutungen von Strukturen, hervorgerufen durch Kristallisation. Ein uns&#228;glich sch&#246;nes Bild, das an eine abstrakte Collage aus blauen und wei&#223;en Glassplittern erinnerte.

Aber da war noch etwas. Kleine Objekte, dicht und kompakt, die nicht zur &#252;brigen feingesponnenen Textur passen wollten. Poole zog sich n&#228;her an das Display heran und besah sich die Objekte genauer.

Da war ein l&#228;nglicher Quader, offensichtlich aus Stein geschnitten, mit zwei parallelen Reihen unregelm&#228;&#223;ig geformter L&#246;cher. Und da etwas wie ein Bilderrahmen, achteckig, leer. Andere Objekte waren nicht so leicht zu beschreiben.

»Jesus, was f&#252;r ein Schlag«, sagte Dzik. »Jetzt werden wir die &#214;kologen nie mehr los.«

Poole starrte hingerissen auf das Bild. Artefakte, die tief im Eis &#252;berdauert hatten. Da war Intelligenz am Werk gewesen.


Und wieder ging ein halber Tag vor&#252;ber. Zwei Drittel seines Lebens waren vorbei. Er sp&#252;rte die Steife in den Gelenken und die H&#228;rte im Gesicht.

Gro&#223;, kr&#228;ftig und ungest&#252;m, wie er war, folgte Bildhauer der Spur aus aufgew&#252;hltem Eis und aus mi&#223;lungenen Anwachsversuchen zur&#252;ck in die angestammten Gefilde seiner V&#228;ter.


In der bedr&#252;ckenden Enge des GUT-Schiffes konnte Poole keinen klaren Gedanken fassen. Er hatte Bill Dzik veranla&#223;t, ihm ein Einmann-Landeboot auszur&#252;sten; er legte ab und steuerte den eisigen Kadaver von Alaska an.

Das schmucklose Camp der Menschen – das Saatkorn f&#252;r Port Sol – bestand aus einer Reihe von Metallk&#228;sten, die man einfach aufs Eis gesetzt hatte; das Areal war nurmehr eine riesige, schmutzige Matschpf&#252;tze. Poole setzte zehn Meilen vom Camp entfernt zur Landung an; unter Alaskas Mikrogravitation legte sich das Boot wie eine Schneeflocke an die Oberfl&#228;che.

Eine Bewegung am Horizont, rechterhand.

Er lehnte sich vor. Vielleicht ein Stern, den die tr&#228;ge Rotation von Alaska verschluckt hatte.

Poole sa&#223; in der Stille, die Mikrogravitation federleicht in den Gliedern. Das Eis von Baked Alaska lag knochenfahl unter den Sternen, die Spuren der Kohlenwasserstoffe webten ein feines Netz aus satten Purpur- und Blaut&#246;nen. Die kleine Kabine war still bis auf sein Atmen und das gelegentliche Knarren der K&#228;ltekontraktion.

In Wahrheit war die Entscheidung &#252;ber das Schicksal von Baked Alaska l&#228;ngst gefallen. Pooles Konsortium hatte vorgehabt, eine Wurmloch-Kopfstation in die Sonne zu schicken, um Port Sol mit Fusionsw&#228;rme und Licht zu tr&#228;nken. Doch nun w&#252;rden die Arch&#228;ologen und Exobiologen kommen und anfangen, diese kleine Welt zu sch&#228;len – wie eine Zwiebel.

Poole wu&#223;te, da&#223; das richtig war. Aber noch begriff er nicht, was man hier entdeckt hatte, und wie diese kleine Welt funktionierte. Und solange er das nicht begriff, hatte er Hemmungen, seinen Schatz preiszugeben. Einesteils entsprach das durchaus der moralischen Verantwortung, die er f&#252;r sich reklamierte; doch er mu&#223;te auch an das Konsortium denken, an die Zukunft der anderen Projekte, an die Cauchy … und an die schwarzen Zahlen.

Am allerwichtigsten war die Cauchy. Sie sollte eine Wurmloch-Schleife mit einem Durchmesser von mehreren Lichtjahren auslegen und damit eine Br&#252;cke schlagen – nicht &#252;ber den abgrundtiefen Raum – sondern &#252;ber f&#252;nfzehn Jahrhunderte, eine Br&#252;cke in die Zukunft. Poole wollte nicht zulassen, da&#223; das Port-Sol-Projekt – und damit das Cauchy-Projekt – durch die Ereignisse vor Ort kompromittiert wurden.

Er &#246;ffnete sich den Elementen der Situation und lie&#223; den Gedanken freien Lauf …

Er war genausowenig Biologe wie Bill Dzik. Aber Bill hatte sicher recht damit, da&#223; die &#214;kologie von Alaska mehr umfa&#223;te als nur diese ›Baumsr&#252;mpfe‹. Vielleicht, spekulierte er, waren die St&#252;mpfe eine Art bevorzugte Nutzpflanze gewesen, kultiviert von den Werkzeugmachern. Und vermutlich hatten die Werkzeugmacher die &#252;brige Flora und Fauna dieser winzigen Welt erstickt, genauso wie der Mensch die Mannigfaltigkeit der Erde erstickt hatte.

Aber was war mit den Werkzeugmachern passiert? Wo waren sie geblieben?

Poole sinnierte &#252;ber die Evolution des Bewu&#223;tseins auf dieser &#246;den und isolierten Welt. Das innere Sonnensystem war nurmehr eine tr&#252;be Lichtpf&#252;tze. Selbst wenn es ungez&#228;hlte Alaskas gab, so verloren sie sich im Kuiper-G&#252;rtel. Er fr&#246;stelte vor Einsamkeit und K&#228;lte. Diese Eiswelt wartete nicht mit Rohstoffen auf … f&#252;r eine intelligente Spezies wurde sie zur Falle.

Wieder eine Bewegung, drau&#223;en rechts. Unm&#246;glich. Doch diesmal war er sicher.

Er drehte langsam den Kopf, die Augen ungl&#228;ubig geweitet.

Es sah aus wie ein Baumstumpf, ein etwa sechs Fu&#223; hoher Zylinder, der auf steilen Wurzelbeinen schwankte, acht an der Zahl, die Zahl der Spinne. Es kam &#252;ber den Horizont. Es kam auf ihn zu.


Bildhauer 472 heulte. Das Fleisch schrumpfte von Rumpf und Gliedern; das Blut pulste durch seinen Leib, floh vor der Hitze. Und trotzdem schleppte er sich weiter, n&#228;herte sich Schritt um Schritt dem Sonnenwesen.

Das Sonnenwesen war eine kleine, plattgedr&#252;ckte Dose aus unvorstellbarer Hitze, nicht gr&#246;&#223;er als Bildhauers Rumpf … Eine plattgedr&#252;ckte Dose. Etwas Gemachtes? Uralte, unvollst&#228;ndige Erinnerungen regten sich am Rande von Bildhauers brodelndem Bewu&#223;tsein.

Er hob zwei Glieder &#252;ber den Kopf. »Macht, da&#223; ihr fortkommt!« kreischte er. »Verla&#223;t unsere Welt; gebt uns unsere H&#252;gel zur&#252;ck!« Er dachte an den grausamen, tragischen Sturz seines Vaters, der keine Chance gehabt hatte, anzuwachsen; und der Zorn trieb ihn gegen die Hitze.


Es war ein Unget&#252;m aus Eis, funkelnd im Sternenlicht, sch&#246;n trotz seiner bedrohlichen Gr&#246;&#223;e. Poole fragte sich, woher es die Energie nahm, um sich fortzubewegen. Der Hauptk&#246;rper war eine aufrechte Walze, oben ringsherum kleine Fenster – nein: das waren Augen mit Eislinsen. Tief im Innern des K&#246;rpers schimmerte ein Skelett aus dichterem Eis.

Auf dem kleinen Kontrollfeld des Landebootes blinkte ein Sensor. Das Boot registrierte niederfrequente Strahlung.

Versuchte das Ding, mit ihm zu reden?

… Und dann, mit einem j&#228;hen, schrecklichen Verlust an W&#252;rde, brach es zusammen.


Nein. Meine Zeit ist noch nicht gekommen. Mir bleibt noch ein ganzer Tag. Und ich habe mich noch nicht gepaart, geschweige denn Knospen getrieben oder meinen H&#252;gel gefunden …

Aber dazu sollte es nicht mehr kommen. Seine Glieder begannen zu schmelzen; sein Leib sank zu Boden. Wie eigenst&#228;ndige Kreaturen zappelten die Gliedspitzen auf dem Eis und suchten nach einem Angriffspunkt. Es lag nur an der Hitze; das Blut hatte seine Suprafl&#252;ssigkeit eingeb&#252;&#223;t, und der Leib den Zyklus vorschnell durchlaufen. Nun w&#252;rde Bildhauer – wie sein Vater – auf diesem kalten, ebenen Boden sterben.

Er versuchte noch einmal, sich zu erheben; doch, wo er seine Glieder h&#228;tte sp&#252;ren m&#252;ssen, war nichts als Taubheit.


»Es ist ein Baumstumpf!« schrie Poole ins Mikro. »Kapieren Sie denn nicht? Die Werkzeugmacher, das sind die Baumst&#252;mpfe! Verdammt, Bill, sehen Sie sich doch die Bilder an! Das sind verschiedene Phasen ein und desselben Zyklus: erst eine agile, intelligente Phase, dann ein Verlust an Mobilit&#228;t.«

»Schon m&#246;glich«, sagte Dzik. »Aber in dem sezierten Baumstumpf war nicht die Spur eines Nervensystems.«

»Also wird das Hirn, das Nervensystem, absorbiert – wenn es nicht mehr gebraucht wird.« Poole entsann sich. »Das Entwicklungsstadium der Seescheide. Ja, das ist es.«

»Der was?«

»Eine exakte Analogie. Die Seescheide sucht sich einen Stein, an dem sie sich f&#252;r den Rest ihres Lebens festsetzt. Dann hat sie ihre Funktion erf&#252;llt und ihr Hirn l&#246;st sich auf und verliert sich im K&#246;rper …«

Dzik klang nicht &#252;berzeugt. »Aber das waren Werkzeugmacher.«

»Hm.« Poole sp&#228;hte in den g&#228;hnenden Himmel. »Aber wozu soll Intelligenz gut sein – auf so einer Welt? Keine Rohstoffe. Keine verlockenden Ziele. Ein trostlos &#246;der Himmel, an dem sich nichts tut. Unerreichbar … Bill, die haben ihre Werkzeugphase schon vor einer Ewigkeit aufgegeben. Die Intelligenz benutzen die blo&#223; noch, um sich den besten Platz an der Sonne zu ergattern. H&#252;gel, Hanglage, das gr&#246;&#223;te Temperaturgef&#228;lle. Vielleicht wetteifern sie. Dann l&#246;st sich ihr Bewu&#223;tsein auf …«

Doch der reglose Titan, angelockt durch das Landeboot, hatte sich auf einer Ebene niedergelassen. Kein Schatten; sinnlos. Er w&#252;rde sterben, w&#252;rde nie das Baumstumpf-Stadium erreichen.

»Mike.« Dziks Stimme knisterte. »Sie haben recht. Wir sind eben dabei, die Fotos noch mal durchzusehen. Es gibt da eine ganze Herde von den Dingern, auf der anderen Seite von Alaska.«

Poole legte die H&#228;nde auf die Steuerung. Jetzt kam es darauf an – er war sich nicht sicher, ob er soviel Fingerspitzengef&#252;hl hatte. Er entlockte dem Triebwerk einen einzelnen, kurzen Impuls. Das Boot segelte wie auf Engelsschwingen in den Himmel.

Dzik redete noch immer. »Das suprafl&#252;ssige Helium mu&#223; &#228;u&#223;erst wichtig sein f&#252;r die animalische Phase. Suprafluidit&#228;t hat – mechanisch gesehen – einen eminenten Vorteil; bei Mikrogravitation w&#228;ren Helium-Pumpen unter Ausnutzung winziger Temperaturdifferenzen tats&#228;chlich in der Lage, ganz sch&#246;ne Eismassen zu bewegen.« Er lachte. »Tja, ich denke mal, finanziell haben wir ausgesorgt. Das ganze System wird uns die T&#252;re einrennen, um sich das anzusehen – vorausgesetzt, wir k&#246;nnen die &#214;kologie erhalten …«

»Sie sagen es.« Die Korrekturtriebwerke schoben das Boot in eine tr&#228;ge Kreisbahn um den gest&#252;rzten Werkzeugmacher; mit fein dosierten St&#246;&#223;en aus dem Haupttriebwerk modellierte Poole das Eis, schmolz Gr&#228;ben und schob W&#228;lle auf. »Und wenn nicht, lassen wir das verdammte Wurmloch implodieren. Dann denken wir uns eben was andres aus, um die Cauchy zu finanzieren.«

So ging die Debatte eine Zeitlang weiter.

Poole brauchte etwa sechs Durchl&#228;ufe, bis er mit seiner Arbeit zufrieden war.

Dann, immer noch auf Engelsschwingen, hob er endg&#252;ltig von Alaska ab.


Die Sonne sank, weil die Welt sich drehte. Ein Schatten fiel &#252;ber Bildhauer. Das Blut pulste durch seinen Leib. Die Wurzeln kuschelten sich mit frischer Energie an den Boden.

Er wuchs an.

Bildhauer, der sich nicht mehr fortbewegen konnte, starrte auf die Stelle, wo das Sonnenwesen gestanden hatte. Dort war das Eis geschmolzen, aufgew&#252;hlt, zusammengeflossen, die H&#252;gel dahinter waren eingeebnet.

Aber den H&#252;gel, der ihm jetzt Schatten bot, den hatte das Sonnenwesen – gebaut. Irgendwie hatte es Bildhauers Not verstanden und ihm geholfen. Inzwischen war es fort, war dahin zur&#252;ckgekehrt, wo es zu Hause war.

Bildhauers Gedanken wurden vage, tr&#228;ge. Sein Bewu&#223;tsein schien sich auszudehnen, als wolle es den langsamen, knirschenden Gang der Welt umfassen, den schwerf&#228;lligen Pflanzenpuls seines erstarrenden K&#246;rpers.

Sein Name schmolz dahin.

Das Antlitz seines Vaters zerbrach, die Bruchst&#252;cke st&#252;rzten ins Dunkel.

Schlie&#223;lich blieb nur noch ein scharfer Zacken von Bewu&#223;tsein &#252;brig, ein Splitter von Empfindung, der das flammende Bild des Sonnenwesens aufspie&#223;te.

Es war kein Splitter von Ha&#223; oder Zorn. Es war ein Splitter von Neid.



Originaltitel: ›THE SUN PERSON‹ • Copyright © 1992 by Stephen Baxter • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, M&#228;rz 1993 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Englischen &#252;bersetzt von Hendrik P. und Marianne Linckens







Michael Bishop • USA


BOB DYLANS TAMBOURINE SOFTWARE & SATORI SUPPORT SERVICES KONSORTIUM, LTD.


»GONNA CHANGE MY WAY OF THINKING«


Da&#223; Dylan seine musikalische Laufbahn aufgeben w&#252;rde, um ein Impresario f&#252;r Computer-Software zu werden, h&#228;tten nur wenige von uns ahnen k&#246;nnen. Nicht da&#223; diese weltber&#252;hmte Pers&#246;nlichkeit – in ihren verschiedenen selbstbewu&#223;ten Verkleidungen als tuberkul&#246;ser Poet, Blues-Gitarrist, chaplinesker Tramp, Folkrock-Hero, B&#252;rgerrechts- und Antikriegs-Aktivist, elektrischer Surrealist, Country- und Western-Troubadour, selbsternannter Erbe von Elvis, charismatischer christlicher Balladens&#228;nger und reuiger Jude – in ihren erstaunlichen mehr als vierzig Jahren nicht jede Menge Verwandlungen durchlaufen h&#228;tte. Nat&#252;rlich hatte Dylan sich schon ein dutzendmal neu erschaffen, immer auf eine Art, die unbestreitbar – wenn auch vielleicht etwas mysteri&#246;s – von seiner fortlaufenden Suche nach Selbstdefinierung, Sinn und einem letzten Ziel zeugte; kurz, von seiner Suche sowohl nach Heiligkeit als auch nach Gott.

Nun jedoch suchte Dylan all dies anscheinend in der modernen terra incognita des Mikrochips. Oder, wenn das zu &#252;bertrieben ist, in der neuen spirituellen &#196;sthetik eines Software-Entwicklers mit fast unbegrenztem Kapital, einer Publizit&#228;t und einem Verteilernetz ohnegleichen und der Art von pers&#246;nlicher Anziehungskraft, f&#252;r die selbst ein dynamischer Vizepr&#228;sident einer Firma zum M&#246;rder werden w&#252;rde, ganz zu schweigen von einem mobilen, aufstrebenden Vertreter.

Aber Dylans j&#252;ngste Wendung um 180 Grad traf die Doyens der zeitgen&#246;ssischen popul&#228;ren Kultur noch unvorbereiteter als sein Wechsel vom akustischen Folk zur harten, treibenden, elektrisch verst&#228;rkten Musik, den das Erscheinen des 1965er Albums Bringing It All Back Home dokumentiert. Sie verbl&#252;ffte sie noch mehr als seine Metamorphose 1969 zu so was wie einem neuen, zu Hoffnung Anla&#223; gebenden Ernest Tubb mit einem Frosch im Hals. (Man h&#246;re sich Dylans disharmonisches Einleitungs-Duett mit Johnny Cash bei Girl Front the North Country auf Nashville Skyline an.) Ganz gewi&#223; &#252;berraschte sie sie mehr als sein Wiederauftauchen Mitte der Siebziger als scharfer Sozialkritiker und Bilder produzierender Kartograph des menschlichen Herzens auf Alben wie Blood on the Tracks und Desire. Sie schockierte, beunruhigte und emp&#246;rte sie auch mehr als Dylans &#220;bernahme eines inbr&#252;nstigen religi&#246;sen Fundamentalismus; eine sinnverwirrende &#196;nderung der Schutzf&#228;rbung, die unser Cham&#228;leon der Welt auf seinem 1979er Album Slow Train Coming offenbarte.

Immerhin hatten sich die vorstehenden Verwandlungen im Kontext seiner Laufbahn als Musiker abgespielt, oder sie hatten zu ihrer Zufriedenheit doch zumindest in diesem Kontext Ausdruck gefunden.

Jetzt jedoch scheint er seine Musik – sein haupts&#228;chlich und beredtestes Mittel zur Definition der Dillon-Rolle – v&#246;llig aufgegeben zu haben, nur um ein weiterer Fu&#223;soldat in der Computer-Revolution zu werden. Wie fast jeder wei&#223;, gibt es heute mehr M&#246;chtegern-Programmierer als M&#246;chtegern-Gitarristen oder Anf&#228;nger auf der Mundharmonika. Warum sollte da dieses einzigartige Talent in der amerikanischen Musik sein Geburtsrecht verwirken, um sich auf ein technologisches Unternehmen zu verlegen, das anscheinend zu etabliert war, als da&#223; er damit klarkommen und es dann in Richtungen lenken konnte, die mehr Erf&#252;llung brachten? Die Antwort liegt nat&#252;rlich in Dylans Einsch&#228;tzung des Unternehmens als einem Weg zur spirituellen Offenbarung – zur Heiligkeit und zu Gott –, der m&#246;glicherweise erfolgversprechender und lohnender war als das Schreiben von Songs oder die Selbstaufopferung auf der B&#252;hne. Und selbstverst&#228;ndlich w&#252;rde nur ein Dummkopf vers&#228;umen, die Skeptiker zu warnen, da&#223; Dylan bei keiner Anstrengung, die er unternimmt, lange eine Null bleiben kann. Tats&#228;chlich ist er in nur einem Jahr von einem (zugegebenerma&#223;en finanziell gut ausger&#252;steten) Fu&#223;soldaten der Computer-Revolution zu einem (wahrhaft innovativen) Feldmarschall in den sich st&#228;ndig ausweitenden Software-Kriegen dieses Landes geworden.



»ALL ALONG THE WATCHTOWER«


Dylan wurde in Duluth, Minnesota, geboren, lebte jedoch im n&#246;rdlichen Teil des Staates New York, bevor er in den w&#228;rmeren Westen zog. Jetzt hat er sich nicht nur vom Musikmachen, sondern auch aus dem anget&#246;rnten Milieu Kaliforniens zur&#252;ckgezogen, um in den Pfirsichstaat umzusiedeln. Obwohl vermutlich viele damit gerechnet h&#228;tten, da&#223; er seine gerade den Kinderschuhen entwachsene Software-Firma in der N&#228;he seines ehemaligen Wohnortes Malibu gr&#252;nden w&#252;rde, hat er sich f&#252;r Atlanta, Georgia, als Standort seiner Gesellschaft entschieden, nicht allein wegen der dortigen Hartriegelbl&#252;te im April und des h&#228;ufig milden Februars, sondern auch wegen der attraktiven kommerziellen Anreize, die ihm sowohl von der schwarzen politischen Hierarchie der Stadt als auch von ihrer wei&#223;en Gesch&#228;ftswelt geboten wurden. (Es hei&#223;t, die Aktivit&#228;ten des B&#252;rgermeisters in der B&#252;rgerrechtsbewegung zusammen mit Martin Luther King in den sechziger Jahren h&#228;tten f&#252;r Dylan genauso viel gewogen wie die versprochene finanzielle Unterst&#252;tzung der Coca-Cola-Gesellschaft.) Dylan selbst lebt in der kleinen Stadt Duluth – ein Beispiel f&#252;r die Art leiser Selbstironie, die ihm immer Spa&#223; gemacht hat – etliche Meilen nord&#246;stlich von Atlanta. Jeden Tag f&#228;hrt er mit seinen Partnern von der Fahrgemeinschaft in die Stadt; zwei von ihnen sind Angestellte seiner eigenen Firma auf Management-Ebene, der andere schreibt eine regelm&#228;&#223;ige Kolumne im mont&#228;glichen Wirtschaftsteil der Atlanta Constitution.

Dylan taufte – der Ausdruck hat eine gewisse Berechtigung – seine Firma Tambourine Software & Satori Support Services (oder TS/3S, als ihr offizielles B&#246;rsenk&#252;rzel). Er selbst war der Autor ihrer ersten zehn oder zw&#246;lf Programme, die ein so popul&#228;rer Zuwachs zu unserer universellen Software-Bibliothek wurden, da&#223; sie immer noch wie warme Semmeln weggehen. (Mehr &#252;ber die Programme selbst in einem sp&#228;teren Teil meines Berichts.) Der Erfolg dieser ersten Programmpakete ermutigte Dylan, kreative Assistenten einzustellen, eine kleine Brigade von Programmt&#252;ftlern und Debuggern, eine enthusiastische Verkaufstruppe und ein Heer von Talentsuchern, die st&#228;ndig nach jungen M&#228;nnern und Frauen mit programmierbaren Einsichten in die grundlegende, BASIC-m&#228;&#223;ig erfa&#223;bare Beziehung von Gott zu Mensch und umgekehrt Ausschau hielten.

Die ersten drei kreativen Assistenten der Gesellschaft (wegen ihrer anderweitigen Verpflichtungen alle notgedrungen auf Teilzeitbasis angestellt) waren der umstrittene katholische Theologe Hans K&#252;ng aus der Schweiz, Lewis Thomas, Arzt, Schriftsteller und ehemaliger Direktor des Sloan-Kettering Krebszentrums, und Sherry Turkle, bestens bekannt f&#252;r ihre Studie &#252;ber Computer und menschliche Spiritualit&#228;t, Das zweite Ich. Roger Staubach, fr&#252;her Quarterback bei den Dallas Cowboys, gab TS/3S ebenfalls wertvollen phantasiereichen Input, wohingegen die S&#228;ngerin Emmy Lou Harris w&#228;hrend der fr&#252;hen Stadien der Firmenorganisation einen beruhigenden Einflu&#223; auf alle aus&#252;bte, die anf&#228;llig f&#252;r Panik waren.

Dylan lehnte es weitgehend ab, professionell arbeitende Computerfachleute in seiner aufstrebenden Gesellschaft einzusetzen. So bl&#246;dsinnig diese Taktik damals zu sein schien, zahlte sie sich doch sofort aus, und heute hat Dylans urspr&#252;ngliche Gesellschaft nat&#252;rlich &#252;berall im Land Filialen und konzessionierte Vertretungen. Im R&#252;ckblick k&#246;nnen wir sehen, da&#223; er zwar vielleicht die Musik als Beruf, nicht aber die Improvisationstechniken und das spontane Vertrauen in gemeinschaftliches Arbeiten wirklich aufgegeben hat, die f&#252;r seine k&#252;nstlerische T&#228;tigkeit – sein Genie, wenn man so will – als Songwriter und Musiker typisch waren.

Man kann wohl mit gutem Grund zu dem Schlu&#223; kommen, da&#223; Dylan seine schlummernde Leidenschaft f&#252;rs Programmieren zuerst in einem Plattenstudio entdeckte, wo ihm Masterb&#228;nder, Synthesizer und hochentwickeltes Equipment zum Abmischen einen profunden unterschwelligen Hinweis auf die Wahrscheinlichkeit gaben, mittels der fortgeschrittenen Technologie des zwanzigsten Jahrhunderts eine wirkungsvolle Schaltung zu Gott finden zu k&#246;nnen. Vielleicht hat er sich gefragt, was Jesus erreicht h&#228;tte, wenn der Sohn Gottes in der Lage gewesen w&#228;re, eine Platte von der Bergpredigt aufzunehmen, oder eine wieviel st&#228;rkere Wirkung der heilige Franz von Assisi gehabt h&#228;tte, wenn sein Gebet ›Mach mich zu einem Instrument Deines Friedens‹ auch nur die entfernteste Chance gehabt h&#228;tte, Platin zu bekommen.

Aber in letzter Zeit war bei den jungen Leuten weltweit sowohl eine schreckliche S&#228;kularisierung als auch eine entmenschlichende Kultifizierung vonstatten gegangen, und nur wenige von denen, die Zugang zu kommerziellem Studioequipment besa&#223;en, hatten – wenn man einmal von Do They Know It’s Christmas? und We Are The World absieht – es bewu&#223;t dazu benutzt, sich der steigenden Hut von Materialismus und Narzi&#223;mus entgegenzustemmen. Ronald Reagan und die Moral Majority hatten es nicht geschafft; auch nicht der Ayatollah Khomeini und seine islamischen Kohorten; ebensowenig diverse Hindu-Swamis, marxistische Prediger, selbsternannte orientalische Messiasse und zur&#252;ckgezogen lebende ehemalige Science-Fiction-Autoren, die au&#223;erdem Steuern sparende Gr&#252;nder diverser ›rationaler‹ ›Religionen‹ waren. Da&#223; das meiste, was als zeitgen&#246;ssische christliche Musik galt, f&#252;r Dylan seichte spirituelle Kost war und da&#223; einige der gr&#246;&#223;ten Fans des geheiligten Superstars der achtziger Jahre, Michael Jackson, ihren androgynen Traumwandler allen Ernstes f&#252;r den Erzengel Michael hielten, der gekommen sei, um Armaggedon anzuk&#252;ndigen, best&#252;rzte und demoralisierte Dylan so, da&#223; er nicht guten Gewissens im Plattengesch&#228;ft bleiben konnte. Unbeirrt weiterzumachen h&#228;tte bedeutet, sowohl seinen eigenen anspruchsvollen Hunger nach Gott als auch sein gleicherma&#223;en anspruchsvolles Bed&#252;rfnis zu unterdr&#252;cken, jene mit &#228;hnlichen Sehns&#252;chten zu best&#228;rken.



»I DREAMED I SAW ST. AUGUSTINE«


Daher also der Berufswechsel in der Lebensmitte. Daher also die Enth&#252;llung, er k&#246;nne vielleicht seiner eigenen Selbstverwirklichung und auch der von Leuten n&#228;herkommen, die das wirkliche Wesen ihres heimlichen Hungers noch nicht verstanden, indem er f&#252;r TS/3S, seine eigene Gesellschaft, innovative sakramentale Software schrieb. Kurz, daher also das erstaunliche Wachstum des Tambourine Konsortiums und die rasch steigenden Verkaufszahlen von Spielprogrammen wie Pilger auf dem Weg der Gnade™ und Seelenfall™, Haushaltsprogrammen wie Rezepte f&#252;r M&#246;chtegerngl&#228;ubige™ und Haushaltsschreine™, Erziehungsprogrammen wie Wie Kinder werden™ und Erleuchtung jetzt!™ und so popul&#228;ren und n&#252;tzlichen Business-Programmen wie Gebt Caesar™ und Santa-Calc™.

In der Tat beruht der Erfolg von Tambourine Software & Satori Support Services zum gr&#246;&#223;ten Teil auf (1) der gegenseitigen Abh&#228;ngigkeit aller Originalprogramme in der Software-Bibliothek des Konsortiums und (2) auf der sich fortw&#228;hrend selbst erneuernden Best&#228;rkung der Suche, die den Benutzern bei Dylans hingebungsvollem Unterst&#252;tzungspersonal zuteil wird. (Landesweit hat die Firma zehn geb&#252;hrenfreie 800er Nummern, an die sich ratlose Kunden wenden k&#246;nnen, wenn es um direkte telefonische Hilfe bei widerspenstiger Software, um falsche Auffassungen, was Tambourine-Programme leisten k&#246;nnen und was nicht, und sogar um die Wiederbelebung abgest&#252;rzter Glaubenssysteme geht.) Da die K&#228;ufer enormen Nutzen aus der Interdependenz der Firmenprogramme ziehen und ihre spirituelle Wachstumsf&#228;higkeit mit jeder neuen Erwerbung steigern, ist TS/3S auf die begeisterte Loyalit&#228;t seiner Kunden angewiesen und verdient sie auch.

Andererseits haben seine Aufrichtigkeit und ein m&#252;hevoll erworbener Abscheu vor Guruismus Dylan dazu veranla&#223;t, darauf zu bestehen, da&#223; am Schlu&#223; der Lizenzvereinbarungen des Programms in der Dokumentation, die jedem Tambourine-Programm beigegeben wird, immer folgende Botschaft erscheinen mu&#223;:


Achtung K&#228;ufer

obwohl ich &#252;berzeugt bin, da&#223; jeder mensch/ es mit jemandem zu tun hat, der &#252;ber ihm steht/ lehne ich den gedanken ab, da&#223;, wer &#252;ber jemand anderem steht, je rein menschlichen ursprungs ist/ kein sterblicher kann versprechen, da&#223; man, wenn man nur dies oder jenes tut, Gottes antlitz ber&#252;hrt. oder satori erreicht. oder da&#223; die zerrissene seele heilt/ auch kein computerprogramm kann dies bewirken/ wir von Tambourine Software glauben … und das hei&#223;t, ich und die ganze TS/3S-gang … da&#223; eine andere art der erleuchtung in der einsicht besteht/ in der einsicht, da&#223; jeder nur in der niemals endenden suche nach dem Letzten Sinn eine chance hat, tats&#228;chlich dorthin zu gelangen/ deshalb sind meine produkte darauf angelegt, da&#223; ihr immer in der korrekten richtung und unterwegs frisch bleibt/ das ist alles/ aber es ist eine menge/ also haltet kurs mit Tambourine, und dieser kurs bringt euch auf eurem jingle-jangle way wohin ihr wollt und vielleicht sogar zu gelangen verdient

- bob dylan



»WITH GOD ON OUR SIDE«


Ein Programm im Tambourine Software-Arsenal – oder Reliquienschrein, wenn man eine weniger kriegerische und eher paradoxe Metapher w&#252;nscht – verdient und erfordert ausf&#252;hrlichere Erw&#228;hnung. Dieses Paket, komplett mit einem der umfangreichsten und poetischsten Benutzerhandb&#252;cher, die je ver&#246;ffentlicht wurden, ist Orphilodeon™. Trotz des oben erw&#228;hnten Zusatzes zu allen Lizenzvereinbarungen eines TS/3S-Programms glaubt Dylan, da&#223; Orphilodeon die beste Einzelinvestition in Software ist, die der beflissene, jedoch nicht unbedingt wohlhabende spirituelle Pilger jetzt t&#228;tigen kann.

Warum?

Weil man es erfolgreich benutzen kann, ohne andere Programme auf der Tambourine-Liste mit heranzuziehen. Es wirkt so durchschlagend, da&#223; der von einer holistischen Befassung mit dem Programm beinahe automatisch ausgel&#246;ste Trancezustand in Perioden erh&#246;hter Spiritualit&#228;t und Gottesbewu&#223;theit &#252;berleitet, auch wenn man nicht mehr am Computer sitzt. Innerhalb von nur sechs Monaten ist Orphilodeon, ein Programm zum Komponieren und Synthetisieren von Musik, das mit nahezu jeder Art von heute erh&#228;ltlichem Hardware-System kompatibel ist, zum Standard geworden, an dem Pragmatiker und Pilger gleicherma&#223;en die Konkurrenz messen.

Ein paar wichtige Anmerkungen zu diesem Programm der Gottessuche auf dem aktuellsten Stand der Technik. Erstens erinnert es an ein paar h&#252;bsche Knittelverse von Dylan auf einer Beilage zu seinem Album The Times They Are A-Changin’ von 1964: »es gibt einen film, der hei&#223;t/ ›Schie&#223;en Sie auf den Pianisten‹/ der letzte satz lautet/ ›musik, mann, das isses, worum’s geht‹/ das ist ein religi&#246;ser Satz« Nun, Orphilodeon liefert den weiteren Beweis, falls das noch n&#246;tig ist, da&#223; alles, was Dylan macht, entweder eine religi&#246;se oder eine musikalische Dimension hat, wenn nicht beides zugleich.

Zweitens: Ein paar ausdrucksstarke Zeilen in der 783 Seiten langen Dokumentation des Programms (deren schwindelerregende L&#228;nge davon herr&#252;hrt, da&#223; der Autor sie vollst&#228;ndig in Versform geschrieben hat) erkl&#228;ren k&#252;hn, »die welt um uns her, die wir seh’n und ber&#252;hr’n, ist gefror’ne musik/ pr&#228;chtige weinende Strukturen aus ungeh&#246;rtem klang« (Das Fehlen von Punkten am Satzende hier und oben folgt Dylan selbst.) Auch wenn diese Idee urspr&#252;nglich nicht von Dylan stammt, ist sie wahrscheinlich nie deutlicher demonstriert worden als in Orphilodeon, wo ihre Implementation in der Software sogar musikalische Analphabeten – Pilger mit Bohnen in den Ohren – bef&#228;higt, grandiose Oratorien zu komponieren und ebenso gro&#223;artige (quasi-psychedelische) Grafiken zu entwerfen. Diejenigen, die von Bach hingerissen sind, geraten in einen Zustand exponentiell gesteigerter Kreativit&#228;t wie Bach, w&#228;hrend solche, die bei Mahler, Monk oder McCartney abheben, eine Superscript-Version dieser exemplarischen geistig-seelischen Seinsweisen erreichen.

Drittens hat Dylan in einem Interview in Byte gesagt, er h&#228;tte beim Schreiben gerade dieses Programms gesp&#252;rt, da&#223; der Heilige Geist von ihm Besitz ergriffen habe, ganz so wie von den M&#228;nnern und Frauen, die die B&#252;cher beider Testamente der Bibel verfa&#223;t h&#228;tten.

Und schlie&#223;lich schwankt der Preis von Orphilodeon zwischen rund 560 Dollar und 720 Dollar; das h&#228;ngt davon ab, ob man es bei Tambourine Software als Vorzugskunde bestellt oder versucht, das Programm in einer der teuren Gro&#223;stadtfilialen von Soft Warehouse™ oder CompuMall™ zu kaufen. Dylan gibt zu, da&#223; dem einzelnen der Preis im Vergleich zu den gro&#223;en Gesellschaften mit deren Einrichtungen, die geradezu einem Schnittstellen-Fetischismus huldigen, so oder so happig erscheinen mag. Er f&#252;gt jedoch hinzu, da&#223; er auch mit &#252;bernat&#252;rlicher Hilfe l&#228;nger brauchte, Orphilodeon zu schreiben, als bei jedem anderen einzelnen Werk seiner Platten- und Programmierkarriere (m&#246;glicherweise mit Ausnahme von Sad-Eyed Lady of the Lowlands von Blonde on Blonde), und da&#223; niemand, der dieses Paket kauft, in andere Tambourine-Produkte investieren mu&#223;, um ein zufriedenstellendes K&#246;rnchen Erleuchtung zu erlangen. Rezepte f&#252;r M&#246;chtegern-Gl&#228;ubige und Wie Kinder werden m&#246;gen sich f&#252;r den neubekehrten Seligen als hilfreich erweisen, aber weder sie noch irgendwelche anderen Titel in der Bibliothek des Konsortiums sind f&#252;r eine erfolgreiche oder zumindest brauchbare Gottessuche unbedingt erforderlich. Das sagt Dylan selbst, und die gewaltige Mehrheit der ersten Kritiken best&#228;tigt seine Aussage.



»MR. TAMBOURINE MAN«


Und was ist mit dem fr&#252;heren Troubadour? Wie hat Dylans j&#252;ngster Richtungswechsel sich auf seine eigenen spirituellen Explorationen ausgewirkt? Auf die kraftvolle, proteische Pers&#246;nlichkeit des Suchers selbst? Kurz, wie hat die Ver&#228;nderung Dylan ver&#228;ndert?

»Ich bin n&#228;her dran«, erkl&#228;rte er mir k&#252;rzlich in einem Interview in den B&#252;ros von TS/3S in Peachtree Street im Gesch&#228;ftsviertel von Atlanta. »Anders als Tricky Dick und der Pechvogel Lyndon kann ich kein Licht am Ende des Tunnels sehen, das uns alle erl&#246;st, aber ich bin eindeutig n&#228;her an meinem Ziel, und von ganz oben an der Stra&#223;e kommt so was wie ein Lichtschein. Unterwegs sein, das ist es, was z&#228;hlt, aber jeder Halt am Weg hat auch etwas zu bedeuten. Ich hab’ nur keine Lust, zu lange an einem Punkt h&#228;ngenzubleiben. Das ist Tod. Ein schlimmerer Tod als das altmodische k&#246;rperliche Sterben. Ist nat&#252;rlich genauso altmodisch, irgendwo h&#228;ngenzubleiben, nicht wahr?«

Dylan sieht gut aus. Obwohl er schon immer ziemlich ausgemergelt war, wirkt seine Schlankheit jetzt eher wie die eines aufstrebenden, mobilen leitenden Angestellten in der Werbebranche als wie die eines &#228;thiopischen Hungeropfers. Er hat sich den struppigen rabbinischen Bart rasiert, und seine flattrigen Satyrlocken sind ordentlich geschnitten. Als ich mit ihm sprach, trug er einen Anzug von Brooks Brothers, Schuhe von Gucci und eine Armbanduhr von Seiko. Er wollte nicht an seinem Schreibtisch sitzenbleiben, sondern schritt gelassen wie ein unruhiger Leopard zur F&#252;tterungszeit in seinem B&#252;ro auf und ab. Er war genauso leichtf&#252;&#223;ig und unterschwellig bedrohlich. Diese Bedrohlichkeit schien jedoch weniger eine hintergr&#252;ndige physische Drohung als vielmehr eine k&#246;rperliche Auslegung meiner Angst zu sein, da&#223; er jeden Moment eine Metamorphose durchmachen k&#246;nnte, die ganz anders w&#228;re als alles, was er uns bisher immer vorgef&#252;hrt hat. Seine schlechten Z&#228;hne – schon immer sein unsch&#246;nstes Merkmal – blieben hinter seinen gesch&#252;rzten Lippen oder bei den Gelegenheiten, wo er sprach, hinter einer erhobenen Hand verborgen.

»Ich hab’ immer gesagt, da&#223; spie&#223;ige Klamotten wie die hier eine Uniform w&#228;ren, ein brav b&#252;rgerliches Kennzeichen der Konventionalit&#228;t. Die Mitgliedschaft im Club, wissen Sie. Konformit&#228;t. Na ja, es funktioniert auch andersrum. Motorradjacken, Mad-Matter-H&#252;te, Jesuslatschen, sogar weltliche K&#228;ppies. Es ist alles eitel, stimmt’s? Jedes bi&#223;chen. Also, mich k&#246;nnte man ebenso f&#252;r einen Tycoon halten wie f&#252;r einen Typhus&#252;bertr&#228;ger.« Er l&#228;chelte. »Was wichtig ist, wirklich wichtig, ist, meinem Oberm&#228;c zu dienen, indem ich meine Software unter die Leute bringe. Das n&#252;tzt meinem Nachbarn genauso wie Gott, und das ist alles, was ich von jetzt an bis zur Auffahrt ins Reich Gottes, zum Kommen des hebr&#228;ischen Messias oder unserem selbstgemachten nuklearen Big Bang voraussichtlich tun werde – oder tun will. Aber wer wei&#223;? Es ist ein Halt, und sogar Haltepunkte m&#252;ssen einen Schlu&#223;punkt haben.« Er l&#228;chelte wieder. »Hat aber nichts mit Kohle zu tun, das kann ich Ihnen sagen. Da bin ich dr&#252;ber weg, und das hat’s mir erm&#246;glicht … &#228;h … Songs zu schreiben und zu programmieren, und die Programmiererei hat eine T&#252;r wieder aufgesto&#223;en, die zu durchschreiten ich allm&#228;hlich nicht mehr geglaubt habe.«

Obwohl Dylan mir drei&#223;ig Minuten einger&#228;umt hatte, wurde unser Gespr&#228;ch immer wieder von Botschaften seiner Sekret&#228;rin, Telefonanrufen und Eilzustellungen unterbrochen. Irgendwie schaffte er es, &#252;ber diese Ablenkungen hinwegzugehen und unserer Unterhaltung, die ein v&#246;lliges Kuddelmuddel h&#228;tte sein k&#246;nnen, Kontinuit&#228;t zu verleihen. Ich benutzte die Unterbrechungen dazu, mir Notizen &#252;ber die Gestaltung, die Dekoration und Ausstrahlung seines Arbeitsbereichs zu machen; ein paar davon werde ich nun dem Leser gleich mitteilen.

»Was mit uns als Volk geschieht, ist, da&#223; wir jetzt, nachdem wir uns unz&#228;hlige Male von unseren eingefleischten Glaubensbekenntnissen und Konfessionen losgesagt und ein paar traurige und verzweifelte Anstrengungen unternommen haben, einen falschen Glauben und einen Pseudomessias zu &#252;bernehmen, na ja, da fangen wir nun tats&#228;chlich an, religi&#246;ser zu werden und uns eher geistig zu orientieren. Wahrhaftig, meine ich. Das ist etwas, das tiefgehen wird, bis an die Wurzeln unserer Seelen, und diese erstaunliche spirituelle Revolution kommt im langen Schatten der Computer-Revolution auf uns zu. Niemand hat damit gerechnet, aber es passiert, und deshalb mu&#223;te ich mich da einklinken.«

(Mir kam der Gedanke, da&#223; die Unvorhersehbarkeit der vielen Ver&#228;nderungen in Dylans beruflicher Laufbahn eine Analogie in der scheinbar willk&#252;rlichen Art und Weise hat, wie er zwischen den Endungen w&#228;hlt, wenn er ein Partizip Pr&#228;sens ausspricht. Diese zuf&#228;llige Beobachtung wird nat&#252;rlich der wahren Intentionalit&#228;t dieser &#196;nderungen in seiner Laufbahn nicht gerecht.)

»Ich hab’ immer gedacht, da&#223; es die Musik sein w&#252;rde, die unser Gewissen am Ende wachr&#252;ttelt und unsere Seelen auf den Weg der Gnade f&#252;hrt. Dieser Glaube ist verantwortlich f&#252;r Blowin’ in the Wind ganzam Anfang und Slow Train Coming und Shot of Love, als ich auf die Vierzig zuging. Die Illusionen der Jugend sterben schwer, besonders wenn man Talent hat. Aber es war dumm, so zu denken. Wenn Musik so viel Macht h&#228;tte, im Widerspruch zu Alexander Pope und Max Davis, m&#252;&#223;te man sich doch wundern, da&#223; Bach – ich meine, Papa Johann und die ganzen kleinen Bachs – nicht schon die ganze Welt f&#252;r Jesus gewonnen hat. Da&#223; Ravi Shankar uns nie dazu bewegt hat, Kalifornien in Hindustan umzubenennen. Da&#223; Itzhak Perlman Israel und Syrien nicht dazu gebracht hat, sich zu k&#252;ssen und wieder zu vers&#246;hnen. Da&#223; Columbia Records nicht die vollst&#228;ndige Kontrolle &#252;ber den Welthandelsmarkt erlangt hat.«

»Haben sie nicht?«

Dylan zielte an seinem Zeigefinger entlang und lie&#223; den Hahn seines Daumens herabschnellen – aber eher, um sarkastische Zustimmung als den obligatorischen Groll von jemandem zu signalisieren, der dort fr&#252;her unter Vertrag gestanden hatte. (Sonderbare Geste.)

Dann fing er wieder an, auf und ab zu gehen und dabei in philosophischen Erinnerungen zu schwelgen: »Ganz oft hab’ ich mich durch sie besser gef&#252;hlt, durch die Musik. Durch die Songs. Aber es hat sich als Sackgasse rausgestellt, stimmt’s nicht? Eine Sackgasse, an deren Ende eine Ziegelmauer auf mich wartet, in die ich mit dem Kopf voran hineinrennen w&#252;rde, wenn ich verr&#252;ckt genug w&#228;re, dabei zu bleiben.

So bin ich drauf gekommen, da&#223; es einen anderen Weg geben mu&#223;te. Diesen Weg. Den Weg des Computers, des Programms und der potentiellen Gl&#228;ubigen an der Schnittstelle ihrer Terminals. Und schlie&#223;lich eine Technik, die uns die Verbindung zum Glauben hergestellt hat. Eine Technik, die die Rudimente der Religion benutzerfreundlich gemacht hat. Ein bi&#223;chen wie bei den Japanern mit ihren leicht zug&#228;nglichen Shinto-Schreinen. So einen gibt’s da praktisch in jedem Haushalt. Das ist also der Weg, den wir mit dem Personal Computer gehen. Die Japaner auch. Fast jeder. In einer Kirche oder Synagoge k&#246;nnen die Leute untergehen, sie k&#246;nnen sich vom Gewicht des Rituals und der Tradition erdr&#252;ckt f&#252;hlen. Aber nicht von einem Home Computer. Er ist ein Altar und ein Schrein, und man kann hingehen und sich an die Spiritualit&#228;t anschlie&#223;en, die in seinen Mikrochips versteckt ist, und die verbinden einen wiederum mit Gott. Jeder Hacker ein Beichtkind, jede Hausfrau ein kommunizierendes Kirchenmitglied. Wir werden mit unseren Fingern auf den Tastaturen unserer Apples oder IBMs beten. Wir werden an unsere Ger&#228;te gehen, um in uns zu gehen, und das Innere ist es – nicht dieser Anzug oder diese Schuhe –, was Gott sieht. Meine Programme – Orphilodeon ist das beste Beispiel – machen den Computer zu einem Bindeglied zwischen dem Pilger/User und unserer wahrsten Auffassung von Gott. Jeder von uns ist eine Kirche, und wir beten nur an unseren reflexhaft reagierenden Alt&#228;ren.«

»Ist es nicht blo&#223; eine andere Art von Narzi&#223;mus?« fragte ich. »Und wenn jeder allein betet, wie steht’s dann mit der Glaubensgemeinschaft?«

»Sind Gebet, Meditation und Studium narzi&#223;tisch? Normalerweise nicht. Und was die Glaubensgemeinschaft betrifft, haben Sie noch nie was von einem Netzwerk geh&#246;rt? Von Benutzergruppen? Von Computerclubs? Von Software-Tagungen und Computermessen? Da entsteht eine neue Kultur, eine mit starken gemeinsamen Bindungen zwischen ihren Mitgliedern, und sie haben begonnen, Anspruch auf ihr spirituelles Erbe zu erheben, indem sie sich die Macht des Mikroprozessors und die biblische Kraft erleuchteter Programme erschlossen haben.«

Ein Tambourin, das Emblem der Gesellschaft, hing an einem Haken an der Wand hinter Dylans Schreibtisch. Er nahm es herunter und schlug es gegen seine H&#252;fte, eine Reihe von Ausrufungszeichen hinter seiner letzten Bemerkung.

»Mr. Tambourine Man«, sagte ich. »Mein Lieblingssong von Bringing It All Back Home.«

»Tja, der ist da drauf«, sagte Dylan. Er mustert das Tambourin, als h&#228;tte er noch nie eins gesehen. »Aber auch noch andere Sachen.« Er sch&#252;ttelte das Instrument kurz und fuhr fort: »Einer der Fehler am mittleren Alter ist, da&#223; man anf&#228;ngt, sich zu rechtfertigen. Wissen Sie, das ist so was wie ’ne musikalische Floppy Disk.«



»IN MY TIME OF DYIN’«


Danach – unser Interview war fast zu Ende – zeigte er mir die Galerie von Computergrafik-Selbstportr&#228;ts an der Wand direkt beim Aussichtsfenster. Was mich an diesen farbenpr&#228;chtigen Bildern beunruhigte – eins erinnerte an einen Bosch, eins an einen Goya, eins an einen El Greco, eins an Picassos Guernica, eins an eine alte Zeichnung von Escher, eins an einen fr&#252;hen Mark Rothko und eins an eine exotische gemeinsame Arbeit von Ren&#233; Magritte und Peter Max –, war ihre bewu&#223;te Morbidit&#228;t. Jedes stellte den K&#252;nstler entweder tot oder im Kampf mit dem Tod dar, aber keine zwei zeigten die gleiche Abschiedsvorstellung.

»Mein Gott«, sagte ich.

»Zumindest hab’ ich keinen Flugzeugabsturz &#224; la Buddy Holly gemacht.«

Was er jedoch gemacht hatte – mit Hilfe des Computers, eines Tintenstrahldruckers mit 21 Farben und eines von ihm selbst entwickelten Malprogramms namens T&#252;pfelGenesis™ –, waren Portr&#228;ts von Bob Dillon, wie er auf der B&#252;hne in bester Karloff-Manier durch Stromst&#246;&#223;e starb, am Rande eines vietnamesischen Reisfeldes in Napalmflammen aufging, mit seinem Motorrad &#252;ber eine Klippe an der Pazifikk&#252;ste zur H&#246;lle fuhr (›Going to Hell for Spanish Leather‹), sich in einem Spiegelsaal bis ins Nichts widerspiegelte, auf einem Berg &#252;ber Jerusalem halbnackt am Kreuz hing und im Central Park auf einer Erh&#246;hung innerhalb einer Menge von maskenhaften wei&#223;en Gesichtern einen Herzstillstand erlitt.

»Visuell attraktiv«, gab ich zu, »aber nicht sehr erhebend.«

»Okay. Sie haben recht, so zu urteilen. Aber T&#252;pfel-Genesis ist f&#252;r den potentiellen Gl&#228;ubigen mindestens so eine Hilfe wie zum Beispiel unsere Haushaltsprogramme. Der Tod hat mich schon immer fasziniert. Hier hab’ ich den Versuch gemacht, meine &#220;berzeugung herauszuarbeiten, da&#223; unser Wissen um unsere Sterblichkeit den religi&#246;sen Impuls ausl&#246;st und eine gr&#246;&#223;ere Intensit&#228;t in unsere Suche nach Satori oder Gott bringt.« Er h&#252;pfte von Gucci zu Gucci. »Ow ow ow ow«, sang er in seiner eigent&#252;mlichen nasalen Art.

Ich sagte: »In Dostojewskis Idiot bringt ein Portr&#228;t des toten Christus von Holbein Prinz Myshkin dazu auszurufen: ›Dieses Bild k&#246;nnte manch einen den Glauben verlieren lassen!‹«

Dylan wurde wieder ernst. Er erkl&#228;rte mir, er w&#252;&#223;te, was ich meinte. Wenn ein Bild des gekreuzigten Jesus das bewirken k&#246;nnte, wie unwahrscheinlich w&#228;re es dann, da&#223; ein paar Computergrafiken vom Tod eines ehemaligen Rock’n’Rollers die Saat des Glaubens in irgendwen legen oder dessen Glauben befruchten k&#246;nnten. Nun, sie seien nicht f&#252;r die &#214;ffentlichkeit bestimmt, und da&#223; ich sie gesehen h&#228;tte, sei eine zuf&#228;llige Begleiterscheinung unseres Interviews. Jedenfalls h&#228;tte er etwas anderes damit beabsichtigt: sich an seine Besch&#228;ftigung mit dem Tod in jungen Jahren zu erinnern und sich ins Ged&#228;chtnis zu rufen, wie sie ihn zu dem Versuch gef&#252;hrt hatte, Gott wiederzuentdecken und in Prim&#228;r- und Pastellfarben zu erkl&#228;ren, da&#223; der Glaube und die Computertechnik erfolgversprechende Wege zur Unsterblichkeit seien.

»Unsterblichkeit?«

»Fr&#252;her hab’ ich geglaubt, die Songs w&#252;rden es schaffen. Jetzt bin ich in der Frage gespalten. Wenn in diesem K&#246;rper eine Seele ist, geh&#246;rt sie Gott, und er wird sie auch kriegen. Aber meine Pers&#246;nlichkeit – jede Nuance der Dylan-Rolle und des Zimmermann-Kerns in ihrem Innersten –, nun, die wird in meiner Software weiterleben. Das werde nicht ich sein, nicht so, da&#223; ich es wei&#223;, aber ich werde es trotzdem sein, mit dem einzigen Nachteil, da&#223; ich nicht mehr bin. Man nimmt, was man kriegen kann, und preist Gottes Ruhm und Ehre. Ich werde weiter Songs schreiben, Programme erstellen und mich auf die Socken machen, um Satori zu suchen – aber nur in magnetischer Verkleidung als komplexe Reihe von Instruktion f&#252;r einen Mikroprozessor.«

Der Pr&#228;sident, Manager und hervorragendste kreative Kopf von TS/3S, f&#252;hrte mich zum B&#252;cherregal am Ende der Galerie von Computergrafiken und zeigte mir die vinylgepolsterte Aktenmappe, welche die Dokumentation f&#252;r das neueste Programm von Tambourine Software enthielt. Der Titel auf dem R&#252;cken der Mappe war Bob Dylan™, 1.00, der Prototyp seines Pers&#246;nlichkeits-Duplikators und das erste St&#252;ck Software, das seinem Programmierer je Quasi-Unsterblichkeit zu verschaffen suchte. Der Umschlag der Mappe gab das Bild auf seinem bei Columbia erschienenen Doppelalbum Self-Portrait aus den fr&#252;hen Siebzigern wieder.

»Wollen Sie es auf den Markt bringen?« fragte ich ihn.

»O nein. Das hier nicht. Niemals.«

»Warum nicht?«

»Man verkauft sich doch nicht selbst. Ich meine, man tut’s schon, aber nicht so, nicht indem man seine Seele zur Ware macht.«

»Was dann?«

»Es kommt in eine Zeitkapsel. Eine Kopie davon, nat&#252;rlich. Um irgendwann sp&#228;ter mal, wenn’s was bringen k&#246;nnte, wieder zum Leben erweckt zu werden, unsch&#246;nerweise ohne den K&#246;rper.«

Meine Zeit war um. »Sie sind fr&#252;her schon das Opfer von Raubpressungen geworden«, beeilte ich mich mit der Frage, die zu stellen mir zwei meiner Redakteure aufgetragen hatten. »Die Basement Tapes mit The Band. Eine ganze Reihe andere. Wie stehen Sie zu Raubkopien von Software?«

Die Frage brachte ihn in Schwierigkeiten. Er runzelte die Stirn und legte das Bob Dylan-Programm ins Regal zur&#252;ck. Er zog das Jackett seines Anzugs hoch und steckte die H&#228;nde in die H&#252;ftentaschen seiner Hose. »Eines Tages«, sagte er bed&#228;chtig, »werden wir mitten in der Stadt einen Stand aufstellen und unsere Software umsonst weggeben. Wenn alle Fehler ausgemerzt sind, meine ich. Niemand sollte eine Raubkopie von Gottesbewu&#223;theit machen m&#252;ssen. Niemand. Nicht mal Ronnie Reagan.«

Ich beeilte mich, diese Bemerkungen in meinem Notizbuch festzuhalten.

»Das ist off the record. Alles.«

Ich steckte meinen Schreibstift weg. Off the record, dachte ich, aber dauerhaft auf der Software meiner Reporterinstinkte. Das Zitat war zu gut, um es in den Wassern des Vergessens untergehen zu lassen. Deshalb war es das Zitat, mit dem ich meine Story beendete:

»Niemand sollte eine Raubkopie von Gottesbewu&#223;theit machen m&#252;ssen.«



»MOST LIKELY YOU GO YOUR WAY AND I’LL GO MINE«


Heute abend sitze ich mit Raubdisketten von Seelenfall, Erleuchtung Jetzt! und Orphilodeon an meinem Computer. Ich versuche, auf meditative Weise eine Verbindung mit den Phosphorpunkten herzustellen, die sich auf dem Schirm meines Mikroprozessors fortw&#228;hrend erneuern. Und ich versuche auch, Dylans n&#228;chsten beruflichen Schritt vorauszusehen. Vielleicht plant er in der Hoffnung, das Antlitz Gottes w&#228;hrend eines Raumspazierganges bei einem unserer Shuttlefl&#252;ge zu ber&#252;hren, sich bei der NASA um ein Astronautentraining zu bewerben. Vielleicht plant er in der Hoffnung, die enzymcodierten Melodien unserer Gene analysieren und aus dieser zellularen Musik die von Dem Alten dort eingeschlossenen Ornamente extrahieren zu k&#246;nnen, sich wieder an der Universit&#228;t von Minnesota einzuschreiben – in ein Lehrprogramm, das zu einer Promotion in der DNA-Rekombinationsforschung f&#252;hrt.

Wer wei&#223;? Gott wei&#223; es. Ich bete zu Gott durch meine Fingerspitzen, durch diese Maschine. Ich bete um ein kurzes Aufflackern der Erleuchtung in bezug auf die Intentionen dieses quecksilbrigsten Propheten unserer Zeit. Immerhin verdiene ich mir unter anderem auf diese Weise meinen Lebensunterhalt.



Originaltitel: ›THE BOB DYLAN SOFTWARE & SATORI SUPPORT SERVICES CONSORTIUM, LTD.‹ • Copyright © 1985 by Michael Bishop • Erstmals erschienen in ›Interzone‹, Dezember 1985 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors und Thomas Schl&#252;ck, Literarische Agentur, Garbsen • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Amerikanischen &#252;bersetzt von Peter Robert




Garry Kilworth • England


IM LAND DER T&#196;TOWIERTEN M&#196;NNER


Der Herausgeber meiner B&#252;cher mit Kriegsfotografien hatte den Brief an meine Adresse in Kalifornien weitergeleitet. Wir sollten uns, schlug der Briefschreiber vor, in seiner New Yorker Wohnung treffen, weil er zur Zeit nicht reisen k&#246;nne. Ich entnahm dem Brief, da&#223; er einige seltsame Erfahrungen machte, und da&#223; ich seine ›Ver&#228;nderungen‹ f&#252;r die Nachwelt dokumentieren sollte. Vorausgesetzt, es steckte ein K&#246;rnchen Wahrheit darin, durfte ich auf eine gute Story hoffen. Er w&#228;re nicht der erste Vietnamveteran, der ausflippte. Zuerst spielte ich sogar mit dem Gedanken, den Brief zu ignorieren, aber wenn Asien sonst nichts f&#252;r einen tut, es weckt auf jeden Fall dauerhaft die Neugierde. Am folgenden Mittwoch flog ich zur Ostk&#252;ste.

Ich stieg im Roosevelt ab, das mit seinem europ&#228;ischen Charme einem ausgewanderten Engl&#228;nder in der ansonsten einsch&#252;chternden New Yorker Architektur ein kleines St&#252;ck Heimatgef&#252;hl vermitteln kann. Ich f&#252;hle mich in New York immer verloren, wenn ich zwischen den Riesenbauten herumwandere, die einander an den Spitzen zu ber&#252;hren scheinen, um den Himmel auszusperren. Zwischen den Wolkenkratzern dieser Stadt f&#252;hle ich mich kleiner, als wenn ich &#252;ber die Entfernungen zwischen den Sternen nachdenke. Es hilft nicht zu wissen, da&#223; es auf den D&#228;chern einiger dieser schwindelnd hohen Geb&#228;ude Wiesen und Obstg&#228;rten gibt: das weckt nur den Eindruck, die H&#228;user seien wom&#246;glich &#252;ber Nacht gewachsen, h&#228;tten die Krume mit sich hochgedr&#252;ckt und uns verletzliche Sterbliche in den tiefen Abgr&#252;nden zwischen sich zur&#252;ckgelassen.

Die Einrichtung des Roosevelt wirkt europ&#228;isch: zierliche Messinglampen mit Tiffany-Schirmen, mit Marmorplatten belegte Kommoden. Ich f&#252;hle mich besser, wenn ich solche M&#246;bel in der N&#228;he wei&#223;. Nicht ganz so unsicher.

»Ich werde mich wirklich darum k&#252;mmern, Sir«, sagte der Mann, der meine schmutzige W&#228;sche zum Waschen mitnahm. Er hielt in der T&#252;r inne und wartete, bis ich die Geheimsprache verstanden und ihm die zwei Dollar gegeben hatte, die die Sicherheit meiner schmutzigen Hemden garantierten.

Als die T&#252;r zu war, nahm ich die New York Times zur Hand, die auf meinem Bett lag. Die Titelgeschichte handelte von einem Vergewaltiger, der im Central Park get&#246;tet worden war. Anscheinend ein Fall von Selbstjustiz. Die Mitglieder der Stra&#223;enbande hatten zwar mitbekommen, da&#223; ihr Anf&#252;hrer starb, aber sie waren nicht sicher, was sie gesehen hatten. Die Frau, die angegriffen worden war, behauptete ebenfalls, sie h&#228;tte den M&#246;rder nicht gesehen, war aber aus verst&#228;ndlichen Gr&#252;nden nicht ungl&#252;cklich &#252;ber sein Eingreifen. All dies w&#228;re nicht weiter verwunderlich gewesen, wenn der Vergewaltiger mit einem Gewehr oder mit einer Handfeuerwaffe erschossen worden w&#228;re. Aber er war erw&#252;rgt worden. Der Gerichtsmediziner erkl&#228;rte, aus den Quetschungen am Hals des Toten k&#246;nne man schlie&#223;en, da&#223; der M&#246;rder eine Nylonschnur oder eine Drahtschlinge benutzt habe.

Unter diesem Artikel war ein kleinerer Beitrag abgedruckt, in dem es um den Kommentar des neu gew&#228;hlten Pr&#228;sidenten zu der Frage ging, ob man Milit&#228;rberater in ein gewisses asiatisches Land schicken solle, um ihm im Krieg gegen einen Aggressor beizustehen.

Nur in der westlichen Welt konnte die Geschichte &#252;ber einen Fall von Selbstjustiz wichtiger sein als die M&#246;glichkeit, da&#223; Amerika abermals in einen Krieg in Asien verwickelt wurde.


Die erste T&#228;towierung tauchte eines Morgens im Sp&#228;tsommer auf. Er war am Abend zuvor ausgegangen und hatte in einer seiner Stammkneipen gefeiert. Er hatte in den letzten Jahren ziemlich viel ›gefeiert‹. Der erste und wichtigste Grund war seine wohlbehaltene R&#252;ckkehr aus Vietnam gewesen. Dann Phils Tod, dann seine Scheidung … und dann jede gute oder schlechte Nachricht, ob gro&#223;, ob klein. Er war gut im Feiern.

Das Symbol, denn es handelte sich eher um ein Symbol als um ein Bild oder ein Wort, befand sich nicht an einer Stelle, die man normalerweise mit T&#228;towierungen schm&#252;ckte. Jedenfalls war die Stelle f&#252;r einen Amerikaner recht ungew&#246;hnlich. Das Zeichen war knapp unterhalb seiner linken Achselh&#246;hle, und soweit man es sagen konnte, &#228;hnelte es einem Schriftzeichen aus dem Sanskrit oder vielleicht dem Chinesischen. Japanisch? Nein, es war japanischen Zeichen nicht einmal entfernt &#228;hnlich. Es war einfach ein Symbol, ein Kringel, der in einer d&#252;nnen, gezackten Linie auslief, die sich zur&#252;ckbog und als kleines Labyrinth in einem Kn&#228;uel endete. Als er das Zeichen im Spiegel untersuchte, staunte er &#252;ber die feinen Details und die Kunstfertigkeit. Die T&#228;towierung war wie ein Miniaturuniversum: wie die kleine Welt einer aus der N&#228;he betrachteten Blume oder eines Blattes. Die Innenansicht eines mikroskopischen Organismus.

»Was, zum … wie bin ich denn da dran gekommen?« sagte er, w&#228;hrend er sich in seinem billig m&#246;blierten Apartment in der Hoffnung umsah, einen Hinweis auf die Erlebnisse des vergangenen Abends zu finden.

Wo war er gestern abend noch gleich gewesen? Er erinnerte sich an Stacey’s Bar, dann an den Nachtclub – in welcher Stra&#223;e war der noch gleich? Aber ein T&#228;towierladen? Die hatte es fr&#252;her mal in Chinatown gegeben, doch er hatte irgendwo gelesen, da&#223; sie alle geschlossen worden waren.

T&#228;towierungen wurde man nicht so ohne weiteres wieder los. Sch&#246;nheitschirurgie war ein teurer Spa&#223;. Ein Gl&#252;ck nur, da&#223; es in seinem Fall nichts Anst&#246;&#223;iges war wie das Abbild einer Playboy-Sch&#246;nheit. Ein Gl&#252;ck, ein Gl&#252;ck, ein Gl&#252;ck … er knallte &#252;ber dem Spiegel die Faust an die Wand. Nebenan beschwerte sich jemand mit einem emp&#246;rten Ruf, und er br&#252;llte zur&#252;ck: »Fahr zur H&#246;lle!« Dann hielt er die schmerzenden Kn&#246;chel unter das kalte Wasser.

Der Verkehr Brooklyns erreichte drau&#223;en gerade seinen morgendlichen H&#246;hepunkt. Er zog sich die Hose &#252;ber die Shorts. Er h&#228;tte schon vor einer Stunde an seinem Arbeitsplatz eintreffen sollen. Nicht mehr lange, und er w&#252;rde seinen Job verlieren.


Drei Tage sp&#228;ter, nach seiner n&#228;chsten Sauftour, tauchte die zweite T&#228;towierung auf. Dieses Mal am Ellbogen. Er rief seine Exfrau an und redete eine Weile mit ihr, verriet ihr aber nichts. Der Klang ihrer Stimme schenkte ihm etwas Kraft.

Dann rief er seinen Sohn an und sprach mit ihm &#252;ber Football und Urlaubspl&#228;ne. Jamie spr&#252;hte vor Leben, sagte seinem Vater, da&#223; er ihn vermi&#223;te und da&#223; sie sich bald zu dritt treffen sollten, sobald er mit dem College fertig w&#228;re. Jamie war ein Tr&#228;umer, er spielte den Heiratsvermittler, weil er hoffte, seine Eltern w&#252;rden wieder zueinander finden und vielleicht sogar noch einmal heiraten. Als er den H&#246;rer auflegte, ging es ihm besser. Er schwor sich, eine Woche nicht zu trinken.


Vierundzwanzig Stunden sp&#228;ter war das dritte Symbol da.

»Ich bin ein Schlafwandler«, sagte er zu sich selbst. »Ich bin in einer Art Trance. Irgendein Schweinehund hat’s auf mich abgesehen.« Er sah sich in der Wohnung um, als k&#246;nnte jemand im Schrank oder unter dem Bett stecken. Er besah sich seine Augen im Spiegel und entdeckte Angst. Er ber&#252;hrte seine fahlen Wangen und sah seine Hand zittern. »Irgendein Schweinehund hat’s auf mich abgesehen.« Wenn die T&#228;towierungen keine farbigen Symbole, sondern Entstellungen gewesen w&#228;ren, die verrieten, da&#223; eine t&#246;dliche Krankheit sich in sein Blut eingeschlichen hatte, h&#228;tte er keine gr&#246;&#223;ere Angst haben k&#246;nnen.

Er f&#252;rchtete sich, wie er sich noch nie im Leben gef&#252;rchtet hatte, nicht einmal in Vietnam. Nein, dachte er, es war die gleiche Angst. Er erkannte die Angst, wie andere Menschen den Geruch oder den Geschmack eines ungew&#246;hnlichen Gew&#252;rzes erkennen. Es gab verschiedene Arten des Entsetzens, und dieses hier war eindeutig die Angst vor dem Tod im Dschungel.

Der Grund war, da&#223; die T&#228;towierungen etwas ausgesprochen Asiatisches hatten. Sie sahen irgendwie fern&#246;stlich aus. Pl&#246;tzlich schienen ihm die N&#228;chte noch trostloser, als sie es ohnehin schon waren. Irgendwo da drau&#223;en im Dunkel wollte ihm jemand ans Leder.

Er war wieder in Vietnam, er sah den Dschungel wie eine Mauer vor sich aufragen. Dort drinnen mu&#223;te man unter Riesenb&#228;umen laufen und &#252;ber Wurzeln steigen wie &#252;ber H&#252;gel. Er war ein unbedeutender Sterblicher an einem erbarmungslosen Ort. Sein Bewu&#223;tsein war seinem K&#246;rper weit voraus oder schleppte sich hinterdrein. Wie damals zuckte er zusammen, sobald er irgendwo einen Schatten sah, und er sp&#252;lte die Angst mit Schnaps hinunter. Der Dschungel war ihm bis hierher gefolgt, bis in die Stra&#223;en von New York. Die kleinen M&#228;nner, die man niemals sah, versteckten sich in den Gassen. Er hatte Angst zu trinken und Angst, nicht zu trinken. Seine Angst hielt ihn abends lange wach. Er mu&#223;te in Bars gehen und sich etwas von dem Zeug besorgen, das seine Angst ausl&#246;schte und sie gleichzeitig verst&#228;rkte. Er sa&#223; in einer b&#246;sen Falle und wurde langsam verr&#252;ckt wie damals.

»Verdammt, was ist hier los?« rief er, als er im Neonregen vor einer Bar auf dem Gehweg stand. »Kann mir mal jemand erkl&#228;ren, was hier los ist.« Aber die Passanten, soweit sie ihn &#252;berhaupt beachteten, waren nicht bereit, mit Verr&#252;ckten, Veteranen oder Betrunkenen &#252;ber philosophische Fragen zu diskutieren. Und schon gar nicht mit einem Mann, auf den alle drei Attribute zu passen schienen.


Ich verlie&#223; das Roosevelt und fuhr mit einem Taxi zum Central Park. Dort wanderte ich herum, blickte hin und wieder auf die in der Times abgedruckte Karte und versuchte, die Stelle zu finden an der der Mord geschehen war. Als ich dachte, ich h&#228;tte sie gefunden, machte ich ein paar Fotos. Ich wei&#223; nicht genau warum, und es war sowieso nichts zu sehen. Ich verknipse bei neuen Filmen gern aufs Geratewohl ein paar Aufnahmen, einfach so, um in Gang zu kommen. In Vietnam hatte ich beim Aufwachen auch immer gleich als erstes zur Kamera gegriffen und ein Foto vom anderen Ende meines K&#246;rpers gemacht: Zehen, F&#252;&#223;e, Knie. Einfach so, um in Gang zu kommen.

Ich glaube, ich war damals ein ziemlich verr&#252;ckter Bursche. Ich war mit siebzehn von zu Hause ausgerissen und mit einer Pentax im Rucksack durch Europa gestrolcht. Ich wollte nach Asien. Ich war damals schon entschlossen, Kriegsfotograf zu werden. Den Anfang wollte ich 1967 mit dem arabisch-israelischen Krieg machen. Ich brauchte eine Woche, um hinzukommen. Der Krieg dauerte nur sechs Tage. Ich &#252;berwand meine Entt&#228;uschung und fuhr weiter nach S&#252;den bis Aden, wo es Terroranschl&#228;ge gegen die Briten gab, die sich aus der Kolonie zur&#252;ckziehen wollten. Die Beh&#246;rden wollten mich nicht reinlassen. Sie wollten mich zu meinen Eltern nach Hause schicken. Ich zog weiter nach Osten in Richtung Vietnam, blieb aber in Indien h&#228;ngen und verga&#223; die Zeit in einer Opiumwolke und in den Kl&#228;ngen einer Sitar meine Objektivit&#228;t. Schlie&#223;lich kam ich rechtzeitig zur Schlacht von Khe Sanh in Vietnam an.

Meine ersten Fotos waren schlecht, und niemand wollte sie haben. (Erst sp&#228;ter, nach dem ersten Buch, waren sie gefragt.) Aber ich war viel zu besessen, um aufzuh&#246;ren. Ich fotografierte weiter, wurde besser und lernte etwas von amerikanischen Kollegen. Als Mi Lai Schlagzeilen machte, war ich gut genug, und man wollte meine Fotos kaufen.

Etwa zu dieser Zeit sah ich den t&#228;towierten Mann. Ich war mit einem Sp&#228;htrupp im Land unterwegs. Ein nerv&#246;ser Scharfsch&#252;tze feuerte mit seiner M-16 auf einen Schatten. »Ich habe da eine Bewegung gesehen«, sagte er. »Ich habe gesehen, wie der Farn gewackelt hat.« Wir &#252;berpr&#252;ften die Gegend und fanden eine blutige F&#228;hrte, die zu einer H&#246;hle neben einem Wasserfall f&#252;hrte. Die Patrouille hatte nur zwei Splittergranaten mit. Die M&#228;nner warfen nacheinander beide Granaten, aber es wollte immer noch niemand in die H&#246;hle eindringen. Ich konnte es ihnen nicht verdenken. Die H&#246;hle sah aus wie ein Felsmaul, das nur darauf wartete, gr&#252;ne Jungs zu verschlucken. Das Br&#252;llen des Wasserfalls war unserer Moral auch nicht zutr&#228;glich. Ich war froh, da&#223; ich nur zum Fotografieren mitgekommen war.

Sie forderten Verst&#228;rkung an, und etwas sp&#228;ter warf ein Huey einen Flammenwerfer ab, mit dem sie das Innere der H&#246;hle ausr&#228;ucherten. Dann ging ein einzelner Mann mit einem 45er rein. Er kam r&#252;ckw&#228;rts wieder heraus und zerrte eine nackte M&#228;nnerleiche hinter sich her. Die Haut des Toten war zum gr&#246;&#223;ten Teil weggebrannt. Nur sein linker Arm und ein Teil seiner Brust war unbesch&#228;digt. Er mu&#223;te mit dem Gesicht nach unten auf seinem Arm gelegen haben, als die Flammen sein Versteck ausleckten. Die unversehrten Hautst&#252;cke waren mit T&#228;towierungen bedeckt, die beim Betrachten einen seltsamen Eindruck hervorriefen: &#228;hnlich dem Gef&#252;hl, das man bekommt, wenn man aus der N&#228;he schwarzwei&#223;e Zickzacklinien betrachtet.


Die n&#228;chsten T&#228;towierungen waren st&#228;rker verschlungen und feiner, und er begann sich zu fragen, ob sie eine Art Botschaft w&#228;ren. Er starrte sie im Spiegel an, bis ihm schwindlig wurde. Er versuchte, Strukturen zu erkennen, die an eine Sprache erinnerten. Er versuchte sogar, sich zu bewegen. Er wanderte vor dem Spiegel herum, um zu beobachten, ob die Nachricht deutlicher w&#252;rde, wenn die Muskeln seines straffen, schlanken K&#246;rpers sich spannten und seine Glieder und seinen Torso bewegten. Aber es f&#252;hrte zu nichts.

Er hatte schlaflose N&#228;chte verbracht – nicht in Bars, sondern in Chinatown – und praktisch jeden gefragt, der aussah, als k&#246;nnte er T&#228;towierungen machen. Schlie&#223;lich fuhr ihn ein Taxifahrer zu einem Dreckloch von Keller, wo es angeblich ein illegales T&#228;towierstudio gab. Als die T&#252;r ge&#246;ffnet wurde, wu&#223;te er, da&#223; er an der richtigen Stelle war.

»Wollen Sie noch eine?« fragte der Mann.

Er erkl&#228;rte dem K&#252;nstler, da&#223; er keine Erinnerungen an seine vorhergehenden Besuche habe. Er sei jedesmal betrunken gewesen und habe nicht gewu&#223;t, was er tat.

Der K&#252;nstler sch&#252;ttelte mit undurchdringlichem Gesicht den Kopf.

»Doch, Sie wu&#223;ten es«, sagte er mit dem Akzent eines Einwanderers.

Pl&#246;tzlich kam ihm der erschreckende Gedanke, da&#223; der T&#228;towierer wom&#246;glich kein Chinese, sondern Vietnamese sei. Hatten sie ihn quer &#252;ber den Ozean verfolgt? Wollten sie ihm hier, in seiner Heimat, ans Leder?

Er sch&#252;ttelte den Kopf, um die Paranoia abzustreifen.

»H&#246;ren Sie, guter Mann, ich will keine T&#228;towierungen mehr. Ich will keine mehr, ist das klar? Egal, ob ich betrunken oder n&#252;chtern herkomme, schicken Sie mich wieder weg. Machen Sie mir keine T&#228;towierungen mehr. Okay?«

»Nicht okay.« Wieder ein Kopfsch&#252;tteln. »Sie nicht wollen herkommen. Sie wollen woanders hingehen. Ich mache gute T&#228;towierungen. Sie kommen her, ich mache gute T&#228;towierung …«

Er drohte dem Mann, der Polizei von diesem illegalen Gesch&#228;ft zu erz&#228;hlen, aber der T&#228;towierer l&#228;chelte nur sein aufreizendes asiatisches L&#228;cheln.

»Sie gehen nicht zur Polizei.«

Noch am gleichen Abend zog er sich eine weitere T&#228;towierung zu. Als er sie am n&#228;chsten Morgen entdeckte, ging er wieder hin, um den K&#252;nstler windelweich zu pr&#252;geln, sah sich aber einem nicht minder w&#252;tenden T&#228;towierer gegen&#252;ber.

»Sie Fliegen im Kopf. Sie verr&#252;ckt. Warum kommen am Abend zu mir und sagen: ›Mach mir T&#228;towierung‹ und kommen am Tag w&#252;tend wieder her? Ich mache, was Sie sagen. Wenn Sie keine T&#228;towierung wollen, Sie nicht herkommen d&#252;rfen, Sie verr&#252;ckter Irrer.«

Aus dem Unterholz des Kellers schienen Freunde und Verwandte des T&#228;towierers aufzutauchen, die sich im Schatten hinter dem Mann mit verschr&#228;nkten Armen aufbauten. Der Veteran wu&#223;te, da&#223; sie binnen weniger Sekunden wom&#246;glich sogar mit Messern &#252;ber ihn herfallen w&#252;rden, wenn er &#196;rger machte.

»Ihr &#196;rsche habt mich hypnotisiert oder so was«, sagte er. »Warum, in Gottes Namen, komme ich immer wieder her? Ich verstehe das nicht. Was, zum Teufel, ist hier los?«

Der T&#228;towierer zuckte die Achseln.

»Woher haben Sie &#252;berhaupt die Motive? Solche Motive habe ich im Leben noch nicht gesehen.«

Der K&#252;nstler kramte in einer Schublade herum und zog einen Stapel Bl&#228;tter hervor. Auf jedem Blatt war die Zeichnung eines Symbols, das den T&#228;towierungen &#228;hnelte. Er starrte die Bl&#228;tter verst&#228;ndnislos an, bis ihm der Asiate erkl&#228;rte: »Sie zeichnen. Sie zeichnen sie. Immer wenn Sie herkommen, nehmen Papier und zeichnen Bild.«

»Das glaube ich nicht«, sagte er betroffen.

»Ist mir doch egal«, lautete die Antwort.

Er ging nach Hause und starrte die Wand an. Nach und nach erinnerte er sich an den Vorfall. Er zerrte ihn aus dem Winkel seines Bewu&#223;tseins, wo er ihn zusammen mit all den anderen Alptr&#228;umen des Dschungels hatte begraben wollen, nach vorn. Der Vietcong, den er in der H&#246;hle verbrannt hatte. Die Leiche hatte T&#228;towierungen auf dem Arm gehabt, die denen auf seinem eigenen K&#246;rper &#228;hnelten. Kleine Kringel und Umrisse, die aussahen, als w&#228;ren sie von den Ornamenten einer S&#228;ule in einem Schlangentempel kopiert. Phil war auf dieser Patrouille dabei gewesen. Sie hatten unter vier Augen dar&#252;ber geredet. Phil hatte vermutet, da&#223; es sich um religi&#246;se Symbole handelte – Symbole, die so alt waren wie Vietnam selbst.

»Es hie&#223; fr&#252;her ›Das Land der t&#228;towierten M&#228;nner‹«, hatte Phil erkl&#228;rt.

»Was hie&#223; so?«

»Dieses Land hier. Vietnam. Vor dreitausend Jahren war hier das K&#246;nigreich von Van Tank, oder das Land der t&#228;towierten M&#228;nner …«

Phil war sein Lieutenant gewesen. Phil war sein bester Freund. Sie waren zusammen auf dem College gewesen, und er hatte eine Berufung abgelehnt, damit sie zusammen bleiben konnten. Sie hatten ihr Jahr in der H&#246;lle zusammen &#252;berlebt, und sie waren zusammen heimgekommen. Phil hatte ihn in seinem Apartment wohnen lassen, w&#228;hrend er sich nach einer eigenen Wohnung umgesehen hatte. Nur drei Wochen nach ihrer R&#252;ckkehr war Phil ermordet worden. In der U-Bahn von einem oder mehreren Unbekannten erstochen. Sie hatten seine Uhr und seine Ringe und drei Dollar aus seiner Brieftasche gestohlen. Ein ganzes Jahr in Vietnam, wo einem st&#228;ndig die Brocken um die Ohren flogen und wo amerikanische Soldaten starben wie die Fliegen, und Phil hatte es geschafft, er hatte &#252;berlebt. Er hatte es &#252;berlebt, bis ihn in der U-Bahn ein Schweinehund aufgeschlitzt hatte, dem der Krieg in Asien nicht reichte und der in New York noch einen anfangen mu&#223;te.


Nachdem ich im Park spazieren gegangen war, wobei ich dichte Baumgruppen mied – ich habe es mir angew&#246;hnt, Baumgruppen zu meiden –, fuhr ich mit dem Taxi nach Brooklyn zu der Adresse, die auf seinem Brief stand. Ich stieg die Hintertreppe eines verkommenen Wohnhauses hinauf und klopfte an. Er lie&#223; mich ein.

»Erinnern Sie sich?« sagte er.

»Ich erinnere mich an die Zeit und den Ort«, erwiderte ich. »Wenn Sie sagen, da&#223; Sie dort waren, dann glaube ich es Ihnen.«

»Ich war als Sp&#228;her eingeteilt. Ich war mit Phil unterwegs, aber Phil ist tot. Wahrscheinlich sind inzwischen alle tot au&#223;er Ihnen und mir.«

Ich starrte ihn an. Er trug Stiefel und Kampfjacke und einen Schlapphut, der sogar seinen Nacken bedeckte. Nur die H&#228;nde und das Gesicht waren zu sehen, und selbst dort bedeckten die T&#228;towierungen jeden Quadratzentimeter Haut. Der Fellkragen war hochgestellt und zugekn&#246;pft. Der Schlapphut war heruntergezogen und bedeckte die Ohren. Auf seinen Wangen, auf der Nase und um Mund und Augen waren seltsame Zeichnungen zu sehen: geometrische Figuren, Spiralen. Die Linien schienen den nat&#252;rlichen Konturen seiner Gesichtsz&#252;ge zu folgen, aber wenn man n&#228;her hinsah, bemerkte man stellenweise scharfwinklige Abweichungen, und das Grundmuster zerfiel in Formen und Umrisse, die an Bl&#228;tter, Grashalme oder St&#252;cke von Baumrinde erinnerten. Es war, als blickte man in einen stillen Teich, der das Licht und den Schatten von dar&#252;ber h&#228;ngendem Blattwerk reflektierte.



»Sie erinnern mich an ein Bild, das ich mal gesehen habe«, warf ich ein, um das inzwischen etwas dr&#252;ckende Schweigen zu brechen. »Die Interpretation eines Malers von Queepeg aus Moby Dick. Die t&#228;towierten Wangen …« Ich glaube, mein Versuch, ein oberfl&#228;chliches Geplauder zu beginnen, ging unter wie ein Stein. Ich konnte keine Ver&#228;nderung seines Augenausdrucks erkennen. Die Augen waren das einzig Stabile an ihm, denn der Rest seiner Gesichtsz&#252;ge schimmerte und zerflo&#223;, waberte und bildete sich neu.

»Ich bin da drunter kahl«, bemerkte er. Er meinte seinen Hut. »Kahl und t&#228;towiert. Ich rasiere mir nicht den Kopf, sondern ich zupfe die Haare aus, wie es die Indianer gemacht haben. Es tut weh, aber daf&#252;r ist es irgendwann vorbei.« Er hielt inne. Dann fuhr er fort: »Ich habe Ihnen im Brief davon erz&#228;hlt.«

»Sie schrieben, Sie h&#228;tten sich T&#228;towierungen zugezogen wie der Tote, den wir in Vietnam sahen.« Ich war nicht ganz sicher, was er mit ›zugezogen‹ &#252;berhaupt meinte.

»Yeah. Sie … haben Sie das Foto dabei?«

Ich nickte und zog den Umschlag aus meiner Tasche. Er griff begierig danach und nahm das Foto heraus. Es war das Bild, das ich vom verbrannten Vietnamesen in der H&#246;hle aufgenommen hatte. Oder besser, eins der Bilder.

»Yeah, das ist er«, sagte er zufrieden. »He, sehen Sie mal.« Er zog den &#196;rmel hoch und zeigte mir seinen Arm, der v&#246;llig mit bunten Symbolen bemalt war. Die Haut verschwamm vor meinen Augen.

»Sehen Sie, ich hab’s mir richtig gemerkt. K&#246;nnen Sie sich das vorstellen? Ich hab’s irgendwie aus dem Kopf nachgemacht.« Er tippte sich an den Sch&#228;del. »Habe sie exakt kopiert, und ich brauchte nicht einmal dr&#252;ber nachzudenken.«

Er hatte die Symbole tats&#228;chlich genau getroffen. Sie hatten sich offenbar unausl&#246;schlich in sein Unterbewu&#223;tsein eingebrannt. Etwas hatte ihn veranla&#223;t, diese Zeichen aus dem Kopf zu Papier zu bringen und von dort aus auf seinen K&#246;rper &#252;bertragen zu lassen. Man konnte sagen, da&#223; er innerlich schon vor langer Zeit t&#228;towiert worden war, und da&#223; die Zeichen nur eine Weile gebraucht hatten, bis sie auf die Haut durchgeschlagen waren.

»Woher sind die anderen gekommen?« fragte ich.

»Was?«

»Nun ja, Sie haben damals nur einen Arm und ein St&#252;ck von der Brust gesehen. Wie sind Sie an die Vorlage f&#252;r den Rest Ihres K&#246;rpers gekommen?«

»Es ist ein Muster«, erwiderte er, indem er vom Foto aufblickte. »Es wiederholt sich.«

»Oh.«

»Sind Sie bereit?«

»Kann losgehen«, sagte ich. Er hatte es im Brief erkl&#228;rt: Ich sollte ihn vor einem Hintergrund aus Gras oder B&#228;umen oder Felsen in einer nat&#252;rlichen Umgebung fotografieren.

Wir fuhren mit dem Taxi zum Central Park. Unterwegs sprachen wir &#252;ber seine Entdeckung, ohne uns vom neugierigen Taxifahrer, der immer wieder in den R&#252;ckspiegel blickte, st&#246;ren zu lassen.

»Eines Nachts wurde es mir klar«, erkl&#228;rte er. »Es war schon nach Mitternacht. Der Scharfsch&#252;tze damals war ein schie&#223;w&#252;tiger Cajun mit Adleraugen. Er scho&#223; auf Nebelschwaden, auf Farne, die im Wind schwankten, auf ein fallendes Blatt, und ich hatte noch nie gesehen, da&#223; er verfehlt hatte. Wenn der Bursche geschossen hat, konnten wir danach immer Leichen z&#228;hlen. Ich fragte mich, worauf er an jenem Tag geschossen hatte. Ich wei&#223; noch, da&#223; wir ihn damals fragten, und er sagte: ›Ein Geruch. Ich habe den Schatten gerochen.‹ Der Bursche war von daheim daran gew&#246;hnt, im Zwielicht in den Bayous zu jagen. Er war der beste Sch&#252;tze, den ich je kennengelernt hatte. Und ich dachte, Mann, wenn dieser Cajun den Mann nicht gesehen hat, dann mu&#223; der Bursche sich in einem Baum versteckt haben. Und dann kam ich auf die Idee …«

Wir erreichten den Park und schickten das Taxi weg. Es wurde langsam Abend, und die meisten B&#252;roangestellten waren auf dem Heimweg. Einige Leute waren im Park unterwegs, aber es gelang ihm, eine Stelle zwischen den B&#228;umen zu finden, wo wir ungest&#246;rt waren. Ich bekam dort eine Heidenangst. Es war genau die Gegend, in der der Mord passiert war. Ich wollte es nur noch schnell hinter mich bringen und ins Roosevelt zur&#252;ckkehren.

Er begann sich auszuziehen und redete weiter, w&#228;hrend ich ihn knipste.

»Die perfekte Tarnung«, sagte er. »Die M&#228;nner im alten Vietnam – ich meine vor wirklich langer Zeit – verstanden etwas davon. Wahrnehmung. Nur darauf kommt es an. Dieser Vietcong, den wir verbrannten – er mu&#223; es in einem alten Buch gefunden oder ein Bild auf einer H&#246;hlen- oder Tempelwand gesehen haben.«

»Vielleicht war er &#252;berhaupt kein Nordvietnamese«, warf ich ein, w&#228;hrend meine Kamera unabl&#228;ssig klickte.

»Kann sein, kann sein. Wie auch immer, er kannte das Geheimnis – das Geheimnis der perfekten Tarnung. Fr&#252;h in der Geschichte m&#252;ssen die Herrscher der alten K&#246;nigreiche – sie m&#252;ssen solche M&#228;nner benutzt haben – Meuchelm&#246;rder. Und jetzt ich, und ich wei&#223; … ich glaube, es wirkt nur, wenn der ganze K&#246;rper bedeckt ist – ist es nur ein Teil, ein Arm oder ein Bein, dann gibt es einen Effekt, aber eben nicht die vollst&#228;ndige Tarnung, nicht das vollkommene Verschmelzen mit dem Hintergrund, bis der t&#228;towierte Mann mit blo&#223;em Auge nicht mehr wahrnehmbar ist. Erinnern Sie sich an die Schlangen in Vietnam? Die konnte man auch erst sehen, wenn man beinahe schon draufgetreten war, selbst wenn man sie direkt anstarrte. Diese Tarnung hier ist sogar noch wirkungsvoller. Sie verdeckt auch Bewegungen. Die K&#252;nstler, die das erfunden haben, m&#252;ssen es im Laufe von Jahrhunderten oder gar Jahrtausenden perfektioniert haben. Sie m&#252;ssen die Gesch&#246;pfe des Waldes studiert und eine Wissenschaft von Licht und Schatten erfunden haben, vom empfindlichen Gleichgewicht zwischen Zeichen und freier Stelle … Mann, das waren Genies. K&#246;nnen Sie es sich vorstellen? Steinzeitleute, die Farben aus Blumen und Bl&#228;ttern gewannen und in den Fl&#252;ssen nach farbigen Tonsorten gruben, die dieses und jenes probierten, bis eines Tages – Bingo! – der perfekte J&#228;ger …«

Nach einer Weile war er nur noch eine k&#246;rperlose Stimme, die vor mir irgendwo zwischen den B&#228;umen sprach. Seine Kleidung lag als unordentlicher Haufen auf dem Boden. Ich machte Fotos, sah aber nichts als B&#228;ume. Ich bekam eine G&#228;nsehaut, und als einmal irgendwo links von mir ein Zweig knackte, h&#228;tte ich beinahe geschrien. Auch so sprang ich noch zwei Schritte zur&#252;ck. Ich war fast besinnungslos vor Angst.

»Sind Sie noch da?« Ich wei&#223; nicht, warum ich auf einmal fl&#252;sterte.

Ich bekam keine Antwort. Ich versuchte, die l&#228;nger werdenden Schatten zu beobachten und zwischen ihnen eine Bewegung zu erkennen. Die Gesetze von Licht und Dunkelheit konnte er nicht aufheben, das war klar. Ich achtete auf ein Flackern, auf den dunklen Umri&#223; eines Mannes auf dem Laub, aber ich war nicht sicher. Dann bemerkte ich etwas aus den Augenwinkeln und fuhr wieder auf, aber es schien nur der Wind zu sein, der &#252;ber das Gras wehte. Mein Herz pochte rasend schnell, mein Blut rauschte durch meine Adern, und wenn ich nicht aufpa&#223;te, w&#252;rde ich Dinge zu sehen beginnen, die mit Sicherheit nicht da waren.

Ich erinnerte mich an den Rest des Artikels &#252;ber den M&#246;rder, der den Vergewaltiger in diesem Park und vielleicht sogar an genau dieser Stelle get&#246;tet hatte. Keiner der Zeugen hatte den T&#228;ter gesehen, nicht einmal die Frau, die gerettet worden war. Alle wu&#223;ten, da&#223; jemand da war, aber die Zeugen hatten ihn eher gesp&#252;rt als gesehen. Ein Gespenst, ein Phantom, nur als fl&#252;chtiger Schatten in der Abendd&#228;mmerung auszumachen.

Pl&#246;tzlich fiel mir ein, da&#223; in diesem Augenblick wahrscheinlich nur noch zwei Menschen lebten, die den Vorfall mit dem t&#228;towierten Vietnamesen in der H&#246;hle gesehen hatten. Stellte ich eine Gefahr f&#252;r ihn dar, weil ich au&#223;er ihm selbst der zweite war, der es miterlebt hatte? Pl&#246;tzlich sp&#252;rte ich einen warmen Hauch auf der Wange. Ich roch den schalen Atem eines Menschen. Ich drehte mich um, rannte weg und schrie wie ein Irrer aus Leibeskr&#228;ften: »Nicht, tun Sie das nicht, tun Sie das nicht, tun Sie das nicht …«

Als er, wieder angezogen, am Ausgang des Parks zu mir aufschlo&#223;, hatte ich mich wieder gefa&#223;t.

»Das war aber dumm«, sagte er. Er l&#228;chelte dabei schief, als w&#228;re dies die erste am&#252;sante Begebenheit in der ganzen Geschichte.

»Ich will es mal so sagen«, antwortete ich und kam mir ziemlich dumm vor. »Ich habe immerhin eine gute Entschuldigung. Es ist mir egal, ob wissenschaftliche oder &#252;bernat&#252;rliche Gr&#252;nde dahinterstecken, aber ich bin einfach nicht daran gew&#246;hnt, da&#223; vor meinen Augen M&#228;nner einfach verschwinden.«

Er grunzte, dann griff er in die Tasche seiner Kampfjacke und zog ein Notizbuch heraus. Er gab es mir.

»Was ist das?« fragte ich.

Er sah mich mit schwarzen, kalten Augen an.

»Das ist mein Tagebuch. Da drin finden Sie alles, was Sie brauchen, wenn Sie den Artikel schreiben.«

»Den Artikel schreiben?«

»Ja, aber warten Sie noch einen Monat, ehe Sie ihn irgendwo anbieten. Die Geschichte wird bis dahin noch gr&#246;&#223;er sein.«

»Ich verstehe«, sagte ich.

»Nein, tun Sie nicht«, erwiderte er schroff. »Noch nicht, noch nicht.«

Wir verlie&#223;en den Park und gingen im Strom der Menschheit auf dem Gehweg auf. Bevor er sich verabschiedete, hielt er mich mit kr&#228;ftigem Griff am Arm fest. Der New Yorker Verkehr str&#246;mte an uns vorbei, &#252;berall um uns der L&#228;rm und das Getriebe der Stadt. Die Leute stie&#223;en uns an, weil wir ihnen den Weg versperrten.

»H&#246;ren Sie«, sagte er, »was halten Sie von der Idee des neuen Pr&#228;sidenten, Milit&#228;rberater nach Thailand zu schicken?«

»Was halten Sie davon?«

Er starrte nach oben, wo die H&#228;user im abendlich d&#252;steren Himmel um Licht und Raum k&#228;mpften.

»Ich habe einen achtzehnj&#228;hrigen Sohn, der zum College geht«, sagte er.

Zwischen den Geb&#228;uden, inmitten der Menschen, f&#252;hlte ich mich sicherer. Ich schleuderte ihm meine Anklage entgegen.

»Dann werden Sie also den Pr&#228;sidenten t&#246;ten, wie Sie den Vergewaltiger t&#246;teten?«

Seine Antwort kam v&#246;llig unerwartet.

»Wir haben entschieden, da&#223; das h&#246;chstwahrscheinlich nicht n&#246;tig ist«, sagte er. Dann verschwand er. Er eilte, die H&#228;nde tief in die Hosentaschen gesteckt, &#252;ber den Gehweg davon. Ich sah dem verknitterten Hut nach, bis er im Gedr&#228;nge verschwand, dann fuhr ich mit einem Taxi ins Hotel zur&#252;ck.

In meinem Zimmer im Roosevelt angelangt, zog ich sein Notizbuch aus der Tasche. Es verriet mir kaum etwas, das ich nicht schon wu&#223;te.

Vor allem erfuhr ich nichts &#252;ber den schockierenden Plural, den er mir als Abschiedsgru&#223; zur&#252;ckgeworfen hatte. »Wir haben entschieden …« Wer, zum Teufel, waren sie?

An diesem Abend ging ich aus und betrank mich.

Am n&#228;chsten Morgen mietete ich eine Dunkelkammer und entwickelte die Fotos, die ich im Park aufgenommen hatte. Ich starrte die Abz&#252;ge noch Stunden danach bei allen m&#246;glichen Lichtbedingungen an und fand nat&#252;rlich nichts au&#223;er B&#228;umen, Gras und Schatten. Viele Schatten. Er war dort irgendwo, aber ich konnte ihn nicht sehen, und ich bezweifelte, da&#223; irgend jemand sonst ihn sehen konnte. Ich nahm an, er wollte, da&#223; ich sie zusammen mit dem Artikel ver&#246;ffentlichen sollte, den ich ihm versprochen hatte. Aber wie soll man beweisen, da&#223; man Fotos eines Unsichtbaren aufgenommen hat? Die Sache war l&#228;cherlich. Er war einfach eitel. Man konnte ihn beim Ausziehen noch sehen, da war er ein t&#228;towierter Mann, der aus der Hose stieg, aber sobald er die Kleider abgelegt hatte, war er verschwunden.

Es ist wohl so &#228;hnlich, als w&#252;rde man einem Tiger ein rotes Halstuch umlegen und ihn in seinen nat&#252;rlichen Lebensraum setzen. Das Tuch hilft, das Tier zu finden, und man kann sogar zwischen den Schatten und im Blattwerk den Umri&#223; des Tieres erkennen. Erst wenn man nicht mehr genau wei&#223;, nach welchem Umri&#223; man suchen mu&#223; – aufrecht, geb&#252;ckt, gekr&#252;mmt, gehockt –, kann die Tarnung ihren Zauber entfalten.

In diesem Fall handelte es sich nicht um eine nat&#252;rliche Form der Tarnung wie beim Tiger oder bei der Zeichnung einer Bergschnepfe. In diesem Fall war die Tarnung das Ergebnis einer von Menschen vervollkommneten Wissenschaft oder Kunst. Die T&#228;towierungen des Veteranen waren gegen&#252;ber den Streifen des Tigers das, was Raketentriebwerke gegen&#252;ber den Schwingen einer M&#246;we waren.

Ich packte meine Sachen, weil ich so bald wie m&#246;glich nach Kalifornien zur&#252;ck wollte, nach Hause. Oder sollte ich f&#252;r eine Weile lieber gleich nach Gro&#223;britannien gehen? Irgendwohin, nur m&#246;glichst weit von Washington entfernt.

Ich dachte daran, die Polizei anzurufen, aber dann besann ich mich. Es war &#252;berhaupt nicht sicher, ob die Polizei mir geglaubt h&#228;tte, aber die Medien h&#228;tten mit Sicherheit davon Wind bekommen, und die waren alles andere als zimperlich. Die Presse liebte solche Geschichten: t&#228;towierte M&#228;nner, unsichtbare M&#246;rder, Selbstjustiz im Park, Drohungen gegen den Pr&#228;sidenten. Wenn die Geschichte bekannt wurde, war damit zu rechnen, da&#223; sie aufgeblasen wurde, bis es um Vietnamesische Agenten in New York und Hypnotisierte Veteranen als Mordmaschinen ging. Ich sah schon die Schlagzeilen vor mir: MANDSCHURISCHER MASSENM&#214;RDER GEFASST. Der Pr&#228;sident h&#228;tte seinen Beweis, und Menschen mit asiatischen Gesichtsz&#252;gen w&#252;rden sich nicht mehr auf die Stra&#223;e trauen.

Ich wollte vergessen, was ich gesehen hatte, oder besser, was ich nicht gesehen hatte. Ich wollte mein Versprechen, die Geschichte zu ver&#246;ffentlichen, brechen. Die Argumente, die ich benutzte, um meine Position zu verteidigen, waren eher d&#252;nn. Ich war Fotograf. Ich dokumentierte Ereignisse. Ich griff nicht ein. Ich bezog nicht Stellung. Ich war wie ein Priester oder ein Anwalt oder ein Arzt. Ich hatte auf Vertraulichkeit meinem Kunden gegen&#252;ber zu achten.

Es war dumm gewesen, &#252;berhaupt herzukommen. Es war dumm von ihm gewesen, mich zu fragen. Ich glaube, die alte Verbindung aus Vietnam war stark, denn sonst h&#228;tte er nicht gefragt, und ich w&#228;re nicht gekommen. Seine Vorstellungen von der Realit&#228;t mu&#223;ten sich in den letzten Monaten erheblich ver&#228;ndert haben.

Vielleicht hatte er es f&#252;r n&#246;tig gehalten, ihre G&#252;ltigkeit mit der Hilfe eines Mannes, der dort gewesen war und das gleiche gesehen hatte wie er, auf die Probe zu stellen. Inzwischen zerkr&#252;melte auch meine Vorstellung von der Realit&#228;t.

Irgendwo tauchte z&#246;gernd ein neuer Gedanke auf: Die Idee, da&#223; er vielleicht nicht der einzige war. Es war ein langer Krieg gewesen, in dem viele nie erz&#228;hlte Dinge geschehen waren. Vielleicht war unser Erlebnis gar nicht so einzigartig? Wie auch immer, nichts konnte ihn davon abhalten, sein Geheimnis jemand zu verraten. »Wir haben entschieden, da&#223; das h&#246;chstwahrscheinlich nicht n&#246;tig ist …«

Ich wei&#223; nicht, wie viele von ihnen dort drau&#223;en unterwegs sind und still und unsichtbar durch W&#228;lder und Felder und H&#252;gel und T&#228;ler huschen. Vielleicht nur einer, vielleicht tausend. Vielleicht noch mehr. Vielleicht sind es viele, vielleicht haben sie die Gebiete au&#223;erhalb der St&#228;dte und Siedlungen und die Parks schon l&#228;ngst &#252;bernommen, vielleicht ist das offene Land eine Unterwelt geworden, die sich unserer Kontrolle entzieht. Wir k&#246;nnen es nicht wissen. Vielleicht mu&#223; man sogar an das &#196;u&#223;erste denken. Vielleicht sollte man nicht mehr sagen, da&#223; es t&#228;towierte M&#228;nner im Land gibt, sondern, da&#223; wir schon l&#228;ngst im Land der t&#228;towierten M&#228;nner leben.


Gestern ist etwas passiert – etwas Gewaltiges, Au&#223;ergew&#246;hnliches. Ich habe mehrere Wochen lang weder in die Zeitung gesehen noch Radio geh&#246;rt oder ferngesehen – nicht mehr, seit ich New York verlassen hatte. Ich wei&#223;, da&#223; etwas passiert ist, weil es in der Luft liegt wie das Summen von einer Million Fliegen. Die Schritte drau&#223;en klingen gehetzt. Die Leute auf den Stra&#223;en eilen schneller als sonst vorbei, als m&#252;&#223;ten sie rasch irgendwo eintreffen. Schreie wollen meine Ohren erreichen, aber ich kann sie nicht richtig h&#246;ren. Ich habe nicht die Absicht, dieses Ph&#228;nomen zu recherchieren.



Originaltitel: ›IN THE COUNTRY OF TATTOOED MEN‹ • Copyright © 1993 by Garry Kilworth • Erstmals erschienen in ›In the Country of Tattooed Men‹, Grafton/HarperCollinsPublishers: London, 1993 • Mit freundlicher Genehmigung des Autors und Thomas Schl&#252;ck, Literarische Agentur, Garbsen • Copyright © 1996 der deutschen &#220;bersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, M&#252;nchen • Aus dem Englischen &#252;bersetzt von J&#252;rgen Langowski • Illustriert von Jobst H. Teltschik. 



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notes

Ïðèìå÷àíèÿ



1

Im Original deutsch.



2

Im Original deutsch.



3

So im Original (»Russ’, alter Russ’, bleck die Z&#228;hne, damit ich vorbeigehen kann.«)



4

Shakkei: w&#246;rtlich ›geborgte Landschaft‹. Begriff aus der japanischen Gartenarchitektur, der das bewu&#223;te Hineinkomponieren der Hintergrundlandschaft in den Gartenentwurf bezeichnet. Cf.: Hennig, Karl: Japanische Gartenkunst. Form, Geschichte, Geisteswelt. K&#246;ln 1980 [Dumont TB 95]. S. 160 ff., 193.



5

Jede hinl&#228;nglich hochentwickelte Technik ist von Zauberei nicht zu unterscheiden.



6

 Ilium – antiker Name Trojas – Anm. d. &#220;bers.



7

Hissarlik – H&#252;gel, auf dem Troja erbaut wurde – Anm. d. &#220;bers.



8

Lakedaimon – griech. f&#252;r Sparta – Anm. d. &#220;bers.



9

Speculum – lat. Spiegel – Anm. d. &#220;bers.



10

Epitheta – Mz. von Epitheton – griech. Attribut, Beiwort – Anm. d. &#220;bers.



11

Arete – Schl&#252;sselwort griech. Ethik = T&#252;chtigkeit, Tugend – Anm. d. &#220;bers.



12

Pentekontor – antikes Schlachtschiff – Anm. d. &#220;bers.



13

Charon – griech. Mythos: F&#228;hrmann, der die Toten &#252;ber den Grenzflu&#223; in die Unterwelt bringt – Anm. d. &#220;bers.



14

Hyperion – einer der Titanen des griechischen Mythos – Anm. d. &#220;bers.



15

Harpyien – weibliche Unheilsd&#228;monen – Anm. d. &#220;bers.



16

Chutzpah – jiddisch: Mut, Frechheit, St&#228;rke, Energie – Anm. d. &#220;bers.



17

Suprafluidit&#228;t ist ein bislang nur an Helium beobachteter physikalischer Zustand mit ganz absonderlichen Eigenschaften. – Anm. d. &#220;bers.

